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"the girl was left-handed,really beautiful and weary"
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C.A.R.E♠☜(⌒▽⌒)☞
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cuando tenía dieciséis años, soñé que no me querían. Los buitres se abalanzaban sobre mí para arrancar mis uñas pintadas de negro y me volví diminuta, quemé mis barajas y mis crucifijos.
aún una de mis costillas se pregunta por qué.
aprendí a escribir porque limaba mis uñas y nunca supe cómo funcionaban las pistolas. aprendí a dormir porque el mundo me había restado y no sabía de economía. a los dieciséis salí del centro de la tierra sin garras, con mi herencia de molusco. lloré hasta llenar mis pulmones.
ya la he perdonado. pasé por todas las etapas. construí un templo, lo quemé y le tiré flores a las cenizas. a los dieciséis años soné que no me querían, y ese fue el comienzo de la mala suerte.
ahora tengo veintidós y sigo soñando que no me quieren. he dejado de dormir.
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"nunca entendiste porqué no te quiso
y ahora retumba
en tus vértebras
en tus zapatos de charol
en las gardenias del jardín
y así pasan veinte años
cuarenta y siete
¿por qué? ¿por qué?
y retumbará en las costillas de tus nietos
cada vez que vean a alguien partir."
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"¿cuántas veces te abandonaron, bonita? ¿cuántas no las causaste?"
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madre, yo arrastro tus cenizas
y los cadáveres
soy fragmentaria,
la hija de la esperanza
soy la rectificación
y la nota al pie de página
madre, me has ahogado en el mar
y aprendí a improvisar
aprendí a morir
aprendí a romper mis talones
¿qué hago con las cenizas?
¿qué hago con lo anterior?
¿qué hago con el impulso y la espera?
y la gente que dice que nada tiene valor
y quienes se ríen con la televisión nacional
y las mujeres malditas
que una por una esperan en cola
para tener mi cuerpo
por unos momentos y llorar con lágrimas secas
tocar con tacto nulo
volverse piedra.
madre, ¿ y ahora?
¿y los hilos con los que me estrangulas?
¿y las mujeres que mueren cuando nazco?
madre, yo soy la vida después de la muerte
y la muerte después de la vida
y el espantoso intermedio
nacido de un útero magullado.
soy las ramas del árbol
y la estrella que lo corona
las flores y sus frutos
junto al relámpago que lo cortó.
soy la camelia después de la muerte.
madre,
supongo que es el fin.
supongo que me necesitas más que yo a ti.
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madre, si alguna vez gano la guerra
dibujaré camelias sobre mí
para que todos mis posibles hijos
las recojan.
madre, que los huesos rotos se vuelvan diamantes
y que él regrese a casa,
porque han sido 38 días,
han sido quinientos años.
madre, hazme una línea recta
madre, hazme la luz al final del túnel
quítame el trono y dame piernas.
madre,
las pantallas radioactivas dicen
que él está bien sin mí
pero yo solo recojo tréboles
antes de que la marea golpee.
madre, raspa el miedo de mis cenizas
me tacharía hasta ser suficiente.
madre,
madre,
¿me estás oyendo?
-madre ii, paula barona
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1.
Haz crecer flores sobre mí porque me estoy marchitando.
ii.
veinte años y no he aprendido a serenarme.
¡auxilio!
mis moléculas crujen
¡auxilio!
iii.
táchame,
reiniciame
riégame
sostenme.
quiero que seas tú.
iv.
te amo,
te he amado por toda la historia
es una lástima que no pueda sacarte del álbum
riégame, por favor,
chispea sobre mí,
te necesito, ¿dónde estás?
me necesito, ¿dónde estoy?
v.
mi pecho está abierto, entra
vi.
me mutilaré, me limpiaré
quiero ser mejor de lo que fueron
pero hablo mucho y hago poco.
y tú, ¿dónde estás tú?
vii.
auxilio
mi sangre ya no escribe
¿cómo alguien tan pequeño puede tener tanta agua?
¿por qué no se inundan mis pulmones?
viii.
gracias por existir
gracias por llevarme a la cornisa
gracias por salvarme
gracias por leerme.
gracias por permitir que te refleje
gracias por crear luz con tu tacto
gracias por caer cuando caigo
pero ya no lo haces
ya no me sirves
ya no hay luz
y tengo miedo
iv.
exploto en colores
me abren y solo encuentran
palabras que no me he permitido decir
x.
gracias por abrirme.
-gracias, paula barona
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no soy las líneas de la calle,
ni las luces rítmicas
soy el puente de huesos diminutos
soy el río de espinas
no te preguntaré si quieres cruzar.
la historia no necesita otra penelope.
¿cuántas cruces toma para que ulises llegue a casa?
este es tu viaje,
esta es mi jaula
corté los cables del teléfono con mis dientes,
mi electrocuté con mi humor
serruché mi brazo
el radiograma no mostraba huesos,
así que me los inventé
por favor,
regresa a casa cuando termines de morir.
-ítaca, paula barona
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ya no soy, ya no soy, ya no soy
y qué alivio que no sea.
qué alivio no ser un satélite descompuesto,
ni santa patrona
a la que han olvidado
a la que no le prenden velas
cuyo credo está en sumerio
ya no soy, ya no soy, ya no soy
y qué alivio que no sea
corona de espinas, hilos de lágrimas
brillo de mosquitera radioactivo
no soy mis viejas palabras
ya no soy, ya no soy, ya no soy
y es un alivio que no sea
es un alivio que las cosas acaben
no tengo dieciséis, no tengo veinte
y no sé a los veintisiete
un alivio no ser ángel
porque ellos sufren más
ellos se desintegran en la atmósfera.
ya no soy ola, ni tú erosión
ya no eres musa sino óxido
y lamento no haber escrito nada memorable
así son las cosas,
cuando tú tenías amor, yo tenía poemas
y aún no tengo, aún no tengo
no tendré nada, ni palabras
no tendré nada ni inmortalidad
-ya no, paula barona
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hay personas
que están cansadas de beber café
en paredes grises de apartamentos
hay personas
que se contorsionan
por no tener quién les cierre la cremallera
hay personas
que se encogen y se vuelven hormigas
¿a quién le importa las hormigas?
islas alejadas a dónde se va a morir
personas que olvidan su nombre.
hay personas
que llaman para escuchar
el tono de marcado
y esperan,
esperan
algo
un cambio de semáforo
algún caminante perdido
algo
qué pena que los solitarios no puedan
buscarse entre sí
sería traición
-todas las personas solitarias, paula barona
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yo,
quiero hundirme
para que mis pies ensangrentados
se vuelvan raíces
yo
quiero, del verbo necesitar
que mi isla cambie
y se vuelva península
yo
quiero el hilo y aguja
para coser mis pulmones
y quitarle lo radioactivo a mi piel.
yo
quiero, del verbo merecer
volverme todo y nada
juntar mis moléculas
para que aguanten los desastres.
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Claro que entiendo de bestias,
porque mi papá era un buitre
y yo, aunque no lo quiera
también tengo garras y olfato para la carroña
tengo plumas que agarro a picotazos
el olor a podrido me da náuseas.
mi papá no cazaba
era un dictador aunque el imperio se caía
así que mandaba a sus crías
a pesar de no saber de municiones ni granadas
y cuando no conseguíamos presa
él nos arrancaba las plumas.
Mi madre se encogía de hombros,
son impuestos para el rey.
Mi padre era un buitre
y aunque yo no quiera
también tengo sus ojos
también tengo sus garras
siguen allí, puntiagudas e invariables
maldita herencia que no se lima
mi padre no me enseñó a ser un ave de rapiña
lo intentó, le faltó constancia
me señalaba los ojos y los corazones podridos
cuando los rechazaba, me hacía sangrar
sangraba por horas y horas sin perdón
“eres lo que comes, eres lo que comes”
Soy corazones y ojos putrefactos.
Mi padre era un buitre y su padre también
a veces me canso de esconder mis plumas.
-mi padre era un buitre, paula barona
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hay veces en las que quiero culparte,
de todas las desgracias
de no saberme convertir en nube
en pájaro
o en árbol
de haberme hecho
para no ser querida
y continuar la maldición de la estirpe.
madre,
nunca fuiste un hogar
sino quien ató mis moléculas
con la tristeza más pura
para luego contemplarme con extrañeza.
madre,
tú no sabes nada
pero tu ceño fruncido es suficiente
y te quejas de no poderte ir
incluso frente a la puerta abierta.
madre,
de ti aprendí que el amor
es un golpe en la garganta
me coronaste
y me diste un altar para escuchar tus lamentos
me hiciste de carencias y culpas
mi corazón una granada en el pecho.
Madre,
ya no.
-madre, paula barona
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