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La Biblioteca De Babel
Sí tan solo mañana hubiera olvido | Licenciatura en literatura | Borges y los libros | Días llenos de sonido y de furia.
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«El día que te fuiste entendí que no te volvería a ver. Ibas teñida de rojo por el sol de la tarde, por el crepúsculo ensangrentado del cielo. Sonreías. Dejaba atrás un pueblo del que muchas veces me dijiste: "Lo quiero por ti; pero lo odio por todo lo demás, hasta por haber nacido en él". Pensé: "No regresará jamás; no volverá nunca."»
Pedro Páramo, Juan Rulfo
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Amada, en esta noche tú te has crucificado
sobre los dos maderos curvados de mi beso;
y tu pena me ha dicho que Jesús ha llorado,
y que hay un viernes santo más dulce que ese beso.
—César Vallejo, El poeta a su amada.
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Los síntomas de la abstinencia son de un orden tan extraño que no sabría uno describirlos. Sólo los mozos de clínica consiguen formarse una idea de ellos. (No se diferencian de los síntomas graves). Figuraos que la tierra girara un poco menos de prisa, que la luna se acercara un poco.
—Jean Cocteau, Opio, diario de una desintoxicación.
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El círculo del cielo mide mi gloria,
las bibliotecas del Oriente se disputan mis versos,
los emires me buscan para llenarme de oro la boca,
los ángeles ya saben de memoria mi último zéjel.
Mis instrumentos de trabajo son la humillación y la angustia;
ojalá yo hubiera nacido muerto.
—Jorge Luis Borges, El poeta declara su nombradía, Del Diván de Abulcásim el Hadramí (Siglo XII)
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Nuestra naturaleza está en el movimiento; el reposo completo es la muerte.
—Blaise Pascal, Les Pensées (Pensamientos); 129.
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Retirado en la paz de estos desiertos,
con pocos, pero doctos libros juntos,
vivo en conversación con los difuntos,
y escucho con mis ojos a los muertos.
—Francisco de Quevedo, Desde la torre.
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Jim Morrison, Teotihuacán, México, 1969.
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Ha terminado
la hora de la ceniza para mi corazón.
Hace frío sin ti,
pero se vive.
—Roque Dalton, Y sin embargo, amor.
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Mi vida, lucerito sin vela, mi sangre de la herida, no me hagas sufrir más.
—Manu Chao, Mi vida.
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¿Si tu te vas con quién voy a jugar?
—Ilegales, La casa del misterio.
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Cada vez iré sintiendo menos y recordando más.
—Julio Cortázar, Rayuela.
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Hablo de que por mi parte ya hace años que estoy muerto,
lo descubrí desde entonces me divierto.
—Chulito Camacho y Violadores del verso, Pasa la vida.
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Espero que te olvides mi nombre.
—Luis Alberto Spinetta, Tu nombre sobre mi nombre.
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Soy como algo incorpóreo, triunfante, muerto.
—Walt Whitman, Leave of grass (Hojas de hierva).
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