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Y la guerra apenas ha comenzado (anónimo, 2001)

¿Dónde están las palabras, dónde la casa, dónde mis antepasados, dónde están mis amores, dónde mis amigos? No existen, mi niño. Todo está por construir. Debes construir la lengua que habitarás y debes encontrar los antepasados que te hagan más libre. Debes construir la casa donde ya no vivirás solo. Y debes construir la nueva educación sentimental mediante la que amarás de nuevo. Y todo esto lo edificarás sobre la hostilidad general, porque los que se han despertado son la pesadilla de aquellos que todavía duermen.

Transcripción extraída de Llamamiento y otros fogonazos, Ediciones Acuarela 2009

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A Dios, Patria y Amo, atado de pies, manos y mente, sirviendo de festín a los cuervos del ciercalismo, a los aguiluchos del Estado, y a los vampiros del capital.

Más, día llegará en que el milenario Prometeo, iluminado por el sol que empieza a clarear, rompa las cadenas y desmorone la columna.

Y los águilas, los cuervos y los vampiros emprenderan el vuelo último, en el último graznido - y como el de Poe - dejarán oír: "Never more" (Nunca más).

Y ya estamos en el momento, en el epílogo del festín, un ruido tétrico de cadenas rotas del oriente viene, y en el atado a la columna, hay palpitaciones de león, y llenos de terror los vampiros, los aguiluchos, los cuervos dan sus más fuertes picotazos, los últimos, y en las garras llevan fragmentos de nuestro cerebro, de nuestro corazón y pingajos sangrientos de carne nuestra.

Y pronto el maniatado a la columna de la trilogía fatídica, libre, pisando los escombros de ella, a Dios, Patria y Amo, mostrando el último eslabón mohoso de la cadena, cantará "Never More".

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"Una vez que nos hemos encontrado, debemos entender cómo, de vez en cuando, perdernos, y luego cómo volver a encontrarnos. Para quien piensa es desventajoso estar atada a una persona todo el tiempo."

Friedrich Nietzsche

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"Un día vas a recordar que cada noche te metiste a la cama llorando y como el guiño dorado de un gato, resurgiste. Hago las cosas que hago sobre todo, para ser mejor compañera de mi misma. Sueño y despierto. No hay diferencia. En la perrera a la vuelta de casa, los perros aúllan durante toda la noche y toda la mañana. Es esa idea de protección, de bienestar, de cuidado a la cual nos oponemos. Correr expuesta por la calle es preferible que dormir en una jaula de buenas intenciones."

Del capítulo "La manda de lobos aprende a preparar explosivos y a destruir la propiedad privada" en el ensayo filosófico-político "Ética amatoria del deseo libertario y las afectaciones libres y alegres" por Ludditas Sexxxuales.

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disfruto de la belleza que me entrega la cotidianidad

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últimamente, se ha vuelto muy recurrente soñar con alguien que me ama, que me hace sentir exaltada, viva, con quien me estoy riendo sobre el pasto mojado, sintiendo mi pelo pesado bajo la lluvia, o simplemente cruzando miradas, esas que te hacen sentir segura, acompañada, cómplice

últimamente algo en mi anhela caminar al lado de alguien, estar sentados juntos aunque sea sin conversar, pero sintiendo lo mucho que disfrutamos y agradecemos estar allí, con el otro

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Poemario La Torre 🏰 (2024)

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Me haces creer en la existencia de un lugar tranquilo y seguro.

En las intenciones buenas, en las intenciones dulces. En la intención de hacer bien porque sí.

Me haces creer que hay blanco en el negro. Y difícil es hacer despertar esos sentimientos. ☁️❤️

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Bajo el cielo nacido tras la lluvia

Bajo el cielo nacido tras la lluvia escucho un leve deslizarse de remos en el agua, mientras pienso que la felicidad no es sino un leve deslizarse de remos en el agua. O quizás no sea sino la luz de un pequeño barco, esa luz que aparece y desaparece en el oscuro oleaje de los años lentos como una cena tras un entierro. O la luz de una casa hallada tras la colina cuando ya creíamos que no quedaba sino andar y andar. O el espacio del silencio entre mi voz y la voz de alguien revelándome el verdadero nombre de las cosas con sólo nombrarlas: “álamos”, “tejados”. La distancia entre el tintineo del cencerro en el cuello de la oveja al amanecer, y el ruido de una puerta cerrándose tras la fiesta. El espacio entre el grito del ave herida en el pantano, y las alas plegadas de una mariposa en calma sobre la cumbre de la loma barrida por el viento. Eso fue la felicidad: dibujar en la escarcha figuras sin sentido sabiendo que no durarían nada, cortar una rama de pino para escribir un instante nuestro nombre en la tierra húmeda, atrapar una plumilla de cardo para detener la huida de toda una estación. Así era la felicidad: breve como el sueño del aromo derribado, o el baile de la solterona loca frente al espejo roto. Pero no importa que los días felices sean breves como el viaje de la estrella desprendida del cielo, pues siempre podremos reunir sus recuerdos, así como el niño castigado en el patio encuentra guijarros con los cuales forma brillantes ejércitos. Pues siempre podremos estar en un día que no es ayer ni mañana, mirando el cielo nacido tras la lluvia y escuchando a lo lejos un leve deslizarse de remos en el agua.

Tomado de ‘Bajo el cielo nacido tras la lluvia’, del poeta Jorge Teillier.

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"...mi madre nació bajo un árbol de olivo en un suelo que, dicen, ya no es mío; pero yo cruzaré sus barreras, sus checkpoints, sus locos muros de apartheid y volveré..."

Rafeef Ziadah, Las tonalidades de la ira.

PALESTINA LIBRE.

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la coincidencia de, él hombre que apurado y en prisas corre para alcanzar el metro y de cuyos bolsillos cae una moneda, y el niño que a los pocos segundos después vivirá el encuentro de haberse encontrado por su suerte un pequeño tesoro abandonado en el suelo

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Registros fotográficos de trabajos en cianotipia 🌿

Realizados en Taller de fotografía impartido en Centro Cultural la Moneda 26.08

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“I considered suicide, but I felt a strange fondness for my body, my life. Scarred as they were, they were mine.” - Charles Bukowski

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Rothko Chapel, 1967, Mark Rothko

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Quiero estudiar, quiero aprender, quiero escribir. Tengo veintidós años. No sé nada. Nada fundamental. No sé lo que debería haber aprendido hace mucho años. Nadie me enseñó nada. Sé, en cambio, lo que debería saber mucho después. De allí que me sienta anciana y niña al mismo tiempo.

— Alejandra Pizarnik, Diarios

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Ciruelo en flor. Valparaíso, Chile.

Primavera. Natalia Babavoric. Museo de Arte Contemporáneo, Santiago, Chile.

Registros fotográficos, agosto 2023

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“Altogether, I think we ought to read only books that bite and sting us. If the book we are reading doesn’t shake us awake like a blow to the skull, why bother reading it in the first place? So that it can make us happy, as you put it? Good God, we’d be just as happy if we had no books at all; books that make us happy we could, in a pinch, also write ourselves. What we need are books that hit us like a most painful misfortune, like the death of someone we loved more than we love ourselves, that make us feel as though we had been banished to the woods, far from any human presence, like suicide. A book must be the ax for the frozen sea within us. That is what I believe.”

– Franz Kafka, from a 1904 letter to Oskar Pollak