pigna

[pigna]

rabbia amica mia

ardi intensa, Rabbia

amica mia

qui dentro al petto

che basterebbe un tuo sospiro

per incendiare questa casa

questa pineta

questa candela

che illumina la tavola

e i nostri volti divoratidivorati

nella luce ddal rancore

in penombra dal timore

ché proprio tu, Rabbia

amica mia

nata nella tasca del mio grembiule

tuoi amici d’infanzia i miei rospi ingoiati

ti ho mantenuto viva bruciandomi il dito

pur di poterci scaldare in tempi vitrei

pur di poterci innaffiare domani

boccioli di rosa su altresu altre guance aride

ma adesso ho freddo, Rabbia

amica mia

mia tentatrice

mia seduttrice

ti ho tracannata rovente

e la mia gola dolente

non emetteemette più un suono

litri d’amore condannati a marcire

sotto la bile di rancore e timore

invidiosa Rabbia

disgrazia mia

ti vuole tutta per sé

ti illude che da fiamme e cenere

risorgi fenice

e allora dimmi

amica mia

di chi é quest’ombra infelice?

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— Richard Jackson

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I am not going to make my grief small and palatable. My love wasn't small either.

- Sakshi Narula

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“Someone can be madly in love with you and still not be ready. They can love you in a way you have never been loved and still not join you on the bridge. And whatever their reasons you must leave. Because you never ever have to inspire anyone to meet you on the bridge. You never ever have to convince someone to do the work to be ready. There is more extraordinary love, more love that you have never seen, out here in this wide and wild universe. And there is the love that will be ready.”

— Nayyirah Waheed

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“For a long time, she held a special place in my heart. I kept this special place just for her, like a “Reserved” sign on a quiet corner table in a restaurant. Despite the fact that I was sure I’d never see her again.”

— Haruki Murakami, South of the Border, West of the Sun

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Virginia Woolf, A Room of One’s Own [originally published 1929]

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hearing the truth

finally realising something that was hidden in the back of your mind

feels like hearing the sharp noise of a shattering glass

now your mirror is broken

everything seems to be falling apart

because it is

but it is somehow better than it was

now you can see thousands of different reflections of the same reality

you needed that crack to get inside of your reflection and to find the truth

through the surface and then

deep, deep, deep

inside of it

get all the pieces of your freedom back

(movie: The Apartment by Billy Wilder, 1960)

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“The meaning of life is to find your gift. The purpose of life is to give it away.”

— Pablo Picasso

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Custodisco te, alleggerito e distorto dal filtro della memoria, sulla mensola dei libri brevi che sollevano macigni dal cuore: qualche rapido sguardo tra le pagine in una giornata cupa regala gioia inumidita da liquida malinconia. Un dolore di fiele, calore fluido. Poi, il vuoto. Nero, sconfinato, familiare. Futile tentar di guardare con gli occhi, è il cuore il faro dei movimenti.

Bracciate rapide e precise in una distesa di mutevole nero che si fa ombra e si fa lacrime e si fa specchio e si fa iride.

Mai lo saprai, ma goditi questo e goditi me. Tu che sei l’unico che potrà custodire questo mio riflesso; tu che se dovessi riconoscerlo, non saresti in grado di proteggerlo.

Rimango io, allora. Io che creo, trasformo e distruggo. Io, che adesso solo di armi sono vestita, ma un tempo lontano avrebbero assistito alla mia resa a te.

Tu, mio simbolo, tu.

Malinconia porta il tuo nome ed io lo pronuncio con labbra amare ma distese, perché un tempo conobbero il miele.

Solo il ricordo ora ne addolcisce il sapore;

basterà.

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“Writing is something you do alone. It’s a profession for introverts who want to tell you a story but don’t wanna make eye contact while telling it.”

— John Green

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Erro nel volerli coniugare;

tentare di spiegare i sentimenti con parole pensate e pesate è un getto d’acqua su fiamma viva, una coperta che soffoca il fuoco che inevitabilmente perisce.

Pretendere di sentire il calore avvampare in ogni istante, trovare scintille in ogni parola pronunciata, in ogni briciola di quotidianità, in ogni carezza ovattata dall’abitudine: triste utopia, spasmodica ricerca di dopamina, incessante voglia di intrappolare l’eterno nella compattezza di un istante, di un brivido.

Immaginiamo di baciare altre labbra quando pensiamo di aver assaporato ogni spezia, ogni granello di sale, di zucchero, di pepe. E nulla rimane da trangugiare sulla tavola un tempo imbandita, sulla bocca un tempo amata.

E chi, d’altronde, brinderebbe eternamente gioioso ad un immutato ed immutabile banchetto?

Ma se la curiosità si fa strada in me, se io viaggio, se lascio che altri aromi mi inebrino, che altri colori mi incantino

e li rigiro sulla lingua

li lascio sciogliere sotto il palato

sperando che almeno il retrogusto sappia di te

Allora dove posso, io, trovarne il senso?

È la curiosità a vincere? È la novità?

Ed a perdere, invece, cosa? Chi?

Ora, io non assaporo più.

Testo nuovi sapori con le papille della mente;

ora, io non so dire cosa mi piaccia, ma con falsa avvedutezza pronuncio parole che risuonano come

Questo sapore mi ricorda casa

Quando assaporavo te

Questo è il sapore della mia casa

E mi solleva pensare che i ricordi si impreziosiscano ad ogni tocco di lancetta.

Sento, come vino, il tuo sapore addolcirsi nella mia bocca della mente senza tregua.

Lo mantengo sulla lingua e sulle dita e lo guardo fiorire ad ogni primavera, boccioli perpetui vedo con gli occhi della mente.

E poi lo scorgo con gli occhi del mondo: avvizzito, appassito, abbandonato.

Qualcuno arriverà nel giardino e pianterà un seme in quello stesso punto.

Un rigoglioso, maestoso albero si insedierà nel terreno e scaccerà del mio fiore fossile anche i granelli di polvere.

Nulla ne rimane, come vedo.

Però con i sensi della mente

ah, quante meraviglie.

Meraviglie profumate di polline e spezie. E menta.

L’amore sa di dolce e fresca menta

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“I survived because the fire inside me burned brighter than the fire around me.”

— Joshua Graham

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I’m so much more productive after the sun goes down. While the sun is up I feel the weight of having to do things and it just overwhelms me.

But when the sun has gone to bed suddenly my time is my own. I can do with it what I will and oftentimes that means the cleaning I’ve been meaning to do, the projects I’ve been putting off. They suddenly don’t seem overwhelming to me.

I like it when the sun goes down.

[pigna]

No artist tolerates reality

- Nietzsche

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Me??? Obsessed??? With every dark haired male who has a tragic past and use sarcasm as a coping mechanism??? Yes.