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PASTA NCACIATA LIGHT (senza prosciutto o mortadella)

Provola a dadini tagghiata ova, fummaggiu a mai finiri pasta bedda e cotta, ma rigata mulanciani, nun l’aiu a diri prima nta l’acqua bedda e salata poi fritti, ma mai niri niri poi sugu chi fa risuscitari unni a pasta ha misciddiari. Nta na teglia a pasta ha ghianiari poi provola, ovu e mulanciana a fini fummaggiu ha spulvirari e di novu fai a teglia ghiana nto funnu cauddu l’ha poi sistemari na menzurata tutta sana sana. A fini ti levi u piaciri ca megghiu pasta chi si po' aviri

Provola tagliata a dadini, uova, formaggio senza fine, pasta ben cotta e rigata, melanzane , non te lo devo dire, prima nell'acqua salata,, poi fritti ma non bruciate, poi sugo che fa resuscitare dove la pasta devi mescolare. In una teglia la pasta devi disporre, poi la provola,, uovo e le melanzane, alla fine con formaggio devi spolverare e di nuovo fai la teglia tutta piana. Devi poi sistemarla nel forno caldo e la devi lasciare almeno mezzora. Alla fine ti levi il piacere con la miglior pasta che si può avere

Diced provola, eggs, endless cheese, well cooked and ridged pasta, aubergines, I don't have to tell you, first in salted water, then fried but not burnt, then sauce that resurrects where the pasta needs to be mixed. Place the pasta in a pan, then the provola, egg and aubergines, finally sprinkle with cheese and once again make the pan completely flat. You then have to place it in the hot oven and leave it for at least half an hour. In the end you enjoy the pleasure with the best pasta you can have

#sciatu #pasta #sicilian food #poesia #food poetry

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L'AMORE SECONDO VIRGOLA

Amuri nun vidi, s’amuri nun hai picchì l‘amuri, amuri ghiama si l’amuri non sai, amuri non dai, cori siccu nun ridi e nun ama picciò si l’amuri cecchi e voi pi primu, ha dari l’amuri toi.

picchì l’amuri nun è na babbiata ma ill’anima è sangu, respiru di sogni, è a tavula cunzata du cori u primu l’uttimu suspiru è l’abbrazzu da matri o da zita è acqua, è ventu, è a to vita

L’amuri inchi libbri e canzuni picchì nuddu u sapi veramenti picch’ ti dugna a fozza du liuni o t’ammazza, bampannuti nta nenti puru si ni parru comu nu pacciu jo d’iddu, picca e nenti sacciu

sacciu pirò chi quannu manca si na petra nto funnu mari ogni cosa ti stubbia e stanca ogni piaciri veni a mancari puru si l’amuri saria diffettu senza amuri, si ta nu disettu

Non riconosci amore se l’amore non hai, perché l’amore chiama amore e se non conosci l’amore non doni amore, un cuore arido non sorride e non ama per questo se l’amore cerchi e vuoiper primo devi dare il tuo amore Perché l’amore non è una stupidata, ma dell’anima è il sangue, il respiro, dei sogni è la tavola apparecchiata, del cuore è il primo e l’ultimo sospiro, è l’abbraccio della madre o dell’amata, è l’acqua, è vento, è la tua vita l’amore riempie libbri e canzoni perché nessuno lo conosce veramente, perché ti dona la forza di un leone o tu uccide bruciandoti in un niente, anche se ne parlo come un pazzo, io di lui so poco e niente so pero che quando manca, sei una pietra nel fondo del mare, ogni cosa ti nausea o ti stanca, ogni piacere ti manca, perciò anche se fosse un difetto senza amore sei in un deserto

You don't recognize love if you don't have love, because love calls love and if you don't know love you don't give love, a dry heart doesn't smile and doesn't love, so if you seek love and want it, you have to give your love first Because love is not stupidity, but of the soul it is the blood, the breath, of dreams it is the set table, of the heart it is the first and last sigh, it is the embrace of the mother or the beloved, it is water, it's wind, it's your life love fills books and songs because no one really knows it, because it gives you the strength of a lion or it kills you by burning you into nothing. Even if I talk about it like a madman, I know little or nothing about it However, I know that when it is missing, you are a stone at the bottom of the sea, everything nauseates you or tires you, you miss every pleasure, so even if it is a defect, without love you are in a desert.

#Sciatu #Love #amore #Virgola #poesia #poetry #sicilian poetry

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Comi na navi nto mari luntanu passasti i frunti ritta e supebba e tuttu quantu chiddu chi vaddavi di luci e d’amuri mu dumavi. Eri tuttu chiddu chi disiava a vita chi i sempri vulia aviri du piaciri chi putia mazzari da luci chi mi putia nubbari mi muriu ogni otru amuri picchi non eri tu a so patruna eri a puma di Eva p’ Adamu p’essiri com’a Diu chi prigamu Passavi lenta comi liunissa matri e padruna di ogni re nte to occhi c’era ogni me disiu chi cu tia nasciu, pi tia muriu ti vaddava stunatu e cunfusu picchì mi piddi nta luci chi eri mi piddì, mi piddi nto to passari l’unica gioia chi vulia pruvari Comi na navi chi passa luntanu ti puttasti tutti i me disii lassannumi senza paci e valia lassannu nto scuru l’anima mia

Come una nave nel mare lontano, mi sei passata di fronte dritta e superba e tutto quello che guardavi lo illuminavi di luce e d'amore. Eri tutto quello che desideravo, la vita che da sempre avrei voluto avere, il piacere che poteva uccidere, la luce che poteva accecare. Mi è morto ogni altro amore perché non eri tu la sua padrona, eri la mela che Eva dava ad Adamo per essere come quel Dio che preghiamo. Passavi lenta come una leonessa, madre e padrona di ogni re, nei tuoi occhi c'era ogni mio desiderio nato per te e per te morto. Ti guardavo stordito e confuso perché mi sono perso nella luce che eri, mi sono perso, mi sono perso al tuo passare, unica gioia che volevo provare. Come una nave che passa lontano, ti sei portata tutte le mie voglie mi hai lasciato senza pace e forza , hai lasciato al buio la mia anima.

Like a ship in the distant sea, you passed in front of me straight and proud and everything you looked at was illuminated with light and love. You were everything I wanted, the life I always wish to have, the pleasure that could kill, the light that could blind. Every other love died for me because you weren't the owner of the love, you were the apple that Eve gave to Adam to be like the God we pray to. You passed slowly like a lioness, mother and mistress of every king, in your eyes there was every desire of mine born for you and dead in you. I looked at you stunned and confused because I lost myself in the light that you were, I lost myself, I lost myself as you passed by, the only joy I wanted to feel. Like a ship passing far away, you brought all my desires, you left me without peace and strength, you left my soul in the dark.

#Sciatu #sicilian poetry #poetry #poesia #amore #mare

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IL CIELO SOPRA LE FOGLIE

Il cielo sopra le foglie pare lontano e remoto dona alle tue voglie solo un azzurro vuoto: lassù è troppo fuorimano come un destino lontano Il cielo al di la dei rami è quello che sarai domani ma per quel che oggi ami per quanto hai nelle mani tu non ci pensi, lasci stare vivi l’oggi, senza pensare. Le foglie vanno a morire ed il cielo ch’era lassù ecco che ti viene a dire che tempo, non ce n'è più del tuo pensare e amare resta solo il ricordare E di quel cielo immenso che sembra mai e mai finire resta non sai quale senso che ne spieghi il divenire. Fai somme, sottrazioni a spiegar le tue azioni. Perciò tieni ben a mente: ogni foglia che vola via ogn’istante che lentamente nasce già in agonia: il cielo lassù non ha fretta muto giudica, e aspetta.

The sky above the leaves, seems far and remote, gives to your desires, only an empty blue: it is too out of the way, like a distant destiny. The sky beyond the branches is what you will be tomorrow, but for what you love today, for what you have in your hands, you don't think about it, you leave it alone, live today, without thinking. The leaves go to die, and the sky that was up there comes to tell you that there is no more time for your thinking and loving, only remembering remains. And of that immense sky, which seems to never and never end, you don't know what meaning remains that explains its becoming. You can do only additions and subtractions to explain your actions. Therefore keep in mind every leaf that flies away, every moment that slowly, is already born in agony: the sky up there is in no hurry, silently judges, and waits.

#Sciatu #Sicilia #Poetry #poesia

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PRIMAVERA

Cancia u tempu, cancia u ventu cancia a terra, cancianu i ciuri u mari raggiatu , ora sta abbentu a vigna rinasci, pigghia culuri lenta a luci si mancia u scuru u cielu diventa azzulu e puru

comi tanti Lazzari risuscitati l’abbiri si vestunu di vita sautanu i ciareddi immaculati auta nto scuru bola a taddarita cancianu nto cielu tutti i stiddi cancia u munnu vistutu i viddi

nta tuttu stu infinitu canciari sulu l’omu resta chiddu chi fu è semenza chi nun voli spigare spiranza pessa chi nun c’è chiù moddu cu riccu, duru cu mischinu è u scuru, è Giuda cu Cainu

dimmi quann’è chi l’omu canciravi dimmi quann’è chi è primavera quann’è chi ogni guerra finiravi quannu l’anima ni diventa sincera e puru nui, comu tuttu , canciamu ogni sciarra finammenti, scuddamu

Cambia il tempo, cambia il vento, cambia la terra, cambiano i fiori, il mare era arrabbiato ed ora è calmo, pacifico, la vigna rinasce e prende colore, lenta la luce divora il buio, il cielo diventa turchino e puro. comi tanti Lazzari risuscitati Come tanti Lazzari resuscitati, gli alberi si rivestono di vita, saltano gli agnelli immacolati, alta nel buio vola il pipistrello, cambiano nel cielo tutte le stelle, cambia il mondo vestendosi di verde. In tutto questo infinito cambiare, solo l'uomo resta quello che era, è semenza che non vuole germogliare, speranza che passa e che non è più, molle con il ricco, duro con il povero, è l'oscurità, è Giuda con Caino. Dimmi quando l'uomo cambierà, dimmi quando sarà la primavera, quando ogni guerra finirà, quando l'anima ci diventerà sincera ed anche noi, come tutto, cambieremo e ogni odio, finalmente dimenticheremo.

The weather changes, the wind changes, the earth changes, the flowers change, the sea was angry and now it is calm, peaceful, the vineyard is reborn and takes on color, the light slowly eat the darkness, the sky becomes blue and pure. Like many resurrected Lazarus, the trees take on life, the immaculate lambs jump, the bat flies high in the darkness, all the stars in the sky change, the world changes by dressing in green. In all this infinite change, only man remains what he was, he is a seed that does not want to germinate, a hope that passes and is no longer, soft with the rich, hard with the poor, it is darkness, it is Judas with Cain . Tell me when man will change, tell me when spring will be, when every war will end, when our soul will become sincere and we too, like everything else, will change and every hatred, we will finally forget.

#Sciatu #Sicilia #Primavera #Poesia #Poetry #Sicilian poetry #Sicily

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SAN GIUSEPPE - FESTA DEL PAPA' - SI MANGIANO LE ZEPPOLE

Caro papà, grazie i tuttu chiddu chi mi dasti, pi primu u to amuri, poi a to fozza u to scrificiu u to suggiti cu scuru e girari a casa cu scuru picchi nui nun eravamu i chiddi chi avianu a bacca o sciutto e ogni cosa ni custava suduri e travagghiu. Grazie papà pa to risata, picchi mi facisti studiari quannu nun n'avia valia, picchì lassasti a to casa pi danni nu dumani, ni zignasti a cridiri in nui pi truvari a nostra strada, picchì l'unica raccumannazioni chi pi nui truvasti eranu i to brazza. Grazie picchì nun ti presentasti mai cu cappeddu nte mani pi elemosinari, non baciasti manu pi ntrigarti nta mala strada, ma ni zignasti chi cu sapi travagghiari, cu voli travagghiari, cu nun si scanta i travagghiari, nun è sebbu i nuddu, avi diri grazie sulu a so buluntà, sulu o so sangu. Grazie papà di to carizzi, di to cunsigghi, du to amuri chi mai rispammiasti. Grazie i sta lingua chi ni nzignasti, chi mai nigasti , chi sempri ciccasti, picchì è a lingua da nostra anima, è a fozza di nostri silenzi. Grazie pi l'amuri pa terra nostra, pi l'amuri pa biddizza da natura, pill' amuri di l'atti chi è u sensu da razza nostra. Grazie di tuttu chiddu chi ni dasti, di tuttu chiddu chi pi nui facisti, pa strada ritta chi ni zignasti, pi duluri chi pi nui vincisti, picchi ni mittisti davanti a tutta to vita , senza mai na lastima, senza mai na raggia senza mai finiri, l'amuri chi ni davi. Grazie. Papà.

Caro papà, grazie di tutto quello che mi hai dato, per primo il tuo amore, poi la tua forza, i tuo sacrificio , il tuo alzarti con il buio per tornare a casa con il buio, perchè noi non eravamo quelli che avevano la barca all'asciutto, e ogni cosa ci costava sudore e lavoro. Grazie papà per la tua risata, perchè mi hai fatto studiare quando non ne avevo voglia, perchè hai lasciato la tua casa per darci un domani, ci hai insegnato a credere in noi, per trovare la nostra strada, perchè l'unica raccomandazione che per noi hai trovato erano le tue braccia.Grazie perchè non ti sei mai presentato con il cappello in mano per elemosinare, non hai baciato nessuna mano per intrigarti con la strada sbagliata, maci hai insegnato che chi sa lavorare, chi vuole lavolare chi non ha paura a lavorare, non è servo di nessuno, deve dire grazie solo alla sua volontà, solo al suo sangue. Grazie papà delle tue carezze, dei tuoi consigli, del tuo amore che mai ci hai risparmiato. Grazie per questa lingua che ci hai insegnato, che hai sempre cercato, che non hai mai negato, perchè è la lingua della nostra anima, è la forza dei nostri silenzi. Grazie per l'amore della nostra terra, per l'amore verso la bellezza della natura, per l'amore per l'arte che è il senso della nostra razza. Grazie di tutto quello che ci hai dato, di tutto quello che per noi hai fatto, per la strada dritta che ci hai insegnato, per i dolori che per noi hai vinto perchè ci hai messo davanti a tutta la tua vita, senza mai un lamento senza mai una rabbia, senza mai finire l'amore che ci davi Grazie.

Dear Dad, thank you for everything you gave me, first your love, then your strength, your sacrifice, your getting up in the dark to go home in the dark, because we were not the ones who had the boat dry , and everything cost us sweat and work. Thank you dad for your laugh, because you made me study when I didn't want to, because you left your home to give us a tomorrow, you taught us to believe in ourselves, to find our way, because the only recommendation that for you found us were your arms. Thank you because you never showed up with your hat in your hand to beg, you didn't kiss any hand to intrigue you with the wrong path, but you taught us that those who know how to work, those who want to work, those who are not afraid to work, he is no one's servant, he must say thanks only to his will, only to his blood. Thank you dad for your caresses, your advice, your love that you never spared us. Thank you for this language that you taught us, that you have always sought, that you have never denied, because it is the language of our soul, it is the strength of our silences. Thank you for the love of our land, for the love of the beauty of nature, for the love of art which is the meaning of our race. Thank you for everything you gave us, for everything you did for us, for the straight path you taught us, for the pains you overcame for us because you put us in front of your whole life, without ever a complaint without ever feeling angry, without ever ending the love you gave us Thank you.

#sciatu #dolci #sweet #festa del papà

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DENTRO IL TUO BUIO (solo chi ti ama viene a cercarti nel tuo buio)

Sentì il buio diventare denso, viscoso, solido, trasformarsi in un senso di oppressione assassina che aumentava , rubandogli il fiato che sentì gli stava mancando mentre quelle oscure sabbie mobili nell’inghiottire la sua anima, diventavano un enorme peso che schiacciava il suo cuore impedendogli di battere. Annaspò cercando aria fresca ma non riusciva a respirare, mentre il senso di angoscia aumentava diventando quasi solido e tangibile come una lastra di granito tagliente come ossidiana scheggiata che lo stava coprendo, schiacciandolo dentro una buca non più larga del suo respiro. Cercò di calmarsi, per vincere quella colata di opprimente paura che stava coprendo la sua bocca, il suo naso, occludendo ogni via attraverso cui l’aria poteva entrare e la vita continuare, arrivando fino al suo cervello per divorare la sua coscienza, il suo essere, la sua anima. Sentiva il sudore freddo che gli scendeva dalle tempie lasciandogli la sensazione di una gelida e mortale carezza, un gelido sudario che aderiva al suo volto ed alle sue spalle impedendogli di respirare, mentre in lui un male oscuro cresceva a comprimergli ogni organo da cui il suo essere dipendeva, divorando i polmoni che non ricevevano aria, il cuore dentro cui il sangue si stava coagulando,  una horcinus orca impietosa e crudele,  un virus maligno che infettava il suo sangue e divorava ogni suo tessuto, una lebbra al cui tocco ogni parte del suo corpo appassiva morendo e imputridendo. Cercò di aprire gli occhi ma si ricordò che non poteva perché aveva avuto l’incidente ed ora, non vedeva più, non poteva più vedere niente e nessuno, per sempre e capì che era questo il motivo per cui si sentiva chiuso vivo in una bara in cui non poteva neanche muoversi,  anche se avesse potuto urlare, nessuno, l’avrebbe potuto sentire o vedere ed aiutare, nessuno in quell’eterno buio in cui era, si sarebbe occupato del suo dolore. Nessuno. Per sempre. Si alzò di scatto sul letto, ansimando come se l’aria fosse finita e lentamente si mise in piedi  camminando nel suo buio assoluto e fuggendo da quel letto che gli sembrava ormai un sepolcro violato, uno di quei tavoli operatori dove tra l’odore di etere e di disinfettante avevano ricamato il suo corpo con aghi di bestemmie e fili di lacrime. Si avventurò nella camera da letto e poi nel piccolo corridoio e quindi nel salotto, con le mani protese in avanti ad evitare ostacoli che non sapeva, urtando con i piedi oggetti che non riconosceva, spigoli che non aveva ancora memorizzato in quei vani tentativi di vivere malgrado il buio che lo circondava. Muoveva lentamente i piedi, facendoli scivolare sul pavimento freddo, sempre ansimando, sempre con quella sensazione di angoscia profonda che lo opprimeva con gratuita cattiveria , come se la morte fosse li, dietro di lui, a seguirlo ghignando divertita nel vedere quella sua goffa camminata da zombie, nel mettergli tra i piedi ostacoli sconosciuti, paure mai dimenticate e nuovi dolori sottili come vetro scheggiato. Raggiunse la vetrata che dava sul terrazzo e l’ aprì uscendo fuori, verso la notte,  investito dal vento umido del mare, dal suo lungo respiro salato, dal sibilo della sabbia che seguiva le onde nel loro tornare, dall’abbaiare lontano dei cani e dal profumo dei gelsomini appena dischiusi. Arrivò alla ringhiera che delimitava la terrazza e vi si aggrappò sentendo il metallo freddo e la vernice smangiata dal sale. Respirò a pieni polmoni quell’aria fredda che  scendeva nella gola come fosse una ondata marina che tutto travolgeva distruggendo e ricreando. Era una ringhiera piccola per uno grande e grosso come lui. Sarebbe bastato sporgersi e lasciarsi andare nel vuoto e la sua angoscia sarebbe finita per sempre. Nel buio.

“Amorre guarda chi ti è venuto a trovare qui in clinica : il signor Calabrò! Te lo ricordi”

“ Si, il capomastro del cantiere. Sono cieco e paralizzato, ma non sono rincretinito”

“Ingegnè come andiamo, per quel po' che si vede tra le fasce ha un bel colorito”

“sono gli anticogulanti non la salute che migliora”

“Amorre, il signor Calabrò ti ha portato i cannoli”

“ingegnè, lo so che non ne può mangiare ma i ragazzi hanno insistito che ci puttassi nu penseru”

“e come stanno?”

“ingegnè la vogliono ringraziare se non era per lei a loro ci avianu già cantatu u deprofundis”

“non è che io sia tanto di più in là…”

“ che dice ingegnè u peggiu è sempri a cu mori e ringraziannu a Madonna, lei jè ancora ca cu nui! Quannu ci fu du bottu, u sangu mi siccoi, e mi dissi “Muriu” quannu u visti da nterra, cu tuttu du sangu e a cammicia strazzata e chi rispirava ancora, mi dissi “ A Madonna i Tindari ni fici u miraculu”

“Orbu e paraliticu, fici menzu miraculu: chi  campu a fari? Farei prima a buttarmi dalla finestra e farla finita”

Senti la mano di Anja che stringeva la sua

“amorre che dici  Sei vivo, ci sono io, e tutti ti vogliono bene, vedi che il signor Calabrò è venuto a trovarti, i ragazzi ti salutano e non ti dimenticano. E poi lo sai, io senza te non ci so stare, ti seguirò dovunque andrai: quello che farai tu … lo farò anch’io”

Ci fù un attimo di silenzio imbarazzato

“Ingegnè ma chi dice, a vita è buttana ma è sempre vita”

“su non pensare queste cose brutte! Signor Calabrò per favore, può stare cinque minuti con lui che vado a parlare con il fisioterapista?”

“Annassi signorina…, cioe signora che sto io con l’ingegnere”

Senti un bacio e i passi di Anja che si allontanavano

“ ingegnè lei non l’avi dire si cosi, chi so mugghieri ci resta mali, e poi idda pari na carusa, na cosa “sciuscia chi bola” ma è na liunissa, na fimmina i ferru, ha statu sempre ca cu lei  jonnu e notti, no lassoi nu minutu secunnu! – e aggiunse parlando lentamente per sottolineare quello che stava dicendo -  Ingegnè, ciu dicu pi quantu rispettu ci pottu, vaddassi chi so mugghieri, chiddu chi dici,… u fa…”

“lo so Calabrò, … lo so”

Con le mani seguì la ringhiera fino a dove finiva attaccandosi al muro della casa. Si spostò di un passo verso l’interno e toccò il dondolo disposto contro un lato della terrazza protetto dal vento dal muro della casa adiacente. Andò a sedersi su quell’instabile sedile continuando a riempire i polmoni di aria della notte per sentirsi ancora all’aperto in un grande spazio, lontano dalla bara in cui si era sentito rinchiuso ed ancora, per quel che importava, vivo.

“Forse devo pregare, perché questi possono essere i miei ultimi istanti. Ma pregare chi? Chi mi ha dato un buon lavoro, una vita sana, Anja e poi mi ha levato tutto, accecandomi, riducendomi come Giobbe, chiuso dentro la balena,  dentro la mia oscura bara? No, è inutile pregare. Devo fare qualche cosa d’altro. Devo pensare ai momenti felici della mia vita, come quando mi sono laureato, o la prima volta che mi hanno dato da seguire un grosso progetto, o quando ho incontrato per la prima volta Anja … ma quello non è stato un momento felice, ma solo un momento, senza importanza, quando sono entrato nel bar del grande albergo dell’est europeo, pieno di business man che sembravano mafiosi e di escort che ti avrebbero tagliato la gola sorridendo e li l’ho incontrata. Ora mi sembra assurdo ma quello era il mio ambiente di trasfertista tecnologico, abituato a posti peggiori, come gli alberghi del Sudamerica o le strade della Nigeria dove vai a pisciare protetto dalla guardia del corpo. Il capo mi aveva sollecitato un email ed ero entrato velocemente nel bar per spedirgliela. Un cameriere alto a allampatu con un riporto di capelli che andavano dall’orecchio sinistro a quello destro venne a prendere l’ordinazione. Poi arrivò Anja, con un enorme pantalone lungo nero, il gilet bordò dei camerieri su una enorme camicia bianca e un papillon nero e storto. Lei magra, e minuta, i capelli biondi raccoltti in una lunga coda, anche se alta non riusciva a riempire la divisa standard dell’albergo. Attraversò la distanza tra il bancone e il mio tavolo lentamente, con il vassoio tenuto con entrambe le mani, osservando preoccupata il bicchiere di acqua tonica che ad ogni suo passo ondeggiava. Con quei suoi vestiti fuori taglia sembrava un clown che imitava un cameriere. L’osservai stupito.

“vadda a chista cà”

Pensai sorpreso dalla sua inesperienza, preoccupato che all’arrivo mi rovesciasse il bicchiere sul computer dove stavo guardando le e-mail. Invece arrivò e con abilità depose il bicchiere sul tavolino dicendo qualcosa nella sua lingua.

“Thanks”

Risposi sollevato.

In quel momento dal mio cellulare partì la suoneria con Maria Callas che, finita la prima quartina di Casta Diva, intonava il crescendo che trasformava l’aria che cantava in un celeste acuto, qualcosa di incredibile che mi fa venire i brividi ogni volta che lo sento. Risposi velocemente perché quell’ acuto dell’immortale, malgrado la sua aerea soavità, squarciò la quiete del bar come una cannonata. Mi dimenticai di lei rispondendo al capo che mi sollecitava impaziente, l’email. Quando finii la discussione me la vidi ancora di fronte che mi osservava rapita

“Era un’opera, vero?”

Chiese perdendo ogni servile formalità

“Era la Casta Diva dalla Norma di Bellini, la conosci?”

Scosse la testa e con gli occhi stupiti da quel soave acuto chiese ancora

“e lei che cantava, chi era?”

“Come chi era – feci sorridendo  – la divina: la Callas!”

Sorrise

“Il mio professore al conservatorio me ne ha parlato, diceva che era brava”

“Non era brava, era sublime - poi mi fermai a pensare – ma parli Italiano?”

Lei sorrise

“Io vado ogni anno in Italia, a Bellaria, per lavoro, faccio  la cameriera negli alberghi o ristoranti”

“Ah, e dov’è Bellaria?”

“Vicino Cesenatico. Conosci?”

“poco, io sono siciliano”

“Ah come Fiorello – sorrise – lui molto bravo”

Aspettò che firmassi il foglio della consumazione e restò a guardarmi. Pensai che volesse la mancia e cercai in tasca

“no, no – mi fece subito e sottovoce aggiunse – posso risentire la sua voce?”

La guardai perché non avevo capito

“La voce della Callas … non l’ho mai sentita prima: è meravigliosa”

“hai whats-up? -  Fece segno di si - Scrivi qua il numero del cellulare e ti mando tutta l’aria.”

Sempre più sorpresa e forse sospettosa esitò un secondo e poi scrisse il suo numero. Le mandai l’aria poi le altre arie più famose della Callas.

Quando sentì il segnale del messaggio del telefonino guardò stupita e indietreggiò ringraziando.

La catalogai tra le tante persone strane che incontravo nelle mie trasferte e tornai alla posta.

Il giorno dopo quando mi sedetti per la colazione era molto presto ed ero l’unico nel ristorante dell’albergo. “Riporto Selvaggio” arrivò che si stava ancora abbottonando il gilet

“Good morning Sir, do you want coffe or the?”

“Coffe please, if possible a cappucino”

“A cappuccino? Little Anja will bring it to you”

Dopo pochi minuti apparve la piccola Anja nella sua clownesca divisa da cameriera

Adagiò sul favolo un cappuccino che sembrava perfetto e sottovoce mi disse

“Questo lo faccio solo io perché nessuno sa usare la macchina italiana del caffè. Ti ho portato una brioche calda, l’ho farcita con la cioccolata che lo chef fa solo per il direttore”

“grazie – risposi soddisfatto – hai sentito la Callas?”

“Tutta la notte! La so a memoria”

“Ah si  allora ti è piaciuta”

“Molto, è perfetta! La musica che mi piace è quella da pianoforte ma lei è troppo brava”

“Ma la musica moderna non ti piace?”

“si tutta, Coldplay, Shakira, ma la musica classica, specie quella da piano mi fa sognare. Mia madre dice che mi piace perché mio padre era musicista”

“suonava in un orchestra?”

“non lo so, non l’ho mai conosciuto, mamma non ne parla mai”

Mentre parlava smanettavo con il telefono. Dal bancone si senti il suo cellulare suonare annunciando nuovi messaggi

Si girò seccata

“a quest’ora chi è che rompe?”

“sono i Notturni di Chopin”

“Chopin?”

Sorrise e corse via saltellando.

La sera, quando rientrai e andai al bar, sul tavolo d’angolo dove mi ero seduto al mattino, c’era un bicchiere colmo di fiori freschi e un biglietto con scritto “reserved” e il mio numero di camera.

Da allora, ogni volta che mi fermavo al bar per lavorare sedendomi al mio tavolo, se alzavo gli occhi dal computer la vedevo con gli auricolari mentre preparava cocktails o caffè e con la testa, con scatti impercettibili, batteva il tempo della musica che ascoltava, tutta concentrata su quanto sentiva senza far caso al vociare della sala.

La sera appena mi sedevo per mangiare qualcosa di veloce, senza che ordinassi, arrivava  con una birra, poi un toast farcito con prosciutto affumicato,  o una omelette e un altro bicchiere grande di birra. Quando il suo collega “Riporto selvaggio” si allontanava, lei si avvicinava e chiedeva chiarimenti sulle parole o sulla trama o l’autore di questa o quell’opera. O mi chiedeva dei teatri come la Scala, il San Carlo o il Bellini. O parlavamo di musicisti di cui conosceva le opere ma non la storia

Confessò una sera che aveva lasciato il  conservatorio dove studiava piano perché doveva mandare i soldi a casa, per cui faceva due o tre lavori. Parlavamo sempre di musica. Per lei era una passione assoluta aggravata dal fatto che non aveva potuto diplomarsi. Per me era una necessità perché non amavo il silenzio, avevo sempre bisogno di rumore intorno a me, per questo lavoravo al bar e non in camera. Quando non c’era rumore, ascoltavo sempre la musica, qualsiasi musica, ma in particolare quella classica perché ero cresciuto con zia Assunta che suonava il piano spiegandomi la  bellezza delle opere e i segreti delle sinfonie Così, dopo ogni sua domanda, finiva sempre che le mandavo questo o quel brano più o meno famoso. Non potevo concepire che qualcuno ignorasse il requiem di Verdi o non potesse ascoltare gli ACDC o addirittura ignorare Brubeck. Fatto sta che per un mese lei era diventata per me una presenza continua e piacevole, a me legata da una complicità di interessi e affinità. A sentirla, a parlare di musica e di arte, mi sentivo a casa. Quando arrivò il momento di tornare realmente a casa mia, non so perché  ma mi dispiaceva lasciarla e la invitai per il giorno dopo a pranzo

“perché”

Chiese stupita

“perché sei stata gentile con me e volevo ringraziarti”

mi guardò seria

“io non sono una di quelle”

Fece indicando con il mento due Escort che stavano intrattenendo i loro clienti al bancone del bar

“io non sono uno di loro”

Risposi indicando i due clienti che biascicavano parole stordite dall’alcool.

Sorrise

“Ci penso”

Rispose e tornò al bancone a servire dei clienti. Tornò dieci minuti dopo dicendo solo

“Domani all’ora di pranzo al “Vecchio Re”. Quando arrivi entra e chiedi di Anja”

Fui contento. Era tanto che non uscivo con una donna, mi sembrava quasi di avere un’avventura e la cosa mi rese allegro. Il ristorante non era lontano dall’albergo, il taxi fu li in cinque minuti. Entrai in quella che sembrava una vecchia scenografica trattoria, con teste di cinghiale appese ai muri di mattoni rossi, circondate da foto in bianco e nero di attori e celebrità che non conoscevo. Tutti i tavoli in legno rustico erano pieni e c’era un vociare intenso e diffuso. Mi passò accanto un cameriere con i baffoni alla Ceccobeppe, lo fermai e gli chiesi

“Anja?”

Lui mi guardò

“Italian?”

Feci cenno di si. Lui mi prese e mi portò in fondo alla grande sala, vicino alle cucine, dove c’era un piccolo tavolo apparecchiato per una persona. Guardai l’austroungarico con delusione

“No, no, Anja…”

Ma lui mi spinse a sedermi

“Anja, Anja”

Ripeté seccato e se ne andò

“Ma vaffanculo”

Pensai incazzato e d’improvviso apparve Anja, vestita come le cameriere dell’October fest.

“Ciao”

mi disse sorridendo

“Ma, … non mangi con me?”

“Quasi, questo è il mio secondo lavoro. – e per scusarsi fece un sorriso bellissimo - Cosa ti porto?”

“Fai tu”

Risposi deluso.

Il pranzo fu però eccezionale, con salumi e insaccati di ogni animale che abitava nella foresta, un gulasch di carne di cervo e involtini di verza ripieni di carne, il tutto innaffiato da boccali di birra che appena svuotavo riapparivano pieni con la schiuma che traboccava gioiosa. Infine uno strudel accompagnato da un vino cotto dolce e ricco di zenzero, chiodi di garofano e cannella. Ero beato e felice a causa del tasso alcolico e del vociare allegro del ristorante, con Anja che andava e veniva fermandosi a volte per chiedermi se quello che mi aveva portato mi piaceva. Ero concentrato su un contorno misterioso quando d’improvviso scese il silenzio. Sentii un pianoforte suonare. Riconobbi subito le note introduttive dell’aria e infine una voce che iniziava a cantare. Mi alzai e vidi Anja, seduta al pianoforte che stava cantando Casta Diva, non troppo bene a dir la verità, ma con grande passione. Nella trattoria austroungarica scese quel silenzio che nasce quando un evento merita una attenzione assoluta. Mi sentii felice. Anja stava cantando per me, storpiando qualche parola e su un pianoforte che aveva visto tempi migliori, ma era per me che stava amorevolmente rovinando un’aria sublime. Quando finì fui il primo a battere le mani e a gridare “Brava” seguito subito da tutta la massa di festosi alcoolisti che riempivano quella trattoria per turisti e che non avevano neanche capito che la musica era finita. Lei iniziò una canzone locale e subito gli avventori si unirono a lei seguendo intonati il pianoforte battendo i boccali di birra sui tavoli. Ceccobeppe arrivò sedendosi di fronte a me,  mise sul tavolo una bottiglia di grappa con due bicchieri che riempì fino al bordo. Urto col suo bicchiere il mio e lo svuotò d’un fiato, seguito subito da me

“Anja … - incominciò a dire come se volesse fare un discorso – Anja … - ripetè guardando il soffitto come se cercasse le parole giuste per un qualcosa di importante – Anja … - aggiunse severo e duro come se fosse arrivato al punto esitando ad andare avanti  per paura di offendere – Anja …”

concluse con gli occhi umidi e riempiendo di nuovo i bicchieri svuotò il suo come il primo e se ne andò asciugandosi le gote. Lo osservai preoccupato e seguii il suo esempio con un altro bicchierino. Allora non capii cosa volesse dirmi. Lo capii più tardi, per tutto quello che poi successe. Comunque, ero felice, con le orecchie che mi ronzavano e il pantalone sbottonato per lasciar crescere la pancia piena di cibo, ma ero felice. Anche Anja era felice perché aveva avuto modo di suonare che per lei era il modo di entrare nel suo paradiso ed era rilassata e sorrideva come mai faceva quando era sotto lo sguardo severo di “riporto selvaggio”. Forse per le birre, o la grappa di pere o di prugne, forse per il vociare festoso di quella trattoria dei Carpazi, la trovavo bellissima. Quando il locale incominciò a svuotarsi venne a sedersi con me

“Allora domani parti”

“Si il progetto è finito e ritorno a casa”

“poi torni?”

“no, non credo”

“Sarà contenta la tua fidanzata”

“non lo so. È da quando si è sposata che non la vedo”

“si è sposata?”

“si, era stanca di vedermi due mesi l’anno, cosi si è sposata con un altro. E tu ce l’hai il fidanzato?”

“si lo avevo, ma ora non so dov’è. È un mese che non lo vedo. Lui abita in un’altra città e io devo andare sempre dalla mamma”

“Bhe, sei così bella che qualcuno troverai che ti vuole bene”

“non lo so, i ragazzi della mia età mi sembrano molto bambini”

Guardò l’orologio

“è tardi devo tornare in albergo per il turno serale”

Ci alzammo per tornare in albergo e Anja mi disse di aspettarla che mi avrebbe accompagnato. Si cambiò ed uscì sottobraccio con me. Disse che l’albergo era dall’altra parte del parco e che bastava attraversarlo per arrivare. Pensai che dopo tutto quel cibo e quell’alcool, due passi mi avrebbero fatto bene. Il parco era enorme con alberi secolari e collinette ed era tutto coperto di neve tanto che sembrava il bosco incantato di qualche favola del nord. Mi chiese se mi fosse piaciuto il pranzo e ammisi che era stato abbastanza decente, come la sua interpretazione e incominciai a fare foto al paesaggio

“la neve l’ho vista poche volte, per me questo paesaggio è bellissimo”

Mi giustificai. Le chiesi di fare un selfie e infine di farle una foto con dietro un enorme albero bianco. Per meglio inquadrarla feci pochi passi indietro, ma sotto la neve doveva esserci un cordolo; lo urtai mentre indietreggiavo e caddi sprofondando con la schiena nella neve. Nel cadere urtai un albero e la neve dei rami mi crollò addosso seppellendomi. La sentii ridere e mi misi a ridere anche io. Si avvicino e mi prese le mani per sollevarmi, ma mentre stava tirando, il piede su cui stava facendo forza, le scivolò sulla neve e mi cadde addosso lanciando un grido. Ci siamo messi a ridere. L’osservai che rideva con gli occhi felici, le gote rosse e il volto quasi attaccato al mio. Le sue labbra sottili erano a pochi centimetri dalle mie, i suoi occhi azzurri puri come acquamarina e che racchiudevano tutti i cieli del nord, erano immersi nei miei oscuri occhi africani bruciati dal sole e neri come la lava.  Allora feci quello che se non avessi bevuto, se non fosse stato solo per così tanto tempo, non avrei mai fatto. Forse. Non lo so. Comunque, per concludere, la baciai.

Lei rimase sorpresa, ma non si staccò. Resto lì attaccata, con le sue labbra fredde alle mie e rispondendo al saluto della mia lingua da cui non aveva fretta di staccarsi.Ecco questo fu un momento felice. Il secondo da quando l’avevo incontrata”

Respirò sereno l’aria piena di salsedine. L’angoscia non era vinta, ma si stava spegnendo.

“Quando lei si staccò i nostri occhi si fissarono quasi incerti su cosa era successo, su cosa voleva dire quel bacio improvviso e su cosa bisognava fare dopo. Incominciò a muoversi e si staccò alzandosi. Anch’io, un po' più goffamente  la imitai e mi alzai di fronte a lei scuotendo la neve che era rimasta attaccata al giubbotto. Mi aiutò, poi mi prese sottobraccio e riprendemmo a camminare.

Dopo pochi passi, preso dai sensi di colpa, le dissi

“Scusa per prima … forse ho bevuto troppo”

“no, no ti preoccupare, non è successo niente”

La frase mi gelò e mi intristii, ma non volli toccare l’argomento, era diventata silenziosa e anche se si era stretta al mio braccio, la sentivo lontana, chiusa nei suoi pensieri. Aveva quasi metà dei miei anni e ne dimostrava ancora di meno, avrei potuto veramente essere suo padre e una persona matura come me, non dovrebbe andare in giro a baciare donne che vivevano i sentimenti senza quel mio distaccato cinismo che ne smussava gli spigoli taglienti. Inoltre il giorno dopo sarei partito senza rivederla più: che senso aveva mettere di mezzo i sentimenti, approfittare di lei come un vecchio porco? L’avventura in trasferta, non era cosa che mi interessasse, ne avevo avute, ma con donne della mia età, con una morale elastica, opportunistica e non con donne che nell’anima avevano ancora quella innocenza che dentro di me si era inaridita. Mi seccava averla quasi molestata con uno stupido e incontrollato gesto. Mi ricordai lo sguardo severo di Ceccobeppe che forse voleva dirmi prprio questo, di non far del male alla piccola Anja. Mi dissi che forse, se la nostra amicizia fosse finita sarebbe stato meglio. Dopo tutto, l’amore non era mai stato un mio obbiettivo primario e più invecchiavo vedendo amici e conoscenti, innamoratissimi dieci o venti anni prima che ora crudelmente e dolorosamente divorziavano o che continuavano a vivere da sposati semplicemente e freddamente indifferenti l’uno all’altro, nel vedere tutto questo avevo raggiunto la convinzione che l’amore fosse semplicemente inutile. Mi spiegai quel bacio con l’effetto dell’alcool che aveva bloccato i miei freni inibitori. Nulla di più. Per cui tornammo a parlare dei nostri soliti argomenti di conforto, quelli che sapevamo affrontare senza bisogno di impegnarci più di tanto: la malattia della madre di lei, la musica, la prossima partenza. Arrivati in albergo dissi che ero stanco e che salivo in camera a riposare, lei corse a cambiarsi per l’inizio del suo turno al bar.

Si, ero stanco, ma in verità mi vergognavo di quello che era successo o forse mi spaventavo perché avevo fatto qualcosa che neanche avevo pensato e che il mio io cosciente neanche aveva immaginato. Mi preoccupava pensare cos’altro avrei potuto fare nell’averla vicina. Dormii un’oretta per smaltire l’alcool, mi svegliai pensando di scendere al bar, ma non lo feci quasi volessi evitare di incontrarla e con lei di incontrare la mia peccaminosa lussuria o un opportunità che richiedeva troppo impegno. Troppa sincerità. Incominciai a fare la valigia e a concentrarmi sul prossimo ritorno. Erano quasi le undici, l’ora in cui il bar chiudeva. L’avrei rivista domani a colazione mi dissi. Un ciao veloce e via. Mi sarei lasciato alle spalle la figuraccia da vecchio porco che salta addosso alla ventenne. Mi sentivo un Orco, uno di quei bavosi, mostruosi e lascivi vecchi che insidiavano le ragazze palpeggiando e sbavando. Misi al telefonino un po' di musica. Visto l’umore in discesa scelsi il requiem di Mozart e tornai a rivedere il rapporto finale del progetto.

Qualcuno bussò. Andai ad aprire con in mente un paragrafo da cambiare. Quando aprii c’era Ania che indossava la sua clownesca divisa da cameriera.

“Posso entrare?”

Ma non aspettò la risposta e scivolo dalla fessura della porta dentro il piccolo corridoio della stanza, ma quando vide la  stanza con il grande letto nel mezzo, non proseguì oltre e si fermò con la schiena contro la parete del corridoio come un animale braccato. Senti la musica

“Cosa stai ascoltando?”

“Mozart, il requiem”

“non mi piace, mi fa venire i brividi – si fermo qualche secondo - Volevo salutarti, domani è lunedì, sono di riposo e vado a casa a trovare mia madre”

“Hai saputo come sta?”

“Non molto bene. Mia zia voleva dare più soldi ai dottori ma non li hanno voluti perché non possono fare niente. Solo non farla soffrire”

“ho capito … portale i miei saluti”

“Si lo farò – sorrise – mi chiede sempre del mio amico italiano”

Il suo sorriso mi diede coraggio.

“Ecco Ania, … oggi forse ho approfittato della tua amicizia e ho fatto qualcosa che non dovevo: scusami”

Pensò qualche secondo

“Ah, il bacio … non ci pensare”

Sorrisi divertito

“vuoi dire che non so baciare, che neanche lo hai sentito?”

Sorrise anche lei.

“Era un bacio, niente di più …. E poi … - alzò gli occhi a fissare i miei – a me è piaciuto …tanto”

La guardai.

La musica lentamente introdusse il coro di Lacrimosa.

Lacrimosa dies illa - Lacrimoso giorno di lacrime

Le era piaciuto. Non era offesa o incavolata. Dopotutto poteva salutarmi sulla porta, ma era entrata. Mi avvicinai e la guardai negli occhi come se vi cercassi qualcosa. Sorrise con negli occhi la purezza e la grazia di una Madonna di Raffaello. Perché gli occhi delle donne sanno dire più cose di quanto le loro parole  dicono?  perché la loro luce ci fa dimenticare chi siamo e incendia ogni nostro desiderio? Lacrimoso giorno, è vero, quello in cui non avrei più rivisto il piccolo cielo dei suoi occhi azzurri. Meravigliosamente azzurri. Lacrimoso giorno in cui avrei maledetto la mia responsabile esitazione, vivendo un assenza che avrebbe avuto il gusto del veleno.

Qua resurget ex favilla - Quando risorgerà dal fuoco

La luce fioca del corridoio definiva i suoi tratti slavi perfetti, l’ovale dolce circondato dal biondo dei suoi capelli, il suo collo sottile e lungo, il corpo nascosto nella sua extralarge divisa. Nella penombra le sue labbra sembravano più grandi, forse più dolcì. Le era piaciuto, era giusto darle allora quello che aveva apprezzato. Lentamente le mie labbra si avvicinarono alle sue e le afferrarono, rapaci. La sua lingua corse in loro soccorso, la mia la fermò a rapire il piacere che emanava intenso e puro come la luce di un rubino. Era far risorgere quel desiderio che le nostre labbra confessavano, era rinascere dal gelido fuoco dei nostri quotidiani silenzi, dal nostro consumarci nei doveri forzati e tornare liberi sulle nostre labbra, sulle porte delle nostre anime, perché così potessero vivere.

Judicandus homo reus - L’uomo reo per essere giudicato

Non era peccato, quel semplice bacio. Non si poteva giudicare come cattivo e odioso, un atto d’amore. Perché era l’amore corrisposto che trasformava un vecchio molestatore in un desiderato amante. E a lei era piaciuto quel piccolo seme d’amore che le avevo donato. Il seme era germogliato dentro di lei e ora lei era venuta a donarmene il frutto. Allora, non era più peccato sbottonarle il gilet e farlo cadere come una foglia morta sulla vecchia moquette della stanza. Non era peccato levarle quell’inutile papillon e sbottonare, uno ad uno, i bottoni di quella inelegante candida camicia. La sua bocca mi confermava che no, non era peccato, le sue spalle nude ripetevano che non poteva essere peccato, se colpa avevo, era di non aver capito prima di quel momento, che lei era la redenzione di ogni mia solitudine, che io ero la casa dei suoi sogni. È questo un peccato? scoprire che chi fino a pochi secondi prima era solo una presenza amica, ora invece è il lievito della nostra via? No, in amore non vi è peccato. E’ nel nostro egoismo, il seme di ogni peccato e noi due in quel momento non eravamo egoisti, volevamo donarci tutti noi stessi regalarci ogni nostro desiderio.

Lacrimosa dies illa - Lacrimoso giorno di lacrime

Non poteva essere quello un giorno infelice, né un ora triste o un minuto disperato, lei era la purezza che salvava, la bellezza che giustificava, l’amore che nutriva, il sesso che distruggeva e ricreava. Lei era il tempo che avevo lasciato, io ero il tempo che lei ancora non aveva conosciuto. Come potevamo essere estranei se avevamo lo stesso desiderio? Come potevamo essere peccatori se il nostro peccato era desiderare, io la sua splendida primavera, lei il mio saggio autunno: era peccato desiderare ognuno di noi due, la gioia dell’altro?

Qua resurget ex favilla / Judicandus homo reus

Di quale giudizio dovevo spaventarmi, se non del suo, se non quello di non essere l’amante che lei voleva, così lentamente scesi tra la spalla e il collo a baciarla scivolando da un estremo all’altro e liberai il suo piccolo reggiseno, scaldando le sue piccole coppe con le mie enormi mani, facendo violenza ai suoi capezzoli, cosa che la fece sobbalzare e chiudere gli occhi, lasciandole fuggire un sospiro intenso. Da dove nasce il piacere? Dalla mia lingua che scivola sulla sua pelle? dall’immaginarsi la liquida rossa lingua che lascia una scia umida sulla bianca pelle? o dalla pelle che sente quella morbida, lunga, calda, intensa carezza? Dov’è il sesso? in quello che facciamo? in quello che proviamo nel fare o in quello che immaginiamo di fare? Il sesso era il piacere che lei provava, era quello che io sentivo nel far scivolare le mie mani di uomo sul suo corpo di ragazza, nel liberarlo da quei pantaloni inutili per liberare il suo piacere accarezzando quelle sue forme che sembrava ancora quello di una adolescente, un fiore dal virginale profumo, appena aperto alla vita.

Huic ergo parce Deus /Pie Jesu, Jesu Domine -Ma tu risparmialo Dio, pietoso Signore Gesù

Si perdonami, pensai. Perdono chiedevano le mie labbra che scendevano dalle sue coppe minute, sul suo ventre delicato, fermandosi ad omaggiare ogni sua delicata parte. Perdona le mani di questo peccatore che violavano con cosciente voglia i suoi indumenti più intimi lasciandola nuda e indifesa di fronte al desiderio divoratore, mentre mi  inginocchiavo in sua lasciva adorazione

Dona eis requiem /Dona eis requiem /Amen - Dona ad essi la pace/Dona ad essi la pace/Amen

Si donaci la pace, quella che spegne i desideri ormai sazi, quella che cancella le tentazioni vissute, nutrici con i nostri corpi, pensavo sul finire del brano, mentre la mia bocca raggiungeva la sua porta della vita, e le donava la mia amorevole ammirazione, la dolce, delicata laida carezza della mia passione. Al tocco delle mia lingua lei reagì lanciando un altro lungo respiro come a trattenere il fiato e con lui l’estasi, le sue braccia si irrigidirono, i suoi pugni si strinsero, la sua testa si piegò all’indietro e i suoi occhi si chiusero come se il calore e la luce di un sole immenso stesse esplodendo nel suo grembo. Risalii lentamente, lungo quella via della redenzione che era il suo corpo, raggiunsi le sue labbra, rividi i suoi occhi. Le sue labbra strinsero le mie, le sue braccia mi imprigionarono, il suo corpo mi reclamava. Dopo la mia breve overture, voleva iniziare il primo atto della nostra opera carnale, voleva nutrire con me tutte le nuove voglie che le avevo mostrato. Cosi quella notte diventammo cenere, consumati meglio dire travolti da un fuoco che non avevamo mai realmente conosciuto, di cui fino a quel momento ignoravamo la vera forza e l’assoluto domino”

Respirò di nuovo profondamente. Sentì un motorino passare scoppiettando per strada, sentì i primi fischi di richiamo dei merli, il fruscio degli oleandri smossi dal vento. Intorno a lui c’era la vita e non più il nulla, il vuoto. Era uscito per il momento dal suo buio.

“Da li in poi fu tutto un casino come se tutta la mia vita tranquilla e ripetitiva, fosse d’improvviso destinata a scomparire. La notte Anja la passò con me e il mattino dopo si alzò presto per prendere il treno. Mi alzai anch’io e pensando di fare un bel gesto presi un regalo che avevo comprato per mia madre.

“Tieni – le dissi quando usci dalla doccia immersa in un enorme accappatoio ed io ero sulla porta del bagno tutto orgoglioso del bel gesto che stavo per fare – ti ho preso un ricordo”

Lo guardò seria e lo prese tra le mani

“Grazie – diede un occhiata superficiale alla scatola e me la restituì – ma non voglio ricordi”

La guardai stupito

“Ma come … perché?”

“Perché i ricordi fanno solo male e poi mia madre a vederlo penserebbe che ho fatto cose strane per meritarlo, mi darebbe della Puttana, quello che tutti le hanno detto per anni per l’unica notte d’amore avuta con mio padre: non lo voglio”

Stavo per ribattere ma mi fermai. Anja non faceva nulla di getto, ma quel regalo lo aveva immediatamente rifiutato. C’era qualcosa che non mi aveva detto. L’abbracciai e lei subito si strinse a me, appoggiando la testa sul mio collo

“Cosa c’è che non va, cosa devo sapere che non so?”

Restò qualche secondo in silenzio.

“La vita che non si vive, non esiste. Io con tè in queste settimane sono stata felice perché tu conosci tutti i miei sogni e me ne hai dati altri. Con te sono come nata di nuovo, e se stanotte sono stata qui è perché volevo tutto di te come per fermare il tempo. Ma non si può fermare il sole che nasce, ora diventerai ricordo e non ti vivrò più. Questo mi fa paura perché tu sai tante cose e tante me le insegni, perché mi rispetti, mi ascolti come un padre e mi ami come un ragazzo. Non voglio solo ricordare e ricordando, invecchiare sola come mia madre. Voglio a te, ma tu devi andare e io devo restare per mamma e so che non ti rivedrò più.”

Non mi sono mai piaciute quelle situazioni emotive che ti annebbiano la ragione. Mi chiesi chi era Anja per me e mi risposi che era l’unica donna che avevo baciato nella neve, perché lei era come la neve: pura, candida e ricopriva, riscaldava, puliva ogni pensiero che avevo come fa la neve col bosco.

“Questo regalo era solo un modo per chiederti di non dimenticarmi perché neanch’io voglio perderti – la staccai da me e vedendo gli occhi pieni di lacrime glieli asciugai – non siamo Madam Butterfly e Pinkerton. Tu non sei Cho Cho San, sei la mia piccola Anja: se tu lo vuoi, io non ti lascio da sola. Ora non abbiamo scelta, non possiamo fare diversamente. Appena arrivo ti mando un biglietto aereo e appena puoi vieni da me. Cambierò lavoro e resterò a casa con te e riavremo tutta la vita che non abbiamo vissuto”

Lei sorrise

“è una bella favola quella che mi dici”

“è la realtà, quello che ti offro”

“Non hai sposato la tua fidanzata che ti aspettava da anni e vuoi portare via la piccola Ania che hai incontrato da pochi giorni?”

“certo – la guardai sorridendo – questo perché la piccola Anja è carina, sempre allegra, responsabile, disponibile, perché l’amore è una scommessa e se vuoi vincere molto devi puntare tutto quello che hai, e tu è questo quello che hai fatto questa notte ed io è questo quello che voglio fare domani, perché dopo di te, non avrò più tempo per amare qualcuno”

Vidi le sue pupille muoversi impercettibilmente per osservare tutto il mio volto cercando la verità

“giusto”

Concluse alla fine, sorrise e si aggrappò a me per baciarmi con quella intensità e passione che di notte aveva imparato. Lei mi credette perché voleva illudersi che ero sincero. Io ero sincero perché volevo illudermi che quello che dicevo fosse vero. Anche se nessuno di noi due aveva usato la parola amore, era quello il senso di quel nostro volerci illudere. Perché è questo l’amore, una concreta illusione. Ero sempre stato un viaggiatore egoista. Avevo tenuto per me tutte le bellezze e le meraviglie che avevo visto e che cambiandomi ( perché la bellezza trasforma sempre a chi si rivela) mi avevano reso estraneo a chi avevo lasciato a casa. Ora nei miei viaggi avevo finalmente trovato la perfezione, l’armonia e la portavo via con me e, proprio per poterla farla mia, non potevo non rinunciare, non potevo non rischiare, non provare e dichiarare sul tavolo verde della vita il mio unico e ultimo All In.

Dopo circa venti giorni, sua madre mori e lei venne a vivere da me. I miei genitori dopo averla pensata una arrivista furba che era venuta a farsi mantenere dal solito benestante maturo e coglione (mio padre: ma chi minchia studiasti a fari si appena vidi a prima sciacquina chi ti mustra u picciuni ta potti a casa? Ma sticchiu, nun n’avivi vistu mai? Mia madre: ma u corredu l’avi o veni ca sciutta sciutta a fassi sebbiri?), scoprirono chi era al suo arrivo.

“Ecco Anja questa sono mamma e papà”

“Ciao sono felice di conoscervi”

“Bongionnu signurina,bongionnu”

“Oh che piaceri signorina Anja, trasissi, trasissi”

“ signora, per favore chiamami Anja, posso chiamarti mamma? se no non riesco a parlarle”

“Oh che dice … che dici Anja cetto che può chiamarmi mamma”

“ho perso da poco mamma e ancora non ho superato la sua assenza, penso sempre a lei se la chiamo mamma mi sento meglio”

“Oh cori mei chissà quanto hai sofferto. Ecco vedi, mi sono emozionata – fece prendendo il fazzoletto e asciugandosi il naso - veni, veni, qua in salotto siediti qui accanto a me dimmi, sei stanca, vuoi mangiare?”

“io non mangio molto”

“si vidi cori mei, si sicca sicca: u saccu vacanti non sta rittu”

“Ma quello è un pianoforte?”

“Si è della sant’anima di mia sorella Assunta, lei suonava il piano benissimo, se fosse nata al noddi sarebbe stata una grande artista”

“è uno Stauffcacosu…. Na macca tedesca imputtanti. Per accordarlo l’anno scorso ci spinnii 2000 euri”

“posso suonarlo?”

“Lo sai suonare? o che bello prego prego”

Mia madre si sedette vicino al pianoforte come faceva quando suonava zia Assunta e mio padre si accomodò sulla sua poltrona come un re sul suo trono sodisfatto che i soldi spesi fossero stati utili. Anja aprì il pianoforte, accarezzò i tasti, si voltò a guardarmi felice poi, guardò lo spartito rimasto al suo posto da quando zia Assunta era venuta a mancare e incominciò a suonare Chiaro di Luna. Ricordo tutta la scena come se fosse ancora qui di fronte a me. La luce che entra dalla vetrata e illumina mia madre e mio padre mentre Ania suona. Mia madre seduta  sulla punta della sedia che osserva Anja e si commuove forse pensando alla zia, forse risentendo le parole di Anja che la voleva chiamare mamma. Mio padre che segue ad occhi chiusi battendo con la mano il tempo sul bracciolo e che poi si volta verso di me e puntando il dito indice destro sulla sua gota destra, lo fa girare a dirmi in silenzio l’apprezzamento per Anja. Questa la terza volta che Anja mi ha fatto felice.

Io cambiai lavoro e incominciai a lavorare nella ditta locale di un mio amico che si occupava di bonifiche. Fu così che avvenne l’incidente. C’era un serbatoio interrato. Il capomastro, Calabrò, voleva andare avanti e rimuoverlo con la ruspa. Io feci andare tutti via, perché un serbatoio di cui non sapevamo nulla poteva essere una bomba, ed infatti, mentre controllavo che tutti fossero al sicuro, esplose e i pezzi di metallo mi colpirono alla nuca, tagliando ogni collegamento tra i miei occhi e il cervello. Caddi nel buio e ci resterò per tutta la mia vita. Non avrei più visto il mare, il cielo, i volti dei miei genitori, il cambiare delle stagioni, albe e tramonti, le emozioni di chi mi parla, gli occhi ed il sorriso di Anja. Nulla. Il buio, un buio ignoto, ostile, dominante, segna ogni secondo del giorno, ogni mio respiro. Tutto mi è sconosciuto, e anche seduto in una stanza, resto disorientato, perso nel cercare messaggi che non so tradurre in informazioni utili. Resto prigioniero del buio, incapace di avere riferimenti certi, di essere parte della vita che non posso vivere e che quindi, come diceva Anja, non può esistere.”

Rimase con la mente vuota, stanco di ricordare per sentirsi vivo e di pensare ad Anja per attaccarsi alla vita.

“Amorre, amorre, ma che fai qui? Non ti ho trovato a letto e mi sono spaventata”

“non riuscivo a dormire, ho avuto una crisi di ansia e dovevo respirare un po' di aria fresca”

“Ma sei freddo, gelido, ti verrà polmonite, vieni dentro”

“No, sto bene qui, lasciami qui in pace”

La sentì ciabattare allontanandosi e pensò che si fosse arrabbiata ed era tornato a letto.

Sentì invece che tornava e che un manto caldo lo copriva

“Ho preso coperta, così stiamo caldi”

Senti che gliela sistemava coprendolo per bene, poi anche lei si sedette accanto a lui coprendosi con la stessa coperta. Senti che lo abbracciava e il calore del suo corpo che lo scaldava.

“Stiamo qui amorre è ancora tutto buio”

“vai a dormire, è inutile che stai qui a morire di freddo”

“io sono nata al freddo, poi qui ci sei tu, e io sto bene.

Lo abbraccio più forte.

“qui c’è calduccio, con te”

E appoggiò la testa sulla sua spalla

Per quasi mezzo minuto sentì solo il cigolio del dondolo

“Ti sei sentito male?”

“Si come sempre, mi sentivo soffocare come se fossi stato chiuso in una bara”

“Perché non mi hai chiamato? Ti avrei aiutato”

“E che puoi fare tu? mi puoi ridare la vista?”

“No, ma potevo fare carezze e tu ti calmavi”

“Le carezze non bastano! Non capisci che mi sento come morto, che non so se ho gli occhi aperti o chiusi, che impazzisco al pensiero che sono immerso nel buio e che non so dove andare, come muovermi, che non vedrò più nulla di quello che era la mia vita? Che non potrò più lavorare, vedere i volti di chi amo, i colori delle stagioni, sono in una prigione che incomincia dentro di me e finisce dove finisce l’universo.”

Si fermò perché capì che stava alzando la voce in modo isterico. Continuò a voce più bassa

“Lasciami stare, non puoi capire. Volevo fare per te tante cose, occuparmi di tutto quello che ti avrebbe fatto felice, fatti vedere le spiagge più belle i teatri, le città i posti dove tu saresti rimasta a bocca aperta, e invece, anche per andare in bagno ho bisogno che qualcuno mi accompagni, che qualcuno mi vesta come si fa con i bambini. Volevo renderti felice, curare i miei genitori, avere finalmente una casa per sempre, dove fare le cose che mi piacciono. Invece niente, sono un handicappato che ha bisogno di tutto e di tutti”

“Amorre ma io sono ancora qui, le città, i teatri, i posti meravigliosi, sono ancora intorno a noi. Vita non è finita, sei sempre quello che ha costruito ponti, strade, palazzi, quello che mi ha rubato alla neve e mi ha donato sole: tu sei handicappato solo se ti senti così. Devi iniziare a fare i primi passi, a reagire come ti ha detto  psicologa”

“Bona chidda! Ma chi minchia mi rappresenta chidda. Devo reagire…. Ma che ne sa lei. Che ne sa della bara nera in cui sono. Venisse lei dentro il mio buio e allora capirebbe”

ora era veramente incazzato, avrebbe dato fuoco a tutto il mondo, rotto tutto quello che circondava perché sentiva che nessuno poteva sapere cosa provava.

“Amorre calmati, non serve niente incazzarsi. Dai andiamo dentro, c’è l’umido del mare che ti fa male e ti fa sentire dolore nelle ossa”

Si alzò e lo fece alzare tirandogli le braccia. Gli sistemò la coperta sulle spalle e l’aiutò ad attraversare il terrazzo. La segui docilmente perché era stanco e alla fine aveva ragione lei a dire che non sarebbe servito a niente. Lo aiutò a sdraiarsi  su letto e lo coprì con le coperte. Si voltò verso il comodino cosi che lei  non lo vedesse, non voleva che lei gli parlasse o dicesse. Voleva solo silenzio.

“ahi”

“che c’è?”

“ho urtato con il piede”

“stai attenta, non vedi dove vai?”

“No è buio”

“accenditi la luce, almeno tu che vedi non farti male”

Non la sentì accendere la luce   ma senti il fruscio dei suoi vestiti

“ che fai?”

“ niente amorre  niente”

La sentì che si sedeva sul letto e che si copriva con le coperte. Poi il letto si scosse perché lei si muoveva e si avvicino a lui, gli si strinse contro, la sua mano entro sotto il suo pigiama salendo verso il suo petto e poi scendendo verso la sua pancia.

“Che fai? – la mano scese ancora insinuandosi tra le sue gambe – amore lascia stare, non ne voglia … non è il caso”

Ma la mano continuò accarezzando le sue intimità mentre sentì le sue labbra sul collo, salire con la lingua e raggiungere il lobo dell’orecchio e succhiarlo e poi la punta della lingua giocare dentro il suo orecchio.

“Amore … dai … finiscila”

 e con la mano la toccò sentendo che era nuda. Si girò sulla schiena per fermarla, ma lei ne approfittò per salire su di lui ed immergere la sua lingua tra le sue labbra. Con la mano cercò di spostare il suo volto, ma senti qualcosa di strano. Tocco con l’altra mano e capi che Anja si era coperta gli occhi con le garze oculari, diventando così temporaneamente cieca, come lo era lui.

“Amore che hai fatto?”

“Anja vuole entrare nel buio del suo amorre, … lo vuole liberare dal nulla -Rispose ridendo con un filo di voce e con le mani esplorò il suo volto - fammi entrare amorre, …  Anja, vuole scendere nel tuo cuore ”

E lo baciò con forza, poi seduta su di lui gli levò il pigiama e i pantaloni, si sdraio su di lui perché sentisse tutto il suo caldo corpo e incominciò a baciargli ogni parte che le sue labbra toccavano. Sentì il calore di lei che si muoveva sinuoso, serpeggiando su di lui e il suo corpo reagì come se lei gli avesse versato dentro del fuoco.

“Amorre, mi senti, sono qui, nel tuo buio, … come quando eravamo sulla neve, …. vieni amorre dalla piccola Anja – fece sottovoce sfregando la punta del suo seno sul suo petto – vieni mio re, l’amore non ha un colore, … come  piacere, o gioia, …. siamo noi che li pensiamo colorati come vuole nostra fantasia, …. ma loro sono neri, … oscuri, … come silenzio, … come desiderio, … vieni amorre, Anja è qui … nel tuo regno nero, …. ha bisogno di te, …. ha freddo, … dai  calore alla piccola Anja”

Accompagnava le sue parole da piccoli baci, piccoli morsi sul suo corpo mentre sentiva le sue mani sfiorare, stringere, tornare ad accarezzare, vogliose, sfacciate. I suoi capelli scivolavano sulla sua pelle solleticandolo, lasciando dentro di lui una scia come di stelle.

“Vieni amorre, Anja … è qui nei tuoi silenzi, … prendi i suoi occhi, … vedi sua luce, … perché sei tu la sua luce, … il suo re, …. sei respiro di piccola Anja, …. vieni amorre, questo buio è enorme, … ma Anja lo sa: tuo amore è più grande, … il tuo amore è immenso, … Ania lo sa mio re, … perché l’amore chiama amore … e l’amore di Anja  è come l’amore del suo re  …”

Senti scivolare i suoi capelli vicino al suo pube, ondeggiare come alghe nel mare mosse dalla corrente, sentì le sue labbra, la sua lingua e volle abbracciarla stringersela, tenerla stretta a se, diventare una unica cosa con quell’oscurità che lo stava adorando desiderandolo. Allora, la prese per le ascelle e la sollevo sdraiandola sopra il suo corpo.

Lei lo abbracciò e continuò a baciarlo sussurrando con voce cantilenante

“È come dentro neve, … siamo solo noi due, … piccola Anja e il suo vecchio re solo che adesso  neve è nera, … come l’amorre, … come gioia, … come voglia di Anja e del suo dolce re …”

Si girò e la depose sul letto e incominciò a baciarla dal collo, scendendo lentamente, si fermò sull’inizio del seno e scivolò verso le ascelle, alzò il suo braccio e sentì il suo odore di donna. Quell’odore gli penetro nel cervello come una lama di piacere e desiderio. Leccò quell’odore e ne senti il sapore salato, scese lungo il fianco e risalì verso il seno.

“Si amorre, mangia  piccola Anja …   piccola Anja vuole stare nel tuo buio … saziala amorre … ha sete di te … ha bisogno della gioia che le davi … senza di te Anja morirebbe … vieni mio vecchio re … Anja ti cerca nel tuo buio …  tu sei già sceso nel buio di Anja e l’hai portata via con te …  ora vieni, Anja è nel tuo buio, …. vieni ad abbracciare sua luce … vieni a riprendere tua vita”

 La lingua senti un punto a metà del seno e si ricordò che lì Anja aveva un piccolo neo e lo baciò come se avesse ritrovato un vecchio amico, una stella polare con cui potersi orientare e tornò a scivolare verso la punta del seno e lo solleticò, lo leccò, gli giro intorno lasciando che i denti l’afferrassero, tirandola, sentendola  lamentarsi con un filo di voce

“Amorre hai trovato Anja …  il buio ha dato tanta voglia ad Anja e al suo re, … vieni amorre…  sazia voglia della piccola Anja, e qui nel tuo buio, vieni … amorre …”

Ma lui continuò a scendere, sentendo la morbidezza del ventre, la profondità dell’ombelico, l’inizio dei fili ispidi del suo pube. Ne cercò l’odore, la delicatezza, l’estensione, tirando quel piccolo cespuglio che ricordava biondo, baciandolo, leccandolo mordendolo e poi tornò da lei, dalla sua bocca che si lamentava di piacere. Di voglia, di desiderio.  Quando senti che lui era sopra di lei lo abbracciò e lo bacio e lo strinse ancora più forte, allora lui oltrepassò la porta della vita e scivolò dentro di lei che lo strinse a se, incrociando le sue gambe con le sue, quasi fosse edera che si aggrappa al tronco di una quercia per nutrirsi della sua forza. Ebbe come la percezione che una parte del buio in cui era fosse Anja, e che quel buio che odiava, in realtà conteneva tutta la sua vita, tutta quella che lo circondava, e che bastava abbracciare una parte di quel buio per ritrovarsi tra le braccia Anja, o nel suo amato mare o sulle colline che c’erano alle spalle della sua casa. Allora strinse anche lui quella parte di buio che era il suo amore, e lo bacio con calma, respirando il suo respiro, facendo scoprire alle sue labbra le labbra di Anja, le gote, il collo delicato, gli occhi coperti dalla garza con cui Ania era venuta a cercarlo nell’inferno del suo assordante e violento nulla. Sentì che la mezza anima che lui portava, voleva uscire e cercò di distaccarsi, ma le mani di lei scivolarono sulla sua schiena e lo spinsero ancora più dentro

“ resta … amorre … resta  … Anja …  vuole”

Disse con un sussurro stordito dal piacere. Lei chiedeva la sua mezza anima, la voleva nel suo scrigno delle anime, voleva che trovasse l’altra mezza anima che lei conservava, così che le due mezze anime diventassero un’anima intera, una vita. Restò li, abbracciato, legato, immerso in lei, finché i loro respiri si calmarono. Si girò restando con la faccia verso l’alto, confuso da tutto quello che era successo. Lei si girò dandogli le spalle e si strinse contro di lui.

“Abbraccia Anja amorre, …    piccola Anja … ha sonno”

Disse con una voce appena percettibile. Lui si girò e l’abbraccio, lei strinse il suo braccio che la circondava e si accoccolò contro di lui. Sollevo una mano e toccò i suoi occhi, c’erano ancora le bende oculari. Era ancora nel suo buio.

Appoggiò la testa contro i suoi capelli e presto la senti respirare regolarmente. Respirò il suo profumo e si rilassò al suo calore.

“Anja è un pezzo del mio buio che tocco e che sento vivo. Ormai tutto il mio mondo è  questo buio. Lei, il cielo, i monti sono tutti dentro a questo mio nulla. Questo buio è il mio nuovo mare. Devo organizzarmi. Capire. Orientarmi. Scoprirne ogni angolo per poter vivere, per prendermi cura di Anja, dei miei vecchi … e, se venisse, anche di Anima Nuova … devo prendermi cura di loro, devo pensarci, non posso lasciare Anja a occuparsi di tutti. Devo incominciare a gestire le cose importanti. Ora mi alzo, mi lavo, mi faccio il caffè e vado dal barbiere. La strada me la ricordo, sono due traverse da qui. O sono tre? Chiamo mio padre e mi faccio accompagnare, così gli parlo .. gli chiedo di mamma, … e se ha potato gli olivi. Gli olivi devono essere curati se no soffrono … come noi uomini, dobbiamo liberarci dalle speranza morte che portiamo in noi per averne di più forti e dare frutto …. Gli chiedo del suo amico che vende la vigna …. E un buon affare … dovremmo pensarci. La vigna richiede impegno, ma una vita senza impegno, … è morte … Poi Anja deve tornare al conservatorio, è il suo desiderio più grande. Deve realizzarlo e ha bisogno di me per sostenerla, per starle vicino. Si mi alzo … dopo … quando Anja si sveglia …. Ora no, la disturberei … faccio il caffè … so dove è la caffettiera … aspetto … quando si sveglia …”

Si accorse che sognava perché improvvisamente vide le colline tutte dorate ed il mare quieto e azzurro com’è al tramonto.

#sciatu #Sicilia #racconto #nouvelle #amore

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Duomo di Taormina

Lascia stare quello che dicono i libri. Non ti serve leggere quando questo piccolo duomo è stato costruito per capire cosa è. Di sicuro, migliaia di anni fa, c’era già li un luogo dedicato a un Dio perché il Duomo è messo di fronte all’infinito, dove il cielo finisce, dove inizia il mare e dal mare nasce, ripido e fiero, il promontorio su cui il Duomo si trova. È un posto dove le anime sentono l’eternità e vorrebbero spiccare il volo per comprendere l’esistenza. Proprio qui, in questo luogo che ci pone di fronte alle domande di cui cerchiamo risposte si trova questa chiesa, proprio qui, di fronte al paradiso, sotto gli occhi di Dio. Non guardare i quadri esposti sopra i suoi altari come se fossero opere d’arte, anche se antichi e preziosi. Sono in realtà le orecchie di Dio, ascoltano le preghiere di chi non può non chiedere, ascoltano i dolori, le speranze, quei peccati nati dal bisogno di cose o da quel bisogno di amore che ci infetta con un male chiamato solitudine. Anche i preziosi marmi degli altari, non sono grandi per mostrare la magnificenza delle pietre siciliane. Sono solo inginocchiatoi, fatti per chi cercava pietà. Ora non vedi le vecchie vestite di nero, pregare i loro santi, perché ormai basta trovare conforto in sentimenti minori, in illusioni scientifiche o sciamaniche, dentro la continua distrazione di Reel e post, nel consumo continuo di cose ed emozioni. Ma questo era ed è il Duomo, la casa delle anime a cui manca la pace. Delle anime che non sanno trovare nessuna pace, spaventate, confuse dalle guerre piccole o grandi, vicine o lontane, dalle stragi straordinarie o dai quotidiani genocidi, anime che cercano motivi, spiegazioni, speranze o certezze per non sentirsi inutili, calpestaste, ignorate, dimenticate. Non guardare il Duomo come se fosse una pietra più o meno antica, un dipinto di secoli fa, una scultura che gli antichi romani hanno lasciato. Consideralo un giardino in cui le anime possano provare respiro, percepire il loro tempo, concepire e cercare l’armonia che hanno perduto, tornare pure, in questo piccolo altare posto di fronte al Paradiso, sotto gli occhi di Dio.

Forget what the books say. You don't need to read when this little dome was built to understand what it is. Certainly, thousands of years ago, there was already a place dedicated to a God because the Cathedral faces infinity, where the sky ends, where the sea begins and from the sea rises, steep and proud, the promontory on which the Cathedral is located. It is a place where souls feel eternity and would like to take flight to understand existence. Right here, in this place that confronts us with the questions to which we seek answers, lies this church, right here, in front of paradise, under the eyes of God. Do not look at the paintings displayed above its altars as if they were works of art, even if ancient and precious. They are in reality the ears of God, they listen to the prayers of those who cannot help but ask, they listen to the pains, the hopes, those sins born from the need of things or from that need of love that infects us with an evil called loneliness. Even the precious marbles of the altars are not so large to show the magnificence of the Sicilian stones. They are just kneelers, made for those seeking mercy. Now you don't see the old women dressed in black, praying to their saints, because now it's enough to find comfort in minor feelings, in scientific or shamanic illusions, in the continuous distraction of Reels and posts, in the continuous consumption of things and emotions. But this was and is the Cathedral, the home of souls who lack peace. Souls who cannot find any rest, frightened, confused by wars small or large, near or far, by extraordinary massacres or daily genocides, souls who seek reasons, explanations, hopes or certainties so they will not feel useless, trampled upon, ignored, forgotten . Don't look at the Duomo as if it were a more or less ancient stone, a painting from centuries ago, a sculpture that the ancient Romans left behind. Consider it a garden in which souls can experience breathing, perceive their time, conceive and seek the harmony they have lost, even return to this small altar placed in front of Paradise, under the eyes of God.

#Sciatu #Taormina #Sicilia #Art #Sicily

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LA FAVOLA DEL MARE (da una lettura del filosofo Cacciari sula necessità della poesia).

Un ragazzo con un lento andare cercava sulla riva del grande mare il senso di quella distesa infinita che sollievo dava alla sua vita un senso si giusto, ma ben pesato quando incontrò uno scienziato che gli spiegò con fare dotto cosa era il mar da sopra a sotto. “Il mare è realtà non fantasia è una riserva di energia, il sole crea le nuvole bianche loro corrono via mai stanche, vanno nel mondo acqua a donare con essa la vita fan germogliare. L’acqua scende intensa o avara diventa ora rivolo, fiumara dona ricchezza gioia, dona vita al mare torna mai stanca, sfinita! Il mare quindi è energia infinita una pila che mai è esaurita” Il ragazzo ascoltava stupito ma quanto detto dall’erudito era giusto preciso, ma parziale, era il noto, il vero il reale. Continuò allora per la sua via finché non trovò un gran dottore della filosofia conoscitore “Il mare esiste, come scienza dice, della vita e origine e fattrice alla terra, opposto lo penso e dell’aria, molto più denso ma con l’uomo non ha affinità è acqua che va di qua e di là, necessario per la sua utilità però non ha nessuna santità, è un oggetto non fondamentale solo acqua, dei pesci e del sale se ci chiediamo la sua necessità capiamo che quindi non ne ha: della natura e uno strumento come la roccia o come il vento.” Il ragazzo alla fine si allontanò con pochi si e mille non so. Mentre deluso sulla sabbia andava vide un uomo che felice nuotava Gli chiese “Scusa nuotatore Tu che vi trovi gusto e sapore dimmi del mare il significato perché questo liquido manto a guardarlo porta all’incanto quale senso può mai avere guardarlo e provar piacere?” “il mare per quanto sia vecchio Dell’anima di ognuno e lo specchio lei lo guarda e vede dubbi, paure sente le ansie quelle più dure e quelle che sono meno vere quelle false e quelle più sincere e nel guardarle ne vede il confine pesa quelle pure e quelle meschine e capisce infine dove volgere la prua in quale direzione è la sorte sua. Questo lo capisci nell’esser poeta non nello scrivere versi di seta ma nel dare voce a quel che vede l’anima tua, nel capir quanto crede nel dar forma in modo sincero a quel che è il tuo pensiero. Per questo il gran mare è perfetto perché cambia muta e l’effetto di questo instancabile mutare è un tuo continuo poetare. Pensa alle albe quando si accende e presto di blu tutto risplende pensa alle tempeste, alla sua rabbia che non potrai mai metter in gabbia pensa al tramonto, il diventar quieto e della luna esser l’amante lieto Muta come l’animo nostro ora è pace ora diventa mostro.” Quando l’uomo ebbe finito Il ragazzo lo guardò stupito “Chi sei che ben hai definito quanto scienziato ed erudito non ha saputo voluto sviscerare e per parte loro raccontare” “Non sono un saggio o un profeta come ogni uomo sono poeta quanto non vedon scienza e filosofia lo trova e lo dice la poesia”

THE TALE OF THE SEA (from a speech by the philosopher Cacciari on the need for poetry). A boy with a slow walk, was looking on the shore of the great sea, the meaning of that infinite expanse, what relief it gave to his life, a correct but well-considered meaning, when he met a scientist, who explained to him with a learned manner, what it was the sea from above to below. “The sea is reality not fantasy, it is a reserve of energy, the sun creates white clouds, they run away never tired, they go into the world of water to donate and with it they make life sprout. The water descends intensely or sparingly, now it becomes a trickle, the river gives richness, joy, it gives life to the sea, it never returns tired, exhausted! The sea therefore is infinite energy a battery that is never exhausted" The boy listened in amazement but what the scientist said was precise, but partial, it was what was known, what was true, what was real. He then continued on his way, until he found a great doctor, a connoisseur of philosophy “The sea exists, as science says, of life origin and mother, to the earth, opposite, I think of the air much denser, but it has no affinity with man, it is water that goes here and there, necessary for its usefulness but it has no sanctity, it is a non-fundamental object only water, some fish and some salt if we ask ourselves its necessity we understand that it therefore has none: for the nature is an instrument like the rock or like the wind.” The boy finally walked away with a few "yeses" and a thousand of " I don't know". While disappointed on the sand he saw a man who was swimming happily, he asked him "Sorry swimmer. You who find taste and flavor in it, tell me the meaning of the sea, because this liquid blanket, looking at it, leads to enchantment, what meaning can it possibly have, looking at it and feel pleasure?” “the sea no matter how old it is, of everyone's soul it is the mirror, she looks at it and sees doubts, fears, feels the anxieties, the hardest ones, and those that are less true, the false ones and the most sincere ones, and in looking at them he sees the boundaries, weighs the pure ones and the petty ones and finally understands where to turn his bow and in what direction his fate lies. You understand this in being a poet, not in writing silken verses, but in giving voice to what your soul sees, in understanding what it believes, in sincerely giving shape to what your thoughts are. This is why the great sea is perfect, because it changes and the effect of this tireless change is your continuous poetry. Think of the dawns when it lights up, and soon everything shines blue, think of the storms, of its anger, which you will never be able to put in a cage, think of the sunset, the becoming quiet and of the moon being the happy lover Mute like our soul , now it's peace, now it becomes a monster.” When the man finished, the boy looked at him in amazement. “Who you are that you have well defined, as a scientist and scholar, he was unable to dissect, and for their part to tell” “I am not a sage or a prophet, like every man I am a poet, what science and philosophy do not see, poetry finds and says”

#Sciatu #Sicily #Poetry #Poesia #Seaside

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UN GIORNO BANALE

Ci vorrebbe qualcosa di banale Il sole, un ristorantino al mare vino bianco, pane senza sale un gatto che non vuol giocare un attimo, tra giorni rapaci che dia pace e faccia sognare pasta fresca, vongole veraci che ti aiutino a dimenticare così che questa follia umana si acquieti e possa svaporare apparendo qual è: stupida, vana Ci vorrebbe qualcosa di normale il sole, una canzone lontana un giorno semplice e banale

We would need something banal, the sun, a little restaurant by the sea, white wine, unsalted bread, a cat that doesn't want to play, a moment, between predatory days, that gives peace and makes you dream, fresh pasta, real clams, that help us to forget, so that this human madness calms down and can evaporate, appearing as it is: stupid, vain. We would need something normal, the sun, a distant song, a simple and banal day

#sciatu #sea food #food #poetry #poesia

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Affreschi di Olivio Sozzi (Catania 1690-Ispica 1765). Poco prima del grande terremoto che distrusse tutta la Sicilia orientale, nasce Olivio Sozzi, uno dei pittori siciliani più grandi del suo tempo (1690-1765). Siamo in un periodo che non possiamo definire felice per l’isola che tra peste, terremoti e guerre vede le città spopolarsi o ridursi a cumuli di macerie. Eppure è un momento di grande fermento, di innovazione con l’introduzione del barocco e di rinnovamento con città ricostruite secondo dettami illuministici. Tra gli autori di questo disperato (perché nasce dalla distruzione) rinnovamento (perché ricrea e svecchia) c’è Olivio Sozzi. Come molti grandi siciliani l’artista cresce innestando sul talento e l’abilità artistica siciliani il respiro europeo formandosi a Roma. Dalla grande e classica città che stava anch’essa risorgendo nel Barocco, Sozzi acquisisce le forme, il gusto, il respiro universale. Tornato in Sicilia e uno dei motori della primavera artistica che nell’isola ripara i danni del triste inverno che aveva cancellato secoli di arte e di vicende storiche. La sua attività si svolge nelle città più ricche di allora, Palermo, Catania, Messina e nelle loro province spaziando dagli affreschi presso le iconiche chiese ortodosse della provincia Palermitana, fino alle rinascenti grandi chiese e cattedrali del siracusano e del catanese. Sozzi non ha l’aerea gioiosa bellezza del Borremans, con le sue leggiadre sante di bell’aspetto e i suoi cieli infiniti, è più formale, più iconico e tradizionale. Ma le sue madonne hanno l’eleganza e la perfezione dei classici, esaltano la luminosa concezione che il bello sovrasta ogni imperfezione ed orrore che la vita o la natura potrebbero darci.

Frescoes by Olivio Sozzi (Catania 1690-Ispica 1765). Shortly before the great earthquake that destroyed all of eastern Sicily, Olivio Sozzi was born, one of the greatest Sicilian painters of his time (1690-1765). We are in a period that we cannot define as happy for the island which, between plague, earthquakes and wars, sees the cities depopulated or reduced to piles of rubble. Yet it is a time of great turmoil, of innovation with the introduction of the Baroque and of renewal with cities rebuilt according to the dictates of the Enlightenment. Among the authors of this desperate (because it arises from destruction) renewal (because it recreates and rejuvenates) is Olivio Sozzi. Like many great Sicilians, the artist grew up by grafting the European flavor onto Sicilian talent and artistic ability, training in Rome. From the great and classical city which was also resurrecting in the Baroque, Sozzi acquired the forms, the taste, the universal breath. Having returned to Sicily, he is one of the driving forces of the artistic spring that repairs the damage of the sad winter on the island which had erased centuries of art and historical events. His activity took place in the richest cities of the time, Palermo, Catania, Messina and in their provinces, ranging from frescoes in the iconic Orthodox churches of the Palermo province, to the resurgent large churches and cathedrals of Syracuse and Catania. Sozzi does not have the airy joyful beauty of Borremans, with his graceful good-looking saints and his infinite skies, he is more formal, more iconic and traditional. But his madonnas have the elegance and perfection of the classics, they enhance the luminous concept that beauty surpasses every imperfection and horror that life or nature could give us.

#sciatu #art #artist #barocco #baroque

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Autoritratti dei pittori siciliani Daniele Schmidt, Pippo Rizzo, Gagliardo, Alfonso Amorelli, Bruno Caruso, Giuseppe Migneco, Lia Pasqualino Noto, Martinelli, Saro Mirabella, Ugo Attardi Verso l’inizio degli anni ’50, Salvatore Salvia De Stefano ebbe l’idea di collezionare gli autoritratti degli allora pittori viventi. Chiese aiuto ad amici galleristi e pittori per poter convincere i pittori che non conosceva a dipingere un loro autoritratto secondo il loro stile e la loro poetica. Il problema era che Salvia chiedeva questo autoritratto in un cartoncino di 15 per 18 centimetri di lato, quindi minuscolo e, per chi era abituato a grandi tele e opere ad ampio respiro, quasi limitativo. Non di meno, essendo un’opera minimale, la realizzazione degli autoritratti era sempre rimandata. Alla fine comunque Salvatore Salvia riuscì a raccogliere un buon numero di dipinti, ognuno ritratto umano ed artistico dell’autore. Una raccolta che passava da grandi pittori come Guttuso o Alliata a pittori minori ma pur sempre isolani nel tratto e nelle sembianze. Dove sia questa raccolta, non ve lo dire. Non appare in nessun museo o raccolta d’arte. C’è solo un piccolo libro che ne parla. Anche Salvatore Salvia è scomparso nel nulla tanto che neanche Wikipedia lo cita e di tutta la sua raccolta di “cose siciliane” non si sa più nulla. Alle volte l’amore non sopravvive a chi ama, anche se il soggetto di quest’amore immenso e totale, la Sicilia, resta è ancora madre di artisti e di grandi, sconosciuti, amanti dell’arte.

Self-portraits of the Sicilian painters Daniele Schmidt, Pippo Rizzo, Gagliardo, Alfonso Amorelli, Bruno Caruso, Giuseppe Migneco, Lia Pasqualino Noto, Martinelli, Saro Mirabella, Ugo Attardi Towards the beginning of the 1950s, Salvatore Salvia De Stefano had the idea of collecting the self-portraits of the then living Sicilian painters. He asked for help from gallery owner and painter friends to be able to convince painters he didn't know to paint a self-portrait of them according to their style and poetics. The problem was that Salvia asked for this self-portrait in a cardboard measuring 15 by 18 centimeters on each side, therefore tiny and, for those used to large canvases and wide-ranging works, almost restrictive. Nonetheless, being a minimal work, the creation of the self-portraits was always postponed. In the end, however, Salvatore Salvia managed to collect a good number of paintings, each a human and artistic portrait of the author. A collection that ranged from great painters such as Guttuso or Alliata to minor but still Sicilian painters in terms of style and appearance. Where this collection is, I won't tell you. It does not appear in any museum or art collection. There is only one small book that talks about it. Salvatore Salvia also disappeared into thin air, so much so that not even Wikipedia mentions him and nothing is known about his entire collection of "Sicilian things". Sometimes love does not survive those who love, even if the subject of this immense and total love, Sicily, still remains and is the mother of artists and great, unknown, art lovers.

#Sciatu #Arte #Pittura #Sicilia #Painting #Sicily

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L’ULTIMA VOLTA (non penso sia un racconto erotico)

Si girò di lato raggiungendo il bordo opposto del letto. Era tutto sudato e respirava velocemente mentre il cuore piano piano tornava al suo ritmo normale dopo la corsa in crescendo per seguire il crescendo del piacere. Anche Sonia respirava affannosamente mentre nella stanza si spargeva l’odore di seme e sudore. Chiuse gli occhi e gli sembrò di galleggiare sulla superfice del mare mentre la sua coscienza lentamente si spegneva facendolo sprofondare in un assoluto nulla. Perse il senso del tempo e restò così, non capì per quanti secondi o minuti.

In fondo era per questo che faceva sesso con lei, per stordirsi, dimenticare tutto senza sensi di colpa e sentirsi bene nel nulla in cui scompariva.

Ad un certo punto Sonia, con la lentezza dovuta alla sua stazza, si spostò nel letto. Si sentì addosso il suo grosso seno che schiacciava metà del suo corpo. Aprì gli occhi e vide i suoi occhi nocciola, tondi e grandi come quelli di una bambina. Vide il piccolo naso e le labbra allargate in un sorriso simile a quello della Gioconda.

“Ciccino, si sempri u megghiu”

Le rispose con un sorriso. Poteva essere un complimento ma lui era sicuro che lei lo diceva a tutti i suoi amanti.

Le labbra di Sonia baciarono velocemente le sue

“Pero ora sbrigati che dopo il rosario mio marito rientra”

Il materasso incominciò a muoversi nuovamente come se fosse un canotto nel mezzo dei cavalloni. Lei si stava girando per alzarsi e fare la doccia.

Chiuse gli occhi

“Ogni volta mi dici la stessa cosa. Tanto prima delle otto non rientra”

Sonia recuperò la sua vestaglia rosa e la indossò.

“Questa sera torna prima, perché deve andare alla Confraternita”

La sentì andare verso il bagno, ma non si mosse.

Aspettò cinque minuti per evidenziare la sua indipendenza, poi ubbidiente, si alzò. Non per la paura del marito, che era una brava e santa persona, ma per non creare imbarazzo mostrandosi e confermando cose che tutti e tre preferivano restassero nascoste per continuare a recitare la loro commedia esistenziale di coniugi felici e studente di medicina modello.

La loro non era ipocrisia, si disse, ma solo pigrizia di dover affrontare il peso che cade addosso a chi infrange convenzioni che tutti considerano come assolute ma che nessuno rispetta. E quindi, se nessuno era disposto a rinunciare alla propria maschera, perché dovevano essere loro a doversi fare carico di questa antipatica incombenza. L’eventuale problema si risolveva facilmente non facendolo nascere.

Si alzò e si sedette su water per fare due gocce  ed osservarla. Sul suo corpo correvano infiniti  rivoli  d’acqua sottili,  mentre lei lo ricopriva di un profumato bagnoschiuma, il cui sentore di mughetto e tuberosa, intenso e delicato, galleggiava persistente nel bagno. Era una cicciona, si disse sapendo di mentire perché il sovrappeso che allargava la sua sagoma, era perfettamente distribuito lungo il suo corpo soffice, mostrando un seno importante, un ventre piatto con la vita stretta e un sedere perfettamente tondo su cosce larghe che erano, come lui ben sapeva, profumate e delicate. Era il corpo ben proporzionato e gioioso di una soprano o di una giunonica divinità. Anche se era in quella età che sta lasciando la giovinezza ma non era ancora maturità aveva la freschezza della primavera e la pienezza interiore dell’autunno. Questa sua età indefinita, quel suo essere piacevolmente abbondante e il suo volto da bambina, gli facevano sangue ogni volta che la vedeva, gli scaldavano la carne rendendolo arso di lei. Lo eccitava pensare che ogni parte di quell’innocente, soffice corpo era dedicata al piacere, per inventarlo, rubarlo e donarlo. Con Carmen, la sua fidanzata, era tutto diverso. Il suo corpo nudo, essenziale e rustico, gli faceva nascere una intensa tenerezza. Avrebbe voluto cullarlo, accarezzarlo prima di santificarlo nel sesso. Con Sonia invece ammirare il suo corpo (e lei sapeva bene come e quanto farsi ammirare e desiderare) voleva dire trasformarsi in cantori del piacere carnale, in  maratoneti insaziabili del semplice godimento.

Dalla doccia lei gli fece segno di raggiungerla. Lui seguì la sua amicante richiesta e una volta dentro l’abbracciò, lasciando che le mani di lei scivolassero esperte sul suo corpo. Anche lui accarezzò tutta quella calda pelle che fino a poco prima avevano esplorato con labbra avide e una lingua complice. Le sue braccia lo strinsero in modo che ogni sua parte fosse immersa nella sua piacevole e peccaminosa sofficità

“Saresti capace di rincominciare”

“perché no? Sei stanco?”

“Anche se fossi morto sapresti resuscitarmi”

“Sicuro …”

lo baciò liberando la lingua a caccia della sua.

Ricordò che era iniziato tutto così. Gli stava mostrando la casa dove avrebbe affittato una camera. Dopo aver visto la cucina e il bagno, gli mostrò la stanza grande e comoda che voleva affittargli.

“Ecco vede, la camera è ampia ed i mobili sono un po' datati ma li ho fatti riprendere da un ebanista di mia fiducia. Mi raccomando: come glieli do li rivoglio, senza graffi o rotture. Se qualcosa non funziona me lo dice ed io mando l’operaio a sistemarli.”

Chiuse le ante dell’armadio con cautela.

“La raccomandazione vale anche per il letto: non ci salti sopra come un selvaggio e non si butti a peso morto come fanno i lazzaroni”

Sistemò la coperta e si avvicinò a lui guardandolo seria e sottovoce aggiunse

“e per favore non incominci a portare avanti e indietro ragazze che poi i condomini si lamentano con mio marito che sta più tempo in chiesa che a casa sua.”

Lo guardò attentamente negli occhi

“ma lei non mi sembra il tipo che corre dietro alle ragazze…”

“è che non ho tempo signora, con tutti gli esami che ho da fare è già tanto se posso respirare”

Lei sorrise divertita e si avvicinò ancor di più così che il suo profumo dolce lo assalisse e percepisse la sua sensualità come un’onda calda dal sapore speziato, delicata ma nello stesso tempo, aggressiva.  I suoi occhi lo trafissero e il loro colore cioccolato lo ingolosì. Il delicato fucsia con riflessi setacei del rossetto, la scollatura ampia, a mostrare una pelle chiara, senza alcuna imperfezione, il seno dominante, sfacciatamente invitante, tutta la sensualità che fino a quel momento aveva ignorato gli esplose davanti, e sentì, dentro di lui, il fuoco impetuoso del sesso bruciare ogni altro ragionevole pensiero. I suoi capelli ondulati, di un nero corvino intenso e naturale, sembravano la corona fiammeggiante di una oscura sacerdotessa e davano ai suoi occhi un riflesso magnetico, mentre la sua voce bassa, calda, vellutata, scivolava sensualmente a rimproverarlo

“Fa male! Una ragazza ci vuole sempre: stimola, soddisfa, motiva, giustifica! – ogni parola era accompagnato da un lampo dei suoi occhi e dal suo respiro che gli arrivò profumato, sottile, invitante - E poi lei è un bel ragazzo: scommetto che bacia molto bene”

“non lo so signora, finora nessuna si è lamentata”

Fece sorridendo nervosamente perché sentì che qualcosa stava succedendo ma non riusciva a capire bene che cosa stesse accadendo

“Vediamo”

Fece lei improvvisamente guardandolo dritto negli occhi, e mentre lui era ancora con il suo sorrisino in bocca, lei superò con un passo la poca distanza che divideva i loro corpi , gli mise un braccio intorno al collo, lo stringe tirandolo a se tenendo fissi gli occhi nei suoi, esitando quando le loro labbra stavano quasi toccandosi, ma solo per far aumentare il desiderio ed il prossimo piacere, poi fece combaciare le loro bocche,  violando la sua con la lingua, una lingua decisa, dominante,  lasciva, liquida di voglia.

All’inizio restò sorpreso, non dal suo seducente gesto, ma dal piacere che provava, un’onda di miele che lo sommergeva risvegliando ogni suo muscolo con una intensa vibrazione vitale di puro desiderio. Poi reagì assecondando il suo gioco orale per stringerla e attirarla a sé, sentendo il corpo di lei premere contro il suo. L’abbracciò e succhiò la lingua che aveva dischiuso le sue labbra a trattenerla giocandoci vorticosamente, mentre le sue mani esploravano quel corpo tondo, pieno, morbido, così come lei stava facendo con il suo, senza alcuna vergogna e con tanta inarrestabile voglia.

La sua mano scese a stringere la sua virilità e sentendolo pronto, disse solo

“dammilla”

Quella parola, detta in un modo volgare, popolare, oscena, fù l’unica che si scambiarono nel silenzio della stanza, nella sua complice penombra, tra l’ondeggiare ritmico delle tende e le voci lontane dei bambini che giocavano felici nel cortile.

Solo quella parola l’eccitò, più del suo tastare e dell’intrecciarsi delle loro lingue.

Capì il motivo della sua richiesta di non buttarsi a peso morto sul letto. Capì che fino ad allora, malgrado le sue esperienze fugaci e mercenarie, non aveva mai fatto veramente l’amore, non aveva mai morso e leccato come lei aveva fatto e preteso, non aveva conosciuto la passione, la forza, il desiderio, che un corpo poteva dare e ricevere.  Un’oretta dopo mentre si rivestiva, gli disse di uscire per primo e di passare domani da casa sua per firmare il contratto. In quel momento ebbe la certezza che tutto si sarebbe ripetuto come in quel pomeriggio forse con ancor più passione, con meno paure o freni e che quella signora pacifica e neutrale che lo aveva divorato, bruciando ogni sua forza, saziando ogni suo desiderio, gli era entrata nel sangue e lì sarebbe rimasta per molto, moltissimo tempo da padrona esigente e serva devota, abisso profondo e dominante bisogno.

Staccò la bocca sfuggendo alle sue esperte e golose labbra.

“Devo andare, tra venti minuti arriva la corriera di Carmen devo prenderla per  fare delle spese”

“Ah, va bene … salutala”

Disse ironicamente e staccandosi uscì dalla doccia. Fini di levarsi la schiuma dal corpo ed uscì anche lui

“Ti ho portato il mensile”

Le disse mentre di asciugava ed incominciava a vestirsi

“In ritardo come al solito”

“sono stato preso … comunque, ti lascio l’appartamento. Vado via, ad Aosta a fare la specialistica … Per qualche anno non ci sarò”

Lo guardò seria mentre in vestaglia si spazzolava i capelli.

“Dovevi dirmelo prima, così ci perdo il mese: come faccio ad affittarlo adesso che siamo a fine mese, - il suo volto si irrigidì - mi devi pagare anche il mese prossimo come è scritto nel contratto”

“È stata una occasione improvvisa, l’altro ieri mi ha chiamato un collega che avevano bisogno e giusto oggi ho avuto la conferma – sorrise nel modo che a lei piaceva per addolcire la bugia – e poi, pensavo che visto il nostro rapporto, avresti lasciato stare questa cosa dei soldi”

Si avvicinò e gli sistemo il colletto della camicia e con voce delicata, come se parlasse ad un bambino, sottolineò

“Ciccino, noi non abbiamo un rapporto, facciamo sesso e basta, per sfogarci, per distrarci o solo perché ci piace, punto. Tu sei in affitto e io sono la padrona come sono la padrona di un'altra decina di case, e tu per me fuori dal letto, sei uno dei tanti studenti a cui affitto le case e basta: non ti far venire strane idee alla “futtemu-futtemu”. Devi pagarmi il prossimo mese! c’è scritto nel contratto … o vuoi che ne parli con tuo padre, o con … Carmen”

La guardò con la faccia seccata

“ni sarivi capaci!”

“lo sai che non farei mai del male a qualcuno, ma quel che è scritto, è scritto”

rispose sorridendo. Aveva sempre quei modi da bambolina con cui smorzava ogni conflitto. Era così che lo fregava sempre.

Si rilassò e dalla tasca della giacca tirò fuori una busta bianca

“Sapevo che quando si tratta di soldi non guardi nessuno. Ti ho messo pure i soldi del mese prossimo”

Buttò la busta sul tavolino a cui era solita sedersi per truccarsi. Sonia si chiuse la vestaglia e avvicinandosi a lui, lo abbracciò

“Ciccino te l’ho detto dall’inizio: ne amore, ne sentimento, solo sesso finché ne abbiamo voglia e poi basta, ognuno per la sua strada, e tu hai risposto “mi va bene così” e da allora, così siamo rimasti. Questo non vuol dire non rispettarsi: a modo nostro un po' di bene ce lo vogliamo”

E gli sorrise

“Si l’ho detto, ma a volte mi sembrava che ci fosse qualcosa in più del semplice “un po' di bene””

“Ah si e quando ti è venuta questa strana idea?”

“ti ricordi il professor Santoro, quando mi bocciò all’esame di anatomia e sono venuto qui tutto incazzato? “

“si mi ricordo, eri nero dalla rabbia, ti ho preso e ti ho portato a letto per parlare. Sarà stata l’unica volta che non abbiamo fatto l’amore…”

“È vero, mi hai chiesto perché ero rabbioso come un cane randagio chiuso in una gabbia e io te l’ho spiegato. Allora tu ti sei messa a ridere e hai detto che ogni cristiano ha una porta da cui si arriva al suo cuore.  Bastava conoscerla e quell’uomo avrebbe fatto quello che gli chiedevi. Per trovare la porta però bisogna, frequentare, conoscere, condividere, partecipare. Il professore Santoro mi aveva bocciato perché mi ero messo in testa tutto a memoria. Lui aveva capito che pensavo solo a superare l’esame anche con un diciotto. Allora mi avevi suggerito di andare a trovarlo, di chiedergli spiegazioni, libri, appunti, insomma di mostrarmi appassionato alla sua materia”

“Infatti, hai fatto così e hai preso trenta”

“Si ed ero contentissimo. Ricordo che ero venuto felice a portati una rosa per ringraziarti per il suggerimento”

“Questo lo ricordo, e mi ricordo anche cosa abbiamo fatto dopo”

Fece ridendo maliziosamente

“hai preso la rosa e l’hai buttata dicendo che i fiori si portano ai morti, poi mi hai stretto come fai adesso e mi hai detto “Ciccino, per premio fammi tutto quello che vuoi””

“Si, si questo me lo ricordo … e tu lo hai fatto … Ciccino porcellino”

Ricordò con imprevisto piacere, la sua schiena, lucida di sudore, larga e pallida, distesa davanti a lui, i fianchi stretti, il sedere meravigliosamente tondo.

Ricordò l’urto ripetuto del corpo di lei contro il suo mentre le stringeva i capelli con la destra, facendogliela piegare all’indietro e con l’altra mano sul fianco di lei, l’attirava con forza verso di se. La sentiva ansimare di gioia in quell’osceno dondolare, in quel lasciarla andare per allontanarla da lui, per poi tirarla ancora a se, con più forza, quasi con rabbia, e nel suo tornare a colpirlo con il suo tondo, enorme posteriore, sentire il suo respiro più forte, ogni volta sempre più forte, sentire il suo eccitante lungo  lamento e il corpo vibrare per la sua intensa estasi, e colpirla con una manata sul sedere, per farla sentire schiava di quel suo piacere e punirla per questo. Alla fine lei si distaccò, si sdraiò sul letto, stanca, stordita da quanto provava, restò ferma qualche secondo, ansimando, poi si voltò sulla schiena e allungando le braccia, con il volto rosso e le labbra socchiuse, gli implorò

“Vieni”

Raccogliendolo tra le sue braccia mentre le sue gambe si allargavano per poi stringerlo nel nido del suo piacere, ed ancor di più stringerselo con le braccia al cuore, come fosse il bene più grande che avesse.

Ricordò quel suo continuare a darle piacere, colpo dietro colpo, convito che niente lo avrebbe fermato e provare per questo inarrestabile dominio del suo corpo, una forza degna di un dio, finché d’improvviso ogni suo muscolo si sciolse, diventando liquido e inutile, ed il suo corpo affondò in lei come un ferro rovente buttato sulla neve, mentre ogni sua forza vitale scompariva nel candore immenso del suo corpo,  in cui stava inabissandosi, raffreddandosi, appassendo  e planando nel nulla assoluto. Si girò di lato per respirare, per lasciar volare via con il sudore anche la sua anima liberandola da quel debole involucro carnale.

Ricordò lei, che ansimando si avvicino in quell’enorme letto in cui era disteso guardando senza vederlo il soffitto. Ricordò che lei  lo osservò per poi baciarlo e quindi alzarsi sul letto inginocchiata su di lui, guardandolo negli occhi per  scendere lentamente con il suo sesso sulla  sua bocca, chiedendogli con lo sguardo, di darle quello che il resto del suo corpo non era riuscito a farle provare. Lì, circondato dalle sue cosce, meravigliosamente prigioniero di quell’intimo, liquido sapore di miele, ricordò il suo lento pendolare ritmato dal crescendo lamentoso del piacere che provava; ricordò  le sue piccole dita tra i suoi capelli, il suo spingere delicatamente, ma con decisione, la sua testa verso il centro del suo godere, a guidarlo in quel crescente ondeggiare che la stava bruciando.

Ricordò l’effluvio liquido che accompagnò il suo improvviso ed ultimo lamento e lo stordimento che la prese lasciandola esausta, mentre si accasciava lontano da lui, senza forze. Subito però  lo raggiunse, strisciando e ansimando l’abbracciò e con il lenzuolo gli pulì il volto dagli umori del suo paradiso e lo baciò, intensamente, perdutamente, appoggiando poi il capo sul suo petto, lasciando che il respiro si calmasse, che le loro anime tornassero in quel mondo, che il tempo tornasse a scorrere, lì dove erano morti e rinati nel mezzo dell’immenso candido letto. Tornò a guardarlo negli occhi ed improvvisamente, come presa da una necessità inevitabile, sembrò che gli   volesse dire qualcosa

“io ….”

Ma si fermò a pensare e fu incapace di continuare, fissando i suoi occhi, la sua bocca ed ancora i suoi occhi, incapace di confessare quello che sentiva e che lui doveva assolutamente sapere. Alla fine si arrese appoggiando il suo capo sul suo petto e chiudendo gli occhi, lunghe lacrime le scivolarono sulle gote a dire più di quanto lei stessa volesse dire. Vi fu solo un silenzio che sembrava quello che segue l’ultima rima di una poesia d’amore, l’ultima onda, prima della quiete assoluta ma che in fondo riassumeva il loro rapporto fatto solo di piacere da rubare e di silenzi in cui immaginare il prossimo godere. E nulla di più. Tutto questo ricordò con inesauribile, indomabile gioia.

“ho fatto alla fine tutto quello che piaceva a te”

“… e a te, Ciccino, anche a te, non dimenticarlo: nel sesso ci vuole eguaglianza se no è violenza”

“e sei stata tenera, come non lo eri mai stata, lì ho pensato che per me avevi un sentimento particolare”

Lei sorrise

“volevo solo premiarti per il trenta”

Lui la guardò in silenzio

“Era un premio che agli altri non hai mai dato”

“Ne sei sicuro?”

La guardò negli occhi cercando la sua sincerità

“Si, per questo ho pensato in quel momento che non era solo il sesso ad unirci, che anche tu provavi quello che io sentivo, una intensa complicità, che era un amore che non avevamo il coraggio di confessare”

Sul volto di lei tornò il solito sorriso della gioconda

“Ciccino, mi dispiace contraddirti ma non era così. Se avevi qualcosa per me, dovevi dirmelo o venirmelo a cercare. Ora non ha più senso a parlarne. Tu si zitu, io sono sposata non siamo soli e indipendenti: abbiamo dei doveri che non sono più, solo formali”

La guardò negli occhi

“Ma tu non ti sei mai innamorata?”

Sorrise divertita. Si staccò da lui e andò a sedersi al suo tavolino di bellezza incominciando a spazzolarsi.

“All’inizio, come tutte le ragazze ingenue, anch’io mi ero innamorata. Poi quando ho saputo che mio marito non voleva figli perché non poteva farli, mi sono detta che l’amore è solo uno stordimento temporaneo, creato per motivare due persone a rinunciare alla loro libertà. Allora l’ho messo da parte e mi sono dedicata solo alle cose che contano: il sesso e i soldi.”

“Ma i soldi, non li aveva tuo marito”

Scoppiò a ridere

“Gustavo non ha niente, ha speso quel poco che aveva per diventare santo. Io sono partita affittando la casa di mia madre ed ora, visto il numero, il prezzo che faccio per le mie stanze, vale per tutta la città. Per questo non può dirmi niente, perché posso divorziare quando voglio e avere l’annullamento alla Sacra Rota perché lui non poteva consumare il matrimonio e non me lo ha detto. Lo butterebbero fuori anche dalla confraternita. Ma ora non voglio scandali, non mi servirebbero. Dai Ciccino, si sta facendo tardi, vai per favore.”

Fece preoccupata simulando con le labbra da bambolina un piccolo broncio, e si alzò per accompagnarlo alla porta

Lui la guardò serio

“Tra sei mesi mi sposo….”

Lei si fermò e batté gli occhi come faceva quando qualcosa la prendeva in contropiede

“… Non ci vedremo più Sonia. Dopo Aosta, andrò a lavorare all’ospedale di Taormina e andremo a stare a Letoianni, nella casa di Carmen.”

“E che cosa cambia Ciccino? Anche adesso stai andando a prenderla, ad abbracciarla, a chiamarla “Amore” con sulla schiena i segni delle mie unghie e del mio piacere.”

“Cambia che lei mi vuole bene ed io ne voglio a lei. Fino adesso era solo un sentimento minore perché stavamo bene insieme, ma ora che abbiamo deciso, che dobbiamo programmare una vita nuova, non voglio più giocare.”

Si avvicinò guardandola negli occhi.

“Tu sei pericolosa, mi piaci, mi sei sempre piaciuta, ma con te non c’è futuro. Carmen forse a letto non sa fare tutti i tuoi giochetti, ma mi ama, mi considera il centro del suo mondo ed abbiamo fatto progetti per il domani. Con te vicino non durerei molto come marito. Per questo non ti vedrò più”

lei sorrise

“… non ci indurre in tentazione… non è vero Ciccino? Perché anche tu non resisteresti, e non per colpa mia, ma per quel piacere, quel serpente oscuro che dentro di te si contorce quando mi vedi. Invece di liberarlo e dargli quello che vuole preferisci accecarlo, negargli l’esistenza. Ad un certo punto ti si rivolterà contro perché lui è più forte di te e ce ne saranno altre come me che distruggeranno quello che adesso pensi di provare”

La prese per le braccia

“Tu non sei bella, non sei socievole, non sei simpatica, ma leghi tutti a te semplicemente dandogli quello che vogliono, quello che in loro nasce al vederti. Io non voglio più dipendere da te. La vita con te si ferma in uno stato di continuo desidero che la soffoca. Io voglio tornare a vivere, ad avere progetti, a costruire un domani con Carmen, perché la vita non è solo futtiri e futtiri, almeno non per me. Ho provato ad amarti, ma tu non sai amare nessuno o forse non vuoi amare nessuno perché se no diventeresti debole, vulnerabile e allora se non puoi stare con me, è meglio trovare un'altra strada.”

Si liberò dalla stretta e lo guardò con occhi di fuoco, ma al solito la sua voce era lenta, mielosa, sinuosa, come lo scivolare tra l’erba di un serpente

“Ciccino, queste sono parole da maschio che ha paura di perdere il controllo della situazione e cita l’amore a giustificare i suoi presunti diritti. Perché non usi i concetti giusti? Io sono libera! E grazie a quel Dio a cui mio marito è devoto, non dipendo da nessuno, perché a nessuno do il vantaggio di ricattarmi sentimentalmente.”

Si avvicinò guardandolo dritto negli occhi con aria quasi di sfida

“Parli di amore…. Che non so amare…. Ma quando sei venuto a parlarmene, a dichiararlo, a darmi il tuo sentimento oltre quel pezzo di carne che mi mettevi tra le gambe? Mi hai mai chiesto di vedermi fuori da un letto? Di incontrarci su un lungomare per prendere il sole insieme o mangiare due cose allo stesso tavolo? Hai mai detto qualche frase affettuosa dopo ogni scambio carnale che abbiamo avuto? No, solo silenzio e la fretta di andartene. Cosa ti aspetti allora? Che ogni volta che venivi a trovarmi mi buttavo ai tuoi piedi ad onorarti come la statua di un santo perché così tu vedi l’amore?  – lo guardò con occhi di fuoco – Perché poi? visto che te ne sei venuto a sfidarmi, ad umiliarmi, dicendomi che ti eri fidanzato con quell’ingenua di Carmen, che di te conosce solo la facciata, il sorriso da primo della classe e non sa ancora l’ipocrisia con cui sei vissuto in tutti questi mesi, quando la baciavi con ancora in bocca il gusto della mia.”

Si allontano risiedendosi al suo tavolino

“Ciccino, vattene per favore, stiamo degenerando e anche se non era una gran cosa, non è giusto buttare via la nostra storia in questo modo. Non lo merita. Vai per favore, e auguri per la tua nuova vita. Cosa ho provato per te, se ho provato qualcosa, a te non è mai interessato. Ormai è solo cosa mia, e qualsiasi cosa fosse, grande o piccola, vera o falsa …  Ciccino non te lo meritavi. Se volevi farmi uscire dalla tua vita non c’era bisogno di darmi della Messalina e considerarmi una puttana. Fai il maschio: salutami con rispetto, girati e vai senza tornare più. Non nasconderti dietro a scuse o risentimenti”

Lui sistemò nervosamente il giubbotto e si avviò verso la porta

“Non di là, esci di dietro, vieni ti accompagno”

Attraversarono le stanze del grande appartamento per arrivare in corridoio che dava su una porta secondaria, il vecchio accesso di uno dei due appartamenti che Sonia aveva unito. Lei aprì la porta e guardò sulle scale se vi fosse qualcuno.

“Puoi andare.”

Uscì sul pianerottolo

“Aspetta – gli disse – mi devi dare   l’ultimo bacio”

Si voltò a guardarla

“Vuoi cercare di svegliare il serpente?”

“Non c’è bisogno, si sveglierà da solo, quando l’amore per Carmen di oggi diventerà obblighi, doveri, rinunce. Malgrado la tua paura delle mie voglie, io ti ho fatto felice: devi ringraziarmi con un attimo di tenerezza: almeno per questo, Ciccino”

Sorrise pensando che la cicciona aveva un po' di ragione. Lei dischiuse le labbra, lui si avvicinò e le guardò quelle labbra con cui tutto era iniziato. Poi si abbassò e la baciò sulla guancia, fece un sorriso di circostanza, si voltò e se ne andò giù per le scale.

Restò ad osservarlo, poi, chiusa la porta, se ne tornò lentamente nella sua stanza da letto con la sua andatura leggera e sensuale.

“Ipocrita, come tutti i maschi: se amore era, e se per te aveva un qualche valore, dovevi insistere nel farmelo accettare, pretendendo il mio malgrado, anche se sono una donna sposata e più vecchia: dovevi contagiarmi con la tua incoscienza e farmi credere in quanto provavi e in un possibile futuro.”

Spalancò la finestra per far cambiare l’aria alla stanza e tornò a sedersi al tavolino con i suoi prodotti di bellezza. Aprì la busta con i soldi e li contò, prese da un cassetto un quaderno con la copertina nera l’aprì ad una pagina piena di nomi e di numeri e dopo aver cercato quello di lui, scrisse in linea i due mensili.

Guardò la pagina studiando chi ancora doveva pagare, poi chiuse il quaderno e lo ripose nel cassetto.

Aprì un grande portagioie e levò il primo ripiano fatto a scacchiera colmo di orecchini e bracciali. Dal doppio fondo tirò fuori una rosa ormai secca e scura con ancora attaccato un nastrino rosso con il suo nome. La osservò facendo ruotare il gambo.

“Eri il migliore a letto Ciccino, ma nel mio cuore eri l’unico! Non hai mai avuto ne l’intenzione né coraggio di esserlo per sempre. Avevi già avuto tutto e subito, senza fatica e non hai capito che questo era stato il mio primo dono d’amore.  Non hai mai fatto nulla per tenertelo o ricambiarlo. Stupido, nessuna potrà mai darti la felicità che provavo per tè e parlartene sarebbe stato inutile: avresti raccontato al bar del paese della cicciona che si era innamorata di te e a cui facevi fare a letto tutte le porcate che volevi”

Diceva così alla rosa mentre la faceva girare su sé stessa e osservava rapita il suo ruotare. La ripose delicatamente nel portagioie e con ancor più delicatezza la copri con il ripiano a scacchiere.

“Ciccino l’amore rende deboli ma non perché rende vulnerabile chi ama, ma perché rende debole chi non ama abbastanza per accettare i sacrifici che l’amore impone. Il tuo amore Ciccino, era sempre debolissimo, perché vi cercavi solo il piacere e non i sacrifici, i problemi, le contraddizioni e le spine che avrebbero reso il tuo sottile sentimento forte ed invincibile.”

Restò a guardarsi allo specchio mentre gli occhi si inumidirono.

“Io, quei sacrifici, per te li avrei accettati, ma tu hai avuto paura di quello che avrebbero detto gli altri a vederti con una grassona più vecchia di te. Sapevi che per me eri speciale e l’unica cosa che hai fatto è stato cercare di non pagare una rata d’affitto. Ciccino, mi hai deluso. Ti sei trasformato in un maldestro cigolò anche se nei tuoi momenti bui sono stata io la tua unica forza”

Prese un fazzolettino e si soffiò il naso. Raccolse il cellulare e compose un numero

“Si, signora, buonasera sono la signora Loiacono, come sta …. Bene grazie… volevo dirle, mi si è liberata una camera, … si una camera, se a suo nipote interessa…. E che vuol fare, se ne è andato senza avvertirmi prima, così sono i ragazzi … inaffidabili. Non sanno capire che tra il rispetto che si riceve e quello che si dà deve esserci un equilibrio che loro purtroppo, non sanno ancora raggiungere, … bisogna aver pazienza perché a volte si perdono dietro ai loro stessi capricci … Comunque signora, mi mandi domani suo nipote che gli faccio vedere l’appartamento … le mando l’indirizzo per Whats Up.  Se è suo nipote, sarà sicuramente un bravo ragazzo?  … Ah l’ho già visto? … Quello alto si, me lo ricordo …. Un bel ragazzo …. Va bene, va bene a domani la saluto buonasera.”

Guardò lo specchio sorridendo e mordendosi il labbro inferiore come faceva quando le venivano strane voglie. Osservò un sopracciglio e preoccupata incominciò a cercare la pinzetta per risolvere una terribile asimmetria.

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[sciatu]

Ricotta del vicino di casa, cassatina con ricotta, sfogliatelle con ricotta, cannoli al cioccolato con ricotta, cannoli tradizionali.

Il clacson sgraziato e difettato di una vecchia punto mi attira verso il muretto che costeggia la strada di campagna su cui confina la casa. Mi affaccio oltre il muretto e vedo nella sua vecchia punto Stefano, il pastore che abita con gregge e famiglia più in alto su monte “A vuliti na ricotta?” “Cettu” “ Un chilu o menzu chilu?” “Menzu” “Accà, pigghiassi’ Mi passa un sacchettino di plastica trasparente caldo, in cui una forma di ricotta naviga nel siero da cui è nata “Quant’è?” “Du euri” Lo guardo sconcertato. Con due euro ti compri solo la fame. Pago e con gentilezza porto la ricotta in casa. La metto in un angolo della cucina coprendola con una tovaglia a quadrettoni bianchi e rossi. Gliela sistemo intorno con attenzione, come si fa con un neonato. Mangiamo. Il primo è un piatto di pasta con il pomodoro fresco dell’orto. Poi porto in tavola la ricotta. L’osserviamo con devozione sentendo il profumo di latte e il suo tepore. Ha un colore bianco-dorato ctipico della ricotta di pecora. Si taglia con un sospiro perché ha la consistenza di una nuvola e in bocca si scioglie lentamente. Nessuno parla. Il gusto cremoso e intenso, stordisce il pensare, l’immaginare, il paragonare. Non è ricotta, è il vento che semina gli arbusti sui monti, l’acqua di marzo che li trasforma in fiori, il passo lento delle pecore che seguono il suono del campanaccio sotto il sole della primavera e le nuvole grigie madri della pioggia che si inseguono nell’azzurro intenso del cielo. È un piacere soffice, come il grembo di una bambina, impalpabile come la schiuma del mare, fiabesco come un sogno al mattino. La ricotta fresca muta e si rinnova se la mangi con il caffè macinato, con il cioccolato, nei cannoli, nel ripieno dolce delle fraviole, con il miele o sulla pasta in bianco. Da sola, quando è fresca è una solista perfetta, da ammirare e gustare. È un bacio al senso di latte: soffice, caldo, gustoso, intenso. Come il latte è innocente, umile, semplice, pura. Un poema in un verso e con mille rime. Evoca le colline scoscese, i boschi infiniti, i ruscelli gioiosi, bianchissime nuvole in azzurrissimi cieli. Per questo ormai, l’evento del mattino, è ormai l’arrivo di Stefano e della sua scassatissima e polverosa punto, un prezioso forziere colmo di calde, tenere ricotte.

The awkward and defective horn of an old Punto attracts me towards the low wall that runs alongside the country road on which the house borders. I look over the wall and see Stefano in his old place, the shepherd who lives with his flock and family higher up the mountain “Do you want ricotta?” “Cettu” “Un chilu or menzu chilu?” “Menzu” “Accà, pigghiassi” He hands me a hot transparent plastic bag, in which a wheel of ricotta floats in the whey from which it was born "How much it is?" “Two euros” I look at him bewildered. With two euros you can only buy hunger. I pay and kindly bring the ricotta home. I put it in a corner of the kitchen, covering it with a red and white checkered tablecloth. I arrange it around him carefully, as one would do with a newborn. Let's eat. The first course is pasta with fresh tomatoes from the garden. Then I bring the ricotta to the table. We observe it with devotion, smelling the scent of milk and its warmth. It has a white-golden color typical of sheep's ricotta. It is cut with a sigh because it has the consistency of a cloud and slowly melts in the mouth. Nobody talks. The creamy and intense taste stuns thinking, imagining, comparing. It's not ricotta, it's the wind that sows the shrubs on the mountains, the March water that transforms them into flowers, the slow pace of the sheep that follow the sound of the cowbell under the spring sun and the gray clouds that give birth to the rain that they chase in the intense blue of the sky. It is a soft pleasure, like a child's womb, impalpable like sea foam, fairy-tale like a dream in the morning. Fresh ricotta changes and is renewed if you eat it with ground coffee, with chocolate, in cannoli, in the sweet filling of ravioles, with honey or on plain pasta. Alone, when it is fresh it is a perfect soloist, to be admired and enjoyed. It's a kiss with the feeling of milk: soft, warm, tasty, intense. Like milk she is innocent, humble, simple, pure. A poem in one verse and with a thousand rhymes. It evokes the steep hills, the endless woods, the joyful streams, very white clouds in very blue skies. For this reason, the morning event is now the arrival of Stefano and his battered and dusty car, a precious treasure chest full of warm, tender ricotta.

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[sciatu]

Devi far sedere la tua anima e farla concentrare sulla Vigna per più di trenta secondi, il tempo che ti ruba un Reel inutile su i cosiddetti “Social”. Questo perché la tua anima ha bisogno di far sedimentare quello che i sensi le fanno percepire. È un esercizio che certi monaci o esseri spirituali chiamano “meditazione” ma che è semplicemente dare valore al tuo tempo. Ecco, ad esempio, la Vigna, se tu la guardi semplicemente è un filare continuo e ripetuto di piante della vite. Questa constatazione però non è degna di te che sei, o dovresti essere, un essere vivente, un’anima pensante in un corpo recettivo. Usa gli occhi. Vedi l’azzurro del mare ed il crepuscolo che si avvicina, il cielo perdere forza e dare alle foglie delle viti un colore intenso ed intimo non quello splendente e forte che hanno durante il giorno. Vedi le nuvole, li ad occidente, arrossare ed illuminarsi sempre più intensamente, coperte dall’ondeggiare delle chiome ad ombrello degli antichi pini. Sono gli attimi che portano i ricordi ed in cui la memoria distilla il giorno preparando attori e sceneggiature per i prossimi sogni. Ora ascoltiamo il mondo. Il vento, instancabile maratoneta, sale dal mare o scende precipitoso verso di esso, facendo frusciare le foglie e portandoti la discussione paesana che le Ciaule hanno nel cielo, chiamandosi e rispondendosi fin quando il grido infinito di un Cacciavento, non le zittisce e le porta a nascondersi su rami o sui fili della luce. Aspettano composti che il rapace torni verso l’alto monte, tra gli aerei abissi da dove domina il mondo. Senti le voci della spiaggia, il vociare dei bambini, il metallico e ritmico correre di un treno, il suono della corriera, lo scoppiettio dei motorini. Il suono è parte dell’uomo, per questo le viti in silenzio, ascoltano curiose, scrivendo nei loro acini, le canzoni della gioia per quando sarà festa o per quando vi saranno dolori da combattere. La Vigna vive di santa eternità e prova ne è l’amore che dona agli uomini. Ora i profumi. Profumo di resina dei pini, intenso, liberatorio, quasi una medicina miracolosa. L’odore del vento, odore umido del mare, odore secco del monte, fatto di cardi arsi e di ulivi eterni. Odori caldi d’estate ed odori secchi e taglienti d’inverno che la vigna percepisce e di cui nutre i suoi grappoli, custodendo il sapore della terra nel loro sangue e trasformandolo con il sole in zucchero ed ebrezza perché la Vigna è la magia della natura, il cantastorie delle stagioni. I suoi filari si allungano a vivere nel sole, le sue radici raccolgono l’anima della terra. Per questo la Vigna è come una donna che dona ebrezza, che ci rivela la bellezza e l’essenza della natura: il mutare, il divenire, l’essere. Perché la vigna è una bambina a cui devi dare attenzione, cura, la protezione di un padre, l’amore di una madre. Ogni giorno chiede la tua presenza, ogni notte sogna le tue carezze. Il tuo passo tra quelle zolle grosse e secche, è quello che aveva tuo padre, e tutti padri che ci sono stati prima di lui. Sono i passi del tempo, che va e torna, che viene a potare, ad aggiustare tralci e pali, a raccogliere per creare. Ecco, ora puoi andare a rincorrere Reel e relazionarti con le frasi di un bambino non più lunghe di uno sguardo. Non ti ho fatto perdere tempo, ti mostrato quello che la tua anima non sa dirti.

You have to make your soul sit and focus on the Vineyard for more than thirty seconds, the time that a useless Reel on so-called "Social Media" steals from you. This is because your soul needs to settle what its senses perceive. It is an exercise that certain monks or spiritual beings call "meditation" but which is simply giving value to your time. Here, for example, is the Vineyard, if you look at it simply it is a continuous and repeated row of vine plants. However, this observation is not worthy of you who are, or should be, a living being, a thinking soul in a receptive body. Use your eyes. You see the blue of the sea and the approaching twilight, the sky lose strength and give the leaves of the vines an intense and intimate color, not the bright and strong one they have during the day. You see the clouds, there in the west, reddening and lighting up more and more intensely, covered by the swaying umbrella-shaped crowns of the ancient pine trees. They are the moments that bring memories and in which memory distills the day, preparing actors and scripts for future dreams. Now let's listen to the world. The wind, a tireless marathon runner, rises from the sea or descends hastily towards it, rustling the leaves and bringing you the village discussion that the Ciaule have in the sky, calling and answering each other until the infinite cry of a Cacciavento silences them and brings them to hide on branches or on electricity wires. They wait calmly for the bird of prey to return to the high mountains, among the airy abysses from where it dominates the world. You hear the voices of the beach, the shouting of children, the metallic and rhythmic running of a train, the sound of the bus, the crackling of motorbikes. Sound is part of man, for this reason the vines listen curiously in silence, writing in their grapes the songs of joy for when there will be a celebration or for when there will be pain to fight. The Vineyard lives in holy eternity and proof of this is the love that it gives to men. Now the perfumes. Scent of pine resin, intense, liberating, almost a miracle medicine. The smell of the wind, the humid smell of the sea, the dry smell of the mountain, made of burnt thistles and eternal olive trees. Warm smells in summer and dry, sharp smells in winter that the vineyard perceives and nourishes its bunches of, keeping the flavor of the earth in their blood and transforming it with the sun into sugar and exhilaration because the Vineyard is the magic of nature , the storyteller of the seasons. Its rows stretch out to live in the sun, its roots collect the soul of the earth. For this reason the Vineyard is like a woman who gives exhilaration, who reveals to us the beauty and essence of nature: changing, becoming, being. Because the vineyard is a little girl to whom you must give attention, care, the protection of a father, the love of a mother. Every day she asks for your presence, every night she dreams of your caresses. Your step among those large, dry clods is the one your father had, and all the fathers who were there before him. They are the steps of time, which comes and goes, which comes to prune, to adjust branches and poles, to collect to create. Here, now you can go chasing Reel and relate to a child's sentences no longer than a glance. I didn't waste your time, I showed you what your soul can't tell you.

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IL DUOMO DI MONREALE IN UNA PUBLICAZIONE DI INIZIO SECOLO

In questo giornale di inizio 1900, la cattedrale di Monreale è rappresentata con i mezzi di allora e quindi le sue tessere d’oro e la sua luminosità solare si è persa  nel grigiore oscuro dell’inchiostro. Questa differenza tra la bellezza reale, dorata e luminosa, e quella rappresentata, buia e triste, mi ricorda la differenza tra la vita come dovrebbe essere e quella attuale. Tra la vita nella pace e quella delle guerre quando non è più il motivo per scrivere credendo nell’uomo. Troppe guerre, troppi morti, troppi orfani mutilati e madri senza più figli. Siamo tutte pedine mosse dal potere del male, illusi con motivazioni ridicole ad accettare, a donare sangue e speranze insieme ai nostri domani. È come se ogni cosa perdesse colore, come se i cieli si oscurassero e le primavere si vestissero a lutto e tutto, tutto quanto diventasse il grigiore che precede il buio. In questa nevicata oscura, scrivere d’amore e dei fiori della gioia, pare un insulto, come schiuma del mare  colorata di sangue. Il dolore non ha un passaporto, l’ingiustizia non ama nessuno e a tutti ruba tutto: alle vittime la vita, ai carnefici la loro umanità. I versi perciò sanno di fango, le parole non sono più tessere d’oro nella magnificenza di un mosaico, ma solo la fuliggine di un fuoco infernale, l’arsura degli assetati, l’impotenza amara dei padri, le lacrime acide delle madri. Le parole diventano bossoli vuoti, avanzi di vita, orme nella sabbia o nella neve di chi non c’è più. La luce abbandona ogni cuore e spegne le chiese, le anime, prosciuga la gola e spinge i poeti e i sognatori a nascondersi nel profondo della terra  per pagare anche loro il loro prezzo alla follia della storia.

In this OLD newspaper from the early 1900s, the Monreale cathedral is represented with the means of the time and therefore its gold tiles and its solar brightness have been lost in the dark grayness of the ink. This difference between the real beauty, golden and bright, and the represented one, dark and sad, reminds me of the difference between life as it should be and what it is now. Between life in peace and that of wars when it is no longer the reason to write believing in man. Too many wars, too many deaths, too many mutilated orphans and mothers with no more children. We are all pawns moved by the power of evil, deluded with ridiculous motivations to accept, to give blood and hopes together at our tomorrows. It's as if everything lost color, as if the skies darkened and the springs dressed in mourning and everything, everything became the grayness that precedes the darkness. In this dark snowfall, writing about love and the flowers of joy seems like an insult, like sea foam colored with blood. Pain does not have a passport, injustice loves no one and steals everything from everyone: the victims' life, the executioners' humanity. The verses therefore taste like mud, the words are no longer golden tiles in the magnificence of a mosaic, but only the soot of an infernal fire, the thirst of the thirsty, the bitter impotence of fathers, the acid tears of mothers. Words become empty shells, leftovers of life, footprints in the sand or snow of those who are no longer there. The light abandons every heart and extinguishes churches, souls, dries up the throat and pushes poets and dreamers to hide in the depths of the earth to also pay their price to the madness of history.

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DOLCI VARI E PIGNOLATA MESSINESE

Non è l’ eccesso d’amore che porta Romeo a uccidersi sul corpo della dormiente Giulietta ? Non è l’eccesso d’amore che spinge il Moro di Venezia a uccidere Desdemona rea di aver tradito il suo stesso amore. Gli eccessi non sono mai visti  come situazioni o eventi positivi. Essere golosi è un male perché l’eccesso di cibo o  dolci porta a disfunzioni nel nostro organismo. Lo stesso  vale anche per il sesso perchè l’eccesso di sesso può porta a decadimento fisico o morale esponendoci ai rischi di malattie innominabili . Non a caso, l’eccesso è visto come il sintomo evidente di un malessere interno, che non si riesce a comunicare e che per questo ci fa scivolare nella solitudine. L’eccesso quindi è sempre riprovevole anche se, a ben notare, la golosità o il sesso, o l’amore danno piaceri equivalenti in quanto portano tutti e tre al piacere fisico, prima ancora che emotivo o esistenziale. Pensavo questo quando mia moglie si è mangiata tutto il vassoio di Pignolata Messinese appena comprata perché, come dicevo, la golosità è un eccesso molto simile al sesso e se ci si butta su uno dei due eccessi, è perché forse manca l’altro o non è abbastanza soddisfacente. Che mia moglie volesse dirmi qualcosa? Non lo so. Nel dubbio ho comprato un altro chilo di pignolata e l’ho messa sul mio comodino del letto, se la vorrà dovrà passare sul mio corpo e allora vedremo se vorrà soddisfare l’eccesso carnale lasciando la pignolata al suo posto o viceversa. Non si sa mai di quale eccesso siamo spinti a saziare, ma l’importante è essere pronti a soddisfarlo perché senza quell’eccesso d’amore che Romeo e Giulietta hanno mortalmente soddisfatto, sarebbero solo una delle solite coppiette di illusi e banali adolescenti.

Isn't it the excess of love that leads Romeo to kill himself on the body of the sleeping Juliet? It is not the excess of love that pushes the Moor of Venice to kill Desdemona, guilty of having betrayed his own love for her. Excesses are never seen as positive situations or events. Being greedy is bad because excess food or sweets leads to dysfunctions in our body. The same also applies to sex because excess sex can lead to physical or moral decay, exposing us to the risks of unmentionable diseases. It is no coincidence that excess is seen as the obvious symptom of an internal malaise, which cannot be communicated and which therefore makes us slip into loneliness. Excess is therefore always reprehensible even if, if you carefully note, gluttony or sex or love give equivalent pleasures as all three lead to physical pleasure, even before emotional or existential pleasure. I was thinking this when my wife ate the entire tray of Pignolata Messinese she had just bought because, as I was saying, gluttony is an excess very similar to sex and if you indulge in one of the two excesses, it is because perhaps the other is missing or not It's quite satisfying. Did my wife want to tell me something? I do not know. When in doubt, I bought another kilo of pignolata and put it on my bedside table. If she wants it, she will have to pass it over my body and then we'll see if she wants to satisfy her carnal excess by leaving the pignolata in her place or vice versa. We never know what excess we are driven to satiate, but the important thing is to be ready to satisfy it because without that excess of love that Romeo and Juliet mortally satisfied, they would be just one of the usual couples of deluded and banal teenagers

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