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lounesdarbois · 2 years

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⁸Semaine du 10/4

Jour du Seigneur. Strasbourg. Réveil tout habillé sur un canapé. Aux alentours, amis allongés ça et là en silence. Il fait jour. Aucun souvenir de la veille. Tout cela ressemble fort à nos années 2000-2010, sauf que nous avons aujourd'hui 20 ans de plus et nous trouvons chez notre hôte sous l’appellation "les amis de Papa".

La jeunette est tenue par le mois de jeûne de sa religion qui la prive de me voir, me prive de la voir, et cette virée en France tombe au bon moment. Les archives de mon téléphone indiquent qu'elle et moi nous sommes écris et parlés plusieurs fois pendant la nuit or je n'en ai nul souvenir.

C'est le branle-bas de combat dans l'appartement, nous sommes en retard, enfourchons des vélos et bientôt filons par les rues piétonnes au soleil du matin. En France l'air et la lumière ont un charme spécial, différent de ce que l'on trouve en Allemagne, Belgique, Hollande. Tous les retours de voyage confirment cette atmosphère particulière, adolescente, virginale et idyllique de l'air et de la lumière en France. Dès Avril, les fins d'après-midi deviennent des spectacles splendides et parfois même déchirants, avec cette lumière penchée qui caresse tout ce qu'elle touche. Passent dans ce décor tant de beautés à mesure que s'écoule le sablier dans cette nation qui n'a pas son destin en main, que l'on peut se demander pourquoi ce qui est vraiment beau est toujours un peu tragique (réponse au chant XI de l'Iliade). Ce matin, air frais et tonique, très jolis visages dans les rues (jolis nez), aux teintes très claires, très saines.

C'est le Dimanche des Rameaux. Eglise radieuse, propre, parquetée, remplie au point que certains paroissiens sont forcés de rester debout (critère objectif pour la locution "église remplie", locution à employer à bon escient). Gens assez fringants, bonne vêture, liturgie impeccable. 35 enfants de chœur et 4 petites filles en costume alsacien des dessins de Hansi . Contraste avec Bruxelles et ses chapelles sales, ses toilettes négligées revêtues par des doloristes éparpillés sur le carrelage noirâtre. Ici, beaucoup de distinction dans les allures, toilettes simples et nettes, nombreuses dames à beau visage calme, habillées de longues jupes plissées, du plus bel effet. Toutefois elles sont mêlées indistinctement aux hommes sur les bancs comme à l'école publique, et aucune d'entre elles ne porte le voile. M'ouvrant de ce paradoxe à deux habitués de la paroisse, faisant mon monsieur anglais, avançant des arguments ponctués de "et je trouve très choquant que...", ces gens m'apprennent que cette disparité tient à quelque subtilité de missel. Oui, on trouve toujours de bonnes raisons pour se soumettre à ce qu'elles veulent... L'église orthodoxe que nous prétendons juger est seule demeurée intacte sur les points formels, pratiques, vérifiables, mesurables, objectifs. Peut-être un jour comprendrons-nous que les Orthodoxes avaient raison eux aussi.

"La foi c'est un feu". Sermon extraordinaire. Mais c'est un sermon... Commence par faire respecter le port du voile dans ta propre église, mon petit père, ne puis-je m'empêcher de penser. Le voile, le foulard français ou le bonnet lorrain, mais non la mantille qui est un truc étranger (et laid, troué, pendouillant). Au moment précis où commence l'Eucharistie plusieurs dames sortent leur voile pour se couvrir. Il suffisait de demander!

Sortie sur l'un des plus beaux chants du répertoire, plus entendu depuis des années, Ô croix dressée sur le monde. Dehors. Parvis. Pluie légère. Ambiance Paris au début des années 1990: foulards Hermès, trenchs, serre-tête, carrés bien nets, la totale. Nous nous photographions avec des amis et je me moque allègrement de leurs choix sartoriaux de chaussures et de de chaussettes. Répétant un bon mot de Xavier Eman je leur dis qu'ils ressemblent à Enguerrand de Saint-Pétoncle, qu'en vêtement il faut viser plutôt la simplicité, la netteté (voir sans être vu), que la France est davantage le pays des jansénistes que celui des muscadins. "Et toi tu as l'air d'une moukère, toi", me dit un camarade désignant mon manteau noir à col remonté, et un bonnet slave assorti.

Vélo pour rentrer. Les amis filent en avant et chantent Avec Jean-Marie : je n'ai plus de problèm-euh, avec Jean-Marie : je n'ai plus de souci. Sur cet air, nous traversons les rues piétonnes devant les passantes amusées de voir trois types habillés en milord et visiblement ivres de la veille au soir, qui braillent des refrains de campagne électorale (c'est un jour d'élections présidentielles à ce que l'on dit). Les rues résonnent, ambiance du tonnerre garantie.

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C'est une vraie journée de tra-tra, une protestation contre le monde, une provocation, "this is provocation" (Chirac). Bouteilles de Chinon et de Pouilly-Fuissé sur un buffet, épluchures d'asperge partout sur le plan de travail, fébrilité en cuisine, belles toilettes, enfants, adultes, musique. Nos hôtes peaufinent une blanquette de veau dans une marmite Le Creuset. Belle table vite et bien ordonnée, belle vaisselle, bon tour de main, les bonnes réjouissances françaises épanouies pour nous réjouir par-dessus un monde qui nous somme de nous rabougrir. En Belgique je vis comme Aramis, en France comme Porthos. Tous les plats sont bons partout, tout le temps, et chaque retour est une fête. Un déjeuner réussi suppose, plus encore que l'exécution d'une recette, un certain tour de main, la manière, la connaissance pratique de tous les gestes, étapes et ustensiles. C'est une prouesse de concentration qu'il faut accomplir pour la découpe, la coordination des cuissons, le dressage, le service, et avec cela garder l'esprit léger, disponible. On verra de suite que cela requiert des compétences techniques mais surtout une vraie force morale. Notre hôte se plaint que nous n'ayons plus de vin blanc ordinaire à verser dans la blanquette. Il cherche avec quoi déglacer les sucs et bientôt je pousse un cri d'horreur lorsque cet enfoiré vide la bouteille de Pouilly-Fuissé intégralement dans la blanquette. Je lui dis que c'est ignoble, que c'est sacrilège, qu'il est la honte de la bourgeoisie française et nous trouvons des accents macroniens pour l'accabler tous ensemble de hurlements et de doigts pointés: "Faites ce que vous voulez mais pas ça! Pas ça! Pas ça! ", devant les enfants médusés, bref il semble que les amis de Papa fassent un raffut épouvantable.

La maîtresse de maison a préparé un fabuleux gâteau au citron, et nous laissons dérouler les longues conversations de fin de repas. Vive la bourgeoisie-blanquette-de-veau lorsqu'elle est tonique et renseignée, consciente d'elle-même et insolente, musculaire, au-dessus des pressions du monde... Pour une raison que j'ai oublié nous évoquons longuement les gros-plein-de-sucre, la manière dont certains types de notre génération se sont jetées sur les desserts industriels depuis les années 80 alors qu'ils sont plus coûteux que les pâtisseries artisanales. L'un des potes nous fait des imitations à mourir de rire des cailleras dégustant leur Sundae et leur Mc Flurry, et nous nous levons de table littéralement pliés en deux.

Le centre de tout, en société multiculturelle, c'est le racisme, quelles que soient les dénégations, quelle que soit la communauté. Tout est communautaire, et la plupart des étrangers sont d'extrême-droite sans le savoir, puisque les Blancs ne le leur font jamais remarquer, par trouille ou par manque de concentration. En dehors des adolescents et des Blancs, tous les individus fonctionnent par communautés conservatrices, traditionnelles, endogames, jalouses des femmes, groupées autour d'une statue du commandeur qui fait office de Surmoi. Ainsi pour simplifier il y a Bassem chez les Maghrébins, Kemi Seba chez les Africains, Laurent Ozon et Laurent Obertone pour les Français (deux exceptions), Zemmour pour les séfarades, Finkielkraut pour les ashkénazes. Les Français sont les moins communautaires et pourtant les plus légitimes à l'être en France puisque le pays est le leur en propre et en totalité, puisque le pays n'est pas une île qui aurait été découverte par 5 communautés qui seraient venues s'y juxtaposer au même moment, puisque le pays est le seul héritage des seuls Français, construit par et pour les Français seuls. Toutes les autres races dans leurs pays respectifs seraient très choquées de se voir soudain imposées à leurs frais des "arrivants" de plus en plus nombreux, qui parlent fort et "qui ont pris la confiance". Oui, tous les étrangers sont d'extrême-droite sans le savoir.

On trouve en marge une masse d'adolescents et de "kids" de tous âges, de toutes orientations et milieux sociaux, masse très portée sur le pulsionnel, le fusionnel, qui prétend communier dans une seule et même culture or ce grand bloc est en réalité fragmenté de milliers de sous-positionnements LGBT, religieux, linguistiques, selon l'origine, le milieu familial et l'ancienneté d'arrivée en France. C'est surtout cette dernière catégorie que l'on peut aider à se réformer, puisque ses choix orientés par le système lui font fatalement souffrir toutes sortes de névroses. Le seul vrai défi en matière d'éducation? Devenir des hommes très masculins et des femmes très féminines, bienveillants, calmement religieux, politiquement transcourants, proudhoniens, éveillés, stricts, cultivés, exercés, ordonnés, propres, et qui construisent des choses propres, des œuvres.

L'exil est un état de fait, aussi une impression vague qui se réveille très fort parfois, comme un jour en 2018 à l'écoute d'un morceau de PNL, "sang corse mélangé bougn* : je ne suis ni de chez moi ni de chez vous". Ces types sont issus comme moi d'un père Français et d'une mère Carthaginoise, mariage assez rare. Mais je suis de culture française et porte un prénom du calendrier, pas eux. Identité encore plus rare, qui n'a pas de communauté, exil solitaire, et c'est très bien ainsi. Affection filiale pour la France. Sympathie pour certains aspects de la culture traditionnelle du Maghreb. Mais qu'il s'agisse de la France ou du Maghreb, impression d’illégitimité, et toujours le Kabyle des Français et le Gouère des Arabes. Et si les premiers ne me l'ont jamais fait sentir (aucun racisme sérieux chez les Blancs, jamais, nulle part, y compris pour leur malheur), les seconds me l'ont souvent fait comprendre (pression religieuse + endogamie absolue par lignée patrilinéaire or je suis fils d'un Français de souche).

Une autre colonisation de la France est en marche depuis environ 20 ans: c'est le rachat par des étrangers des beaux bâtiments français laissés à l'abandon par les propriétaires du sol que les impôts ont ruiné. Cela se vérifie partout. Ces colons-là rachètent nos biens non pour les farcir de leur culture à eux, mais pour les refranciser le plus possible par rénovation en l'état originel. Exemple de la Dordogne anglaise: les Britanniques ne transforment les maisons qu'ils achètent ni en Yorkshire Cottage, ni en style Stuart ni en Georgian. Ces étrangers s'attachent à retrouver le plus exact style périgourdin. Observons encore l'oeuvre des réseaux néerlandais sur la France, investisseurs spécialisés dans l'achat locatif touristique, demeures anciennes converties en chambres d'hôte, etc. Enfin les réseaux allemands et scandinaves sont eux très branchés sur les bâtiments traditionnels collectifs: phalanstères, béguinages, pensionnats, monastères. Non seulement ces hommes rénovent de fond en comble et à leurs frais le bâti traditionnel français, mais en plus ils retournent le terrain alentour pour le semer, le tamiser, le passer au rouleau, et un an plus tard voici qu'a poussé sur les lieux d'un terrain vague encerclant de ronces une ruine sordide, de ravissants jardins à la française autour d'une maison blanche comme la neige au soleil.

Lundi. Etude, travail.

Mardi. Idem.

Mercredi. Idem.

Jeudi. Sept heures de trajet de l'Alsace à Bruxelles. A hauteur de Pirmasens en Allemagne, suis arrêté par la police de la route qui me suivait dans un VW Transporter. J'ai une plaque belge et viens de France, porte un survêtement et une casquette, le coffre est rempli de paquets bizarres et ne s'ouvre pas de l'extérieur. Bon... Mobilisant les rudiments d’allemand que je possède pour amadouer les agents, je vois sur leurs plaques d'uniforme qu'ils sont deux au nom germanique et un au nom slave, et tous trois sont du genre peu commode. Ils font un long contrôle d’identité, passent des appels à leur centrale... ne demandent même pas l'ouverture du coffre. Puis ils repartent. Moment sympa.

Arrivée à Bruxelles. Affaires posées puis 3 heures complètes passées à Madou à engueuler un camarade pour de sombres histoires de sommes d'argent qu'il croit dues et qui ne le sont pas. Il veut que l'on se revoit le lendemain, je lui dis que demain c'est Vendredi Saint, que j'ai autre chose à faire, et prends congé.

Vendredi. Deuil jusqu'au lendemain. Repos, terrasse au soleil à Schaerbeek, Lacoste noir, lecture. Le vieux monsieur napolitain m'adresse la parole. Il a fait sa carrière en France, a eu plusieurs enfants d'une Marocaine, évoque le Marseille des années 60.

Samedi. Office des ténèbres. Confession, qui me vaut le conseil d'étudier mieux la vie de Saint François de Sales, le saint de la douceur qui était pourtant "de nature très colérique" me dit-on. Beauté dépouillée de l'église avec les statues couvertes. Plus tard terrasse, soleil. Mes amis peuvent bien chanter les louanges de la Méditerranée autant qu'ils veulent: un matin pareil je ne bougerais de la Flandre et de son raffiné soleil du nord pour rien au monde.

Soir, veillée de Pâques: office très long, célébrant un peu lourd. Très froid, sommes gelés. Tous les ornements de l'église réapparaissent. Moment fort lors de la Communion: suavité de l'hostie, exquise odeur de l'encens de Pâques lorsque l'on s'approche de l'autel (de l'autel qui réjouit ma jeunesse précise le Psaume 42). C'est un encens particulier qui n'est utilisé qu'une fois l'année, fabriqué avec des résines aromatiques qui exhalent mille nuances subtiles, cela vous prend et vous monte au ciel. Je rentre banqueter seul jusqu'à 3 heures du matin. Rôti d'agneau au thym, pain azyme, salade fraîche, le tout arrosé d'une bouteille de Margaux. C'est la nuit de Pâques, et la solitude n'est pas une excuse pour se laisser aller ! "Aujourd'hui Lucullus dîne chez Lucullus".

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