#Naufragios-de-letras

[mylittlesky]

Perdí mi rumbo, otro naufragio en esta vida...

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[zuleelibros]

Jillian y Vela son dos Hijas del Velo que llevan entrenándose para ser Desveladoras desde su más tierna infancia. Ese entrenamiento las ha preparado para desentrañar unos misteriosos asesinatos que les cambiarán la vida tanto a ellas como a todo Éterdar. Fantasía oscura y Novela negra todo en uno.

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[poesia-y-reflexion]

Ulises Rama.mp3

Tengo algo que decir y no lo puedo callar.

¡Ámense ya! ¡Ámense ya! Estoy estampado en el amor, antes de pastis rolando, narcótico corazón de pegado en la bolsa, tanto blanca como amarilla, a ser un ser deportista extraña cara, corriendo de madrugada, quién sabe que persigue, el prosigue se posee, enferma duele. Aborreces en el perecer de no conectarte, el elixir es conexión, no lo viste vos, lo sentiste se metió en tu ojo interno, explotó tu cuaderno, forró tu cerebro, calentó tu centro, y te escupió en un orgasmo. Fiel es el asno que camina, cumpliendo el sueño de un suicida, que ha decidido solo enfocarse en el dinero, que rico el lujo, pero es puro barullo la soledad te come igual, acá y en la city que flasheas en tu peli, por eso no saltas a la otra línea que imaginas, el borde zanjas, no lo atravesás, te atraviesan ideas, te dejas comer la oreja y te arrugas, te arrugan despertate, esto es solo arte no lo tomes personal, es de todos por igual. fluye el río de verdad, en mis venas. me crie en la cordillera, en el desierto árido, en el viento tibio que te quita la noción fumando uno, no disimulo, transparente con mis vínculos, abierto al amor, al compromiso de ser generoso y agradecido con el todo, escalando el modo, cavando un pozo pa llegar al cielo, yo así vuelo no me veas, no fuiste a mi escuela, de seres que se elevan, yo tengo una bestia del amor criada en mi interior, no intentes seguirle el ritmo, te falta recorrido, pero no en la calle, aunque ahí transite, dentro tuyo lejos de tu voz, mas cerca del interior, alcanzando el elixir. Viendo si sos camino o laberinto. Árbol extinto, esto te lo escribo, ya seis años de que te levantaste sin la molestia de estar envuelto en tu cuerpo pero ahora que libre sos que tenue tu manera que fuertes tus palabras Que felices mis lágrimas mama dice que no puede abrir un libro tuyo y yo me entierro entre tus letras; en las fotos que dejaste los mensajes que guardaste porque yo se que te vi de en serio y me gustaste mucho, por tu culpa no puedo ser necio Gracias por enseñarme todo esto sigo hablando con vos en mis recuerdos no puedo explicarlo, en mis sueños nos abrazamos comemos naranjas en el patio, hacemos salsa de tomate con la abuela, escribimos poemas. nos reímos de algún tema, lloramos de algún drama, navegamos divagamos, que ricos tus naufragios, nos ahogamos, tu palabra hizo tormenta, yo escribo llorando risas. Los que hablan de tu oscuridad a penas la rozaron, los que te abrazaron saben que tu abrazo bendice más que un rosario de la virgen de los tajos, abisal te encuentro, en mi océano despierto;: que rico sentir el hedor de la mierda para reconocerla. Paseo con nuestras sombras, ellos por qué te nombran, no supieron tu nombre Ulises Rama. se atragantaron de tanta barra castigada. Por villa kreizi aún sonará tu rostro, lo juro por nosotros.

[cometelafresa]

Idiotez generalizada, rebajamiento mutuo

Observo un fenómeno creciente en las redes sociales. Si bien es un fenómeno que también se da en la «vida real» —como ha dado en llamarse «lo de fuera»— desde que el mundo es mundo: el de tomar al otro sistemáticamente por idiota.

Por ejemplo, leo estupefacta una cantidad cada vez más ingente de puerilidades en forma de consejos no solicitados como «Antes de alquilar un piso, mira a ver que tenga techo» o «Si no te pagan, no aceptes el trabajo, ¿eh?». «¿EH?» ¡Y lo dicen sin atisbo de ironía! Con una empalagosa pátina de paternalismo. Pero, ¿a quién? ¡¿A quién se lo dicen?!

Esa es mi primera reacción al leerlas: me pregunto a quién se estarán dirigiendo esos paladines de lo perogrullesco.* ¿A una guardería? ¿A una caterva de imbéciles confirmados? ¿O es que creen que todos sus seguidores son niños con retraso o adultos rematadamente idiotas? La segunda reacción que experimento —aunque lo cierto es que ambas se dan al unísono, pero por escrito hay que ordenarlas— es que toda esa pedantería —si acaso puede llegar a eso, pues hasta un pedante debería saber algo para serlo— me resulta tan ridícula como salir al patio de luces a gritarle a los vecinos: «¡Dos y dos son cuatro, cortapichas!»** o «¡El aceite hirviendo quema!».

¿De dónde sale todo esto? Y, lo más descacharrante: ¿se creen que así demuestran su desbordante sabiduría? ¿El callo que les ha hecho la vida? Es como un tonto hablándole a dos tontos. ¿Por qué no avergüenza rebajarse tanto y rebajar tanto a los demás? El 90 % de las veces —¡cuánta razón tenía Sturgeon!— entrar en las redes es como salir a la calle bajo la mirada de una VOZ petulante que te dice que te abrigues, que hace fresco; que te rasques si te pica, y que llueve para abajo. Una voz parecida a la madre de Sheldon en «Edipo reprimido», la genial fantasía de Woody Allen en Historias de Nueva York.

Todo esto me recuerda un poco a esas ocasiones en las que un locutor de radio que se llena la boca de calls***, riders, runners y taskers —o peor : «betsellers» [sic] y algún que otro «cederrum»— porque no conoce bien su lengua —ni al parecer la de nadie— dice de pronto, sobre un tema de lo más mundano, algo así como: «Vamos a contarlo para que nos entiendan los oyentes». (¡Si es que no usa la aberrante «escuchantes»!). ¡¿Pero qué concepto tiene de esos —sus— oyentes?! ¿Y por qué se tiene en tan alta estima? Vale.

*A quién me dirijo yo no lo sé muy bien. Al fin y al cabo, los blogs son bitácoras que deberían leerse solo en caso de naufragio. Por otro lado, está todo el mundo tan ansioso por contar su merienda que ya no hace falta cerrar los diarios a cal y canto; el egotismo ha sustituido al candado y garantiza que cada cual lea solo lo suyo. Es como una relación epistolar donde el otro es un frontón. Mi blog se lee menos que la letra pequeña. Podría confesar un crimen y probablemente saldría indemne. (¿No había una historia en la que el protagonista se empeña en confesar un crimen y nadie lo cree? Pues habría que escribirla. Sería algo parecido. ¡La salvación por la indiferencia!)

**Si bien esto habría que debatirlo largo y tendido. Por ejemplo, si dos gotas de agua, de aceite o de cera se juntan en una, entonces dos y dos dan uno. Y «etcétera», que es la muletilla del vago. Pero ustedes, que no sois tontos, ya me entendéis. ***A esos les digo siempre que: entre call y call, lechuga.

#posCallejero #Twitterhartura #másvalefueraquedentro #peroratas

[the1stranger]

Tu piel es el mar

“En estas horas de la noche yo sigo dando vueltas por aquel lugar como un alma en pena, porque mi alma no está en mi cuerpo, sino donde ella habita”

—Sören Kierkegaard

Tu piel es el mar. Y en la noche había un hoyo negro. Y en el cielo se dibujaba un nombre como hecho de piedra; y había en el cielo música jazz, vino y cartas, muchas cartas… Tu piel es el mar, sus costas se alargan y abrazan cuales lobas de fuego a sus crías.

No existes: no existo. Por eso digo que tu piel es el mar. Porque si la tocara, inmarcesible, desearía esas cosas más allá del infinito. Porque la literatura es la condena; y así como el buen tequila y el buen vino, arrastra generaciones y generaciones de sangre derramada, de niños sufrientes y tragedias.

Tu piel es el mar, con sus maelstroms y sus naufragios. Esperamos el impacto de algún huracán que sea como el soplido de un dios, pero no hay nada, nada más allá de hoteles destruidos, callejones inmundos, homicidios, cuerpos colgados de un hilo muy fino; pobres cuerpos, están amarrados de los pies y de las manos. El cuerpo es revolución. El sexo es implosión.

Ojalá todo el mundo supiera que tu piel es el mar, y se ahogaran en tu luz abismada.

Y aunque no supiera a ciencia cierta si tu piel es el mar, pues no he podido bañarme con ella, ni he surcado sus olas ni sus bosques húmedos, lo siento en mí, yo siento que tu piel es el mar. Y lo siento mucho, pues es crónico.

Quiero perderme en tus islas de oro: sin tiempo, sin verdades, sin gobiernos; desnudos. Un lugar donde nunca tengamos que pedir perdón; donde estemos entre la buganvilla, el jazmín, la adelfa, la orquídea y el guarán amarillo. Atentos, siempre atentos de las aves que nos sobrevuelan, y se van, tan gráciles, hacia la muerte.

Tu piel es el mar. Invadido por fragatas y buques de guerra, tu mar se perturba, sus olas chocan contra las rocas y las carcasas hasta que el estruendo llega a los oídos de tu fondo, pero no hay fondo, es una ilusión. Y para ilusiones, el mar, que es tu piel, y es también mi alma y mis sollozos y mis letras y mis drogas y mi amor de fuego y todo. Todo es el mar que nos envuelve.

Tu piel es el mar, y me bastaron cinco años para darme cuenta. Cinco años como cinco días en el cielo, buscándote. Buscando al mar en tu sonrisa.

Tu piel es el mar. Yo soy el albatros.

—Otoniel.

[apagando-el-corazon]

Pídeme que no me rinda

Y si al final del

día, decidas irte

desgaja un instante y

cuéntame las rimas.

Yo abre enterrado las cartas

los gatos pasarán de largo

sobre el pasto.

En esta mediática instancia

Pídeme, vuelva a destrozar

las sábanas

sé paliativo

A un dolor almico.

Recuérdame que escribir versos es

una ciudad construida en palabras

y en cada letra un mundo.

Y en cada letra tú.

Tú y yo.

Recuérdame que escribir versos es

Un abismo de palabrerías

En cada ruina una historia.

Y en cada historia tú.

prefieres ésto

La abalanza entre un verso y otro y otro y otro

Y tu deseo de naufragio

Pendiente de un hilo discursivo

Veo lanzarse un presagio

de un quinto piso

y no hay posibilidad.

Nada la amortigua

Y nos sigue doliendo el corazón

Pídeme que no me rinda

hilos imaginarios borrarán mi corazón en ruinas

Pero pídeme que no me rinda.

#amor #poetica ranchera

[marychayannera]

He venido a los años en los que no pierdo el tiempo con cualquiera. Abro puertas, cierro ventanas, guardo en un mapa las despedidas... y las soplo hasta que se pierdan. Nadie viene a comprar porque nada tengo en venta. Lo que hay es lo que soy. Pienso más, hablo menos y cambio las discusiones por silencios fríos. No tengo miedo a la derrota y no me asombra el éxito. A las dos conocí y no me quedé ninguna. He venido a los años en los que sé que el mejor regalo nadie me lo puede devolver porque está en el cielo, aunque doy las gracias si me ayudan a improvisar la vida. No me canso de retar los vientos porque no me asustan los naufragios. Ya viví en una isla. He venido a los años en los que me agarro a los acordes de la vida y a un verso libre que no rima con nadie. Ya no cuento historias, solo las vivo. Las de verdad, las que no son mentira. He venido a la edad en la que no cumplo años, solo días; en los que se ama con el corazón y se piensa con la cabeza. Y he llegado con atascos y lluvia, curvas y barro, con inviernos de nieve y veranos largos de desierto. Ya no sé la edad que tengo. Tampoco me importa. No entiendo de números. Solo de letras:

"Tengo los años justos para vivir la vida".

[enelecolombia]

[ignaciobenedetti]

Naufragio catarí: Día 12

Naufragio catarí: Día 12

España tocó y tocó. Dio una infinidad de pases. Pero extravió la razón por la cual un equipo se pasa el balón. Hoy toca video y mañana volverán las letras. “Los malos cambiaron, pibe. Son como esas máquinas tuyas: están en todas partes, pueden hacer cualquier cosa y no se entiende cómo funcionan”. Los Motivos del Lobo View this post on Instagram A post shared by Ignacio Benedetti…

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#Belgica #Catar 2022 #España #Luis Enrique #Mundial

[nubesinsombra]

Mírate

estás hecha una ilusión sin sombra

Pobre niña que ya no canta, ya no llora. Solo enmudece

¿Cómo es posible que el amor además de ser alas sea también una condena?

¿Te amo?

No, no te amo

Mi soledad se ha hecho un nudo irremediable alrededor de tu nombre

lo sabes, ¿no?

Tenerte dentro como pacto de silencio con la ausencia

Y sacarte, qué doloroso ha sido

Quiero que te vayas; que tomes tus letras, una por una, y te vayas

No temas

Algún día encontrarás el vuelo perdido bajo las piedras del rio

Tú, mi pequeño naufragio

Yo, una muerta de amor sin nombre

[reflejos-de-mayo]

Mi piel era una historia sin narrar y siempre supieste hacer música sobre ella. No sería tán mala idea que me dieras una letra, una lírica de jueves noche

aunque alguna nota este fuera de tu caminar intermitente y tenga que ser yo quien invente el final.

Más tarde me cuentas que tu solo confias en cicatrizar cada punto abierto que cruza tu tristeza, y piensas en escupir a cada persona que llame a "esto" arte .

Y aún no lo sabes,

pero juntos llegaremos a la conclusión que lo que nos da miedo, lo que nos duele ,

es la sangre de fuera,

porque todo lo que duele esta fuera, dentro ya sentímos nada.

Y se nos ha colado un dolor que atraviesan lo físico, pero seremos pájaros en este naufragio.

[minimaeclectica]

Galaxias

Oh infinitud, oh polvo cercenado de estrellas, cercanía de soles enrojecidos, de nubes explosivas que se abrazan en su danza gravitacional, como si fueran afiebrados témpanos entre el juego cadencioso de la mirada. En la inmensidad, mi cuerpo tiembla por la presencia de lo absoluto mientras te observo con temor y dulzura, como un pájaro lunar que ha empezado a recorrer la misma distancia desde su nacimiento, encontrando sortilegios y dudas, hasta encontrar el sol negro que es agujereado por la distancia, como un disco hecho de átomos y partículas, entre finísimos estigmas y memorias de letras que son cosidas a la garganta y la piel resecada por los lamentos, a los espirales orillados en la infinitud de un naufragio sideral, en el vacío del espejismo que se acoge con la luz cenital, en el cosmos de poderosas lumbres con revelaciones lumínicas y profundas, como si todo fuera el espejismo de una vida oculta, subyacente, inmanente al tacto de lo incierto, contada desde su origen mismo, con el andado tiempo y la pulpa de mi carne que grita su misma existencia, ante el todo y la certeza, ante la duda y el asombro, ante el destello y la llama exacta de la imponderable verdad.

#poema #universo #james webb images #literature #poesía #galaxias

[xe1gqp]

'CENICIENTA DE PORCELANA' ¿Bailas? Cenicienta de porcelana, encerrada en tu piel intacta, vendida en propiedad a un señor de edad, perfumada y compacta. Hábil en pasar al personal por las armas, encerrada en tu piel sibilina. Hay un vientre feliz que ve por la nariz y piensa con la vagina. A salvo en el jardín de la pereza, sólo para el peine usas la cabeza. Desvirtuando el vicio, desleal competidora, pirata del oficio. Y comprometida con no comprometerse. Encerrada en tu piel impermeable, deja el tiempo correr como el que oye llover y si ladran que ladren. Deja ya de bailar, que se acerca el tiempo de las soledades y de los silencios. Por más que te remoces, perderás el zapato antes que den las doce. Distante cenicienta de porcelana, el naufragio puede sorprenderte en tu amable burdel, encerrada en tu piel y sin nada que ponerte. Letra de Joan Manuel Serrat (en Tlaquepaque, Guadalajara) https://www.instagram.com/p/CdwHVrpv6SM/?igshid=NGJjMDIxMWI=

[lemoriamaipu]

CHACHAY

por EDUARDO RAGÓN

En la oscuridad trabaja la tierra sin cesar creando todas las piedras preciosas. En la nébula eterna baila imperturbable entre la niebla amarilla la estrella que nombra Curaqueo. Sin poder distinguir el día de la noche o reconoce el olor de la vida y la muerte, brillan los sueños del hombre pequeño cobijados en la intuición del canto chuchu disfrazando de arrullos verdades. En la altamar del peuma se aprovecha cada gota que cuelga de la clepsidra. Ábaco de perlas es el timón del trapecista, y las letras que hacen de vela en el naufragio son testimonio de sangre y de sal. Abanicos de sol que nacen de la nada, amaneceres de suave carmesí dan paso a la crisálida hecha de penachos y oficios, al tuwün perdido de pájaros silentes sobrevivientes de la fiebre. El empalagoso forastero nunca podrá contra el nombre de la montaña y el río. A caballo busca el néctar entre los valles y haya la voz del hombre que el reloj se tragó. No la olviden jamás.

#SEGUNDO CICLO 2023

[naufragios-de-letras]

Siento que estoy huyendo, pero no sé de qué, ¿de ti, de mí o de nosotros?

Bonnibela

#Sentir #Amor #No amor #Huir #Tú #Yo #Nosotros #No más #Esencia #Intemporal #Prosa-corta #Bonnibela #Naufragiosdeletras #Naufragios-de-letras

[expresandonos]

Libro: Naufragio en la 338 Autor: Loreto Sesma

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