Nuestras miradas chocaron y una sonrisa surgió. No supe si lo notaste en mis labios; pero mi corazón saltó.
París
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Arte: Fracois Batet, (Francisco Batet).
España (1921) - Francia, (2015). Fue un pintor e ilustrador español. Pintura, ilustración, historietas, representación de la figura femenina al estilo Art Deco.
Fuente: Google.com
Sueños y fantasmas. El arte de soñar.
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Enzo en París
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Opéra de París de Charles Garnier
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París
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París.
Imagínate que lo logramos, que lo cumplimos.
Vamos de la mano por tus calles favoritas, descubro la ciudad del amor a través de tus ojos y me enamoro. No de las calles ni de la Tour Eifel, me enamoro de tu risa y tus gestos, de tu caminar y tu pensar. Me enamoro de ti mil veces en esas calles que nos observan. Y lo hago sabiendo que mi tren solo tardará unos días en llevarme a casa de nuevo, lo hago sabiendo que no habrá nunca un París tan bonito como el de tus ojos. Me enamoro de ti aún con el riesgo de no poder hacerlo de nuevo.
Nos pasamos las horas enredados en unas sábanas de un estudio perdido a las afueras de la ciudad, uno que puedo pagar y que tiene encanto. Cuento tus lunares mientras me hablas de mil cosas por hacer y de mil sitios que visitar. Te beso para no llorar por saber que nunca habrá tiempo suficiente de descubrir París juntos y tú me sigues el juego. Lo haces sin saber que mi corazón acaba de perder otro pedazo.
Por las mañanas me despiertas con un croissant de esos que me gustan y con un café cargado, porque apenas pego ojo contigo a mi lado. Yo te insto a salir a la terraza y disfrutar de la primera brisa matutina, mientras me fumo un cigarro y pienso en lo que te voy a echar de menos.
Los mediodías me dejas sorprenderte cocinandote mis mejores platos, aunque sea mediocre en la cocina. Nos bebemos unas copas de vino mientras charlamos de los planes de la tarde y, aunque sé que va a doler irme, dejo que la felicidad, de tenerte, me invada.
Las tardes son tan tuyas que a veces siento que solo sueño, que lo hago sin remedio. Siento que si cierro los ojos unos segundos al abrirlos volveré a una realidad sin ti. Pero cuando los abro sigues ahí, con tu sonrisa eterna diciéndome que es preciosa, la ciudad, aunque solo me mires a mi. Yo te digo que eres un romántico y me miras fatal. Sonrío tanto que duele.
Las noches son de los dos, llenas de locura y sin sentidos. Llenas de amor. Ponemos ese candado en el puente, aunque ya no se pueda hacer. Luego corremos por si llega la policia, aunque tenemos un plan B si nos pillan. No dejo de reír mientras corremos por esas calles tan bonitas que tienen escrito tu nombre en todas sus fachadas. Llegamos a un bar cualquiera y me lo paso mejor que en toda mi vida. Solo porque tú estás ahí, riéndote de algo que te cuento y de lo mal que bailo. Porque lo hago fatal y, aún así, sigo bailando. Todas la noches cambio la canción que me gusta para nosotros, porque soy así. Porque no hay una que sea lo suficientemente buena para definirnos, para escucharla y sentirte en cada nota.
El último día te pido que me acompañes a la estación, porque irme supone demasiadas cosas. Cuando veo que mi viaje se termina lloro, de forma silenciosa porque mi corazón se rompe sin hacer ruido, y tú secas esas estúpidas lágrimas que no dejan de caer. Te abrazo tan fuerte que siento que te voy a romper algo, seguramente lo hago. También te beso, despacio y con todo el amor que tengo, para que me recuerdes así. Inestable pero llena de cosas bonitas, llena de ti y tu sonrisa. También lo hago para recordarte así, calmado y etéreo. Tuyo.
El tren llega y cojo la maleta, te doy un último beso y te digo que nos volveremos a cruzar, aunque lo más probable es que no lo hagamos. También te digo que te quiero y que te cuides, que encuentres a alguien que no se parezca a mi en París, que por favor no se asimile en nada a mi. Y me voy, me subo a ese jodido tren sin alcanzar a escucharte, porque si lo hago me quedaré y no puedo, no debo.
El viaje es tan largo que siento que me voy a dormir en cualquier momento, pero no lo hago. Me paso el viaje escuchando todas esas canciones y viendo nuestras fotos. También me río de vez en cuando, recordando todas esas locuras y sin sentidos que nos hacían tan nosotros. Y lloro, mucho. Porque París es bonito sin ti, pero contigo es precioso, único. También lo hago porque se que te enamorarás de alguien que valga la pena, que te lo pueda ofrecer todo sin pestañear, sin dudar. Y sonrío porque sé que, a diferencia de mi, serás feliz con otra persona.
Katastrophal
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Le 15/8 (Chantal Akerman & Samy Szlingerbaum, 1973)
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¿Qué tal si actuamos como si
nos conociéramos por primera vez
para después perdernos en la noche,
como si estuviésemos buscando
el fin del mundo?
Romántico, ¿eh? Escapar de la realidad.
El brillo de tus ojos sería
la única luz que perseguiría cuando
arribemos al Jardín de la Tullerías.
Una mirada tuya me haría levitar,
y con uno de tus besos flotaría
más alto que la Torre Eiffel.
Me enamorarías por millonésima vez
ataviada con ese vestido rojo bajo las estrellas
como si te hubiera creado el cosmos
y fueras una constelación viviente,
por lo que observarte sería contemplar
una de las obras del Louvre.
Y aunque estuviéramos trastabillando
en los callejones más sórdidos,
nos sentiríamos elegantes
detonando en carcajadas
con botellas de vino a la mano,
nuestros mejores trajes mancillados,
fingiendo ser amantes adinerados
que salieron de la Ópera Garnier
sin rumbo fijo, sin nada que perder.
¿Y quién necesitaría entrar a la Catedral de Notre Dame
teniendo a una diosa como tú a su lado?
Tener tu amor es un sentimiento prohibido.
Me harías sentir como si te hubiera robado
del Musée d’Orsay, con la misión de causar estragos
junto a ti mientras bailamos como locos
en la Plaza de los Vosgos.
Y allí me dirías «No me robaste, me salvaste.
Porque a tu lado puedo liberar esta versión de mí
que en otros amantes no encontraba la confianza de aflorar».
Sobre ti y sobre mí, se escribiría la novela
del casanovas que conoció a una modelo
cuya presentación esperaría culminar
sólo para hacer el amor detrás de las luces
de una medianoche en París.
Y no, no simplemente se trata de sexo.
A través de nuestra conexión quiero encontrar
el significado de “La ciudad del amor”,
y resolver si es cierto que uno puede amar
hasta que la respiración se le corte.
-Dark prince
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Quzás es la de China
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“Plantearse los menos problemas posibles es la única manera de resolverlos”
Jean Cocteau
Fue un poeta, dramaturgo, pintor, escritor, crítico de arte y director de cine francés nacido en Maisons-Laffitte, una pequeña ciudad cerca de París, en julio de 1889.
Fue una de las figuras más vanguardistas del siglo XX.
Nacido en una familia burguesa, su padre se suicidó en 1898 cuando Jean tenia 10 años y fue el menor de tres hermanos, su madre fue muy sobre protectora con el pequeño Jean y vivieron en casa de su abuelo.
A los once años ingresó al Lyceé Condorcet del que fue expulsado y a los 17 años continuó su educación donde nunca logró un rendimiento regular debido a su falta de interés.
A los 20 años Cocteau comenzó a escribir poemas y en 1908 el actor parisino Edouard de Max, lo presentó como un joven prodigio, en donde un año después gracias a su amistad con Sergei Diaghilev y a la revelación de su compañía de danza, ingresó en el circulo del ballet y el teatro.
Fueron Diaghilev e Igor Stravinsky quienes le aconsejaron alejarse del éxito fácil de Paris, retirándoselos al campo para componer poesía y el dibujo.
En 1916 conoció a Picasso y frecuento a pintores y escritores de vanguardia. Fue en 1917 cuando los ballets rusos ofrecieron la primera representación de Parade, ballet realizado por Cocteau, Erik Satie y Picasso, el cual provocó gran escándalo.
En diciembre de 1923 muere súbitamente su gran amor, el joven escritor Raymond Radiguet, declarando que no escribiría más y presa de una gran depresión surge su afición al opio.
En 1930 realiza su primera película “La sangre de un poeta” y dos años mas tarde mantiene una relación con la hija del gran duque ruso Pablo Romanov, con quien tras sufrir un aborto terminaría su relación y ya no se le conocerían relaciones sentimentales con mujeres.
Trabajó como guionista cinematográfico entre los cuales destacan La Bella y la Bestia, El águila de dos cabezas, Orfeo y El testamento de Orfeo, en donde paralelamente compone algunos de sus mas bellos poemas.
En 1955 es elegido como miembro de la Academia Francesa, y dos años después en miembro honorario del Instituto Nacional de Artes y de letras de Nueva York
Fue en sus últimos años de vida que se dedicó a la actividad pictórica realizando la decoración de diversas iglesias de la Costa Azul.
Jean Cocteau muere a la edad de 74 años en octubre de 1963 de un infarto agudo al miocardio, horas después de enterarse del fallecimiento de su amiga Edith Piaf.
Fuentes Wikipedia y biografiasyvidas.com
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Calma, ven a mi ser y quédate aquí, invádeme por completo.
Dale claridad a estos oscuros pensamientos que surgen de mi cansada mente, y por favor, ayúdame a sobrellevar este día; hasta que pueda volver a mi cama a dormir.
Amén.
París
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Enzo en el show LOEWE en París
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Le marionnettiste du théâtre de Guignol, jardin des Plantes
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