#Pinturas de Dios

[emilygraterol]

Comúnmente se dice que Dios manda a que sacrifiquemos algo que amamos para probar nuestra fe pero, ¿Y si somos nosotros mismos los que tenemos que colocarnos en la piedra como Isaac?, ¿Si es nuestro corazón y sentimientos lo que Dios pide que pongamos sobre la piedra?; ¿Estarías dispuesto a sacrificar el amor que sientes por una persona/cosa por Él?

Al ponerte tu mismo sobre el altar de sacrificio estás demostrando que crees en la promesa y que Dios proveerá. Nosotros somos la promesa de Dios y Él proveerá a nuestra vida lo que necesitamos. No nos adelantemos ni nos atrasemos. Es hora de colocarte sobre la roca y entregarte sin reservas a Jesús.

Entrega tus sentimientos, entrega tus emociones, sacrifícate vivamente por Cristo Jesús. Disponte a empuñar el cuchillo contra ti mismo. Estoy segura que el Señor te mostrará más de ti mismo de lo que puedes imaginar.

El sacrificio de Isaac (1849). Gerhard Wilhelm Von. Reutern. Óleo sobre tela. Museo de arte regional, Chernihiv (Ucrania).

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[israel-34]

¿Para que sirve un Mesías Muerto?

Cuando Cristo predijo de manera explícita su sufrimiento y crucifixión, la idea era tan ajena para la mentalidad de los apóstoles que no podían adivinar lo que significaba, (Lucas 18:31-34). Debido a sus antecedentes y su preparación en la expectación general mesiánica de los judíos, pensaban que estaban en algo bueno. Entonces llegó el calvario. Todas las esperanzas de que Jesús fuera su mesías murieron en la cruz. Regresaron a sus hogares, desalentados por todos esos años desperdiciados con Jesús .

George El don Ladd, ex profesor de Nuevo testamento en el Seminario Teológico Fuller, escribe:

Esta es también la razón por la que sus discípulos lo abandonaron cuando lo arrestaron. Sus mentes estaban tan imbuidas por completo por completo con la idea de un Mesías conquistador cuya función fuera la de someter a sus enemigos que cuando lo vieron quebrantado y sangrante por los azotes, un indefenso prisionero en manos de Pilato, y cuando vieron que se lo llevaban y lo clavaban en una cruz para morir como un delincuente común, se destrozaron todas sus esperanzas mesiánicas por Jesús. Es un acertado hecho psicológico el que sólo escuchanos lo que estamos dispuestos a escuchar. Las predicaciones de Jesús acerca de su sufrimiento y su muerte cayeron en oídos sordos. Los discípulos, a pesar de sus advertencias, no estaban preparados para esto. (George Eldon Ladd, I Belice in the Resurrección of Jesús, Eerdmans, Grand Rapids, 1975, p. 38.)

Sim embargo, unas semanas después de la crucifixión, pese a sus antiguas dudas, los discípulos fueron a Jerusalén, proclamando a Jesús como Salvador y Señor, el Mesías de los Judíos. La única explicación razonable en este cambio se lee en 1 Corintios 15:5: 《Primero se le apareció a Pedro, y después a los doce apóstoles》 (TLA). ¿Qué otra cosa podría haber causado que los desanimados discípulos salieran, sufrieran y murieran por un Mesías crucificado? Jesús 《se les presentó en persona, dándoles así claras pruebas de que estaba vivo. Durante cuarenta días se dejó ver de ellos y les estuvo hablando del reino de Dios.》 (Hechos 1:3, DHH)

Estos hombres aprendieron la verdad acerca de la identidad de Jesús como el Mesías. Los judíos no habían entendido. Su patriotismo nacional los condujo a ir en busca de un Mesías para su nación, lo que vino en lugar fue un Mesías para el mundo. Un Mesías que no salvaría sólo a una nación de la opresión política, sino a toda la humanidad de las consecuencias eternas del pecado. La visión de los apóstoles era demasiado pequeña. De repente, vieron la verdad mayor.

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[veronicasofia7]

Adán y Eva (padres de la humanidad).

"Mas del árbol de la ciencia del bien y del mal, no comerás de él; porque el día que de él comieres, morirás".

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[las-microfisuras]

Nosotros no nos encontrábamos

no nos buscábamos en los huertos con una manzana

entre los murmullos de la seda en naves de las iglesias

Siempre estuvimos uno dentro del otro

en el cuerpo de dios de doble cara

en las pinturas medievales de los sótanos de los museos

y en las fotos de nuestros padres

inocentes como papel

Nosotros -maestros de cruzarnos-

solo permanecimos uno frente al otro

y en espejos de la piel nos reflejamos enteros

el mundo se alejó en silencio y con el dedo en los labios

los bosques echaron raíces en el suelo

las ciudades guiadas por el olfato encontraron lugares

donde los hombres las construían infinitamente

los ríos entraron en los mares como los trenes en las estaciones

los montes inasibles cuajaron en las cuevas

Si yo soy un monte

tú eres una cueva dentro de mí

lugar en el monte donde no hay monte

lugar dentro de mí donde no estoy.

_ Olga Tokarczuk

Trad. Ada Trzeciakowska.

_ Katrien de Blauwer

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[analisword]

high infidelity (Enzo Vogrincic x Fem! Reader)

Capítulo 1: https://www.tumblr.com/analisword/742694471701037056/high-infidelity-enzo-vogrinc-x-fem-reader?source=share

Capítulo 2: https://www.tumblr.com/analisword/742809931904925697/high-infidelity-enzo-vogrincic-x-fem-reader?source=share

Capítulo 3: https://www.tumblr.com/analisword/742966287515402240/high-infidelity-enzo-vogrincic-x-fem-reader?source=share

Capítulo 4:

Alana no sabía qué esperar del departamento de Enzo, cuando ingresó se encontró con un pequeño lugar completamente limpio, con cuadros de pintura al óleo, muebles bastante originales, una estantería repleta de libros, lámparas que emitían luz cálida y un delicioso olor a lavanda. 

—Wow—exclamó Alana entrando al lugar—. Para llevar un par de meses viviendo acá, definitivamente luce como un hogar—exclamó inspeccionando el departamento mientras se quitaba la chaqueta de Enzo de los hombros y se la entregaba. 

—Sí—tomó la chaqueta—. Cuando pasas tanto tiempo fuera de casa, querés que cualquier parte del mundo se convierta en tu hogar—dijo, Alana sonrió al escucharlo y no pudo evitar pensar que su departamento con Sebastián no se sentía como un hogar en lo absoluto. 

Su hogar estaba a miles de kilómetros de ahí, en su habitación con su viejo escritorio y notas olvidadas,  no el estudio de Sebastián con olor a cigarro y repleto de manuscritos. 

¿Era por la pelea, o hace mucho Sebastián había dejado de sentirse como su hogar?

—Ehh, ¿te gusta el té?—preguntó Enzo al notar que ella había bajado la mirada con tono pensativo. 

—Sí, té suena bien—respondió ella, Enzo dobló la chaqueta y la dejó en el sillón. 

—Sentite en casa en lo que lo preparo—dijo, Alana asintió y caminó tímidamente hacia el mismo sillón en el que él había dejado la chaqueta, visualizó un poco más el lugar, se preguntaba si Enzo guardaba su Oscar ahí o lo tenía en Uruguay, algo le dijo que la segunda opción era la correcta. 

Alana sacó su celular, ya eran pasadas las 11 de la noche y tenía un montón de llamadas perdidas de Sebastián, ella había dejado su celular en silencio una vez que Enzo la encontró en el parque, pero durante todo el camino al edificio lo sintió vibrando en su bolsillo.

‘’Estoy bien’’ tecleó rápidamente en un mensaje y se lo envió, no tenía intención de conversar con él, tampoco quería regresar al departamento pronto, pero tampoco quería que Sebastián fuera a la estación de policías a buscarla, Alana nunca salía sola, mucho menos en Sevilla. 

Inmediatamente Sebastián recibió el mensaje volvió a llamarla, ella apagó el celular y miró a Enzo salir de la cocina con una bandeja con al menos 5 tazas. 

—¿Esperamos a alguien más?—preguntó ella riendo girando su cabeza a los lados, como buscando gente. 

—No sabía cuál té es tu favorito—respondió él con obviedad dejando la bandeja de plata delicadamente sobre la mesa. 

—Pudiste preguntar.

—Bueno, demasiado tarde, ya preparé unos 2 litros de té aquí. 

—Más vale que los terminemos entonces—dijo ella agarrando la primera taza que vio, la acercó a su cara en donde el olor a menta invadió sus fosas nasales, lo sopló y le dio un leve trago. 

—¿Rico?—preguntó él tomando otra taza.

—Mucho—respondió Alana, en realidad no tenía nada de espectacular, sabía a cualquier otro té de supermercado, pero absolutamente no se lo diría cuando el chico había sido tan amable de recogerla en medio de la nada y traerla hasta acá—. ¿Cómo estuvo la filmación?—preguntó ella volviendo a dejar la taza sobre la mesa y agarrando otra, Enzo rió al observarla,  pero ella procedió a beber el otro té, el cual ahora tenía sabor a manzanilla. 

—Agotadora—resopló—. No puedo decir mucho al respecto—dijo con tono burlón. 

—Sí—Alana rodó los ojos—. Porque tengo un micrófono metido en el culo y le spoilearé a todo el mundo la película—dijo ella, Enzo comenzó a ahogarse con el té. 

—Sos otro caso—dijo él negando con la cabeza. 

—¿Lo dices por lo del parque o por lo del micro?

—Ambas, duh—dijo. 

Alana sonrió y bajó la mirada a su taza, había olvidado lo agradable que era no estar dentro de sus propias cuatro paredes y poder interactuar con alguien más que no fuera Sebastián o su agente. 

—Para ser honesto, no creí que fueses a mandarme mensaje, cuanto menos llamarme—informó Enzo procediendo a tomar otra taza. 

—Sí, yo tampoco—admitió, Enzo  levantó ambas cejas al escuchar la confesión—. Nunca he sido muy buena conociendo a gente famosa. 

—Vos también sos famosa, ¿sabes?—dijo él riendo. 

—Es diferente—replicó. 

—¿Cómo es diferente?

—Ganaste un Oscar—le recordó, Enzo levantó los hombros y protuyó el labio inferior, como si le hubiera dicho que había ganado un cupón para helados gratis. 

—De seguro también habrás ganado un premio por arco de sangre. 

—De hecho sí—dijo—. El de mi editorial. 

—¿Qué te dije? Sos igual de famosa. 

—Bueno, era la única escritora en la editorial, no había a quién más dárselo—dijo ella con tono de obviedad, Enzo soltó una carcajada. 

—¿Por qué harían una entrega de premios si sólo eras vos?

—No sé, pregúntaselo a mi jefe. 

—¿Sigues siendo la única fichada en la editorial?—preguntó él acercándose más, se encontraba en el sillón de al lado, ni muy lejos ni muy cerca, simplemente en el lugar adecuado y cómodo. 

—No—suspiró—. Mi novio…Sebastián también está fichado como escritor—dijo bajando la voz, Enzo la miró detalladamente, era un chico inteligente y no era ciencia espacial darse cuenta que claramente el cambio de ánimo de Alana era producto de su novio. 

—¿Fue él la razón por la que te dormiste en el parque? Si se puede saber, claro. 

—Sí—admitió y le dio un sorbo al té de manzanilla—. Tuvimos una pelea muy fuerte hoy, nunca habíamos peleado de esa manera y prácticamente huí del lugar, no sabía a dónde ir ni a quién llamar. 

—Gracias por tener la confianza de llamarme a mí—dijo él mirándola fijamente, Alana sonrió, entendiendo rápidamente que había tomado la decisión correcta de hacerlo. 

—Corrí a la primera persona latina que vi—citó ella, Enzo le había dicho algo similar la primera vez que se vieron. 

—Ahora me entendés—dijo él. 

—Yo leí tu reseña—soltó después de varios segundos de silencio—. Conecté mucho con lo que escribiste…de alguna manera me hiciste sentir escuchada, tal vez por eso sentí la confianza de llamarte. 

—Dios, ahora me siento avergonzado de que hayas leído algo así—dijo él llevando la cara a las manos. 

—¡Fuiste tú él que mencionó lo de la reseña!—rió—. Pero en serio, muchas gracias, aprecio muchísimo lo que escribiste. 

—Te admiro mucho—dijo—. Desde el primer libro lo hago, Alana. 

—Yo también te admiro mucho, Enzo—respondió ella. 

—¿Querés hablar de lo que pasó con…?

—Sebastián—terminó la pregunta, Enzo asintió—. Bueno, justamente inició contigo—dijo rascándose el cuero cabelludo. 

—¿Leyó la reseña, no es así? Sabía que escribir lo de que habías besado mi alma había sido demasiado, pero en mi defensa, no tenía idea de cómo lucías cuando leí el segundo libro, miré la contraportada hasta que compré el tercero—dijo rápidamente—. Claro que creo que sos una mujer muy bella, pero lo que pienso de ti como escritora no tiene nada que ver con tu cara. 

—No fue por lo de la reseña—dijo Alana con las mejillas calientes por lo que Enzo acababa de decirle—. De hecho él ni siquiera sabía que habías hecho tal cosa, fue por lo de la entrevista que di. 

—¿La de zoom?—preguntó él, Alana asintió. 

—No le agradó las cosas que dije sobre ti—mencionó, Enzo abrió y cerró la boca bruscamente, claramente sin saber qué decir—. Pero esa no es la raíz del problema, supongo que sólo fue la gota que derramó el vaso. 

—¿Entonces cuál fue la raíz?

—Dice que se siente invisible a mi lado, nos conocimos porque él fue mi editor, creo que esto ya te lo había mencionado. 

—Sí, sólo editó el primer tomo. 

—Sí, bueno de ahí en adelante él dejó de leer la saga y se dedicó a editar para otros escritores, por eso nos mudamos acá.

—Y actualmente está escribiendo su primer libro—continuó él, Alana podría sorprenderse de que el chico recordara los detalles de su primera conversación, pero no lo hizo, Enzo lucía como la clase de persona que aprendía todo sobre ti, sus pupilas registraban cada movimiento como la mejor cámara fotográfica, cuando Enzo ponía atención sobre ti, no había nada que lo sacara del transe. 

Alana asintió. 

—Él dejó de editar para mí precisamente porque iniciamos nuestra relación y no quería mezclar el trabajo con la relación, sin embargo, desde que comenzó su libro lo he estado ayudando constantemente, no tanto como su editora, porque el manuscrito ni siquiera está completo, simplemente porque…

—Porque sos su novia, son la clase de cosas que las parejas hacen, apoyarse el uno al otro, cuanto más cuando es algo de lo que sabes. Sin embargo, él dejó de leer tu saga apenas dejó de ser tu editor—dijo Enzo atando todos los cabos sueltos.

—Y entiendo en parte las cosas que dijo, pero…fue tan cruel, yo no pedí fama, yo sólo quería que alguien me leyera, pero no voy a sentarme a fingir que no estoy agradecida por las cosas que he logrado, me quemé las pestañas para estar acá, yo escribí los otros libros y…

—Alana, escribiste la saga completa—dijo él aumentando un poco más la voz—. No sé muy bien cómo funciona el mundo de la escritura, pero por algo los autores están en la portada de los libros, por algo sos conocida como  Alana Lomelí, no sé qué tanto haya participado, pero vos creaste ese mundo en tu mente, y lamento que pienses que el crédito no es tuyo. 

—Y ahora él piensa que hablé de ti sólo porque quiero más fama justo ahora que él está escribiendo su libro—dijo, incluso en voz alta sonaba más absurdo, Enzo la miró incrédulo. 

—Eh, a ver, yo fui el que se acercó a ti, yo fui el que te pedí tu número, yo te di el mío y más importante, he sido fan tuyo desde hace años, sos mi escritora favorita—dijo él enumerando con sus largos dedos. 

—¡Y tú eres mi actor favorito! ¡Y él lo sabe! Por supuesto que te quisiera a ti en una película de mi libro, pero todo es una estupidez, ni siquiera habrá una película sobre mi libro. 

—Y que sepas que ahora con más razón si alguna vez llega a haberla, haré lo posible por tener ese papel—sonó casi como una amenaza. 

—Enzo, yo jamás quisiera aprovecharme de tu fama, también por eso al final no quise ir al café, no quiero generar más rumores y meterte en problemas. 

—Alana, hace mucho dejó de interesarme lo que la gente dice sobre mí, Dios, no sabés lo que le llovió a mi ex cuando todo este asunto de la fama llegó. 

—Que sepas que la voy a poner a ella como la protagonista si hacen la película—bromeó. 

—Sos despiadada—dijo él—. Pero ella aceptaría, también le gusta mucho lo que escribes, de hecho ella me recomendó el primer libro apenas salió—informó, Alana sintió calidez en su pecho, a veces olvidaba que la gente que la leía eran personas reales, personas que incluso ella ya admiraba. 

—Jamás se me pasó por la mente que alguna vez me leerías—dijo ella negando con la cabeza, Enzo podría repetirlo cientos de veces, podría recitarle  la saga entera de memoria y ella seguiría sin creerlo. 

—Se te ilumina la cara cada que hablas sobre tus libros o escribir—mencionó, Alana apretó los labios—. Extrañas escribir, querés hacerlo—dijo él admitiendo en voz alta lo que Alana no había hecho. 

—Sí, sí lo extraño. 

—¿Por qué no lo haces, entonces? Sé que estás de vacaciones, ¿pero cómo funciona eso cuando sos escritor? ¿Simplemente te prohibes hacer lo que más te gusta? ¿No seguís tus ideas?

—Simplemente no tengo un contrato en este momento que me digan cuándo debo de realizar un nuevo libro, técnicamente podría seguir escribiendo, pero no me veo forzada a terminarlo o publicarlo hasta que yo quiera, cuando firmé contrato con mi editorial durante el primer libro de arco de sangre, básicamente me dieron máximo un año para cada uno de los próximos libros—Enzo resopló sorprendido al escucharla, ni ella sabía cómo había logrado terminar la saga entera en 4 años, menos en realidad, quitando el tiempo de edición—. Pero…leer lo que  hace Sebastián ha sido tan agotador y no lleva ni la mitad del libro, además es un género muy distinto al mío, es simplemente demasiado. 

—¿No podes simplemente decirle que ya no queres hacerlo más? Digo, él te lo dijo en el primer libro, básicamente estás haciendo lo mismo por él pero sin sueldo.

Alana rió tristemente, Enzo tenía razón, aún tenía dinero suficiente porque sus libros se seguían vendiendo, pero ciertamente si fuera una editora oficial o si estuviera escribiendo algo, sus ingresos serían mayores. 

—Es mi novio—fue lo único que se le ocurrió decir, Enzo apretó los labios. 

—¿Vale la pena sacrificar lo que más amas?

—No—dijo seriamente, los ideales de Alana le dictaban que jamás sacrificaría su mayor pasión por un hombre, sin embargo, eso era precisamente lo que estaba haciendo—. ¿Y si estoy estancada? ¿Y si no vuelvo a escribir algo bueno?

—No lo sabrás hasta que no lo intentes—dijo él—. Además, es obvio que será bueno, sos brillante, Alana, la gente no te lee por qué editorial estás o qué editor o por Sebastián o cómo luces, lo hacen porque les gusta lo que haces, casi tanto como a ti o incluso más. 

Alana tuvo que parpadear varias veces para evitar soltar lágrimas, no se atrevería a llorar frente a Enzo, pero era imposible no sentirse tan conmovida por esas palabras de afirmación justo cuando ella estaba en plena crisis existencial. 

—No me siento cómoda escribiendo en mi departamento—admitió. 

—No te sentís cómoda porque sabes que eso haría sentir inseguro a Sebastián—recalcó Enzo—. Porque sabes que será mejor. 

Alana se mordió el interior de su mejilla, Enzo decía la verdad que ella no se atrevía a gesticular o incluso pensar. 

—Alana, no podés dejar que te siga robando tu brillo. 

—Él creyó en mí cuando nadie lo hizo. 

—¿Pero lo sigue haciendo ahora?—preguntó, enseguida las imágenes de Sebastián gritándole tantas cosas hirientes regresaron a su mente. 

—Escucha, no me voy a sentar acá a decirte cómo sentirte o que rompas con él, vale, es verdad que te leo desde hace años, pero conociéndote en persona apenas llevo dos semanas,  y sé que él te conoce de mucho. Si algo sé de ti es que sos una mujer inteligente, tenés una mente brillante y estoy seguro que si decidiste seguirlo hasta acá fue por algo, pero no me parece justo que él te quite lo que más adoras por tener miedo de eso, las relaciones no se tratan de eso, al contrario, debería sentirse feliz por ti, uno debe buscar a alguien que lo sobrepase como persona, ¿si no cuál es el punto de estar con una persona que no te hará crecer?

—Quiero escribir—fue lo único que dijo. 

—Pues hacélo—la animó—. Te presto mi depa. 

—¿Qué?

—Apenas y paso tiempo acá, imagino que ocupas un lugar tranquilo y no podés simplemente ir a la cafetería más concurrida de España a escribir el próximo best seller—guiñó el ojo, Alana sorbió por la nariz y su rostro rompió en una sonrisa—. No estoy aquí todo el día porque me la vivo filmando, tengo un escritorio en mi habitación pero puedo moverlo a donde más te plazca. 

—No quiero causarte molestías. 

—¿Vos estás jodiéndome? Sería un privilegio para mí. 

—De acuerdo, lo haré—dijo ella feliz. 

—Con una condición—dijo él levantando un dedo. 

—Sí, claro—accedió rápidamente. 

Enzo desapareció de la sala y segundos más tarde regresó del pasillo que parecía dar a su habitación con los cuatro tomos de arco de sangre en sus manos. 

—Tenés que firmarme esto. Con dedicatoria y toda la cosa. 

Alana tomó el marcador que Enzo le pasó, nunca se había sentido tan entusiasmada por dar un autógrafo. 

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[somos-deseos]

Si tú hubieras pestañado, entonces yo hubiera mirado hacia otro lado desde el primer instante.

Si sentiste sabor a veneno, entonces podrías haberme escupido a la primera oportunidad.

Si yo fui alguna clase de pintura ¿Acaso se habrá salpicado? ¿Y mancho a un hombre prometedor ya grande?

Y si yo era una niña ¿Acaso importa? ¿Si pudiste lavarte las manos?.

Todo lo que solía hacer era rezar, por lo que podría, debería, tendría que haber hecho, si nunca me hubieras hechado la mirada.

Me hubiera quedado de rodillas y de seguro nunca hubiera bailado imprudentemente con el diablo a mis 19.

Y la verdad es que el dolor era celestial y ahora que ya crecí le tengo miedo a los fantasmas.

Los recuerdos se sienten como armas.

Y ahora que ya lo se, me hubieras dejado preguntándome. Si nunca me hubieras tocado, yo hubiera estado de acuerdo con hacer lo honrado.

Si yo no hubiera sonrojado, ellos nunca hubieran susurrado sobre todo esto. Y si tú nunca me hubieras salvado del aburrimiento, podría haber seguido tal como estaba.

Pero Dios, tu me hiciste sentir importante y después intentaste borrarnos de la existencia. Me hiciste dudar de mis convicciones.

Que dios se apiade de mi alma, extraño la persona que solía ser, la tumba no se cierra, ventanas de vitral en mi mente.

Me arrepiento de lo que pasó contigo todo el tiempo, no puedo dejarlo ir, peleó contigo en mis sueños, la herida no se cierra, sigo esperando una señal.

Me arrepiento de lo que pasó contigo todo el tiempo.

Si las cosas se ven claras en el lecho de la muerte. ¿Porque lo nuestro no se muere? Años de derribar nuestras banderas

“tu y yo”.

Viviendo por el puro placer de lastimarte dónde más te duele.

Devuélveme mi niñez que fue mía primero.

Y de seguro nunca hubiera bailado imprudentemente con el diablo a los 19.

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[tormentadepensamientos]

—¿Me hubieses querido en otra vida? —preguntó ella.

Él la miró, cavilando, y luego dirigió la vista al mar que tenían frente a ellos.

—Ya me ha costado tanto encontrarte en esta, como para imaginar una vida en la que no existas. Pero, si hubiese otra vida, por supuesto que te hubiese querido, aunque las cosas no fuesen como ahora.

—¿Qué tan diferente crees que hubiera sido?

Él se encogió de hombros.

—Probablemente y, para empezar, yo no hubiera sido escritor, sino dibujante. En esa otra vida quizá no hubiese abandonado mi primera pasión.

—No hubieses publicado libros, sino...

—Historietas, o a lo mejor una serie animada. Siempre soñé con eso cuando era niño.

—¿Por qué lo dejaste?

—Me encontré con la escritura.

—Cambiaste un arte por otro.

—Un amor por otro amor.

—¿Y te arrepientes?

—En absoluto. He logrado más con la escritura de lo que hubiera logrado con el dibujo.

Ella asintió. Su cabello ondeaba con la brisa marina. Recostados sobre la balaustrada del balneario, ambos asistían a un atardecer que pintaba el cielo de un naranja profundo con pinceladas violetas.

—¿Y en cuanto a nosotros.

—Tal vez no te hubiera conocido en aquel café. Tal vez no hubiese sido tan valiente para acercarme a ti, hablarte y...

—¿Pedirme mi número?

Él sonrió, recordando aquel día en que, por una vez en la vida, le salió bien haberse arriesgado.

—Sí.

—Si no lo hubieras hecho, no estaríamos aquí, luego de tanto tiempo.

—A lo mejor te hubiese conocido de otro modo. Siempre he pensado que los eventos que ocurren en nuestra vida son inescapables y están destinados a llevarse a cabo, de una forma u otra. En el gran flujo de la existencia, somos simples peones comodines. Si no era aquel día, en aquel lugar, o de aquella forma, yo te hubiera conocido de todos modos. Estábamos destinados a suceder.

—Eso suena bonito —respondió ella—. Me gusta cómo hablas. Sí que tomaste una buena decisión al convertirte en escritor.

Él la abrazó y le dio un beso en la frente.

—También sé que, aunque yo no hubiese sido escritor, tú igual hubieras sido mi musa. En lugar de poemas, te habría convertido en pintura, trazos, líneas y sombras. Te habría convertido en mi lienzo favorito.

—Y yo estaría igualmente encantada.

—Eso también hubiese sido inevitable —convino él, guiñándole un ojo.

Ambos se sonrieron y acercaron sus rostros para fundirse en un beso frente a aquel atardecer de verano. Y tuvieron la profunda certeza de que, en esta o en otra vida, los caminos que hubieran elegido los habrían conducido a los brazos del otro. Esa era otra forma de sentirse como en casa: saber que, en el gran cálculo de los acontecimientos, estaban destinados a quererse.

Autor: Heber Snc Nur

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[caballero-de-libra]

La cuerda floja

Allí, en aquel teatro con hedor a muerte, su voz comenzó a perderse y el eco dejó de alcanzar su nombre, de pronto, cayó el telón antes de tiempo, eran las dos de la mañana y el invierno agonizaba como el silencio de las calles. Tom Penny se desplomó como una bala disparada hacia la luna. La caída fue fatal. Aquí, cerca de la última mesa, el olor del tabaco y del alcohol nubló la preocupación del público. Lo tomaban como parte de su desatinado performance. Una tos incontenible se escuchó, era la de Tom, estaba tiñendo de sangre la palestra. Súbitamente, una voz desconocida gritó: “¡Tom! ¡La vida te pegó un tiro!”. Se escucharon las sirenas de la ambulancia, los paramédicos tímidamente se acercaron a Tom, lo cargaron como un costal de basura y se lo llevaron raudamente hacia un hospital de mala muerte cerca del teatro. Cuando Tom abrió los ojos, desconcertado, no recordaba qué ocurrió. Un médico con voz torva, se acercó y le ordenó que se despida de la música, de su lacerante voz que evocaba espíritus del averno. Una extraña enfermedad degenerativa lo dejaría sin el habla para siempre y el desarrollo de una tos incontenible acechándolo lentamente, como la sombra de su inconsciente. Tom, quien había empezado su carrera desde su desolada infancia, entre el abandono de un padre y la locura de una madre, yacía solo en la desgracia. Su carrera había despegado, y las disqueras estaban considerándolo para una gira nacional en los lugares de las clases medias y altas que siempre despreció. Una marea oscura perturbó su mente, a raíz de la fría e inesperada noticia. Intentó cantar algunas estrofas conocidas, pero comenzaba a toser inconteniblemente, como si se hubiera tomado 13 botellas heladas de vodka, un baño con agua fría a la intemperie, una fibrosis de cantina y una tuberculosis bohemia. Nunca sintió la pérdida, nació desubicado, al perder su voz se esfumó su sonrisa altanera y se quebró en sus propios pensamientos. No había peor muerte para un artista en vida, que verse incapacitado de ejercer su arte. Los miembros de su banda, al enterarse de la noticia, encontraron un sustituto para Tom. Su único medio de sustento le fue arrebatado por una enfermedad que no sabe si él la buscó, pero su vida era un desorden, no era de extrañar que el caos fuera engendrado en su organismo.

Ahí se encontraba su lúgubre presencia, Tom Penny, el maldito del suburbio, decían que su voz desgarradora pelaba las sucias capas de pintura enmohecidas de los bares y teatros de la olvidada estirpe de Jersey. Estirpe de la clase más baja: ladrones tísicos, prostitutas de caucho, yonkis de alcantarillados, indigentes sin Dios, desahuciados sin escrúpulos, mafiosos con cerebro de reptil y relojes arrancados de sus agujas. Tom recordaba sus vagos días de la niñez cuando jugaba a los pequeños gánsters del cine negro. Nunca conoció el amor de madre o de padre, ni este tuvo la oportunidad de robarle suspiros como para volverse un adicto. Todo lo que recibió como aprendizaje, era sobre la maldad humana: la realidad que alguna vez leyó en los cuentos de Poe. El arte entró a su vida por un interés mundano, que luego se transformó en amor por placeres como el dinero, el sexo, las drogas y el alcohol. Nada parecía detenerlo, su hambre voraz y el esfuerzo inusitado por cantar los resentimientos de su origen, conectó indirectamente con el corazón estrujado de muchos infelices ajenos a ese sueño americano que los periódicos enorgullecían cada fin de semana. Tom siempre decía que las balas lo esquivaban a él, porque ningún peligro lo consumía, vivía sin la necesidad de Dios, sin pedirle un centavo o un día más de vida. Para él, la nada era absoluta, él y ese micrófono, él y ese escenario, él y esa banda de postpunk. De bar en bar, de teatro en teatro, de plaza en plaza, iba cosechando fama, hasta que el destino lo empujó hacia un estudio de grabación que masificó sus canciones y alentó sus demonios narcisistas. Por la calle principal de Jersey corría de boca en boca un viejo refrán que decía: “El ego de un gánster era una bala perdida hacia su reflejo”. Un vagabundo se lo dijo, pero Tom se reía, creía que jamás llegaría a ocurrirle algo que afectara su ciego sentido de invulnerabilidad.

Tom había perdido el habla. Su vida se paralizó, su mirada apuntaba hacia dentro, y el golpe de aquel evento fue la primera pieza de dominó en caer y desbaratar su cordura, su construcción plástica de chico malo. Grito en silencio: “¡No!”. Las heridas del alma, la ausencia, la vida y las ráfagas de análisis impulsivos que los despersonalizaban hasta vomitar su propia existencia. Pasaron las semanas, mientras él se aislaba, hasta que vio la luz una tarde cualquiera acompañado de su tos incontenible que no enmudecía nunca, y aceptó el cese de una vida sin brújula. Recordó que en el hospital había afiches despintados sobre citas bíblicas, alguna especie de puente hacia una vida frugal y muerta para el artista sin muchos estímulos para concebir el arte, salvo repetir las decimonónicas plegarias y cánticos de iglesias hieráticas. Tom decidió saltar al otro lado del abismo, a otra cuerda floja con un círculo vicioso de seguridad y bienaventuranza. El gentío rumoreaba por las calles: “Se suicidó”, “Lo vi robarse mi cajetilla de cigarros”, “Me saludó a lo lejos”, “Se ha redimido”. Nadie tenía la razón. Murió simbólicamente o en vida, pero algo era seguro, la luz se lo llevó. Tom era un sueño de Jersey.

Sexto escrito de la serie "Micro-relatos".

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[redcomunitaria]

Viviendo al límite

Había una vez un psicoterapeuta llamado Daniel, un hombre de mediana edad con una larga experiencia en el campo de la salud mental. Durante años, había ayudado a innumerables personas a enfrentar sus luchas emocionales, pero el caso de Sofía, una joven de 25 años que padecía trastorno límite de la personalidad, se convertiría en uno de los desafíos más intensos y gratificantes de su carrera.

Desde el primer momento en que Daniel conoció a Sofía, se dio cuenta de la profundidad de su sufrimiento. Las marcas en sus brazos eran visibles, pero lo que no se veía era la tormenta emocional que Sofía lidiaba a diario. Daniel sabía que debía abordar su situación con la máxima empatía y comprensión.

En su primera sesión, Sofía apenas podía mirar a los ojos de Daniel. Se sentía avergonzada y culpable por sus cortes y autolesiones. Pero Daniel le aseguró que estaba allí para ayudarla, no para juzgarla. Durante semanas, trabajaron juntos para establecer un vínculo de confianza, fundamental para cualquier proceso de terapia.

Sofía comenzó a compartir sus emociones abrumadoras con Daniel. Sus estados de ánimo oscilaban violentamente, y a menudo se sentía perdida en un mar de tristeza y rabia. Daniel escuchaba con atención mientras Sofía narraba sus momentos de desesperación, y Daniel validaba sus emoción, le hizo saber que no estaba sola en su lucha.

A lo largo de su terapia, Daniel y Sofía exploraron los orígenes de su trastorno límite de la personalidad. Descubrieron que venía de un entorno familiar disfuncional, donde el abandono y el abuso emocional habían dejado cicatrices profundas. Este descubrimiento fue un paso crucial en su proceso de sanación, ya que le permitió a Sofía comprender porqué se sentía de la manera en que lo hacía.

Las sesiones incluían ejercicios de mindfulness y técnicas de regulación emocional. Daniel enseñó a Sofía a identificar sus desencadenantes emocionales y a utilizar estrategias de afrontamiento más saludables, como la meditación y la escritura. Aunque hubo recaídas en el camino, Daniel siempre estaba allí, brindándole apoyo inquebrantable.

Con el tiempo, Sofía comenzó a notar cambios en su vida. Las autolesiones se volvieron menos frecuentes y menos intensas. Aprendió a comunicarse de manera efectiva y a establecer límites saludables en sus relaciones personales. Su capacidad para regular sus emociones mejoró significativamente, y comenzó a ver un futuro más brillante para sí misma.

Un día Sofía llegó a su terapia con una sonrisa y traía con ella una cajita como de cerillos, cuando entró al consultorio dijo: —Daniel, ya estoy mejor, ayer destruí mis navajas y ya no quiero cortarme. Daniel sonrió y le dijo: —Estoy muy orgulloso de tu avance, ¿Qué traes en esa caja?. —Son mis navajas destruídas—le dijo Sofía mientras le mostraba la evidencia.

La historia de Sofía no solo es un testimonio de la resiliencia humana, sino también un recordatorio de la importancia de la terapia y el apoyo emocional en la vida de aquellos que luchan con enfermedades mentales. Sofía encontró la esperanza y la fuerza para sanar, y Daniel, como terapeuta, experimentó la profunda satisfacción de haber sido una luz en la oscuridad de su paciente.

Resaltemos la necesidad de comprensión, paciencia y empatía en el camino hacia la recuperación mental, recordándonos que, a través del apoyo adecuado, cualquier persona puede encontrar la capacidad de sanar y vivir una vida plena y significativa.

Los años pasaron, y Sofía continuó su viaje hacia la recuperación. Se inscribió en clases de arte, una pasión que había abandonado en medio de su lucha contra el trastorno límite de la personalidad. La pintura se convirtió en una forma de expresar sus emociones, una manera de liberar lo que sentía en su interior. Cada trazo en el lienzo era un paso más hacia su sanación.

A medida que avanzaban las sesiones con Daniel, Sofía comenzó a construir relaciones más saludables. Practicaba las habilidades de comunicación que había aprendido en terapia y estableció límites firmes con las personas que antes la habían lastimado. Su red de apoyo creció a medida que se acercaba a amigos y familiares dispuestos a estar a su lado en este viaje.

Un día, Sofía compartió con Daniel que había iniciado un blog donde escribía sobre su experiencia con el trastorno límite de la personalidad. Sus palabras sinceras y valientes resonaron con muchas personas que se enfrentaban a desafíos similares. Sofía se convirtió en una fuente de inspiración para otros, demostrando que la recuperación era posible, aunque el camino fuera difícil.

Aunque el trastorno límite de la personalidad seguiría siendo una parte de la vida de Sofía, ella aprendió a manejarlo y vivir una vida más plena.

Daniel se sintió profundamente agradecido por haber sido parte de la transformación de Sofía. La terapia no solo había cambiado la vida de su paciente, sino también la suya propia. Se dio cuenta de que, como terapeuta, tenía el poder de ayudar a las personas a sanar y a encontrar la luz incluso en las circunstancias más oscuras.

Sofía encontró la fuerza para superar sus desafíos emocionales y escribir un nuevo capítulo en su vida y en su blog. Y Daniel, como terapeuta, siguió adelante, dispuesto a ayudar a otros a encontrar la esperanza en sus momentos de oscuridad.

"La terapia puede marcar la diferencia en la vida de las personas que luchan con enfermedades mentales. A través de la dedicación,la empatía y la paciencia se puede llegar a un estado de bienestar"

Mario Latabán

Don Ggatto

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[perfectamente-desastrosa]

Dios, ¿cómo empiezo a describirlo?

Él es locamente fuerte, demasiado, tiene un valor que jamás había visto antes. Sus manos son suaves, fuertes y muy bonitas. Tiene esos lunares que parecen pintura salpicada contra su piel besada por el sol, como los besos de un ángel. Tiene estos ojos marrones tan dulces que cuando te acercas lo suficiente son este encantador color miel con pestañas escasas y largas. Una sonrisa que dispara mariposas eléctricas a través de mis venas, una risita que burbujea y burbujea a través de mí. Brazos fuertes y firmes, pero suaves y flexibles y salpicados de ese marrón caramelo claro. Labios rosados y preciosos todo el tiempo, dulces como un caramelo de fresa.

Literalmente no puedo describir lo mucho que quiero besarlo, simplemente no puedo.

Estoy tan mal y lo sé.

Quiero sostener su suave rostro entre mis manos y traer una lluvia de frases hermosas dedicadas a él, para tratar de poner mi amor en palabras.

Incluso la forma en que sus manos se contraen cuando hace algo me fascina, lo quiero todo.

Lo amo, con todo mi corazón, en todas las formas en que una persona podría amar a alguien.

Esto no puede ser otra cosa más que amor. Somos tan jóvenes, pero es verdad, es muy claro. Él es adictivo, como gotas de aceite caliente de una sartén crepitante. Me quema la piel y me encanta, lo amo. Me encanta lo que él significa, lo que es. Él es nada menos que zumbantemente eléctrico, intangible de la manera más tentadora. Podría perderme en sus brazos moteados de canela, dejarme vagar por sus ojos teñidos de sol. Su fresco cabello castaño oscuro suave como una nube. No puedo creer que me ama, no puedo creer que está conmigo, que me eligió a mí. Yo de todas las personas. Debo ser la chica más afortunada del mundo, debo ser bendecida por el más bueno de los ángeles. Parece que el sol besó su piel, yo también quiero besarlo. Recuerdo cada día a su lado, nos recuerdo bailando en la sala de mi casa como si no hubiese nadie a nuestro alrededor, nos recuerdo riendo a las 3 de la madrugada, nos recuerdo llorando por pensar que nos perderíamos el uno al otro, nos recuerdo besándonos, amándonos, deseándonos. Nos recuerdo bañándonos juntos, riendo, siendo más íntimos que nunca. Nos recuerdo tirados en su cama, desnudos, abrazados como si no hubiera un mañana, mirándonos a los ojos diciendo “te amo” sin siquiera tener que decirlo en voz alta.

No cambiaría absolutamente nada.

Incluso si el tiempo se detuviera en este momento, incluso si no me hubiese elegido, incluso si no estuviésemos juntos, él siempre sería mi todo. Mi sol, mi ángel, mi alma gemela, mi mejor amigo, mi compañero, mi confidente, mi hermano, mi amante, yo. Así es como se siente el amor, lo sé. Sus manos suaves y delicadas entrelazadas con las mías.

Así es como se siente el amor.

En algún lugar a lo largo de las líneas caí más de lo que creía posible. Me doy cuenta de todo ahora. Sus ojos, las pequeñas bolsas debajo, sus labios, su bonita sonrisa, su corazón, su belleza, su amabilidad, su bondad, su humor, su carisma, su inteligencia, su fuerza, su valor. Todo es como debe ser, no lo querría de otra manera. Lo amo. Lo amo tal y como es. Lo amo cuando ríe, cuando llora, cuando se enoja, cuando habla, cuando duerme. Lo amo cuando dice chistes en un momento terrible, lo amo cuando me cuenta datos completamente random, lo amo cuando me abraza y hunde su cara en mi cuello, lo amo cuando me toma de la cintura y me acerca a su cuerpo, lo amo cuando usa gorras y cuando no lo hace, lo amo con el pelo corto y con el pelo largo. Sólo lo amo, tengo la enorme suerte de poder amarlo. Una forma de describir el amor con detalles infinitamente decisivos es describiéndolo a él. Todo lo que es, lo que grita, su amor es como una blasfemia prohibida. Decir que es tan de otro mundo, ¿cómo podría alguien como él amar a alguien como yo?

Sus brazos rodeándome y sujetándome fuerte mientras me arrastra para besarme como nunca es la sensación más hermosa y mágica que podría llegar a existir.

Incluso la forma en que respira se retuerce en mi corazón y encuentra un lugar allí. La forma en que se ríe de la gente y sus dramas, el cómo se ríe con mi familia y hace bromas con confianza. ¿Cómo es todo lo que hace tan extrañable? Incluso cuando grita, me encantaría sólo callarlo con un beso largo y dulce. Cualquier cosa que haga, me absorbería como un hombre en el desierto.

Es tan difícil dejar de amar el océano, él es mi océano. Un oasis. Amo incluso sus defectos. Aunque simplemente los encuentro difíciles de ubicar. Es tan difícil verlos como defectos cuando son parte de él.

Y empiezo a pensar que nunca fueron defectos en primer lugar.

Así lo sigo amando y lo amaré siempre. No necesito incluso que me ame de vuelta. Es suficiente saber que existe y que mi amor por él durará hasta el fin de mi existencia e incluso después.

— SAMM.

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[jorgema]

Era ya media tarde de un abril primaveral. El viento soplaba con delicadeza y el cielo mostraba un escenario digno de una pintura. El sonido del viento acariciando los árboles con tranquilidad y, a medida que nos adentrábamos en ese bosque, hacía que el alboroto de la urbe desapareciera a cada paso.

No era la primera vez que nos veíamos ella y yo, ni tampoco era la primera vez que notaba ese sentimiento entre latido y latido. No era la primera vez que hacíamos algo solos los dos, ni era nuestra primera caminata juntos en ese místico lugar. Ella y yo, nos conocimos hace varias historias atrás, después de varias desilusiones y varios corazones rotos en el pasado.

Ella es la mujer más hermosa que han visto mis ojos y la mujer más inteligente que mi razón quiere escuchar toda la vida. Siempre tiene una cálida sonrisa en su rostro y unas cuantas lágrimas atorada en el alma para cuando sea necesario usarlas. Ama una buena historia y se enoja con los personajes cuando hacen cosas sin sentido, les habla y les pregunta: «¿No te das cuenta de lo que haces?, ¿acaso eres tonto o qué?» Y luego ríe como una niña, porque sabe que no la pueden escuchar. Y su mirada (suspiros) ¡oh Dios, su mirada! Para ella no hay palabras en esta realidad ni en ninguna otra, que puedan describir con certeza lo hermosa y única que es. Al verte con esos ojos profundos como la noche, te abraza sin tocarte, te hace ver la verdad y la solución en un parpadeo, y te dice todo lo que necesitas escuchar para sentirte en casa.

— Ella es poesía, epifanía y algo hermosamente sublime.

Y yo, bueno, soy el hombre que está enamorado con locura de ella y que se enamora una y otra vez tras cada amanecer. Y ese día, después de muchos donde me acobardé, me volví el hombre más valiente al tomarle la mano y decirle: «Estoy perdidamente enamorado de ti. No solo me gustas, no solo te quiero, te amo, con todo lo que eso implica y con todo lo que eso representa».

La tomé de ambas manos, y en ese momento ella se percató de que me temblaba hasta el alma mientras confesaba aquello que ya era obvio en mi vida. Respiré hondo, y mientras lo hacía ella, con delicadeza y dulzura, sin soltarme las manos, me acercó y sonrió como lo haría alguien que han puesto libertad. Mi corazón moría y renacía al mismo tiempo en ese instante. Mis heridas del pasado me gritaban que saliera corriendo, mi mente me suplicaba que la besara, mientras que mis piernas sentían que llevaban el peso del mundo en mis hombros, pero sus ojos me miraron profundamente y vieron la verdad que mis torpes palabras trataban de expresar.

Y cuando estaba listo para decir algo más, ella, sin dudarlo ni pensarlo, me besó. Mi alma abandonó este mundo y tocó el cielo en menos de un segundo. Mi cuerpo sintió viajar al futuro y regresar al presente, mientras el cálido abrazo del romance me hizo sentir más vivo que nunca, todo sin soltar sus manos que me anclaban a esta realidad irrefutable.

Sus labios, cálidos y perfectos, se sentían como mi hogar y yo, después de estar perdido por tanto tiempo, finalmente había regresado a él.

— Y así fue, como nos dimos nuestro primer beso, uno que nunca olvidaré.

— Cuentos y relatos cortos || @jorgema

#jorgema #cuentos y relatos cortos #relatos #cuentos #historias #romance #escritores en tumblr #writers on tumblr #amor #amor de literatura #amor de libro #te amo #poesia #poesia en español #en español #tu y yo #poetry #stories #stories in spanish #short stories #guatemala #guatemalteco

[sporesgalaxy]

(continuar desde aquí)

Ali y Gabi no son complicados, pero las amo mucho!! <3

•••

No son partes de una historia grande. Ali es un zombi, y Gabby es un ángel. Ellas son novias, y los dos viven en el Purgatorio! He escrito algunas descripciónes cortas para ellas, entonces las traduciré :] (Usé un diccionaro para muchas palabras aqui, lo siento si es extraño)

Ali

(su nombre basado en Dante Alighieri)

Le Gustan: rojo, las chirivías, los bichos, dibujar

No Le Gustan: carne, los hongos, gritar, sentir que ella es inútil

(desde mi perfil de artfight⬇️)

Ali tiene 13 años, y es una niña muerto viviente que está viviendo su muerte en el Purgatorio! Ella se ve aterradora, pero ella es vegeteriana y es una artista-- la cosa en su ropa es pintura roja!

Gabby

(su nombre basado en el arcángel Gabriel)

Le Gustan: los arcos iris, las galletas, cantar, hacer las personas sonreir

No Le Gustan: las personas malas, los relámpagos, las pimientas, y sentir que ella es severa

(desde mi perfil de artfight⬇️)

Gabby tiene 13 años, y ella es un ángel de Dios que ayuda las almas atrapado en el Purgatorio para encontrar el paz y la felicidad! Ella sabe mucho de la historia de la humanidad, porque frequentamente ella hable con las almas viejas y lee para divertirse! Tambien, ella es una gran fan de la musica vocaloid y la poesía épica!

Tambien los dos puedan transformarse en formas animales :3

Más de todo, son muy linda y me encanta dibujarlas ^_^

#oc tag #adddna #rawrxd gfs #esporasgalaxia

[joseandrestabarnia]

Título: Cristo apareciendo a San Pedro en la Vía Apia (Domine, Quo Vadis?) Artista: Anibal Carracci Fechas de artistas: 1560 - 1609 Fecha de realización: 1601-2 Medio y soporte: Óleo sobre madera Dimensiones: 77,4 × 56,3 cm crédito de adquisición: Comprado, 1826 Numero de inventario: NG9

San Pedro huyó de Roma después de la crucifixión de Cristo, temeroso de que él también fuera ejecutado por los romanos; aquí, se encuentra en estado de shock cuando Cristo pasa junto a él en el camino. Cuando Pedro le preguntó a Cristo adónde iba, la pregunta que da título a este cuadro respondió que se dirigía a Roma para ser crucificado de nuevo. Avergonzado, Pedro se dio la vuelta para enfrentarse a su propio martirio. El incidente se describe en la Leyenda Dorada, una compilación del siglo XIII de las vidas de los santos.

Es casi seguro que esta pintura devocional privada fue encargada a Annibale Carracci por el cardenal Pietro Aldobrandini, cuyo nombre santo era Pedro. A pesar de las dimensiones relativamente pequeñas del panel, su efecto es muy monumental y la imagen es característica del estilo clásico tardío de Carracci.

Información e imagen de la web de la The National Gallery of London.

#art #pintura #barroco

[byokinu]

Buenas, ¿cómo andan? Espero que bien después de tanto tiempo! 🔥

Quería contar que tengo una serie de 15 dibujos que son del 2019 pero que nunca publiqué en ningún lado. La serie tiene como temática diferentes hechos históricos relacionados a Argentina, protagonizado por mi OC, Federico. He decidido compartirlos por acá y en Deviantart. Este dibujo es el primero de la serie y se llama "Los hijos de la tierra", en clara alusión a los pueblos originarios que habitaban estas tierras antes de la llegada de los europeos. Los dibujos tienen algo de surrealismo y siempre tienen presente el sol de alguna manera. En cada uno hay elementos simbólicos que dirigen la lectura hacia la temática de la cual trata, depende de cada uno descubrirlo!

EDIT: Para aclarar un poco más en este caso, aparece la Pachamama (madre tierra) sosteniendo un bebé (actual Argentina aunque no sigue un orden cronológico normal), su cabeza está coronada por flores de ceibos (flor nacional de Argentina), está delineado por una cadena de maíces (en Argentina se les llama choclos) y relleno de lo que serían hojas de yerba mate, son todos cultivos presentes en Argentina. Su cabello termina en el Padre Cielo o Inti (el dios sol para los Incas y figura venerada por varios grupos indígenas de la región, al cual le adjudicaban diferentes nombres). La Pachamama tiene manos grandes a propósito porque su figura está inspirada en una poesía, la cual no recuerdo el nombre pero decía que la Pachamama tenía manos grandes para abrazar a sus hijos y pies grandes para pisar fuerte. Los personajes se ubican en un fondo que intenta acunar al bebé y este fondo está construido con guardas y texturas que están hechas con "patrones" que aparecen en ropas, pinturas corporales, objetos como vasijas y otras cosas, pertenecientes a distintos pueblos indígenas que habitaron el actual territorio argentino.

Espero que les guste esta serie de dibujos tanto como a mí.

Que tengan una excelente semana ❣️

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[huellas-poeticas]

CRONOS CORTA LAS ALAS A CUPIDO, 1694

Pierre Mignard.

Francia, 1612 - 1695.

Museo Nacional del Prado, Madrid

A Cronos (El dios griego y padre del tiempo en el Renacimiento) Mignard lo ha pintado musculoso y con barba, con la guadaña y el reloj de arena a sus pies. Sostiene con fuerza a Cupido (El amor), cuyas flechas han caído al suelo lo que simboliza que ha sido vencido, y le recorta las alas para que no vuele demasiado alto.

Y esta pintura así simboliza que el tiempo vence al amor.

Fuente: Desde el fondo del alma

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[singclow]

Lewis x Tōko! Iba a decir tyler x pearl pero lo malo es que no tengo referencia a color de Tyler x'd

No te preocupes, cuando se tenga la referencia de Tyler con colores ahí si (posiblemente) habrá niñ@ de esos dos 👀

Pero vamos al ship bonito :D

Blomm

Tiene 11 años

Su manera de actuar es bastante amigable, sin embargo, caso quieran molestarlo, toma una actitud pasivo-agresiva, y solo llega a los golpes cuando se pasan de la raya. (Aunque algunas veces les arroja tinta)

Es alguien que llora por los dibujos animados.

Le agrada la pintura en grafito, y algunas veces puedes encontrarlo pintando una pared (aunque sin autorización)

Es bastante ágil para su edad, ademas que práctica parkour, y hace un buen uso de ello cuando lo pillan.

Cuando vio las fotografías de su papá chiquito este quedó confundido, sin embargo, Lewis le dio una explicación sobre ello, lo hizo de una manera simple pero divertida y por ello logró entender fácilmente.

Tiene mucho orgullo de su mamá, y adora recibir mimos de la misma, o si no de oírla cantarle algo.

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Tokō es de @the-annoying-moth

Lewis es de parte mía.

#Bloom #Lewis x Tokō #digital drawing #digital art #artists on tumblr #ask