#corazon-ahogado

[corazon-ahogado]

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[sombraoscura15]

Parte del pasado de fissure al fin mostrado, el por que de su sangrado ante los sentimientos positivos!

´´El esqueleto quedo con la cabeza gacha mientras las lagrimas caian de sus cuencas y en sus brazos la pequeña cabra se hacia polvo poco a poco, intento usar su poder para curar a tori pero el estaba hecho para destruir no para sanar. Alter sans estaba en shock y el humano temblaba como una hoja,todo lo que construyo fissure para su nueva vida habia sido destruido por su propia mano''.

''Un segundo despues cuando no habia mas que polvo en las manos de fissure un sonido se escucho.... el L.O.V.E. habia subido, un grito ahogado en llanto inundo el lugar la sangre comenzo a brotar de fissure por sus ojos y boca mientras las fisuras comenzaron a destruir el lugar, Alter sans ataco a matar pero fissure lo redujo en un instante contra el suelo usando una especie de magia de gravedad pero mas mortifera dejandolo a 1 de vida, no lo mataria al manos no por respetar las ultimas palabras de tori´´.

´´Por otro lado fissure se acerco lentamente al humano lo tomo con fuerza por el cuello y lo levanto mientras lo miraba como si fuera a matarlo ,mientras este en un hilo de voz y llanto clamaba por piedad. nadie sabe que fue lo que fissure le dijo , pero el humano solo asentia con un extremo miedo a todo lo que decia mientras su cara palidecia mas y mas con cada palabra, mas temprano que tarde el boton de reset se hizo presente , frisk temblando lo pulso y el mundo se reseteo, fissure termino en alguna parte del bosque de snowdin mirando un collar en forma de corazon que tori le regalo, de sus manos una fisura destruyo el objeto en cientos de pedazos que cayeron al suelo, una gota de sangre cayo de la comisura de su boca mientras bajo un poco de hp, se dio vuelta para no volver nunca mas´´.

#alter toriel #tori #sans fissure #underfissure #undertale au #sans x tori #sans #toriel

[tengomilpalabrasparati]

En la penumbra de una habitación, susurros ahogados se entrelazaban con el silencio pesado. Dos corazones, una vez unidos en armonía, ahora latían en ritmos discordantes, separados por la distancia emocional que había crecido entre ellos.

Cada palabra no dicha, cada mirada esquivada, era como un cuchillo que cortaba profundamente en el tejido de lo que una vez fue amor. Los recuerdos felices se entremezclaban con los momentos de desilusión y dolor, creando una maraña de emociones confusas.

Ella cerró los ojos con fuerza, tratando de contener las lágrimas que amenazaban con desbordarse. El peso de la tristeza parecía aplastarla, envolviéndola en una oscuridad que amenazaba con consumirla por completo.

Y así, en la quietud de la noche, permitió que las lágrimas brotaran, dejando que el dolor fluyera libremente. Cada sollozo era un eco de la tormenta interna que rugía dentro de su pecho, una catarsis desgarradora pero necesaria.

Lloró hasta que ya no pudo contener más el dolor, hasta que las lágrimas se convirtieron en un susurro silencioso y su corazón encontró un atisbo de calma en medio de la tormenta. En ese momento, se dio cuenta de que aunque el camino hacia la sanación sería largo y difícil, estaba lista para enfrentarlo, paso a paso, hasta que el dolor se desvaneciera en el horizonte del pasado.

ℜ𝔬𝔰𝔞🖤

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[love-letters-blog]

Sinfonía de amor

Amó la música...

Esa expresión de sonidos armónicos

que hace explotar los sentidos

en todas las formas imaginables

al igual que las inimaginables.

Me gustaría ser músico...

Así crear la sinfonía perfecta,

El instrumento, serías tú,

sí, siempre tú...

Tus formas mágicas le darían sentido a mis notas...

Comenzaría abrazándote,

despojándote de cada prenda que obstaculice mi labor,

una vez desnuda, mi boca y manos se encargarán de arrancar cada sonido que has guardado para mi.

Recorreré toda tu piel

escribiendo notas de placer con mis besos y caricias.

Sé que pronto estarás lista para lo mejor,

pero sé que no puedes estar quieta,

Y tus manos y boca traviesas

harán lo suyo prepárame para escribir.

Ya esta todo listo...

Te tomó y juntos nos llenamos de inspiración,

yo llevo la batuta,

comenzamos con un ritmo suave,

oero muy placentero.

Se me hace increíble como te acoplas a la melodía,

esa melodía que sólo tu y yo podemos crear.

Poco a poco los sonidos que escapan de tu boca se hacen más rítmicos,

No me canso de escucharte,

haces magia, me enardeces.

el ritmo suave quedó atrás,

ahora son sonidos fuertes pero armoniosos

Te siento vibrar cada vez más fuerte...

Parece que es una melodía imparable,

nada nos detiene,

¡Que hermosa sinfonía!

De pronto,

nuestros cuerpos se tensan,

¡Ha llegado el punto máximo!

El clímax de nuestra sinfonía,

un grito ahogado sale de tu garganta

uniéndose así nuestras almas y corazones

en una sinfonía celestial...

—-☮️

[plantsngogh]

las profundidades de un océano y las dolencias que involucran el color azul

esto estaba supuesto a ser un poema sobre el color amarillo o incluso el color café, pero de algún modo mi mente seguía regresando al azul como si no existiera ningún otro.

no quería escribir sobre el azul. durante minutos completos, me rehusé a abordar este tema en esa dirección, con esa totalidad, pues era consciente de lo propensa que era a caer en las connotaciones que implican al color azul con frecuencia.

sabía que si escribía sobre ese color en particular, iba a caer en la laguna de la tristeza, en ese ciclo eterno que los artistas trazaron para trazaron para poder asignarle una tonalidad a la agonía que guardaban dentro de sus cuerpos.

durante mucho tiempo, el azul y sus sombras han sido la representación de las carencias humanas, de los grandes periodos de una desolación profunda e inquebrantable, lo suficientemente devastadora como para que todos ellos, desde poetas hasta músicos y desde músicos hasta pintores necesitaran emplear este color en un intento por sacarse todas las dolencias de adentro.

nunca entendí por qué el azul, sin embargo. pudo haber sido cualquier otro color, cualquier otra combinación, pero eligieron el azul como si ningún otro pudiera competir con sus melancolías del modo en que este lo hace.

¿será porque en la paleta de colores es el más frío de todos?

¿o quizás es porque al mirarlo durante mucho tiempo uno mismo se da cuenta de sus penas?

picasso tuvo todo un periodo azul en el que vertió sus lágrimas como si el océano reflejado por el cielo se hubiese abierto en sus cuencas, como si no existiera consuelo dentro de toda esa marea azulada e infinita, revuelta e insensata; y aún así, no podría comprender por qué este color en particular.

en la psicología suele tener connotaciones de calma y tranquilidad, de confianza y optimismo, y sin embargo, millones de artistas y una infinidad de sentimentalistas andan por ahí sintiéndose azules, lloviendo por montón, hundiéndose en un océano severo de decepción absoluta, de dolencias terroríficas y espíritus bajos que los hacen sentir tan azules que necesitan expresarlo de alguna forma, incluso si no se deshacen del sentimiento que los tienen agarrados del cuello.

se ven azul. se sienten azul. tienen corazones profundamente heridos y una laguna inmensa dentro de sus entrañas.

no pueden deshacerse de ella, así como yo tampoco puedo evitar caer en la trampa de navegar por los cimientos de mis propias tristezas y escribir párrafos completos sobre el color que ha ahogado a más personas de las que mis dedos podrían contar.

no lo desprecio, de todas formas. a pesar de no haber querido abordarlo, de haber intentado huir de él; no lo detesto ni lo aborrezco. en realidad, en ocasiones me parece el color más humano que puede existir, pues es el único que permite que existan océanos completos dentro de los ojos de la gente.

océanos en los que podría ahogarme un centenar de veces.

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[dioneq]

# intervención : el asesinato de jack rowland / @lacupulaint​

*     📁     INTERROGATORIO DE DIONE QUARSHIE . ( 1 / 4 ).  20 de febrero , cinco días desde el arresto.

Comienza a pensar que esa pequeña sala de interrogación es el único lugar que existe en el universo. Eso y el largo pasillo de paredes grisáceas, carentes de cualquier indicativo de que existe vida dentro del ese edificio. Esa inexpresividad que le hacen extrañar los querubines sonrientes y los corazones de papel que una semana atrás devoraban cada centímetro de las paredes de Alabaster. La sala de interrogación, el largo pasillo y su diminuta habitación, alejada de todas las demás, que le han asignado como si se tratara una criaturita en cuarentena, demasiado ponzoñosa para dejarla convivir con las otras criaturitas ponzoñosas. Su dormitorio en la universidad, ese que por el cual se apareció en el campus semanas previas al semestre (esas semanas antes a todo lo que salio mal), para poder elegir el que tuviera el mejor panorama, a consciencia de que su petición sería atendida al tratarse de una persona importante, hija de alguien que les puedes escribir cheques de cuantiosas donaciones, ahora ese esmero parecía desperdiciado.

Se encuentra mitad devastada en la añoranza imposible de volver y la otra mitad enfurecida de que su situación actual fuera tan desoladora que ha encontrado romanticismo en un lugar tan ahogado en la miseria como Alabaster.  Porque en la realidad se encuentra sentada a la espera de otro oficial de poca paciencia y voz apremiante, demasiado apurado en cerrar el caso, irritado en su silencio, le atiborre los oídos con preguntas mal intencionadas, les hace falta una confesión. Motivo por el cual, aun con la fianza pagada, su existencia esta recluida dentro de ese espacio. Los oficiales jugando a contra tiempo mientras la demanda que prepara su costosísimo abogado les cuelga sobre la cabeza. Quieren enterarse concretamente lo que ha ocurrido con Jack para luego atribuirle un modus operandi, y de la noche a la mañana también es la responsable del sucedido con Jean y Anastasia. Tres pájaros de un tiro, ¿qué podría ser mejor que eso?.

Casi podía leer los titulares en el noticiero matutino, en los periódicos, le atribuirían algo mote pegajoso, sensacionalista, perfectamente vulgar y entretenido, referente a los bonitos conjuntos de diseñador que le gustaba vestir, the Chanel killer, quizá, o referente a algún personaje popular que también resultara atractivo y apropiado para su decadente situación, the Ashley Banks killer, aun mejor. No solo era demencial, sino que se emparejaba con lo ridículo, extraño y de cierta manera hilarante. Una chica como ella, ¿cómo podría haberlo hecho?. Ha entrado a la comisaría envuelta en tul rosa pastel, su vestido de bautizó, como lo ha llamado Santhiago, las esposas colgando de sus muñecas escuálidas, demasiado grandes, demasiado pesadas, como si con su metro sesenta y dos en serio pudiera hacerle daño a los agentes que le llevaban dos palmos de altura, como si en serio pudiera hacerle daño a alguien.

Recortada de su ambiente natural para ser colocada en su sitio al que verdaderamente no pertenece, resaltaba a la vista al instante, como un ave exótica destinada a parecer en un hábitat artificial, no diseñado para soportar su existencia. Ella lo entiende, las personas a su alrededor lo entienden. Aun con los oficiales que, en ocasiones, a pesar de los días transcurridos, le dirigen miradas de ojos entrecerrados, como si les ayudara a pensar mejor, se rascan la barbilla, la parte de atrás de la nuca, nerviosos, envueltos en la misma sensación de incertidumbre, preguntándose; ‘¿habremos hecho lo correcto?’, y la respuesta sencilla es que no, se han equivocado. Y de todas formas la tienen encerrada, la tendrá encerrada por el mayor tiempo posible. Nunca ha creído en los milagros, pero tal vez lo que necesita en ese instante es sumergirse en plegarias, quizá le hace falta alguna intervención divina.

Pero no hay tiempo de pensarlo demasiado. La puerta se abre con un ruido hueco y sepulcral. Mirada que se pierde en el reflejo platinado de la mesa frente a sí, todo el mobiliario esta fabricado en metal, rígido e incomodo. Sin querer encontrarse con el acostumbrado rostro ceñudo, se mantiene cabizbaja, pero aquella mañana sucede algo diferente. La esperanza llega con un saludo matutino, pronunciado con voz templada, en forma de facciones vagamente familiares. Espera que no se trate de la falta de sueño, las noches desperdiciadas sosteniendo la almohada acartonada contra el rostro, para enterrar los sollozos. Ni de su estómago vacío, demasiado revuelto para procesar cualquier alimento sustancial.

—Detective Frederick Silva— se presenta.

Dione lo observa. Unos sesenta años, rostro tostado por el sol, ojos azules bajo las cejas pobladas y demás bello facial. Contextura atlética para alguien de su edad, le adivina también una barriga hogareña, esas que aparecen por pasar los fines de semana en demasiadas barbacoas familiares. Le recuerda un poco a su propio padre, pero cualquier persona inteligente sabe algo mejor que confiar en un policía. Es un trinar en la voz de Whitney Crave, ‘no digas nada sin un abogado’, memorándum de algo que ya sabe, de cualquier formar ese semana había perdido la habilidad de hablar, entregada en su dolor que le sabe a sal y a fracaso. Entonces, otra vez, silencio. El hombre carraspea en lo que toma asiento por delante de ella.

—Anteriormente, no puede presentarme con propiedad—.

Como por artificio de un interruptor las palabras activan los recuerdos. Aquella vez luego de la prueba, cuando todos terminaron en la comisaria, detención preventiva porque los sterlings encontraron a Jean. El café con un sabor demasiado diluido y las rosquillas que dejan un gustillo a aceite quemado. El detective Silva aparece junto a Santhiago, que se encontraba descompuesto, desconsolado, pidiendo ayuda con la mirada para escapar de que sea el mayor le ha dicho. Sobra decir que le pareció una persona estorbosa, de lo más desconsidera al recordarle sus tristezas a alguien más, lo odió, por haberle hecho algo terrible a alguien que quiere. Sin embargo, en ese momento, en que deja la carpeta rebosante descansando en la mesa, a diferencia de sus colegas que se aparecen con las manos vacías, como haciendo un favor con su presencia, y ella reconoce el papel color crema y la caligrafía prolija de Linda Wallace oculta entre otros informes, y entonces el hombre, se encoge sobre sí con aire conspirativo, mirada bondadosa y le comenta en un susurro:

—Pienso que no deberías estar aquí—. A Dione le dan ganas de responder ‘muchas gracias por admitirlo’, no obstante, a sabiendas que no es la reacción correcta, en su lugar, otorga un reservado asentimiento, desviando la mirada, luciendo pensativa, como queriendo decidir si responderle o no.

—Me llamo Dione— le dice, como si no supiera, marrones que vuelve a enfocarse el rostro contrario. —Te recuerdo—.

—Bien. ¿Quieres contarme lo que sucedió?—. Él pone una sonrisa comprensiva. Ella se remueve incomoda en su asiento.  

—Es que— comienza, abochornada por lo que esta apunto de confesar, como un adolescente en un pijamada —...conocí a un chico—.

Por supuesto que se trata de una historia de amor, al igual todas las buenas historias. Émile Lamontage, el chico del tormentoso relato de conocí a un chico, el mismo que le contó a Linda Wallace a pedacitos, con lujo de detalle, dos veces por semana, llorando en el sofá con el pecho abierto emanando sangre, con la taza de té de frutos rojos y una cucharadita de azúcar sacudiéndose en sus dedos temblorosos, porque a esas alturas, la consejera la conoce suficiente para ofrecerle se bebida reconfortante favorita al inicio de todas las sesiones, indefensa, inocente, inconsolable. Y las dos pretenden que no redactara cuartillas enteras de lo que ha descubierto en esos folders que, esta completamente segura, el detective Silva ha leído. Así que, lo seleccionada a él también, hará las dobles su audiencia objetivo y actor en escena, lo que hace falta para desenmarañar el desastre, realmente lamenta pensar en ellos dos así, que está segura que serán buenas personas más allá de su pobres decisiones al momento de elegir una profesión, pero tiene que ser de esa manera.  

Ella es de esa manera, y la verdad que no entiende a esas personas que pretenden que la vida no es un constante ciclo de concursos de belleza, los premios se otorgan a aquellos que muestran las mejores sonrisas y los mejores antecedentes y las mejores respuestas, todos esos asuntos que le salen bien por instinto desde la infancia. ¿Entonces, como no darse cuenta?, el hombre que tiene frente a sí posee  la perspectiva correcta para escucharla, para participar del conjunto. Y ella, por supuesto que sí, tiene algo que contarle. Decididamente, el detective Silva queda seleccionado para no solo para escuchar la historia, Dione piensa; ‘hagámoslo, resolvamos esta tragedia’, eso es lo que quiere decir.

#* forever 𝒕𝒉𝒂𝒕 𝘨𝘪𝘳𝘭 : memorias . #hola; vamos a fingir que publique esto ayer #es la introducción :*

[kaos7skull]

Que ninguna ola te lleve con ella porfavor

o suplicarle al dios de los mares me queda...

recuerda respirar en la inmensidad infinita de los valles azules y las sombras borrosas, recuerda que es azul pero no es el cielo, no te ahoges por favor no llegues a ese vacio arenoso y carmesi y que los misterios no te lleven a su fin,

poseidon te imploro a mi amor,

poseidon encuentralo,

poseidon devuelvemelo,

y si no lo hicieras si a mi amado no me devuelves la ira de 7 fuegos lo destruira todo, y solo un desierto de llamas contemplaras,

poseidon devuelvemelo,

no estoy jugando con meras palabras, sacalo de esa carcel de coral, mi hombre es mi vida, mi aliento, mi alma todo se lo debo a el... sino gritare como si fuera mi unico deber y hasta el ultimo de tus dias solo escucharas lamentos agonicos de un corazon roto inundaado y ahogado intentando salavar a su amado.

#poseidon #greek mythology #ocean #poesie tumblr #poesia

[lanietadelatierra]

Infernum Noctis

-Tu sangre es más pura que las aguas cristalinas que fluyen por los arroyos; más pura que la hierba que crece en los campos vírgenes y más pura que la nieve que cubre los senderos…- diciendo esto aquel señor de pelo largo blanco cuyo nombre era Lucius le colocó un anillo con forma de serpiente bañado en plata en su dedo como símbolo de su compromiso. La oscuridad había renacido de las cenizas de la muerte.   El viento susurraba su nombre.   Su nombre resonaba como un eco en la oscuridad.   La marca de la serpiente en su brazo se ondulaba bajo la luz pálida y fría de la luna llena.   La oscuridad abrazó a las ciudades por donde la muerte merodeaba.   Con su capa negra se arrastraba por las calles desvaneciéndose por los callejones sin salida   y realizaba reuniones a medianoche bajo la penumbra de la luna.   Ellos vinieron usando máscaras y bajando de los cielos.  El poder de la oscuridad se extendía como una plaga insidiosa, corrompiendo todo lo que tocaba. Las ciudades se sumergieron en un caos sin fin, envueltas en la bruma siniestra que oscurecía el sol y congelaba los corazones de los inocentes.   Los gritos de terror llenaban el aire, pero eran ahogados por el eco de risas maliciosas que resonaban en las sombras…

[esuemmanuel]

El Punto Final.

¿Qué más podía agregar a la hoja? Ya había escrito el punto final y, aunque no le tembló la mano al hacerlo, sentía que algo estaba perdiendo. La muerte, quizás, no le era agradable. ¿A quién que se ame al grado de cautivarse consigo mismo le puede ser atractiva la idea de morir? No a él. Para él la vida era una oportunidad, la máxima y única manera de demostrar lo valioso que era respirar en un mundo ahogado de muerte. Pero, algo estaba cambiando dentro de él, el ímpetu que tenía, apenas empezar su viaje, se le fue esfumando conforme recorría el mundo a través de la hoja. Esa curiosidad que le impulsaba a atreverse a salirse de sí mismo para recorrer los intrincados pasillos de su psique se tornó triste y amarga al grado de causarle repulsión y hartazgo. “¿Para qué seguir? ¿Qué caso tiene?”, se preguntó tantas veces, mientras el agua de sus ojos le bañaba la faz. La respuesta era la misma. En esos ataques de esperanza le abrazaba, con inocente frenesí, la ilusión del futuro y su resultado, y éste era siempre el éxito y la gloria. El cumplimiento de su sueño se le dibujaba en los ojos vidriosos como el regalo deseado por ese niño que no dejaba de orar por recibirlo. Ah, se emocionaba con mirarse a lo lejos como ese pequeño, se le arrebolaban las mejillas de locura, mientras su pecho se agitaba de motivación… y seguía escribiendo… y escribía y escribía… hasta encontrar el sosiego que le obligaba a continuar. Entonces, llegó el cansancio, lo alcanzó la desilusión, lo atiborró el desorden de ese mundo en el que la muerte era la gobernante. Los sueños eran una quimera, mientras la realidad se apreciaba como la única verdad… y ésta era el vacío de toda comunión con lo imposible. El soñador moría. El idealista se consumía. El que miraba a las estrellas y suspiraba por alcanzarlas se volvía polvo sobre el suelo que lo sostenía. El mundo era de los muertos, de esos que caminaban con los ojos atascados en el piso, con los pies revueltos en el lodo y el corazón prensado en la oscuridad. Los vivos, los pocos que existían, se alimentaban de las ilusiones que ellos mismos creaban gracias a que sus corazones palpitaban con la luz de esas estrellas que volteaban a mirar a escondidas y por ratos.

Él era un vivo que estaba por morir frente a la hoja que lo lloraba…

Él era un vivo…

Él era yo.

…

• • •

What more could he add to the sheet? He had already written the final point, and though his hand did not tremble in doing so, he felt that he was losing something. Death, perhaps, was not pleasant to him. Who who loves himself to the point of being enthralled with himself would find the idea of dying appealing? Not him. For him, life was an opportunity, the ultimate and only way to prove how valuable it was to breathe in a world choked with death. But, something was changing inside him, the impetus he had, just starting his journey, was fading away as he travelled the world through the leaf. That curiosity that urged him to dare to step outside himself to explore the intricate corridors of his psyche became sad and bitter to the point of repulsion and weariness. "Why go on? What's the point?" he asked himself so many times, as the water in his eyes washed over his face. The answer was the same. In these fits of hope he was embraced, with innocent frenzy, by the illusion of the future and its outcome, and this was always success and glory. The fulfilment of his dream was drawn in his glazed eyes like the gift desired by that child who kept praying to receive it. Ah, he was thrilled to look at himself from afar like that little boy, his cheeks were flushed with madness, while his chest heaved with motivation... and he kept on writing... and writing and writing... until he found the calm that forced him to continue. Then fatigue set in, disillusionment overtook him, he was overwhelmed by the disorder of that world where death ruled. Dreams were a chimera, while reality was cherished as the only truth... and this was the emptiness of all communion with the impossible. The dreamer died. The idealist wasted away. He who gazed at the stars and sighed to reach for them turned to dust on the ground that held him. The world belonged to the dead, to those who walked with their eyes stuck in the ground, their feet in the mud and their hearts pressed in the darkness. The living, the few that existed, fed on the illusions that they themselves created thanks to the fact that their hearts beat with the light of those stars that they turned to look at in secret and at times.

He was a living man who was about to die in front of the leaf that mourned him...

He was alive...

He was me.

...

— Esu Emmanuel©

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[corazon-ahogado]

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[ministeriosapasionadosxcristo]

#Reconoced_a_Dios

Es difícil enseñar al mundo impío. Egipto no conoce a Jehová y por eso se atreve a entronizar sus ídolos, e incluso se aventura a preguntar: “¿Quién es Jehová?” Sin embargo, el Señor tiene el propósito de quebrantar a los corazones altivos, ya sea que quieran o no.

Cuando Sus juicios truenen sobre sus cabezas, oscurezcan sus cielos, destruyan sus cosechas, y maten a sus hijos, comenzarán a discernir algo del poder de Jehová. Todavía habrán de ocurrir cosas en la tierra que pondrán a los escépticos de rodillas.

No desmayemos a causa de sus blasfemias, pues el Señor puede cuidar de Su propio nombre, y lo hará de una manera muy eficaz. La salvación de Su propio pueblo fue otro medio poderoso de hacer que Egipto supiera que el Dios de Israel era Jehová, el Dios vivo y verdadero. Ningún israelita murió por causa de alguna de las plagas.

Nadie de la simiente elegida murió ahogado en el Mar Rojo. De igual manera, la salvación de los elegidos, y la segura glorificación de todos los verdaderos creyentes, hará que los más obstinados enemigos de Dios reconozcan que Jehová es el Dios ¡Oh, que Su poder de convencimiento salga por Su Santo Espíritu en la predicación del Evangelio, hasta que todas las naciones se inclinen delante del nombre de Jesús, y lo llamen Señor!

#dios #fe #amor #constancia #cuidado #conviccion #valentia #cristo #plan #promesa

[macminds]

Las mareas del sentido

He encontrado un lugar para empezar a crecer,

Un lugar para empezar a sentir lo que no pude,

no quise, ni nunca me anime a sentir.

Un lugar donde puedo refugiarme

y sentarme a escribir un libro digno

sobre el quien soy sin sentirme miserable.

He encontrado un lugar para navegar

un lugar donde mi bote puede avanzar

Por el camino de la gran tempestad

que reside en mi corazon ahogado.

Encontre un lugar para empezar

Un lugar para crecer y ser.

[juanescr]

Un pedacito de mí...

Aquí abro un guión para no hablar mucho pero como hay tantas ganas dd hablar y no digo de abrir mi boca, porque estabas palabras siempre desembocan, como yo y como muchos sufrimos del desespero, ansiedad y de ser incomprendidos pero yo, yo que escucho latidos y voces en sus corazones hablarè por ustedes que ahogandose en una voz quizá quebrantada no dicen nada, somos por dentro fuera y rencor pero dentro de nuestro corazón hay amor, atrapado y ahogado y es un poquito de mí para ustedes los que con una palabra les cambia el día, pero como mis letras son maravilla, ustedes gozarán de este verso qué escucharán y tal vez lloraran y hasta gritarán pero como poeta e ilustre de tantos textos pongo fin a este cuento.

#cosas que escribo #parejas #un chico triste #un escritor caótico #spilled ink #poem

[imprensamercosul]

499° aniversario de la Reforma Radical Anabautista (1525-2024)

El 21 de enero de 1525, una docena de hombres caminaban lentamente sobre la nieve en Zurich, Suiza. De noche, tranquilos pero decididos, solos o en parejas, llegaron a la casa de Félix Manz, cerca de Grossmünster. Y aconteció que estaban juntos hasta que vino sobre ellos la ansiedad, sí, estaban tan presionados en su corazón. Entonces comenzaron a doblar sus rodillas ante el Dios Altísimo en el cielo y lo invocaron como el Informador de los corazones, y oraron para que les diera su voluntad divina y les mostrara su misericordia. Porque la carne y la sangre y el atrevimiento humano no los impulsaban, ya que sabían bien lo que tendrían que sufrir por ello. Después de la oración, Jorge Blaurock se levantó y suplicó a Conrado Grebel, por el amor de Dios, que lo bautizara con el verdadero bautismo cristiano basado en su fe y conocimiento. Y cuando se arrodilló con tal petición y deseo, Conrado lo bautizó, ya que en aquel tiempo no había ningún ministro ordenado para realizar tal obra. (La gran crónica de los hermanos hutterianos). … Con este primer bautismo se constituyó la primera iglesia de los Hermanos Suizos. Este fue claramente el acto más revolucionario de la Reforma. Ningún otro acontecimiento simbolizó tan completamente la ruptura con Roma. El resultado fue una iglesia alternativa El movimiento anabautista del siglo 16 fue: - Un movimiento centrado en Jesús que se comprometió a seguirlo - Un movimiento de discipulado que tomó en serio el Sermón del Monte - Un movimiento de plantación de iglesias, pionero en nuevas expresiones de iglesia. - Un movimiento que tomó en serio el sacerdocio universal de los creyentes, que empoderó a sus miembros, hombres y mujeres - Un movimiento por la paz que rechazó la violencia y abogó por la libertad religiosa - Un movimiento por la justicia integral, incluyendo la económica - Un movimiento perseguido que sufrió el exilio, el encarcelamiento y la ejecución Los anabautistas fundaron las primeras iglesias libres de la era moderna en Europa: libres del control estatal, libres de las iglesias estatales. Los anabautistas rechazaron la idea de que la Biblia era plana y cualquier intento de utilizar el Antiguo Testamento para marginar, ignorar o descartar las enseñanzas de Jesús. Los anabautistas rechazaron el sistema de la cristiandad y la suposición de que Europa era cristiana y, en cambio, enviaron cientos de misioneros por toda Europa. Los anabautistas rechazaron la coacción en relación con la fe y abogaron por la libertad de conciencia para todos. Los anabautistas rechazaron el bautismo infantil por considerarlo antibíblico y pastoralmente perjudicial, y en lugar de ello bautizaron a aquellos que respondieron al evangelio y se comprometieron a seguir a Jesús. Los anabautistas rechazaron el uso de la violencia letal en el sistema judicial y la guerra, comprometiéndose en cambio con la no violencia y el establecimiento de la paz. Los anabautistas rechazaron los juramentos por considerarlos contrarios a las enseñanzas explícitas de Jesús y, en cambio, se comprometieron a decir la verdad en todas las circunstancias. Por tanto, no sorprende que los anabautistas fueran perseguidos tanto por católicos como por protestantes, quienes los consideraban una seria amenaza para la Iglesia y el Estado. Hubo cientos de mártires que fueron quemados en la hoguera, decapitados o ahogados. Con el tiempo, esto llevó al movimiento a la clandestinidad o dio lugar a la migración de refugiados en busca de lugares seguros. Pero el movimiento sobrevivió y ahora es global. En las sociedades post-cristiandad, donde los cristianos son miembros de comunidades eclesiales marginales, la visión anabautista tiene mucho que ofrecer. Y los cristianos de muchas denominaciones y tradiciones están descubriendo esto. Por supuesto, es tentador idealizar un movimiento que nos inspira. Los anabautistas estaban lejos de ser perfectos. En su búsqueda de una iglesia pura de discípulos fieles, a veces se peleaban entre sí o se volvían duramente críticos. Se dieron cuenta de que se estaba haciendo mal uso del Antiguo Testamento, pero no estaban seguros de qué hacer con él. Bajo presión y tortura, a veces se retractaron y negaron su fe, pero muchos otros permanecieron fieles. Y en ocasiones se impacientaron y trataron de imponer sus convicciones por la fuerza, traicionando uno de sus principios fundamentales. ---- Read the full article

#499°aniversariodelaReformaRadicalAnabautista(1525-2024)

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Chenle ríe incluso si aterrorizado a su lado, RenJun se repliega contra las paredes, temeroso de lo que pueda encontrarse oculto en aquel callejón antes silencioso, pero ahora repleto de gruñidos acelerados y lamentos guturales. Chenle le mira con aire fanfarrón, como si fuese una mala jugada del destino que aquella noche de agosto el más osado del grupo, haya decidido mostrarse también como el creyente más ferviente de los fantasmas y demonios, que suelen vivir sólo en los cuentos de espanto. Si algún otro pudiera tener a RenJun así, casi oculto bajo su sombra para evitar levantar la mirada (tal y como lo hace ahora que Chenle ha dado otro paso), si fuese alguien más el que le escuchase de esa manera, casi a susurros ahogados que causan escalofríos, mientras ruega en mandarín (debido al nerviosismo) que se alejen, que se vayan en ese mismo instante antes de que lo que sea que emite esos horribles sonidos les quite algo más que el sueño (motivo principal de aquella alocada excursión fuera de la seguridad del hotel), quizá ninguno de ellos estaría viviendo una situación tan alarmante como aquella. ㅤㅤ　　 Pero para desgracia de uno, para placer del otro, Chenle es amante de lo ignoto. Tan amante de lo ignoto, que se vuele ciego ante las amenazas, tan incrédulo de los enigmas, que es sordo a las súplicas; tan ignorante de los fenómenos, que cuando los gritos se tornan carcajadas y el suave andar de una figura irreconocible deja a todos sin aliento (a todos los que logran mirarle, al menos) Chenle se vuelve incapaz de esconder la decepción. Pues han sido las manos de RenJun las que empujando su cabeza hacia abajo, le han impedido presenciar lo que se convertirá en el primero (y por suerte, no el último) de los relatos escabrosos que vivirá a su lado. ㅤㅤ　　 Aplastado por el tiempo que se dobla y las reacciones que llegan tardías, como si con ello pudieran mitigar el sufrimiento de un posible trauma, Chenle se da cuenta de lo acontecido sólo cuando el sonido del metro abriéndose camino en una nueva estación rompe con su trance. Anunciando el destino final de su acalorada carrera contra aquello que se ha perdido calles atrás, entre la quietud de la noche y los corazones desbocados. ㅤㅤ　　 — ¿Qué diablos fue eso? —brama Jaemin, quien, recargado contra la puerta del vagón, pretende descansar un poco al concluir con su intensa huida. ㅤㅤ　　 — ¡No tengo idea! Sólo corrí por inercia luego de escuchar a Chenle gritar —responde Jeno con dificultad, como si las palabras entorpecieran su intento por recuperar el aliento. ㅤㅤ　　 — ¿Yo.., grité? Pero si era RenJun quien estaba asustado de... —Chenle intenta explicar, pero la presión que se ejerce sobre su brazo es suficiente para adormecerle la lengua.

— Es mejor así, déjalo así... —el susodicho le susurra con firmeza, como todas esas veces que su idioma natal se ha convertido en su mejor escudo, en su mejor arma— ¡Una enorme araña! ¡Un ejército de ellas! —continúa RenJun en su nombre, esclareciendo la situación con una voz conciliadora. ㅤㅤ　　 — ¡Por eso les dijimos que se alejaran! —Jaemin reprende, y a pesar de los gritos parece aliviado con sus palabras, pues la tranquilidad reina nuevamente en su semblante y junto a ella, la sonrisa gatuna de Jeno sale a relucir. ㅤㅤ　　 — Al menos, gracias a eso logramos alcanzar el último tren —este agrega, mientras los músculos de Chenle lentamente se tensan— Si no, hubiéramos tenido que ir caminando a casa, como quizá tendrá que hacerlo esa chica que llegó unos segundos después de que nosotros dejáramos la estación. ㅤㅤ　　　 — ¿También la viste? Espero que pueda conseguir un taxi, las calles a estas horas son aterradoras —Jaemin dice, y Chenle cree notar a RenJun temblando a su lado al escucharle, o tal vez es él mismo quien comienza a balancearse sin rumbo cuando el mayor se dispone a continuar:— Incluso me han dicho, que espíritus errantes salen a pasear entrada la medianoche, ¿no sería interesante encontrarse con uno? 　 — Ni siquiera lo pienses, que podrían escucharte —Jeno réplica con cautela, aún si una risita nerviosa se le escapa con torpeza de los labios— ¡Ah! No creo que pueda volver a correr tanto, ni dentro de un par de años. 　 — Volvamos al hotel pronto —Chenle se obliga a pronunciar, sintiendo la garganta secarse por el esfuerzo— Pensar en ello me hace sentir escalofríos. 　 — ¿No eras tú el quería ver algo así? —la voz de Jaemin suena alegre al pronunciar aquello, como si el chico realmente se divirtiera usando las propias palabras de Chenle en su contra. 　 — Hay cosas que no deben ser vistas —RenJun les aclara, llamando la atención de los tres en el acto— Y por eso quizá, deberíamos esperar hasta que estemos seguros antes de ponernos bromistas, ¿no lo creen? 　 — Sí... —Chenle secunda con una vaga sonrisa, exterminando de raíz cualquier tipo de reclamo, y dejándose caer finalmente sobre uno de los asientos vacíos, exclamando—: Sólo por esta ocasión, el misterio de este lugar puede esperar un poco más —aún si la ironía de la situación le resulta poco agradable. 　 — ¿Qué les pasa a esos dos? —Jaemin susurra para Jeno cuando mira a RenJun imitar a Chenle y sentarse a su lado, obteniendo una mueca de confusión y un tenue levantamiento de hombros de su parte— ¿Dije algo muy malo? 　 — Tal vez, fueron en verdad muchas arañas para ellos —Jeno teoriza en voz baja, estirándose un poco antes de ponerse de pie y ofrecerle una de sus manos a Jaemin— De cualquier manera, ya los escuchaste, así que vamos, es mejor si nos quedamos juntos por ahora. Aún nos queda algo de tiempo para hacer las paces antes de llegar a nuestra estación.

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UPAE 45

Capítulo final

  Un año después de que Cesare y Claudia se casaran. Ese día, Lily y Eckhart celebraron una pequeña boda en una pequeña capilla del palacio real. En la capilla, además de los novios, sólo hay tres personas de pie frente al altar: el sacerdote y los iniciados. Eran el rey y la reina. Lily, vestida con un vestido de novia de un blanco puro, un atento regalo de Claudia, estaba de pie junto a Eckhardt con una expresión feliz y mejillas sonrosadas. Eckhardt, con un leve sonrojo en el rostro, miró seriamente el altar. Cuando Eckhart le informó a Cesare que se casaría con Lily, dijo que no habría una boda elegante. Tanto Lily como Eckhardt tienen padres fallecidos. Las circunstancias en las que se distinguió por su propio esfuerzo y sirvió al rey y a la reina fueron similares. También era lo mismo que estaba dispuesto a sacrificar su vida por su amo. Puede haber sido inevitable que las dos personas se sintieran atraídas entre sí. “Porque los corazones de dos personas son importantes. Decidimos junto con Lily que no había necesidad de una ceremonia formal ya que no teníamos familia ni parientes". Claudia, que estaba escuchando el informe del matrimonio de Eckhart y Lily junto a Cesare, sin saberlo se unió a la conversación. “Oh Dios, Eckhart. No conoces el corazón de una mujer. Lily simplemente no dijo nada por respeto a tus deseos. Toda joven quiere celebrar una boda cuando se casa con la persona que ama". Eckhardt respondió alegremente. “ Su Majestad la Reina. No tenemos mucho dinero ahorrado. El costo de celebrar la ceremonia es…” "No te preocupes. Todos los costos de la ceremonia serán cubiertos por la familia real". Cesare habló con firmeza. Eckhardt, sorprendido, levantó la cabeza. “¿No tienes familia? ¿No está aquí? La reina y yo somos como tus padres. La reina y yo asistiremos a la ceremonia". "Su Majestad-." Eckhardt estaba ahogado por la emoción. Claudia miró a Cesare con ojos orgullosos y le dijo a Eckhart: "Bien por usted. Luego haré el vestido de novia de Lily. "Estoy seguro de que te volverás a enamorar cuando veas lo hermosa que es tu futura esposa". Eckhart inclinó profundamente la cabeza. “Su Majestad el Rey y la Reina. Nunca olvidaré esta gracia por el resto de mi vida”. “Sí, por favor cuídame también. Eckhardt, quiero que estés a mi lado y seas mi apoyo por el resto de mi vida". Cesare y Claudia se miraron y sonrieron. Después de intercambiar anillos después de intercambiar sus votos matrimoniales, Eckhart y Lily bajaron del altar abrazados. Cesare y Claudia, que estaban sentados en la primera fila, se levantaron y aplaudieron. “Felicitaciones a ambos”. Lily, que se acercó a Claudia, derramó lágrimas de alegría. “Vaya, gracias, reina. Nunca olvidaré esta gracia por el resto de mi vida... … .” "Lily, no deberías llorar durante esta feliz partida". Eckhart amablemente le tendió un pañuelo. “Sí, Eckhart. Oler, sorber… … .” Lily tomó el pañuelo y se secó las lágrimas. Cesare y Claudia sonrieron y miraron las dos caras nuevas. Esa noche. Claudia se sentó en la cama, se peinó con los dedos y suspiró profundamente. "Ahhhh-. Ver la nueva boda de esos dos me trajo muchos recuerdos”. Cesare, que se había acostado primero y estaba revisando los documentos relacionados con la reunión del día siguiente con la parte superior del cuerpo levantada, se detuvo. Levantó la vista y sonrió. “¿Recuerdas nuestra boda?” Claudia asintió. Cesare sonrió recordando. "No tenía precedentes que una novia se escapara la noche anterior a su boda". Se sonrojó ante sus palabras. "Bueno, en ese momento tenía tanto miedo de la boda que no sabía qué hacer". “Casi te convertiste en monja. No importa lo paciente que sea, estaba un poco nervioso". Claudia parpadeó. "Es mentira. Parecías muy tranquilo en ese entonces". César se encogió de hombros. “Esperaba que huyeras, pero nunca pensé que te convertirías en monja.” “Me preocupaba no poder detenerlo a tiempo. También pensé en si debería revisarse la ley nacional. Para que, aunque me haga monja, pueda volver a la consagración”. “Eso no puede ser posible-. "No exageres". César parecía serio. "Puedo hacer lo que sea por ti. Ese sentimiento sigue siendo el mismo". Su corazón se sintió caliente. Surgió un fuerte afecto por Cesare. También se inclinó hacia Cesare con una expresión seria en su rostro. “En esa boda no conocía tu sinceridad y solo tenía dudas. Así que, incluso cuando hice mis votos matrimoniales, di una respuesta poco entusiasta". Cesare respondió suavemente. “Supongo que tenía que ser así en esa situación. Entiendo." Claudia bajó silenciosamente sus largas pestañas y recordó sus sentimientos en ese momento. “Hoy, al ver las miradas serias de estas dos personas, reflexioné sobre mis acciones. Fui realmente, realmente infiel”. Y luego miré a los ojos azules de Cesare. “Yo, Claudia Godhardt, tomo a Cesare Stazen III como mi esposo y prometo amarnos, respetarnos y ayudarnos mutuamente en la enfermedad y en la salud, en la riqueza y en la pobreza, y amarnos hasta el final de nuestras vidas”. Habló lentamente, como si saboreara cada palabra. Tan pronto como terminó de hablar, el voto matrimonial se hundió profundamente en su corazón. Cesare miró directamente a los ojos de Claudia. Extendió la mano y apretó la mano de Claudia. “Gracias Claudia”. Los cabos de sus palabras se separaron un poco de la emoción. “Soy la persona más feliz del mundo. Escuchar a la persona que amas jurar tu amor dos veces…” Cesare tomó la mano de Claudia y la abrazó. Enterró la cara en el hombro de Claudia, suspiró profundamente y murmuró. “Yo también lo juro. Sacrificaré toda mi vida por ti. Te amaré por el resto de mi vida. Arriesgaré mi vida para protegerte en cualquier momento y en cualquier lugar". La voz baja y cautivadora se filtró en todo su cuerpo a través de su piel. Claudia envolvió sus manos alrededor de la espalda de Cesare. Podía ver la cicatriz hinchada en su espalda a través de la tela de su pijama. Esto es evidencia de que se arrojó para proteger a Claudia del cuchillo que empuñaba Berta. Atrás Novelas Menú Siguiente   Read the full article