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jorgema · 7 months

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Entre Mundos: un amor a contraluz

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Mientras tanto, en un mundo paralelo, no tan distinto al nuestro: hoy amanezco a tu lado, observando el alba que se cuela por nuestra ventana. Tú me sonríes, y en esa sonrisa encuentro todo lo que tanto he anhelado, un amor recíproco, con convicción y románticamente apasionado.

— Microrrelato 30 || @jorgema

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thelettersgames · 3 months

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¡No quiero enamorarme!

«¡No quiero enamorarme!», era mi habitual afirmación, el mismo lío de siempre. Entonces, la vi. Lo primero que me llamó la atención fue su belleza; algo que se ve por todas partes, pero que desencadenó una avalancha de curiosidad. Luego, la conocí y toda expectativa pesimista planteada... se derrumbó. Era diferente a las demás; las otras mujeres que he conocido tenían algo en común: no conectábamos del todo. Pero ella me enseñó lo paciente que uno debe ser con el tiempo para que la persona indicada llegue y conecte con todos tus cables. «¡No quiero enamorarme!», era mi habitual afirmación, hasta que la conocí.

-Dark prince

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caballero-de-libra · 8 months

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La cuerda floja

Allí, en aquel teatro con hedor a muerte, su voz comenzó a perderse y el eco dejó de alcanzar su nombre, de pronto, cayó el telón antes de tiempo, eran las dos de la mañana y el invierno agonizaba como el silencio de las calles. Tom Penny se desplomó como una bala disparada hacia la luna. La caída fue fatal. Aquí, cerca de la última mesa, el olor del tabaco y del alcohol nubló la preocupación del público. Lo tomaban como parte de su desatinado performance. Una tos incontenible se escuchó, era la de Tom, estaba tiñendo de sangre la palestra. Súbitamente, una voz desconocida gritó: “¡Tom! ¡La vida te pegó un tiro!”. Se escucharon las sirenas de la ambulancia, los paramédicos tímidamente se acercaron a Tom, lo cargaron como un costal de basura y se lo llevaron raudamente hacia un hospital de mala muerte cerca del teatro. Cuando Tom abrió los ojos, desconcertado, no recordaba qué ocurrió. Un médico con voz torva, se acercó y le ordenó que se despida de la música, de su lacerante voz que evocaba espíritus del averno. Una extraña enfermedad degenerativa lo dejaría sin el habla para siempre y el desarrollo de una tos incontenible acechándolo lentamente, como la sombra de su inconsciente. Tom, quien había empezado su carrera desde su desolada infancia, entre el abandono de un padre y la locura de una madre, yacía solo en la desgracia. Su carrera había despegado, y las disqueras estaban considerándolo para una gira nacional en los lugares de las clases medias y altas que siempre despreció. Una marea oscura perturbó su mente, a raíz de la fría e inesperada noticia. Intentó cantar algunas estrofas conocidas, pero comenzaba a toser inconteniblemente, como si se hubiera tomado 13 botellas heladas de vodka, un baño con agua fría a la intemperie, una fibrosis de cantina y una tuberculosis bohemia. Nunca sintió la pérdida, nació desubicado, al perder su voz se esfumó su sonrisa altanera y se quebró en sus propios pensamientos. No había peor muerte para un artista en vida, que verse incapacitado de ejercer su arte. Los miembros de su banda, al enterarse de la noticia, encontraron un sustituto para Tom. Su único medio de sustento le fue arrebatado por una enfermedad que no sabe si él la buscó, pero su vida era un desorden, no era de extrañar que el caos fuera engendrado en su organismo.

Ahí se encontraba su lúgubre presencia, Tom Penny, el maldito del suburbio, decían que su voz desgarradora pelaba las sucias capas de pintura enmohecidas de los bares y teatros de la olvidada estirpe de Jersey. Estirpe de la clase más baja: ladrones tísicos, prostitutas de caucho, yonkis de alcantarillados, indigentes sin Dios, desahuciados sin escrúpulos, mafiosos con cerebro de reptil y relojes arrancados de sus agujas. Tom recordaba sus vagos días de la niñez cuando jugaba a los pequeños gánsters del cine negro. Nunca conoció el amor de madre o de padre, ni este tuvo la oportunidad de robarle suspiros como para volverse un adicto. Todo lo que recibió como aprendizaje, era sobre la maldad humana: la realidad que alguna vez leyó en los cuentos de Poe. El arte entró a su vida por un interés mundano, que luego se transformó en amor por placeres como el dinero, el sexo, las drogas y el alcohol. Nada parecía detenerlo, su hambre voraz y el esfuerzo inusitado por cantar los resentimientos de su origen, conectó indirectamente con el corazón estrujado de muchos infelices ajenos a ese sueño americano que los periódicos enorgullecían cada fin de semana. Tom siempre decía que las balas lo esquivaban a él, porque ningún peligro lo consumía, vivía sin la necesidad de Dios, sin pedirle un centavo o un día más de vida. Para él, la nada era absoluta, él y ese micrófono, él y ese escenario, él y esa banda de postpunk. De bar en bar, de teatro en teatro, de plaza en plaza, iba cosechando fama, hasta que el destino lo empujó hacia un estudio de grabación que masificó sus canciones y alentó sus demonios narcisistas. Por la calle principal de Jersey corría de boca en boca un viejo refrán que decía: “El ego de un gánster era una bala perdida hacia su reflejo”. Un vagabundo se lo dijo, pero Tom se reía, creía que jamás llegaría a ocurrirle algo que afectara su ciego sentido de invulnerabilidad.

Tom había perdido el habla. Su vida se paralizó, su mirada apuntaba hacia dentro, y el golpe de aquel evento fue la primera pieza de dominó en caer y desbaratar su cordura, su construcción plástica de chico malo. Grito en silencio: “¡No!”. Las heridas del alma, la ausencia, la vida y las ráfagas de análisis impulsivos que los despersonalizaban hasta vomitar su propia existencia. Pasaron las semanas, mientras él se aislaba, hasta que vio la luz una tarde cualquiera acompañado de su tos incontenible que no enmudecía nunca, y aceptó el cese de una vida sin brújula. Recordó que en el hospital había afiches despintados sobre citas bíblicas, alguna especie de puente hacia una vida frugal y muerta para el artista sin muchos estímulos para concebir el arte, salvo repetir las decimonónicas plegarias y cánticos de iglesias hieráticas. Tom decidió saltar al otro lado del abismo, a otra cuerda floja con un círculo vicioso de seguridad y bienaventuranza. El gentío rumoreaba por las calles: “Se suicidó”, “Lo vi robarse mi cajetilla de cigarros”, “Me saludó a lo lejos”, “Se ha redimido”. Nadie tenía la razón. Murió simbólicamente o en vida, pero algo era seguro, la luz se lo llevó. Tom era un sueño de Jersey.

Sexto escrito de la serie "Micro-relatos".

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oceano-de-letras · 1 year

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Microrrelato #01

"No sé cómo expresar lo que siento, pero desde que te vi no supe cómo mantener esa seguridad. Todos suelen ignorarme o solo hacer caso a lo que les digo, pero tú llegaste sonriendo e inocentemente encontraste mi atención.

Fruncir mi ceño es lo que más hago y ahora me lo acaricio pensando en ti, ¿qué es lo que quieres de mí? ¿No te da miedo acaso?

Me pareces diferente y no soporto sentirme vulnerable a tu sonrisa porque automáticamente los músculos de mis mejillas comienzan a tensarse en una casi sonrisa también. De verdad, es una situación inesperada para mí.

Cuando observo desde la ventana de la oficina hacia tu sitio te sorprendo observándome y, si no sucede así, tú levantas la mirada de tus hojas y clavas tu mirada en mí, como si esperaras que hiciera ese movimiento. Realmente estoy confundida porque no sé cómo interpretar tus intenciones tampoco sé cuáles son las mías.

De todas formas, continúo esta noche pensando en ti y escribiendo como si fueras a entenderme aunque estés en tu cama ahora, quizá, ya descansando para mañana volver a vernos y seguir esa interacción tan rara, pero que, a su vez, me causa interés."

Lin H

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unaoficinaatipica · 7 months

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El club de la cafeína

¿Cuántas tazas de cafés crees que equivalen a zumitos de melocotón?

Entiendo que te pueda parecer atípica la pregunta, pero resulta que yo no soy una adicta a la cafeína como lo son mis compañeros. Es increíble como todo lo resuelven con una taza de café. ¿Tienes sueño? Un café. ¿Te faltan ideas? Un café. ¿Necesitas un descanso? Un café.

Probé un día unirme al club de la cafeína y lo que conseguí fue una tarde en el baño y una noche sin dormir. No sé… a mí el zumo de melocotón jamás me habría tratado así.

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lachicadeallado · 10 months

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💔@lachicadealladosworld 💔

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magadeqamar · 1 year

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magneticovitalblog · 6 months

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"Te quiero, pero..." "Podria ser,pero..."

Yo, que abrazado a la duda recorro caminos descalzo Yo, que ante la incertidumbre del tiempo, de mi tiempo, deambulo entre el barro Yo, que he dejado marcado el sendero, no para que lo sigas, sino para indicarte lo que depara su ruta Yo, que sigo mi propia huella, que giro sobre un mismo camino, siguiendo el sentido de las agujas de ese reloj traicionero Yo, que dudo de mi destino, de mis sentidos, de lo que esconde el horizonte Yo, que he vivido Yo, que he llorado lo mismo que he reído Yo, que no soy nadie, que la vida me ha enseñado, pero que yo no he aprendido He ignorado a sabios y maestros, he vivido con mis propias reglas, he tropezado con mis piedras, he muerto y he resucitado Para volver a caer y rasparme las rodillas y que me duela.

«La vida es realmente interesante y atractiva, porque, por debajo de todo, no tiene sentido. Y, a este respecto, yo doy siempre este ejemplo: uno puede dudar absolutamente de todo, afirmarse como un nihilista, y sin embargo caer enamorado como el más grande de los idiotas. Esta imposibilidad teórica de la pasión, que la vida real no cesa de burlar, hace que la vida tenga cierto encanto, indiscutible, irresistible. Uno sufre, uno se ríe de sus sufrimientos, uno hace lo que quiere, pero esta contradicción fundamental es quizá finalmente lo que hace que la vida valga aún la pena de ser vivida». #EmilCioran

Post original en LinkedIn por: Miguel Angel Cruz

Cortesia : @magneticovitalblog

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eidodo · 11 months

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Observaba la pared de madera cautivado. No era que en mi manifestase una genuina sensación de belleza, ¡No! Mi particular fijación se trataba en un principio de una cuestión de mero aburrimiento, de no tener nada más que hacer; buscaba formas en sus manchas como con las nubes del cielo. Pero las figuras, con el tiempo, de simples formas abstractas se volvieron rostros de lo más sombríos. ¿Cómo no me di cuenta antes, que todos estos años me han observado día y noche? ¡Era tan obvio! ¡Las facciones eran tan claras! Desde aquel momento de lucidez, el pánico me invadió. No había fracción sin un rostro en agonía; parecían asfixiarse entre la madera. Por las noches sentía como me observaban implorando ayuda. Podría jurar que a veces los escuchaba gritar desgarradoramente. Me mataba de impotencia no poder acabar con su sufrimiento. Fueron prolongados meses de insomnio y desazón, hasta que una idea se clavó en mi mente y me acosó durante días. Tal vez haya perdido un poco la razón, pero no me arrepiento. Ahora los rostros convertidos en cenizas pueden descansar en paz.

#microrrelato #writing #microcuento #horror #escritos #writblr #cosas que escribo

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instantedelibertad · 2 years

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Pocos me conocen como ella, a quien le confío mis secretos más profundos, y mi cariño por ella crece con cada día que mis manos la conocen y su aroma me atrae desde el alma. Cada vez que me aparto de ella solo pienso si está segura, es mi tesoro. Pienso que se ha vuelto una extensión de mi alma en donde me desahogo de los días más difíciles, cómo me fascina mi libreta de pasta negra.

tiempoydestino

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jorgema · 7 months

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Entre el cielo y la tierra: el suspiro de un corazón casi vacío

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Tu voz, una pregunta suspendida en el aire, seguida de un silencio profundo, fue suficiente para que mi corazón se elevara hasta el cielo y luego cayera bruscamente a la tierra. Fue todo lo que ocurrió para que mi corazón, que antes rebosaba de sentimientos, se sintiera ahora como un vaso casi vacío. Hoy, en este instante, me encuentro casi despojado de emociones, aunque en lo más profundo de mi ser, algo me susurra que pronto todo estará bien, aunque en este momento duela como si el dolor nunca fuera a ceder.

— Microrrelato 29 || @jorgema

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thelettersgames · 3 months

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Último «te amo»

La observo desde la mesa. Siento esta familiar calidez rellenar mi corazón, sucede siempre que ella está cerca. Llamo su nombre y se voltea. La veo tan dulce con su sonrisa tranquila que no soy capaz de decirle que me despidieron del trabajo, las deudas aumentaron, y llamaron para anunciar la muerte de mi hermano, quien luchaba contra el cáncer. La amo, pero tengo demonios que me están arrastrando. Ah, será la peor ruptura de mi vida. La miro con cariño, sin embargo, ella se ha horrorizado al advertir el arma que estoy presionando contra mi sien. Ella es lo mejor que me ha pasado. De mi boca sale el último «te amo» antes de apretar el gatillo.

-Dark prince

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caballero-de-libra · 8 months

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Víctima de lo ajeno

Mientras esta inefable trama y espera del día a día acontecía sobre mí en nulos pensamientos, recordé que merodeaba silenciosamente por las calles sin ningún destino aparente salvo divagar sobre el futuro contemplando ideas sin firmeza sobre la realidad: la ansiedad lentamente agujereó mi pecho y devoró mis entrañas de la cordura hasta quedarme entumecida e indistinta de las farolas a los que nadie presta atención. Inesperadamente, me topé con aquel ayudante encargado de realizar las fotografías profesionales para el Dr. Ruellan; tímido, extraño de lo más ajeno; misterioso, intentó descifrarme; tierno, aunque no me lo podía explicar; maduro, con un rostro sin marcas. ¿Qué hubo detrás de aquellas intenciones? ¿De qué trató este final? ¿Fui parte de sus horas extra de trabajo?

Acostarse con una paciente que no conoce, recostarse sobre senos vírgenes, amordazarse él mismo con sus confesiones idílicas o comprometerse con la cárcel de mi alma. A través de estos párpados míos, que desfigurados con maldad por un orden natural irrestricto que no tolero; de esta mirada mía, que me niego a aceptar con recato, y sin gracia alguna me pierdo con temor; que acaben los días para desaparecer de mí este talón de Aquiles, que roba el protagonismo de mi apariencia entera. La marca del Dr. Ruellan era mi única esperanza, para una edad como la mía donde la armonía de mi físico debería centellear los espejos más robustos de las vidrierías. En medio de nuestro silencio, en la habitación del hotel sostenidos por el frágil catre, yacíamos desnudos revelando historias detrás de cada marca indeleble en la piel. Lo observé dirigir su mirada hacia mis párpados, como si únicamente fuera lo único que existiese en mí, como si allí se ubicase mi alma, mi conciencia, la razón de mi ser, mi todo y mi nada. ¿Cómo es posible que tomó entre su boca mis párpados como si fuera un manantial? Acaso no ve que sus palabras solo acomplejan mi pena, es fácil decir que no lo haga cuando él no está en mi posición. Dime si me ves y escuchas mi silencio, si entre él ves el odio de mi cuerpo entre la imperfección, dime si sientes el rugir de cadenas que me atan contra tus besos al odio de este miedo que me hace enmudecer. No, no lo haces, no me escuchas y no ves, clavas uno a uno tus besos contra el frío de mi piel entre mis párpados y declaras como loco empedernido que amas mi imperfección y aquello por lo que muero en la condena del silencio, entre el reflejo de lo dices y lo que ves.

Creo que su trabajo terminó seduciéndolo hasta tal punto de convertir mis párpados en un fetiche. Por ello, me rogó que no me operase, que desista y acepte con resignación ser su modelo eterno del quirófano. Ahora que sé el antídoto para su obsesión, siento que he sido una víctima de lo ajeno, mis párpados nunca los sentí míos, probablemente esto cambie cuando me opere.

Quinto escrito de la serie "Micro-relatos".

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isabellasaintelyon · 5 months

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Advertencias: ninguna. Lugar: Gouda, Van Gogh. Fecha: 3 de diciembre de 2125. Reto creativo: navidad. Inspiración: vela.

ㅤㅤㅤRodeada por una gran multitud, y bien agarrada a la mano de su madre, Bella cantaba los villancicos que el resto de los presentes también entonaban, ataviada en un adorable vestido azul celeste y abrigada por un suéter tejido largo y blanco. Se encontraba en la plaza del mercado de Gouda, la ciudad natal de su bisabuela Geneviève, adonde toda su familia viajaba cada año para celebrar junto a ella la festividad nocturna conocida como Kaarsjesavond, uno de los momentos favoritos de la pequeña durante el mes que corría…

ㅤㅤㅤSus ojos no podían dejar de mirar, totalmente fascinados, a las lucecitas provenientes de las miles de velas dispuestas en la plaza y los alféizares de las ventanas de las casas circundantes, como si se tratara de un enorme enjambre de luciérnagas… o de un puñado de estrellas caídas, igual de titilantes que las que brillaban en el precioso cielo despejado de esa noche…

ㅤㅤㅤMientras el alcalde seguía la tradición de leer un cuento navideño, las numerosas bombillas colgadas en el gigantesco abeto en el centro del lugar comenzaron a encenderse lentamente, inaugurando así, la época más hermosa del año y, a su vez, llenando de ilusión el corazón de la dulce y soñadora niña que contemplaba todo ahora desde los brazos de su amado padre…

ㅤㅤㅤMagia. No importaba cuantas veces lo hubiera visto; para ella no existía otra explicación más que esa.

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laslagartijadasdelsanti · 1 year

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Bajo la lluvia.

La lluvia se presentó aquella mañana de enero en Florencia, y lo hizo acompañada del viento y de la niebla. La climatología invitaba a quedarse en el hotel, al menos hasta que no quedara más remedio que salir a comer. Pero sólo iban a estar cuatro días allí, así que tenían que aprovechar el tiempo.

El Ponte Vecchio estaba abarrotado pese al diluvio pero, de alguna forma, se sentía como el lugar y el momento adecuados. La agarró de la mano, la giró hacia sí y le pidió que se casara con él. Ella le dio el sí con un beso.

Siguen juntos y felices desde entonces. Y vuelven a cruzar ese puente cada año.

#relatos #microrrelato #literatura #arte

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ladygon · 10 months

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La Pescá (on Wattpad) Relato corto sobre un rico plato para disfrutar.

@verobatto

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