#poesía argentina
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Luna llena
Oh llamas, llamas… Campanillas de oro
suena tu lengua y en las manos llevas
la miel que no he gustado y en tus ojos
se carcajea, alegre, Primavera.
Ya voy… ya voy… aguárdame, que aún tengo
que poner rosas frescas en las sienes
y soltar los cabellos y ceñirme
un cinturón de plata; dulcemente
caeré a tus pies bajo la luna llena.
Oh, quítame las rosas de las sienes,
anúdame el cabello y dame mieles.
Ay, tornaré bajo la fronda oscura,
silenciosa y temblante, con la cabeza
desprovista de flores, y en la boca
el zumo gris que exprime la Tristeza.
Oh nunca más sobre mi frente rosas,
Oh nunca más la voz que sabe a tierra
y hace sonar las campanillas de oro
a cuyos toques danza Primavera.
Cómo estará de triste aquella fronda,
cómo estará de pálida la luna
cuando regrese sola,
cuando te deje y huya!
(Y en tanto estoy ungiendo mis cabellos).
Ya la noche se acerca...
Tu voz suena distante y en el cielo,
miedo me da mirar la luna llena.
Alfonsina Storni (1918) en El dulce daño
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VICIO Y BIJOU
Luciana Caamaño
Poesía Argentina. Año 2023
ISBN 978-987-4430-27-4
Obra en tapa: Juan Hernández
Experimentando con los usos y desusos de la lengua, Luciana Caamaño logra un& léxico y un estilo propios. “Invento una deidad con rouge y bigotes”, dice un verso, haciendo confluir la libertad poética y –aquello que plantea Judith Butler– la performatividad del género. Lo curioso de los poemas de Vicio y Bijou es que son performáticos antes de ser puestos en escena (así como son sonoros antes de ser leídos en voz alta), se muestran a sí mismos mientras están siendo hechos, los vemos derivar y desplegarse juguetones, cual si fuéramos transeúntes envueltos de pronto en el truco de un artista callejero.
Luciana Caamaño nació en Mar del Plata en 1984. Ha publicado numerosos fanzines y plaquetas de poesía en distintos sellos independientes y autoediciones, entre ellos: Cocorita (2006), Tres (2008), Querida: ahora te llamás muchacho (2009), Susie Q (2009), Desatinada: soberana del mambo (2010), No le digas que murió Chabrol! (2011), Los grados del escándalo (2011), Plan bestia (2015), Jaime (2016), Como si nada (2016), Los polvos (2017), No me digas no (2018) y Lugares comunes de la lengua (2018). Editó los fanzines Kiss my fish (2002-2003) y, junto a Agustina Nat, Tilinga on the rocks (2004-2005). Integra la antología 30.30 poesía argentina del siglo XXI (2013). En 2010 fundó el sello editorial Sacate el saquito. De 2017 a 2018 llevó adelante el espacio Alaska, junto a María Laura Gutiérrez. Es una de las organizadoras del Festival de Poesía de Acá, en Mar del Plata. Administra el blog comolaslesbianas.blogspot.com.
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acabo de escribir esto, por si alguien quiere leer:
"
nunca quise decir muerte,
nunca quise que el tiempo pasara
tal vez solo quería hacer de lo silencios
medianeras entre las palabras.
tal vez, prohibiendo el contacto entre el te quiero
y el no voy a poder verte nunca más..
¿te podría haber vuelto a ver?
¿o el amor me empujaría a la misma imposibilidad que es llorarte cuando ya no puedo acordarme de nadie más que vos?
tal vez quise incendiar el tiempo,
tal vez no quise más junio,
pero la piel pesa,
los labios secan
y las palabras salen cada vez menos.
¿qué me dirías ahora?
quiero dejar un espacio vacío en mi pecho para que cuando puedas
escribas con sangre aquello que quieras decirme.
no te sientas mal
yo ya no quemo, entonces no duele.
supongo esperaré entibiándome mientras me abraza el invierno
la nota perfecta de una voz que ya me olvidé,
pero cuyo eco sigo buscando."
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DETACHED
No lo sientan por mí.
Vendí los libros que me dieron.
Me di un nombre
distinto al que me legaron.
Yo lo siento por ustedes.
Vienen a ejercer presión sobre mí.
¿No ven que yo no soy un diamante?
Como dice Tentoni,
las personas no son piedras preciosas,
no podés quedarte solo con lo bueno.
Les gusta probarme, testearme,
pero hice de mí lo que pude.
Yo también voy aprendiendo.
Causa = consecuencia.
Salté por la ventana
cuando el cielo se hizo pared.
La vida no es más que
dolerla y
dolerte y
crecer,
romper mensajes en la montaña y
romper botellas contra la mesa.
¿Cómo no voy a
arrancar mis raíces
si a duras penas
las reconozco?
-Andrea Martín (A.K.A. Gulita Porosa)
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DOS POEMAS DE EUGENIA MURÚA
Te hablé esta noche - te dejé un mensaje-
mental
llamame
cuando puedas
con hoy quiero decir - estos días-
apología en inglés y español.
No hay nada que la caligrafía pueda hacer por mí
de una forma mas bella
pero ilegible
nunca tenés suficiente
de lo que es para otra persona
meno mal que estás en cualquiera
sino agarraba viaje
MORITURI TE SALUTANT
de este lado del tiempo
hace un campo que estamos
está todo oscuro y hay una
pequeña alcantarilla-lámpara
lo
del vidrio es total y oscuro
creo que intenté derribarlo
me duele mucho el hombro
de todas maneras
siento respiraciones
y empiezo el lento camino
de mirar atrás.
de Ksisters (Hermosa cena editorial).
Lovely Dinner / Rita Gerónimo / Eugenia Murúa
La Rioja, 1989. Es poeta y editora en Hermosa Cena Editorial. Publicó la plaqueta de poesía "Himen" en 2017 (edición personal) y el libro de cuentos "Dimensión afectiva" en 2021 (Plano Editorial), ganador del 1er lugar en el concurso "Letras en conexión". En 2022 publicó Ksisters (Hermosa cena editorial
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LAS COSAS POR DECIR
(por Fabián H. Medina)
Me voy a ir a la tumba
con el alma torturada
por las cosas que me quedaron por decir
Tantas palabras desperdiciadas
Y ahora agonizo por las que nunca dije
Porque en el libro de mi vida
No es que haya escrito poco
Sino que escribí demasiado
Pero no las cosas importantes.
-------------------
Este poema y otros de mi autoría obtuvieron el segundo premio en el concurso nacional de poesía “Horacio Armani”, organizado por la Fundación Victoria Ocampo de Argentina en 2021.
Además del reconocimiento, los poemas “Pacto de silencio”, “Lo que pido” y “Las cosas por decir” fueron seleccionados para formar parte de la antología de textos finalistas.
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Como suele suceder con las iniciativas de la crítica, ésta mía tuvo en su origen el deseo de corregir una injusticia: la que veo en el uso tan habitual de algunas metáforas sentimentales para hablar de A. P. Casi todo lo que se escribe sobre ella está lleno de "pequeña náufraga", "niña extraviada", "estatua deshabitada de sí misma", y cosas por el estilo. Ahí hay una falta de respeto bastante alarmante, o un exceso de confianza, en todo caso una desvalorización. Lo cual no sería más que anecdótico si no apuntara, como siempre que se usa la metáfora, a una reificación, y como tal hace obstáculo a la visión del proceso. Reduce a un poeta a una especie de bibelot decorativo en la estantería de la literatura, y clausura el proceso del que sale la poesía, resultado muy corriente del trabajo de críticos que pese a las mejores intenciones parecen empeñados en congelar a la literatura en objetos. Y entonces no importa que el trabajo del escritor haya sido justamente descongelar el mundo, hacerlo fluir en una operación sin fin: su obra, y él mismo, terminan, en palabras de mis colegas, como una "pequeña estatua del terror".
César Aira sobre Alejandra Pizarnik (1996)
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“El común olvido”, de Sylvia Molloy en la Línea D
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No sé por qué cuando sucede lo triste
todas las calles me parecen puertos
y los árboles, puertos
y tus ojos, como los míos
qué, sino puertos calando un silencio helado
en estas manos pero los puertos no son tristes
la tristeza es de los barcos
que la escupen cuando se alejan ensuciando gaviotas
el mar amarillento
las calles
los árboles
nuestros ojos
los pies nuestros que se hunden
en la niebla de algún muelle difuso
cuerpo adentro
acá mismito hay un puerto
en el medio de esta pampa
que dice que algunas tristezas no son amargas
porque los barcos sí
son tristes como las anclas
que esconden la distancia
latido del tiempo en un reloj muerto
donde te espero abierto al vacío
como un puerto de noche
.
.
Pablo Secchi
.
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Rafael Obligado
Rafael Obligado murió el 8 de marzo de 1920 en Mendoza, habiendo nacido el 27 de enero de 1851 en Buenos Aires.
Es uno de los grandes poetas argentinos, en cuya obra se reflejan los paisajes de su tierra y se recrean los personajes populares, aunque no utiliza la lengua gaucha como algunos de sus antecesores.
Comenzó los estudios de Derecho en Buenos Aires, pero no los concluyó, para dedicarse…
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Tengo miedo a enamorarme.
Tengo miedo de la sensación de convertirme en un rompecabezas.
Es terrible sentir, cómo pueden armarte y desarmarte con sólo mover una pieza
#escritos#poesia argentina#poesía argentina#poema#poesía#literatura argentina#efimera lunar intemporal
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novedad!
HECHO SOCIAL TOTAL
Julián Bejarano
Poesía entrerriana, 2023
ISBN 978-987-4430-30-4
76 páginas
Como un insomne que se sienta en la oscuridad a ver televisión hasta quedarse dormido, como un bot defectuoso inundando la sección de comentarios de un diario digital, el poema repite el vocabulario de los medios, pero invierte el efecto de esa repetición: donde los discursos de odio, las fake news y el lobby empresarial hacen de la reproducción una fuente de poder, la escritura vuelve a pasar por las palabras para desarmar su sentido en combinaciones impensadas. Hecho social total es un libro político ante todo porque construye un modo de escuchar y leer los discursos que nos hablan, y de este modo no pide ni pregona una transformación, sino que la efectúa en el lenguaje mismo del poema.
Ana Rocío Jouli
Julián Bejarano nació en 1983. Vive en Paraná, Entre Ríos. Publicó los libros A Eda, por su dulzura (Ediciones de la intemperie, 2008), La prefabricada (Colección Chapita, 2009), Humito (Ese es otro que bien baila, 2010), Superclásico (Ese es otro que bien baila, 2011), la caja de poesía Los Materiales (que incluye los libros: El alguacil y la tucura, El cero dorado de marzo, Nunca quiero que la fiesta se termine, Farmacia y Los cimientos; Gigante, 2013), Camorra (Gigante, 2015), Ambiente Aluminio (Fadel&Fadel, 2017), Sombra Grande (Lomo, 2018) y Dinero (Slimbook, 2020). También publicó el libro Amor, traiciones de poemas de Arnaut Daniel (Gigante, 2014). Junto a Ariel Delgado creó al poeta entrerriano Román Sangoy, que publicó los libros Pillín (2010) y Las chicas de barrio son mejores cuando te lastiman (2012). Cofundó las editoriales Ese es otro que bien baila (2010-2011) y Gigante (2011-2017), y el proyecto virtual mal.ar (2023).
Hecho social total conforma una trilogía iniciada con Dinero (2020), que culminará con la publicación de Liquidámbar be real.
Obra en tapa: Juan Hernández
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Hierba mala nunca muere
voy a mis abuelos a compartir el asado
y en la tele tubo
una película de pueblo los entristece
porque ya no tienen
esas parras en el fondo.
el actor se afeita la barba
mirándose al espejo que cuelga
del árbol y enjuaga la espuma
en el lavatorio del patio.
mi bisabuelo vivió mucho
100 años y una casa con aljibe
con techos de caña con un perro compañero
que se echa en la tierra para refrescarse.
mi madre
33265226 es la nieta que hace dulce de damasco
para salir a jugar con amigos
y pide fiados caramelos de leche
al almacenero de la cuadra.
un sulky se lleva a mis familiares longevos
los que no tuvimos doble apellido.
somos borrachines que dicen lagrimeando
en cada fiesta cuánto aman
y lloran al ver el nuevo
folclore-monopolio del mercado.
¿en cuánto se venden
los gallos malos de la granja
el “duro como quirquincho”
la hierba mala que nunca muere?
mi abuela me mira atenta
mientras muerdo la pulpa
y extraigo una a una
las semillas de mi boca.
pienso en el padre que he decepcionado
y en los abuelos que he enorgullecido
y me digo
no me voy a ahogar esta vez.
los créditos pasan un ocaso de fondo
y retumba en los helechos el reggaetón de la calle
¿cómo sobrevivo mis raíces hoy?
ellos me dicen sos igual a Rosita,
mi tía que no conocí.
tras su divorcio, escuchaba las palabras:
“nadie nunca se ha muerto de amor”
-Andrea Martín (A.K.A. Gulita Porosa)
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DOS POEMAS DE FRANCISCO SQUEO ACUÑA
Cuento del mishi
Tuve un gato
era negro
perteneció a mi padre
comía o saboreaba el pan con vino
al volver de sus andanzas
muchas veces lo vi feliz
como un manto de zorzales
Fue muerto a balazos
un día de carnaval
para festejo
de la gente de la calle trece
Según mi padre
su mínino pagó el pujllay
que se les seque el perejil, maldijo
a los apetecibles bandidos
Mi padre ya no tuvo otro gato
el pan con vino
se los daba a los gorriones
con ellos se fue un otoño
lo vi galopar por querer alcanzarlos
No sabía que por envidia en el barrio
a su gato lo llamaban fechor.
La huesuda
Visitó todos los cielos rasos
de los alberguer transitorios
espumó la paciencia de los poderosos
y sobre la risa de los recalcitrantes
Ella se perfiló
siempre
a existir sin obligación
numerosos recurren a ella
para la usurpación
sabe que felicidad
le dio a los longevos rusos
pero no se conforma y es bendecida
por todas las religiones
Che parca
dejá de negrear
Francisco Squeo Acuña
Poeta nacido en La Rioja, Argentina, (27 de octubre de 1938 – Buenos Aires, 11 de abril de 2006), que a la par de su tarea creadora, desarrolló una notable labor cultural como editor, antologador y crítico literario, en revistas y emprendimientos como Diagonal cero, Latinoamericana y Monoblock al sur. Núcleo de Artes y Letras.
Publicó tres poemarios: Cantos cisandinos, 1972; Diente de león, 1988; y El tallo de la memoria, 2004.
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