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#poesía de la alma
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Constantemente me encuentro esperando algo innecesario, un evento que cambie mi día, o mi vida de paso, algo que convierta mi alma en un espiral y renazca en luz, espero y espero, y nunca llega, pero ojalá que me alcance antes de irme en mi tren al más allá.
チェ- Aly
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danielac1world · 17 days
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Me corté las venas con la leche derramada, una línea blanca sobre la muñeca larga de desandar hectáreas.
Recorrí los cielos asustados de la tarde triste, que cae como mi vida, solitaria ave desbandada en la caída, de las primeras veces.
Derroté a la noche mirándole a los ojos, mintiéndole seriamente una y otra vez, sobre el número de estrellas que conté, en mi primera noche solitaria.
Destruí las velas, apagué las lámparas, soplé las luces que desconocía en las miradas ajenas, me abrigué de más, tirité a propósito, chasqueé los dientes, y escurrí las alas de la metamorfosis helada.
Abracé, abracé demasiado, respiré por los brazos, por las piernas, por los codos, por la boca, respiré, por el pelo, por los pies, por las manos, por las yemas de los dedos infinitos en tu cabello rizado.
Crucé mil y dos espejos, rompí uno, soporté... ninguno, cogí con mi imagen impoluta, me traté con cariño y con ternura, me dije puta, y lo disfruté, desgarré mi propio cuello, cosí imanes en los lugares incorrectos, descosí los parches y los tiré al vacío, miré mis ojos mirarme, desde el propio abismo.
Derribe los árboles en honor a uno mismo.
Planté pesares, sostuve traumas, pinté mis uñas, una, dos, mil veces; lloré sobre la leche derramada, lloré sobre mi, sobre el agua, lloré sobre el viento, lloré por si acaso algún día no podía llorar, y reí por escasez, porque uno puede llorar, riendo también.
Te creí, le creí, la creí, no me creí, pagué mis deudas de más, rogué poco, pero dolió mucho... todo y un quizás.
Curé mis heridas con sal, y después me enteré que así no era, recomendé el azúcar para los sueños rotos, y condene los míos a volar demasiado pronto.
Recité en voz alta, callé los miedos, callé al miedo, callé al viento, y grité de rodillas con los brazos abiertos, lo suficiente, para saber que las películas no saben demasiado, sobre el dolor de dos tetas lactando a las luciérnagas ciegas, del adiós creado.
Y vaya, aún no saben qué hacer conmigo, y vaya... aún no sé qué hacer conmigo, y vaya... al destino no le importa, que vamos a hacer contigo.
-danielac1world ~Lectura en voz alta~
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1495- La belleza de la mujer no está en la ropa que usa, la figura que tiene o el modo como peina su cabello. La belleza de la mujer debe ser vista en sus ojos, porque son la puerta de su corazón, el lugar donde vive el amor. La verdadera belleza de la mujer está reflejada en su alma, en el cuidado amoroso que ella brinda. 
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niebalkys-bliss4-69 · 7 months
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El susurro de las páginas al ser acariciadas por las manos de una mujer, el ansia de un hombre por ser un cuento viviente en la mente de su amada.
🖋🦋I&M469☁
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wilmar-poems · 27 days
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TERAPIA DE UN IDIOTA
Y sí, fue un tiempo qué te ame
Y si alguna vez te vuelvo a ver
Pondré a prueba que ya te olvide
Ya no voy a remar en contra de la corriente
Tú marcaste tu distancia y buena suerte
Voy a conocer nueva gente en otro ambiente
Dejaré de ser el idiota que te amaría siempre
Me pondré sal y limón en las heridas que dejaste
Superaré está prueba y me haré más fuerte
Dejaré de extrañar las ganas de poder tenerte
Volveré a encender las luces qué apagaste
Ya comenzó mi terapia para no buscarte
Deje de fumar y beber, haré de mi vida un arte
En las noches mis traumas ya no son soñarte
En mis planes no quedan vestigios ni de tu voz
Todo ha cambiado desde que dijiste adiós
Y hoy vuelvo a sonreír en las fotos
Ya sanaron mis sentimientos rotos
Entiende qué ésto ya es definitivo
Se acabó tu tiempo, no regreso contigo
Mi barco ha llegado a buen puerto
Me toca renacer entre los muertos.
Wilmar
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Esta rosa entendió que no eras la espina, propia para su tallo.
Villasmil
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piensoenversos · 11 months
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Quién no ha tenido un amor de esos donde nos han querido terrible. Me han querido de esa forma de querer en la que te duelen los huesos y el estómago y el corazón, pero sigues ahí. Me han querido a medias y casi nada, y más aún he terminado por creer que era hasta bonito y que valía la pena aguantar de todo, porque sí, que también pasé por esa ilusión en donde crees que el amor alcanza para pasar cualquier prueba, y el tuyo es de los que sí que duran para siempre. Hice un master en excusas que yo misma ponía, me las sé todas de memoria, y sin embargo pese a que casi siento que me quedo sin corazón cuando dejé esos amores hechos de rosa y algodones, no me arrepiento. Para eso se viene a este mundo, a intentar que alguien nos vuele la cabeza y nos volvamos locos por un rato, a experimentar cosas bonitas y no sermones sacados de terapia de tema de moda en cosas de amores. Lo importante es que siempre sepas una cosa, tú no eres el saco de boxeo de nadie. yo lo he sido y duele. Y por estar más enamorada de la idea del amor, he ido a poner la otra mejilla y el corazón completo, y repito, duele. ¡Sí que duele! Duele muchísimo darse cuenta que estas convencida de que eso es amor y en el fondo te preguntas por qué si te dice que te ama tú te sientes fatal.
Pero ya te lo digo; que el amor es otra cosa, hay que quererse bonito. Hay que perder la cabeza por personas buenas que acaricien perritos por la calle y no por frascos llenitos de veneno que te intoxican desde el primer hola. A esas, adiós.
Hay que querer a esas personas que si tú das un paso y muchos poemas escritos en papelitos, te miren y quieran corresponder con un beso y dar los siguientes dos pasos tomados de la mano.
Sean de esas personas que se quieren bonito y que seguro, sabrán querer el corazón de alguien más.
@piensoenversos
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Un poco más.
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—Daniela Flores.
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i-indigo · 11 months
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Paredes Escritas
Tengo tu nombre escrito
En las paredes de mi cabeza.
La pintura negra se seca
Y sólo queda
Rojo.
Sólo queda
El eco de tu nombre
Y la palidez de mi piel,
Que no he visto el sol
En años.
Y tu nombre
Se vuelve un castigo
Cada vez más difícil de cumplir.
X.
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tinta-y-cometas · 1 year
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Eres nubes blancas en la mayoría de mis días, pero en esos pocos días tus nubes negras inundan mi jardín, mi hogar y mi tranquilidad.
Villasmil
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plantsngogh · 1 year
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dos almas en un solo cuerpo 
(y el olor de la noche)
nunca has sido capaz de llegar a la noche siendo la misma persona que fuiste durante el día.
lo has sabido desde hace mucho, que alguien dentro de ti desaparece en un intervalo de segundos para ser reemplazado por otra completamente diferente. alguien que nunca reconoces, que no terminas de conocer del todo, que llega cada noche y se marcha con cada salida del sol y se lleva consigo un pedazo de ti que pierde en algún lugar que desconoces, pero que sabes que está muy lejos de ti alcance.
lo has sabido desde hace tiempo, pero hoy lo has notado más que en cualquier otra ocasión. hoy, con la despedida del sol detrás del horizonte, has podido atestiguar un homicidio en alguna parte de tus entrañas, un crimen que se concreta con el cambio en la fuerza entre un yo matutino, ligeramente agotado y un yo nocturno, casi ensombrecido.
son dos personas completamente distintas. dos almas enteras haciendo posesión de un solo cuerpo. 
un cuerpo que no puede siquiera con la mitad de sí mismo. 
un cuerpo que tiene que pasar por el suplicio de la mudanza diaria en el aroma de la noche, que tiene que inhalar estrellas para olvidar las horas pasadas porque ninguno de esos segundos interesa.
durante las noches, eres un cuerpo siendo abordado y abandonado por dos personas que tarde y temprano terminan regresando. con cada alba, con cada puesta de sol; retornan a su puesto, un tanto distintos que el día anterior y más desconsiderados con la anatomía que gobiernan a su antojo.
desearías que el yo nocturno se pareciera al yo matutino, de todas formas, porque así podrías lidiar con cosas como lo olvidada que te sientes cuando ya no alumbra el sol, o lo escalofriante mente ruidoso que es el silencio, o lo devastador que resulta ser añorar algo que algo que ni siquiera tuviste en primer lugar. 
algo que pudo haberle pertenecido al yo matutino y que el yo nocturno no tendrá porque no son la misma persona.
lo que darías por que lo fueran, sin embargo, para que uno de los dos se extinguiera, porque así podrías ahorrarte la fastidiosa vulnerabilidad que atraviesas cuando el sol se desvanece en la vereda que separa al cielo de la tierra y ninguna alumbra te alumbra siquiera por encima de la cabeza. 
porque así serías capaz de ralentizar el exhaustivo torbellino de crueldades en las que piensas y que no sabes de dónde vienen en primer lugar, pues al yo matutino jamás se le ocurrió algo remotamente parecido.
pero hay una gran diferencia entre lo que darías y lo que puedes dar, especialmente cuando no existe nada que puedas ofrecerle al yo matutino para que se quede, para que no se deje morir por alguien que solo te marchita y te duele, y te deja sin aliento cuando la luna está en lo más alto del cielo, cuando la luna ni siquiera está a la vista porque la llovizna que el yo nocturno ha provocado en las comisuras de tus ojos no te deja ver más allá de ese asolador desamparo, de ese melancólico olvido que te susurra a gritos palabras que ni siquiera tienen sentido y que de todas formas no importarán —pero dejarán el recuerdo— cuando al yo matutino le llegue su turno de volver.
un poco más distinto que la última vez. definitivamente marchito.
así que pasas por ello todos los días, en una especie de ciclo eterno que no tiene ranura para poder romperlo.
todos los días eres dos personas en un mismo cuerpo. dos almas dentro de una figura en la que no cabe ninguna. y cuando cae la noche, inevitablemente, te toca ser la más triste de todas.
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No quiero que lo nuestro suceda a ratos.
No quiero algo temporal; un amor de verano.
Yo, maravillado, nos imagino frente al altar.
Tú, luciendo tan perfecta y radiante como las estrellas, con tu largo vestido blanco y flores en tus manos.
Yo, impaciente, a tu lado, sin aguantar las ganas de escuchar tu “Sí, acepto” y sellar nuestra unión con un beso tierno.
Y disculpa si sueno precipitado, pero no te quiero para ratos.
Te quiero en mi futuro. Te quiero en mis planes. Te quiero a mi lado.
Hasta que la muerte nos separe.
-Dark prince
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danielac1world · 8 days
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En la soledad de la noche,
dos hombres,
en la soledad de la noche dos hombres se miran,
¿qué hacen entonces los hombres?,
¿qué hace entonces la noche solitaria?,
en la soledad de la noche los hombres se aman,
los hombres se buscan,
dos hombres,
se incendian.
Uno dice de memoria
la posición de los lunares del otro,
y ese otro mira distante
las historias de los últimos amores,
de las últimas campañas,
de los últimos vientos,
de las últimas muertes,
de las primeras risas,
del cuerpo inerte
que sabe de memoria,
las marcas de sus primeras veces.
En la quietud de la pieza
o entre los ruidos de la cueva,
no importa el lugar,
ni tampoco sus nombres;
en el frío del silencio,
no importa la transpiración o el tiritar del invierno,
no importa el aroma de las violetas de otoño
o las rosas silvestres
de la impávida primavera,
no importan las horas
o los días contados en el cariño de un reloj,
que no existe, 
porque hay una mano,
esa mano,
única mano existente,
o no,
sobre la piel de un cuerpo firme,
o no,
sobre el poema de una sábana que exclama,
la esperanza,
de saber nombrar la compañía.
-danielac1world ~La desesperanza de la inspiración inventada ~
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villings · 2 years
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Ni silencio ni canto: lo que ocurre cuando el canto ya ha acabado y aún no ha empezado el silencio. Puedes llamarlo el alma.
"Variaciones sobre un tema de Stevens" / Miguel d'Ors
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niebalkys-bliss4-69 · 8 months
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La poesía, un hilo de sonrisa teñido de melancolía. Una danza macabra en las profundidades del abismo. Un suspiro que se desgarra en el silencio de la noche. Un gemido ahogado en la soledad de mi mente. Un roce de viento que arrastra mis esperanzas perdidas. Un pensamiento vivo que lucha entre el caos y el orden. Sentimientos halados, fragmentados en pedazos de cristal. Creando un verso que me ofrezca una pequeña tregua en mi locura.
Un remanso de paz en la vorágine del tiempo. Un eco susurrante de emociones olvidadas. La poesía, una mirada al alma desnuda, que busca aferrarse a la realidad furtiva. En cada estrofa, respiro el aire efímero, de palabras que naufragan entre la bruma.
Un intento desesperado por contar mi historia, y encontrar un refugio en la pluma. La poesía, un consuelo en las heridas, un bálsamo en las noches de angustia. Una fuerza que expone mis más profundos anhelos, y que me sostiene en esta ardua travesía.
En cada verso, encuentro mi voz interior, la voz que susurra, grita y desborda. la poesía, mi puente hacia la libertad enredada en palabras.
🖋🦋I&M469☁️
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aperint · 1 year
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Guadalupe Rivera
Guadalupe Rivera #aperturaintelectual #palabrasbajollave Thelma Morales García
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