scriptedsilence · 2 days ago
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* cinque terre *
the sun ricochets off the the majestic waters
as the salty air cascades in between the echoing bellows
of the gulls
time stands still
in this moment true exhalation exists
if peace had a sound, I feel it riveting
through my soul
a dreamland
no one else exists
just you, just me
caressing beauty enveloping our portions
dramatic images dance in the distance
sprawling colors
of hope, of healing
breathing anew through every pore
limbs entangled
your heartbeat pulses
brushing against my earlobe
my draping arm
pressed against your heated flesh
as your breath teases my spilled hair strands
intimacy transcends
melted together as one
in our very own world
upon the riviera coastline
of cinque terre
© ScriptedSilence.  All rights reserved
Pic credit - Anna Om
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theriskyredhead · 2 days ago
And everything he did was art
She Admired him dearly but only from afar
She was so afraid to let him see
That he was extraordinary
And she was just, well, me.
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glitteryteenpoems · 2 days ago
whatever i say
whatever you want
me to say
i watch glitter pouring
down your cheeks
are you okay turns into
we are okay
tubs of sparkling tears
pool at your feet and dry
like the hard earth
on a sunny day
whatever i say
whatever you want
me to say.
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dragons-flyte · 2 days ago
not even a shadow remains in the space that belongs to you
but there’s this kaleidoscopic glow in the shape of your name that haunts me at night
again my breath tries to synchronize with your scent that
still lingers on my pillow
but I can’t hold my breath that long, never could (at least for now) and the world still wants to
spin and flash and spiral
the way I remember, pillowed in those glory nights after skin touched sacred skin
when I could move
and breathe
and dream
as one with
— Dragon’s Flyte
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creatingnikki · a day ago
To the guy who ghosted me,
I know a thing or two about avoiding people who I wish would stop bothering me so won't be reaching out to you after this. The reason I called this week was because I just wanted to let you know that my feelings for you were sincere. I'm pretty self aware and I don't just say weightless words for the sake of evoking momentary emotions. Yes, I was into you. I thought you were cool. I would have liked to get you know better. I liked that we shared our favourite music and that we made each other laugh.
Pushing me to speak to other guys on the dating app we met on to prove a point? You thought I just wanted affection or attention and any placeholder guy would do? That was never it. When I said I liked you, it was about you. Of course, I should have given it some time to understand that you're not the kind of person who could or wanted to see or respect that. But yeah, not everyone is the same way or wants the same things, right? That's not even the issue here. The issue is not having the basic courtesy to communicate whatever is the reason why you just started to pretend like I don't exist.
Anyway, you once mentioned quite vaguely that you have to fulfill this destiny of yours. I'm sure you meant some important goals. I do truly hope you do that. They seemed meaningful to you. I'm not hurt, honestly. I barely knew you, right? It's sad and you didn't have to be so unnecessarily inconsiderate. But it's about the bigger picture. Our society has come to this. We just delete people. Throw them in the trash can of our minds. I don't want to leave a stench. Even though you deserve it. But that's not in my nature. So, I'll stop here. I just hope you don't start something again that you don't have capability, courage, or consideration to end decently.
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memoirofme · 23 hours ago
I lose myself just to find her all over again;
I’m not so sure when this cycle will end,
But I’d meet every different version of this hurting soul
If it means that she gets to stay
Even just a little while longer.
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purgatorypoetry · a day ago
pulled weeds; gritted teeth
you planted and tended wildflowers all along the fence row, we argued distinctions of domestication, I loved you in your frustration, you loved me but hated my interpretations
my spontaneous bouts of suffocation, the window open in the dead of winter, no, I'm not trying to heat the neighborhood but sacrifices must sometimes be made
we play house and I go out for long nighttime walks once you've drifted off to sleep, we both make promises we don't intend to keep,
this isn't life but a sharing of loneliness, we discuss differences in survival tactics, camouflage and ambush predation, overlaid territorial confrontations
the scavengers rummaging through everything we threw away and we threw so-much-away
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heartweary-writing · a day ago
The wheel will not turn.
The day will not change.
The fog will not disperse,
And the universe rattles its chains.
I listen, half-forgetting and forgotten.
I listen for a way.
J. K. L
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pocketfullofpoesies · 2 days ago
if i don't remember your face
it's only that i've forgotten
if i don't remember your name
it's only that i've forgotten
if i don't remember your story
it's only that i've forgotten
if i don't remember your touch
it's only that i've forgotten
if i don't remember
it's only that i've forgotten
~@pocketfullofpoesies , please remind me so that i will remember again
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chuckakot · 16 hours ago
Maybe this year is a broken melody for you. Maybe you are not getting used to changes. Maybe your heart feels heavy or broken. Maybe you never think twice of your decisions. Maybe you lost your puppy or a friend. Maybe you push your anger out and regret aftermath. Maybe you have been quite so impulsive. Maybe you are taking it slow or taking it on your own. Maybe you keep blaming yourself. Maybe you arw losing your balance. Maybe you are too impatient. Maybe the weight is too much, you want to put it down. Maybe you deserve to take a leeway for a cause. Maybe you can always pause and learn more about your life. Maybe it is because you are human. Maybe some things take time. Maybe you will realise sooner that is for your own good. Maybe things happen for a reason.
— Chuck Akot
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meh-taphor · 2 days ago
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Prophecy of Peril
@nosebleedclub’s January Prompts : #5- banshee and #27- grieving
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lonely-autumn-leaves · 2 days ago
Man, I get waves of emotions rush over me
All loving affection towards you
And sometimes I can't contain the love and care I feel for you.
Today it's different though
Because I'm really feeling the love
And seeing our future clearly.
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ellisnightingale · a year ago
“Novembers are for softest sleep when skies are dark and grey. They do not mind the time you keep when night looks much like day. They do not mind the rain that falls so warmly down your cheek. ‘Rest easy now’ is what they’d say if months knew how to speak.”
— Ellis Nightingale
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yo-imagino · 15 days ago
Emito mis alaridos sobre los techos de este mundo.
Walt Whitman.
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Un poeta de mi tierra dijo alguna vez: “la poesía es el consuelo de bobos sin amor”. Me puse a pensar que mucho de cierto encierra, porque nada nos vuelca a escribir con mayor pasión, necesidad y sobre todo honestidad, que los momentos de desolación, tristeza, desesperación y angustia. Y lo mismo ocurre con quienes leen poesía, precisan de ella cuando están quebrados por la vida. Y la buscamos porque, la poesía puede, en dosis bien servidas, alimentar el espíritu, derrotar la soledad y sobrellevar la tristeza. 
que no estás hecha
sólo de palabras
amontonadas en versos.
En ti hay una tormenta
esperando en silencio.
En ti existen los mundos
que soñamos
contra todos los pretextos,
en ti se hospedan las dulzuras
pero también los tormentos.
Te escondes en la daga
que hiere
a los amantes eternos,
en el viento que arrecia
en los olvidados cementerios,
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en la noche bohemia
que abre los portales del tiempo.
En el lugar donde se han quedado
guardados los recuerdos.
En el valor que admite
que tiene mucho miedo.
En los corazones que se derrumban
después de que rompen sus sueños.
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La poesía surge cuando aprendemos a observarnos a nosotros mismos, porque al concentrar la atención internamente, empezamos a sensibilizarnos y esa sensibilidad nos lleva a preguntarnos por qué el mundo que vemos y palpamos es como es, por qué sentimos lo que sentimos. ¿No tiene ninguna relevancia nuestra llegada a este torrente de vida y, aún más, la decisión de quedarnos?
Escribió alguna vez Almafuerte, que la felicidad humana no había entrado en los designios de Dios. Entonces existir, supone soledad y desarraigo. Por suerte, se nos ha regalado el arte para soportar la náusea, por suerte, hay un mago que nos salva y nos cura: el poeta.
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Todos estamos solos y somos vulnerables y la poesía es el testimonio de nuestra odisea a la deriva. Nos inventamos acantilados para chocar, y en ese choque se calma nuestro ahogo.
De pregunta en pregunta y de centrar la mirada en algo que por cotidiano no es insulso, de instantes así se va nutriendo la poesía. Y ya ella, tan sabia como el tiempo mismo, sabe en qué momento gobierna las pasiones del ser humano para convertirlas en versos, para que el papel sea el paredón y el receptor de los arrepentimientos, los dolores o las añoranzas. Todo nuestro cansancio, nuestra angustia, nuestra alegría, todas nuestras noches, nuestro desdén y rebeldía, nuestra congoja y abandono, nuestro llanto y agonía, nuestra herencia irrenunciable y dolorosa, todo nuestro sufrimiento, en fin, toda nuestra pobre y maravillosa vida. Por eso es que escribir poesía es el acto más privado de nuestra vida, nace de la soledad y el ensimismamiento, hecha para nadie, para todos, para nada, para todo.
Pero las palabras del poeta no siempre acarician. El poema es almíbar y veneno, pájaro y jaula, infierno y redención. El poeta no teme visitar los recodos oscuros de la poesía. Advierte que, cuanto más cerca la belleza, más cerca la desdicha, cuanto más cerca el amor, más cerca la despedida. El adiós anida siempre en el calor de un abrazo.
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El poeta se asoma al abismo, al suyo, a ese que Nietzsche advertía no asomarse demasiado. Se asoma y lamenta ya no ser él, sino otro. Sin embargo, lo consuela escribir, él ha sorteado las oscuras y bravías aguas del abismo interior, y con la sangre del corazón ha precisado el bosquejo de amores y desventuras. Tal vez sea mejor no separar el amor de la desventura. El amor es desventura.
El poeta escribe para herirse, también para gritar el dolor que le causa herirse. Herida y grito hay en el poema. Esa misma necesidad tienen los lectores, precisan de la poesía para vivir, tanto como el pan y los besos, aunque les llueva en los ojos la nostalgia fugitiva de los versos.
Dice Shakespeare, que el amor es una criatura bifronte y la pareja es un monstruo de dos cabezas. Lo aprendemos o lo sufrimos, o sólo sufrimos y complacidos vamos al abismo, aun sabiendo que lo único seguro en el amor es la ceniza. Porque la otra cara del amor o quizá la única es la del abandono, que se esconde desde la primera mirada. Después vienen los recuerdos a secarnos la boca, después viene el fantasma a instalarse en la memoria.
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“Si tengo la sensación física de que me levantan la tapa de los sesos, sé que eso es poesía”, es así como explicaba Emily Dickinson su oficio de tejer palabras para lograr levantarle a alguno la tapa del cráneo.
Reconocerse vulnerable, verse débil en el exterior e irse diluyendo en el interior y agarrarse de la poesía y encomendarse a ella como diosa que ahonda en la melancolía sin condenarnos a ella.
¡Ay de aquel que no responde con su canto a los dulces y furiosos llamados del corazón!
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Cuando se ama se corre el riesgo de sufrir, no hay amores que no hagan sufrir, no importa la lealtad o subyugar, todo amor desgarra. La palabra demuestra que amar tiene sus consecuencias… sufrimientos.
Escribimos mientras aguardamos a que esta realidad nos agobie un poco menos y seguimos caminando, buscándonos en lo desconocido, hasta que el dolor que llevamos dentro nos sobrepasa y nos hace regresar una y otra vez a la pluma.
¿De qué sirve pensar y sentir si todo ello no nos ayuda a vivir mejor? Nos arrojaríamos al vértigo de la ignorancia.
El gozo y la tristeza son dos fuerzas que se desafían, pero que dolorosamente duermen en el mismo lecho, el poeta los enfrenta y consigue que cada uno se desnude y cuente su historia. El poema yace en lo cotidiano, en lo humano, en lo visceral y es allí en donde el escritor ha encontrado un asilo al que nos invita, no sin antes dejarnos ese aliento de esperanza que nos deja la posibilidad de seguir escribiendo, la poesía no tiene que ser glamorosa ni excelsa, sino que debe acercarse a la profundidad del ser, a lo que nos duele, a lo que nos aleja o a lo que veces también nos retiene. Amamos en lo profundo, amamos en el dolor.
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El poeta debe estar despierto a las simples cosas, agudizar los siete sentidos, incluido el de la magia y el del absurdo. Hay que vivir la poesía, después, si queda tiempo, se escribe. La esencia de la poesía está en el modo de percibir, escribir es una añadidura. Hay que ubicarse a un ladito del camino y ver pasar las personas y las cosas. Hacerse amigo de los duendes. Tener un dolor permanente en el costado, el mundo suele derrumbarse sobre la cabeza del poeta.
La poesía no le da la espalda al dolor, a ningún dolor, tampoco lo glorifica, más bien rechaza que sea sufrir.
Lo que ella no perdona es que haya quien dañe. La poesía detesta la crueldad, la golpea en su centro y de ese choque ilumina una cara distinta. Que haya quienes naveguen a su gusto el ajeno dolor, eso la poesía no lo tolera.
La poesía es una forma de resucitar, una segunda vida para los recuerdos. Los poemas sirven para detener el tiempo, todas esas imágenes se encuentran aquí, imágenes de otro tiempo: en ocasiones la poesía es más una pintura, una imagen estática del tiempo, que una reflexión sobre su paso.
Todos nosotros soñamos, amamos y sufrimos, y de todo eso se nutre la poesía, no vivimos sólo para cumplir deseos vulgares.
Buscamos la fuerza expresiva como una forma de conjurar nuestras fragilidades y nuestros miedos. La poesía es un territorio donde uno puede reconstruirse, ir hasta el fondo, desentrañarse.
Los versos podrían ayudarnos a mirar más allá y, ojalá, darnos consuelo en estos tiempos en los que da miedo vivir. La palabra poética tiene que servir para cortarnos la respiración, para hacernos parpadear de la sorpresa, para exorcizarnos, para sonreírnos hacia adentro.
El poema puede llegar a ser un ejercicio compensatorio y también nos lleva a exponernos, a enfrentar riesgos.
Los poetas han sido los primeros en revelar que la eternidad y lo absoluto no están más allá de nuestros sentidos, sino en ellos mismos. Esta eternidad y esta reconciliación con el mundo se producen aquí y ahora, en nuestra vida mortal. Porque si hay alguna inmortalidad es seguramente la que nos otorga el amor y la poesía.
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Habrá que buscar resquicios de vida bajo las ruinas de los actos cotidianos para no morir, encontrar la forma de transgredir lo que se nos impone.
Que se acabe todo, pero que nos quede la poesía, la música, que nos quede la esperanza, como dijo Emily Dickinson: “La esperanza es esa cosa con plumas que se posa en el alma, y entona melodías sin palabras, y no se detiene para nada, y suena más dulce en el vendaval”.
En la hora del silencio,
un poeta camina de cara al cielo,
invoca al inválido recuerdo,
los tumultuosos recuerdos.
Manotazos de ansia
resuenan en su alma. 
En una copa de vino
asiste a su propio naufragio.
En la hora de la lluvia,
un fantasma
camina sangre adentro,
persigue incansable
la gota ebria
que apagará la llama
de algún sueño.
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El poder de la pluma es la de traducir la realidad en emoción pura y esa llama es suficiente para avivar el espíritu y derrotar la tristeza
Si no brota del alma no es poesía, porque la poesía es carne y sangre, es desgarro y todo en movimiento es espíritu. “Escribe con sangre y verás que la sangre es espíritu”.
Algunos poetas se jactan de llevar una corona de laurel, otros en cambio seguirán soñando caminos con la espina en el corazón.
¡Ay poesía!
Nos viene de lejos esa melancolía.
Aquella nostalgia que en nosotros anida
sabe de felicidades, pero también de agonías. 
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scriptedsilence · 28 days ago
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cut me open with
your tongue
bleed freely into every crack
I want to taste every droplet
of your dark and light
I suckle the grey
feasting upon your gifts
anxiously awaiting
the next hit of you
take me to your alter
I lay freely before you
bare ; naked
silent hymns released
only to the utterance
of your distinct melody
locked-in the heart chambers
my pulse evident
unleashing rivers of ecstasy
to fill your cup
allowing it to run over
pressing in
euphoric melding
into the core
crashing waves
as charmed starlit spasms
tingle up the spine
let me
© ScriptedSilence.  All rights reserved
Pic credit - Jacob Sutton
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creatingnikki · 10 hours ago
I know we are all in a bad headspace. And yet we have to be a part of this life. And we scroll and like and post and kiss and get excited about making the perfect pasta after watching how to make Italian tomato sauce on MasterChef. The pandemic is still a thing and now everyone around is suddenly sick. But yet we order those earrings online and get excited about trying out ear cuffs for the first time and send our friends screenshots of profiles unbelievably stupid boys we come across on dating apps. I know none of these things seem worthwhile when you aren't sure if your parents will be alright and if you will ever be able to live the kind of life you know you deserve. And yet I know that we should completely fall in love with obscure songs we luck upon and order cupcakes for ourselves and call up that friend who made us laugh in school that we randomly dreamed about seven years after last haven spoken. 
I know we should do these things because otherwise life is just suffering and yes the Buddha said to live is to suffer but is it so horrible if I refuse to accept that as my 100% reality? As our 100% reality? I want to drive to your home and kiss you. I want you to send me that book you can't stop talking about. And yes I don't know much about wine or cars or how to dance in public. But gosh, I really want to try. I want to hold your hand and have yours be around my waist and giggle because your eyes won't stop looking at my face and it makes me feel like I did when I was fourteen and in love for the first time. So yes we are all just cogs in this stupid, capitalistic society and nothing is ever going to be completely alright and I wish it didn't have to hurt so much to live but it does and it does and it does. 
I won't blame anyone for trying to make little spaces of joy and calm and laughter. It's okay if one wall is aesthetic even if the rest of your room is a dump. You are not a hypocrite for writing about self love when most days you can't stop telling yourself how stupid you are for letting yourself be hurt again by trusting in the hearts of others. You are not a hypocrite for smiling when it hurts. You are trying to figure out what else you can make with lemons other than lemonade and I know you haven't learned to bake yet but we will get to the lemon tart on some July afternoon when you will be with people who never once make you doubt if you are loved and wanted and adored. Even then there will be suffering and there will be hurt. But you will continue to learn new languages and fangirl about the brilliant scriptwriting of the new drama and tell your mother that you love her. So go little Rockstar.
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thehoax · 2 months ago
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Carrie Poem
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theriskyredhead · 11 days ago
The best advice I have to offer..
A small car that’s paid off gets you from point A to B just like any other vehicle
It’s not about the size of the home, it’s about the love that it’s filled with
Stop focusing on the small things and do exactly what makes you happy even if it doesn’t make sense to anyone else
Working out isn’t just for the body, it’s for the mind and heart too
Always live below your means
Get so caught up in living your own life that you have no time to focus on what others are doing
Happiness is a mindset
At the end of your life, what will people remember you for?
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wisp-of-thought · 2 months ago
Everyone says they would rather skip the small talk
Get to the deep stuff
The important things
As though the little things are not the entrance to the heart
The cracks and crevices not the softer way
To make home in ones affection
Over breaking open the ornate doors
Of their chambers
Leaving them bleeding out
So tell me
How you take your eggs
And that ponytails make your scalp itch
Tell me how long it takes you to drive to work
And where you like to sit on the train
Talk to me about weather
And about how you keep forgetting to take out the trash
So that one day when I show up with a cup of tea just the way you like it
And we talk the long path home
Just past the mural you love on 22nd street
You will know
Just how important
The little things are
To me
When they belong to you
~ i met her in September
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pocketfullofpoesies · 23 hours ago
be open
and honest
and willing
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