#racler

[loeilafaim]

14 août 22 | Héraclite à ras, 1 | 38

14 août 22 | Héraclite à ras, 1 | 38

N.B. : J’adopte désormais le code (1/1) pour citer la (pièce 1 / page 1). 644 Si l’on a bien voulu me suivre dans les éboulements permanents de la falaise, associée, par addition littérale, au philosophe grec Héraclite d’Ephèse, on en entendra, derrière la lettre comminatoire, un écho. J’écris, poinçon 636, que le nom « Héraclite » n’apparaît qu’une seule fois, à l’ouverture de Dâh, pièce 1.…

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#Buñuel #Duras #Héraclite #rac #racler #ras #rasage #Rasht #Raz de Sein #savoir

[lottiecrabie]

just found out i’ve been writing rake wrong lol. sorry to all the people i’ve confused writing rack instead😭

#it’s racler in french so i was like. yes rack makes sense #crabie

[beatriceportinari]

mon rhume a évolué en toux j'ai la voix de renaud maintenant :(

#connard de virus vibes #terrible je fais que de crachoter et de me racler la gorge

[darlingsomeone]

Re-listening to Danse Macabre, an old fashioned waltz — bits and pieces from a good omens fan.

Et vive la mort et l’égalité!

My take: something has been lost when looking at this lovely tone poem if all we get is awfulness or despair. This dance is the embodiment of seizing the day (or night in this case) even past death.

First though, if you’re into this kind of thing, is some analysis of how it is constructed.

Everything is meant. “The piece begins with twelve repeated notes from the harp, signifying a clock striking midnight. The violin scratches out a series of imperfect fifths that do not resolve as they should in well-mannered tonal music. The devil is warming up to play a diabolical dance in a fast waltz time. The waltz had only lately become respectable.”

The original song-poem lyrics with English translation can be found here. More thoughts under the cut:

It’s hard to hope that links speak for themselves if someone is skimming a goofy post like this. The lyrics, then, French and English:

“Danse macabre

Zig et zig et zig, la mort cri en cadence

Frappant une tombe avec son talon,

La mort à minuit joue un air de danse,

Zig et zig et zag, sur son violon.

Le vent d’hiver souffle, et la nuit est sombre,

Des gémissements sortent des tilleuls;

Les squelettes blancs vont à travers l’ombre

Courant et sautant sous leurs grands linceuls,

Zig et zig et zig, chacun se trémousse,

On entend claquer les os des danseurs,

Un couple lascif s’asseoit sur la mousse

Comme pour goûter d’anciennes douceurs.

Zig et zig et zag, la mort continue

De racler sans fin son aigre instrument.

Un voile est tombé! La danseuse est nue!

Son danseur la serre amoureusement.

La dame est, dit-on, marquise ou baronne.

Et le vert galant un pauvre charron—

Horreur! Et voilà qu’elle s’abandonne

Comme si le rustre était un baron!

Zig et zig et zig, quelle sarabande!

Quels cercles de morts se donnant la main!

Zig et zig et zag, on voit dans la bande

Le roi gambader auprès du vilain!

Mais psit! tout à coup on quitte la ronde,

On se pousse, on fuit, le coq a chanté…

Oh! La belle nuit pour le pauvre monde!

Et vive la mort et l’égalité!

*

Tap, tap, tap—Death rhythmically (1997) English translation © Richard Stokes

Tap, tap, tap—Death rhythmically,

Taps a tomb with his heel,

Death at midnight plays a gigue,

Tap, tap, tap, on his violin.

The Winter wind blows, the night is dark,

The lime-trees groan aloud;

White skeletons flit across the gloom,

Running and leaping beneath their huge shrouds

Tap, tap, tap, everyone’s astir,

You hear the bones of the dancers knock,

A lustful couple sits down on the moss,

As if to savour past delights.

Tap, tap, tap, Death continues,

Endlessly scraping his shrill violin

A veil has slipped! The dancer’s naked!

Her partner clasps her amorously.

They say she’s a baroness or marchioness,

And the callow gallant a poor cartwright.

Good God! And now she’s giving herself,

As though the bumpkin were a baron!

Tap, tap, tap, what a saraband!

Circles of corpses all holding hands!

Tap, tap, tap, in the throng you can see

King and peasant dancing together!

But shh! Suddenly the dance is ended,

They jostle and take flight—the cock has crowed…

Ah! Nocturnal beauty shines on the poor!

And long live death and equality!”

Look, these words and the instrument choices speak of equality in the state of death. Possibly a bit the way Crowley would.

Death wasn’t and couldn’t be hidden politely during those days. The arts featured the dance of the dead, just as we still see Memento Mori in media today. The balance of return from oblivion to celebrate outside of hierarchies was not new. Even the dead could still seize the night. Joy does not die.

Remember Crowley saying that people will be equally dead whether they are killed by Heaven or Hell up in that graphic? If anything, this little note from the domesticated Bentley might be a little rebellion, if not overkill. Maybe it’s A Clue to Aziraphale that they might celebrate a little late if he insists on this trip while ignoring Crowley, just as the Bentley’s musical gift to Crowley of the Nightingale reprise in season two.

Look at what the lyrics said.

The dance was already a part of folk custom or lore, and the xylophone was a country instrument. Saint Saëns was well aware of this, and used both the barely acceptable waltz as the dance and coarse instrument of country-folk. This was done deliberately.

This conservative, restrained composer made choices throughout the work. A dance which had been scandalous not so long ago and an instrument ‘of the people’ so to speak. Composed to fit the exacting pattern of “the devil’s interval”which you can read about here, too (yes it can matter). I’m a geek for this kind of thing so here’s that link again.

The idea of the dance already existed, what he did was to elevate it to something so moving and strong that it endures today, despite its original reception by his contemporaries.

The message of the lyrics is lost in the final product, which is a pity for Good Omens fans, but the delight in the dance remains. There is a freedom, celebration and again, an equality among the freed dancers. (Crepes, anyone?) They take their joy where they can, even if the devil plays the tune.

Like Orff’s Carmina Burana, another work celebrating earthly delights and perils, (Ox rib anyone?) O Fortuna being the most recognizable of this work, Danse Macabre is often used to enhance or promote something only in fragments, very specifically omitting the resolved and therefore to me, ‘peaceful’ end to both works.

I seldom hear the resolution of the frantic dance in the promotion of a scary movie or even as used in Hush, an episode of Buffy (yes, the one with The Gentlemen, on one of the links). This does Danse Macabre a great disservice. The point and the peace are cut off abruptly, leaving the listener waiting for the music to knit itself up at dawn. For this listener, the omission is a constant irritant, but I am perhaps an odd duck. I do have ears though, and they know the difference between resolved and not.

It’s oddly like a cliffhanger, really, when only part of the work is played.

While some people say that this piece is “suffocating” or “overwhelming” I can only wonder at the variety of human experience. There is so much unencumbered joy in Danse Macabre, so much literal freedom of the souls to have this time to celebrate.

Young children are routinely introduced to classical music with this piece. If it were so utterly fearsome, it would be a poor choice indeed for such a task.

What it is, without a doubt, is a composition in old fashioned waltz time that goes far from the norm while following a form.

What else could the Bentley give Aziraphale but that truly intimate dance, a waltz, to the tune of equals and a taste of brimstone?

After all, he has standards.

#good omens #danse macabre #not really done #earthly delights #ox ribs #carpe diem #memento mori #i am not an expert #I just like stuff #image description on alt text #image description in alt #music in good omens 2

[yaminahsaini]

🏥6 décembre 2023/partie 3: Des brancardiers m’ont ensuite descendu au bloc. Et bien évidemment ils connaissaient mon oncle décédé, du coup pendant tout le trajet de ma chambre au bloc ils m’ont parlé de lui. Tout le monde le regrette… Bref, je suis ensuite au bloc, et là on m’injecte tout ce qu’il faut pour m’anesthésier (au moins ça s’est fait directement via le midline alors c’était très pratique). Et on me place le masque d’oxygène puis là je me sens partir au fur et à mesure. (J’étais aussi branchée avec tout ce qui est surveillance cardiaque et poches de perfusion). Dans la salle de réveil, je me fais réveillée par des soignantes qui appellent mon prénom. J’avais l’impression de sortir d’une grosse sieste, je voyais trouble et j’avais un peu de mal au début. Je gardais le masque d’oxygène jusqu’à être totalement éveillé. Par contre à un moment j’ai entendue une soignante résumer un peu mon parcours avec la maladie à sa collègue, puis elle rajoute « c’est une patiente qui poste sur les réseaux », mais euh attendez quel est l’intérêt de dire ça à ce moment là en plus?!…. Tout le monde poste sur les réseaux, ça m’étonnerait qu’ils le précisent pour chaque patient hein 🙄 Bref et sinon j’étais super soulagée car je n’avais pas du tout de sensations bizarre dû à l’anesthésie contrairement à la dernière fois!!! Aussi je me souviens que la dernière fois on m’avait levée trop rapidement de la salle de réveil etc.. donc je me demande si ça n’a pas aussi joué. La seule chose qui n’allait pas cette fois-ci au réveil c’est les douleurs dû à la sonde et son placement, mais bon c’est normal et j’ai l’habitude. J’avais l’impression d’étouffer avec ma propre salive, donc c’était très désagréable comme sensations, j’avais besoins que de tousser, racler ma gorge, cracher, me moucher, bon c’est pas glamour mais je vous partage tout, rien de tabou ici. En face de moi il y’avait une patiente qui ne faisait que vomir/avoir des éructations violentes, c’était assez hardcore de se réveiller avec ça comme scène juste en face.

#yamina hsaini #yamina's life #gastroparesie #sonde naso jejunale #gastroparesis #hopital #hospital

[vilikemorgenthal]

https://ovahtin.fr/lxb-02-racler wos /wos/ verb

to scrape (off), to scrub (a pelt)

to skim (milk)

Examples

Okay, I have time to explain one sentence.

Wosidoyúki-ʔe da nikot. "Could you skim my beverage?"

wos-id-o-yu-n-ki=ʔe da nikot skim-IND-PRS-NEG-2.SG.OBJ-1.PAT=NEG ART pot

Here we see indirect voice used to refer to the possessor of the direct object nikot.

Derived word

woṛey, noun inanimate, pl. woṛeni: scraper

#lexember #Lamáya

[val-anna-olga]

Je l'ai cherché 

longtemps 

à l'intérieur 

à l’extérieur

dans l’épaisseur des impasses et la solitude des foules.

Je l’ai cherché

tout au fond 

à racler du souvenir.

Je l’ai chercher

mon ivresse.

J’ai rejoué ma brûlure.

Toujours perdant.

J’ai cherché.

Fouiner

les restes non consommés.

Sonder les non-dits.

Tripatouiller la plaie 

du noyau gris.

Le cervelet en flamme.

Me remémorer.

Tournicoter le passé

Avoir mal à la tripe.

Je l’ai cherché.

J’en ai fait des tas de cendres. 

Je l’ai cherché.

J'en ai fait des mots grossiers.

Ça rougeoyait encore

ça picotait souvent.

Je l'ai cherché dans les pixels des images de nous deux.

Sur mon téléphone silencieux.

Je l'ai cherché

la gorge brûlée aux camels filtres.

Je l'ai cherché dans ma mémoire 

interne, 

externe.

Puis je l’ai effacé. 

Reste des signes fantômes.

Reste un peu de soleil au bout d’un cordon mal raccroché. 

[bloodunicorn]

« Encore le même matin

Encore le même réveil

Seul dans les draps sales, putain

Dans les draps sales de mon sommeil

Encore rêvé d'mes dents qui tombent

Cette fois-ci y avait aussi des morceaux d'ongles

Du sang séché

L'autre fois j'ai vomi du verre pilé

Je finirai par me les limer, mais plus tard, plus tard

Pour l'instant je tâte ces dents désunies par le tabac

Du bout de ces doigts jaunis par le tabac

Je sens cette haleine vieillie par le tabac

Sortie par ces lèvres qui veulent plus rien avaler

Ou seulement deux trois fièvres, des canettes et des pots délavés

Dans ces nuits, en chien de fusil

Quand mes os apparaissent translucides

Quand mon cœur tape et perce, limpide

Contre ma peau

Encore les mêmes larmes

Et moi je me surprends à les faire tomber sur la cigarette qui diffuse

Je passe mon temps à pleurer n'importe quand

Pleurer dans mon lit, pleurer sur les chiottes, pleurer sous la douche

Mais surtout pas devant les autres, non, ce serait être salaud

Y a que les écrivains qui savent rendre ça beau

Tout ce que je peux faire c'est de passer la journée à brûler comme une braise

À brûler comme une braise, le cul vissé sur ma chaise, à faire

Ces minables sourires qui puent l'encens

Ces sourires jaunes d'arnaqueur

Avec toujours ces dents et ces lèvres sans couleurs

Et cette langue si sèche collée contre mon palais

J'arrive à peine à sortir des râles

Je préfère encore tordre mon visage pâle et me racler la gorge

Et déglutir dans la grille de l'évier mes crachats noirs, mes soupirs

Et puis me regarder dans la glace

Me tâter la gueule, me tâter les gencives

Je voudrais

Je voudrais me casser la gueule, me casser les gencives

Pour secouer le sac à geindre que je suis

Si ça s'évapore pour rejoindre le néant

[...]

Mais pour moi, le ciel s'est posé comme un couvercle

D'un simple geste, elle a refermé le cercle

Et tout ce qui me reste c'est un empire de vent et de poussière

Où l'on ne sait pas rire, où l'on ne connaît que la pierre

La ville n'est qu'un charnier, peut-être une île, rien d'autre à faire

Que regarder se vider à côté des autres ses plaies, et les fêlures de ses côtes

Mais pourquoi est-ce qu'il faudrait encore que je saigne?

Je me sens déjà suffisamment vidé

[...]

J'ai pas envie, j'ai pas envie, j'ai pas envie, j'ai pas envie

Qu'on trace encore le périmètre de ma vie

Il m'reste encore quelques kilomètres et quelques envies

[...]

Peut être que tu le trouves moche

C'est vrai qu'on y trouve que de la cendre, que de la roche

N'empêche qu'il m'reste encore mon empire de vent et poussière

[...] »

#Youtube

[atticuswritersoul]

11/12/18 : Inconsciente jeunesse

La pièce est étrange. Des babioles un peu partout, des toupies qui tournent sur elles-mêmes sans jamais s'arrêter, des portraits qui somnolent tandis que d'autres les scrutent avec réprobation. En face d'eux, la directrice, son front plissé par une multitude de cassures de vieillesse. Le jeune homme lève un sourcil, hautain, alors que la jeune fille se contente de la défier du regard, insolente.      Il ne parle pas. Elle ne parle pas. La vieille les toise avec sévérité, ses yeux flamboyant de colère. Il s'apprête à se racler la gorge, à déballer l'un de ses discours tout préparés relatant le mauvais impact qu'une telle façon d'agir pourrait avoir sur des adolescents de leur âge, plaider son innocence, se foutre de la gueule de la vieille et narguer Parrish en ayant la pire sanction. Mais la vieille est plus rapide, elle ne lui laisse pas le temps d'ouvrir la bouche. Sans doute par manque de patience, peut-être parce qu'elle est pressée, elle leur lance ce sort qui les rend muet. Le regard furibond des deux élèves semble lui suffire pour comprendre de quelle façon ils pensent.      Et elle gronde, fait la morale, crie de temps en temps. Quel manque de maturité, quelle honte pour Poudlard ! Logan s'en fiche, il a juste envie de lui dire de se faire voir. Ses yeux bleu iceberg lui lancent des éclairs noirs, et il se détourne obstinément d'elle. Sans le faire exprès, il se tourne vers la fille, et il sent sa poitrine s'embraser d'un feu invisible. Son nez aquilin, sa peau pâle, ses cheveux bruns et bouclés. Parrish. À chaque fois que son regard se pose sur elle, il sent une montée de chaleur venir en lui. Son esprit devient plus froid, plus clair, plus limpide, et sa soif de compétition saute de plusieurs crans.      Parrish et Dawn, Dawn et Parrish, c'est toujours la même rengaine entre eux depuis leur cinquième année. L'un bâtard, l'autre connasse, les deux enculés. Question de popularité, de bêtises, de connerie, de « qui a la plus grosse » ? Une compétition constante de farces, fêtes, alcool et autres merdes de ce genre-là, pas toujours candides, très souvent illégales. Ils se battent, se disputent, s'affrontent tous les jours, toutes les heures, tout le temps. L'un s'est pris une heure de colle par Becker ? Bien, pas de problème ! L'autre se débrouille pour s'en prendre huit avec Card. Le chat et la souris, la souris et le chat, ils sont deux enfants qui refusent de grandir, et attendent de voir lequel d'eux deux cédera en premier. Un chronomètre, un tableau des scores, des points et des points à prendre. Parrish et Dawn, les deux timbrés de seize ans qui se courent après depuis des années. Qui va perdre, qui va gagner ?     Elle est insolente, lui hautain. Gryffondor et Serpentard, fille et garçon, pâle et hâlé, connasse et bâtard. Deux opposés qui veulent tous les deux la même chose, rester jeune et inconscient pour toujours. Ils font le bazar, ils se noient dans les problèmes, et le monde autour d'eux ne voit que des gamins qui ont envie de s'éclater. Mais c'est ça au fond, non ? Ils ne sont que des gamins qui veulent s'éclater en foutant le bordel, en goûtant l'interdit, en détruisant leur avenir. À bas l'avenir, crient-ils, et il ne resterait que leur jeunesse, leur insouciante jeunesse ! C'est la solution, la seule solution.

#calendrier de l'avent #OS #Logan #Maisie #Dawn #Logan & Maisie #recueil

[completementalest]

Happy en Géorgie 2/2

On décide de profiter d’être en Géorgie pour se sédentariser quelques jours le temps d’un bénévolat car on sait que ce ne sera plus possible avant plusieurs mois une fois de l’autre côté de la Caspienne. C’est comme ça qu’on se retrouve à Mlashe, petit village situé au nord de Tbilissi, près d’un joli lac et en face du Mont Kazbek, qu’on aperçoit quand les nuages le veulent bien. On atterrit donc chez Linda, Giorgi et Noah, famille germano-géorgienne installée depuis peu dans cette maison de famille au milieu des noisetiers. On arrive dans l’après-midi et on passe rapidement du thé d’accueil à la bière car des ami.e.s sont de passage (on se rendra vite compte que la maison ne désemplit que rarement). On se retire sagement dans la soirée et on les retrouve encore debout le matin suivant alors qu’on attaque les premiers travaux de jardinage avec Linda. Ces premières heures sont assez représentatives du temps qu’on passera sur place, soit un mélange de permaculture / cuisine vegan / yoga et soirées / alcool / musique.

C’est la saison de préparer la terre pour semer et planter les haricots, tomates, aromates, etc. On désherbe et aménage des lits de culture qu’on entoure de branches de noisetiers qu’on va chercher dans la forêt voisine. Le rythme est détendu et on discute longuement avec la solaire Linda avec qui on a de  nombreux points communs. Stella, une de ses amies venue de Berlin, nous rejoint le jour suivant et on s’entend immédiatement à merveille. Le week-end venu, on décide au pied levé d’aller voir un concert du groupe géorgien Bedford Falls à Tbilissi. C’est très jouissif pour nous d’être plongés dans une ambiance festive et citadine, de se retrouver au milieu d’une foule qui danse et scande tous les refrains avec le groupe. Après le concert, on débarque à 3h du matin dans un restaurant qui est animé comme s’il était 20h pour (trop) manger avant d’aller s’effondrer de fatigue au petit matin dans l’appartement des parents de Giorgi. Pas le temps de chômer car on est justement invités chez les parents le lendemain pour festoyer à la mode géorgienne, comprenez manger et boire abondamment, au rythme des toasts proposés par le Tamada (hôte de table), rôle pris en charge ce soir-là par Paata. Les raisons de trinquer sont inépuisables : l’amour, les rencontres, la Géorgie, l’amitié, les mères, les enfants, les voyages, la liberté, la paix, les raisons pour lesquelles on est là (oui, c’est vaste), etc. Autant vous dire que ça peut durer un moment. Simon découvre à ses dépends qu’il doit prouver sa virilité en buvant successivement dans un bol, une corne de chèvre, une seringue géante puis une tuile (!). C’est pas bien malin mais c’est amusant. Heureusement, il y a de l’eau et de la nourriture à volonté, ce qui lui permet de rentrer à la maison sans encombres. On ne peut pas en dire de même pour son voisin de table qui s’étale par terre puis rend son repas complet à la pachamama après avoir tenté l’ascension d’une chaise (quelle vie dangereuse). On comprend que tout est prétexte à s’inviter pour boire des coups, y compris les anniversaires des enfants… On est justement invités pour célébrer les 6 ans de la petite Elena quelques jours plus tard et les parents se sont bien assurés qu’il ne manquerait pas de vin pour abreuver les nombreux adultes invités.

En fin de séjour, on est invités par Maco (prononcez Matso, un bon copain de Giorgi et Linda, dont le véritable prénom est aussi Giorgi comme 80 % de la population masculine du pays) à venir passer un week-end dans sa maison située dans les montagnes de Racha, vers le nord-ouest du pays. On embarque donc à cinq dans sa mini-voiture pour cinq heures de route. On arrive en pleine nuit après avoir emprunté une route bien cahoteuse. On se demande comment la voiture ne se désintègre pas à force de racler le sol bosselé et subir des accélérations brutales façon rallye de campagne. La maison, qui a été construite par le grand-père, est en bois, un peu dans son jus mais très charmante ! On passe deux jours dans le coin à se promener dans la forêt, les grottes et les prairies, tremper nos pieds (ou plus) dans les rivières glaciales et à rencontrer les amis de notre hôte qui vivent dans le coin. L’un d’eux nous initie aux polyphonies géorgiennes en chantant par dessus des vidéos youtube dont il pousse le volume à fond. On est impressionnés encore une fois par la générosité des personnes qu’on rencontre, la spontanéité avec laquelle ils proposent leur aide et la facilité des échanges, même quand on n’a pas de langue en commun pour parler (l’accolade n’est jamais bien loin).

À la fin du week-end, on laisse Stella dans les montagnes avant de rentrer à Mlashe pour une dernière nuit. On a déjà prolongé notre séjour au maximum tellement on se sentait bien mais l’heure de notre vol pour le Kazakhstan approche... Le lendemain, on pédale jusqu’à Tbilissi où on reste quelques jours avant de quitter la Géorgie (qu’on a déjà hâte de revisiter !).

Vue de qualité sur le Caucase.

Jardinage intense.

Noah aime les frites.

Désherbage attentif.

Gentil petit chien.

Concert de Bedford Falls à Tbilissi.

Repas copieux et nocturne post-concert (il est environ 3h10 du matin).

Lendemain de soirée à Tbilissi.

Et c’est reparti pour un tour.

Paata, un bon copain de boisson, mais pas que.

Retour au jardinage.

Plantage de piquet.

La bonne cuisine.

Oiseau préféré de Simon.

Vélo de mauvaise qualité.

La petite Lile qui zone sur son tel.

Noah et le chat.

Consommation de vin de qualité à l’anniversaire de la petite Elena.

Toujours du vin. Honnêtement c’est fatigant !

Ballade avec le cheval d’Elena, toujours à son anniversaire.

Les enfants en conf-call.

Empaquetés dans la voiture, direction la montagne.

Conduite de tous les dangers.

Maco et sa modeste demeure.

Pause à la fenêtre.

Namaste à toustes.

Sortie multisports.

La belle cabane.

Hamac de qualité.

Comportement à risque.

La réserve d’eau.

Passion forêt.

Photo d’équipe.

Senteur feu de bois.

Aller, bonne nuit !

De retour à Tbilissi.

Tiens toi le pour dit 2.

Au bar avec Kerem (fils de Berin, cf. article “Hi-Berin-ation”).

Veille de fête nationale à Tbilissi.

Déjà l’heure de prendre l’avion.

[semena--mertvykh]

Plus rien à vendre

Je plais à un gars du service, çà se voit à sa manière de regarder ma bouche sans faire gaffe quand je parle, et de mater en douce chaque fois que je me lève pour aller chercher une photocopie.

=> vérifie le matos

Il est pas mal, des beaux yeux bleus, plus jeune que moi - la quarantaine grand maximum. Je sais qu'il n'a pas de copine parce que, si c'était le cas, elle lui aurait fait comprendre que :

1) il faut qu'il arrête de se racler la gorge quand il se mouche parce que c'est dégoûtant ;

2) la mauvaise haleine se guérit facilement : un brossage quotidien + fil dentaire tous les 2-3 jours (et moins de sucres rapides si le pb vient de la digestion).

C'est terrifiant ce que les mecs de ma caste ne m'attirent pas. Je les connais par cœur, je connais leurs luttes, leurs aspirations, leur désespoir aussi - dont ils n'ont souvent pas conscience - leur médiocrité, leur rire, leur manière de s'asseoir et je sais où ils vont s'acheter leurs fringues, leurs outils, leurs jeux vidéos. J'en apprécie certains, on a fait des centaines de manifs ensemble, je me suis fadé leurs films débiles et leurs goûts musicaux improbables et leurs prévisibles marottes érotiques pendant des années. Ils ne m'attirent pas. Je les regarde et je sais tout de suite où çà va finir. Je vois les soirées à s'ennuyer devant la télé, les vacances avec les beaux-parents ou le camping à Saint-Jean-de-Luz, la vie bornée de tous les côtés par le manque et la petitesse ; chaque fin de mois compter et faire gaffe.

J'ai déjà donné.

Car non, je n'ai pas toujours été cette vieille fille ébouriffée, escortée par une meute de chiens errants, à qui les enfants jettent des cailloux => Semena la sorcière résolue, la vestale chaotique.

Le manque d'argent permanent, c'est déjà pas drôle quand on est seule, mais avec l'effet loupe du couple...

Et pour peu qu'ils aient moins d'instruction que moi, qu'ils aient moins lu - qu'ils soient moins sensibles, tout simplement, moins conscients des choses - et j'ai vite l'impression de trébucher dans un éclair de lucidité, à comprendre que le couple n'est pas la solution à mes problèmes, c'est juste un problème de plus.

Rajoutons les tares masculines qui ont le don de me rendre cinglée :

-- matent tous les Q qui passent, une fois écoulés les 15 jours idylliques des débuts, comme si le monde était un vaste bordel rempli de filles perpétuellement disponibles et de clients-rois ;

-- se croient investis de La Vérité Vraie sur tous les sujets (quand toi, poupée d'amour, tu n'as qu'une vision "biaisée et subjective" de la situation) ;

-- atrophie émotionnelle ; 

-- n'acceptent pas que tu fasses autorité sur un sujet, que tu aies de l'humour, voire : que tu en saches plus qu'eux dans un domaine ;

-- se sentent tout mous dès que tu adoptes une posture de sujet désirant et que tu fais d'eux des objets de désir ;

-- ne parlent que d'eux, ne s'intéressent qu'à eux ;

=> non seulement on doit se fader la famille et l'argent comme ennemis du désir, mais par dessus le marché - comme si les choses n'étaient pas déjà assez compliquées comme çà - il faut gérer l'égoïsme masculin, absolument authentiquement convaincu que les femmes leur doivent en permanence quelque chose : du sexe, de l'écoute, du soutien, des marques d'intérêt 24/24... sans qu'il soit jamais question de consentir à un effort réciproque.

Je sais, je sais, je pourrais faire comme les autres filles de ma caste, je vois bien comment elles sont avec eux, à leur parler comme à des mômes de 8 ans - parce que, visiblement, c'est encore çà qui marche le mieux avec eux : le même ton mi-grondeur, mi-patient, cette exaspération ostensiblement contenue, inexplicablement affectueuse. Putain, quel intérêt ? Il faut vraiment avoir envie de se reproduire pour s'infliger un quotidien de monitrice de colonie de vacances pendant des années.

#célibataire #groundhog day #bill murray

[alexar60]

Transylvanie express (50)

Précédents épisodes

-          Je ne sais pas par quoi commencer.

Je regardai le spécialiste en histoire tout en remerciant une serveuse qui posa un pichet de vin sur la table. Elle repartit en cuisine après avoir souri et rougi. Puis, j’observai d’un œil curieux, l’assemblée qui se transformait lentement en poupée. Hommes et femmes n’étaient plus que des pantins assis ou debout, dont les visages se figeaient vers notre direction. Seuls leurs yeux basculaient de gauche à droite, comme ferait quelques spectateurs de match de tennis.

-          Je ne sais pas par quoi commencer, répéta Klaus.

-          Peut-être par le début. Comment avez-vous quitté le château ?

Il but une gorgée. Le vin était coupé. Il émietta un morceau de pain avant de se racler la gorge. La peau des paysans brunit de plus en plus jusqu’à prendre une couleur de bois. Le feu continua de crépiter dans la cheminée. Je ne remarquai pas la broche vide car les poulets rôtis garnissaient la table. Sans savoir comment, une cuisse découpée remplissait mon écuelle. Je la pris à pleines mains et dévorai la chair. Je trouvai la peau succulente.

-          J’ai été mis sous surveillance dans une sorte de prison au village. Je pense que le comte avait encore besoin de moi. Sinon, j’aurais fini au bout d’une corde…voire pire. J’ai été libéré après l’annonce de son décès. Les villageois m’ont porté en héros.

Il sourit en visualisant la scène dans sa tête. J’imaginai le petit bonhomme sur les épaules de paysans gaillards ; lui ne comprenant pas et eux louant sa libération.

-          Ensuite, je suis retourné au château pour récupérer quelques affaires dont ce livre qui a mystérieusement été préservé des flammes, alors que la bibliothèque a entièrement brûlé. J’ai vu quelques cadavres calcinés. Johann, je ne l’ai pas reconnu….Et je suis parti pour aller à Klausenburg, Kolozsvar si vous préférez. Là-bas, il y a un dirigeable qui m’amènera à Budapest. Aux dernières nouvelles, la région semble préservée du mal des méninges.

Il grignota la mie de son pain, puis il ajouta :

-          Accompagnez-moi. Le voyage sera plus agréable à deux.

-          Avant d’entrer, vous m’avez dit que vous saviez pour Ludmilla et que tout est dans le livre, murmurai-je.

Les villageois n’avaient pas changé. Ils ressemblaient toujours à des marionnettes sans fil. Ils ne faisaient rien, ne bougeaient pas. Ils demeuraient silencieux, roulant leurs yeux vers celui qui parlait. Soudain, je fus distrait par le crissement des freins d’un train. Il était dans la rue, roulant au ralenti. Le glissement de la bande de roulement sur le rail faisait vibrer le vin dans mon verre. Cependant, cela ne troubla point Klaus.

-          En fait, j’ai appris qu’elle était un monstre par l’escorte du comte quand elle est revenue. Mais dans le livre, il était écrit qu’un être démoniaque de sexe féminin ferait son apparition.

Il attrapa le manuscrit, tourna les feuilles avant de poser son index sur l’une d’elle.

-          C’est ici. C’est cette phrase, annonça-t-il en montrant la page.

Malheureusement, les yeux embrumés, je n’arrivai pas à lire. J’étais face à des gribouillis, des traits  dont je ne comprenais pas la signification. Je fis la remarque à Klaus Möller, mais il persista à dire que c’était évident dès qu’on lisait. Lassé par ce quiproquos, je prétextai tomber de sommeil pour quitter la table. Dès lors, les villageois retrouvèrent leur apparence naturelle dans un violent brouhaha cachant le sifflement du train. L’aubergiste insista pour offrir sa plus belle chambre. Nous grimpâmes à l’étage par un escalier étroit et digne du pire guet-apens de roman.

Elle n’avait rien d’extraordinaire. C’était une banale pièce comme on pouvait en trouver dans les hôtels du XIXe siècle. Elle avait pour unique décoration des murs tapissés de planches cirés. Le plancher craqua sous mes pas. Je me dirigeai vers un lit haut et à baldaquin dans lequel je m’enfonçai, tellement le matelas fut moelleux. Cela suffit pour m’endormir.

Chaque fois, je ne comprends jamais comment je suis arrivé dans cette chambre entièrement blanche. Son éclairage m’éblouissait, toutefois, je pus facilement m’extraire du lit et trouver la porte pour sortir. Ainsi, je finissais dans un couloir de train. A ma gauche, les couchettes cloisonnées par des portes marron se succédaient. Tandis que de l’autre côté, je pouvais voir un paysage rempli de brume et d’humidité.

Le train avançait lentement. Curieusement, il ne faisait aucun bruit. J’observai chaque porte sans chercher à les ouvrir. Je marchai doucement. Je n’étais pas inquiet de porter juste une chemise blanche. Surement parce que j’étais seul. De temps en temps, je regardai défiler les arbres. Avec leurs branches sans feuille, leur tronc noirci et déformé, ils avaient un aspect humain, un aspect terrifiant.  

Je continuai de marcher dans le couloir quand j’entendis tout-à-coup un bruit de tambour. C’était un son fort, intense qui gardait la même cadence. Plus j’avançais vers le fond du wagon, plus il battait la mesure tel un cœur qui s’affole. Le tambour frappait mes tympans au point de les faire saigner. Un filet de sang coula aussi de mon nez, jusqu’à tacher le col de ma chemise. Je titubai légèrement, certainement en raison d’un vif coup de frein de la locomotive.

Pour ne pas tomber, j’agrippai le bord d’une fenêtre. Le train s’arrêta au milieu d’une forêt de bois mort. On ne voyait rien d’autre que les silhouettes des arbres au milieu d’un nuage angoissant. Dès lors, je descendis du wagon et marchai pieds nus sur un lit de feuilles rousses et jaunes. Je n’avais pas froid. Le tambour continua de frapper mon cerveau. Quant au train, il s’éloigna m’abandonnant au milieu de nulle part.

Ne sachant où aller, j’observai la rame s’enfoncer dans le brouillard dans un profond silence, si l’on fit exception du battement dans ma tête. Je regardai à gauche, puis à droite. Tout se ressemblait et rien ne pouvait aider à me guider. Je restai immobile quand une lamentation résonna du fond de la forêt. Les sanglots attirèrent mon esprit ; je me dirigeai vers leur origine.

Plus j’avançai, plus les pleurs devinrent stridentes. Ils mêlaient voix de femme et cri animal. Je pouvais ressentir toute la sauvagerie qu’ils contenaient ainsi que leur détresse. N’importe qui aurait fui ou serait partir dans le sens inverse. Mais c’était plus fort que moi, je devais aller à cet endroit. Les jambes tremblotantes, le corps frigorifié par le vent et l’air humide, la peur au ventre, je marchai.

Elle était invisible à mon arrivée. Elle demeurait allongée sur le ventre entre les arbres noirs ; sa peau prenant la couleur brune des feuilles mortes. Lentement, elle se releva, soupirant un râle plein de tristesse. Les cheveux noirs recouvraient à peine son dos soudainement blanc. Elle garda la tête baissée, elle fredonna avant de sangloter à nouveau. Puis elle fredonna encore, pleura et ainsi de suite, rythmant au passage les battements de tambour contre mes tympans.

Je ne reconnus pas sa voix. Je ne reconnus pas le grain de sa peau presque écailleuse. Comme si elle se détachait de sa chair pour en créer une nouvelle. Je ne reconnus pas son visage quand elle tourna la tête. Je ne reconnus pas ses yeux rouge dû aux larmes ou à la colère. Je ne reconnus pas sa bouche monstrueusement déformée par des dents pointues et aiguisées. Je ne reconnus pas ses doigts armés de griffés acérés. Je ne la reconnus pas physiquement, pourtant c’était Ludmilla. Contrairement au train, elle avait réussi à m’appeler. Et j’attendais qu’elle vienne à moi. Car je ne pouvais pas bouger. J’étais à sa merci. Surtout lorsqu’elle reprit sa forme humaine et qu’elle approcha…nue fragile, triste, inoffensive pour me serrer entre ses bras. Son corps était gelé. Toutefois, il fit bouillir mon sang.

-          Tu m’as manquée, murmura-telle.

Je n’ai rien dit. J’ai juste humé son parfum de vanille et de fleur d’oranger.

Alex@r60 – Janvier 2023

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[ecrisettaistoi]

Nuit Jour Nuit

.

.

.

Avancer constamment dans le noir

tâtonner vers l'interrupteur, le trouver,

Racler les fonds de tiroir

une fois de plus, se faire peur,

se tordre les boyaux, pensée unique

du matin au soir du soir au matin

ton café en a le goût,

ton déjeuner aussi,

l'air que tu respires,

tout est métallique,

argent, argent, argent,

dans les veines,

argent,

dans la tête, argent,

en chiant, argent,

et je ne suis pas

l'âne

de Peau d'âne,

visiblement.

.

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[bienvenuechezmoi]

Pour le moral des troupes

Le fait qu'une femme élu soit d'extrême droite montre bien qu'on a avancé socialement.

Je vous l'accorde celle-ci est vraiment que pour remonter le moral.

Déjà qu'il y ait des mecs qui votent pour une femme est une avancée quand on sait qu'il y a pas si longtemps ils ne nous considéraient même pas pour aller voter. Je rappelle qu'en France le droit de vote a été accordé pour que les femmes votent pour les idées de leur mari (ptdr l'erreur qu'ils ont pas fait ces cons).

Enfin, le fait qu'une meuf se sente assez acceptée (oui parce que pas totalement non plus faut pas déconner) pour adhérer à des idées montre un assouplissement des idées conservatrice de ce genre de parti d'extrême droite. Ce qui est une bonne nouvelle car cela signifie que si le parti avec le plus de connards (et désormais de connasses) sont un petit peu plus souple les autres le seront encore plus.

J'ai vraiment racler les fonds de tiroir pour trouver des choses positives. Mais bon, que voulez vous que je vous dise, des années de politique d'austérité avec une augmentation des inégalités et voilà ce qui se passe. La popote est rapide à faire.

J'ai besoin de voir le positif, car actuellement je ne peux même plus écouter mes podcast politiques préfèrés (de gauche of course) sans tomber dans une profonde déprime ou une profonde colère ce qui n'est pas bon car mon environnement personnel est trop instable pour que mon mental le supporte.

[tournesolaire]

Être adulte ça veut aussi dire pouvoir manger toute la pâte a gâteau crue qu'on veut et pouvoir racler les saladiers/ustensiles quand on fait des gâteaux

[cassendza]

GRATTER,

RACLER.

RAFFLER.