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If I Called This My Mind - Unknown Source
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age 11: worry about internet people finding me in real life
now: worry about people in real life finding me on the internet
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taylor having a meeting with all of the writers on speak now
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Soy
No soy la niña inocente,
que presume de su bondad.
Ni la escritora que habla de superación,
después de haber vivido episodios de ansiedad.
Soy una emoción compulsiva,
neurótica, inmadura, sin salida,
que siente la necesidad de ayudar a los demás
para llenar el vacío que ella misma se imagina.
Soy a la que abandonas
por su impulsividad en el amor,
por perdonar sin condiciones,
por querer sin prohibiciones,
por caerse,
por volverse a caer,
y no pedir perdón
al levantar la dignidad que aquel cabrón
le arrebató
cuando la rompió.
Soy un pájaro sin alas
que apredió a viajar
sin la necesidad de volar
pero que le teme a cualquier golpe de realidad.
Soy la borracha que habla demasiado,
que hace daño.
La persona tóxica de la que te advierten en el colegio
aquella que, tan empática se cree,
como errores comete.
Soy todo eso y más,
- más cosas que no quiero averiguar-
hasta que mi sangre se vuelve tinta,
mi egoísmo papel
y mis ansiedad las cuerdas desafinadas
de la guitarra
que tanto que calma sostener.
Que soy frágil,
pero dentro un pentagrama,
entre quintas consecutivas
movimientos prohibidos,
cromatismos y acordes disminuidos
me siento gigante.
Soy mis inseguridades,
convicciones,
y mis problemas
que luego transformo en canciones casi sin mirarlas
y me duelen menos si te hacen sentir a ti
mucho más que a mi.
Soy mi dolor
el tuyo
y el suyo
que vuelvo música
porque no se sobrellevarlo si no hay arpegios de Sol Mayor entrelazados.
Soy cantautora,
melancólica
pseudopoeta
de la que te ríes por fuera del colegio
la misma a la que hiciste llorar
cuando le dijiste que no sabía cantar.
Pero esta noche
en el escenario
me convertí en todo aquello que siempre quise ser
cuando cerré los ojos
y la música me transportó
al momento en el que me encontré.
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Cariño,
eres,
irremediablemente,
poesía.
Tanto,
que hasta las hipérboles de García Márquez
—sí, mis favoritas—
te leen con envidia.
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Pero quédate.
Quédate.
Arráncame el miedo de golpe
y
de paso,
la ropa.
Pero prométeme que te quedarás.
Bésame hasta que el daño se derrita,
entre nuestros labios
del calor.
Acaríciame
porque sabes que es mi palabra favorita,
pero mucho más si tú lo haces.
Escríbeme,
pero en la espalda,
y enséñame que la poesía
son mucho más que versos,
más que palabras.
Enamórate,
y tírame al vacío contigo,
( pero desnúdame por el camino)
Condéname,
por quererte.
Culpable me declaro,
de haber tenido tanta suerte.
Pero prométeme
por favor
que te quedarás.
Y que si dejas marcas,
que sean en mi pecho,
para acordarte qué parte has besado
y cual te falta por besar.
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