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Alivios serendipitales

Dice Elsa que la inspiración llega en una intersección de casualidades. Un cruce de experiencias vitales, lecturas en proceso y su obsesión conceptual con algún tema abstracto.

Una chispa de curiosidad que merece explorarse en papel y palabra.

La poesía como profesión, con arrogancia y tozudez, sin miedos ni necesidades que posibilitan darse espacio, tiempo y vida para escribir algo que realmente merece la pena.

En las antípodas de la poesía de supervivencia que ejercemos algunos en estallidos de apatía y desgana, instantes de emociones desbordadas y salvaciones momentáneas que evitan males mayores.

Sin demasiada diferencia entre quemar lo escrito deseando que el humo disipe la congoja y el desazón, o publicarlo en redes muertas con la callada esperanza de que puedan ser reutilizables y reciclables.

#poema #haiku sosho #abril2024

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Flores de plástico

Mi abuelo falleció recientemente. Hay un nicho rosa con su nombre rodeado de otros, acompañantes eternos y anónimos.

Me molesta que su nicho no tenga flores, como si le hubiéramos querido menos o le hubiéramos olvidado, casi tanto como que él odiara el rosa y no haber podido elegir mármol de otro color.

Le visito en bicicleta, y a veces de camino, corto flores de jardines municipales, que marchitan con el tiempo y me obligan a robar de nuevo.

Estoy pensando en crear un ramo nuevo, duradero, con versos como pétalos, y estrofas de papel oloroso y arrugado cual flores.

Homenaje efímero, donde poder decir en tinta, lo que no supe expresar, de acción y palabra.

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Ser pobre y poeta

Cada vez que me siento en silencio y soledad, y dejo que mis pensamientos vuelen y mi alma cante, surge un ansia dentro de mí, un fuego blanco ancestral que me empuja a escribir sueños y emociones, dolores y esperanzas.

En confidencia, no suelo sentarme en silencio y soledad. La mayor parte del tiempo vivo entre ruido y angustias, ansiedades y problemas, rutinas que me ahogan y me cansan, para caer rendido de sueño y lucha sin haber sentido mucho ni escrito nada.

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Si amas

Es importante saber si el amado necesita consuelo y abrazo al hacerse daño, o más bien un empujón de indiferencia y confianza para de nuevo poder levantarse.

HAIKU SŌSHO

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Avete

Las generaciones que crecieron con un libro bajo la almohada, vagan buscando emociones por mercadillos de libros usados, leyendo dedicatorias, acariciando lomos, preguntándose por dueños pasados y aventuras futuras.

Las nuevas caminan por tiktoks e instagrams, selfies y memes, yonquis de la satisfacción inmediata y la saturación de emociones.

Tú, poeta de tumblr, exiliado de blogspot, nostálgico del bookcrossing, viejo moderno que no perteneces, no eres ni lo uno ni lo otro.

Ofreces poemas por conversación, palabras por compañía, versos a cambio de vida.

Os saludo.

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Morgenmuffel

Para conocerme hay que entender que no madrugo por gusto sino por obligación.

Entender que me complace bajar dónde Sole a comprar al alba pan y fruta fresca, requesón y tomates.

Me recuerda a mi madre, rellenando el silencio para ayudarme a no pensar demasiado.

Asumir que me obligo a correr media hora y bajar al gimnasio antes del desayuno, solo para comer sin culpa.

Si me amas prepararás café de autor al goteo, me esperarás semidesnuda y sabrás que ladro hasta que desayuno.

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Arrepentimientos

Te devolví los polaroid en un sobre sin remitente. Sin preguntar si lo abrió alguien, si tuviste que dar explicaciones, si dolió.

Eran nuestros y de repente no me pertenecían. Como nuestra vida en común pero más embarazoso.

De Mi vida en los labios

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Media cocción

Perderme en tu bizqueza, una pupila turquesa, otro ojo marrón. Contagiarme de tu sonrisa partida por dientes movidos. Perseguir tus andares de cowboy, tu imperceptible cojera, inmanente imperfección.

Amar lo inacabado, ansiar el camino contigo, tu belleza en lo roto, lo diferente, lo único.

¿Por qué buscas la perfección en tu reflejo, en vez de admirar lo imperfecto de tu alma?

Amarte por haberte caído, recogido los pedazos y juntarlos en mosaico funcional pero equivocado.

Proyecto de vida inacabada, enamorado de tu torpeza, de tus añicos de esencia, del ser a medio hacer, al que le falta un chup chup.

De Mi vida en los labios

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Cena de navidad

Leemos en la quietud de la mañana, compartiendo aire y silencio, releyendo en voz alta pasajes y versos demasiado incisivos para pasar desapercibidos, antes de comenzar el día.

Apoyas tu cabeza en mi pecho, con los ojos cerrados a las puertas del sueño, y mi voz susurrando poemas, acariciando tus rizos morenos, antes de comenzar la noche.

Y en breve, concluyo, eso explica por qué no creo que tinder vaya a serme de gran ayuda.

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Le blob

Permítanme introducir nuestro primo lejano, el Blob.

Pariente figurativamente acéfalo, unicelular, sin sistema nervioso sin pensamientos ni emociones, que es capaz de trazar mapas, generar antivirus, curarse en poco tiempo y resolver rompecabezas.

Propulsado por la necesidad de existir, inmanente impulso vital, envidia de muchos de nosotros que nos arrastramos y somos en medida que nos aman.

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Inmadurez

Sucede que si caminas por la vida con un cuaderno en la mano, adquieres una responsabilidad en cada idea, cada frase que apuntas, una especie de obligación de darle forma, aprovechar su potencial, intentar no repetir lo mismo que ellos hicieron contigo.

HAIKU SŌSHO

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Sin cualificaciones adecuadas

Dicen que para ser poeta hay que usar nuevas y variadas metáforas, escribir versos frescos, con ritmo, ligeros, plasmar pensamientos y sensaciones que no hayan sido descritos antes.

Yo pensé que con sentir sería suficiente.

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Agostos en pausa

No suceden muchas cosas en mis Agostos de adulto. Mi familia vuela a visitar a mis suegros, mis hijos pasan tiempo con los únicos abuelos que les quedan, a 2000 kilometros de mí, hablando una lengua que no entiendo.

A veces les he acompañado, extranjero del sur cálido. La soledad en compañia es dos veces dura, primero porque estás solo, y además te ven solo.

En este exilio voluntario me doy cuenta de lo poco que vivo. Tan ocupado en el día a día que no soy infeliz ni feliz, campeón del ahora.

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Porridge de mermelada

Golpea la lluvia escocesa en el techo de la caravana destartalada que compartimos con eslavos y portugueses. Nos abrazamos entre los sacos de dormir entrelazando piernas, buscando ese olor que embriaga mi corazón, en el hueco que hace tu cuello en tu hombro.

Sonreimos al despertar, sin darnos cuenta de haber encontrado la felicidad, por jóvenes y estúpidos. La lluvia anuncia un día libre, porque las fresas no pueden recogerse si están mojadas, pues se pudren demasiado rápido.

Fresas que están en todas partes, en los botes de mermelada que hicimos ayer con la fruta de segunda, En el porridge dulce con cacao, sacrilegio español del desayuno tradicional, en el beso largo y afrutado que años después, sigue siendo mi medida de felicidad.

De Mi vida en los labios

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Incendios

Cuando imagino el reencuentro, pasados tantos años, sentados frente a un café, con mi primera combustión de fondo, nunca sé contestar a tu única pregunta.

¿Por qué me fui?

Me gustaría que fuera complicado, que al explicarlo tuviera que usar palabras de peso, convencernos de que fue para bien, que estamos mejor, y que tu empatía nos salvara, nos acercara de nuevo.

En fin, la verdad es mucho más cruda. Te dejé, por no saber que lo que tenía, era suficiente.

De Mi vida en los labios

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Poemas introvertidos

Una vez recopilé mis viejos poemas de joven. Sucedió mientras vaciaba la casa que fue de mis padres, luego de mi madre, ahora de nadie, al empaquetar mi habitación de adolescente en cajas.

Empezó con unos pocos apuntes manuscritos, servilletas de bar, polaroids de letras en tu piel.

Luego navegué a copias de blogs olvidados, a myspace, a blogspot, a tumblrs, y acabé con una vida de escritos ermitaños, sentimientos susurrados en galernas vitales, empatías potenciales que nunca fueron.

A los poemas tímidos les pasa como a los poetas introvertidos, que son un potencial inmenso de amor, energía y felicidad, que no llega a cuajar. Con voces que no se alzan en el ruido, sonrisas asimétricas, caras que no se recuerdan, y manos que no alcanzan.

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Ángel

Una vez quise a una chica tanto que me asusté, y en mis recuerdos aún sigo aterrorizado de ese mismo amor.

Ella es fácil de amar, dulce, delicada, radiante casi siempre, cuando no, tan bella que no puedes creerlo.

Uno de mis amigos de entonces solía decirme, que algunos días, mi chica se convertía en ángel.

Después de varios años me convencí que sucedía en luna llena. Su personalidad burbujeaba, su risa contagiaba. No solo querías abrazarla, o comerla, querías esconderla, poseerla, no dejarla ir nunca.

Lo peor es el día después, cuando te percatas de lo que dolería perderla. Esa agonía, el pavor, los celos.

Cuanto más posees mayor el pánico a perderlo todo, más posesivo, irracional y dañino se convierte el amor.

Cuando caes en la cuenta de tu sumisión a ese amor de todo lo que darías por guardarlo, entonces lo ves claro.

Mientras la tengas vas a vivir temeroso, tutelado, sin libertad. Uno no se siente libre con miedo.

Y un día sin previo aviso, decides acabar con todo, escapar lejos, empezar de nuevo.

Rehacer tu vida en otros amores, no tan intensos, no tan salvajes, píldoras contra el dolor.

La distancia y el tiempo cicatrizan las heridas de ambos y ya solo duelen algunas noches, como esta.

Sigues asustado de ella, y la quieres tanto como antes. Sabes que no ha merecido la pena, que te equivocaste, sueñas con encontrarla por la calle, algún día.

Hablarla de tu libertad, de ir dónde quieres, de la ligereza de no tener dueño.

Pero sabes que no vas a engañarla, lee el miedo en tus ojos solitarios. Y te sonríe, para acabar de matarte.

Adaptado de Antes de perderte