acromatopsia

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i'm feeling so dumb

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Alejandra Pizarnik, Nueva correspondencia.

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Día 17

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26 de diciembre

Navidad trajo consigo una hondonada de amargura. Percibo la falta de gracia y una impenetrable soledad que descansa —plácida, sádica y atenta— sobre muchas sábanas. Escribo de tarde, cosa que es extraña debido a las infinitas trasnochadas con la pluma entre los dientes. Aún saboreo el dulzor del llanto (ahora me pregunto: ¿Cuántos habrían descorchado corazones y bebido pálpitos por la imagen transparente de mi agonía? El tonto en las brasas, dependiente de aquellas cosas que prefieren perderse en el fuego). De pronto hay amor sobre el aire y yo no quiero verlo ni sentirlo ni que apoye sus alas —negras, flameantes— a centímetros de mi rinconcito (única posesión). No quiero sobrevivir ni exclamar ni entender el fin de mi absoluto.

Cena quimérica. Permanecemos callados y desnudos mientras el espantoso tinto viaja de boca en boca (todo esto en mi conciencia, por supuesto, ojalá tuviera su olor embriagándome). Sus rosarios me hostigan como si nunca hubiéramos hecho el amor. Me quito los anillos y recuerdo. La falta de amor me tiene cadavérico.

31 de diciembre

Me resguardo en forma de pensamientos desesperados. Hoy descubrí que soy vergüenza. Vergüenza para aquel que teme de mi pasado y se regodea del presente. Vergüenza para el que dice amarme, pero cubre mi existencia con un surrealista manto invisible. Vergüenza del que me tiene en su bolsillo plegado, asfixiado, hecho bollito. Reafirmo —ya con cansancio— el arte de ser la mala palabra.

El próximo año no me llevará el filo nocturno ni recibiré al fin con velos, cuchillas y festines repletos de cavilaciones o cadáveres de adolescentes suicidas. Lo que lo hará será el agua, el hambre, la poca piel que recubre mi cuerpo. Asco da tocar. Asco da ser. Quiero morir y tocar tierra y comer cielo y contar huesos y no presenciar.

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Hermann Hesse, Demian.

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Usted no sabe nada de la vida

y peor soy yo,

yo pordiosero,

yo mortal,

yo cristalino,

yo con la carpanta indomable

de nuevas prosas literarias.

Yo inmerso

Yo ficticio

Yo literario

Yo con mi pulso lento y mal

pasado.

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WHO IS HE???????????????????? (ESQUIZOFRENIA)

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killing you es un feeling y soy yo

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quién era el hombre que te tenía publicaciones, una destacada con un aproximado de 7 semanas (partiendo desde la fecha en la que lo vi) y repentinamente desapareció de una semana para otra, poniendo una frase en su biografía que tranquilamente podría ENCAJAR con ustedes.

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cómo le hago entender a mi cerebro bipolar que deje de pensar en eso que vi hace unas semanas por sapo y que ahora no puedo superar independientemente a todas las coincidencias que me lo afirmen o contradigan

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28 de mayo

Domingo de memorias punzantes sumidas en un silencio empobrecido. Un silencio del cual no brotan ansias epistolares, ni sed literaria o delirante. Un silencio sin forma, humeante e incómodo. Un silencio entre hora y hora. Un silencio que da a entender que nadie me necesita. Domingo de luto sin difuntos.

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it's 05:46 A.M. jaja lol

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i already assumed that i'm not a pretty or socially accepted person but... idk