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Mojada en letras
Escribir como ejercicio, el ejercicio de escribir.
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ejercicio 1
Anoche llegué tarde, no había nadie ni nada extraño en la calle pero me agarró miedo. Entré rápido y cerré la puerta con dos vueltas de llave, ese gesto me tranquilizó automáticamente. Es que saberme "en casa" tiene ese efecto; a veces salgo solo para querer volver y sentir eso, ese llegar, ese acunar que da saberse en el lugar de uno.
La foto de Fátima sentada en el pasto mirando al sol, reforzó la idea de bienestar. Esa imagen es mi casa deseada, por eso mismo la puse en la mesita de entrada. Además anoche pensé en ella, es que le conocí a una chica que, te juro, se reía igual. Dormí con esa sensación, la de su risa, y la de estar en casa, que está muy bueno cuando una no tiene ni esa risa, ni casa.
Me desperté. Acostada en la cama, lo primero que hice fue mirar la hora en el celular que me mostró que había un mensaje. "Fa te mencionó en un comentario", me reí fuertísimo, el mensaje decía: "ayer le vi a una chica que caminaba igualita a vos sobre Azara, de ahí no paré de pensarte, ¡besos!".
Me reí más.
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Nos quiero
gracias, a todas, las de todos los tiempos,las que crecen desde siempre en mí, desde adentro, que empujan mis uñas, hilvanan mis pelos, sazonan mis sudores, vomitan mis palabras, escupen mis menstruaciones, amalgaman mis orgasmos, tiñen mis ojos, juegan con mis ideas, las rompen, me rompen. las que desde siempre y para siempre me prepararon, prepararán, prepararemos, a otras que llegaron, llegarán.siempre gracias,a esas milenarias que deshicieron nudos en mi panza frente a mis primeros miedos, y tejieron redes invisibles y manos de carne para mis caídas, las nuestras.acordes de esa melodía que nos hace mover, respirar hondo y bailar en todos los ritmos.por la magia, gracias.
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vivir además de vida, cuesta intentos
(así que acá estoy cruzando los dedos y las fronteras que quieren separarnos. Sumando maderas, palos, hormigones a los puentes que construimos, que claro que se caen, pero que levantamos, reconstruimos y mejoramos. A veces cuesta aprender nuevos verbos, esos que nos conmueven y mueven, sumar cuerpos a sueños, cuesta animarnos a querernos por sobre todo, a desearnos lo mejor en serio, es jetuu vivir complicidades inéditas, animarnos a encontrarnos, mirarnos así, ese de lejos/cerca. Cuesta también-y emociona- levantar el puño, en alto, así airoso, triunfante, cuesta porque son tiempos en los que luchar por algo parece anacrónico y absurdo. Por eso cuesta -y enamora- abrazar la realidad de que todavía es un triunfo un puño que se levanta, una persona que intenta, hoy y siempre)
17 agosto, 2017
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Pequeñeces...
// random - shades of yellow //
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al enano no le gustaba el pelotero, él quería que le guste pero no, ese momento no llegó...
sí le gustaba la criollita con manteca -puesta en el lado de arriba, siempre el lado de arriba-
la pelota,
la plaza,
y mejor la plaza con pelota,
la pizza, todas las pizzas,
quedarse mirando la vidriera de moda masculina, llena de trajes y zapatos finos, sobretodos negros elegantes,
a mí me gustaba él.
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“yo necesito un día nomás para empezar a verte” dijo.
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Escribir como duelo, como salvación destinada a fracasar, no por floja, solo porque toda salvación fracasa. Entonces el primer duelo real, ese que te deja sin aire, sin lugar donde mirar, tan grande que ocupa todo signo, que se apropia de toda interpretación…a lo derrida, pero en vez de todo es texto, sería todo es duelo. Sospecho además que toda muerte significativa deja una página en blanco cargada de palabras, olores, gestos…ese silencio aturdidor que encierran los detalles que no pueden decirse, que valen nada para nadie, que nunca van a hacerse convención porque el lenguaje no las toca, porque no… Nada de lo que sale de ese cursor que titila tiene algo que ver con eso. Resta estonces escribir sobre nada…pero escribir, sobre todo, escribir. (1)
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