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Ir embora

Já tive medo de conhecer pessoas simplesmente pelo medo de elas irem embora e eu ficar sozinha. Mas adivinhem? Essa é a função das pessoas. Ir embora. A melhor parte vem a seguir: Tudo bem ir embora. Quer dizer que você terá oportunidade de conhecer novos alguéns, que muitas vezes são até melhores do que aquelas pessoas do passado. Despedidas nunca foram fáceis, a dor no peito toma conta até  entendermos que aquela despedida foi necessária, pois fez você crescer. Então deixe ir, fará bem tanto para a pessoa que você está deixando livre quanto para você mesmo. Quando você liberta alguém, está, ao mesmo tempo, se libertando.

#texto de minha autoria

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Mudar.

Tudo vai e tudo vem. A vida é um eterno ciclo, onde as coisas se renovam a cada instante. Mudanças são necessárias, mesmo que você não queria mudar. Um dia elas simplesmente acontecem, por mais que você fique adiando e adiando cada vez mais, e não há nada que possamos fazer para mudar isso. Essa é a graça da vida. Mudanças são a única coisa que não podemos mudar. Estranho, não? Não poder mudar as mudanças é uma grande forma de evoluirmos. Se adaptar à cada nova situação que aparece dos nossos olhos. Seja pegar um caminho diferente até o trabalho, seja experimentar um novo sabor de sorvete após tantos anos tomando apenas de chocolate ou talvez mudar de cidade, de vida, algo mais drástico. As mudanças nos ensinam que nada é para sempre e que o agora é um só.

#texto de minha autoria

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Textos Cruéis demais para serem lidos rapidamente

Já me senti uma pessoa muito pequena porque acreditava que precisava ser suficiente. Suficiente para a família, suficiente para meus amigos, suficiente para passar com média no colégio, suficiente para as relações onde estava e assim por diante até entender que eu não preciso ser suficiente para nada e ninguém. Eu preciso e precisava ser suficiente para mim, pois só eu sei quais são ou foram meus piores dias, porque só eu sei quais dias em que quis explodir feito mulher-bomba, quais as vezes em que só pude contar com minha própria respiração  me guiando para um momento à frente de calma e conforto. Eu. Sempre eu. Fui sempre eu. Toda vida eu. Eu, quando tive um colapso emocional. Eu, quando passei mal no domingo por causa de mais uma dessas pessoas que encontramos acidentalmente e de repente não é mais o mesmo. Eu, quando consegui levantar, lavar a louça, beber dois litros de água, ir à academia, retomar a vida e puxá-la pelo pescoço. Eu, que tive que espremê-la na parede e pedir que me devolvesse a paz. Eu, sempre eu. O que está e sempre estará entalado na minha garganta, no entanto, é aquilo que faço com todas as minhas dores. Porque absolutamente tudo que passei e eventualmente vou passar só é ainda mais material para meu cérebro. Eu vou digerir cada pequena coisa que me afeta e me queima e eu vou escrever sobre isso. Para minha vida ou morte, ainda não sei, tudo que mais posso fazer da minha dor é criar textos, formar ideias e dizer: eu felizmente sangro. Quando  olho para todas as pessoas com as quais me relacionei e penso no quão bom eu tentei ser para elas, eu sinto muita paz. Porque antes de tentar ser bom para alguém, eu fui bom pra mim. Eu me concedi tempo e espaço. Eu me dei abrigo e fui minha própria casa. Então não tentar ser suficiente para elas foi uma questão que sempre regurgitei e aprendi a lidar. Hoje sinto que sou e posso ser suficiente nas minhas relações porque, honestamente, eu sou tudo isso comigo mesma. A boa notícia desse texto é que você não precisa se esticar como um elástico para caber em alguém. Você não precisa continuar nessa casa escura onde você se alojou só porque acredita que não conseguirá sair para a rua e apreciar o sol. Você tem a si mesmo, tão grande e maio que toda as expectativas depositadas nos outros. Domingo eu passei muito mal, porque a gente nunca sabe ou entende que a dor pode vir e assentar na janela  a qualquer instante. De qualquer pessoa. Por qualquer coisa. Daí que ela vem e quando olho para as minhas mãos e me suja, eu respiro, paro e impreterivelmente agradeço: acontece que eu me conheço suficiente para escrever sobre tudo que me dói e tirar uma lição disso. Não é aquele velho clichê de que a dor ensina . Ou talvez seja. Mas sempre que passo por um processo doloroso e que me envolve um lance mais emocional, eu realmente penso: “isso vai fazer sentido daqui um tempo?” “isso ta me ensinando a ser melhor?” e vida que segue. Talvez tudo esteja meio confuso mesmo, mas eu só queria dizer que eu sempre tive e sempre terei eu. Você sempre teve e sempre terá você. Pessoas machucam, mas você pode e deve ser a pessoa que mais importa no processo de cura e de reconciliação. Você... só você. Você vai se lembrar desse texto toda vez que for abruptamente ferido por alguém. Eu quero que você se lembre do quão bom, gentil e útil a si mesmo você consegue ser. Do quão honesto, verdadeiro e sensível às suas próprias percepções você pode e deve ser. Que você é muito bom e merece alguém igualmente bom. E que não te recobre suficiência, porque suficiência é uma equação matemática: começa e termina em nós mesmos.

#texto adaptado à minha realidade

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eu te dizia que a vida é bruta, você me falava que ainda não

eu nunca acreditei que houvesse algo a mais depois que as coisas acabam

uma blusa esquecida no natal passado, uma palavra presa na fechadura da porta que bateu, um outro palpitar do coração ou alma além da que nos foi decretada aqui

e, então, você morreu

durante uma semana, eu fingi que você tinha finalmente viajado pro seu lugar favorito e que ele tinha te dado razão em ser um lugar favorito pra demorar tanto assim durante um mês, eu desisti de esperar paciência não era meu melhor dom embora te esperar fosse um talento você, de novo, não chegou durante um semestre, eu chorei sem interrupções embora ninguém soubesse ou visse algo por dentro, muralhas da China caíam e oceanos atlânticos deslizavam entre órgãos e lembranças quando eu esqueci o som da sua voz e o tom do seu olho, você morreu outra vez e, dessa, eu pude sentir o peso da mão do mundo descendo sob mim

outro ciclo se foi e a nossa conexão terminou

eu te quis no meu quarto reclamando meu atraso pro almoço; eu te quis na plateia da apresentação da minha monografia, a única na história da faculdade como centro de pesquisa a comunidade lgbt; eu te quis no meu exame de direção; eu te quis quando eu saí de casa; eu te quis atendendo o telefone enquanto eu contava que consegui um emprego novo; eu te quis e esse era o único tempo verbal que era permitido te conjugar durante um ano, que durou até hoje, eu soletrei saudade já não tenho como chamar seu nome eu toco o interfone, não há você do outro lado me tateio, falta a sua pele bem perto no fundo, eu acho que o universo deveria estar triste porque não posso te amar mais

eu estou.

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Isso também passa

A vida nos prega muitas peças, que podem ser boas ou não tão boas assim, mas tudo significa aprendizado. Antes de se lamentar lembre-se de que isso também passa e quando estiver exaltando de alegria procure encontrar o equilíbrio, pois isso também passa. Tudo na vida é passageiro assim como a própria vida, tanto as tristezas quantos as alegrias. Praticar a paciência e perseverar no bem e nas boas ações, ter simplicidade, fé e pensamentos positivos mesmo perante as mais difíceis situações é saber fazer da vida um constante aprendizado. Todas as pessoas erram, o ser humano é imperfeito em busca da perfeição e por isso ainda sofre, muitas vezes nos decepcionamos com pessoas pois esperamos mais do que elas estão preparadas para nos dar, dentro de seu contexto e grau de compreensão. Deste modo, meu amigo, toda vez que eu olho pra essa frase meu coração se aquieta e a paz me invade, pois sei que isso também passa.

#chico xavier

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Shakespeare

A aurora de olhos cinzentos sorri à torva noite, matizando as nuvens orientais com raias de luz e a mosqueada obscuridade cambaleia como um ébrio fora  da senda do dia e longe das rodas de fogo do Titã. Agora, antes que o sol avance seu olho abrasador para animar o dia e secar o úmido orvalho da noite, devo encher nosso cesto de vime com ervas malignas e flores de precioso saco. A terra, que é a Mãe da Natureza, também é sua tumba. O que é a sua fossa sepulcral, é o seu materno seio; e dele, nascidos e criados em seus peitos naturais, achamos seres de espécies diversas, excelentes muitos por suas muitas virtudes, nenhum sem alguma e todos, não obstante, diferentes! Oh! Imensa é a graça poderosa que reside nas ervas, plantas, pedras e em suas raras qualidades, porque na terra não existe nada tão vil que não preste à terra algum benefício especial; nem há nada tão bom que, desviado de seu verdadeiro uso, não transtorne sua verdadeira origem, caindo no abuso. A própria virtude se converte em vício, mal aplicada, e, às vezes, o vício se dignifica pela ação, Dentro do terno cálice desta débil flor residem o veneno e o poder medicinal. Por isso, sendo aspirada, deleita todas e cada uma das partes do corpo; sendo provada, porém, destrói o coração e todos os sentidos. Assim, dois reis inimigos acampam sempre no homem e nas plantas; a benignidade e a malignidade; e, quando predomina o pior, imediatamente a gangrena da morte devora aquela planta.

#AtoSegundo CenaIII CelaDeFreiLourenço FreiLourenço Página62 Romeu&Julieta

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seja minha poesia.

domina-me com seu toque e arrepia-me a pele. invada-me o peito e sinta o meu músculo favorito. escorra sobre minhas artérias, encontre minhas extremidades e não tenha medo. entope-me o corpo  e desague em meus dedos.

Kenedy Vinicios.

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Há uma vaga mágoa No meu coração. Nem é porque eu sinta Uma dor qualquer. Minha alma é indistinta, Não sabe o que quer. É uma dor serena,  Sofre porque vê. Tenho tanta pena! Soubesse eu de quê!

Fernando Pessoa.

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Aos 17 anos todo mundo é poeta, junto com as espinhas da cara, todo mundo faz poesia. Homem, mulher, todo mundo têm seu caderninho lá dentro da gaveta, e têm os seus versinhos que depois ele joga fora ou guarda como mera curiosidade. Ser poeta aos 17 anos é fácil, eu quero ver alguém continuar acreditando em poesia aos 22 anos, aos 25 anos, aos 28 anos, aos 32 anos, aos 35 anos, aos 40 anos, eu estou com 41, aos 45 anos, aos 50, aos 60 anos, até você encontrar um poeta, por exemplo, como Drummond ou como o admirável Mário Quintana que são poetas que estão fazendo poesia há mais de 60 anos e há mais de 60 anos que a poesia é o assunto deles. Então eu acho que 90%, mais! 99% dos poetas que estão fazendo poesia hoje, daqui a dez anos eles vão estar fazendo outra coisa, porque vem a vida, vem os filhos, vem preocupações com dinheiro, vem as ambições do consumo, vem a necessidade de comprar isso, comprar aquilo, de adquirir uma casa na praia e tal, e tudo começa a se tornar mais importante do que a poesia. A poesia é uma espécie de heroísmo, você continuar ao longo dos anos acreditando nessa coisa inútil que é a pura beleza da linguagem, que é a poesia, é um heroísmo, é uma modalidade quase, às vezes eu gostaria de acreditar, de santidade. É uma espécie de santidade da linguagem. Porque a poesia não vai te fazer rico de jeito nenhum, é muito mais fácil você abrir uma banquinha e vender banana do que fazer poesia. Quer dizer, para você continuar acreditando em poesia é preciso muita santidade.

Paulo Leminski em  Ervilha da Fantasia.  (via aurapoetica)

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hoje me ocorreu uma coisa tão merda

como já de rotina, andava eu pela rua onde sempre passo, encontro as mesmas pessoas e no mesmo horário. mas hoje, uma senhorita, que já nem tem muita intimidade comigo, simplesmente me disse “tá muito veio você andando de mãos dadas com aquela menina, hein”. eu pensei “porra, otária” e perguntei “ o quê?!”. ela disse “ tá muito feio! você que é uma menina tão bonita, pode parar com isso”. olhei pra ela, já com certa distância e gritei “que besteira, vou andar com ela assim até os fins dos meus dias”. virei as costas com indignação, mas nada que me ferisse. olha, eu nem sou lésbica, minhas amigas também não. eu não sei de qual amiga aquela senhorita se referia, porque ando de mãos dadas com todos que amo, muito natural. mas as pessoas carregam preconceitos tão ridículos, que demonstram com atos tão mais ridículos e bobos, e se incomodam pelo que nem faz parte da vida delas. me repudio com essas situações, e defendo o amor independente de tudo. e acho que esses infelizes preconceituosos têm, na verdade, medo do que lhes é diferente. aproveito pra dizer: nunca se cale, se você é reprimido. ame as pessoas e não ligue pro que vão dizer. perdemos muito na vida nos preocupando com bobagens. ame.

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nem do dia nem da noite

supro o ser no entardecer

finjo o céu ser eu mesma só de cores não de dores.

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A vida é esse vai e vem, que nunca deixa que a gente se adapte. Hoje achamos ter uma pessoa, amanhã já não temos mais. Não reconhecemos a nós e nem a ninguém. Seguimos caminhos incertos mesmo sabendo qual é o certo. E é exatamente assim que a vida anda, ela não tem pressa, pois já sabemos o sabor que o final nos prepara. A estadia aqui traz cansaço e impaciência, mas o que seria de nós, humanos, sem a infelicidade? o que saberíamos sobre a felicidade? qual seria o nosso caminho sem a escolha de optar pelo que queremos? Seríamos inteligentes? como será que seria? A essência da vida está nos olhos de quem não tem medo de se arriscar. E quem há de dizer que estou errada? Se o que eu quero me traz felicidade mesmo que não seja o certo. Quem há de provar que isso é realmente felicidade e não apenas momentos de euforia? Tenho várias dúvidas da vida que me levam a loucura, a loucura me pertence e eu estou sempre vagando por caminhos e arriscando-me. O sabor da felicidade é essa, o certo incerto.

espaço lunático.

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Se eu pudesse contar as lágrimas que chorei na véspera e na manhã, somaria mais que todas as vertidas desde Adão e Eva. Há nisto alguma exageração; mas é bom ser enfático, uma ou outra vez, para compensar este escrúpulo de exatidão que me aflige. Entretanto, se eu me ativer só à lembrança da sensação, não fico longe da verdade; aos quinze anos, tudo é infinito.

Machado de Assis. (via aurapoetica)

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amor e seu tempo

Amor é privilégio de maduros estendidos na mais estreita cama, que se torna a mais larga e mais relvosa, roçando, em cada poro, o céu do corpo.

É isto, amor: o ganho não previsto, o prêmio subterrâneo e coruscante, leitura de relâmpago cifrado, que, decifrado, nada mais existe

valendo a pena e o preço do terrestre, salvo o minuto de ouro no relógio minúsculo, vibrando no crepúsculo.

Amor é o que se aprende no limite, depois de se arquivar toda a ciência herdada, ouvida. Amor começa tarde. Carlos Drummond de Andrade

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(isso não é um manual de instruções, os maiores livros do mundo foram mal manipulados)

ao chegar nessa hora do dia, deixe aquela parte sua irriquieta e dolorida também adormecer, não toque em seus ombros e chame-a, quando você se levantar na manhã seguinte

certas coisas viram algum tipo de extensão dos nossos ossos, cartilagem, pele, o que tem feito com o que cresceu em você?

eu sei que a distância é horrível, mas, às vezes, cada quilômetro vale cada centímetro, permita-se viajar por estradas com buracos ou poros

quando se sonha e esquece, sua cabeça está te dando a oportunidade de remir seu inconsciente e seu peso mais escondido

pare de ser uma samambaia que acha que consegue salvar muros, você é muito incrível para crescer aí

não siga quem olha para os próprios pés, ele não está prestando atenção no caminho

não siga alguém, preste atenção e faça o seu caminho

não é simples engatar a marcha e ver a paisagem passando pelos seus lados

mas ela e tudo o mais passam

você pensa que não está preparado pra muitas coisas, até acontecerem

sua penugem se renova e você nem percebe

sua unha cai depois de uma batida grotesca e você nem detecta

seu detalhe invade o outro e você nem se atenta 

sua dor te abandona e você nem aprende

seu amor se multiplica e você nem sabe contar

construa memórias ao ponto de desejar enviá-las e copiá-las em gráficas 

que a sua história salve o mundo de alguém.

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Aprendi que Amores eternos podem acabar em uma noite. Que grandes amigos podem se tornar grandes inimigos. Que o amor sozinho não tem a força que imaginei. Que ouvir os outros é o melhor remédio e o pior veneno. Que a gente nunca conhece uma pessoa de verdade, afinal, gastamos uma vida inteira para conhecer a nós mesmos. Que os poucos amigos que te apoiam na queda, são muito mais fortes do que os muitos que te empurram. Que o "nunca mais" nunca se cumpre, que o "para sempre" sempre acaba. Que minha família com suas mil diferenças, está sempre aqui quando eu preciso. Que ainda não inventaram nada melhor do que colo de Mãe desde que o mundo é mundo. Que vou sempre me surpreender, seja com os outros ou comigo. Que vou cair e levantar milhões de vezes, e ainda não vou ter aprendido TUDO." Estamos aqui de passagem...

William Shakespeare

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Na hora da saudade, da tristeza, do desamparo, é com ele que contamos: o tempo. Queremos dormir e acordar dez anos depois curados daquela ideia fixa que se instalou no peito, aquela obsessão por alguém que já partiu de nossas vidas. No entanto, tudo o que nos invadiu com intensidade, tudo o que foi realmente verdadeiro e vivenciado profundamente não passa. Fica. Acomoda-se dentro da gente e de vez em quando cutuca, se mexe, nos faz lembrar da sua existência. O grande segredo é não se estressar com este inquilino incômodo, deixá-lo em paz no quartinho dos fundos e abrir espaço na casa para outros acontecimentos.

Martha Medeiros (via overdose-de-textos)