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Lucas Rios

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Mood indigo, Dadu Shin

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artist: felicia chiao

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Nadie duele para siempre.

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CUARENTA AÑOS

Tenemos casi cuarenta años y un trabajo que detestamos. Mucho trabajo para vivir, para pagar las cuentas, la luz y la comida; este trabajo que cada mañana me pone en el mismo camino, cada vez más aburrido, de seguir los pasos de ayer para comprar dinero con tiempo y sueños; un trabajo que nos brinda eso que llaman dignidad y que se siente tan igual a la tristeza.

Tenemos casi cuarenta años y muchos bares recorridos en búsqueda de alguno parecido a ese que nos cerraron, pero ninguno se le asemeja. Por eso abrimos de par en par las puertas de nuestra casa, convirtiéndose en refugio para los corazones rotos de nuestras amistades, para bienvenir con frías cervezas negras al verano en sus primeras noches y que adentro todo sea calor de horno y tronar de risas hasta despuntar el alba.

Tenemos casi cuarenta años y aún no conseguimos la casa afuera, pero sentados en la rambla, miramos el mar y planeamos futuros viajes, para que no me pase como a mi madre, de morirme sin haber tenido vacaciones, tachando días que seguramente terminaré olvidando.

Tenemos casi cuarenta años, una hija y un hijo que corren, que ríen, que gritan, que lloran y se preocupan porque nosotros discutimos y que molestan cuando nada les divierte. Tantos pañales, tanto ir a buscarlos, tanto velar sus sueños con paños fríos y amaneceres cansados, tanto de nosotros para que ellos sean todo lo que puedan ser. 

Tenemos casi cuarenta años y nuestro amor continúa siendo atormentado por el fantasma de los matrimonios de nuestros padres. Entonces te reclamo, como si se tratara de una promesa sin cumplir, la dulzura que mi papá jamás le entregó a mi madre; mientras tu trabajas los pecados de tu padre y los tuyos propios; ordenando, barriendo, lavando las culpas. Pero cuando rodamos desnudos en nuestra cama, nos mendigamos las disculpas que nuestros ancestros nunca se animaron a pedir y menos a entregar. 

Tenemos casi cuarenta años y dos cuentas bancarias. Todas las mañanas, contamos nuestro dinero y nos excita que haya más Juanas de Ibarbourou en nuestras cuentas que en nuestras bibliotecas. Es que nuestros miedos son miedos de gente normal, miedo de gente feliz: a la tarjeta, a la muerte; miedo a perder frente a esas pequeñas frustraciones: ese libro sin leer, esa composición sin terminar, esa cita que nunca podemos concretar pero que pasamos tardes fantaseando.

Tenemos casi cuarenta años y nuestras madres muertas. Sé que serían felices si nos vieran, si pudieran apreciar nuestro imperio, mis ojos cansados, tu pelo blanqueado de canas, esta dignidad asfixiante y este amor que a veces no nos basta. Porque el desafío no es afrontar la Gran Soledad, sino superar los pequeños vacíos diarios: esas horas en las que la oficina me fagocita y exprime, tu administración de la rutina doméstica como un malabarismo de la nada, la batalla perdida por el orden en el caos hogareño. 

Tenemos casi cuarenta años y una vida feliz, sin grandes contratiempos, con pequeñas sorpresas. Una vida segura, cierta y tranquila, como de las que ya no quedan. Una vida que nos cobra las consecuencias de los malos movimientos, de las horas sin dormir y nos hace doler a la mañana siguiente todo lo bebido la noche anterior. 

En este punto de nuestra vida compartida, en este mediodía de nuestra existencia, vos sos el Sol bajo el cual duermo las mejores siestas; mis sueños se vuelven reales al soñar despierta junto a  vos. Seguí iluminando nuestro camino, seguí haciendo historia, que yo me encargo de escribir los mitos.

Ilustracion: Desconocide

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Jan Svankmajer aimated meat.

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Gabriela Mistral. Por el jardín. Poemas inéditos. [10]

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