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Aquele cinema de rua que virou igreja ou exibe filmes pornô

Algo aqui mudou, tua voz, tatuagem esgarçou na pele esticada, atravessada dos rios brancos Lembrei do dia que você chorou às 5h da manhã de um verão sem horário de verão A decadência confortável de ser, ar Só mais uma esquina da gomes freire com a men de sá

Algo aqui mudou, virou. Não foi o tempo Nos conformes, tudo segue A dizer, os atrasos ainda cumprem sua função de ser A melhor desculpa de ficar mais Ou nunca mais aparecer

Reparou que isso aqui era um cinema pornô? Virou uma Lojas Americanas.

Aquela Mesbla ali? Expandiu, virou Universal. Isso foi em 1997.

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ram

viés ou sorte um  gosto que não completa lembro das noites diversas em que por um caso de linhas não pisadas esbarramos nas esquinas afins de tu e mim

nunca vai ser óbvio, entenda já observou uma onda quando volta? volta que volta, mas nunca que nunca igual afunda os pés na areia e a graça é ficar ali a ver a nova forma que depois de um vem já diz nada, paciência, durou segundos

não pega, não apruma, registro que a poesia fica assim enciumada como é que pega o retorno do mar como é que pega esse véu no canto do lábio sobrancelha em riste sinais que dizem que nunca, nunca igual já observou os pés a fugir das linhas céu é o limite de lá, descer, bater ponto sorte e revés, venha cá, adormece aqui diversos dias, sem forma, as linhas

pisadas arrastadas pelo dedão do pé a fazer s.o.s 

a onda

só para na beira da espuma,  anunciar: na próxima, eu apago.

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brilhos na retina e te imagino em festa a luz da nova sala até denuncia óleo no cabelo resquício cremoso na ponta mais aguda do que pouco vê com óculos

quais as viradas que te fazem levantar? quando você descobriu que -1 com -1 é +?

na manhã anterior sobrou pouco tempo pensar no próximo que vem

em pequenos pulos no andar quando alegre menos mecânico a altivez de alguém que paga contas sem poder

vejo festa nas formigas falando rapidamente tombando entre, apressadas na quina da tua pia conversando, apressadamente antes do teu café forte seres divinos da noite mais noite

alheias, pois, ao horror de e se mais um mais um menos um

volto a te ver em festa

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por acaso e sempre por ele paro num bar que de repente não mais que indo pra casa Já a diminuir o passo mas me chama e me chama é elza e ela entoando dura na queda dura na que da um bar me chama danço não sei sambar mas a dura na queda, meu bem os ouvidos não ficam cegos na queda dura Ela jamais caindo, firme e quando cai chorando mas em público jamais que descobri que filho de ogum não chora em público e veja só nunca chorei mesmo mas só veja agora toca uma música já menos importante suaviza, meu bem. Que é só mais um ano. nem 16, 17. É só você. dura na queda. repetindo, mesmo.

dura queda na

o concreto beija.

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fenda tempo fé e silêncio qual o berro nas temporas tua voz esguia é curisoso como poesia junta palavras desconexas a fé também o tempo mais ainda

não é um sopro é só mesmo uma gota na tempora quando você vem é todo dia mas é uma gota na tempora

transversal ao contrário dá exatamente o sonho que tive existir em dó veja bem faz um ano que fé e silêncio berram.

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no aguardo do amigo que vai chegar com uma boa notícia a polícia deixou de acordar sumiu no ventou que derrubou a árvore que ninguém imaginava olha, o coturno é de couro preto, morte. no aguardo do volver dessa azia que corrompe a garganta de um presente, passado os amores seguem com as dores e delícias sem nenhuma preocupação ou com todas de uma bolha estanca no pé e faz aquela pele saltar

só a escrever e fazer a única coisa que poeta faz

escrever o que a cabeça que não achada por uma bala faz

vinagre balsâmico de temperar saladas mudança de assunto assim precisa de um componente de salada pois as pessoas na sala de jantar precisam de verdades e saladas me passa o ácido pirar jamais, pirei jamais me passa o ácido me passa o sal

Só a poesia salva 

do que, me diga? 

vi um móvel tão bonito de madeira maciça ele me olhou e disse tudo que não se pode ouvir a não ser de móveis e coturnos quando virados, o cheiro, sempre ele, o cheiro me lembrou uma Lisboa mal colocada no mapa virando um Brasil ao contrário entrando pra dizer que olha só nós erramos justiceiros, aplaudiram regojizaram no coturno da noite meio clara pois é assim que no Adamastor se contempla a noite não é culpa adamastoriana mas veja bem, aquele coturno sabor balsâmico na minha cabeça tem uns 300 anos de qualquer coisa envelhecida

apura a dor.

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do blues, exu

quebrar uma taça na sua cabeça cheia de vinho cena violenta magenta a escorrer angústia mais plena te ver escorrer nas minhas mãos a escorrer no chão

magenta, branco, desanuvia tua nuvem a deslizar e fazer formas que não se pode acompanhar num só gole se forma na garganta soluçante volta antes do ar bater e segura que se quebra em alguma cabeça

veja bem, olha aqui não seja doce. não finja compaixão

eu só quero quebrar uma taça cheia de cólera na sua estante fazer voar todos as páginas todas elas

rasgar, jamais como recuperar?

Encho a taça mais uma vez.

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Procure seu deus em outro lugar

há sempre um movimento mais à diagonal que feito por vísceras dizem que naquele ponto o isqueiro falhou sua única função mágica em ser deus, fogo procure em outro lugar

a costela que quebra deu origem a nada, nada se nasce de costelas sua única função mágica em ser Deus, mulher procure em outro lugar

trevas tem aquela beleza estonteante não dizer móveis encostados na sustentação a cal sua única função mágica deus, construção procure em outro lugar

basta de últimas três linhas a combinar não é possível métrica em deus metafísica, astrologia, psicanálise, Oxum Ogum está em outro lugar

tudo para lá dos abismos deus cisma em querer dizer superego é só invenção incapaz de preencher qualquer está em outro lugar

todas as representações de deus são insuficientes suspiros, algodão doce, pé de moleque conforta achar que doce é deus está em outro lugar

toda morte é deus sendo generosíssimo essa imensidão que faz deus uma baleia em cada oposição de venus com netuno

é só o corpo pendendo a voltar súbito por um espirro

procure em outro lugar

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Expor um amor é um ato coragem

Expor um amor é um ato coragem tem dias que a gente se sente pá pá pá pá como quem treme a barrinha do texto a continuar

um amor expor de coragem é um ato pá pá pá pá a barrinha a continuar

ato de amor expor a coragem que autoajuda pá voltamos então ao tremer o único movimento que desimporta que sem vergonhice das utilidades

alô, utilidades aquele abraço, pá pá pá pá ninguém te aceita aqui não há cortesias ou diplomacias só desespero

um gosto daqueles de quando a faca sobe no sentido contrário para dar mais sorte

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Fins e meio todo o movimento a girar na órbita do ir um pouco doce mas nem sempre O ir requer preguiça de dias falta de locomopção O 457 ou o 206 Nenhum deles esperam Vão assim sem dar recado Com açúcar amargo Da minha boca seca sem ti só me lembro a morte Ninguém mais fez um poema assim a falar dessa secura Dos romantismos das aulas de literatura Um pouco de pagode dos anos 90 Acode essa mania que da rimar tudo Bem miúdo e sem forma Ainda que em 4 estrofes 5 tempos Take five pra se botar bacana a conhecer um jazz Reclamar do preço do amaciante panelas novas Cartola também soube sem vergonha anunciar que o mundo é um moinho vai triturar tua rotina e essa mania de alguém te solicitou. e uma frase que te faz ser de rimas bobas assim a assombrar as têmporas me recolho e com de vidro olho observo tudo aquilo que não vivi.

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linha

vai e vem em um contínuo desespero de deixar ir com manteiga comprada que vai no pão que trouxe e o toque já com suas nuances de exacerbar o amor guardado em dribles de linhas que dançam e cortinas desejos na mão que vacila no joelho e recolhe dobrado

a linha ainda corre no seu rosto calado de saber com força o desmaranhar para só amanhã dizer bom dia da forma mais serena e vadia fazer nó na cabeça que cá sustenta tantos fios desmembra o deixar ir desamarra tudo aquilo que é posse acha graça e se identifica nos laços tais laços já brotam para seguir mas emaranhados

desalinha que o amor é compasso.

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Devorar a rotina, pensar sobre a rotina, mastigá-la numa espécie de babaloo sem sabor. Pensar nas costas que doem a cada movimento que preciso mas sem utilidade alguma. Pensar e ler a poesia como a única fonte possível de ir. Pensar que sem ela não é possível nada, não há vida, que só encontra resposta na terra. Todo dia todo dia todo dia fazer a mesmíssima coisa: regar. Um exercício árduo demais, bonito demais. Beleza no gesto, ir e vir. Ir e vir ir e vir ir e vir o empresário americano em Dubai. Ir e vir ir e vir ir e vir o rapaz do programa. Ir e vir ir e vir ir e vir é extenuante para a senhora que limpou o banheiro. Ir e vir ir e vir ir e vir é bonito em um programa de TV em aeroporto. Rotina pois, regar esse gesto, devorar ele com vontade de quem espera a terra. Não se pode pressa. Poesia não tem pressa. É essa coisa sem serviço nenhum no mundo. A terra serve. E então por que é que terra e poesia são assim tão irmãs, brigam demais vez ou outra, mas uma guarda e a outra sempre protege.

Algo há de servir. Algo há de ser inútil.

Irmãs assim, como que a dançar numa festa de Natal, muito compenetradas em ser tudo que o mundo espera e não. A família quando a terra engole é de uma destruição que a poesia tem inveja, nem ela consegue na sua dança. Terra no seu tempo de ruminar paredes pensa que já está na hora de se deitar. Amanhã, lavrar. Esfregar os pés na umidade oca das palavras. Enterrar as horas, para mais um dia, a poesia ter seu palco cheia de si nesse vácuo de tudo aquilo que o barulho embrulha. A poesia a mastigar a terra ali a se formar, balbuciando depois da cólica.

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Aquela esperança de lavar a roupa e secar, pode esquecer. A rotina quando te contorce a semana inteira, vez ou outra, brinca de só deixar as roupas molhadas para mais três dias sem vergonha de expor as calcinhas mais rendadas com furos milimétricos a tentar acompanhar o início da paixão logo ao lado das mais confortáveis, de furos já maiores e vivências outras, sem cor quando o anúncio é nada além do conforto de uma segunda a noite. Domingos a noite são de despedidas, conchinhas ou profunda solidão. Mas a segunda a noite é a cura. É a quarta-feira de cinzas o ano inteiro. Sem nenhum pudor, como as calcinhas milimetricamente furadas para o amor. Olhar o varal alheio é quase como olhar a alma e a rotina a contorcer. As roupas brancas primeiro, coloridas, pretas para o final de semana. Os furos milimétricos na renda. O buraco no pijama dos sonos desde de 1987, a blusa recém comprada que nunca mais será a mesma após o varal. Palco tão alheio ao pudor como uma criança antes dos 5 anos, balançando nessa dança sem regra e descompassada de mangas a centrifugar.

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quase 2

Minha grande, é tudo sorte e metamorfose. Não saia assim como que a dizer que o tempo mudou. Minha grande, não existe água que vá dizer assim como me sinto na tua ausência. Quase que uma existência promovendo e vivendo, em tua espera. Sabe assim: teu cheiro. Só cheiro. Só. E nem falo de pó, dessas coisas das margens, prefiro tentar sairsentirsó. Veja bem, por aqui cobertores e chás, alguma dor de cabeça e alongamentos já a lembrar dos passos acompanhando para dentro e para fora, aqueles passos úmidos. Acontece às vezes do tapete fora do box não dar conta da água que insiste em escapar e os pés são os primeiros a saber desse anúncio terrível. Pés para dentro, pés para fora. Sempre para dentro, os tais, os pés, quando não queremos existir. De onde? Torce o tapete, pendura que amanhã precisa deles secos. Uma rotina bem simples, minha grande. É só isso. Depois, as meias. Nós. Um chá. O tapete úmido sendo o único horror que nos assombra.

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Minha grande É tudo sorte e metamorfose Não saia assim como que a dizer que o tempo mudou e dizem as línguas que esfria a cada sal mal colocado. Minha grande, não existe água que vá dizer assim ao lóbulo o quanto que me sinto um fileto de gente na tua ausência. Quase que uma existência promovendo e vivendo, enquanto fileto em tua espera. Sabe assim: teu cheiro. Só cheiro. Só. E nem falo de pó, dessas coisas das margens, prefiro tentar sairsentirsó. Veja bem, por aqui cobertores e chás, alguma dor de cabeça e alongamentos já a lembrar dos passos acompanhando pra dentro e pra fora, aqueles passos úmidos. Acontece às vezes do tapete fora do box não dar conta do que vai e os pés são os primeiros a saber desse anúncio terrível. Pés pra dentro, pés pra fora. Sempre pra dentro, os tais, os pés, quando não queremos existir. De onde? Torce o tapete, pendura que amanhã precisa deles secos. Uma rotina bem simples, minha grande. É só isso. Depois, as meias. Nós. Um chá. O tapete úmido sendo o único horror que nos assombra.

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Notícias do além-fronte

Acompanhar os trópicos de longe é mesmo coisa de fazer a gente ficar a saborear o sal e o picante. Notícias de que por aí o dia hoje foi quente. De praias e belas fotos de quem tem dor e pouca vontade de temperar com a pimenta que se espalha numa fumaça que não cega àqueles que, ao descer no centro da cidade (que arde) para mais um horário de  almoço - agora - multiplicado por 75 anos, registra a bábarie institucionalizada para que, meus olhos longe dos trópicos, apenas pisquem e se apertem. Impontentes com a melancolia dos 10 graus, ainda acima do zero, se equilibrando.  Parece piada fazer uma prosa logo no dia seguinte à morte de Gullar. E talvez seja. Sem pretensão alguma, os meus estão se esvaindo. Sinto culpa. Sem o cuidado e afago de uma dentada de tubarão da tão querida análise, a neurose deita em berço explêndido, ainda que longe dele - o berço. Sol e ardência. Veja, Lisboa não é sombria. Apenas devora-me vez em quando a vontade de nada ter que acontecer para que o mundo enfim caminhe, sem precisar de mim. Sol e ardência. Na palma da mão daquele que da sem piedade um tapa na cara da auto-ajuda ou do policial. Em seguida ambos vão te prender por desacato. Auto-ajuda e polícia tem mais a ver do que sal e pimenta nos olhos de. Como assim você desrespeitou as leis superiores da felicidade? Largue mão desse niilismo barato e pós-moderno. Você não precisa de representatividade.  Você precisa de sol e ardência.  Assim, a queimar tuas narinas até você dizer, chega: agora estou bem. Vou confessar.

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Oxum

Não sei se os vinte e oito ou o ar seco, mas olhei no espelho e vi uma visga abaixo das narinas. Levantei novamente. Deixei cair. Sim, havia um bigodindinho de chinês, diria as esteticistas de minha mãe. Calma, não exagera. O nariz continua ali, um tanto quanto perfeito para compensar a cabeça que muito bem em forma, com neblinas, não sustenta declínios mas brinca de construir e fazer de tudo um grande estrago bem bonito com muito vermelho e pouca pressa. O levantar da sombracelha direita por um tempo funcionou como um charme bem cafona, lá nos 17 agarinhava admiração de moços e moças. A última limpeza de pele, já há alguns meses, não existe. só conforma. Mas olha aqui, lábios grossos meu amor, Hollywood inteira quer e Deus te deu, assim de graça sem cobrar nada em troca, só a neblina. Dirigir requer retrovisor, ajeita o lápis borrado, abaixa o farol. Abaixa que o delírio narcísico é um perigo, mon amour, tua analista te disse. A drag queen daquela festa em 2014 também. É um vórtice sem fim, sem fim, sem fim. É a solidão. É a escrita sem vergonha. Lançar mão de metáforas, e olha aqui, é só isso. Um pé de galinha. Tão vendo?