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“L'amour est clairement une maladie mentale. Euphorie, addiction, insomnies, tremblements, sudation, troubles, comportements inhabituels. Obsession : Voilà votre diagnostic. Est-ce que l'amour jamais ne guérit ?”

— Cha

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Robert Frank, Pour la Fille 1980

Gelatin silver print, printed circa 1989.

14 x 18 in. (35.6 x 45.7 cm) Signed in ink in the margin.

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¿No has sentido la fuerza de mis negaciones? ¿No te ha hecho temblar la tensión de las articulaciones del ser? ¿No te han quemado mis llagas por haberme predicho el fin? ¿Acaso no sabías que gracias a ti he sido fuerte, que has sido una rémora en mi impulso hacia la nada? ¿por qué me hablas al oído de separaciones si; gracias a ti, estoy ligado a las apariencias de la naturaleza? No te he pedido compasión sino fuerza en la maldición y destellos de luz en la desesperanza.

¿Y no me has enseñado tú que mi desprecio debe tener la amplitud del amor? Desprecio desde la lejanía es tu ley, soledad, desprecio de las cumbres, de las cumbres que tu amor ha erigido. Pues se tiene que haber construido un mundo con amor para poder mirarlo desde arriba.

¿Y no me has aconsejado mirarlo desde lo alto para quitar su nombre a los dolores y la oscuridad a la derrota? ¿No has palpado y besado tú mis llagas ensangrentadas, esas llagas que hablan de resurrecciones?

He sentido tus caricias, cuando mi voz cascada, amarga y triste te susurró: soy un universo de pesares. ¿Por qué tú, que no perdonas nada, has consentido la debilidad de esa confesión? Que me trituren los huesos, me claven la lengua y me arranquen la mirada. Pues no quiero ser en existencia lo que no soy en pensamiento. Y cada vez que mis pensamientos me han abandonado, en todas y cada una de esas veces, yo no he sido en pensamiento. Inspira a mis pensamientos la compañía de la vida y hazlos acordarse de en los momentos cruciales. Pero no me consueles cuando sea débil y esté cansado y triste. Yo te quiero entonces severa, mala e implacable. Quémame las plantas de los pies cuando quiera enterrar mi alma y atraviesa mi corazón cuando se ponga meloso. Desgárrame la carne cuando se entregue al olvido y torna mis lágrimas ardientes como el veneno. Te confío a ti mi alma, soledad, y en tus entrañas quisiera enterrarla.

Susurros a la Soledad - Emil Cioran De «El libro de las quimeras» (1936)

Imagen: Augustus Leopold Egg

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Esquinas sin movimientos hablan, susurran el escape de aquello que mata, si bien la plaga forma parte de mi vida los cielos de la noche resguardan la vida del vagabundo que regresa a la definición de una felicidad plena y sin ataduras. ¿Por qué sostener sentimientos emociones y personas? Si al final solo es un tiro de suerte al vacío que firmara las anécdotas de gente con experiencia. Una vida digna de vivirla, aquella donde los sueños se cumplen y donde todo es más humano. Alma que habita en cada uno se manifiesta como un niño en la búsqueda de identidad ¿Que es real o fantasía? Si lo único que lo parece son las imágenes de momentos efímeros. No quiero vivir más en un mundo donde mis acciones sean el rastro dejado al caminar por la arena o donde mi resaca es más fuerte después de una buena dosis de narcótico. Podría estar feliz para siempre pero eso significaría ver solo un lado sin consecuencia alguna. Es vivir en dos mundos totalmente diferentes que al final coexisten en la creación

#Spotify

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A media voz

la lentitud es belleza

copio estas líneas ajenas

respiro

acepto la luz

bajo el aire ralo de noviembre

bajo la hierba

sin color

bajo el cielo cascado

y gris

acepto el duelo y la fiesta

no he llegado

no llegaré jamás

en el centro de todo

está el poema intacto

sol ineludible

noche sin volver la cabeza

merodeo su luz

su sombra animal

de palabras

husmeo su esplendor

su huella

sus restos

todo para decir

que alguna vez

estuve atenta

desarmada

sola casi

en la muerte

casi en el fuego

- Blanca Varela

- Margot Birgitte

They meet in the garden

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Do you believe in magic? ✨ ⁣ While appearing as a delicate and light veil draped across the sky, this @NASAHubble image reminds us of the power of imagination. What does this look like to you?⁣ ⁣ In reality, it’s a small section of a Cygnus supernova blast wave, located around 2,400 light-years away. The original supernova explosion blasted apart a dying star about 20 times more massive than our Sun between 10,000 and 20,000 years ago. Since then, the remnant has expanded 60 light-years from its center. ⁣ ⁣ Credit: @ESA/Hubble & NASA, W. Blair; acknowledgment: Leo Shatz⁣ ⁣

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XXXVIII

La mesa de madera

de mi alcoba

nunca ha echado raíces,

pero guarda en sus vetas

el temblor de los pájaros.

Ninguna voz es dueña

de sí misma,

toda voz es reflejo de otra voz,

toda palabra,

refracción de la luz de otra palabra.

Subido a lo más alto de mi sangre

sobrevivo a la deriva del siglo

respirando por ti.

- Basilio Sánchez, Esperando las noticias del agua. Pre-Textos 2018

- Pauline Caplet- Black hole series

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Siento que el camino ha acabado, trato de prolongar la agonía de un ser el cual quiere partir del mundo.

Soy el hombre parado detrás de la barra de seguridad del cruce de peatones, esperando que pase el tren y que no muera, porque solo se necesita un mínimo esfuerzo para hacerlo, prolongó mi muerte. Una imagen perdida en las pinturas, una figura que jamás regresara.

Nausea de los alimentos de mi día, de las pinturas de mi galería. Quiero escapar y conocer gente nueva, dónde sea es el lugar que llamo hogar, porque jamás he tenido alguno.

Son en momentos como este que quisiera una intervención divina, más allá de una persona mortal, ya que tengo tanto miedo de escuchar mi deseo, seguirlo y aún así, no sentirme pleno. Así que muero cada día, ahogado en mentes ajenas, tal vez pueda beber de ellos lo que en verdad necesito.

Pero mi deseo siempre resplandece, sin voluntad ni fuerza no será nunca posible romper el mundo.

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Algo se había alojado en mi pecho, se desbordaba y ocupaba todo el espacio definido por mis pulmones, me ahogaba y me mantenía despierto por las noches. En ocasiones, subía a mi cabeza, siluetas de monstruos aparecían, quería escapar e ir corriendo hacia su pecho, romperlo para alojarme y dormir plácidamente en lo más profundo, pero como si estuviera hecho de un material sobre natural mis manos se doblaban al tocarlo. Por el contrario, en cada encuentro el mío se derretía como cera, debido al calor de su cabello, cerrándose en su ausencia. A cada paso se podía escuchar el eco de un objeto que chocaba con las paredes de mi pecho, aumentando el sonido en cada encuentro, hasta que un día, no hubo más ruido, no hubo más ahogamiento, ahora había un dolor, patadas de libertad y una fuerza que empujaba hacia afuera, podía sentir una grieta y de ella como brotaba una flor adoradora de Apolo tenía su sonrisa, alegre y sincera que tanto me fascina.

Pasaron los días y en vez de ser solo una flor ahora era todo un ramo, así que decidí cortarlo teniendo cuidado de dejar la raíz. Ese encuentro en la noche le entregué lo que tanto le pertenecía, el amarillo quedaba tan bien con el color de su cabello, fue como el éxtasis de crear una pintura, algo que va más allá de una comprensión la epifanía de la creación, una pintura dónde ella bailaba y reía, tan bella y dulce. El bajón hizo brotar del pecho nudos de cabello, cabello pelirrojo.

Después de eso mis manos han ganado la dureza que necesitaba ahora puedo añarar su caja torácica.

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El ritmo del caminar genera un tipo de ritmo del pensar y el paso a través de un paisaje resuena o estimula el paso a través de una serie de pensamientos. Ello crea una curiosa consonancia entre el pasaje interno y el externo, sugiriendo que la mente es también una especie de paisaje y que caminar es un modo de atravesarlo. En muchas ocasiones, un nuevo pensamiento parece un aspecto del paisaje que estaba siempre ahí, como si pensar fuera recorrer más que hacer. Y, de ese modo, un aspecto de la historia del caminar es la historia del pensamiento que se hace concreto, porque los movimientos de la mente no pueden ser trazados, pero sí los de los pies. Caminar también puede imaginarse como una actividad visual: cada caminata es un paseo lo suficientemente relajado como para mirar y pensar sobre las vistas, integrar lo nuevo en lo conocido. Quizás este es el origen de la singular utilidad del caminar para los pensadores. Las sorpresas, las liberaciones y los esclarecimientos propios de un viaje pueden alcanzarse tanto dando una vuelta a la manzana como alrededor del mundo, y caminar es viajar cerca y lejos a la vez. O quizás el caminar debiera considerarse movimiento, no viaje, porque uno puede caminar en círculos o viajar alrededor del mundo inmovilizado en un asiento, y una determinada ansia viajera puede ser apaciguada solo con los actos del cuerpo mismo en movimiento, no con el movimiento del automóvil, el barco o el avión. Es el movimiento junto a las vistas que se suceden lo que parece hacer que ocurran cosas en la mente, y esto es lo que vuelve el caminar ambiguo e infinitamente fértil: caminar es, a la vez, medio y fin, viaje y destino.

- “Wanderlust. Una historia del caminar.” Rebecca Solnit

Traducción de Andrés Anwandter

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Bir kere be, sadece bir kere çabaladığıma değsin istiyorum. Bir kere de bir insanı tanıdığıma pişman olmayayım. Bir kere de bir şeylere yüklediğim anlamların altında kalmayayım.

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The Simpsons

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EL OTOÑO DE LAS ROSAS

Vives ya en la estación del tiempo rezagado:

lo has llamado el otoño de las rosas.

Aspíralas y enciéndete. Y escucha,

cuando el cielo se apague, el silencio del mundo.

- Francisco Brines, Del poemario El otoño de las rosas (Sevilla: Renacimiento, 1986).

- Fleurs parmi les fleurs by Rimantas Dichavičius

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Las melodías de la regresión suenan mucho más bellas de lo que fueron. El abrazo se siente mucho más cálido de lo que en verdad fue, el beso mucho más largo y la conversación mucho más interesante. Y aunque la melodía nos entretenga los dientes de león seguirán floreciendo en abril, para morir en septiembre. Aunque Narciso siga viendo su reflejo en el río, el agua seguirá corriendo, es tan bello vivir de esa manera, solo observar el caudal y darse una idea de la persona que lo mira. Pero para vivir como un Goldmundo es necesario no preguntar de dónde viene el vino que se toma, las personas que llegan a su vida, hacer y deshacer. Y sobre todo, aceptar como un niño las reprimendas se sus actos, pues así seguirá tirando oro cuando hablé y llenando de alegría los lugares en dónde se pare.

Tal vez de esa manera, la melodía no suene tan alegre y así la muerte de las flores será más gratificante.

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“Me di cuenta de que tenía que revolucionar; aprender cosas nuevas para no quedarme atrás. Me di cuenta y me rebelé.”

— Jaime Sabines