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Fin. Chips. Lessive. Sapin. Placard.

Il était une fin.

Mais ce n'est pas notre histoire, non, la notre est rythmée par le machouillage de chips perpétué par des millions d'étudiants à travers le monde n'ayant pas le temps pour un repas correct. Ces mêmes étudiants qui vivent dans un placard.

L'hiver venu, ils caillent sa mère dans leur placard, priant pour une vie un tantinet plus palpitante, mais bon faut pas rêver hein, c'est pas le placard de Narnia non plus.

C'est alors qu'ils continuent leur lugubre routine métro-étude-boulot-métro-lessive-manger-dodo. Un jour certains rencontreront l'amour, ou pas.

Et peut-être qu'un jour ils auront légué leur placard pour une belle maison avec cheminée, famille et cadeaux au pied du sapin le soir de noël. Ou peut-être pas.

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Prêtre. Salopette. Poney. Égypte. Charbon.

Ce fut une longue journée pour Jean-Christophe-Emmanuel De Sainte Foy.

Mais là n’est pas le problème. Non. Aujourd’hui je vais vous conter l’histoire d’un jeune prêtre, rêvant d’amener la foi dans tous les foyers, à l’image de son idole le Père Castor du district numéro treize, décédé il y a longtemps des suites d’une crise cardiaque foudroyante qui s’est éprise de lui alors qu’il contait à dos de poney pour la huit cent cinquante-troisième fois l’histoire du petit chaperon rouge à trois poissons rouge.

Lors de son long et large périple en Égypte, le jeune prêtre Pierre-Antoine-Jean-Jacques-Chirac De Montargis fit une découverte incroyable. Lors de ce qui ne devait être qu’une petite balade à l’improviste dans une zone interdite du fin fond de nulle part, il découvrit miraculeusement par hasard au fin fond d’un coffre fort une grande relique inconnue de tous sauf des connaisseurs et des je-sais-touts.

La Grande Salopette. Comme son nom l’indique, il s’agit là d’une doudoune décathlon édition limitée 1987 sortie en 1965 pour la modique somme de trois reins.

Il tenta alors de s’en emparer et la cacha dans la chaussette de son deuxième pied gauche. Pensant s’en sortir ni vu ni connu, c’est avec grande surprise qu’il se retrouva nez à nez, ou plutôt nez à couilles, face à un géant armer d’une peau de banane.

Trois jours passèrent avant que le jeune prêtre repris connaissance, mais constatant qu’il était dans la merde, il retourna se coucher.

C’est donc seulement un mois plus tard, que l’on trouva au milieu du charbon, les restes de la deuxième chaussette gauche du  jeune prêtre Pierre-Antoine-Jean-Jacques-Chirac De Montargis, aujourd’hui toujours porté disparu par un poney vêtu d’une salopette rose.

#prêtre #salopette #poney #égypte #charbon #carbonisé #fumé #du shit #du bon #wtf #absurde

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Penché. Héros. Machines. Odeur. Flotteur.

Il était une fois un jeune homme penché, dont l’horripilante odeur aurait fait couler le plus fier de tous les flotteurs. Quand tout à coup, dans la ville A l’envers, les machines à fabriquer des machines d’usine de l’usine du village cessèrent soudainement de fonctionner. C’est alors qu’on se mit tous à accuser l’horrible jeune homme, allant parfois même jusqu’à demander son exécution publique. Mais c’est alors qu’une âme altruiste prit la parole.

- M’enfin olé pas que j’l’aimant tchou gosse mais vu la puanteur que l’étant lorsque l’est entier, moi, le voulant pas savoir comment qu’o c’est à l’intérieur.

Prenant conscience de la sagesse sage du sage, les villageois réalisèrent alors qu’ils s’apprêtaient à commettre une erreur qui leur aurait été fatale.

Quand tout à coup, un oiseau passa.

Et c’est alors, que le jeune homme penché apparu soudain sous leur yeux ébahis, et se dirigea vers l’usine. En franchissant la porte, il fut frapper d’un vent vide envolé. C’est alors qu’il comprit que l’heure était grave, car ses heures étaient peut-être comptées, ou peut-être pas. Il se hâta alors directement jusqu’à une des machines à fabriquer des machines, et tapota trois fois son capot. Puisque subitement rien ne se passa, il décida que de tout façon, il n’en avait rien à foutre et se cassa.

Peut-être ou peut-être pas, réalisait-il à ce moment-là qu’il venait de foutre en l’air la seule occasion de toute sa vie de devenir un héros, ou peut-être pas.

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Morue. Reblochon. Califourchon. Dindon. Chalumeau.

Qu’est-ce que l’art ? La jeune Morue s’est longtemps posée la question.

Pourquoi cette jeune femme est-elle une morue ? Vous vous posez la question.

Mais comment que j’vais l’appeler t’chou gosse que l’avant la tête d’un poisson repassé ? Sa mère aussi s’est posée la question. En effet, ce fut après avoir ardemment recherché un nom pour sa fille que la vieille femme décida au bout de trois ans neuf jours et cinq mois de s’en remettre au hasard. Elle saisit alors le dictionnaire premier venu, et décida de prénommer sa fille du premier mot que son doigt pointerait dans l’ouvrage, à condition que celui-ci commence par « mor » et se finisse par « rue », comme le voulait la tradition du pays. C’est ainsi qu’à la surprise générale, elle prénomma sa fille Morue.

La jeune Morue, alors condamnée à errer dans la ville tel un dindon bourré, s’éprit un jour d’un jeune boucher. Le jeune homme, à l’allure et à la grâce d’un reblochon centenaire, mourut alors subitement deux jours plus tard. Et c’est alors que dix siècles plus tôt, dans une autre dimension, dans une autre galaxie, une planète est née. Et une autre est morte. Mais bon on n’en a pas grand-chose à foutre.

Mais aujourd’hui encore, toute éprise de mélancolie, Morue rêve encore d’une vie où elle aurait pu à califourchon chevaucher son jeune boucher, tel un chalumeau maîtrisant à merveille sa flamme embrasée.

#morue #reblochon #califourchon #dindon #chalumeau #wtf #je sais pas #moi non plus #sorry #not sorry