Engraçado ver as pessoas usando o planeta Saturno em textos amorosos e associações românticas. Aqui no tumblr está cheio desses textos. É engraçado porque, na astrologia, Saturno é conhecido por ser o Grande Maléfico, o planeta que significa tudo de ruim, desagradável e péssimo. No seu mapa astral, é o planeta que aponta seus limites, problemas e dificuldades em determinada área da vida. E alguns mitos tornam isso bem claro. No mito de Apolo e Dafne, Cupido usa uma flecha de ouro para fazer Apolo apaixonar-se perdidamente pela ninfa, e uma outra flecha, dessa vez de chumbo, para tornar a ninfa completamente aversa às investidas do Deus da Medicina e da poesia, ou seja, aversa ao amor, chegando até a pedir ao seu pai para transformá-la em uma árvore. Chumbo, na alquimia, é o metal associado a Saturno, o estado mais bruto entre os metais. Existe, também, uma obra famosa em que Saturno está cortando as asas de Cupido, mostrando simbolicamente que o tempo a tudo destrói, inclusive o Amor. Acho que, na minha vida, o amor deixou-se cortar pela foice maligna de Saturno, e eu fiquei sem saber o que fazer.
Eu não consigo escrever. Minha pasta de rascunhos se tornou um amontoado de textos incompletos que mal passaram do primeiro parágrafo. Eu não sei o que dizer.
Talvez todos esses textos inacabados sejam um retrato de nós dois. Uma história que nunca é vivida, um sentimento que nunca é entregue, as palavras que começam a serem ditas mas que nunca são realmente expostas.
Quem sabe assim como eu venho abandonando meus textos pela metade, você tenha feito com a gente. Em algum momento decidiu que não queria continuar escrevendo essa história e simplesmente a deixou incompleta no meio de um verso importante.
Não há nada de errado nisso. Acontece.
Mas o teu silêncio contaminou meu coração, roubou minha inspiração e agora eu sou obrigada a escrever um texto sobre não conseguir escrever.
O que isso quer dizer? Será que eu também desisti dessa história?
O amor só é bonito nós textos e nas poesias. Não nos meus textos é claro. Os meus são sempre deprimentes e melodramáticos. Mas nos de Platão, Gibran, Nicholas Sparks, até Stephenie Meyer e tantos outros que gastaram seus esforços e talentos escrevendo sobre uma fantasia que se existe, eu nunca encontrei. O amor desta forma como por eles é contada não passa de uma historinha para crianças dormirem.
Mas cá entre nós...como eu queria ser criança.
meuarcanjo
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