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Migas
contracción de migaja, evidencia mínima de pan.
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Se puso a buscar un papelito a manera de bono que le habían regalado, decía: válido por un helado, con una nota aclaratoria: siempre que tenga plata XD, escrito con lápiz, todo en mayúsculas, tenía un dibujo de un cono de tres bolas, siempre tres como si la fecha de haberse conocido hubiese sido numerológicamente tres, no dos, opuestos complementarios, buscó en cada bolsillo de su billetera, era el último de tres bonos que se fueron redimiendo con el tiempo, tres con intruso o intrusa para que fuera más cercano a los hechos reales, tres compartimentos en los que buscó y no lo encontró, se perdió hace tres meses, tres días, tres horas, treinta y tres minutos y tres segundos, casi cuatro.
Durante los próximos tres minutos lloró sin parar, desconsolado, sentado en el andén, dando papaya en la calle bogotana, se sintió escurrir como si él mismo fuese una bola de helado derritiéndose sobre el ladrillo y el cemento sobre el cual estaba sollozando, ese día aprendió que podría comerse todos los helados que quisiera pero ese no, ni siquiera en sueños, ni porque renaciera, no había manera alguna de recuperar el papelito, sintió como perdía de repente el gusto por lo dulce y peor aún, olvidó la ocasión del regalo o emisión de los bonos, la autoflagelación era su estado más usual y este hecho no era extraordinario para sentirse mal, otro más para la larga lista de cosas por las cuales habían decidido tomar distancia, quizás se decía así mismo, por eso lo había sacado de la billetera, para liberar peso como sacar las monedas de la billetera porque hacen que se escurra el pantalón y es difícil caminar así, debía aligerar la carga de un simple papelito.
Había comenzado a llover y sabía que era una de las mejores ocasiones para comer helado, fue al OXXO más cercano, compró un casero de mora porque no había de guanábana y mientras caminaba hacia el Transmilenio más cercano, las lágrimas se mezclaron con la lluvia de ciudad gris y con el helado derritiéndose entre la boca y las manos, nunca en la vida había agarrado un palito de madera tan fuerte, quería que el helado no se acabara, pero igual lo mordía en vez de chuparlo como cualquier mortal, solo que no se le destemplaban los dientes, devoró el helado para acabar con su sufrimiento lo más pronto posible, durante un par de cuadras más jugueteó con el palito entre los dientes, mordiéndolo y baboseando la madera hasta sentir el sabor a palo, señal de que todo había terminado, bono y palito a la basura, o en el mejor / peor de los casos, el papelito terminó en algún libro que dejó de leer y tiene arrumado por ahí en la biblioteca agarrando polvo, para que le saque una sonrisa de ternura en el futuro, si es que alguno de los dos sobrevive.
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Jeff Buckley - Lover, You Should've Come Over
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Todos los textos son de mi autoría salvo algunos de la categoría "Poesía / Poetry" y los que están bajo la categoría "Jardín de escritorxs", todo con sus respectivxs autorxs y/o fuentes.
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Gracias por leer ✨🌾🪨🌱✨
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21/04/2024
Sobre 💐💐
La mujer con la que quise todo no existe, y no porque sea un constructo imaginario o una idealización, es decir, habita un plano no real, sino más bien me encargué de destruir la posibilidad de que ese imaginario se hiciera realidad afectando directamente a las personas, cortando la raíz y el tallo a contratiempo para que no fuera notoria la muerte lenta que padecen todos los sueños al sonar la alarma y el ruido se filtre en el plano de la ensoñación.
Se dice que al morir en sueños mueres también en la realidad, algo he matado en ellas y algo ha muerto en mí muchas veces para no hacer el duelo propio, el invierno no ha pasado por mí y se siente raro haber sido frío por tanto tiempo.
Pensar en Orfeo y Perséfone y en lo inútil de engañar a los dioses y sin embargo ver que los sacrificios también les conmueven, por eso existe la primavera y todo florece con el fin del fruto, arrancar la flor antes de que de semilla es evitar la fructificación y saber con certeza la cercanía de lo marchito, pero antes de que pase la exuberancia de la vida en lo sublime de la florescencia, la flor se vuelve un sacrificio bello y sutil, un gesto vegetal resplandeciente, calor para la vista, como si todo lo verde ardiera de repente en fueguitos de las más diversas formas y colores, llamas que no se extinguen y dan razón de existencia a los polinizadores.
Se regalan flores y el mundo es generoso porque están por todos lados, en jardines, en macetas, en vía pública, en baldes a la venta, sobre pacas, al lado de los caños, se filtran por los enrejados para que todas las personas se las obsequien entre si. Mutilar plantas es algo romántico, violento y delicado, todo lo contradictorio en un gesto, incluso llegar a casa y ponerlas en un florero, prensarlas en un libro o suspenderlas para que se sequen es hacer del acto de contemplación del decaimiento un manifiesto estético masoquista, la deshidratación, el cambio de color y la fragilidad del cuerpo florido marchito es algo tristemente hermoso.
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Me soñé con un caballo muerto, patas arriba, una silueta negra sobre un fondo blanco como una pintura, mancha negra desparramada, la crin estaba vuelta toda en dirección izquierda y las patas se veían distribuidas todas hacia la derecha en un escorzo raro, visto desde arriba pareciera que el jinete estuviese volando por encima del cuerpo del caballo esperando caer, flotando, viendo la muerte que se aproximaba a medida que se acercaba al suelo aparatosamente.
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Եթե իմանայիր, որքան եմ լաց եղել ես
Քո գնալուց հետո, որքան եմ քեզ փնտրել:
Եթե հավաքեին իմ բոլոր արցունքները
Ու սարքեին մի լիճ, որ լողային աստղերը,
Եթե այնտեղ գային բոլոր սիրահարները
Ու նրանց պատմեին սիրո մասին աստղերը,
Նրանք կիմանային, որ սերը մի գիշեր է ━
Երբ կորչում են աստղերը, կորչում է նաև սերը:
If only you knew how much I cried
After you left, how long I've been searching for you.
If they gathered all my tears
And built a lake for the stars to swim in,
If all the lovers gathered there
And the stars told them tales of love,
They would understand that love is but a fleeting night ━
When the stars fade away, so does love.
(translated by metamorphesque)
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Willie Colón - Cueste Lo Que Cueste (Audio)
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Tuve un amor
en el que no hacía pie.
Tan profundo
como incierto.
No sentir el fondo
implica que el mismo
puede estar a 10 centímetros
o a 10.000 metros.
Es que la incertidumbre es,
ante todo,
inconmensurable.
Tuve un amor
en el que no hacía pie.
Y como no se nadar
entendí que lo mejor
era mantenerme a flote.
Vos y yo sabemos
que amar y flotar
tienen una característica común
EVITARNOS LA MUERTE!
Los dolores del pasado
me dejaron demasiado apegado
a la necesidad de manejarme solo.
Todo con riesgos controlados.
A no alejarme mucho de la orilla,
a quedarme cerca de los salvavidas.
Mantenerme alejado de
los trampolines y los acantilados.
De todo aquello que invita
a arrojarse arriesgadamente,
con la esperanza de que algo
nos abrace abajo.
Tuve un amor
en el que no hacía pie.
Pero en todos los abismos
se esconden monstruos
cuyo mayor aliado es tenerles miedo
y el miedo...
es el que mejor, sabe inmovilizar.
Y estar inmóvil es un estado muy peligroso
Cuando se trata de estar a flote.
Riesgos Controlados - Oliver Kozlov
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The Jesus And Mary Chain - Just Like Honey (Official Music Video)
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Crónica del 7 de diciembre de 2019
Murió una persona en la estación de la 45.
Aún se veían las cintas de peligro manchadas con sangre justo en la parte donde estaba anudada, las arrugas del plástico amarillo con negro y sus pliegues conservaban su rastro.
Los policías compartían la evidencia en vídeo en un chat de WhatsApp.
La mancha de sangre se extendía por varios vagones.
Se veían las huellas de los neumáticos dobles marcadas en las lozas de concreto rayado.
Hasta qué punto nos hemos habituado a la sangre, a la indolencia, ¿es necesario también que se erija un pequeño monumento allí donde yació ese ser?
Alcancé a ver cómo la camioneta del CTI se marchaba del lugar y como los policías departían en un tono alegre un día más de labor, algo normal que los saca de la anormalidad que trajo el paro.
Se siente la navidad, mañana es 7 de diciembre, las calles y los cajeros están concurridos, la gente quiere celebrar la vida y yo quiero conmemorar a un muerto.
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05/07/2020
Quisiera empezar esta historia no desde el principio ni tampoco desde el final, más bien en la mitad, porque como muchas, habla del desamor que le puede suceder a cualquiera y que es tan común que para qué escribirle, pero para mí ésta historia, la de ella, es extraordinaria, mientras escribo no puedo evitar pensar también en el para qué escribir, por qué ahora y no antes.
Escribimos más que con palabras, letras, papel, lápiz, teclas o pantallas táctiles, escribimos con todo el cuerpo todos los días, pero no somos conscientes de ello, escribimos con los pies, con los ojos, con toda la piel, le escribimos al extraño y al cercano, le escribimos al sol y a los planetas, le escribimos al río, escribimos para nosotros mismos.
Pienso en mi mamá y en su personalidad alterna de abogada, que aunque quizás se haya equivocado de profesión - es administradora de empresas - la pulsión del derecho late más en ella no por que toda familia deba tener un abogadx sino en su deseo o en su creencia en la justicia, reforzada por su condición de madre, quisiera que se pensionara pronto y empezara a escribir, a darle voz y cuerpo a todas las historias que se le han inscrito en la memoria, esas historias tan particulares que siento le están atorando la garganta, que le causan tos y carraspera, que pueden ser confundidas con síntomas de la tiroides.
Quiero que escribas pronto. Quizás en ese tiempo nuestras voces se entrecrucen y creemos otra nueva forma de comunicación madre-hijo, algo nuevo para ambos en este camino que intento emprender con muchos deseos y más dedicación que todas las otras cosas que dejo en el camino, quiero que sea algo paralelo, que sea constante y que atraviese mis prácticas, que de alguna manera me permitan hilar y halar cosas que he dejado atrás para hallarles algún lugar en el aquí, en estas palabritas que dígito en mi celular un domingo a las 11 PM.
Vuelvo a ti, a esa humana que me ha generado todas las excusas para escribirle y callar, el ser que me deja contrariado y desubicado, la humana que me ha enseñado a escribir: Ana.
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