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[movimento per l'emancipazione della poesia]
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Tus ojos son estrellas muertas,
en el último de los trenes de este caos,
en el último vagón de mis desastres,
está el maquinista del siguiente.
Y suele tener los ojos rotos, también,
caminando por las vías
mientras el sol
le baña.
Me gusta su nombre y su piel,
me cuida los domingos por la tarde,
me hace tener miedo del destiempo
y de quererle (tanto).
Cuando me ordeno la mirada
y vuelvo a ser la chica firme
me pregunta si tengo planes
y mi plan es huir. Y él se apunta.
Tenemos pesadillas similares
lo sé por sus ojeras,
porque decir, lo que es decir,
no decimos nada.
Y no hace falta, ya sabes
disfrutad del silencio
y del tiempo,
mientras sea vuestro.
Quién sabe la de cosas que me dejo en el tintero
de su cuerpo a medianoche,
mientras se adentra en el mío
y me quita el hielo.
Quién sabe la de poemas que he escrito sin saber
en su espalda con las uñas
rotas ya de intentar escapar
tranquilas ya de encontrar el mar.
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you will always be a teenager
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Indigenous Zapatista woman & a sign declaring the area to be a Rebel Autonomous Zapatista Municipality.
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las playas más bonitas son las de olas más fuertes: las que no te permiten entrar, las que te hielan los pies y te hacen volver a la toalla y tú te limitas a mirarlas, admirando su inmensidad y salvajismo y sabes qué qué lindo te ves desde mi toalla, desde mi cigarro, desde mi suspiro siempre tan libre callándote siempre lo que quieres hacer pero haciéndolo con sutileza te sales con la tuya
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La mare bullia creïlles, tu preguntaves si les flors feien ferides
Street Organ, Amsterdam, 1933, Ilse Bing
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