#me destruye el escote

[vavaharrison]

Cho Seung Woo as Shin Sung Han in Divorce Attorney Shin  

#kdramaedit #kdramadaily #kdrama #divorce attorney shin #cho seung woo #shin sung han #sacred divorce #dasedit #gifs~ #mine~ #me destruye el escote #el celeste heart eyes #(aunque más lo miro y más odio cómo me quedó el color) #(en el celu se ve mejor igual)

[bookishnerdlove]

Capitulo 230 CAPMEP

¿Quieres que sea feliz? En el momento en que escuché esas palabras, parpadeé. Y pronto estalló en carcajadas. Porque era lindo en lugar de divertido. Su rostro se sonrojó mientras se ponía rojo, aferrándose a mi ropa y dándome consejos como advirtiéndome. ¿Cómo podría no ser encantador? "¿Por qué te ríes, Iana?" La voz ronca vino sobre mí. Llevé mi mano libre a mis labios y me reí a carcajadas. "No, no es algo que diría alguien que podría morir mañana". Entonces Ricdorian me miró con la cara roja y dijo: "... No creo que las palabras de Iana fueran una oferta para alguien que va a morir mañana tampoco". "¿Así que no lo quieres?" Ricdorian negó con la cabeza. "Eso no es." Quizás eso no fue suficiente, agregó rápidamente. "Absolutamente no." Como decirme que no podía retirar la oferta. Había un contraste entre los ojos levemente ansiosos y la mano que me sostenía con fuerza. Al escuchar esto, sentí una sensación de satisfacción y orgullo por razones desconocidas. Y el amor se hinchó en mí. "¿Iana?" ¿Él también sintió que mi sonrisa había cambiado? Ricdorian me llamó para hacer una pregunta. Agarré su mano y la puse en mi mejilla. “Nuestra conversación hace un tiempo. Parecía lo que harían los amantes comunes”. Bajé los ojos y los volví a subir. “Creo que siempre he querido eso”. Desde el principio, no fue una relación ordinaria. Me desperté en prisión, y no era un lugar ordinario. “Quería que fuéramos ordinarios”. Y capa por capa, mi identidad fue despojada de lo ordinario . Entonces, en este mundo, al menos para algunas personas, me volví absolutamente indispensable. Me di cuenta que. Aún así, deseaba que mi amor pudiera ser ordinario. Al menos, para estar en la misma posición que la gente común, nadie admirará ni se obsesionará con el otro. Sólo el amor que me ve como yo. Calma y paz. También fue por mí que le pedí a Ricdorian que no antepusiera la obediencia al amor. Ricdorian se quedó en silencio. Solo miró lo que estaba haciendo. Toca, toca . El botón de su camisa rota se salió. Algunos ya habían sido desabrochados y el resto estaban hechos jirones, por lo que solo quedaban unos pocos. Era un excelente guerrero. Tiene la habilidad innata de una bestia que abruma y destruye, y después de dejar este lugar, debe haber hecho un gran esfuerzo. Se podía ver en la hermosa parte superior del cuerpo, que estaba llena de músculos bien unidos. Verdaderamente, como una obra maestra esculpida por Dios, era un cuerpo con proporciones perfectas extáticas. Sin embargo, por extraño que parezca, tenía la piel tan blanca como la nieve. Como si de una tierra nevada de invierno. Mientras lo desnudaba, la mirada me sujetaba con tenacidad. Los ojos azules estaban llenos de un deseo tácito. De repente, una de sus manos agarró mi pierna. Tal vez me había pedido permiso, asentí levemente. Poco después, la mano que entró en mi ropa rozó suavemente mi muslo. Sus ásperas yemas de los dedos subieron poco a poco y rozaron la zona tatuada. Mordí mi labio y contuve mi gemido. Entonces levanté la cabeza. "Escúchame, Ricdorian". Me senté suavemente en su muslo y presioné nuestros labios juntos. Sentí la carne feroz entre mis piernas. Puso sus manos en mi falda. Pronto, mi ropa interior cayó al suelo. Me senté lentamente. La sensación de cavar en la carne era vívida. " Hu , nunca te dejaré morir". Nunca pensé en dejarlo así, pero sentí que mi voluntad se hizo más fuerte cuando lo dije. "…… Sí. Iana.” Mi ropa cayó bajo mis pies. Era la ropa que cubría mi cuerpo. Ricdorian bajó la cabeza y colocó sus labios en mi nuca. Su exhalación me hizo cosquillas en la piel. “ Haa , hace mucho tiempo. Nunca pensé, hu, quiero vivir”. Susurró suavemente. “Simplemente dejé mi cuerpo, al flujo”. “¡ Ay! Ung, ¡ah! Hu-uht .” Beso. Beso. Dejó un largo beso a lo largo del escote. El calor llenó mi garganta, así que no pude sacar mi respuesta. “…… Hasta que te encuentre aquí.” La voz dejada por el profundo arrepentimiento cesa gradualmente. Enterró sus labios en el hueco cerca de mi clavícula. Su lengua húmeda la mojó. Sus grandes manos juguetearon con la cima de mi pecho. " Haa , seré tu amante ordinario..." “ Eh, Ahng , Ri, Ric……. ¡ Huhng !” “ Ah, hoo , yo también desearía poder estar con Iana por mucho tiempo”. Su confesión parecía decir: Yo tampoco quise soltarte la mano. Ni siquiera sabía que estaba tan desesperado. Me sedujo con su dulce aliento mientras suplicaba perdón. El calor abrasador estalla. Mis ojos estaban blancos y mis dedos de los pies estaban curvados. Pronto un pesado suspiro estalló en él. Sentí algo caliente ahí abajo. Sensación de plenitud en el estómago. " Haa , no moriré dejándote atrás". Levantando la cabeza, inmediatamente se acercó a mi oído y me susurró. "Te amo. Incluso estas palabras no pudieron comprender mi corazón”. El aliento llenó mi corazón como agua profunda. “No importa lo que doy en mi vida, no se desperdicia”. Sonaba como si me dedicaría incluso el mundo si lo deseaba, y los ojos profundos eran como un punzón. Era una espina que atravesaba tanto como podía y ya no podía sacarse. Los ojos azules en la cara roja, apuñalando a través de mí, me decían esto. Nunca podrás vivir sin mí . Las palabras quedaron atrapadas en mi corazón. Tan pronto como sus labios me tocaron de nuevo, cerré los ojos. …… No hay duda de que te salvaré. Ricdorian, con el rostro hundido en mi pecho, descendió lentamente. Abracé su cabeza. De repente, su carne que había entrado en mí volvió a cambiar de tamaño. Bajé la cabeza mientras me movía arriba y abajo a su ritmo, chorreando sudor. “Ricdorian, ehh ……. Tú, hoo , ¿quieres que yo sea feliz? La carne que había penetrado profundamente dentro de mí se detuvo por un momento. “Iana, eh , eso es……. tan obvio." Agarró mi mano empapada de sudor y la besó. “Tal vez más que mi vida”. La cara sudorosa era sublime y ni siquiera podía decir una palabra. “Te deseo paz y felicidad. Siempre lo estoy esperando. Mi Iana. Las palabras que no pude decir escapan a mi corazón como humo. ricdoriano. Incluso si te salvo. Si desaparezco de este mundo, ¿estarás bien? *** Kambrakam. La prisión, que puede haber sido construida durante más de mil años, era enorme y tenía una estructura compleja que la persona promedio no podría imaginar. Además, aunque era muy antiguo, en algunos lugares estaba viejo y decrépito, pero en otros lugares estaba limpio como si acabara de construirse, creando una sensación de misterio y miedo siniestro. Para la gente común, esta es la prisión infame, famosa por ser el lugar donde van algunos de los peores criminales imaginables. "Uf, qué sensación tan espeluznante". Esto no fue diferente para los 'Duable' de la Guardia Imperial, los caballeros más capaces del Imperio. "¿No dijiste que esta era tu primera vez en Kambrakam?" Un compañero caballero sentado a su lado lanzó una palabra. "Derecha. Es infame, entonces, ¿cuál es el punto de venir? "Es mi segundo". "¿Qué? ¿Eras un criminal? El Guardia Imperial Martin miró a su colega con asombro. "¿De qué estás hablando? Vine aquí una vez cuando era un aprendiz de caballero. "Ah, claro. ¿Escuché que los caballeros aprendices a veces eran llamados como guardias? "Derecha." El hecho de que la mayoría de los guardias aquí fueran de los caballeros oficiales era algo que todos los caballeros sabían. Sin embargo, para entrar en detalles, solo había una diferencia entre el caballero enviado por la familia imperial y el guardián de este lugar, que pertenecía al marquesado de Valtaize. De esta manera, el marqués pudo entrenar personal armado dentro de la prisión, que también era la autoridad otorgada a Valtaize por la familia imperial. “Aquí, ¿qué es? ¿Se rumorea que aquí reside un antiguo poder? ¿No son misteriosos todos los poderes antiguos? Especialmente aquí, es espeluznante sin razón”. “Ese rumor es famoso. Aparecen fantasmas”. El colega se encogió de hombros. “Por qué, hubo un dicho que decía que esto no era una prisión sino otro edificio hace mucho tiempo. ¿Alguien murió entonces? "Bueno, no parece una prisión en términos de tamaño". Fue. Había puertas de hierro y rejas aquí y allá para indicar que se trataba de una prisión, pero los patrones antiguos de las paredes y las columnas que se veían ocasionalmente causaban una extraña sensación de incongruencia. Gracias a eso, Martin se estremeció aún más. "Entonces, ¿y si no fuera una prisión?" "Bien. Yo tampoco lo sé, pero como sabes, mi hermana menor está loca por esto”. "Ah, ¿esa hermana menor que está obsesionada con la arqueología?" "Sí. ¿Cómo se va a casar? De todos modos, a ella le gusta detenerme y explicarme. ¿Creo que me dijo que este lugar solía ser un templo? "¿Templo? ¿La Fundación de la Luz no está más centrada en la parte sur del Imperio? "Está. Antes de eso, dijo, adoraban a un dios noble de hace mucho tiempo…. Como saben, no ha pasado mucho tiempo desde que la Fundación de la Luz ingresó al Imperio". "Está." Martín, que recordaba la Fundación Luz, el templo más grande del Imperio, al que pertenecía Francia, asintió con calma. “Escuché que hace mucho tiempo, es posible que hayan adorado a algún dios noble, bueno. No conozco los detalles, pero estoy preocupado por mi hermana. Ella no tiene citas y solo se preocupa por cosas como esta”. "Debe ser un problema seguro". Hubo un momento de silencio entre los dos caballeros. De hecho, Martin tenía algo que decir mientras miraba este paisaje sombrío. “…… Por cierto, Su Majestad la Emperatriz.” En la noche oscura, el área amplia era tan amplia que se vieron obligados a hacerse cargo de ella. Los prisioneros que se habían quedado dormidos estaban lejos. Al menos sabían que solo había dos personas aquí, por lo que las palabras podían fluir. “…… ¿Crees que ella está bien?” "¿Qué? ¡Loca! ¿De qué deslealtad estás hablando ahora? "Eso no……." “Si no fueras mi mejor amigo, podría haber desenvainado mi espada. ¿Lo sabías?" Martín endureció su rostro. “No hagas eso, piénsalo. ¿No crees que la situación es extraña?" A medida que se puso más serio, su colega también dejó de enojarse. Más bien, su expresión era como si hubiera sido apuñalado en la esquina. “Actualmente, el castillo imperial ha sido atacado en la capital. ¿No crees que fue el ejército del Duque? Incluso hay rumores de que podría haber ocurrido una rebelión. Pero nosotros……." El corazón del país es la capital. Entre ellos, el castillo imperial donde reside la Emperatriz tiene una importancia como principal base política y administrativa que no se puede subestimar. “Sin embargo, Su Majestad solo estaba obsesionada con este lugar, incluso en esta situación desesperada. …….” Fue entonces cuando estuvo a punto de hablar de ello. Martín cerró la boca. "¿Qué? Ah.” El colega desconcertado rápidamente se puso rígido y se dio la vuelta rápidamente. Era un pasillo oscuro, donde obviamente no debería haber nada, pero pronto se escucharon pasos. Era un sonido urgente, como correr desde la distancia. "¡Guardias!" AtrásNovelasMenúSiguiente Read the full article

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[joe-k-kings]

PERSONAS HECHAS DE OLVIDO

Hasta ahora recordaba como era tu aroma, un tanto rancia, un tanto embriagante, un tanto bella, un tanto hiriente; recordaba como lucías en mi cabeza con ese escote que hablaba en tres líneas, provocándome hasta el pensamiento más perverso que historias de amantes pudiesen relatar. Hablaba conmigo mismo sobre aquella irónica promesa de no irte jamás, el mismo día que me dejaste con la excusa de haberte borrado de mi vida, momentos atrás.

Veo que sigues estando presente en mi mente mientras que, en cada sorbo de café, tú te desnudas dejando libre el deseo de toca tus pechos y tu libertad, tocar tus nalgas y tu realidad, tocar tu vida y felicidad, pero tú no eres igual a mí, porque sientes lo mismo que yo, sientes esas ganas de invadir mi cuerpo con tus manos traviesas y movimiento erótico de tus caderas mientras caminas a ninguna parte. Quisiera que caminases hasta aquí, al frente mío y me digas que tu cuerpo es un templo que espera ser invadido, que grita por el silencio que pregonas, que tu moral se destruye al verme y que tu ropa estorba a nuestros deseos. Quisiera que mi corazón se acelerase al verte de nuevo tras tantos años que perdí pensando en que libro puede ser digno de mi pena y que cuerpo puede ser digno de mis condenas; diambulas por mis huesos intentando calarlos, pero no funcionas, eres producto de recuerdos que he olvidado.

Volviste a mi mente tras abrir el primer libro que me regalaron, volviste justo para revisar mi soledad y te encuentras con la novedad de que ya no existe, ese lugar se reemplazo por la presencia de mi autoestima, mi cobardía al momento de recuperar mi pasado, y mi coraje por superar una vida en un instante. Hoy no soy feliz, pero tampoco me haces falta, tal vez por el deseo de querer tenerte por primera vez, tal vez porque ya pasaron 4 años en lugar de un mes, tal vez porque los juegos terminan sin tener un ganador o un juez, tal vez porque decidiste por mí mientras bebíamos un escocés.

Abrí el libro que fue mi primer regalo hace mucho tiempo atrás y descubrí que estabas ahí, la misma sonrisa fingida, la misma mirada perdida, la misma caricia prohibida y el mismo granito en la frente. Al voltear tu fotografía me di cuenta que solo fui un caminante que, tras tus huellas, perdió el rumbo, para encontrar un lugar dibujado de presente con personas hechas de recuerdos, con recuerdos hechos de motivos, con motivos hechos de inconscientes.

Mi mundo sólo saluda a quien aún es mi amigo y, pese a haberte conocido, me di cuenta que fuiste como el resto de personas hechas de olvido.

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[shiningrevolution]

No me toques por favor.

Tus manos se metian en mi cuerpo, y de tu boca salia aquel “no digas nada” que hoy retumba en mi mente como una tortura por haberte hecho caso. No me toques por favor. Tu acto morboso hoy se plasma en mi mente cuando alguien me toca, o se acerca a mi, y solo me limitó a callarme como si disfrutará de aquello que por dentro me mata. No me toques por favor. Recuerdo aquello a la perfección, pues nunca lo he olvidado, nunca te he olvidado. Incluso a veces me parece volver a sentir tus manos sobre mi cuerpo, tu cuerpo y el mio, y siento tanto asco. No me toques por favor. Incluso, también, a veces cuando estoy con alguien más me parece sentirte a ti ahí. No me toques por favor. Salgo a la calle de noche, y aunque nunca lo diga, tengo miedo. Porque ahí afuera hay personas como tú. No me toques por favor. A veces no quiero hacerlo, pero ese “no digas nada” sigue plasmado, entonces lo hago. Me callo y me limito a fingir disfrutar de aquello que por dentro me mata. No me toques por favor. Mi risa por fuera ante aquella mirada que anhela mi cuerpo. Mi llanto por dentro ante aquella mirada que desea mi cuerpo tal como tú alguna vez lo hiciste. No me toques por favor. Perdóname por no hacerlo bien, es que te pareces a él, amor. No me toques por favor. No me exita, me oprime, me rompe, me destruye, me mata. No me toques por favor. Para, me lastimas, es que te pareces a él, amor. No me toques por favor. ¿Por qué aún me persigues? No me toques, te lo pido por favor. No me toques. Aleja tus manos de mi, no importa mi jean. Aleja tus manos de mi, no importa mi falda. Aleja tus manos de mi, no importa mi escote. Aleja tus manos de mi y no me toques por favor.

[ayceciliacecilia-blog]

De lo propio y de lo ajeno

“Los tipos no pueden superar el hecho de que todos salen de acá”, decía la monumental Moria, mientras formaba un triángulo con las manos sobre su ingle para dejar en claro que con “acá” se refería a útero. Esa frase, en un programa como intrusos, pasa completamente desapercibida; es que es difícil prestar atención entre tanto culo, hijos no reconocidos de famosos y la sabiduría que suele compartir una de las dos Xipolitakis.

¿Qué pasaría si esa frase fuera tuiteada por la comediante Malena Pichot? De seguro, recibiría muchos retuits y favs. Decir algo así refuerza la atroz idea individualista que viene dando vueltas en algunos ámbitos: para ser, solo se necesita uno, y pobre del que diga que no es así. “Somos las únicas capaces de dar vida”, se escucha, como si ese pibe que se está engendrando fuera fruto de un óvulo zombie, primo hermano de alguna semilla de Monsanto, que no necesita de un espermatozoide para ser fecundado y transformarse en un humano.

Ser mujer hoy es difícil, y no solo porque vivimos en una sociedad en la cual si te prenden fuego o te cagan a tiros adelante de tus alumnos no pasa nada, o tu par masculino gana más que vos y está todo bien. Ser mujer hoy es difícil porque nadie se anima a definir qué significa serlo y, en consecuencia, hay una grave falta de referentes populares en la materia.

¿Qué es ser mujer? ¿Acaso es mostrar el culo en la tele? ¿O es más mujer la pseudo intelectual con anteojos de marco grueso? La mujer, ¿usa tacos o borcegos? ¿Usa blazer o campera de cuero? Una mujer, ¿putea o defiende al piropeador? Quizás se la banca, estoica, hasta que aprenda a no darle trascendencia a semejante humillación. La mujer ¿es víctima o victimaria?

Hace no mucho, una ¿periodista? llamada Paula Puebla decidió dar su definición por oposición. Para ella, ser mujer es no ser minita - como si “minita” fuera un insulto - y tiró el nombre de Malena como principal exponente de un feminismo falopa, que consiste en “ser soltera a los 30, tener un trabajo fijo y viajar a Nueva York”. Luego de leer la nota, busqué su perfil en Twitter, esa vidriera que los comunicadores y famosos usan para mostrar cómo desean ser vistos por los otros. Vi fotos medio en bolas, un escote bien tetudo, frases como “lindo día para estar celosa” y una carencia de signos de puntación que ninguna cita de Abelardo Castillo puede caretear.

Pichot, de lengua karateka y manos destrabadas, le contestó a la pibita, y venía todo bien, hasta llegar al tercer párrafo de su respuesta: “y sin ánimos de lastimarte, todas tus fotos y todos tus tuits, mamu, cuadran perfectamente en tu propia definición de minita. en otro orden cosas, altas gomas! altas gambas! bien allí!”.

Me preocupé. en la cabeza de Malena, acérrima luchadora anti-piropo, ¿considera que está bien decírcelo a Puebla, mientras sea ella y no un señor? también me preocupó el “altas gomas”, porque me hizo acordar a las fotos que se sacaba Malena en un principio, entangada y con el borde del pecho al aire, sugestiva, de gambas abiertas, como chica en contratapa de Crónica. Del signo de exclamación de apertura ni hablemos, vamos a dejarlo de lado, con algún teclado gringo como principal sospechoso por su falta.

Aburrida, seguí mi búsqueda. Entré al perfil de Malena y apareció un tuit: “un dispositivo para ponerse en la vagina, que si te violan le destruye la pija al chabón. vas a ver como se acaban los violadores”. Lo primero que pensé fue en mamita, en mi mamá. Recordé una frase que me decía cuando era chica: “no sirve de nada cortarle el pito al violador, porque, si quiere, te viola con lo que tenga a mano”. Poco después, cuando volvía de acompañarme a la clase de inglés, un tipo el tocó el culo en una calle oscura. Entonces, mamu agarró una rama de un árbol, lo cagó a palos y después me contó, para mostrarme qué se hace cuando aparece alguien que te quiere tocar el cuerpo sin que vos quieras.

Pero una cosa es el perverso que te toca el culo, y otra muy diferente el pibe que va por la calle, bombardeado por publicidad misógina. Por más que se mida, y porque es humano y falla, alguna se le va a escapar, yahí es donde hay que separar, porque hablar de los hombres como si fueran una mierda, ningunearlos y juzgarlos en nombre del feminismo es una forma de llevárselos puestos. Mostrarnos ante ellos como objetos en lugar de sujetos es objetivizarlos a ellos también: querer venderle algo a un hombre, ya sea un producto o una relación, usando un par de pechos es tan violento como acusarlo todo el tiempo de misógino. Ambos actos solo lo señalan como un discapacitado sexual, incapaz de canalizar el deseo por otro lado que no sea la mamá idealizada, cuya teta quiere seguir chupando.

La pelea entre Malena y Paula es tierna, porque son como dos nenitas que quieren la misma muñeca, en el mismo momento, pero tienen maneras diferentes de pedirla. Una seduce. La otra, agrede. Ambas hablan del pito, a favor o en contra, y lo único que hacen, de manera constante, es medirse y compararse lo que no tienen, eso que les falta, eso que no está y con lo cual no parecen saber qué hacer.

Sajeeva Hurtado, mujer, creadora del sistema de sanación femenina llamado respiración ovárica, parece que la tiene un poco más clara con el tema: “toda la mujer es un útero, como receptora, todas sus células están gestadas y diseñadas para estar ávidas de vida. Como emisores, todas las células del hombre están gestadas y diseñadas para pasar vida. Sería maravilloso que ellos usaran esa energía para percibir la realidad, pero ahora todo es sexual: es como si fueran violados constantemente por los medios de comunicación. hay que tener consciencia para no juzgarlos y hacernos responsables nosotras de cómo nos mostramos”.

Ella tiene escote y también coge, pero hay algo en su mensaje que invita a definirse primero a uno, y después a uno junto al otro, desde un respeto y una compasión muy revolucionarios para una época en la que si no avasallás, no existís. Cuesta tanto bancarse el útero como aguantarse el falo, aceptar lo que toca y hacer algo con ello, sin despreciar lo ajeno, aceptando, sin envidia, lo que no se tiene y nunca se va a tener. En estos tiempos, lo más difícil no es ser hombre y tampoco ser mujer, ahora, lo más difícil es aceptar que si no hubiera dos, ni siquiera estaríamos acá.

[douceurcolere]

He leído décadas de notas personales de Woody Allen. Está obsesionado con las adolescentes.

(Este artículo de opinión de Richard Morgan fue originalmente publicado en inglés en The Washington Post el cuatro de enero de 2018)

Woody Allen está acabando de rodar una nueva película. Es broma: Woody Allen no hace películas nuevas. Lo que está editando ahora, “A rainy day in New York”, acerca de un triángulo amoroso entre estudiantes universitarios, podría, como cualquiera de sus películas, llamarse “Un hombre cosifica a una mujer”. Esto, para él, es el pináculo de las artes, su verdadera vocación, su más elevado propósito. Especialmente cuando incluye a mujeres jóvenes atraídas hacia un hombre mediocre simplemente por la intensidad de la obsesión de dicho hombre.

Sé esto porque he estudiado de cerca su carrera: he repasado todos sus borradores y apuntes, una sala de edición tanto psicológica como física conservada en las cincuenta y seis cajas que componen el archivo personal de cincuenta y siete años que Allen conserva desde 1980 en la Universidad de Princeton (a la que no asistió). Según el personal de la sección de libros raros de la Biblioteca Firestone, soy la primera persona en leer la colección (los “Papeles de Woody”) de cabo a rabo, y del principio al final Allen rezuma una repetitiva misoginia. Allen, que ha sido nominado a veinticuatro Óscar, nunca necesitó más ideas que un hombre lascivo y su hermosa conquista (un concepto en torno al cual ha realizado películas sobre París, Roma, Barcelona, Manhattan, periodismo, viajes en el tiempo, revoluciones comunistas, asesinato, escritura de novelas, cenas de Acción de Gracias, Hollywood y muchas otras cosas) porque esa única idea ha dado unos frutos extraordinarios a lo largo de toda su carrera.

El archivo de Allen es una cornucopia de ediciones: décadas de notas e historias y bocetos que el prolífico cineasta exilió, por una razón u otra, al limbo entre el compromiso sincero y una poco entusiasta posesión. Sus guiones suelen ser freudianos, y generalmente lo incluyen a él (o a un avatar suyo) siguiendo religiosamente la misma fórmula: una relación al borde del fracaso es precipitada al caos debido a la introducción de un irresistible extraño, casi siempre una mujer joven. A veces, esto produce una joya, como en “Match Point”. A menudo, esto no ocurre. Ellen Page, que apareció en “A Roma con amor” (2012) dijo que haber trabajado con Allen era “el mayor remordimiento de su carrera”. (Empecé a leer el archivo a petición de Amazon, para un proyecto que después se abandonó. El presidente de Amazon, Jeff Bezos, es también dueño del Washington Post).

El trabajo de Allen es categóricamente burdo. En todas las cajas aparece una insistente y vívida obsesión con las chicas y las mujeres jóvenes: hay un protagonista masculino “adinerado, educado, respetado” en una historia corta (“By Destiny Denied: Incident at Entwhistle’s”), que vive con una mujer “india” de veintiún años. Primero, las ediciones de Allen la reducen a los dieciocho, después literalmente la doblan para convertirla en dos chicas de dieciocho. Luego está la chica de dieciséis años de un piloto televisivo que no se llegó a realizar, descrita como “una rubia llamativa y sexy con un vestido rojo candente de amplio escote y tajo alto”. Está la chica de diecisiete años de otro relato corto, “Consider Kaplan”, de la que se enamora su vecino de cincuenta y tres años mientras ambos comparten un silencioso viaje de ascensor de un solo piso en su bloque de apartamentos de Park Avenue. Está la estudiante universitaria de “Rainy Day”, que “no debería tener veinte o veintiún años, mejor que sean dieciocho –o incluso diecisiete– pero dieciocho mejor”. Ese guión incluye a también a un estudiante universitario, pero no proporciona ninguna descripción sobre su edad. Otro de los personajes masculinos de Allen, en el borrador de una historia escrita en 1977 para el New Yorker titulada “The Kugelmass Episode”, es un hombre de cuarenta y cinco años fascinado por las estudiantes del City College de Nueva York. En el margen junto al diálogo de este personaje, Allen escribió, y luego tachó, “c’est moi”: soy yo.

Su publicista, Leslee Dart, no respondió a varias solicitudes para comentar sobre este artículo. Ermitaño por naturaleza, Allen sí que hizo pública una queja respecto del caso Weinstein, advirtiendo a la BBC contra “una atmósfera de caza de brujas, un atmósfera como la de Salem, donde cada tipo que le guiña el ojo a una mujer en la oficina de repente tiene que llamar a un abogado”. Parece creer que los compañeros de trabajo se guiñan el ojo unos a otros todo el tiempo.

Prefiere hablar de su arte y de su ficción, antes que de su vida y su cultura. Pero observemos lo rápido que su escritura se desvía en el borrador de “My Apology”, un relato corto: “De todos los hombres famosos que han existido, el que más me habría gustado ser es Sócrates. No sólo porque fuera un gran pensador, porque yo mismo suelo hacer unas reflexiones razonablemente profundas, aunque las mías invariablemente giran en torno a dos camareras de dieciocho años y ataduras con cuerda”. (En la versión publicada, el objeto de sus deseos ha sido sustituido por una azafata cuya edad se omite). En otro borrador, titulado “My Speech to the Graduates”, se queja de que “la ciencia nos ha fallado. Es verdad, ha conquistado muchas enfermedades, descifrado el código genético, e incluso puesto seres humanos sobre la luna. Y sin embargo cuando un hombre de ochenta años está solo en una habitación con una camarera de dieciocho, no ocurre nada”. Un borrador de “The Lunatic’s Tale” contiene una larga sección sobre un hombre engañando a su esposa con “una modelo de fotografía”, antes de concluir: “lo que quiero decir es que mis necesidades requerían lo mejor de las dos mujeres”.

No restringe estos impulsos a las mujeres ficticias. En una entrevista falsa, escribe sobre la actriz real Janet Margolin, que tuvo papeles en “Annie Hall” y en “Toma el dinero y corre”: “En ocasiones me vi obligado a hacerle el amor para obtener una interpretación decente. Hice lo que tenía que hacer, pero por negocios”. (Margolin murió en 1993). Y aquí hay un breve texto que escribió para el pie de una imaginaria foto de la socialité española Nati Abascal, que trabajó con Allen en “Bananas”: “¿Sabía actuar? Descubrí que sí, especialmente en defensa propia. Detuvo mi mano cuando traté de tocarle el muslo, y golpeó fuerte mi entrepierna con la rodilla mientras hablábamos de negocios… Saqué un contrato de mi bolsillo y ambos firmamos, pero no sin que antes yo la informara acerca de las obligaciones sexuales que formaban parte del trabajo de cualquier actriz que trabajara conmigo”. Allen continúa: “Conforme pasaba el tiempo acabé por apreciar su cuerpo por lo que era en ese entonces, un cuerpo de niña… Pronto se acostumbró a mis métodos. Siendo consciente de mi posición como figura paterna en el plató (eso es lo que es un director, al fin y al cabo) le permití venir a contarme sus problemas. Como nunca apareció, acudí yo a contarle los míos”. El representante de Abascal no respondió a los mensajes preguntando qué opinaba ella de estas reflexiones.

Es más que probable que las secciones sobre Margolin y Abascal fueran concebidas como parodia, pero están apoyadas en la realidad de que Allen parece creer que la función de las mujeres en su vida es suplicar para que las incluya en ella, incluso fuera del ámbito sexual. Cuando Coretta Scott King le pidió que fuera director honorario de la Comisión del Día de Martin Luther King en 1987, Allen le dijo a su asistenta, Norma Lee Clark (quien lo garabateó sobre la carta): “OK sólo si me vuelven a escribir para pedírmelo”.

Pero esperad: ¡Allen crea papeles femeninos maravillosos! Bueno, más o menos. El hecho de que su trabajo le haya concedido nominaciones y premios de la Academia a tantas mujeres (Penélope Cruz, Rebecca Hall, Mariel Hemingway, Diane Keaton, Geraldine Page, Maureen Stapleton, Dianne Wiest) es un chiste de muñecas rusas: sus trofeos tienen trofeos. Allen usó a Keaton y a las otras de la misma manera en que Harvey Weinstein usó a Meryl Streep: el cebo de un Óscar, lo suficientemente brillante como para cegar a actrices aspirantes e impedirles ver su oscuridad, aunque algunas vieron esa oscuridad y decidieron participar de todas maneras. “Nunca es falso, siempre es quien es por los cuatro costados” le dijo Miley Cyrus a Vanity Fair en la premiere de su proyecto televisivo conjunto, “Crisis in Six Scenes”. Cuando la revista Billboard le preguntó a Selena Gómez, quien audicionó para unirse al cast de “A rainy day in New York” en cinco ocasiones, si había pensado en el pasado de Allen (probablemente haciendo referencia a su presunto abuso de una de las hijas de su novia y el comienzo de una relación inapropiada con otra) antes de aceptar el papel, ésta respondió: “Eso es algo que sí, tuve que confrontar y discutir. Me paré un momento y pensé ‘Guau, el universo hace cosas interesantes’”. Kate Winslet justificó su participación en “Wonder Wheel” diciendo: “No sé nada, en realidad, ni si ninguna de esas cosas es verdadera o falsa. Habiéndolo pensado todo muy detenidamente, lo apartas y simplemente trabajas con la persona”.

La atención al detalle de Allen es evidente en sus documentos: escribe y reescribe, inventa y destruye personajes, se autoinserta y se retira de los guiones. Sufre por detalles irrelevantes: “Se encoge de hombros” pasa a ser “ríe” y después “ríe alegremente”. Pero este trapicheo inacabable es especialmente extraño cuando se trata de mujeres. En un guión llamado “Cloquet & Brisseau: La silla”, cambia “buenas piernas” por “piernas estupendas”, lo cual pasa a ser “enormes pechos” y finalmente “largas piernas bronceadas”.

A veces Allen aparece en su propio guión, pero incluso cuando no es así sus personajes suelen ser obvias autoinserciones. En una historia que ocurre enteramente en la cabeza de un hombre llamado Moses Rifkin, Allen escribe: “A diferencia de la chica judía, la shiksa no está llena de culpa, no se queja, es descuidada, busca divertirse, y es ante todo promiscua. La shiksa tomará parte en cualquier acto sexual”. En “A rainy day in New York”, Rolland Polland, un director de cine ficticio, le confiesa a una joven estudiante universitaria: “No me arriesgué porque la perra de la diosa del éxito abrió las piernas en mi cerebro”. Pero ése es Rolland Polland. No Woody Allen. El “c’est moi” siempre está tachado. Es Alvy Singer. Es Moses Rifkin. Es Isaac Davis. Es Sandy Bates. Es Zelig.

En un proyecto que nunca se llevó a cabo, extremadamente revelador, parece mostrar su verdadero yo. “The Filmmaker” es un guión cinematográfico coescrito por Allen y Marshall Brickman entre finales de los sesenta y principios de los setenta. Trata sobre un arruinado realizador de documentales que tiene un trabajo secundario haciendo porno “como Fellini”, pero sólo porque es “una especie de genio del cine que necesita dinero”. ¿El nombre de este director de cine ficticio? Woody Allen. El Woody falso está prometido con Susan, que trabaja en el Museo de Arte Moderno vendiendo libros de arte. Su trabajo y su interés en la música la hacen intelectual (o al menos culta), lo cual sella su destino a ojos de él. Su relación es fría. Un día, grabando en un hospital psiquiátrico, Woody Falso conoce a Jennifer, “una chica”. Es esquizofrénica.

Jennifer: Hay algo en ti que parece afectarme para bien. Tengo la impresión de que eres una persona con mucho potencial… muy profunda… y de que sufres mucho.

Woody: Yo… ¿sabes…?

Jennifer: Algún día serás un gran artista. Está en tus ojos.

Woody: Tienes la mejor cara que he visto en mi vida. Ésa es la verdad.

Deja a Susan plantada en el altar.

Woody Falso se enamora de Jennifer de la única manera en que el Woody Real y su coautor saben escribirlo: a primera vista, de manera cósmica, instintiva y sobrecogedora, y después (como si se tratase de algo halagador) obsesiva, en la línea de aquel hombre de cincuenta y tres años del ascensor que acaba enviándole una carta de San Valentín a su vecina de diecisiete años. El contenido de esa carta de amor es muy instructivo respecto a la idea que Allen tiene del cortejo romántico y, a nivel creativo, respecto a cómo cree que surge la química entre personajes. El contenido completo reza lo siguiente: “Te vi brevemente el otro día en el ascensor y no he parado de pensar en ti. Aunque compartimos un casual y fugaz viaje en ascensor (un piso, para ser exactos) temo que mi vida nunca volverá a ser igual. Por favor ven a tomar un cóctel conmigo una noche de esta semana. Vivo en el ático. Te imploro que no digas que no. Si resulta que por una razón u otra nunca podrás corresponder a mis sentimientos, entonces lo peor que te puede pasar es que yo te diga lo adorable que eres durante lo que dure un único martini”.

Aunque la edad legal para beber en Estados Unidos pasó de dieciocho a veintiún años en 1986, en cualquier momento de la vida de Allen habría sido ilegal que un hombre adulto le ofreciera un martini a una persona de diecisiete años. Pero hablamos de un hombre que, a sus cuarenta y tres años, se adjudicó el primer beso de Mariel Hemingway (el de la actriz, no el de su personaje), a la sazón de dieciséis años, en el plató de “Manhattan”. (Después, recordó la actriz en una entrevista, corrió hacia el director de fotografía Gordon Willis y lloró “No voy a tener que volver a hacer eso, ¿verdad?”). Allen está disfrazando el crimen de arte. Hemingway declinó hacer comentarios sobre esta historia.

Allen frustra a la gente porque parece disfrutar bailando al borde del escándalo. No hay nada intrínsecamente criminal en la obsesión de un hombre de ochenta y dos años con chicas de dieciocho; no es tan malo como sacarse el pene ni como tener un botón en el escritorio que bloquee automáticamente la puerta. Pero es profunda y anacrónicamente repulsivo. Y aun más, Allen no parece preocupado por cambiarse o mejorarse a sí mismo de ninguna manera. Vive y piensa y crea de la misma forma en que lo hacía en los setenta, hace casi medio siglo. Es un recordatorio de que nuestro futuro, no importa cuán progresista sea, no estará lleno de estudiantes implicados en la justicia social dando discursos de graduación que citen a James Baldwin y a Roxane Gay. Habrá zopencos en el siglo XXII que aún lleven una resaca de de medio siglo o más. Allen es más que un augurio para esos trolls del futuro: es un modelo, una validación para ellos.

En esta era del #MeToo ha cuajado un trillado argumento moral que permite amar el arte y odiar al artista, que baila en torno a la idea de Walter Benjamin de que “en la base de todas las grandes obras de arte hay una pila de barbarie”. Allen asoma una y otra vez en esa conversación, dada la trágica génesis de su actual matrimonio, que comenzó al iniciar una relación sexual con la hija adolescente de su entonces novia, y que lleva durando dos décadas. Tal y como Allen describió su relación a posteriori: “Yo era paternal, y ella reaccionó bien a una figura paterna. A mí me gustaban su juventud y energía. Ella se sometió a mí”.

“Amar el arte” significa tratarlo como un producto terminado, pulido y preparado para el consumidor. Pero ¿qué ideas hay dentro de ese arte? ¿Qué emociones? ¿Qué prioridades? ¿Qué fealdad? Todo arte es parcialmente autobiográfico: sale de la mente, del alma de alguien. El archivo de Allen muestra qué hay en los suyos.

#woody allen #the washington post

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—¡Justicia! —

—Gitana, escucha mis palabras, tú pagarás esta insolencia. —

—Creo que coronamos al bufón equivocado, el único que veo aquí, ¡eres tú! —  

Lanzó la “corona” hacia donde estaba Frollo, la cual resonó cascabeleante y Djali hizo un gesto burlesco que normalmente las cabras no pueden hacer.

—Capitán Febo, arréstela. —

 Los guardias comenzaron a acercarse a caballo al escenario.

 —A ver…. Uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete, ocho, nueve, diez. ¿Diez de ustedes contra mí? ¿y ahora qué voy a hacer? —  Vociferó fingiendo un llanto y sonándose la nariz con un pañuelo que sacó de su escote. Nadie creería que luego de esto, desaparecería en una nube rosa de humo.

—Brujería. —

….

  —Beata María, tú sabes que hombre recto soy. Que orgulloso lucho contra el mal. —

Cantaba Frollo junto a un ventanal, mirando la catedral a lo lejos. Caminando y entonando otro verso, de camino hacia la chimenea, donde la imagen de Esmeralda bailaba y le seducía.

—Beata María, tú sabes que muy puro soy, no cómo el vulgo débil y banal. Entonces, María, di porqué su danza veo y sus ojos como llamas son. La veo, la siento, su pelo negro tiene sol, me quema ya sintiendo la razón. Cual fuego de infierno, me quema el corazón, impuro deseo maldita tentación. —

Parecía cantar con rabia. El hombre quería ir hacia el fuego, pero se alejaba asustado cuando la imagen de Esmeralda le llamaba entre su danza, moviendo en círculos los brazos hacia ella. Lo quería para ella, quería que fuese al fuego con ella y se unieran como dos metales en ebullición. Frollo sacó de su sotana el pañuelo que se había quedado y lo pasó por su rostro como si lo secase y este fuese una toalla.

 Un montón de monjes sin rostro se alzaron a juzgarlo, formando un pasillo a su alrededor, gritando mantras latinos, exigiendo que se arrepintiera de sus deseos carnales para con la gitana.

—Mi culpa no es (mea culpa), si me embrujó (mea culpa), fue la gitana quien la llama encendió (mea máxima culpa). Mi culpa no es (mea culpa), si he actuado mal (¡mea culpa!), pues es más fuerte que el demonio el mortal.

Protégeme, María, de este, su hechizo cruel. Sino su fuego a matarme va. Destruye a Esmeralda, que pruebe el fuego de Lucifer. O deja que sea mía y mía será.—  

 Nuevamente con el pañuelo en la mano, empuñándolo con ambas manos y jalando ambas para extender los extremos de este, llevándolo luego a su cuerpo y pasándolo por su cuello. El fuego con la imagen de Esmeralda bailando, pasó a ser una imagen de humo que salió de la chimenea para acercársele. El hombre pedía justo a María que fuera suya la gitana, alzando el pañuelo en el cielo. La visión se acercó, abrazándolo y fingiendo que lo besaría, para luego tomarlo por la espalda de la sotana y llevarlos a ambos al fuego; donde una decena de brazos se aferró al cuerpo del hombre y el rostro de Esmeralda se alzaba tras su hombro, como si ella lo abrazara con fuerzas, en tanto él se abrasaba en el fuego.

 Porque, ¿qué pasaría si los mitos de la brujería que ejercía Esmeralda fuesen verdad? Ella había hechizado a Frollo, tal como él lo había dicho. Pero no a él per se, sino el pañuelo con el que había arrullado su nuca al bailarle. Pañuelo con el que, el hombre luego proclamó su pasión por la chica. Ese fue el llamado. ¿Quería que ella ardiera en el fuego? ¿Quería que fuese de él? Al menos uno de sus deseos de le cumplió, pero no como esperaba.

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Miss Cherry Smoke

Que extraña tarde. Extraño tiene dos significados muy distintos, pero no tanto.

“Te extraño” dicese de no estar acostumbrado a estar sin algo, o sin alguien. Dícese de querer que algo o alguien este presente en este momento, alguien que evidentemente no está. Te extraño, es el deseo incontenible de la manifestación carnal y corporal de alguien. Te extraño, son los besos que ya no están, las demostraciones de amor que uno no puede recibir. Te extraño, es la capacidad para entender que dependemos, de alguna u otra manera, de alguien. Te extraño, es sentir que te quiero a mi lado. Te extraño es una cosa insoportable, es la aceptación de que uno no puede vivir sin la mirada de alguien más.

“Es extraño” no es algo normal, es algo a lo que no se le acostumbra acudir, o que no seguido viene. Extraño, algo que no puedo explicar en este mismo momento, algo que me roba las palabras para quedárselas para siempre. Extraño, desconocido, incontable, irreconocible. Extraño, raro, pero disfrutable y apreciable.

Me quedo con el primer significado, definitivamente. Pero la tarde fue extraña, por que yo no la esperaba, y también fue extraña, porque te extrañé, porque pensé que solo morabas en sueños, en mis pensamientos. Fue extraña la manera en la que aquella vez te conocí, y mucho más aún la manera y el camino por donde te fuiste.

El mismo lugar, la misma gente, las mismas tiendas, el mismo sentimiento, incluso, me atrevo a decir, que las mismas personas que se conocieron aquella tarde de Abril, se volvieron a conocer hoy, en Abril, un año y medio después.

Fue como volver a tener frente a mí, al demonio que nunca quise enfrentar. Los mismos labios, los mismos engañosos ojos, el cuerpo que supo como cazarme en segundos. Un vicio que yo ya había dejado. Señores y señoras, niños y niñas, con ustedes, frente a mis ojos, la famosísima despedazadora de corazones, la emotivísima jugadora del póker de la muerte, la que jugaba a tirar mis cartas y a echar los dados. La señorita de los asquerosísimos cigarros de cereza, “Miss cherry smoke”. La de los mil pretendientes pero ningún amorío. La que salía los viernes a las 8, y los sábados a las 9.

Que modestia la suya que se digna a dejar verse, no cualquier desgraciada sínica sale a pasear con aquel escote. Me conmovió su encuentro y la saludé, la abracé como si en algún tiempo ella hubiera sido parte de mis insomnios y mis historias con el cantinero. Que va, pero si era la misma, un poco más puntual, pero era la misma.

Se le calienta la cerveza igual que en aquel tiempo, “Vas lenta, mi reina, eso no se va a acabar solo”. Y es que también tiene estilo hasta para echarte el humo del cigarro en la cara. Y es que claramente es ella, la señorita sin planes, la que piensa en la muerte próxima, la que sonsaca, la que embuste. La que fuma sin piedad, como arrastrando mil dolores, como no queriendo contar todo lo que le aprieta, lo que le aflige. Es una mujer soltera hoy, pero no siento que sea libre, tiene un sinfín de cadenas que la atan. No soy una de esas cadenas, evidentemente, no deja ver mucho, ni dice mucho, por lo menos no dice mucho que la delate. Dice que me odia, que le cago, es la primera vez que una persona que me odia me acepta ir a tomar una cerveza, así es ella, así siempre fue ella.

La nueva señorita poeta, ella advierte que si leo alguno de sus poemas, inmediatamente y sin pensarlo acudiré al suicidio, pero yo digo que no, incluso leí uno, y aquí sigo. Yo digo que más bien uno la lee, y acude inmediatamente a sus recuerdos.

La podrías escuchar horas y horas solamente quejándose de los comensales a los que atiende en el restaurante donde trabaja, donde invierte las horas, restaurante al que le tengo cierto tipo de recelo, por tenerla tanto tiempo como yo la quisiera tener, simplemente para escucharla. Sin embargo le aterra mucho el tiempo, le pone de malas que alguien vea la hora, porque si, porque ella me enseño que el tiempo no tiene importancia, que ciertas cosas se posponen. Ella me enseño que el único tiempo que importa es el de hoy, nada más. Aún después de tanto tiempo, sus actos de retirarme el celular cada que yo quería ver la hora, siguen siendo congruentes con su leve e ingravita forma de ver la vida.

Inesperadamente me abordo como en aquél entonces, y me hizo pasar un rato muy agradable, un rato de esos que ya no se tienen, horas que, desde hace mucho, no disfrutaba tanto. Salimos del bar, y caminamos por Chapultepec. Que detalle, ¿Cómo podemos darle tanto significado a algo tan pequeño? ¿Dónde le cabe?. Cortó una pequeña flor, color violeta, y me la entregó. Me la regaló como alguna vez hubiese querido que me regalara sus noches, sus pasiones, sus antojos. La acerqué a mi nariz para olerla detalladamente. Cortó una flor, para dármela, le quitó un cachito de vida a la flora autóctona del andador, para dármela, como desearía que así, así de fácil, cortara también un pedazo de su vida y me lo regalara.

La misma que me mató, la misma que me hizo ir cacheteando las banquetas y pateando latas en las madrugadas, era ella, la que no me conoce mucho, por que si no se enamora, y eso es una putada. Todavía no se ha vuelto peligroso lo de nosotros, porque todavía no nos conocemos bastante, el que conoce desaprueba, el que conoce juzga, el que conoce destruye y despedaza. Nos gustamos por que no nos conocemos, como antes. Nos gustamos por que aceptamos la imposibilidad de estar juntos, pero aceptamos también la atracción entre ambos.

Uno nunca está lo suficientemente harto de ella, hay tiempo siempre para quererlo pasar a su lado. Es maestra de todo y aprendiz de nada, domina la ciencia del como robarte sin vergüenza la caja de los cigarrillos. Domina el idioma de los que hablan una vez, pero dicen dos cosas diferentes al mismo tiempo, lo subliminal de su discurso es de nunca entenderse.

Me dio un aventón a mis rumbos, y se siguió de largo para su casa. Me baje del coche sin mis cigarrillos, sin la voluntad de poderle decir una vez más cuanto la extrañaba, porque nunca se lo mencioné. Me aventó un poco mejor que la primera vez, ahora si me mando con rifle a la guerra. Antes no, antes me había aventado desarmado, desanimado, indefenso, engañado. Esa noche me dejo a media calle con un último cigarrillo de doble sabor en el filtro, y una flor violeta.

[exanonima-blog]

Casada a los 20...

¡Pero qué ironía! ¿Quién con estudios universitarios, en la mejor etapa de su vida y con un libertinaje desde niña, pensaría en casarse? Buscando un lugar donde desahogar mis penas encontré tumblr... La verdad no pretendo que me lean, bueno sí. Al menos tengo 22, desde los 13 comence con una etapa de rebeldía fuera de lo común, completamente, me examinaba, y limitaba a mis poderes mentales, la vida corría a mi al rededor, yo era mi centro, controlaba a mi mente, dominaba a mi cerebro y sus complicaciones. Cuando no quería ir a la escuela inventaba un dolor de cabeza tan fuerte que mis padres me dejaban en casa, por prescripción médica... Claro después de 12 años y algunos meses de ser tan obstinada, quién diría que yo iría en contra del sistema rutinario. Un padre enfermo y machista, por no llamar misogino a mi progenitor, no ayudaba mucho mi desarrollo en la pubertad, una madre 15, tal vez 16 años menor, sin preparación para ser madre de 3 hijos, 2 vivos y una muerta tampoco era un buen ejemplo a seguir, pero... Lamentablemente mi dejavú, destino, otra divina, castigo de Dios, mactu, o como quieran llamarle posiblemente sea seguir ese patrón. En fin, mi caso era único para mi, que aún no conocía la vida, tal vez el mal servicio médico ayudaban a mi cerebro y a mi intuición a creer que realmente hacían lo que yo quería, dos días internada en el sector de salud público, en el pasillo de urgencias, sin celular, sin wi-fi y sin clases, me hicieron darme cuenta de lo falsos que son los psicólog@s; una chica de 15 antes de tomar la desición más valiente de su vida (suicidarse) decidió tomar su profesional ayuda, y esta vez la casi médico que no es médico y qué le encanta escuchar vidas agenas para arruinarlas, lo arruino todo, ¡pobre chica! Su mamá se entero hasta de lo que no sé imaginaba, la verdad imagino que termino su objetivo principal, sus problemas eran malos para nuestra edad, y no sabía que ella tenia el control, en fin me ayude para alertarme de mi siguiente etapa, exanonima paso a su cita con la psicólog@, me creyo por completo lo que dije, no dije nada real, solo mi conveniencia. Como siempre. Después de darme cuenta que le dirían todo a mis familiares no esperaban que confiara, ¿verdad?. En fin... Volvamos al punto. ¿Qué pasó conmigo y qué pasó de mi? De dominar mi mente, pase a cederla sin más. Aquí entrar él, mi marido, un hombre guapo (a mis ojos), amable (a mi conveniencia), etc. Etc. Marido ideal. Me controla, ¿cómo lo sé?, bueno, leo el corán, después de qué en el catesismo a los 8 años me corrieron de una iglesia católica por responder correctamente pero en público, al parroco en turno, en argumentar hacia su pregunta de ¿Quién creo al mundo y en cuántos días? Qué no lo sabía, pero la teoría del big bang se aproximaba a lo que pudo haber pasado, considerando que la materia no se crea ni se destruye, no podía ser exacta. Tuvieron que pagar para que hiciera mi primera comunión, y como no querían que influenciara a los demás niños, me dieron fecha a la siguiente semana, después de aprobar un examen, en el que volví a confirmar mis poderes mentales, ¿cómo alguien de 2 semanas asistiendo a la doctrina, casi siento expulsada, podía haber sacado la máxima calificación? Fácil... Utilizando la deducción y pensando como ellos querían que pensará. Un hermoso recuerdo, en fin... Siempre he buscado respuestas que dicen solo puedo encontrar en la religión, pero ¿es necesario tanto extremismo? Bueno lo leo, y sus letras son... Pacíficas, seguimos, después de anhelar tener sexo con el primero que se me cruzara después de los 18, y usar escotes y minifaldas en mi escultural cuerpo, pase a usar un velo y una chaqueta que cubren todo mi cuerpo... Después de querer estar con mil hombres, ser madre soltera de 7 hijos, esto lo decía a los 10, tomando en cuenta que tenia 4 hermanos viviendo conmigo, no estaba tan descabellado, pase a ceder mi propiedad a sus manos, mi propiedad porque solo yo era mi dueña, y yo decidía con quién y a quién. Bueno es hora de dormir continuaré mañana. Después de hablar con él.