princemots3314

[princemots3314]

Le poème est un instant. Il est beau d'être clair. Le cœur prend son temps d'apprécier le lent crépuscule. J'entends la belle symphonie comme elle soit douce et altière. C'est là que le sens se manifeste. L'instant part en tessons. Je laisse le soin de rassembler les parties de l'image au cœur. Depuis toujours, le poème était le domaine de la lenteur et de la clarté. La lame qui reflète la rencontre de la nuit à ce qui reste du jour. Entre les lignes, la mer étend sa liberté. Qu'il est lent le crépuscule de juin. Là où perdure l'amour.

#prose

#baudelaire

#poesie

#poetry

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Mohammed Labib

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[princemots3314]

Il y a ailleurs une rivière qui déborde. Je le sens de la place où je me trouve. Le monde dit au-revoir au printemps ainsi. C'est la terre qui pleure l'absence prochaine de son fils dont le séjour en Hadès ne durera que quelques mois. Or, le temps de l'amour ne se mesure pas en secondes et en jours, il se mesure en instants de tristesse. Le mot absence ici est à prendre avec précaution puisqu'il y aura toujours des fleurs sur les rameaux de l'oranger et ailleurs. La tristesse, quand à elle, ne sera pas parfaite car on en fera des fêtes et tant de poèmes.

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Mohammed Labib

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[princemots3314]

L'horizon du cœur doit être beau.

Le rêve est une touffe de fleurs. Il n'est pas nécessaire de les cueillir. Qu'elles soient parmi les lignes d'une longue litanie.

Dédiée au printemps.

Qui n'accepte qu'un présent qui soit bleu.

Le rêve est une marguerite qui contemple le ciel. Le secret de la vie est d'avoir la vue rivée sur ce qui ne meurt jamais, ce qui renaît à chaque battement de cœur, à chaque coup d'aile, à chaque trille, à chaque balbutiement d'une feuille, à chaque silence.

Qu'il soit bleu.

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Mohammed Labib

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[princemots3314]

Champ de coquelicots

Et des rêves d'amour

Dire au-revoir au printemps.

#haiku

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Mohammed Labib

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[princemots3314]

Le jour est un hymne à l'amour.

Le cœur ne connaît qu'un seul thème. Le thème se vêtit de printemps. Le printemps ne reconnaît qu'une seule couleur, le bleu. Le bleu aspire à nous emmener tous vers l'infini. L'infini reste toujours une sensation. La sensation est le clapotis d'une goutte de rosée. La rosée aime le matin. Le matin adore la chanson. La chanson est éprise de l'amour lui-même.

Le jour est un hymne.

#poesie

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Mohammed Labib

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[princemots3314]

Mais d'où sortir ? Je suis entré au dédale sans vraiment le vouloir. J'épie des mots sur mon chemin. C'est le bois sacré où tout semble parfait. Chaque jour, j'effectue quelques étapes pour en finir sous un feuillage. Se tenir à l'ombre du sens lui-même. Probablement, je peux ainsi mener ma quête à loisir. Qui sait ? Sauf qu'il y ait quelque part l'amour. Le thème qui sauve le cœur et qui a sauvé tant de cœurs auparavant. Ici, sur ce chemin, je n'ai plus qu'un seul choix pour alléger la lourdeur du temps, écrire.

#baudelaire

#prose

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Mohammed Labib

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[princemots3314]

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Au crépuscule de mai

Déjà fleurit de l'amour

Au fond de l'horizon.

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#haiku

#tanka

#printemps

#Mai

#May2024

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Mohammed Labib

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[princemots3314]

La vie est l'écho de l'amour.

L'instant où la passion devient un poème.

La vie est devenir et non pas seulement être.

La fleur qui donne lieu à une autre fleur.

C'est un cercle qui continue.

Rien ne peut l'arrêter.

Rien ne peut pas l'arrêter.

Le monde tend à être de moins en moins rose. Sauf que le ciel de mai est clair. Je peux y voir encore l'étendue de ce qui est fait de nous ce que nous sommes. Le rameau qui accueille tant de fleurs et qui abrite des chants au matin. Ce sont les hiéroglyphes de la vie. Ils se donnent seulement aux cœurs qui soient capables de les comprendre.

Il est beau d'être.

Consacrer les deux coups d'aile de la vie à célébrer la passion.

À célébrer l'amour.

#poesie

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Mohammed Labib

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[princemots3314]

Être le printemps.

Il est beau d'être un printemps.

D'avoir des pas fleuris.

Que tous ses mots soient en fleurs.

À quelqu'un.

À l'autre rive.

À l'autre rivage, un cœur qui attend l'espoir.

Avoir besoin d'un câlin.

Qu'il soit d'abord de mots.

Mais de mots fleuris.

Être poète.

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#prose

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Mohammed Labib

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[princemots3314]

C'était il y a de celà un peu plus de dix ans. En automne 2013, je me suis dit il était grand temps pour éditer un livre. J'avais sur mon ordinateur et dans des feuilles éparses, deux ou trois calepins et sur les marges de mes romans préférés tant d'écrits. Il y avait parmi ces écrits, des poèmes, des nouvelles et un roman inachevé alors qui serait par la suite mon Un Hiver À La Ville Ocre.

Vous connaissez certainement l'anecdote de Conan Doyle qui préférait mille fois ses autres œuvres à la fameuse série de Sherlock Holmes. Mais paradoxalement, ce sont ces contes policiers qui ont eu le plus de succès parmi les lecteurs. Dans le même sens, il y avait Faulkner qui voulait être romancier et qui a fini par être un grand nouvelliste puisque ses nouvelles qui ont fait sa gloire beaucoup plus que ses contes à plusieurs chapitres. Il y a aussi Hemingway qui souhaitait suivre son maître Sherwood Anderson (auteur d'un seul recueil de nouvelles, Houston Ohio) dans la création de belles nouvelles. Or, il a fini par produire des chef-d'œuvre dans le genre du roman. Dans notre littérature française, je vois personnellement Hugo comme dramaturge plus que poète ou romancier.

Les exemples n'en manquent pas d'écrivains qui se trouvent dans une voie qu'ils n'aiment pas vraiment. Je cite là encore le nom de Balzac qui est à mon avis un essayiste de premier ordre et pour en être sûr, il faut juste jeter un coup d'œil sur son, Traité Sur Les Narcotiques Modernes.

J'ai aimé la prose ou en roman ou en nouvelle. Il y a des passages voluptueux que j'ai relu des dizaines de fois lorsque j'étais enfant. De même, j'ai relu certains ouvrages de fiction à plusieurs reprises, L'Éducation Sentimentale, Illusions Perdues, Louis Lambert, Le Lys Dans La Vallée, La Marne Au Diable, Le Rideau Cramoisi, La Prise de La Redoute, Le Neveu De Rameau, Le Comte De Monte-Cristo, Notre Dame De Paris ...

Pourtant, au fond de moi, je sentais que j'étais surtout du côté de la poésie. Ma plume tend à être rythmée. J'avais un peu l'esprit réservé d'un adolescent. J'ai craint d'être épuisé un jour. J'avais la fausse idée que la prose, libre comme elle est de toute règle de prosodie, donne plus d'espace à créer beaucoup plus de textes en termes de nombre et de volume. Puis, j'ai voulu, comment dire, bâillonner ma plume pour seoir aux exigences de l'écriture de commentaires composés et commentaires suivis imposée aux curricula scolaires.

J'ai pensé longtemps au sujet de la bifurcation de voies, poésie, nouvelle et roman. Je ne négligerais aucune sauf qu'une seule voie devrais être le trajet principal de mes vertiges. Les autres, j'y retournerais de temps à autre.

J'ai décidé enfin de commencer par la poésie. Ainsi, j'ai préparé mon premier recueil, Premières Étincelles, où j'ai ramassé des écrits de jeunesse, certains d'eux de la période du collège, d'autres retrouvés sur mes calepins et même sur des forums littéraires.

Par la suite, l'année suivante, je serais publié sur une revue québécoise, Point Virgule. Quelques années plus tard, une autre revue, Francopolis, choisit trois de mes poèmes à côté de textes de poètes chevronnés.

Enfin, j'ajoute une toute petite remarque, c'est qu'au début, on a tant douté de mes capacités. Je n'ai jamais débattu ce sujet puisque je l'estime morbide. Mais j'ai reçu des propos hostiles dans la période 2008 jusqu'à 2014.

On a misé sur le facteur temps, que je serai tari un de ces jours.

Voilà, après vingt ans, depuis l'âge des forums jusqu'à celui de Threads, je suis là. J'écris encore.

...

Je dis à l'occasion du 10ème souvenir de la publication de mon premier livre.

#poesie

#prince_des_mots

Casablanca, 04 mai 2024

Mohammed Labib

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[princemots3314]

Le salut est un mot. Les quelques notes qui tombent de la chanson de la #mer. Les belles choses sont souvent chuchotées. Le doux déferlement de la vague comme si elle était la dernière du temps ou comme si elle était la première. Le déluge vient de faire tant de dégâts. Le sourire qui ne laisse derrière lui que des débris. Si doux est le déferlement que ses échos s'entendent aux tréfonds du cœur. C'est le rythme intérieur de l'instant. Peux-tu en saisir toute l'étendue ? Le #sens parfois est une expérience. Ce qu'on a vécu dans un #printemps révolu. Ce que ne cesse de renaître. La mer continue sa chanson. Le salut est un moment d'#amour.

#prose

#baudelaire

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Mohammed Labib

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[princemots3314]

Je rêve.

Je rêve d'écrire un #hymne à tout ce qui est beau.

Je rêve d'écrire un hymne au ciel d'avril qui se prête à toutes les folies tellement il est bleu.

Un châle qui tombe par mégarde d'où naît un #roman.

L'incipit de la #vie.

Quelques pages voluptueuses dictées par la brise de la #mer.

La quiétude du matin.

Le silence su soir.

Tout ce qui est réunit engendre l'éternité de l'instant.

Le rêve y est tout.

La #fleur qui, coquette et confiante, écoute le chant du bouvreuil embaumée de ses propres senteurs.

Je rêve d'écrire un hymne.

Au bleu.

Aux belles rencontres.

À la mer.

Un hymne.

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#poesie

#poetry

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#prose

#baudelaire

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Mohammed Labib

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[princemots3314]

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Fin d'avril

Cœurs entremêlés

Pour toujours.

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#haiku

#tanka

#printemps

#primavera

#springtime

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Mohammed Labib

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[princemots3314]

Je reviens à l'amour.

Ce qui fait de moi ce que je suis.

Les longs crépuscules d'avril sont le temps de maintes rêveries. Le soleil s'unit à la mer avant de s'évanouir. Je ne laisse pas la scène dépasser l'apothéose de la volupté. L'absence est bonne en celà qu'elle permet de prendre l'émotion et son objet à leur juste valeur.

Je reviens à l'#amour.

Je condense avril en quelques lignes. La brise bleue d'un rêve dont je ne me rappelle que de la lie. Le vent doux qui souffle le désir et qui souffle vers le désir. C'est le nord de la nostalgie à je ne sais quoi d'absent de ce qui est à jamais présent. Le chant qui nous dérange dans un soir sans étoiles.

Ce qui fait de moi ce que je suis.

Le poète heureux que je veux être qui tel un rossignol ne manque jamais d'odes euphoriques qui navrent le printemps.

Le soleil s'unit à la mer juste pour s'évanouir.

#prose

#baudelaire

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#april

#Avril

#printemps

#primavera

#spring

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Mohammed Labib

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[princemots3314]

La poésie est le #chemin de la solitude.

Le chemin doit être une allée d'amoureux.

Il doit être ombragé à certains endroits.

Le promeneur solitaire marche sous l'ombre de grands noms.

Tant d'anciennes #rêveries se reflètent sur les petites gouttes de rosée au #matin.

Les bourgeons disent long sur la vie qui perdurent.

Le promeneur avance à pas sûrs.

Les idées de chants inouïs n'en manquent pas.

Ils sont inouïs mais ils ne sont jamais nouveaux.

Où est le fil d'Ariane ?

Ils sont inouïs car ils sont conçus depuis plusieurs vies.

Les idées vont au gré du vent.

Chaque pas mène au nord de l'#amour.

La #fleur est une preuve de la seule réalité que connaît notre monde qui est celle de la vie.

Le ciel arrose la matinée.

L'ombre est une tradition.

Je retrace mes pas à l'allée des amoureux.

Le chemin est un #poème.

#poesie

#poetry

#poesia

#prose

#baudelaire

#Avril

#april

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Mohammed Labib

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[princemots3314]

Je pars en quête d'un temps révolu.

Je pense que tout écrit est un voyage à la recherche d'instants passés.

J'aime créer mon présent.

Je rouvre des tiroirs où sont rangés de vielles feuilles.

Il faut dépoussiérer la mémoire des fois.

C'est une vague.

C'est ici.

L'instant est sur un roman lu depuis plusieurs décennies.

Des petits faits qui sont en fait notre moi.

Je les rouvre avec émoi.

Je dis toujours que vivre est maintenant.

Pourtant, qu'on le veuille ou non, notre perception de ce maintenant est un tas d'images entrevues dans d'autres présents et autres icis.

Je descends à la cave. J'y cherche des moments emmagasinés depuis longtemps. Je les récris autrement. Puis, je les remets mais en haut, au grenier.

Tout écrit est un voyage à la recherche d'instants passés.

Je pars en quête de temps révolu.

Ainsi, je crée mon présent.

#prose

#baudelaire

#Printemps

#Avril

#april

#april

#prince_des_mots

Mohammed Labib

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[princemots3314]

Qu'est-ce que le #printemps ? Autant demander à l'oiseau où se trouve le rameau. Ou nu en automne ou en feuilles, le rameau est la patrie de la chanson. La fleur aime tenir une conversation avec le ciel bleu noir de juillet lorsque le coteau est dénudé. La vie propage ses ondelettes jusqu'aux confins de l'amour. Celà a le cœur comme demeure. Le lac qui, calme et serein, sait refléter la beauté de la lune. Ainsi le poème se sent être plus recherché aux jours paille d'octobre. Autant dire au papillon où se trouve la rose. Le printemps est un poème.

#poesie

#prose

#baudelaire

#Avril

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Mohammed Labib

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