#Poemas Versos y Cartas | Explore Tumblr Posts and Blogs

lowvinx · 4 months

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Te presto

Te presto mi piel para que se te erice cuando te des un abrazo. Te presto mi nariz para que la pases sobre tu hombro y descubras a qué huele la paz. Te presto mi lengua para que al lamerte los labios te den ganas de hacerlo de nuevo. Te presto mis ojos para que te contemples con la devoción absoluta que hago yo. Te presto todo menos mi corazón, porque no quiero que te ames como yo te amo: quiero que te ames más.

Me duele saber que te sientes así de chiquita y débil, cuando eres tan infinita. Me duele amarte más de lo que tú te amas; y fíjate qué irónico todo: yo te tengo solo un rato y tú te tienes todo el tiempo todos los días... qué envidia.

#Poemas Versos y Cartas

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isis-alvaradoo · 1 year

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💔

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villasmillove26 · 2 years

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El más rico menu es el que comparto contigo, comernos a besos apasionadamente y beber cada una de las gotas que emana tu cuerpo.

Villasmil

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jorgema · 7 months

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Estrellas en nuestro cielo mental: un romance, verso a verso

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Quiero acariciar la superficie de tu corazón con cada poema que escribo y, de esta manera, adentrarme con delicadeza en los abismos de tus sentimientos, nadar en los vastos océanos de tus emociones y vivir una eternidad en la inmensidad de tu cielo mental. Porque anhelo, con cada respiro de vida, llegar a tu mente, a ese palacio perfecto de caos y sueños. Deseo hacerlo con cada palabra que leas de mí, y hacerlo con la misma fuerza y valentía con la que cada verso, escrito para ti, ha emergido al fin, después de habitar en el silencio de mi corazón. Aspiro, de forma íntegra y plena, a provocar escalofríos que alcancen los rincones más profundos de tu subconsciente, para aparecer de repente en tu imaginación en esas noches interminables cuando sientes el frío de un abrazo no dado. Deseo construir en tus sueños, con cada verso, una realidad compartida y consciente, que sea el preludio perfecto de esa caricia que nos llevará a la luna, donde juntos forjaremos el amor a carias, mientras solo las estrellas nos cobijan. Solo ansío que mis letras te enamoren y expresen todo lo que siento por ti, inspirado por tu dulce mirada, para poder caminar de tu mano, verso a verso, mientras convertimos nuestra vida en un poema a lo Neruda y en un hermoso relato melódico y acústico al estilo de Jósean Log.

— Cartas a una hermosa desconocida || @jorgema

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fragmentos-adolescentes · 1 month

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A distancia y en mis versos

Entre líneas, entre espacio, entre versos, se teje nuestra historia, un noviazgo en la distancia, donde el amor desafía la geografía y se expande más allá de los mapas trazados por la distancia.

En cada carta escrita con tinta impregnada de añoranza, en cada palabra susurrada a través de la pantalla, se encuentra la esencia de nuestro vínculo, fuerte y vibrante como las olas del mar que separan nuestras orillas.

En la distancia, aprendemos a valorar cada momento compartido, cada llamada que rompe el silencio de la ausencia, cada gesto de amor que traspasa las fronteras virtuales para anidar en nuestros corazones.

Nuestros encuentros son como estrellas fugaces, brillantes y efímeros, pero llenos de magia y significado, como si el universo conspirara para unirnos a pesar de la distancia que nos separa.

En la distancia, aprendemos a confiar en la fuerza de nuestro amor, en la certeza de que ningún océano puede ahogar la pasión que arde entre nosotros, en la convicción de que cada día más cerca estamos de encontrarnos nuevamente.

Entre líneas, entre espacio, entre versos, se escribe nuestra historia, un poema en prosa que desafía las barreras del tiempo y el espacio, un testimonio de que el amor verdadero puede trascender cualquier distancia.

Don Ggatto

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notasfilosoficas · 8 months

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“La vida es lo poco que nos sobra de la muerte”

Walt Whitman

Fue un poeta, enfermero voluntario, ensayista, periodista y humanista estadounidense nacido en West Hills, Nueva York en mayo de 1819. Considerado entre los mas influyentes escritores estadounidenses y ha sido llamado el padre del verso libre.

Sus padres tenían creencias afines a los cuáqueros, una comunidad religiosa sin credo definido que pretende revivir el cristianismo primitivo. Fue el segundo de 9 hijos y apodado Walt para distinguirlo del nombre de su padre.

A la edad de 4 años, Walt se muda con su familia a West Hills Brooklyn, viviendo en una casa de gran precariedad, y de la cual Whitman recordaría como una época de escasez, mas no de infelicidad por las características propias de la familia.

A los 11 años, terminó sus estudios formales y comenzó a trabajar para apoyar a su familia. Trabajó como empleado en una oficina de dos abogados y mas tarde pasó a ser aprendiz en el semanario de Long Island “The Patriot”, es allí en donde aprendería parte del oficio así como escribirá composiciones sentimentales.

Al año siguiente la familia de Walt regresa a West Hills pero el se queda en Brooklyn en donde trabajaría en otro semanario y en donde publicaría sus primeros poemas de forma anónima en el New York Mirror.

En 1836, derivado del colapso general de la economía en el nombrado Pánico de 1837, Walt regresa con su familia que ahora vive en Hempstead Long Island, dedicándose a la docencia.

En 1841 inició una carrera como periodista publicando diversos escritos en periódicos, revistas y foros culturales, llegando a ser director de periódicos como el Long Islander y el Brooklyn Eagle.

Viajó a Nueva Orleans en 1850, en donde trabajó como constructor por 5 años y posteriormente con sus propios recursos, editó la colección de poemas titulada “Hojas de Hierbas” que a la larga se convirtió en su única y esencial obra, acentuada por su libertad formal y de un lirismo y poderosa expresividad. La primera edición constó de un total de 795 copias.

El libro recibió un gran apoyo por parte de Ralph Waldo Emerson, quién escribió una carta de cinco halagadoras páginas a Whitman y habló excelentemente del libro a sus amigos.

Durante la guerra civil estadounidense, Whitman ocupó el puesto de enfermero y tras la finalización del conflicto, fue oficinista en el Departamento de Interior y en la Fiscalía General.

Tras sufrir un evento cardiovascular en 1873, Whitman se muda de Washington a Nueva Jersey, y posteriormente a Camden a casa de un hermano, esta época se consideró altamente productiva para el trabajo literario de Whitman, en 1884, Whitman compró su propia casa junto con una ama de llaves.

Al final del año de 1891, Walt Whitman preparó una edición final de Hojas de Hierba y preparándose para el final, hizo erigir un mausoleo de granito, muriendo finalmente en marzo de 1892 a la edad de 72 años.

Whitman fue llamado el primer poeta de la democracia estadounidense, su trabajó rompió todos los cánones de la forma poética y es generalmente cercano a la prosa. Utilizó imágenes y símbolos inusuales en poesía como ramitas de paja y escombros.

Whitman presenta un tono expansionista y afirmativo en su poesía, su voz poética celebra al nuevo hombre y a la nueva mujer en un mundo democrático. Para Whitman, “el poeta debe lograr que las palabras transmitan fuerza, haciendo que las palabras canten, dancen, sangren, naveguen barcos, ejecuten lo masculino y lo femenino, besen, y hagan todo lo que la mujer, el hombre o los poderes naturales pueden hacer”.

El erotismo, presente en los versos de Whitman, potencia una poesía intensa y sugerente a través de imágenes construidas sobre un lenguaje apasionado y delicado a la vez. El erotismo se manifiesta en una relación con el otro, que puede ser hombre o mujer, pero también en la experiencia de una relación autocrítica, que explora la propia sexualidad, recorriendo el cuerpo y las sensaciones sensuales sin pudor.

Fuentes: Wikipedia, alojacriticon.com, biografiasyvidas.com, sácielo.cl

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black-beauty-poetry · 1 year

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Anoche te escribí una canción.

No sé cómo sucedió. Pensé en ti, simplemente, y fue suficiente para afinar mi guitarra y convertirte en versos, arrancarme el alma en cada palabra:

"Quiero escribirte una canción donde pueda despedirme de tus ojos, darles las gracias por todo el tiempo que me miraron enamorados, ya que ahora tus miradas le pertenecen a otro.

Quiero escribirte una canción donde puedas recordar los hermosos momentos que pasamos juntos, para que te des cuenta de lo inolvidable que eres y, con un poco de suerte, logre opacar los malos tiempos.

Es fácil escribirte una carta o un poema, pero nada encaja cuando mis versos cantan. Desde que te fuiste, no sé cómo rimar cada letra.

Quiero que escuches los llantos de mi guitarra cuando leas la letra de mi canción, y veas cómo me rompo en cada palabra y cómo sangro retratando las lágrimas de mi corazón.

Quiero poder despedirme de ti, de tus labios, tu voz, tus sonrisas, aceptar que con otro estás y te está haciendo verdaderamente feliz.

Y quizás debería agradecérselo porque sé que él logrará que toques las estrellas, él cumplirá todas mis promesas.

Pero no quiero escribirte una canción cualquiera y ojalá pudiera escribirte una que no contenga tristeza, pero no puedo evitarlo, es todo lo que evoco al pensar en ti y en lo que pudo ser si no hubiera sido un idiota, y en lo que pudimos hacer si no lo hubiera arruinado, y en el brillante futuro que hubiésemos tenido si tan sólo los planetas hubieran estado alineados el día en que nos conocimos.

Quiero escribirte una canción que te abrigue de los fríos vientos, no una que te haga sentir como si no tuvieras adónde refugiarte en el invierno. Quiero escribirte una canción que sea dulce como tus mejillas, cálida como tus manos, no una que le deje a tu boca un sabor amargo. Y también quiero escribirte una canción que construya un bote con tus fortalezas y tu belleza y tu inteligencia y tus seguridades, no una que te hunda bajo olas tempestuosas, no una que te encierre en jaulas mentales.

Quiero que tu corazón me recuerde en la canción que te escribiré, así sabré que no entregué el mío en vano en cada nota que te compuse, en cada instante que adoré vivir a tu lado".

Ojalá tuviera la voz para dedicártela. Ojalá tuviera el valor de hacerlo. Ojalá tu nuevo novio no te escribiera mejores canciones y poemas.

Ojalá sientas las lágrimas que cayeron en mi guitarra cuando te escribí esto, y sepas que mi corazón nunca borrará tu recuerdo.

-Dark prince

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la-semillera · 7 days

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HELENA ALMEIDA & REBECCA SOLNIT

Al menos los libros sí me pertenecían. Cerrado un libro es un rectángulo, fino como una carta o grueso y compacto como una caja o un ladrillo. Abierto está formado por dos arcos de papel y, visto desde arriba o desde abajo si está de par en par, recuerda la amplia V de los pájaros en vuelo. Pienso en estoy, a continuación, en las mujeres que se convierten en aves, y luego en la Filomela de la mitología griega,, que, tras ser violada, se transforma en ruiseñor cuando su cuñado la persigue para darle muerte. (...)

Había leído mucho antes las Metamorfosis de Ovidio, con la historia de Filomela y la de otras mortales, diosas y ninfas devastadas. En los mitos, las mujeres no paran de convertirse en otras cosas, ya que ser mujer resulta demasiado difícil, demasiado peligroso. Dafne se transforma en laurel cuando huye de Apolo, dato que yo sabía incluso ntes de memorizar <<El jardín>>, de Andrew Marvell, que incluye los siguientes versos:

Los dioses, que andan tras belleza humana,

siempre acaban rendidos ante un árbol.

Me lo había aprendido en el mismo curso introductorio en que leímos <<Leda y el cisne>>, de Yeats, poema en el cual, ahora me doy cuenta, se ofrecen detalles escalofriantemente explícitos de la violación de una mujer por un dios en forma de ave. <<¡Cómo podrá , aterrada, librar los flojos muslos/ de las gloriosas plumas, con dedos imprecisos?>> Jamás se mencionó que numerosos mitos griegos tratan de violaciones y mujeres que intentan escapar. No creo que fuéramos demasiado delicadas para que expusiera a eso que estaba en todas partes, tanto en las canciones pop, como en los sonetos y en los clásicos, pero resulta extraño que la realidad de la violación, su ubicuidad y su impacto no se expresaran ni en el arte ni en la vida. También a nosotras nos habían cortado la lengua.

_ Rebecca Solnit, Recuerdos de mi inexistencia, Lumen, 2021. Traducción: Antonia Martín.

#rebecca solnit #helena almeida

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lobato-estepario · 28 days

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Día tres (martes): La intermitencia

Al momento de comenzar este ejercicio imaginé que podría escribir ininterrumpidamente tantos días como me fuera posible. Es evidente, me equivoqué. "Unas cuantas líneas y como una cascada vendrá un torrente de palabras", pensé. Lo cierto es que ahí están, pero la vida, tal como corre hoy para mí, me distancia de esa pulsión. Sin embargo, en lugar de lamentarme –como solía hacerlo antaño– sigo dejando dormir las palabras y dándoles libertad en cuanto pueda. Hoy volví al sendero, reflexionando sobre mi propia naturaleza, eso que me empuja a obrar de una forma y no de otra.

Soy un "escritor intermitente", me es difícil dedicarme de lleno, día a día, aunque me surja tal o cuál idea. Mi mente no se calla, en un momento salta la idea para un personaje o el argumento para un cuento; comienzo la carta para cierto amigo con el que he dejado de hablar; o quizás los versos para el poema que no me atreví a escribir. Todo el tiempo escucho esa voz que me dicta la inspiración, mas debo ignorarla y seguir con mi vida, aunque continuamente sienta que algo en mis adentros agoniza.

Esa es la razón de continuar con este "seudo-diario", anotando lo que mis emociones y mis pensamientos me dicten, quizás es la única constante. Decantar aquello que me habita y clama salir de a poco en estas líneas.

De modo que vuelvo al título con que abrí esta entrada: la intermitencia. Con ello vuelvo sobre algo que a veces he visto como un lastre, mi falta de constancia. A menudo pierdo el interés, la pulsión, la voluntad o qué sé yo en eso que al principio se mostraba tan deslumbrante. Entonces lo que parecía prometedor se hunde en la incertidumbre y el desasosiego. ¿Costará tanto hallar mi brújula? ¿Estará en mí o, como diría Kundera, "es algo totalmente desconocido para nosotros"? Quisiera encontrar respuestas, pero está en la humana naturaleza abrir más cuestiones a medida que la existencia se abre.

#Día3 #martes #seudo-diario #pensamientos

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lowvinx · 4 months

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Consenso

Y nos vimos moribundos. Sedientos, débiles, hasta los huesos y con la posibilidad de alimentarnos del otro.

Y nos tuvimos mutuamente, entregados hasta la panza; frágiles y agonizando. Comprometidos al llanto propio y sabiéndonos objeto del otro.

Con los ojos cerrados, en silencio y con una devota añoranza a nuestras respectivas muertes: comimos del otro, pero no nos matamos.

Y terminamos y nos fuimos, igual de muertos, pero con un cachito de vida. Como aquel enfermo terminal que solo está esperando la muerte, pero que igual pide oxígeno.

#Poemas Versos y Cartas

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tinta-y-cometas · 10 months

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Los hombres también merecen flores, mensajes de "buenos días", buen sexo, una mujer que aporte paz a su vida... los hombres, también merecen un amor bonito.

Eli

#escritos #notas #tinta y cometas #frases #citas #poemas #letras #versos #poesía #amor #cartas de eli #eli #junio2023

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neuroconflictos · 1 year

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Quiero deshacer los escritos, quitarle el significado a cada oración e inventar una nueva forma de comunicarse.

Imploro que entiendas que un texto sin orden realizado en la decadencia de una noche puede albergar un sentido hermoso.

Debes entender que existen conversaciones que se dan sin esbozar palabra alguna

Es el juego en la gestualidad, lo fulminante de una mirada.

Recitaré poemas usando al silencio como lenguaje, escribiré con una pluma al compás del viento.

Eres mi complemento perfecto, ese que dicta más allá del verbo y toda razón, eres nebulosa de versos estrellados, fragmentos cósmicos en poemas, cartas que se escribieron antes del inicio del tiempo a su única destinataria, aquella que habla mediante los ojos y que de su mirada emanan universos lejos de toda comprensión.

Peregrino:

#escritos #citas #notas #frases #pensamientos #excen-tricos #textos #amor #escrituras #peregrino

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villasmillove26 · 2 years

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Cierto ❤️‍🔥

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jorgema · 1 year

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Enamorado de tus lunares: oda a cada uno de ellos

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Amo tus lunares, esas constelaciones en tu piel que cuentan mil historias sin fin, que me guían hacia los lugares más sublimes y hermosos de tu cuerpo, que son la brújula de mi destino y mi divina adoración.

Amo jugar con ellos, beso a beso, recorrerlos con las yemas de mis dedos y perder la memoria al terminar, para tener la excusa perfecta de volver a empezar.

Amo tus lunares y lo que provocan en mí, pues en silencio y con intención, me invitan a hacerles el amor, mientras provocan mil suspiros llenos de ternura y pasión.

Amo ser de ellos, leerles poemas en la oscuridad y escribirles con el tacto en tu piel, cada verso que ellos inspiran con desenfreno en mi alma y en mi desbordada imaginación.

Amo tus lunares. Amo cómo armonizan a la perfección con tu piel, con tus ojos y tu dulce ser. Pero sobre todo los amo porque son tuyos, así como lo es mi alma y cada letra de mi extasiada mente de escritor.

— Cartas a una hermosa desconocida || @jorgema

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flowers016 · 9 months

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En este papel, plasmo mi alma, un corazón afligido que se desborda en palabras de amor doloroso. A lo largo del tiempo, mis versos han sido fieles testigos de mi devoción, como fieles latidos de mi corazón que nunca han dejado de escribir para ti.

Mis letras han sido tinta derramada desde lo más profundo de mi ser, como un río incesante que fluye con la esperanza de tocar las orillas de tu corazón. En cada palabra, he tratado de describir el torbellino de emociones que siento por ti, incluso cuando la tristeza teñía mis líneas.

Es cierto que en nuestra historia hubo momentos de desencuentros y desafíos que nos llevaron a caminos separados. Sin embargo, nunca dejé de escribirte, pues mi corazón, terco y enamorado, se negaba a olvidarte. A través de mis poemas, siempre anhelé construir un puente entre nuestras almas, un puente que nos uniera de nuevo en el abrazo del amor. Mis versos han sido cartas sin destinatario con la esperanza de que algún día llegaran a ti, encontraran su rumbo y resonaran en lo más profundo de tu ser. En cada estrofa, he confesado el vacío que tu ausencia dejó en mi alma y cómo, a pesar del dolor, nunca he cesado de añorarte.

Por más que el tiempo haya pasado, el sentimiento que albergaba mi corazón sigue latente, como un fuego que nunca se apaga. Mi pluma ha sido fiel a los latidos que me llevan hacia ti, dejando huellas de cariño y pasión en cada página, con la esperanza de que algún día nuestras almas se vuelvan a encontrar.

Así, mis letras han sido el eco de mi amor doloroso, pero también la chispa de la esperanza que no se extingue. Aunque las lágrimas hayan humedecido estas líneas, jamás olvides que mi corazón siempre ha anhelado tu presencia, y que mis palabras siguen siendo un susurro en el viento, llevando consigo el deseo de volver a ser uno.

Que este escrito alcance tu corazón y te haga saber que nunca dejé de escribir poemas para ti, mi eterno amor.

Con cariño sincero, tu girasol 🌻

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notasfilosoficas · 2 months

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“Si quieres saber donde está tu corazón, mira donde va tu mente cuando sueñas despierto”

Walt Whitman

Fue un poeta, enfermero voluntario, ensayista, periodista y humanista estadounidense nacido en West Hills, Nueva York en mayo de 1819. Considerado entre los mas influyentes escritores estadounidenses y ha sido llamado el padre del verso libre.

Sus padres tenían creencias afines a los cuáqueros, una comunidad religiosa sin credo definido que pretende revivir el cristianismo primitivo. Fue el segundo de 9 hijos y apodado Walt para distinguirlo del nombre de su padre.

A la edad de 4 años, Walt se muda con su familia a West Hills Brooklyn, viviendo en una casa de gran precariedad, y de la cual Whitman recordaría como una época de escasez, mas no de infelicidad por las características propias de la familia.

A los 11 años, terminó sus estudios formales y comenzó a trabajar para apoyar a su familia. Trabajó como empleado en una oficina de dos abogados y mas tarde pasó a ser aprendiz en el semanario de Long Island “The Patriot”, es allí en donde aprendería parte del oficio así como escribirá composiciones sentimentales.

Al año siguiente la familia de Walt regresa a West Hills pero él se queda en Brooklyn en donde trabajaría en otro semanario y en donde publicaría sus primeros poemas de forma anónima en el New York Mirror.