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Las flores

Dos flores más y termina la jornada. Dos jóvenes iniciados en el amor le compran una, a la segunda le dicen que no. La humedad le ha pegado la camisa al cuerpo, y el pelo que declina en calidad parece sucio. Sus manos están heridas porque cuando las lleva demasiado tiempo, las rosas, le hacen heridas. Se seca con un pañuelo de lino la frente, la humedad le ha pegado la camisa al cuerpo. No tiene nombre, por eso cuando oye el chistar desde una mesa se acerca, tras negociar la vende a un euro, la mitad de su precio. La mano le duele, pero puede irse a casa tras haber vendido todas las flores. En la mesilla dejará las llaves, su hermano aún no habrá vuelto, pero mamá ha dejado comida suficiente para los dos. Se pega una ducha fría, cuando le escuecen los dedos se mira desnudo y llora. Abandona la casa sin probar bocado. En unas horas llamarán a la puerta tres hombres. Tras la insistencia, la madre acudirá sonámbula y su llanto despertará al cielo; han encontrado un pañuelo de lino con el nombre bordado de su hijo y una nota de despedida.

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“Vendo flores a quienes compran el amor. Por las noches, los hombres creen besar mejor. La soledad agita cada pétalo cada pistilo y cada rincón. Duermo siempre en el halo del sueño roto de un concierto a medias. Y vuelvo con las manos heridas de las punzadas que da la vida repletas de anécdotas que contarme cuando ya no haya nadie para amarme. En esta moraleja, historia tan perpleja, nos quedamos con la fábula del perdedor: que prefiere un solo de guitarra que ser la música de una cigarra… Y qué mal besa la vida para el que vende el amor.”

— Vendo flores.

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Lewiston Evening Journal, Maine, January 16, 1917

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El Paso Herald, Texas, January 31, 1928

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volverás a viejos ritos, a viejas frases, a viejos cuerpos

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Otra vez es invierno.

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"Esas personas, que ignoran, están salvando el mundo.".

Jorge Luis Borges, Los justos.

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Jorge Luis Borges, Gunnar Thorgilsson.

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en las últimas líneas de la dedicatoria de su trabajo de fin de grado escribió: ...a mis padres que me dieron la vida. A Enrique, a Philippe y a mis amigos de la carrera que me escucharon y aconsejaron largas horas. Con cariño, esto es vuestro. y debajo, una pequeña cita de un bailarín ruso que ya nadie recuerda, probablemente el mejor de la historia, pero eso ya al mundo no le concierne. Reza estas palabras: fui alguien.

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Hubo, en la historia del tiempo, un escribiente, un nefasto escribiente, que hubo escrito su presente, su infausto presente, por suerte o desdicha hubo quien lo leyó: un corriente lector, que hubo de conocerlo en persona para decirle que en la historia del tiempo jamás hubo de haber habido un peor escritor

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Juana Bignozzi | H. M.

[de «Regreso a la Patria» 1989]

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Roque Dalton | El capitán

[de«Taberna y otros lugares» 2007]

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Hablemos de todas las fotos no publicadas

que guardan lugar en nuestra galería

por la simple razón de habernos hecho feliz

sin necesidad de contárselo a nadie.

—Tehimely Marrufo

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Jorge Luis Borges | Los enigmas

[de «El otro, el mismo» 1964]

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Habrá suficientes inviernos para aprender a perder el frío, pero ningún verano podrá jamás acercarse a conocer el calor que dan tus manos cuando, en presencia de las mías, se tocan.

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quiero vivir lo suficiente como para escuchar mi joven voz decir; llegaste, ahora recuérdame lo que has vivido

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recuerdo que dijo; la lluvia no cae apenas y yo sentí que decía, que a penas caía la lluvia claro que yo era muy joven y apenas se conoce el mundo eso llega más tarde — con todo lo demás

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