#neauphle

[schizografia]

[…] Sì, come un’intuizione, come una capacità divenuta folle di intuizione del fuori, ma che passa comunque attraverso l’intasamento dell’ombra interna, che annega, che muore di fronte alla memoria luminosa e che poi, un giorno, sorge davanti a noi quasi irriconoscibile e riempie le pagine bianche. Un giorno vediamo un fiore – una rosa – la dimentichiamo, passa attraverso la morte e la rivediamo dopo, la riconosciamo, si chiama Anne–Marie Stretter: il percorso della rosa, dalla sua scoperta fino a quel nome, è il dolore, è la scrittura. Ciò che è doloroso, il dolore – il pericolo – è la creazione dell’opera, la messa sulla pagina di quel dolore, è uccidere quell’ombra nera perché si espanda sul bianco della pagina, perché porti fuori ciò che è natura interiore. I folli, l’ho già detto, scrivono in modo totale, la loro memoria è il fuori: le favolose passeggiate attraverso i venti e le maree, le fortezze, gli oceani di vita e poi la fine della pagina. È forse un’assenza, un’assenza da sé, l’assenza da un dolore elementare con cui si ha confidenza, di questo sono convinta. Noi scrittori abbiamo una vita personale molto povera, parlo ovviamente di chi scrive veramente. Questa dilapidazione di sé è totale. Gli scrittori vivono in un’assenza totale di vita personale, non conosco nessun altro che abbia una vita personale minore della mia. Mi viene detto: ma tu fai tante cose, fai dei film, fai questo, quello. Ma questo non rimpiazza mai la vita personale. Eppure questa assenza, o piuttosto questo relegare la vita personale è a sua volta una passione. Anche quando ero imbarcata nelle storie precedenti, per violente che fossero, raramente hanno rimpiazzato questa passione di non essere altro che una sorta di messa a disposizione totale verso il fuori. È difficile a volte. Ciò che meglio rimpiazza la scrittura è l’occupazione materiale. Quando non scrivo mi precipito nella mia casa di campagna, a Neauphle, e lavoro come una schiava (ride).

Marguerite Duras

#marguerite duras

[dayoud]

Série que la France est belle Neauphle le Château. Juin 2023 Dayoud.

#dayoud #photography #france #yvelines

[alain-keler]

Mercredi 24 janvier 1979.

Marrakech, Maroc.

Le Shah et la Shabanou au Maroc.

Poursuivant leur voyage hors d'Iran, les souverains iraniens sont arrivés à Marrakech où ils séjourneront dans le palais d'hiver du Roi Hassan II pour une durée indéterminée (Légende Sygma). Un exil en remplace un autre.

Étrange pays où le Shah se rend après un court séjour en Égypte. Pour se faire pardonner l’impossibilité pour les journalistes de couvrir l’arrivée du Shah deux jours auparavant, une séance photo est organisée, puis un repas dans le somptueux palais du prince Moulay Ali. En repartant dans la nuit de ce palais pour retourner à Marrakech, nous traversons des quartiers d’une grande pauvreté. Intrépide dans mes pensées, je me disais que le prochain Iran serait le Maroc, tant la différence entre les classes de dirigeants et le peuple étaient grandes. J’ai eu tort.

Le Maroc a toujours aujourd’hui un régime autoritaire, même si des avancées démocratiques ont été données à l’occident bailleur de fonds du Royaume. L’autoritarisme a sans doute repoussé l’avancée de tous les dangers.

Un petit retour sur les dates :

Lundi 6 novembre 1978 : Paris Téhéran. Jeudi 19 décembre : Téhéran Paris.

Samedi 30 décembre : Paris Téhéran. Nouvel an au Park Hôtel. Mardi 9 janvier 1979 : Téhéran Paris.

Jeudi 11, 16,17 janvier 1979 : Neauphle le château, résidence de l'ayatollah Khomeiny en exil.

Jeudi 18 janvier : Paris Marrakech. Je note sur mon carnet : Rencontré François Lochon à Orly. Nous avons voyagé ensemble avec Randy Taylor (A.P), et Alexandre Aufort comme Stewart ! Alexandre a ensuite travaillé comme cameraman pendant de nombreuses années à Capa. Il m'a notamment filmé pour la série d'Arte* "les cent photos du siècle" à propos de ma photo sur la confession publique à Gdansk pendant la grande grève de Solidarnosc. 

Lundi 22 janvier, arrivée de l'avion du Shah à l'aéroport de Marrakech. Les journalistes ont été bloqués à l'hôtel El Badia.

Mardi 23 janvier 1979. Journée de tourisme.

Mercredi 24, matin. Tourisme dans la médina. 16.00 heures séance photo très rapide du shah et de la shabanou. Un seul film noir & blanc. La couleur était plus importante. L'agence m'avait appelé pour me dire que j'étais en "assignment" (commande) pour Newsweek.

Jeudi 25 janvier envoi des films par Air France.

Le soir réception offerte par le Comte de Paris.

Vendredi 26 janvier : Dîner offert à la presse par le Prince Moulay Ali, pour faire pardonner les mauvais traitements à l'arrivée de Shah.

Dimanche 28 janvier 1979 : Marrakech Paris.

Mercredi 21 janvier 1979 : Paris Téhéran. Jeudi 1er février, arrivée de l'Ayatollah Khomeiny.

On fait le raccord avec la parution de ce journal le vendredi 9 février 2024.

* série réalisée par Marie Monique Robin.

Réédition en partie du journal du 19 juin 2014.

[doolsandtoys]

Petite iranienne à la station de Neauphle-le-Château, Yvelines.

[lonesomemao]

EMOTION DECATHLON

Attal Abbas

Photographe franco-iranien

1940-2018

Si dans son art

Noir et blanc

Il est naturaliste

C'est Emile Zola

Tant il lui ressemble

Eloge de moi

Il dut prendre des clichés

De Nana

Attal Abbas

Alchimie du Verbe utilisée

C'est Gabriel Attal

Notre premier ministre

Et Mahmoud Abbas

Président Palestinien

Et ce pour une France Unie Bleue

On ferme l'épisode

De Neauphle-le-Château

Khomeyni est hors de notre pays

Mais aussi de Cisjordanie

Où nouveau gouvernement

Ca agit

Positive PlaNET

Sans Jacques Attali

Ca peut réussir

Contre le nazisme

Vendredi 29 mars 2024

[memoriasdelecturas]

Alrededor de la persona que escribe libros siempre debe haber una separación de los demás. Es una soledad. Es la soledad del autor, la del escribir. Para empezar, uno se pregunta qué es ese silencio que lo rodea. Y prácticamente a cada paso que se da en una casa y a todas horas del día, bajo todas las luces, ya sean del exterior o de las lámparas encendidas durante el día. Esta soledad real del cuerpo se convierte en la, inviolable, del escribir. Nunca hablaba de eso a nadie. En aquel periodo de mi primera soledad ya había descubierto que lo que yo tenía que hacer era escribir. Raymond Queneau me lo había confirmado. El único principio de Raymond Queneau era éste: «Escribe, no hagas nada más».

Escribir: es lo único que llenaba mi vida y la hechizaba. Lo he hecho. La escritura nunca me ha abandonado.

Mi habitación no es una cama, ni aquí, ni en París, ni en Trouville. Es una ventana determinada, una mesa determinada, ritos de tinta negra, huellas de tinta negra inencontrables, es una silla determinada. Y determinados ritos a los que siempre vuelvo, a dondequiera que vaya, dondequiera que esté, incluso en los lugares donde no escribo, como por ejemplo las habitaciones del hotel, el rito de tener siempre whisky en mi maleta en caso de insomnios o de súbitas desesperaciones. Durante aquel periodo tuve amantes. Rara vez he estado absolutamente sin amantes. Se acostumbraban a la soledad de Neauphle. Y según su encanto a veces esta soledad les permitía que, a su vez, escribieran libros. Raramente daba a leer mis libros a esos amantes. Las mujeres no deben hacer leer a sus amantes los libros que escriben. Cuando terminaba un capítulo, lo escondía. En lo que a mí respecta, es tan verdad que me pregunto qué pasa en otras partes y también cuando se es una mujer y se tiene un marido o un amante. En tal caso, también hay que esconder a los amantes el amor del marido. El mío nunca ha sido sustituido. Lo sé, todos los días de mi vida.

Esta casa, esta casa es el lugar de la soledad, sin embargo da a una calle, a una plaza, a un estanque muy antiguo, al grupo escolar del pueblo. Cuando el estanque está helado, hay niños que vienen a patinar y me impiden trabajar. Les dejo hacer. Los vigilo. Todas las mujeres que han tenido hijos vigilan a esos niños, desobedientes, locos, como todos los niños. Pero, qué miedo, cada vez, el peor de los miedos. Y qué amor.

La soledad no se encuentra, se hace. La soledad se hace sola. Yo la hice. Porque decidí que era allí donde debía estar sola, donde estaría sola para escribir libros. Sucedió así. Estaba sola en casa. Me encerré en ella, también tenía miedo, claro. Y luego la amé. La casa, esta casa, se convirtió en la casa de la escritura. Mis libros salen de esta casa. También de esta luz, del jardín. De esta luz reflejada del estanque. He necesitado veinte años para escribir lo que acabo de decir.

Esta casa se puede recorrer en toda su extensión. Sí. También se puede ir y venir. Y además hay el jardín. Allí, están los árboles milenarios y los árboles todavía jóvenes. Y hay alerces, manzanos, un nogal, ciruelos y un cerezo. El albaricoquero murió. Frente a mi habitación se halla el fabuloso rosal de LHomme Atlantique. Un sauce. También hay cerezos de Japón y lirios. Y, debajo de una ventana del salón de música, hay una camelia, que plantó Dionys Mascolo para mí.

Primero amueblé esta casa y luego la hice repintar. Quizá fue dos años después cuando empecé a vivir con ella. Terminé Lol V. Stein aquí, escribí el final aquí y en Trouville frente al mar. Sola, no, no estaba sola, había un hombre conmigo en aquella época. Pero no hablábamos. Como escribía, era necesario evitar hablar de libros. Una mujer que escribe: los hombres no lo soportan. Es cruel, para un hombre. Es dificil para todos…

Marguerite Duras | Escribir

[arun-pratap-singh]

Controversial panel of Iran's Khomeini damaged in France: police

A hugely controversial display panel outside Paris on private land commemorating the stay of Iran’s late revolutionary leader Ayatollah Ruhollah Khomeini in France has been badly damaged, police said Wednesday. The glass-fronted panel is in the village of Neauphle-le-Chateau west of Paris, where Khomeini stayed for several months in exile before returning in triumph to Iran to found the Islamic…

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[lesmotsdeslivres]

Je n'ai jamais été là où j'aurai été à l'aise, j'ai toujours été à la traîne, à la recherche d'un lieu, d'un emploi du temps, je ne me suis jamais trouvée là où je voulais être, sauf à Neauphle peut-être, pendant certains étés, dans un certain malheur heureux.

Marguerite Duras, La vie matérielle

[kino51]

Nathalie Granger   1972

#nathalie granger #1972 #marguerite duras #jeanne moreau #lucia bosé #gerad depardieu #neauphle le chateau #Madame D. #9/10

[burakrevista]

Es allí adonde voy

Por Ana V. Catania

“Escribir. No puedo. Nadie puede. Hay que decirlo: no se puede”. Me escudo detrás de Marguerite Duras, de sus palabras como hechizos, para justificarme. Frente al documento en blanco, el lienzo (la inmensidad vacía, la posibilidad infinita), quiero escribir, pero me sale… no, no me sale espuma: me sale nada. Yo también quiero decir muchísimo y me enredo, me atasco, tropiezo. Sale nada, ríen. Como piensa el intranquilo y venenoso Guido Anselmi en Ocho y medio, tal vez no haya nada que decir, pero aún así quiero decirlo todo. Y lo que sale es esta confusión, esta suma de inquietudes y ansiedades y torpezas que soy.

Desde la soledad de su casa de Neauphle, en su habitación de armarios azules, frente a una ventana determinada, ante una mesa determinada, sobre una silla determinada, bajo los ritos de la tinta negra, Duras dice que no tener argumento, no tener historia, estar desnudo de trama, es la única forma de encontrarse. “Antes de escribir no sabemos nada de lo que vamos a escribir”. No me acomodo en este procedimiento: no puedo sentarme a escribir sin saber qué quiero contar, qué historia pide ser escrita; sin saber hacia dónde. “En la punta de la palabra está la palabra”. “Es allí adonde voy”, respondo, junto a Clarice Lispector, como hacen los fieles en misa cuando el cura concluye el salmo. Voy hacia la punta de esa palabra que me lleva a otra, y así. ¿Pero estaré yo del otro lado? ¿Me encontraré?

La crisis de la que intento dar testimonio podría describirse como un divorcio de la ficción, del arte de narrar. No hay trama posible, no encuentro historia, no puedo pensar en términos de argumento. Pienso (y siento y me muevo) en espiral, y aún así no hay iluminación, querida Virginia. Podría justificarse con el aislamiento, con la imposibilidad de salir en busca de conversaciones ajenas, en bares, en colectivos, de salir a la pesca de anécdotas, gestos, movimientos, camuflada de voyeur, y estaría mintiendo porque no soy, porque nunca he sido, una persona que escribe tan pegada a la escucha, a la mirada, a pesar de mis subrayados de Hebe Uhart y de Flannery O’Connor, a pesar de ser una persona que se ha encaprichado con escribir cuentos. Podría valerme de la memoria, claro, de los recuerdos, de la “invención del recuerdo”, mejor dicho (citando a Silvina Ocampo), pero lo único que hay son fantasmas, huecos, vacíos; sólo hay silencios. Si soy honesta, no sé cuánto me interesa, cuánto me ha interesado, en verdad, contar historias; cuán arrojada me encuentro por esta motivación. La única certeza es que mi obsesión está en las palabras, en su materia, en sus sonidos; desde niña, como le sucedió a Dylan Thomas, supe que quería vivir con ellas, en ellas, que estaba a su merced. ¿Podré convertirme en una escritora de palabras y nada más?

“Es la clase de noche que hace que hombres y ríos estén más cerca”. Este verso de Raymond Carver me produce ganas de llorar: es por la combinación única de sus palabras, por la luz y el rigor, la delicia, la gloria y la rareza que producen. No puedo escribir y, mientras tanto, todos a mi alrededor escriben, todo se escribe.

Ayer, después de años, volví a leer a Borges, “Funes el memorioso”, y me pregunté: ¿cómo seguir después de esto? ¿Por qué? ¿Con qué sentido? Sale nada, cuando quiere salir todo: “todos los vástagos y racimos y frutos que comprende una parra”, los sueños, el fuego cambiante, las muchas caras del amor, los sabores y los sonidos, los olores, los paisajes, las sombras, las luces, los abrazos, los encuentros y las despedidas. “Escribir es imposible. Y sin embargo, se escribe”. Lo sé, Marguerite, lo sé. Mientras tanto, me aferro a la esperanza, como Carver, “todo cuadrado, todo gris”, mientras camina, dentro de sí mismo y por la orilla del río Paraná, de que algo se levante y salpique, de que algo salga a la superficie, y logre oírlo, y pueda seguir hacia delante.

Una palabra detrás de otra. Es allí adonde voy.

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Ana V. Catania

Nació en 1980, en Capital Federal, y se crio en el sur del Gran Buenos Aires. Estudió filosofía y trabaja en educación desde hace veinte años. Coordina talleres de lectura y escritura desde el año 2014. Colaboró en distintos medios. Fue directora de la revista Olfa.

Publicó Nada dentro salvo el vacío (Añosluz, 2020)

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#ensayo #literatura #ensayo literario #escribir #escrtirua #escritura #escrito

[la-semillera]

Se está solo en una casa. y no fuera, sino dentro. En el jardín hay pájaros, gatos. Pero, también, en una ocasión una ardilla, un hurón. En un jardín no se está solo. Pero en una casa, se está tan solo que a veces se está perdido. Ahora sé que he estado diez años en la casa. Sola. Y para escribir libros que me han permitido saber, a mí, y a los demás, que era la escritora que soy. ¿Cómo ocurrió? Y, ¿cómo explicarlo? Sólo puedo decir que esa especie de soledad de Neauphle la hice yo, fue hecha por mí. Para mí. Y que sólo estoy sola en esa casa para escribir. Para escribir no como lo había hecho hasta entonces. Sino para escribir libros que yo aún desconocía y que nadie había planeado nunca. Allí escribí El arrebato de Lol. V. Stein  y el Vicecónsul. Luego, después de éstos, otros. Comprendí que yo era una persona sola con mi escritura, sola muy lejos de todo. Quizá duro diez años, ya no lo sé, rara vez contaba el tiempo que pasaba escribiendo ni, simplemente, el tiempo. Contaba el tiempo que pasaba esperando a Robet Antelme y a Marie-Louise, su joven hermana. Después ya no contaba nada.

-  Escribir, Marguerite Duras. Ed. Anagrama, Madrid, 1998.

Foto: Marguerite Duras con su marido Robert Antelme.

#marguerite duras #robert antelme

[randomnotesnet]

A Sign in the Pines Until the End of Times

Ayatollah Khomeini praying in Neauphle-le-Château, near Paris, France, circa 1979. Photo: Abbas Attar. Source: Pinterest.

Landscape in Tuscany, Italy. Source: Kodak on Instagram.

References

Discovery – Electric Light Orchestra, May 1979 – Random Notes

# 324

#france #iran #religion #politics #ayatollah khomeini #1979 #abbas attar #italy #tuscany

[elcinelateleymickyandonie]

DEANNA DURBIN α:4 de diciembre de 1921 Ω:17 de abril de 2013

Deanna Durbin (4 de diciembre de 1921, Winnipeg, Manitoba, Canadá - 17 de abril de 2013, París, Francia) fue una actriz y cantante canadiense que conoció gran fama como adolescente en musicales y comedias de Hollywood. Filmó entre 1936 y 1948 especializándose en roles de ingenua a la que sumaba una bella voz de soprano ligera. Edna Mae Durbin, su verdadero nombre, nació el 4 de diciembre de 1921 en el Grace Hospital de Winnipeg (Canadá) de padres británicos, con quienes se trasladó a California en su infancia. Fue "descubierta" por la Metro Goldwyn Mayer a través de un concurso escolar de canto en Los Ángeles, a donde se había trasladado su familia, con el objetivo de hacer una "biopic" de la cantante de ópera Ernestine Schumann-Heink, pero finalmente debutó en el cine con un corto del estudio que coprotagonizó otra adolescente de no menos fulgurante carrera, Judy Garland, "Concierto al aire libre" (Every Sunday). Ambas rondaban los 15 años. Con papeles de adolescente en producciones edulcoradas, muy al gusto de la época, logró gran popularidad y llegó a salvar a los Estudios Universal de la bancarrota con películas como Reina a los catorce años o Mentirosilla (Mad about Music). Durbin siguió unida a Universal a lo largo de su vida profesional que se prolongó por más de una veintena de títulos, que también le dieron fama fuera de Estados Unidos. Tanto Winston Churchill como Benito Mussolini se contaron entre sus admiradores, y la tristemente famosa Anna Frank tenía una foto suya colgada en la pared del escondite en el que intentaba escapar de los nazis. En 1938 recibió, junto a Mickey Rooney, un Premio Óscar juvenil especial por «su significativa contribución a llevar a la pantalla el espíritu y la personificación de la juventud». A los 25 años, era la segunda mujer mejor pagada de Hollywood, por detrás de Bette Davis, y su club de fans era el más numeroso durante los años cuarenta. Su última película fue For the Love of Mary, de Frederick De Cordova, en 1948. A los 28 años se alejó de los platós al casarse con el director francés Charles David, su tercer matrimonio, del que tuvo su segundo hijo, y desapareció de la vida pública. «No podía ser siempre la pequeña miss Fixit que irrumpió en la canción», dijo entonces. Se recluyó con su familia, hijos, nietos y bisnietos, en la localidad francesa de Neauphle-le-Château, cerca de París. Durante décadas rechazó todas las ofertas para regresar al cine. Su voz de soprano fue descrita a menudo como «bella y natural», y su versión del aria "Un bel di vedremo", de la ópera Madama Butterfly, fue un éxito de ventas. Su popularidad hizo que se crearan muñecas con su imagen, y su primer beso en pantalla fue todo un acontecimiento para los periódicos de la época.

FILMOGRAFIA 1945 La dama del tren 1944 Christmas Holiday 1943 La hermanita del mayordomo 1937 One Hundred Men and a Girl 1941 Casi un angel 1936 Los tres diablillos 1936 Every Sunday 1939 First love 1939 1943 Hers to Hold 1947 I'll Be Yours 1948 Up in Central Park 1938 Reina a los 14 años 1939 Su última diablura 1943 Mi encantadora esposa 1946 Su primera noche 1941 Mujercita 1938 Loca por la música 1947 El diablillo ya es mujer 1948 El diablillo ya es mujer

#DEANNADURBIN #actoresyactrices #elcinelateleymickyandonie

[royaumesoublies]

Registre  de l'aveu rendu en 1530 au roi François Ier par Philippe de Harville, pour sa seigneurie de Millemont, dépendante de la châtellenie royale de Neauphle-le-Château.

[retentionalfinitude2]

“Only your absence remains now, bodyless, without any possibility of reaching it, of falling prey to desire.” --Marguerite Duras, The Atlantic Man

Images: Jean Mascolo, photos of Duras’ kitchen at Neauphle-le-Château

#Marguerite Duras

[hexaconto]

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