#prosa descalza

[medchh]

Y vuelve a sentirse el calor del infierno

Que irónico es sentir las mieles del cielo con las caricias de una mujer

Y que su actuar te lleve a sentir la saliva de cerbero en el rostro

Reminiscencia de mis días muertos

Cada rincón lo recorrí y mis lágrimas fueron las únicas que iban curando las llagas

Mis pecados se personificaron y pude comprender

Que la mentira es quien los hace competir y termina haciéndoles un podio

Cargué con unas cadenas inmensas , tal vez ese era el amor que un día en medio de la efímera felicidad profesé por ti

Y fue el que me llevo a conocer en carne viva lo que un Día Dante escribió

Amarte me ha hecho sangrar tanto

Que lo único que ha servido de anticuagulante

Es entender que nunca fuiste el gran Alejandro magno conquistando imperios

Simplemente eras una desterrada que se vistió de gladiador y el reflejo del sol en el metal creo un espejismo

Y me hiciste creer que mi corazón era un desierto que necesitaba ser civilazado

Errar es tanto de humanos , que ahí es donde radica la diferencia entre la teoría y la práctica

Que edificante son las letras, sin embargo, al mundo lo hace girar las acciones

Por eso algunos tienen escaleras hacia las nubes y otros guiones llenos de súplicas para no enfrentarse a las consecuencias de lo evadido .

Volver , aquí con las manos en calma

Me ha ayudado a no quemarme tanto

En mi conciencia traigo un extintor

Porqué se que a veces los incendios son producto de la volatilidad de los pensamientos

Sigo caminando , viendo cómo hay lagos llenos de recuerdos ,sin embargo,está vez no quiero hacer el viaje al pasado

Simplemente quiero soltar las cruces que no me dejan tener fe

Estar descalza entre tantas cenizas de almas que nunca perdonaron

Hacen eco en mi pecho que es donde se alimenta el rencor

No quiero ser devorada por el dolor que otros legitimaron en mi piel

No quiero quedar atascada en un bucle de indiferencia

Solo quiero que con el paso de luna

Volver aquí no sea tan difícil como aquella noche de marzo

Hilar una red de morfina que me ayude a bajar sin tener que recurrir a la piedad

Grito por perdón

Que me escuche hasta el olvidado pluton

Perdón por mi misma

Por intentar colocarle alas a un Ángel que fue exiliado

Por enamorarme de ese Ángel y creer que podía convencer a Dios de que le volviera a dar su lugar

Quizás mi inocencia es a quien debo encargarle la culpa

Pero ,esos ojos me hicieron ignorar que quien escupe hacia arriba en la cara le cae

Luche con varios demonios defendiendo tu parte de la historia

Sin saber que una vez más mentias

Terminé siendo la reina de tú cinismo

Sacrifiqué tanta benevolencia con tal de no dejar de desenredar tu cabello

Degollé los buenos valores que me inculcó mi padre por sentir como tu boca hacia magia con mis entrañas

Ese es mi castigo,el costo de amar a Lilith , terminar siendo una poeta del siglo XX

Licor de bajo del brazo, existencia antes que esencia y prosa ambigua

Quizás algún día me haga amiga de Cerbero

Y saldremos a pasear viendo cómo los ateos

Hablan de milagros.

ME

#desamor #alcohol #poetas #poemas #mujeres #amor y dolor

[gatitos-y-prosa]

QUERIDO MIO

Querido mío te recuerdo como la mejor canción esa apoteosis de gallos y estrellas que ya no eres que ya no soy que ya no seremos y sin embargo muy bien sabemos ambos que hablo por la boca pintada del silencio con agonía de mosca al final del verano y por todas las puertas mal cerradas conjurando o llamando ese viento alevoso de la memoria ese disco rayado antes de usarse teñido según el humor del tiempo y sus viejas enfermedades o de rojo o de negro como un rey en desgracia frente al espejo el día de la víspera y mañana y pasado y siempre

noche que te precipitas (así debe decir la canción) cargada de presagios perra insaciable (un peu fort) madre espléndida (plus doux) paridora y descalza siempre para no ser oída por el necio que en ti cree para mejor aplastar el corazón del desvelado que se atreve a oír el arrastrado paso de la vida a la muerte un cuesco de zancudo un torrente de plumas una tempestad en un vaso de vino un tango

el orden altera el producto error del maquinista podrida técnica seguir viviendo tu historia al revés como en el cine un sueño grueso y misterioso que se adelgaza the end is the beginning una lucecita vacilante como la esperanza color clara de huevo con olor a pescado y mala leche oscura boca de lobo que te lleva de Cluny al Parque Salazar tapiz rodante tan veloz y tan negro que ya no sabes si eres o te haces el vivo o el muerto y sí una flor de hierro como un último bocado torcido y sucio y lento para mejor devorarte

Querido mío adoro todo lo que no es mío tú por ejemplo con tu piel de asno sobre el alma y esas alas de cera que te regalé y que jamás te atreviste a usar no sabes cómo me arrepiento de mis virtudes ya no sé qué hacer con mi colección de ganzúas y mentiras con mi indecencia de niño que debe terminar este cuento ahora ya es tarde porque el recuerdo como las canciones la peor la que quieras la única no resiste otra página en blanco y no tiene sentido que yo esté aquí destruyendo lo que no existe

Querido mío a pesar de eso todo sigue igual el cosquilleo filosófico después de la ducha el café frío el cigarrillo amargo el Cieno Verde en el Montecarlo sigue apta para todos la vida perdurable intacta la estupidez de las nubes intacta la obscenidad de los geranios intacta la vergüenza del ajo los gorrioncitos cagándose divinamente en pleno cielo de abril Mandrake criando conejos en algún círculo del infierno y siempre la patita de cangrejo atrapada en la trampa del ser o del no ser o de no quiero esto sino lo otro tú sabes esas cosas que nos suceden y que deben olvidarse para que existan verbigracia la mano con alas y sin mano la historia del canguro -aquella de la bolsa o la vida- o la del capitán encerrado en la botella para siempre vacía y el vientre vacío pero con alas y sin vientre tú sabes la pasión, la obsesión la poesía, la prosa el sexo, el éxito o viceversa el vacío congénito el huevecillo moteado entre millones y millones de huevecillos moteados tú y yo you and me toi et moi tea for two en la inmensidad del silencio en el mar intemporal en el horizonte de la historia porque ácido ribonucleico somos pero ácido ribonucleico enamorado siempre

- Blanca Varela

[anaclau]

Querido mío

te recuerdo como la mejor canción

esa apoteosis de gallos y estrellas que ya no eres

que ya no soy que ya no seremos

y sin embargo muy bien sabemos ambos

que hablo por la boca pintada del silencio

con agonía de mosca

al final del verano

y por todas las puertas mal cerradas

conjurando o llamando ese viento alevoso de la memoria

ese disco rayado antes de usarse

teñido según el humor del tiempo

y sus viejas enfermedades

o de rojo

o de negro

como un rey en desgracia frente al espejo

el día de la víspera

y mañana y pasado y siempre

noche que te precipitas (así debe decir la canción)

cargada de presagios

perra insaciable ( un peu fort)

madre espléndida (plus doux)

paridora y descalza siempre

para no ser oída por el necio que en ti cree

para mejor aplastar el corazón

del desvelado

que se atreve a oír el arrastrado paso

de la vida

a la muerte

un cuesco de zancudo un torrente de plumas

una tempestad en un vaso de vino

un tango

el orden altera el producto

error del maquinista

podrida técnica seguir viviendo tu historia

al revés como en el cine

un sueño grueso

y misterioso que se adelgaza

the end is the beginning

una lucecita vacilante como la esperanza

color clara de huevo

con olor a pescado y mala leche

oscura boca de lobo que te lleva

de Cluny al Parque Salazar

tapiz rodante tan veloz y tan negro

que ya no sabes

si eres o te haces el vivo

o el muerto

y sí una flor de hierro

como un último bocado torcido y sucio y lento

para mejor devorarte

querido mío

adoro todo lo que no es mío

tú por ejemplo

con tu piel de asno sobre el alma

y esas alas de cera que te regalé

y que jamás te atreviste a usar

no sabes cómo me arrepiento de mis virtudes

ya no sé qué hacer con mi colección de ganzúas

y mentiras

con mi indecencia de niño que debe terminar este cuento

ahora ya es tarde

porque el recuerdo como las canciones

la peor la que quieras la única

no resiste otra página en blanco

y no tiene sentido que yo esté aquí

destruyendo

lo que no existe

 

querido mío

a pesar de eso

todo sigue igual

el cosquilleo filosófico después de la ducha

el café frío el cigarrillo amargo el Cieno Verde

en el Montecarlo

sigue apta para todos la vida perdurable

intacta la estupidez de las nubes

intacta la obscenidad de los geranios

intacta la vergüenza del ajo

los gorrioncitos cagándose divinamente en pleno cielo

de abril

Mandrake criando conejos en algún círculo

del infierno

y siempre la patita de cangrejo atrapada

en la trampa del ser

o del no ser

o de no quiero esto sino lo otro

tú sabes

esas cosas que nos suceden

y que deben olvidarse para que existan

verbigracia la mano con alas

y sin mano

la historia del canguro –aquella de la bolsa o la vida–

o la del capitán encerrado en la botella

para siempre vacía

y el vientre vacío pero con alas

y sin vientre

tú sabes

la pasión    la obsesión

la poesía    la prosa

el sexo       el éxito

o viceversa

el vacío congénito

el huevecillo moteado

entre millones y millones de huevecillos moteados

tú y yo

you and me

toi et moi

tea for two en la inmensidad del silencio

en el mar intemporal

en el horizonte de la historia

porque ácido ribonucleico somos

pero ácido ribonucleico enamorado siempre

Monsieur Monod no sabe cantar, Blanca Varela

[nowaki-resources]

Las camelias eran mis flores preferidas, ella lo sabía y por eso se encargaba de cuidarlas siempre. Todos los días caminábamos dispuestas a la prosa del viento, mientras las hojas revoloteaban a nuestros pies. Sus botas reforzadas representaban todo el poder que tenía frente a mis pies con una sandalias tan descalzas, que parecían débiles y expuestos. No me sentiría con nadie tan segura como con ella, incluso podría permitirme ser yo misma sin que existan algún tipo de repercusiones. Las flores a mis pies brillaban y se encontraban todas al mismo nivel, ella sabía que detestaba cuando las cortaban, por eso las mantenía frondosas. Agaché mi cuerpo para reunir el pecho con las rodillas, los pies yacían en puntas, mientras intentaba tocar la naturaleza frente a mí. -Gracias por cuidarlas para mí Dagmar. - añadí en un soneto que conjugó con las ráfagas del viento, capaces de jugar con los pliegues de mis vestimentas. -Debería regalarte alguna, ¿no crees?- mencioné despacio, al tiempo que giré la cabeza para encontrar su mirada. -¿Eso te gustaría?-

@memxriis

#{ 𝕵𝖊𝖓𝖉𝖗𝖆 }SoftSkinAsWinter #Memxriis #ESTO ES MUY BONITO PORQUE YO LAS VEO AHÏ TODAS PRECIOSAS #Se mata(?)

[solesamor]

👨‍🎨📸Artwork By Unknown Artist # VIVIR ES PARA DEJAR HUELLA 👣 # Caminando descalza por encima de las ascuas y girando en el mismo sentido que las agujas de un reloj Julia recordó que brillar con luz propia y ser auténtica y congruente en un mundo contradictorio e inconsistente que reniega de la inmensidad del amor como fuente de inspiración, son dos valores y propósitos que siempre dejan huella en tu propia vida y en la de las demás. # Microrrelato By @solesamor #solesamor #sunislove☀ #haiku #haikupoem #amoescribir #amoleer #escrituracreativa #prosapoetica #prosa #microrrelato #escritores #writers #escritoresdeinstagram #poeta #poetasdeinstagram #poetry #art #love #instagood #photooftheday#illustrator #artisticphotography #photographers #fotografos #visualart #amor #accionpoetica#poesia #escritos #lavozdelaspalabrasseptiembre19 (en Madrid, Spain) https://www.instagram.com/p/B3HpWMrieIL/?igshid=rt570tmyb8wo

#solesamor #sunislove☀ #haiku #haikupoem #amoescribir #amoleer #escrituracreativa #prosapoetica #prosa #microrrelato #escritores #writers #escritoresdeinstagram #poeta #poetasdeinstagram #poetry #art #love #instagood #photooftheday #illustrator #artisticphotography #photographers #fotografos #visualart #amor #accionpoetica #poesia #escritos #lavozdelaspalabrasseptiembre19

[mujeresbacanas]

Teresa de Jesús

(1515-1582)

Por Rafael Gumucio

De Santa Teresa de Jesús, o Teresa de Ávila para los ateos, se suele tener la imagen de una mujer anegada por el éxtasis místico, contemplando completamente inmóvil la grandeza de Dios. Esta imagen, por cierto, fue la que ella misma quiso proyectar. La descripción de sus visiones que la llevaban a flotar en el aire en plena oración son la parte más citada de sus numerosos escritos. Como también suelen citarse los versos donde “vive sin vivir en sí” porque no quiere vivir esta vida sino la otra. Pero el que haya leído sus libros autobiográficos “Vida de Santa Teresa de Jesús” o el “Libros de las fundaciones” y el de las constituciones, se formará una imagen completamente diferente de la mística traspasada por el rayo de Cristo que esculpió Bernini en la iglesia de Santa María de la Victoria de Roma. Llena de humor, de energía, de fuerza, la que quiso para las monjas Carmelitas Descalzas una existencia de encierro y silencio, pasó la vida entera viajando, complotando, luchando. Convenciendo a curas e inquisidores que no dejaron de ver a esa mujer que evitaba como la peste los honores y privilegios de este mundo, para construir en sus conventos un mundo sin poder ni lujos ni secretos, a una enemiga terrible.

Teresa de Cepeda y Ahumada se describe a sí misma como una niña ilusa, alegre, que ocupaba lo mejor de su tiempo leyendo novelas de caballerías. De niña quería ser misionera e ir a predicar a “tierra de moro”. Se escapa con su hermano Rodrigo, es encontrada, aunque juran cumplir de adulto su proyecto. Su hermano cumplió la promesa viajando a América (la familia Zepeda chilena dice venir de unos de los hermanos de la santa). Teresa, afectada de una misteriosa enfermedad, decidió contra la oposición de su padre hacerse novicia del convento del Carmelo. Para cumplir su propósito tuvo que huir a escondidas de su casa y entrar clandestinamente al convento. La clandestinidad, la huida y la persecución serían desde entonces el sino de su vida.

Sus primeros años de vida conventual fueron una continua tortura que terminarían con una completa parálisis de su cuerpo, frustrada por no encontrar en la oración y la mortificación permanente el ansiado encuentro con Cristo. Recuperada, cuando pudo reanudar la vida es presa luego de una serie de encuentros con Dios que le inspiran nuevas reglas para su convento. Una vida más sencilla, menos mundana, pero al mismo tiempo más libre porque se basaba en la fe y no en las sonrisas a los parientes. Sus intentos de reforma chocan contras las autoridades religiosas que ven con peligro ese grupo de monjas sin zapatos viviendo en la completa sencillez de los primeros cristianos. La lectora empedernida de libros de caballería empieza una larga cabalgata por todo Castilla (un viaje que prefigura el del Quijote unos años después) fundando conventos, reformando otros, convenciendo a los monjes Carmelitas Calzados, entre ellos el no menos famoso San Juan de la Cruz, de plegarse a su reforma.

En medio de sus viajes, la princesa de Éboli, una misteriosa aristócrata que usaba parche de pirata, quiso hacerse Carmelita Descalza. Al resistir a su presión Teresa recibió la primera investigación de la inquisición. San Juan de la Cruz era al mismo tiempo arrestado y torturado por los Carmelitas más tradicionalista. Teresa tuvo que usar su infinita energía, que contrastaba con sus diversas enfermedades, y sus también infinitos dotes diplomáticos para no ver naufragar su obra. Denunciada, encerrada, no tardaría en escapar de sus captores y seguir contra sus órdenes fundando conventos y escribiendo libros donde cuenta con una mezcla de pudor y orgullo las infinitas aventuras, muchas de ella picarescas, que la creación de su orden la llevaba.

En medio de sus continuos viajes murió en brazos de su secretaria Ana de San Bartolomé. Ni muerta su cuerpo descansó. Al beatificarla se ordenó trasladar su cuerpo de Alba de Torme donde murió. Para compensar la pérdida del cuerpo entero se dejó en Alba su brazo. El duque de Alba no le resulto satisfactorio el pacto e hizo que el cuerpo volviera a su tumba original. Tuvo el Papa que intervenir para que el cuerpo fuese sepultado en Roma. Ahí se convirtió en la primera mujer Doctora de la Iglesia, su prosa llena de sorpresa, ingenuidad y sabiduría es considerada un hito fundamental en la literatura femenina.

[v66mx]

#VansBookClub / Ropa, música, chicos: Viv Albertine

Por: Wenceslao Bruciaga

Menstruación y vergas

Anagrama 2017

  “Les dije que echaran un cubo de agua cada vez que lo usasen, sobre todo si tiraban los tampones al váter. No soy ninguna maniática de la limpieza, pero aquello empezaba a apestar. Se pusieron furiosas conmigo por sugerir algo así, me acusaron de no ser feminista y de sentir asco por las funciones naturales de la mujer… (Hoy en día es imposible estar en desacuerdo con otras mujeres sin que acaben acusándote de antifeminista.)”

 Ni a Patti Smith la acusaron de  antifeminista por el simple y personal hecho de que le diera asco los retretes apestodos y taponeandos de tampones manchados de sangre de menstruación.

 Que puede ser más punk que los pies percudidos de tanto andar descalza por las calles de Londres, que despreciar un aventón y una invitación a una peda con los del grupo América (los de la canción a Horse with no name), que la sangre, la mierda, las ladillas que Viv contrajo cuando durmió en los colchones sucios de las casas okupas de Amsterdam y que salían de la punta de los vellos púbicos emprendiendo un caminito por la espalda, la madre de Viv la acostó sobre la mesa de la cocina y le fue arrancando con pinzas de depilar cada pelito del pubis invadido por una ladilla. Tardaron dos horas. Y es quizás de los pasajes menos densos.

 Se leen cosas más escatológicas:

“Cagar y sangrar. Siempre tuve problemas con la mierda y la sangre. A los ingleses les encanta hablar de la mierda, así que los que son de otras nacionalidades pueden saltarse este capítulo. De igual forma, cualquier novio potencial, cualquiera a quien yo pueda gustarle, por favor, también vosotros saltaos esta parte. Tuve el periodo un día antes de cumplir los trece años. Me volví loca. Gemí como un alma en pena, grité, di portazos. Estuve furiosa, enrabietada, despotricando y con un humor de perros durante días. Lo que me había pasado era totalmente inaceptable. Lo odiaba, no lo quería, pero era algo que escapaba a mi control. No podía soportar vivir si ello implicaba sangrar una vez al mes, verme debilitada y pasar por una situación tan comprometedora. Era muy injusto. Durante los siguientes cuatro años seguí montando una escena cada vez que tenía el periodo, hasta que empecé a tenerlo sólo un par de veces al año. No sé si aquello fue el triunfo de mi voluntad sobre mi cuerpo, o si era algo que me hubiese pasado de todos modos. Creí que la magnitud de mi trauma había afectado mi ciclo menstrual. De todas formas seguí enfureciéndome cada vez que reaparecía, a pesar de la poca frecuencia. La menstruación afectó mi personalidad. Desde la primera vez, y de ahí en adelante, me convertí en una jovencita resentida y llena de ira por dentro, me sentía traicionada, y en lo más hondo de mi ser estaba convencida de que la vida era injusta y de que los chicos lo tenían más fácil que las chicas. Una ardiente bola de furia y rebeldía empezó a crecer en mi interior. Una bola que ha alimentado gran parte de mi trabajo”… 

 Y así las páginas de Ropa, música, chicos, la biografía de Viv Albertine, la primera punk de cepa autodidacta callejera, guitarrista de las Slits, el primer grupo de punk integrado totalmente por chicas y quizás también, el primer grupo con más densidad dub en su influencia, editada en 2015 pero traducida al español por Anagrama este año.

 Sí. Patti Smith. También se las vio duras, pasó hambres y siestas en parques. Pero ella tenía a su favor un trasfondo de exquisitez bárbara, una propensión al conocimiento de todo tipo y con una sensibilidad artística privilegiada,  casi una niña prodigio vagabundeando en busca de su destino. En cambio, como casi todos los punks británicos, Viv terminó en el punk como una consecuencia lógica de la marcada desigualdad social de Inglaterra a la que llegó proveniente de Australia siendo ella muy niña, con todas las complicaciones que eso implica. Digan lo que digan y en algún momento, la falta de varo termina por afectar la forma en como obtienes ideas y conceptos  y eso lo deja muy claro Viv, sin complejos ni chantajes históricos.

 Las palabras de Viv son leales a sus deseos, a su adicción musical, John Lennon y Yoko Ono, a sus cuestionamientos e inseguridades, que opinar lo que el resto sólo por unos cuantos minutos de aceptación.

 Porque si algo predomina en la biografía de Viv es una honestidad conmovedora y dolorosa, como los moretones del slam o los rasguños después de defenderse de un intento de violación.  Con una prosa sencillísima y explícita, Viv confiesa sus inseguridades cocinadas entre su condición proletaria y su femineidad, cursi, vulnerable, promiscua y ardiente, lo que también hace de la biografía un documento de un feminismo disidente, arbitrario, honesto y sobretodo, punk. El sólo título es la declaración de principios de Viv, sus obsesiones constantes, la moda y los chicos, no sólo los chicos, los chicos guapos son los que a ella le roban su atención la hacen perder la cabeza. Podrían parecer memorias frívolas y hasta misóginas para los tiempos que corren, en los que el feminismo parece más preocupado por incendiar la justificación de los medios pasando de largo el fin. Pero en la biografía de Viv hay mucho cuestionamiento y confrontación a la testosterona, como cuando asegura que las Runaways no tienen derecho a considerarse un grupo femenino pues son “chicas tocando como hombres”. Parte del sonido letárgico de las Slits tiene que ver con la inquietud de la Albertine de sonar como un zumbido supurado de los ovarios. Su auténtica atracción por la virilidad no le impide ver el otro lado del patriarcado: nunca evade el maltrato de su padre, el acoso, la condena social por vestir “provocadoramente” e incitar a los violadores, la jodida percepción de que por ser la chica epicentro entre los Sex Pistols y los Clash todos tienen derecho a manosearla. Y a pesar de todo eso, no renuncia al maquillaje, a decir lo que piensa de este mundo binario sin miedo a parecer estúpida frente a las feministas o como una zorra en comparación con las mujeres sumisas y los tipos guarros,  a la moda que le ajuste a su cintura y agrade a los chicos. Ese cinismo es, de lo más punk que puede haber.

  Cómo toda biografía de una rockstar, la biografía de Viv Albertine es un vívido éxodo no sólo por el surgimiento del punk, sino por todos los movimientos musicales que han hecho de Inglaterra uno de los puntos seminales del rock occidental. Es emocionante acompañar la adolescencia de Viv, su aventura cuando compra su primera guitarra sin saber sacar una sola nota, pero le vale madres, sabe que “se aproxima una época de cambio y que nosotros formamos parte de él”,  ver a sus compañeros de clase de los institutos de arte que luego formarían bandas como Wire, Tha Fall o Adam and the ants.

 Un libro que apesta a honestidad, Benzal y guitarras, de una forma deliciosa e irresistible y que por fortuna, ya puede encontrarse en México.

#The Slits #Viv Albertine #Moda #Música #chicos #VansBookClub

[valdes-recendiz-blog]

Mujer imperfecta, un poema de Marwan

Mujer sin cañones, que cuente las horas que hemos sido felices este mes y me proponga superarlo el mes que viene.

Mujer con risa, con rosa, en verso o en prosa, poema en mis manos, que rompa cada mañana el despertador. Que cuando bese dispare a matar.

Mujer catarata que caiga en mi boca, hecha de materiales amables, eternos como el calor en el sur.

Mujer de zancadas destino hacia el mundo, que pise descalza los sueños y baje de golpe a buscarme a mi abismo y me saque a bailar.

Mujer que deje que baje a su abismo y la saque a bailar.

Mujer imperfecta que sepa también aburrirse y acepte que no todo brilla en el mundo.

Mujer con perfume a Saturno, que limpie este mundo colgando su risa de un muro, que vibre si vibras, que coja mi mano a las 7 y se deje querer por la espalda.

Mujer que no quiera ser besada por partes, ni sexo cansado, que diga que hay prórroga y sea en su cuerpo.

Mujer sin rotondas, de vuelo raso y avenidas, directa a nosotros, sin salas de espera ni atención al cliente.

Mujer con un 95% de bondad y un 5% de rabia con remitente: A la atención del Consejo de Ministros.

Mujer sin atascos, que tenga las calles abiertas, con puesto y mercado y feria los viernes y fobia a los lunes.

Mujer que sepa decirme que no, mujer sin condiciones, que sepa romper estas normas, que sepa que esa es la única condición importante. Esa y lo de ser besada por partes. Ahí no transijo.

Mujer que me diga mira, esto es la calma, esto ya es nuestro, que tenga un aerolínea en los muslos y sepa salir a la calle a decir cállate a mis inviernos.

Mujer con tristeza al ver niños piojo, niños en hueso, hombre estropajo, que sepa de la generosidad, partir en dos una moneda.

Mujer contradictoria, que cambie si quiere. Mujer sin twitter o con twitter, con grietas o entera, marino o celeste, playa o montaña, pero conmigo.

Mujer sinfonía, de cuatro estaciones, que se llame caricia, mordisco y verano, que hoy tenga 30 y que a poder ser ya viva en mi casa.

Mujer imperfecta, que sepa que no está aquí para satisfacerme sino para vivirnos, bebernos, vibrarnos, caminarnos, navegarnos, aprendernos, participarnos, sobrevolarnos, torcernos y tratar de salir mejorados.

Mujer para soñarnos.

Mujer que sepa que sé que el amor no es un verbo de ida, que dar no es sólo un verbo de ida.

Mujer hecha de nube, con vistas al mar, paciente impaciente, que salga a cazar por las noches y vuelva con restos de mi amor en los colmillos.

Mujer que al mirarla nunca me recuerde a la palabra tarde.

Mujer inteligente que sepa que esto es sólo un poema y ella un milagro de carne y hueso, que esto es solo charco y ella un manantial. Que ella siempre será un millón veces mejor que las tonterías que pueda pedir sobre una hoja un poeta.

Una mujer que al verla me dibuje una sonrisa por dentro.

Eso es lo que buscaba. Eso es lo que encontré.

Poema de Marwan 1979

[asociacionpospoetica]

Blanca Varela + Jan Jelinek

  querido mío te recuerdo como la mejor canción esa apoteosis de gallos y estrellas que ya no eres que ya no soy que ya no seremos y sin embargo muy bien sabemos ambos que hablo por la boca pintada del silencio con agonía de mosca al final del verano y por todas las puertas mal cerradas conjurando o llamando ese viento alevoso de la memoria ese disco rayado antes de usarse teñido según el humor del tiempo y sus viejas enfermedades o de rojo o de negro como un rey en desgracia frente al espejo el día de la víspera y mañana y pasado y siempre   noche que te precipitas (así debe decir la canción) cargada de presagios perra insaciable ( un peu fort) madre espléndida (plus doux) paridora y descalza siempre para no ser oída por el necio que en ti cree para mejor aplastar el corazón del desvelado que se atreve a oír el arrastrado paso de la vida a la muerte un cuesco de zancudo un torrente de plumas una tempestad en un vaso de vino un tango   el orden altera el producto error del maquinista podrida técnica seguir viviendo tu historia al revés como en el cine un sueño grueso y misterioso que se adelgaza the end is the beginning una lucecita vacilante como la esperanza color clara de huevo con olor a pescado y mala leche oscura boca de lobo que te lleva de Cluny al Parque Salazar tapiz rodante tan veloz y tan negro que ya no sabes si eres o te haces el vivo o el muerto y sí una flor de hierro como un último bocado torcido y sucio y lento para mejor devorarte   querido mío adoro todo lo que no es mío tú por ejemplo con tu piel de asno sobre el alma y esas alas de cera que te regalé y que jamás te atreviste a usar no sabes cómo me arrepiento de mis virtudes ya no sé qué hacer con mi colección de ganzúas y mentiras con mi indecencia de niño que debe terminar este cuento ahora ya es tarde porque el recuerdo como las canciones la peor la que quieras la única no resiste otra página en blanco y no tiene sentido que yo esté aquí destruyendo lo que no existe   querido mío a pesar de eso todo sigue igual el cosquilleo filosófico después de la ducha el café frío el cigarrillo amargo el Cieno Verde en el Montecarlo sigue apta para todos la vida perdurable intacta la estupidez de las nubes intacta la obscenidad de los geranios intacta la vergüenza del ajo los gorrioncitos cagándose divinamente en pleno cielo de abril Mandrake criando conejos en algún círculo del infierno y siempre la patita de cangrejo atrapada en la trampa del ser o del no ser o de no quiero esto sino lo otro tú sabes esas cosas que nos suceden y que deben olvidarse para que existan verbigracia la mano con alas y sin mano la historia del canguro —aquella de la bolsa o la vida— o la del capitán encerrado en la botella para siempre vacía y el vientre vacío pero con alas y sin vientre tú sabes la pasión      la obsesión la poesía      la prosa el sexo      el éxito o viceversa el vacío congénito el huevecillo moteado entre millones y millones de huevecillos moteados tú y yo you and me toi et moi tea for two en la inmensidad del silencio en el mar intemporal en el horizonte de la historia porque ácido ribonucleico somos pero ácido ribonucleico enamorado siempre

      [Blanca Varela, "Monsieur Monod no sabe cantar", El suplicio comienza con la luz. Poesía reunida 1949-2000, 2013]

#Blanca Varela #Jan Jelinek

[madness1297]

Tal vez no sea suficiente caminar descalza por sus pensamientos sabiendo que su mirada la desnuda y la observa volverse a arreglar el pelo para que parezca que no la ha despeinado. Quizás debería tomar el primer vuelo y aterrizar justo ante su mirada de asombro y que se vaya acostumbrando a que ella es real, que la puede tocar. Que sus manos tengan prisa por sostenerla con fuerza y no dejarla escapar, que se evapore la duda de si será o no verdad lo que le dice en sus versos sin terminar. Tal vez deberían perderse y formar un sólo cuerpo como hierro que se funde en las manos de un herrero con el calor del fuego y dejarse moldear . Quizás no sea una prosa habitual las que dos locos escriben cuando cruzan las barreras de los cimientos que la mayoría de la gente llama normal.

[leilatomaselli]

Si la mar se seca

Extracto

Bitácora 18

 La música es tiempo más un pájaro

Mi madre era pianista. Llegaba a Siena con un único deseo en el pecho, abrazar la música en su propio santuario.

                        En el centro de la Toscana, como una isla en un mar de ondulaciones y lejanos cipreses, se funde Siena con las colinas del Chianti. En el arcilloso centro de Siena, se funde con los palacios medievales la Accademia Chigiana, catedral de luz y sonido, rehabilitada por su mecenas para educar generaciones musicales de la mano de Manuel de Falla, Andrés Segovia, Pau Casals, entre muchos. En la Accademia impartía cursos de perfeccionamiento el maestro Sergio Lorenzi, amigo de mi madre y quién sabe si más.

 El verano más bochornoso jamás conocido, en la época en que la carcoma cruje sin descanso el alma de las antiguas maderas urbanas, regando por superficies y angostos callejones el histórico polvillo, asistimos mi madre y yo a las performances de músicos venidos de lejos.

Cuando el crujido irritante de vigas masticadas se vuelve escándalo e interrumpe su concentración, Sergio a su piano, de pronto nevado de limaduras, las notas salidas de su magia a medio hacer, retiene la respiración con resignación hasta que los viejos muros del palacio tiemblan bajo la risa compacta, sacudiendo la carcoma.

Tras la sonora carcajada, músicos y oyentes hacen ahora la ola inclinando la cabeza hacia el mismo lado para escuchar con un gesto que parece el de un ave.

Un hervidero de talentos macera el ritmo, las variaciones, las repeticiones y tras la suspensión de hace unos instantes, se potencian las armonías.

La violinista argentina toca descalza con los pies en garra, aferrándose a la tierra para no volar con su arco a otros mundos. Cada nuevo ataque es un asalto.

La flautista toda rizos y liviandad asilvestrada, antorcha de juventud, está a punto de descubrir el misterio del mundo.

De las manos de un pianista japonés, esterilizado y sin parpadeo, las cejas rectas e inexpresivas, los labios sin ondulaciones, sale una ráfaga de notas que rompe la membrana del tiempo.

Nadie tiene apellidos aquí.

Unos son músicos del sufrimiento, otros son claros como Debussy, lleno de escamas que brillan en el agua, marcan pasajes y cambios cromáticos, mientras el maestro espía la línea del codo que se dobla sobre la partitura, los pies sueltan la garra y la mano vuelve a su arco con el lápiz entre los dientes, desnuda sin saberlo. Únicos legítimos intercambios de pública intimidad entre maestro y alumna.

Mi madre, con su oído absoluto, despacha músicos de alto calibre con un bravo. Pero si le erizan la piel, queda clavada a la tierra con el alma en carne viva.

En las tardes aún más calurosas que los días, cuando un enorme caldero arroja su vaporón irrespirable desde la Piazza del Palio, Sergio sigue dando la batuta dentro y fuera de la estrechez de los salones barrocos. Sus estudiantes le rodean sudorosos y encaramados sobre un solo pie, de rodillas, con los ojos poblados de todo lo que han visto, deseosos de más, mucho más, pendientes de no perder ni un suspiro del maestro. Congestionados de partituras, ven hasta lo no visible, encarnan la realidad. Y el maestro, tan atrevido como su pajarita de seda azul y pepitas blancas que le hace niño malcriado, se nutre de ese émbolo de vida que le respira en la nuca, pide que le cuenten chistes picantes, sacude la papada y estira la tirilla de goma que mantiene la pajarita en posición prefabricada.

Porque el cuerpo y sus sentidos son el instrumento musical originario, anuncia, por si no lo sabían, las notas se dispersan algunas, muchas, sobre la piel, otras por canales internos que no necesitan de toque físico. Y una vez descubierta la música, la memoria del cuerpo no olvida un idioma que la mente quizá sí. Por ese lenguaje muy de ellos, hecho de miradas y manos y leves contactos, observo que mi madre y Sergio, estos dos amigos que no necesitan hablar, reviven con escalofrío este momento de desorden sensorial, memoria de amores compartidos, talvez. Mi madre niega y extiende la vista sobre murallas y contrafuertes iluminados por una luna incipiente y sin contornos.

 ¡Qué difícil es ser un asceta de la música! Técnica, precisión, interpretación, códigos armónicos, cromatismos sonoros, partituras bajo los parpados, horas, meses, años de estudio rumiado. Eso solo es la prosa, la poesía se adquiere destripando el mundo como un niño, tomando posesión de la vida con el paso leve que la tierra recibe como si le esperase desde siempre. Agarrar los días por el cuello para estirar su luz, apresar el agua por la garganta, atomizar el tiempo para adivinar el misterio, enseñaba Sergio, rasgarse el corazón, tocar el instrumento con desnudez, para que brote la pulsión humana.

¡Que las fuerzas de la vida pasen a través de vuestro cuerpo! —tronaba Sergio, con Wagner en el pecho.

Un día, dejó que el pájaro que habitaba el árbol de su patio veneciano cantara por él.

La música es tiempo más un pájaro en tus dedos. De pájaros me hablaba también mi madre el día en que decidió darme clases de piano, como no. Si podía enseñar a otros niños, ¿porque no a su propia hija?

           En las pausas, dejaba que me asomara a observar el milagro. Siempre en las pausas.          

Iban llegando, entre los cipreses de las orillas del lago, pequeñas bandadas de patos zambullidores, con sus vientres blancos, un aletear que no se sabían atareado y un reflejo de horizontes norteños en las plumas pardas. (Baricco)

Rozaban la superficie barriendo con sus vientres blancos la piel del agua en el silencio de aquella campiña aturdida de calor. Un aleteo que duraba un instante. Luego los pájaros pechugones que venían de lejos para tocar el agua como un instrumento, aterrizaban con gracia atolondrada. Sin la complicidad de la naturaleza que se ofrece para plasmar el espectáculo, aquel prodigio no hubiera podido ocurrir.

— ¡Hija! —perforaba la voz de mi madre la perfección de la creación. Y la campiña volvía obvia, el laguito sigiloso como siempre.

La vida envía un mensaje oculto en las palabras con alas, en los versos finos como hilos de cristal, en el canto de los árboles, en el cascabeleo del agua, en la frondosidad de las notas, en su poesía: son el resultado de la misma misteriosa fecundación musical. Como en la palabra LOVE, sonora en extremo, con la que nombran los japoneses modernos el amor. Nunca le han puesto nombre, milenio tras milenio, al sentimiento de amor japonés. Hay palabras para nombrar el afecto por un hijo, un amigo, un perro, pero el amor de pareja nunca contó con una palabra suya porque todas las relaciones han sido tradicionalmente arregladas.

¿Adónde van las palabras perdidas, las que nunca existieron, como amor en japonés, las notas a medio hacer, las pausas? Talvez al mismo lugar donde van a parar los calcetines que se pierden en la lavadora.

 Si la mar se seca

Seguir leyendo http://noti-america.com/site/us-ny/2018/09/10/seccion-si-la-mar-se-seca-por-leila-tomaselli-14/

[email protected]

https://www.facebook.com/silamarseseca/

#musica #siena #pianista #sergio lorenzi #musicalidad #violinista #pajaro

[nattaline-xvi]

                       Me dejaron con los sueños abiertos.

Vengo del jardín para querer volver una vez más. Ahí donde todo me acongoja siento la carne viva querer morir; al menos, todavía, me siento. Y respiro las lágrimas agitadas y el sabor de las castañas los días de otoño.  Y presiento el querer reparar los besos rasgados o las letras que se empañan.  Pero nada se incrusta entre los dedos como la necesidad de aligerarse.

Me siento en la carne cada vez que el sol se atormenta. Me siento desde que la poesía ablandaba las manos y los gorriones chapoteaban las sombras.

Con un sol lleno de agua apareció la escritura.

Así diseccioné la realidad para rearmarla en ilusión.

Así desfiguré mi nombre para salir de los significantes. Así me hice tiempo, me hice figura sin espacio. Así desmonté las apariencias para volverme artificio, volverme letra, volverme sal.

Diseccioné la realidad para que fuera de flores o de óxido.

Borré los límites, escribí las pasiones.

Deambulé descalza sobre prosas astilladas.

Me fui desnuda entre las zarzas. Vuelta aire. Vuelta carne.  

[solesamor]

📸👨‍🎨Artwork By @davidyarrow # BORDAR Y TEJER ENTRE URDIMBRE Y TRAMA # Julia enhebró por primera vez su propio hilo rojo de destino a través de una aguja en una tormentosa noche de verano. # Desde entonces hasta ahora, su alma desnuda y descalza solo borda sueños, teje historias entre urdimbre y trama, cuando más rugen la lluvia y los truenos y más resplandecen los rayos y relámpagos. # Tal vez sea para que sus puntadas invisibles en el universo no tengan ningun miedo a quedarse atrapadas durante una feroz tormenta eléctrica, en la oscura leyenda de la ciudad sin manos. # Microrrelato By @solesamor #solesamor #sunislove☀ #haiku #haikupoem #amoescribir #amoleer #escrituracreativa #prosapoetica #prosa #microrrelato #escritores #writers #escritoresdeinstagram #poeta #poetasdeinstagram #poetry #art #love #instagood #photooftheday#illustrator #artisticphotography #photographers #fotografos #visualart #lavozdelaspalabrasagosto19 #amor#escribiendo #accionpoetica#poesia (en Madrid, Spain) https://www.instagram.com/p/B1qSUSDCigA/?igshid=bsito3a2ex21

#solesamor #sunislove☀ #haiku #haikupoem #amoescribir #amoleer #escrituracreativa #prosapoetica #prosa #microrrelato #escritores #writers #escritoresdeinstagram #poeta #poetasdeinstagram #poetry #art #love #instagood #photooftheday #illustrator #artisticphotography #photographers #fotografos #visualart #lavozdelaspalabrasagosto19 #amor #escribiendo #accionpoetica #poesia

[solesamor]

👨‍🎨📸Artwork By @ebenism # ME QUEDO CONMIGO # Yo no elegí ser el sol en las noches en donde la luna ,madruga. # Yo no elegí saber nadar en aguas abiertas. # Yo no elegí saber cruzar descalza, sin quemarme, una senda de ascuas incandescentes en un mundo sin fuego. # Yo no elegí cuestionar las ataduras, seguir mis propias normas, tener un corazón indomable, correr tras mis sueños . # Yo no elegí luchar contra las injusticias; conocer aquello que necesita ser defendido y saber cuándo y cómo defenderlo. # Yo no elegí exaltar el amor y la libertad, luchar por lo que creo, defender y abrazar mi verdad. # Yo no elegí nacer con el don del lobo y del águila. # Yo no elegí escuchar la voz de las montañas; Ser una mujer salvaje que siente pasión al sonreír, al amar, al vivir. # Yo no elegí mis talentos ni dónde nacer pero sí con quién me quedo. # Me quedo conmigo. # Poem Text By @solesamor #solesamor #sunislove☀ #haiku #haikupoem #amoescribir #amoleer #escrituracreativa #prosapoetica #prosa #microrrelato #escritores #writers #escritoresdeinstagram #poeta #poetasdeinstagram #poetry #art #love #instagood #photooftheday#illustrator #artisticphotography #photographers #fotografos #visualart #lavozdelaspalabrasagosto19 #amor#escribiendo #accionpoetica#poesia (en Madrid, Spain) https://www.instagram.com/p/B1Djof_iOkn/?igshid=xcbzerjb8chi

#solesamor #sunislove☀ #haiku #haikupoem #amoescribir #amoleer #escrituracreativa #prosapoetica #prosa #microrrelato #escritores #writers #escritoresdeinstagram #poeta #poetasdeinstagram #poetry #art #love #instagood #photooftheday #illustrator #artisticphotography #photographers #fotografos #visualart #lavozdelaspalabrasagosto19 #amor #escribiendo #accionpoetica #poesia

[solesamor]

Artwork By @knight_samir # AZOR NÍVEO # La fantasía de mi alma descalza, Azor níveo". # Haiku Text By @solesamor #solesamor #sunislove☀ #haiku #haikupoem #amoescribir #amoleer #cuento #prosapoetica #prosa #lavozdelaspalabrasnov18 #microrrelato #escritores #writers #escritoresdeinstagram #poeta #poetasdeinstagram #poetry #art #love #instagood #photooftheday#illustrator #artisticphotography #photographers #fotografos #visualart #azor #amor #artists (en Madrid, Spain) https://www.instagram.com/p/BqrG48gnC_o/?utm_source=ig_tumblr_share&igshid=1oja64h0wmdn1

#solesamor #sunislove☀ #haiku #haikupoem #amoescribir #amoleer #cuento #prosapoetica #prosa #lavozdelaspalabrasnov18 #microrrelato #escritores #writers #escritoresdeinstagram #poeta #poetasdeinstagram #poetry #art #love #instagood #photooftheday #illustrator #artisticphotography #photographers #fotografos #visualart #azor #amor #artists