#tacita muta | Explore Tumblr Posts and Blogs

ditipatri · 1 year

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Dea Tacita, Dea Muta, the Silent Goddess, the Quiet One - these are some of the ways Ancient authors referred to one peculiar Divinity of no particular known appearance or properly written down cult. The Silent One, as She is known from some works of Greek and Roman writers is among the few Deities invoked during the Roman week of Parentalia, and She serves a particular protective purpose: to silence evil tongues.

Most of the information about the presence of the cult of the Silent Goddess in Ancient Rome comes from Ovid with some meaningful additions from Plutarch and other smaller authors. The origins of the Goddess are, thus, quite hard to track both because Ovid’s description is among a few that exist and because Dea Tacita bears resemblance to other Roman Divinities.

In Ovid’s description she is, for example, very similar to Acca Larentia who had a recorded cult order in the Roman Empire where She was praised as the Mother of Lares, spirits of the dead. With that said, and with Dea Muta’s appearance during the Roman days of the dead, we can say that She bears similarity to one of the Di Inferi, or Gods of the Underworld.

Another group of sources claims that Dea Tacita is instead a naiad initially known by the name Lara or Larunda, daughter of Almone, and was tightly connected to the tripartite Goddess of the Underworld. Through this interpretation, She is often associated with the Lares and other undead spirits.

Others believe that Tacita is a cultural phenomenon of transition within funeral rites of Rome where what was once simply dead began gaining association with a rebirth of life. That double nature of Di Inferi is not uncommon within the Roman and general Italic theological views. Within this attribute, Dea Muta is often associated with the Goddess Angerona, Deity of anguished winter Sun, who Macrobius, speaking of a temple in Voluptia, narrates to be gagged to remember that concealed fear leads to eventual growth of positive happenings in one’s life.

Sometimes She was believed to be one of the Gods of the Underworld dealing with the same aspect of silencing: Tacitae Mutae. This interpretation is strongly linked to Her possible origin as a naiad, as those exist in multitudes.

Silencing through gagging was not the only imagery the Deity received, sometimes being depicted with a finger lifted to cover her lips, as if to command: Silenzio.

The reasons as to why the Goddess Herself is so strongly connected to the process of sacral silencing differ: some believe that She was one of the Deities of Sacred Mysteries, kept a secret from others, while some believe the narration that had Her mistreated and silenced for Her actions. In one narration, for example, Dea Tacita is punished through a removal of Her tongue for interfering with Jupiter and telling another naiad, Juturna, to flee to avoid assault. Romans generally - and Ovid’s narration supports it - believed that the dead are meant to be silent: “to the silent shades”.

Regardless of the reason behind Her muteness, whether it is forced or natural, Dea Tacita was referred to as one capable of muting evil or malicious tongues, and Her rites are written down in a number of Ancient texts.

Ovid in Fasti describes a specific spell that an old hag performs during the sacred week of Parentalia, on the evening of Feralia, 21st, which involves usage of specific objects and sacred numbers. In this ritual, the person was meant to place three lumps of incense in a mouse hole at the entrance into the house using three fingers, then bind enchanted threads with dark lead and roll seven black beans in their mouth. After that, a tarred fish head, sewn up using bronze needle, is roasted on a fire and dripped some wine on. The rest of the wine is drunk, and an announcement is made that hostile mouths and tongues are bound. It is believed that such a ritual over a fish head is meant to silence an unsuspecting soul.

Interestingly enough, the spell has, in fact, received a validation of sorts despite coming from a literary source as researches have compared it to some inscriptions found in Republican Rome and attested to be classified as curse tablets. Not only are individuals usually cursed by anatomical body parts, but there’s also proof that a lot of curses were done in February: hoc sei perfecerit ante mensem Martium (“if he fulfills this before the month of March”; to Cerberus) or ut tradas mandes mense Februario ecillunc (“that you hand over and consign him in the month of February,”; to Persephone). Another example of an inscription to Dea Muta involves a whole spell found in Southern Germany (Ancient Cambodunum):

mutae tacitae! ut mutus sit quartus, agitatus erret ut mus fugiens aut avis adversus basylicum, ut e[i]us os mutu(m) sit, mutae! mutae [d]irae sint! mutae tacitae sint! mutae! [qu]a[rt]us ut insaniat, ut eriniis rutus sit quartus et orco. ut mutae tacitae ut mut[ae s]int ad portas aureas

Mutae Tacitae! So that Quartus might be mute, that he might wander, frenzied, like a fleeing mouse, or like a bird against the basilisk, that his mouth might be mute, mutae! Let the mutae be fatal! Let the mutae be tacitae! Mutae! So that Quartus might go mad, so that Quartus might be dug up by the Erinyes and Orcus. So that the mutae tacitae might be mute at the golden gates.

Whether Dea Tacita was singular or existed as a multitude of Deities of Death, it seems like Her presence in the rites of the dead was of relative importance to the Ancients. One more theory suggests that She was a way for Her initiated ones to escape the fear of Death through Sacred rituals.

I believe every God and Goddess, no matter how unknown They are, deserves due attention, so I would like to offer you some ideas as to what to offer to Her as gifts:

☙ Homemade or store bought food, especially baked goods. ☙ Lanterns, candles, and other light-emitting objects. ☙ Flowers: roses, violets, oleanders, eternal flowers, poppies, carnations were specifically identified with Death. ☙ Handmade art, music, hymns for Her. These gifts may come from your deeply hidden emotions as Parentalia is a mournful time and even outside of it, Dea Muta might prefer quieter, more melodic musical gifts. Of course, I am not one to speak for Her nor what She wants, so if you feel that another approach is right, then go for it. ☙ Homemade honey, milk, and different warm drinks of choice. Alternatives can be used if you’re allergic. ☙ Fish, if you have any: it can be kept as a pet or as a food offering. Do not impulsively buy a pet or neglect it. If you’re buying it for an offering, support your local market and make sure to source ethically. ☙ Gift baskets of food and other objects of choice. ☙ Sewn or knitted objects. ☙ Beans or grains in any form.

I would also like to offer some devotional activities. These are my ideas and I am not claiming to know what the Goddess Herself would want, so consider it a list of ideas - not a list of necessary or only correct rites:

☙ Keeping silent for the day. ☙ Learning sign language if you’re willing to understand those who do not speak. ☙ Making flower bouquets and floral decorations. ☙ Pouring libations of your drink or mix of choice, but do not pour out toxic ones as these can be bad for the soil. ☙ Spilling your heart out for Her to listen. ☙ Being devoted to keeping the secrets your close ones trust you with. ☙ Writing out or drawing associative messages and prayers to Her. ☙ Indulging in obscure hobbies and “unpopular” activities of choice - ones that would usually make you feel lonely but ones you can share with Her.

Sources in my pinned.

#𓆩𝕍𓆪 ˣ 𝐅𝖊𝖗𝖎𝖆 #tagamemnon #roman gods #religio romana #cultus deorum #roman festival #roman polytheism #ancient history #ancient rome #dea tacita #dea muta #theoi

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libriaco · 2 months

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E maggior fortuna sarebbe, se in Italia ci fossero più toscani e meno italiani.

Se è cosa difficile essere italiano, difficilissima cosa è l’esser toscano: molto più che abruzzese, lombardo, romano, piemontese, napoletano, o francese, tedesco, spagnolo, inglese. E non già perché noi toscani siamo migliori o peggiori degli altri, italiani o stranieri, ma perché, grazie a Dio, siamo diversi da ogni altra nazione: per qualcosa che è in noi, nella nostra profonda natura, qualcosa di diverso da quel che gli altri hanno detto. O forse perché, quando si tratta d’esser migliori o peggiori degli altri, ci basta di non essere come gli altri, ben sapendo quanto sia cosa facile, e senza gloria, esser migliore o peggiore di un altro. Nessuno ci vuol bene (e a dirla fra noi non ce ne importa nulla). E se è vero che nessuno ci disprezza (non essendo ancora nato, e forse non nascerà mai, l’uomo che possa disprezzare i toscani), è pur vero che tutti ci hanno in sospetto. Forse perché non si sentono compagni a noi (compagno, in lingua toscana, vuol dire eguale). O forse perché, dove e quando gli altri piangono, noi ridiamo, e dove gli altri ridono, noi stiamo a guardarli ridere, senza batter ciglio, in silenzio: finché il riso gela sulle loro labbra. Di fronte a un toscano, tutti si sentono a disagio. Un brivido scende nelle loro ossa, freddo e sottile come un ago. Tutti si guardano intorno inquieti e sospettosi. Un toscano apre la porta ed entra? Un silenzio impacciato lo accoglie, una muta inquietudine s’insinua, là dove prima regnava l’allegria e la confidenza. Basta l’apparizione di un toscano, perché una festa, un ballo, un pranzo nuziale si mutino in una triste, tacita, fredda cerimonia. Un funerale al quale prenda parte un toscano diventa un rito ironico: i fiori si mettono a puzzare, le lacrime seccano sulle gote, le gramaglie cambian colore, perfino il cordoglio dei parenti del morto sa di beffa. Basta che fra il pubblico ci sia un toscano col suo risolino in bocca, e subito l’oratore si turba, la parola gli si sgonfia sulle labbra, il gesto gli si ghiaccia a mezz’aria.

C. Malaparte, Maledetti toscani [1956], Milano, Mondadori, 2001

Immagine: "Toscana" di Lorenzo Mattotti, utilizzato anche da The New Yorker come copertina del numero del 16 & 23 Agosto 2010.

#Malaparte #Mattotti

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ovid-daily · 1 year

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Feb 21 | D • FERAL • F | IX Kal.

Roman ghosts ahead! Ovid warns about neglecting the ancestral ghosts lest they leave their graves and go moaning about the city streets in search for offerings.

He also describes a magic ritual designed to appease the goddess Tacita, and relates the tragic story of the goddess Muta, the mother of the Lares (the guardian deities.)

#ovid #ovid daily #fasti #fastorum libri sex #tagamemnon #this is my favorite passage this month!!#i love the roman/roaming ghosts and the magic :)

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sardies · 1 year

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Ad Antonello Colledanchise il premio internazionale “Tacita Muta”

L’ex preside e professore di Alghero negli anni della sua carriera di scrittore e compositore ha difeso la canzone popolare in lingua catalana (more…) “”

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#catalano

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merrowloghain · 4 years

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E quella barriera difensiva che entrambi hanno creato viene messa completamente da parte nell’istante in cui va a riferirgli quelle parole. E se un patto è un patto, dovrebbe avere sincerità di conseguenza. Sincerità che gli viene spiattellata in faccia con una velocità estrema, con una sicurezza tale che quasi lo spiazzerebbe se fosse uno capace di mostrare le proprie reazioni. Ma lui si limita a rilasciare uno sbuffo divertito dalle narici, quasi come se stesse prevedendo quelle parole, come se infondo se le aspettasse. Perché sotto certi versi l’ha sempre saputo. Sotto certi versi ne è sempre stato convinto. Di come, in realtà, quella ragazzina non facesse altro che richiedere le sue attenzioni, in maniera differente da come le richiede lui. « Lo so. » cosa che non si dovrebbe rispondere ad un “mi piaci”. Il mento ancora piuttosto alto, le labbra che vengono inumidite e le braccia che sciolgono quella presa difensiva per cercare luogo con le mani sul corrimano, a tal punto da poter sembrare un minimo aperto alla conversazione. « So anche questo. » sfacciato nel proferirglielo, sicuro nel farglielo ben noto e presente. « E allora perché non lo fai? » se hai tutte queste sicurezze? Se credi che questa voglia di baciarti stia consumando anche te? « Baciami Merrow. » flettendo appena le sopracciglia, inclinando il capo in fervida attesa. « Fallo e continuerò ad ammettere ciò che vuoi sentirti dire. » O ciò che forse sai già. « E guardami negli occhi quando ti parlo. » la richiesta così palese ora di farlo. Perché ancora quelle iridi trasparenti non sono state in grado di captare lo sguardo di lei. Il motivo, apparentemente sconosciuto. Una richiesta secca e decisa, di chi pare aver un pizzico di fastidio nel non ricevere quanto voluto. Rimanendo così in semplice attesa di un netto e chiaro passo di lei.

Non batte ciglio a tutte quelle sue uscite gradasse, sorvolando su di esse come potrebbe fare sui dettagli insignificanti di una storia, da leggere in un libro. E se lui pare divertito, lei in tutta risposta assume un`espressione calma e vagamente accondiscendente, nel sentirlo procedere nel discorso in quel modo sfacciato e sicuro. Alla sua domanda però, lei inclina il capo di lato, senza passi tra loro a separarli, sbattendo un paio di volte le palpebre mentre la sinistra sposta ancora una volta la riga della chioma dalla parte opposta a quella precedente, il profumo che ad ogni tocco sui capelli, si espande involontariamente, mentre l`espressione si fa vagamente ironica. Lo lascia continuare però, fino alla fine, senza interromperlo mai, iniziando una breve risatina cupa alla fine di quella sciorinata di richieste «Tsk-tsk» schiocca la lingua al palato due volte, in segno di diniego che il capo segue con un moto lento e vagamente teatrale «Vuoi troppe cose, Xavier.» lo guarda, ma sempre evitando di fissarlo, rimirandogli il viso nella sua interezza, scivolando spesso verso il basso, verso quella bocca che le parla e che ora resta ferma in attesa «Puoi scegliere una sola cosa: i miei occhi, o le mie labbra. Non entrambe.» perchè non esiste che ti si dia ogni cosa che chiedi, perchè gli scambi devono sempre essere equi «Cosa vuoi di più?» il corpo che si protende vagamente in avanti, quelle movenze vagamente selvatiche che paiono completamente rivolte al Serpeverde, mentre le mani vanno a posarsi sul medesimo parapetto, nello spazio che lui lascia tra i suoi fianchi e le dita, come a volerlo incastrare, o forse ingabbiandosi a sua volta «Scegli bene. Ed io continuerò ad ammettere quello che vuoi sapere.» perchè lei non asseconda voglie momentanee, la Loghain dona solo sincera conoscenza: una finestra su ciò che lui può sospettare ma mai sapere con certezza.

« Sì. » sul fatto di volere troppe cose, è vero. Spiegazzando appena le labbra poi a quel suo dire, ritrovandosi appena incerto in quel bivio che l’altra gli espone dinnanzi ai suoi occhi. Ritrovandosi così a spostare le iridi cristalline da quelle palpebre che continuano a rimanere abbassate alle labbra piuttosto visibili e semplici da captare. « Non entrambe. Mh. » e continua a mostrarsi quasi pensieroso seppure le sue labbra non facciano altro che trattene un ghigno di sbieco. Perde tempo e quello è necessario per tenere sott’occhio i movimenti della Grifondoro che s’avvicina selvaticamente verso di lui, scivolando appena di lato con questi in modo tale da osservare come quelle braccia finiscono in vicinanza dei propri fianchi. Alza il mento ritrovandosi vertiginosamente quel viso altrui a pochi centimetri dal proprio per via della posizione intrapresa. Incastrato e ingabbiato sia lui, sia lei. Lui continua a mantenere le braccia dietro, in appoggio e in vicinanza delle mani di lei, su quel corrimano. Mettendolo ancora una volta dinnanzi a quella scelta. « Okay. » arrivando finalmente ad un resoconto. « Dammi i tuoi occhi. » riferisce secco e deciso, nel pretendere che alzi quelle palpebre per ricercare il suo sguardo. E solamente ed esclusivamente nel caso ci fosse quel contatto visivo che, a dir si voglia, farebbe durare istanti piuttosto brevi, si allungherebbe appena in avanti con le mani affinché queste possano trovare luogo sui suoi fianchi nel momento in cui il viso si avvicinerebbe a quello di lei per rubarle le labbra. Tu dammi gli occhi che io mi prendo le labbra. Schiudendo dunque le labbra sulle sue, come a volerne capire di più, come a voler sapere di più da quello che lei continua a tenere nascosto. A chiedere che gli parli tramite quel bacio che sfocerebbe se permesso in qualcosa di più presente, sentito. Di labbra che premerebbero più volte sulle sue prima di ricercare qualcosa di nettamente più umido, laddove la punta della lingua non farebbe altro che insinuarsi alla ricerca della sua.

Solleva appena gli occhi al cielo a quell'affermazione scontata ed arrogante, passando oltre solo per vederlo farsi meditabondo all'opzione che gli presenta. Una cosa sola, non tutte e due. Non essere ingordo, Gutierrez. Gli rimira quel ghigno, aggrappandocisi con lo sguardo mentre lentamente si fa avanti, ad attuare quella posa, ad aumentare la vicinanza, il viso che lo guarda leggermente da sotto in su, data la gamba sinistra che piega appena, in maniera da donargli un'apparente posa dominante, a sovrastarla di qualche centimetro, mentre gli dedica il primo vero sorriso asimmetrico, mai stato così genuino e ferale, e soprattutto così vicino. Il calore che comincia a percepire provenire dal corpo del Serpeverde, sembra un invito silenzioso, guardandolo di sottecchi per notare quel suo sguardo finire alle sue mani che si aggrappano sulla pietra, vicino ai suoi fianchi. Non dice nulla, fissandolo come se volesse bucarlo da parte a parte, mentre meditabondo riflette, cercando di prendere la decisione migliore. Ce n'è una sola, Xavier. Hai il cinquanta e cinquanta. E quando finalmente arriva quella sentenza decisa, il ghigno asimmetrico sulla bocca di lei, si fa più ampio e luminoso, facendoglisi incontro di qualche centimetro in più. Lentamente, quello sguardo chiaro che puntava in basso, verso il mento del Serpeverde, si alza. Le ciglia nere che sfarfallano appena per l'intensità con cui percorre quella distanza minima che la conduce inesorabilmente verso i suoi occhi, ad incontrarli, con un sospiro inesistente che le sfugge a guardarlo. Brevi istanti che vedono l'annullarsi di ciò che sta attorno a loro, mentre in quegli occhi lei resta caparbiamente aggrappata, anche quando sente le mani di lui farsi avanti, afferrarle la vita esile, per rapirle le labbra senza permesso. Come voleva lei, e come vuole lui. Solo in quell'istante le palpebre calano, a nascondergli il viso, per poterlo sentire in una maniera completamente nuova: la mano destra si scosta dal parapetto per raggiungere il suo cravattino, afferrarglielo e, delicatamente ma con urgenza, tirarselo addosso, mentre la mancina risale sulla spalla, ad accarezzare il trapezio e finire con le dita lunghe ed affusolate, in uno sfiorare sulla nuca. Il cuore le sta esplodendo in petto, mentre quelle labbra si posano sulle sue, a domandarle quanta frustrazione le abbia provocato negli anni, quanta inaspettata forza e conforto abbia trovato in quell'unica conversazione avuta in passato, come sia stato difficile chiuderlo fuori, ignorarlo, continuare a denigrarlo con tutta se stessa perchè ferita, da lui, che stupido come pochi, era cieco ad ogni cosa. Gli racconta di quel desiderio bruciante, mal celato sotto una rabbia costante e cocente, le labbra che si schiudono e lo assecondano, mentre la lingua scivola morbida e caldissima, ad incontrare finalmente la sua. Respira piano ed in maniera accelerata, in quel bacio che non ha niente di scontato, di timido, di pacato, nonostante sia estremamente lento ed elettrico, a voler sentire il suo sapore in ogni sfumatura, per la prima volta. Non lo lascia andare, continuando a ricercarlo più volte in quella rovente smania, dove la lingua lo stuzzica, lo incalza, lo guida e lo spiazza, da tante sono le cose che gli sta in realtà dicendo. Stringe, la mancina che gli graffia, leggera, il colletto della camicia, sulla nuca, mentre la destra mantiene salda la presa per non lasciarlo andare. Morbido, lavico, ed assolutamente mozza fiato. Un bacio di quelli da ricordare, con un sottotono di furiosa possessività che non trova nessuna spiegazione razionale. Lentamente, dopo lunghi attimi, rallenterebbe ulteriormente il ritmo che già era uno stillicidio di stimoli, andando a scostarsi con il respiro mozzo. Gli occhi che tornano ad aprirsi ad inquadrare quelli di lui, la bocca umida, ancora leggermente schiusa. Gli resta addosso, la posa che non muta, rimanendo a fissarlo per lunghi istanti, cercando di riprendere il senno.

Le iridi cristalline non fanno altro che mantenere quel contatto visivo su di lei, laddove è una tacita ispezione quella che avviene, facendo scivolarle dal volto al suo corpo senza chiedere troppi permessi, rialzandoli nel momento in cui quella camminata altrui non fa altro che avvicinarli, spostando appena il capo verso l’alto in quella posizione che lei ha scelto di voler prendere. Apparente posa dominante che si distanzia in realtà da quello che effettivamente è, o che appare ai propri occhi. Lui, allo stesso tempo, si adagia alla perfezione contro il marmo di quella scala, probabilmente scendendo di qualche centimetro viste le gambe che si stendono di qualche centimetro in avanti. Si sente gli occhi di lei addosso, ma mai dove dovrebbero essere davvero. Non ricercano – ancora – un contatto visivo che, effettivamente, richiede in quella risposta che doveva dare a quello che sembrava più un indovinello che altro. Ed è certo, in merito a questo, di aver superato il test con un Eccellente +. Tant’è che dopo tempo, tantissimo tempo, le sue iridi riescono nuovamente a captare il colore e le sfumature grigio-verdi di quelli di lei. Occhi grandi che vengono esaminati, ricambiati da uno sguardo apparentemente intenso nei suoi riguardi. La fissa completamente, laddove lei non incontrerà mai delle vere risposte, perché i suoi occhi non parlano. Non lo fanno. Sono semplicemente uno specchio che riflettono lei e nient’altro. Un gesto improvviso poi, che va contro i propri principi, le proprie leggi, il proprio essere, laddove il contatto fisico risulta sempre meno un fastidio, permettendolo solo in determinate circostanze e mai si sarebbe aspettato in queste. Perché sta andando di istinto, come se per qualche istante avesse completamente chiuso le porte della mente per non lasciar trapassare alcun pensiero. Dita che scendono su fianchi mai sentiti, su un qualcosa di prettamente nuovo, le cui curve non sono così accentuate, ma non è di certo qualcosa che potrebbe far caso. Mani che premono, ma non più del necessario, se non un leggero sospingere verso di sé affinché quella vicinanza possa essere tale per permettere alle labbra di incontrarsi con più facilità. E lui, in un qualche modo, non si aspetta di essere respinto. Perché gli occhi di lei, a differenza dei propri, alle volte parlano molto di più. Labbra che vengono rapite e iridi che s’imprimono su quelle palpebre che la terzina sceglie di abbassare. E c’è un leggero lasciare andare quando le mani altrui raggiungono in proprio cravattino, lasciandosi condurre da quel movimento, permettendoglielo sotto certi versi, poiché due cose contemporaneamente sembra incapace di farle. O pensa al bacio, o pensa a quel contatto che non le è stato permesso. Contatto che s’intensifica in quella mano che risale sul trapezio rubandogli un brivido impercettibile a lei, che fa vibrare la colonna vertebrale, proprio nell’istante in cui questa raggiunge la propria nuca, ne sfiora i capelli e lo conduce ancora di più in vicinanza di quel bacio. Un gesto quello di lei di chi pare sapersi lasciare andare, a differenza del serpeverde in questione. Una fitta allo stomaco viene immediatamente percepita, un qualcosa che opprime, che ricerca un altro bisogno. Qualcosa che urta, infastidisce, a cui vorrebbe porre fine. Eppure le sue labbra sono ancora lì, dischiuse in quelle lei, che incominciano a compiere movimenti del tutto nuovi. Qualcosa mai fatto, qualcosa che lo porta ad abbandonare la posizione presa, per raggiungere una posizione nettamente superiore. Le palpebre si abbassano nel momento in cui una mano risale sul suo corpo, arrivando a raggiungere la mandibola di lei che, lateralmente, verrebbe premuta, laddove le dita non fanno altro che scivolare su alcune ciocche di capelli morbidi. Lei non ha più quella posizione dominante, poiché questa non verrebbe permessa, ritrovandosi dunque a rizzare la schiena per cercare centimetri necessari a coinvolgere lei nel dover innalzare il capo. Il bacio cambia, muta, diventa qualcosa di intenso, qualcosa che richiama, desidera conoscere. Ed è un qualcosa di prettamente conoscitivo il proprio. Di quelle labbra che incominciano a muoversi, premendo sulle sue, sentendole sotto ogni verso, posizione, sino a ricercare un qualcosa di più, laddove la punta della lingua non ha niente di timido nell’istante in cui si insinua in lei, ricercando e trovano da subito un contatto ben definito. Un gioco di lingue che scambiano sapori del tutto nuovi, mai sentiti, mai percepiti. Un sapore che riconduce a lei, che memorizza. E quando il bacio si fa più intenso, la mano si stacca dal volto di lei per raggiungere la propria, in contatto di quel cravattino, di quelle unghie che incominciano a farsi sentire sulla propria pelle, bloccandola affinché possa trovare una posizione differente, permessa. E’ così che la porterebbe verso il basso, verso il proprio fianco, in appoggio. Prima di ritornare a spostare la propria mano su di lei, ancora in vicinanza del suo collo. Non graffia lui, preme solamente. Di quel bacio si sa ben poco. Segue il ritmo di lei in quei brevi attimi, prima di ricercare un ritmo proprio affinché questo venga seguito a tal punto da collimare alla perfezione. Il respiro che ormai si è mischiato con il suo, apparendo più sentito, causato da quella difficoltà respiratoria che va oltre al bacio. Forse lo trattiene quasi, il respiro, tramite le narici. Sente la passione di lei – per quanto una tredicenne possa mostrare –, sente il suo animo felino, la sua furiosa possessività, ma d’altro canto lei riuscirà a capirne ben poco di cosa va ad esprimere lui. Poco, davvero poco. Perché lui ha seguito, ha creato, ma non ha mai spiegato. E non spiega tutt’ora, quando il bacio viene a meno, quando si distanzia e riapre gli occhi sul viso di lei, respirando decisamente meglio. Le narici a sbuffare dell’aria calda, le labbra ad inumidirsi come a trarne l’ultimo sapore di lei. Le mani non fanno altro che ritrovare la posizione iniziale, portandosi all’indietro per aderire contro il corrimano di quelle scale. Il mento s’innalza, gli occhi penetrano in lei. « Rimane tra noi. » qualsiasi cosa si siano detti in quel bacio. Qualsiasi cosa lei abbia captato, annebbiata sicuro. Il viso a diventare estremamente serio, inespressivo come suo solito. La gabbia toracica ad abbassarsi e gonfiarsi al contempo. «Buon pranzo, Merrow. » il suo semplice dire, prima che con gli occhi non vada a mostrarle la direzione verso il piano inferiore, la via che dovrebbe intraprendere. Lui, al contempo, rimane a stringere il corrimano.

Mani. Mani di lui che le raggiungono i fianchi, che l'attirano come calamite, che quasi annullano la distanza tra i loro corpi, quasi. Mani di lei, sulla spalla, sulla nuca, all'attaccatura dei capelli, dita che graffiano appena il tessuto della camicia, lente in un inesorabile sfiorare che sembra atto solo a fargli sentire fisicamente, per la prima volta, cosa voglia dirle starle così vicino, quanto poco raccomandabile lo sia. Mani che lo avvicinano, che lo tirano verso di sè, che lo sospingono ed incoraggiano, in quel contatto preso, non concesso, proprio come forse è tutto quel bacio. Perchè credevano di volerlo, in realtà detestandone l'idea, ma desiderandolo infine senza possibilità di fare altro se non arrendersi al fatto compiuto. Labbra. Labbra di lui che si posano su di lei, che l'assaggiano, che si modellano contro le sue, che la costringono a voltare il viso leggermente verso l'alto per far si che quel contatto non cessi, non appena la posa dell'altro muta a sovrastarla. E a lei sta bene così, evidentemente, perchè è con un respiro vagamente più intenso filtrato dalle narici, che glielo fa intendere. Le piace concedergli cose che lui comprende subito di doversi prendere. Perchè non c'è niente che lui le abbia rubato, che lei non gli abbia permesso in precedenza, a monte. Labbra di lei che si schiudono, che ricercano con la lingua la gemella, che assaporano, piegano e che si fanno roventi in quel contatto mai avuto, che sa di lui, e che ora capiscono cosa voglia dire, il suo sapore. Si sente sfiorare da quel tocco sulla sua mandibola, a cui si piega leggermente ad accentuare il contatto, ad offrirgli per qualche istante o due, più superficie da saggiare. Perde un po' la cognizione del tempo, finchè la mano dell'altro raggiunge quella che lo tiene tramite il cravattino, e con quel semplice bloccarla, lei molla, lasciando che le dita scivolino in un veloce scorrere di tessuto, sul verde e l'argento. Poggia la mano sul suo fianco, a cui si aggrappa delicatamente, sospingendosi però più vicina, ad un soffio dal suo corpo, che però ancora non collide con il suo, mentre sente nuovamente il collo vagamente sfiorato dal suo palmo. Rabbrividisce segretamente in quel ritmo che si fa incalzante, che vede non più lei come singola protagonista, ma un alternanza di ruoli a concludersi con un duetto inaspettato fatto di perfetta sincronia. Gli respira addosso con una delicatezza che ricerca nel rilasciare il fiato dal naso, per non investirlo con tutta la potenza di quel cuore che si è fatto irregolare nel suo battito e che minaccia la dignità che ancora lei stringe solidamente come pallida maschera. Per non fargli capire quanto le piaccia, per rendere il tutto più controllato. Invano, perchè almeno in parte quello passa, in quella distanza quasi inesistente. Tanto criptico lui, quanto ardente lei. Piano quindi tutto scema, come se il voltaggio di due lampadine venisse meno e loro si ritrovassero a sfarfallare un attimo soltanto prima di spegnersi del tutto. Si guardano, gli occhi dal taglio affilato di lei che lo scrutano con insistenza incalzante, nonostante il viso torni composto e la lingua vada a percorrere in un veloce moto incontrollato, il labbro inferiore, alzandone appena la punta quando raggiunge l'angolo sinistro della bocca, a sfiorare quello superiore « Perchè, paura che lo venga a sapere qualcuno? » del bacio? Di quello che si sono detti senza proferir parola? Di quanto buono sia quel sapore? Quell'augurio poi, a cui lei risponde indietreggiando d'un paio di passi, a scostare finalmente del tutto le mani da lui per lasciarle morbidamente lungo i fianchi esili, e che le provoca un ghigno divertito su quella bocca leggermente più rosea dopo quel contatto prolungato « A me è passata la fame. » mormora con tono spiccio. E quando mai t'è venuta, Merr? Si stringe la sacca sulla spalla, ruotando il busto, volgendosi verso l'ultima rampa di scale « Baci da schifo, Gutierrez. » pausa « Dovresti fare pratica. » con me, sottointeso non tanto sottointeso « E comunque conosco di posti più interessanti dove passare la pausa pranzo. » allusione? Invito? L'occhiata ultima che gli molla sembra decisamente atta a calamitarlo, ma senza assolutamente aspettarsi da lui tanto coraggio. Non dice altro, non lo saluta nemmeno, riprendendo a scendere i gradini con quella sua camminata solita, sinuosa, ferale ed allo stesso tempo dalla schiena dritta, vagamente marziale. Vieni o no?

#Xavier #IIIAnno #Slytherin #Kiss

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tritch808 · 4 years

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A tree༺ 𝑴𝒊𝒏𝒐𝒓 𝑹𝒐𝒎𝒂𝒏 𝑮𝒐𝒅𝒔 ༻

Abeona - Protector of children leaving the home.

Abudantia - Goddess of luck, abundance and prosperity. She distributed food and money from a cornucopia.

Adeona - Goddess who guides children back home.

Aequitas - God of fair trade and honest merchants.

Aera Cura - Goddess associated with the underworld.

Aeternitas - Personification of eternity.

Africus - God of the Southwest wind.

Alemonia - Goddess who feeds unborn children.

Angerona - Goddess of Secrecy and protector of Rome. Festival Divalia or Angeronalia December 21.

Angita - Goddess of Healing and Witchcraft.

Anna Perenna - Goddess of the New Year provider of food. Her festival is March 15.

Antevorte - Goddess of the future.

Aquilo - God of the North Wind.

Aurora Goddess of the dawn.

Auster - God of the South Wind.

Bona Dea - Goddess of fertility, healing, virginity and women. Festival May 1.

Camenae - Goddesses of wells and springs.

Candelifera - Goddess of childbirth.

Cardea - Goddess of thresholds and door hinges.

Carmenta - Goddess of childbirth and prophecy. Festiva Carmentalial January 11 and 15.

Carnea - Goddess of the heart and other organs. Festival June 1.

Cinxia - Goddess of marriage.

Clementia - Goddess of mercy and clemency.

Cloacina - Goddess of the Cloaca Maxima, the system of sewers in Rome.

Coelus - God of the sky.

Concordia - Goddess of agreement and understanding.

Conditor - God of the harvest.

Consus - God of grain storage. Festivals Consualia August 21 and December 15.

Convector - God of bringing in of the crops from the fields.

Copia - Goddess of wealth and plenty.

Corus - God of the North West wind.

Cunina - Goddess of infants.

Dea Dia - Goddess of growth. Festival in May.

Dea Tacita - Goddess of the dead. Larentalia festival on December 23.

Decima - Goddess of childbirth. With Nona and Morta she forms the Parcae (the three Fates).

Dia Lucri -i Gods of profit.

Devera - Goddess of brooms used for purification.

Deverra - Goddess of women in labor and the patron of midwives.

Disciplina - Goddess of discipline.

Discordia - Goddess of discord and strife.

Dius Fidus - God of oaths.

Egestes - Goddess of poverty.

Empanda - Goddess of openess, friendliness and generosity.

Eventus Bonus - God of success both in commerce and in agriculture.

Fabulinus - God who taught children to speak.

Fama - Goddess of fame and rumor.

Fauna (Bona Dea) - Goddess of the Earth, Mother Goddess.

Faunus - God of the wilds and fertility. He is the protector of cattle also referred to as Lupercus. Festivals are Lupercalia on February 15 and Faunalia on December 5.

Faustitas - Goddess protectress of herds of livestock.

Favonius - God of the West Wind.

Febris - Goddess who protected people against fevers.

Felicitas - Goddess of success.

Feronia - Goddess of freedom and good harvest. She was often worshipped by slaves to achieve their freedom. Her festival is November 15.

Fides - Goddess of faithfulness and good faith.

Flora - Goddess of Spring and the blooming flowers. Her festival Floralia, was April 28 - May 1.

Fontus - God of wells and springs. Festival October 13

Fornax - Goddess of bread baking and ovens.

Fortuna - Goddess of fate.

Fulgora - Goddess of lightning.

Furina - Goddess of thieves.

Honos God of chivalry, honor and miltary justice.

Indivia - Goddess of jealousy.

Juturna - Goddess of lakes, wells and springs. Her festivals are January 11 and August 23.

Juventas - Goddess of youth.

Lactans - God of agriculture.

Lares - Guardian spirits of the house and fields.

Laverna - Goddess of unlawful gain and trickery.

Liber - God of fertility and nature. Festival March 17.

Libera - Fertility Goddess.

Liberalitas - God of generosity.

Libertas - Goddess of freedom.

Libitina - Goddess of funerals.

Lima - Goddess of thresholds.

Lucifer - God of the morning star.

Lucina - Goddess of childbirth and midwifery.

Luna - Goddess of the moon.

Maia - Goddess of fertility and Spring.

Maiesta - Goddess of honor and reverence.

Mania - Goddess of the dead.

Manes Similar to the Lares, Genii and Di Penates. They were the souls of deceased loved ones. They were honored during the Parentalia and Feralia in February.

Matuta - Goddess of the dawn, harbors and the Sea. Patron of newborn babies. Her festival day is June 11.

Meditrina - Goddess of wine and health. Her festival is the Meditrinalia on October 11.

Mefitas - Goddess of poisonous vapors from the earth.

Mellona - Goddess and protector of bees.

Mena - Goddess of menstruation.

Mens - Goddess of the mind and consciousness. Her festival is May 8.

Messor - God of agriculture and mowing.

Moneta - Goddess of prosperity.

Mors - God of death.

Morta - Goddess of death and one of the three Parcae.

Muta - Goddess of silence.

Mutinus Mutunus - God of fertility.

Naenia - Goddess of funerals.

Necessitas -:Goddess of destiny.

Nemestrinus - God of the woods.

Nona - Goddess of pregnancy. One of the Parcae with the Goddesses Morta and Decima, the Roman Fates.

Nox - Personification of the night.

Nundina - Goddess of the ninth day, on which the newborn child was given a name.

Obarator - God of ploughing.

Occator - God of harrowing.

Orbona - Goddess of parents who lost their children.

Orcus - God of death and the underworld. Also a god of oaths and punisher of perjurers.

Pales - Goddess of shepherds and flocks.Her festival was the Palilia, on April 21.

Parcae - Goddesses of fate. The Goddesses Nona, Morta and Decima make up the group. The three Parcae are also called Tria Fata.

Pax - Goddess of peace. Her festivals are January 3 and 30 and July 4.

Penates - Gods of the storeroom and the household.

Picus - God of agriculture.

Pietas - Goddess of piety.

Poena - Goddess of punishment.

Pomona - Goddess of fruit trees and orchards.

Portunes - God of ports and harbors. He is the guardian of storehouses and locked doors. The Portunalia were observed on August 17.

Porus - God of plenty.

Postverta - Goddess of the past.

Potina - Goddess of children's drinks.

Priapus - God of gardens, viniculture, sailors and fishermen.

Prorsa Postverta - Goddess of women in labor.

Providentia - Goddess of forethought.

Pudicitia - Goddess of modesty and chastity.

Puta - Goddess of the pruning of vines and trees.

Quirinus - Old Sabine god with mysterious origins. Became very important as a figure of the state. His festival, the Quirinalia, was celebrated on February 17.

Quiritis - Goddess of motherhood.

Robigo - Goddess of corn.

Robigus - God who protected corn from diseases. His festival, the Robigalia, took place on April 25.Roma - Personified Goddess of the City of Rome.

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onaperduamedee · 6 years

Note

talk to me about sophie's real name!!

I couldtalk about Sophie for hours, anon! I actually have an old meta that I never published,so thank you so much for asking because I have lots to say about Sophie’s realname.

Spoilersfor Leverage’s finale:

In The Long Goodbye Job, Sophie is given areal name at last: Lara.

If we gojust by the origin, Lara is a diminutive of the Greek and Russian name, Larisa/Larissa,but both nicknames have a rich history in western culture.

In Romanmythology Lara/Lala was a nymph of the Almo River, named after her greatestflaw: she was talkative (from Ancient Greek lalein to prattle, to chat).

Jupiter set his eyes on the nymph Juturna, one of Lara’s sisters, and requested the cooperation of all Latium’s nymphs to capture her. Lara wouldnot have it and not only warned Jupiter’s victim Juturna of his plan, but also hiswife Juno. Jupiter ripped off her tongue as punishment and sent her off to Hell,escorted by Mercury, herald of Jupiter and among other things god of travelers,thieves and diplomats… Mercury raped her on the way down and the children bornby her, the Lares, became domestic deities guarding homes and cities. In theunderworld, she was known as Tacita or Muta, a goddess of both gossips andsilence (by extension, of death).

Which meansSophie’s real name literally means “blah blah”, after a woman whose tongue washer downfall.

She waspunished for trying to warn her sisters and the cuckolded woman, and had hertongue severed by the very men who gained the most from her silence: Jupiter,whose plans were divulged, and Mercury, whom she could not reject when heforced himself on her. The text is rather clear about Lara being raped: mute, she could not express her refusal.

‘vim parat hic, voltu pro verbis illa precatur,

et frustra muto nititur ore loqui‘ (Ovid,Fasti, book ii, v.613-614)

“He takesher by force, and she pleads, her eyes replacing her words,

and fights tospeak through her dead mouth, in vain.” (quick translation mine, because ugh, I miss Latin, also errrrr, what is James G. Frazer’s translation?)

After whatis already presented as punishment, she is literally sentenced to death, walkedthere with a guard. Her new name comes from her sentence, Muta, as a reminder of what good women should be. Interestingly, thedouble sentence underlines the continuity between life and death and the idea that silence is death: silencingLara was as good as killing her.

‘duc hanc ad manes; locus ille silentibus aptus.

nympha, sed infernae nympha paludis erit.’(id., v.609-610)

“Lead her tothe underworld, this place is fit for the mutes.

Nymph ofthe rivers, she will be a nymph of inferno.”

Yet indeath, she becomes a death goddess,honoured and remembered by mortals, rather than a nymph, minor goddess ofstreams and ponds. Jupiter involuntarily grants her immortality in stories and cultsby punishing her, which is a fine example of how Greek mythology repeatedlypunished women, presenting their actions, often defensive (cf. Medusa, Cassandra), as bad behaviourthat would question men’s supremacy, yet still talked about them at length. Their ego is their greatest weakness.

So Lara waskind of a badass in a very sexist time, a woman who said no to Gods, twice,even after it cost her speech and freedom.

How cunningit is to choose for Sophie’s original name one belonging to a character who knew but talked too much, when herpresent name only embraces knowledge, both as science and experience: sophía means wisdom. Sophie aswe know her is skilled enough to navigate without getting caught a societywhich profits from women and their silence; probably because she never kissesand tells. But she talks a lot; her tongue is her tool, when she lies.

John Rogersreferred to her in The White Rabbit Jobcommentary as Loki. She flatters the people she wants to exploit andmeticulously gaslights the ones she wants destroyed; Sophie knows going head first against the system is dangerous, a lessonLara learned through pain and death. Lying is a question of self-preservation forwomen and no story tells it better than Lara’s.

Rather thaninterpreting this choice of real name as an indication of hardships in Sophie’schildhood, I absolutely accept it as an acknowledgment of Sophie’s immensepower with words, because she is a woman.The show does not often recognize the risks Sophie takes as a woman in asociety that crucifies women who are caught lying; her real name does. That’swhy it is such a show of confidence to the crew on her part, if we put asidethe love for her team and acceptance of her past self it implies: her real nameis not a tool that could break her, but it is a cautionary tale about whatcould happen if she were not as good as she is.

Anotherdetail that is also wonderful about Sophie’s real name is its popularity at thetime: Doctor Zhivago, a classic novel by Boris Pasternak, smuggled out of theUSSR and published in Russian in 1957, was translated in English in 1958 tobecome a best-seller worldwide, although it was banned in the USSR. The tale ofYuri Zhivago’s life, a poet and a physician caught in the storm of theRevolution and civil war, crosses path with that of the beautiful andindomitable Lara Guichard, his great love. David Lean adapted it for the silver screenin 1965, with Omar Sharif and Julie Christie in the lovers’ role, painting alavish, sweeping and tragic romance, rather than a reflection on the post-revolutionaryUSSR, but it became a hit, the 8th highest grossing film in NorthernAmerica and worldwide, and received no less than five Academy Awards.

Sophie’sbirth date could be approximated between 1966 and 1969, and according to thepopularity graphs of the name, the name reached a peak in the years followingthe movie’s diffusion. There is no canon indication on where Sophie was born,but it stands to reason the movie was distributed in several countries after1965 and many little girls where the movie was released would have been namedafter the romantic heroine. It seems little Lara was no exception and GinaBellman, who came up with the name, was bloody brilliant for picking it.

Lara is theepitome of the tragic heroine (and she is undeniably the majorfemale character of the story), abused by a man in her youth, pursued for her marriagewith a General and haunting the protagonist, but surviving through chaos andwars, a figure of feminine strength until the bitter end; she was governess, anurse during the First World War, a General’s wife. Sophie’s parents wereprobably fans of the movie or the book; at least had a very romantic soul, which isfitting. Lara is a fascinating character, hauntingly beautiful and tragic,caught in the wheels of history, a striking role for an actress and probably themost well-known of Julie Christie’s career.

But BorisPasternak said that Lara existed: she was his friend and lover of 14 years, OlgaIvinskaya, an editor and writer he met in 1946 while Doctor Zhivago was stillin progress. Essential to his work, muse and secretary, literary agent andlover according to some biographers, she was also sent to labour camps for herconnection with the writer and after his death had her name sullied in themedia for the same reason. Pasternak’s family did their best to paint her as anunsavory character of no importance in his life for a long time, as BorisPasternak was married for the duration of the affair.

The womanwho can’t be shown because of the way she lives her life, invisible and muted,yet immortalized by fiction, a tool of revenge and punishment for men, thistime in a political game, a muse and editor, Olga Ivinskaya seemed even moreextraordinary than her fictional counterpart, even more mysterious as well,even if the mystery is legitimate in existing as it touches the personal. Thepersonal is political and talking about Olga means recognizing her importanceto the writer and the masterpiece left behind. A narrative was crafted aroundher to use and exclude her, yet she remained and kept her voice, publishing hermemoirs in 1978. Women insisting on talking when they shouldn’t, really… Whycouldn’t she remain the beautiful Lara Guichard of the books?

Again, Idon’t think it is indicative of a tragic past for Sophie, but it works as areminder that women are two-faced: they wear the story told about them and the story theytell. Lara, despite being Sophie’s birth name, was/became a story others toldabout her; Sophie and Annie and Indira are all stories she tells about herself.Which means they are Sophie. However interesting or tragic or beautiful Lara’sstory was, it isn’t Sophie’s anymore which is why it’s not that important toknow about Lara in details. And it’s such an in-character choice for John Rogers,the show’s creator, who firmly believes backstory is a character’s worst enemy.Of course, it is interesting to know that thereis a Lara to go with Olga, but one is a story and the other a person, andyou can’t merely explain one by knowing the other (also first rule of analysis:biographical reading of a work belongs in the trashcan). Even if the story caninform you on how one person reads another person…

In Sophie’scase, she is both the writer and the story.

And the crew doesn’t need to know about Lara’s story; they just need to know Sophie trusts them enough to tell them there is another story. Which is huge for a character like Sophie who is her masks for as long as she wears them.

So, yes,Lara is a freaking brilliant name for Sophie’s real name. It’s so captivatingto find the same duality of fiction/reality, systemic oppression and misogyny,immortality through fiction despite the cost, in Lara/Olga’s and the nymph’s stories.

So thank you for giving me the opportunity to blabber about it!

Sources and further reading:

Ovid and Lara:

http://www.theoi.com/Text/OvidFasti2.html

http://www.perseus.tufts.edu/hopper/text?doc=Perseus%3Atext%3A2008.01.0547%3Abook%3D2

Greek dictionary:

http://artflsrv02.uchicago.edu/cgi-bin/efts/dicos/woodhouse_test.pl?keyword=^Chatter,%20v.%20intrans.

http://archimedes.fas.harvard.edu/pollux/

Doctor Zhivago:

https://en.wikipedia.org/wiki/Doctor_Zhivago_(novel)

https://en.wikipedia.org/wiki/Doctor_Zhivago_(film)

Olga Ivinskaya:

https://www.spectator.co.uk/2016/08/the-true-story-of-dr-zhivagos-lara/

https://www.independent.co.uk/news/obituaries/obituary-olga-ivinskaya-1600834.html

https://www.telegraph.co.uk/women/life/my-great-uncles-lover-was-the-inspiration-for-lara-in-doctor-zhi/

John Rogers and backstory:

http://kfmonkey.blogspot.com/2005/04/writing-jargon-preservation-4.html

http://kfmonkey.blogspot.com/2005/03/writing-adaptation-pt-4.html

#Leverage #Sophie Devereaux #Leverage meta #meta #remblai #what the hell's a Sophie #Anonymous #rape mention #not for Sophie but for gross mythology #akmjdgksjgfksdghj #DON'T TALK TO ME ABOUT SOPHIE I CAN NEVER STOP #also I paid a high price for this #I unearthed my Gaffiot and triggered an allergic reaction #I'm so stupid #not remotely sourcing this properly but I don't care it's late and I wrote more than 1k on a name

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