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Tus hijos no son tus hijos,
son hijos e hijas de la vida,
deseosa de sí misma.
No vienen de ti,
sino a través de ti,
y aunque estén contigo,
no te pertenecen.
Puedes darles tu amor,
pero no tus pensamientos,
pues ellos tienen sus propios pensamientos.
Puedes abrigar sus cuerpos,
pero no sus almas,
porque ellos
viven en la casa del mañana,
que no puedes visitar,
ni siquiera en sueños.
Puedes esforzarte en ser como ellos,
pero no procures hacerles semejantes a ti,
porque la vida no retrocede ni se detiene en el ayer.
Tú eres el arco del cual tus hijos,
como flechas vivas,
son lanzados.
Deja que la inclinación,
en tu mano de arquero,
sea para la felicidad.
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En las sociedades contemporáneas, situadas entre las imantaciones locales y el vértigo global, el problema de la ley y la justicia se ha vuelto un estigma peculiar.
Conforme crecen las expectativas por parte de los Estados de castigar las transgresiones comunitarias e intracomunitarias, su entereza al respecto es cuestionada por otros poderes que han surgido, llámense el crimen organizado o la amenaza del terrorismo.
A nivel individual la gente registra las contradicciones de esta situación y se confronta con ella todos los días. Si algo cierto hay allí, es un generalizado superávit de impunidad en el mundo, por lo que o se tiende al uso de la justicia por propia mano, o las comunidades recuperan prácticas premodernas de castigar a los transgresores.
-El Hombre sin Cabeza
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Una mañana, mientras se sometía a una prueba clínica, un ejercicio de esfuerzo, cayó al suelo, incapaz de resistir. Fue reanimado y, cuando despertó, su mirada habia cambiado. Y era él, pero ya no era él, a quién conocimos. No sólo tenía los ojos melancólicos y perplejos: llevaba una hondura extraña, de bondad pétrea, de viajero antiguo proveniente de un ultramar monstruoso.
El hombre sin Cabeza. Sergio González Rodriguez.
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Pavilion, La Selva Maya
Estudio Macías Peredo
2018
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Antropoceno (semáforo en rojo)
Vengo en bicicleta desde la casa de un amigo pensando en el auto que no necesitaba pero que quería comprar; la sensación de poder que perdí en mi treintena recuperada en forma de un motor turbo y sensación de manejo dura, responsiva, potente, cuando me paso un semáforo en rojo y una camioneta china me agarra llenito. Me está golpeando con todo de costado. Mi cadera, columna y cabeza se doblan como un látigo hecho de varias piezas pequeñas de lego que se desarman del golpe pero que no se desparraman por todos lados porque mi cuerpo ahora las sujeta en su interior.
Mientras me atropellan, estoy pensando en el Antropoceno. Antes del dolor que me hará gritar pidiendo a mi madre, antes de la agonía de tener los pulmones perforados por mis propios huesos, antes de ahogarme en mi sangre y del terror solidificado en la cara que mi hermano tendrá que reconocer en el servicio médico legal, pienso en el fin del mundo.
Lyotard creía que sería de una manera bien grotesca; con el sol explotando y la vida huyendo en un formato poco elegante e infinitamente superior a nuestra humanidad, tan superior y a la vez ajeno para nuestro siglo XXI que jamás podremos imaginarlo completamente.
Los aceleracionistas lo delimitaban en lo que venía después del hiper capitalismo pero no alcanzaron a imaginar nunca que venía después.
Yo pienso en lo que me tocó, en las energías limpias y en la incapacidad de masificarlas porque a alguien en algún lugar un Excel aún no le cuadra con las proyecciones de revenue.
También en la involución que en treinta y pico de años me tocó vivir mientras los libros de Fukuyama quedan obsoletos a punta de ‘’portonazos’’, ‘’encerronas’’, emprendedorismo radical y el centro histórico transformado en un cité de varias cuadras.
Y pienso que mis ideas y mis conversaciones y el auto en el que venía pensando antes que una camioneta china híbrida de 500 NM de torque me reviente por dentro por pasar un semáforo en rojo son irrelevantes.
No pasan los años por mis ojos, no tengo flashbacks de mi infancia, no hay un racconto de toda mi vida hasta ese golpe seco a exceso de velocidad que me fractura pelvis y fémur.
Pienso en el calentamiento global.
En que quizás debía comprar un aire acondicionado para este otoño con máximas de 30°C.
En el acuífero Guaraní privatizado y vendido a un conglomerado de maquillaje y marcas de lujo.
En que todavía no podemos entender qué dicen los pájaros, que cada vez cantan hasta más tarde y con mayor desesperación.
Y en la brisa fresca con el olor a risas y humo de asado que me hacen sonreír sin querer antes que el Antropoceno de cuenta de mí.
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Night view of the cathedral of St maria del Fiore. Albert Berg. 1862
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Place. 1978. Victor Willing
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Judge. 1982 Oil on Canvas. Victor Willing
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Cythere. 1982. Oil on Canvas
Dibujos y cuadros que parecen bosquejados y el nombre de la muestra -Visiones- me hacen pensar que en el caso de Victor Willing, su obra no está precisamente en sus pasteles si no en algo más allá, mucho mas difuso, a lo que el pintor solo tiene acceso de manera lateral, tangencial.
Sus visiones son fragmentos de un mundo tranquilo, luminoso y extraño que a ratos se le aparece y que el solo atina a bosquejar. Lo cautivante de su trabajo me parece, está en lo que no alcanza a bosquejar en sus excursiones a este mundo que se le aparece en suaves ráfagas.
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Garden Tower House. Cremorne, Australia. 2022. Studio Bright
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Garden Tower House. Cremorne, Australia. 2022. Studio Bright
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