#chant breton

[sonennou]

Ur miliner yaouank a gostez Josilin, 'Zo savet mintin mat da lemmiñ e vilin./ 'Zo savet mintin mat da lemmiñ e vilin ; Un tammig 'raok kreisteiz eñ 'lâr en doa chagrin./ Un tammig 'raok kreisteiz eñ 'lâr d'e vamm, d'e dad : « 'Ouian ket petra 'm eus a ra din kalonad ?/ » 'Ouian ket petra 'm eus 'ra din kalon diaes ? Klevet em eus lâret 'mañ dim'et ma mestrez./ » Mard eo ken gwir dim'et èl m'emañ gwir lâret, 'Raok an noz heneoazh e vin bet e gouiet./ » Ha me 'yay da ouiet, me 'c'houlenno geti : Petra, merc'hig yaouank, ha dimezet oc'h-c'hwi ?/ ‒ O ya, denig yaouank, ho trompiñ ne faot ket, Pasiñ 'ra un eizhtez eh on-me dimezet./ » Pasiñ 'ra un eizhtez eh on-me dimezet D'ur brav a zen yaouank a gostez douar (1) Gwened./ » D'ur brav a zen yaouank a gostez bro ma zad 'Deus teir milin avel, teir arall a re val./ ‒ Kerzhit, merc'hig yaouank, da fondiñ ho tim'iñ Ha me 'vo fidel deoc'h ha durant m'e vevin./ ‒ Dimezit-me ma zad d'an hani a garan Kar an hani ma c'har, hennezh 'zo ar gwellañ./ ‒ Dimezet oc'h ma merc'h, euredet e vehet (2) Pe n'eo ket me ho tad, 'n hani 'deus ho maget./ ‒ Bout 'vehec'h-c'hwi ma zad, 'n hani 'deus ma maget, Ma karan lâret pas ne vin ket euredet./ » N'eus ket beleg ebet nag a vourc'h nag a zouar Koupapl (3) da m'eureudiñ ma karan lâret pas ! »

(Transcription : Sonennoù projet)

FR. LE JEUNE MEUNIER. Un jeune meunier des environs de Josselin se leva de bon matin pour piquer ses meules. / Il se leva de bon matin pour piquer ses meules ; un peu avant midi, il dit avoir du chagrin. / Un peu avant midi, il dit à sa mère, à son père : « Je ne sais pas ce qui me chagrine ? / » Je ne sais ce qui me rend inquiet ? J'ai entendu dire que ma maîtresse est fiancée. / » Si il est vrai, comme on le dit, qu'elle est fiancée, ce soir, avant la nuit, j'en aurai connaissance. / » J'irai savoir, je lui demanderai : Qu'entends-je dire, que vous êtes fiancée ? / - Oh oui, jeune homme, je ne puis vous mentir, voilà une huitaine que je suis fiancée. / » Voilà une huitaine que je suis fiancée à un beau jeune homme du côté de Vannes. / » À un beau jeune homme, du côté du pays de mon père, qui a trois moulins à vent, trois autres qui moulent. / - Allez défaire vos fiançailles, jeune fille, et je vous resterai fidèle tant que je vivrai. / - Mariez-moi, mon père, à celui qui m'aime car celui qui m'aime est le meilleur. / - Ma fille, vous êtes fiancée et vous serez mariée ou bien je ne suis pas le père qui vous a élevée ! / - Seriez-vous le père qui vous m'a élevée, s'il me plaît de refuser je ne serai pas mariée ! / » Il n'y aucun prêtre en ville, ni sur la terre, capable de me marier si moi je dis "non" ! »

EN. THE YOUNG MILLER. A young miller from the vicinity of Josselin got up early in the morning to prick his millstones. / He got up early in the morning to prick his millstones; a little before noon, he says he has grief…

(1) <dwar> ; (2) e vehet / e viot ; (3) Koupapl / Kapapl

#breton #brezhoneg #chant breton #celtic languages #bretagne #breizh #folk songs #musique bretonne

[grandboute]

Rencontre

Ronan Le Bars et les frères Morvan

#celtic music #musique bretonne #Bretagne #musicians #musique traditionnelle #musique populaire #breizh #bzh #musique celte #musique #chant #chant breton #chant traditionnel #freres morvan #ronan le bars #rencontre #des gens #des visages

[canis-majoris]

#painting #jules breton #Le Chant de l'alouette #song of the lark #Sickle

[foxyanon]

Zahkriisos

Summary: No summary, just notes. So for those who don’t know anything about Skyrim, I’m going to give a simple overview of a few things. The Dragonborn is essentially (in its most basic form) a hero of legend. Hermaeus Mora is a Daedric Prince (kind of like a demon) and his realm of Oblivion (kind of like hell) is Apocraphya (he’s know for being a hoarder of knowledge, hence the book named world). The title of the story gets its name from a dragon priest mask, which means Bloody Sword or Sword-Blood.

Pairing: Cultist!Masema x Dragonborn!Reader

Word Count: 2772

Rating: 18+, Minors DNI

TW: Implied smut, blood, mentions of death, Dragonborn is a Breton but no other descriptors used, religious references

Disclaimer: I do not own any of the characters from Wheel of Time or The Elder Scrolls nor do I own any of the images used.

Dividers by @arcielee

Masema had been found on the shores of Solstheim by the Skaal, having washed ashore after a bad storm ravaged the island a couple years ago. He had foggy memories of his life before, but he did know he was a warrior and not from here. He was taken in by the Skaal shaman, Storn Crag-Strider, and nursed back to health, so he felt he owed it to the old man to stay and help out as needed. Even though he never felt connected to the All-Maker the way everyone else in the village did, he was still respectful of the religion and the culture. Even though he wasn’t born of the people, they still treated him like one of their own which is why the shaman decided he should help protect the pilgrims during their pilgrimage to the All-Makers stones. It was to be a long journey, one that would take months as the stones were scattered across Solstheim’s landscape.

It was at the Beast Stone, just beyond the borders of Thirsk Mead Hall, where he felt his lord’s presence for the first time. They had traveled to all the other stones and this was the last one before they would return to the village, something Masema was grateful for as he was tired of living on the road. It’s not that he didn’t enjoy spending time in nature, but the northern part of the island was all snow and ice which meant it was really fucking cold all the time. He was standing guard over the camp when he heard Lord Miraak’s voice call out from the stone before he was enthralled, the entire party starting to chant about the return of the Dragonborn and erecting shrines to their new overlord. Masema followed the orders of Miraak, first through entrapment and then of his own free will as it was the closest he had felt to any divine being in his entire existence.

As the Cult of Miraak grew, he moved through the ranks and eventually was the one giving orders to the new recruits from the Temple of Miraak. When rumors of another Dragonborn reached his ears, Miraak had given the command for Masema to send people to eliminate the ‘false Dragonborn’ in Skyrim and upon proof of their death, he would be rewarded. At first he sent out some recruits who were eager to prove their loyalty, but when they didn’t return, he started to get suspicious. There were reports of what this mysterious person was capable of, claiming they could slay dragons single-handed and were currently one of the more well known adventurers of the land. After the third attempt at killing this person, Masema started sending the more skilled men and women. After eight months of failure and many dead worshippers, Masema was well and truly pissed. If he wasn’t needed at the Temple, he’d go out and handle business himself but that just wasn’t possible right now. Preparations for the return of Miraak to the island took priority, so he resigned himself to sending another small group in the hopes this thorn in his side would finally be dealt with.

It was another cold day in the temple when Masema heard the most wonderful news. The other Dragonborn had sailed from Skyrim and was currently at Raven Rock, thanks to none other than Gjaland Salt-Sage, the same ship captain he “persuaded” to send the cultists to Skyrim originally. He even learned that the secretive person was a Breton, but no name was ever revealed to him. He thought things were finally looking up and that he’d be able to deliver the body of the false one to his lord, but how seldom does the fantasy match the reality.

As it turns out, this mysterious creature was working with the Skaal to remove Lord Miraak’s influence from the island. Somehow, on one of his trips away to check on a few things at the Earth Stone, this infuriating Breton got into the temple, killed all the cultists there and stole the Black Book from its pedestal. The nerve of that foreigner to desecrate sacred ground really solidified his resentment for them. Masema decided to take matters into his own hands and search out the defiler on his own, swearing to his lord he would handle matters before he set off in search of his target. Naturally, of course, this would be a monumental task as he would have to be careful to avoid the people he once called friends and his elusive prey seemed to be a master of hiding in plain sight. The only identifying thing about them other than the full set of ebony armor was the mask they wore, the ebony metal hiding them from the world. He recognized it as Zahkriisos, the mask of the dragon priest that was buried in Blodskal Barrow, an old Nordic ruin north of Raven Rock.

He tracked his query across all the island, but they were always one step ahead of him. With the help of Frea, Storn’s daughter, they slowly but surely cleansed the stones and cut off Miraak from speaking with any of his worshippers. After the second to last stone was cleansed and the false one had obtained all of the Black Books, Masema knew he needed to return to the temple and try to defend the last stone. It was here that he heard his lord’s voice for what would be the last time, telling him that all was as it should be and that his destiny was to battle the Dragonborn at the summit of Apocrypha. Lord Miraak claimed that the fate that had been chosen for him would come to pass and that he was pleased with the loyalty and devotion Masema had shown him.

It was here that Masema was waiting for them, standing in front of the Tree Stone in his robes and mask, the last member of a once strong cult. He saw the Dragonborn glide down the hall, their cloak flowing behind them and the mask covering their face as well. He tried to determine the identity of the Dragonborn, but their armor covered them from head to toe, the ebony metal muted in appearance and fitted in the most generic of ways. The soft clanking of their boots on the stone echoed down the hall and into the chamber he occupied, steadily getting louder the closer they got. When they finally stopped several feet away, the tension was palpable as they sized the other up.

For a moment, they both stood there and stared at each other in silence, the weight of their respective destinies entwining with one another in the space between them. He noticed they traveled alone, the Black Book in their hands as they prepared for the final battle against Miraak. There was an energy that clung to them and their armor, the kind that only the favored of the gods could possess and that gave him pause. He found he had no desire to fight them, the futility of their situation coming into focus for him. He could not prevent their destiny from playing out, but he could choose whether he be another body for them or to stand aside and live another day. He chose the latter.

”I will not interfere with what fate has decreed. I shall watch over your spirit as you do what you must,” Masema stepped off to the side, head bowed slightly as he addressed the Dragonborn. The only response he received was a simple nod before the masked warrior opened the book, the tentacles of Hermaeus Mora bursting from the enchanted pages, wrapping around their form and pulling them into Oblivion with a sickeningly green flash of light. All that remained of the mysterious Breton was a spectral image, one that offered no insight to the identity of the physical person.

After what felt like an eternity of pacing back and forth in front of the stone, the book came alive and unceremoniously spit the body of the Dragonborn back out. Masema was startled at the sudden appearance, until he saw the blood dripping from a wound on their side and off their blade onto the stone ground beneath them. There was a new crack in the mask, their shoulders heaving as they pant in an attempt to catch a breath. No words needed to be said, Miraak was dead and the victor returned to the land of the living.

Wordlessly, Masema helped them up, careful not to agitate the wound as the two staggered down the dank halls of the crumbling temple. The walk to the old medical room passed in silence, the sounds of footsteps and heavy breathing bouncing off the stone walls with a soft echo. He helped the Dragonborn onto a wooden cot draped with furs before wandering towards the shelves in search of healing herbs or potions. He hears the telltale signs of the wounded Breton removing their armor, the sounds of metal and leather hitting the ground while his back is turned. When he turns around after having found a single healing potion amidst the disorganized shelf, he nearly drops the glass vial when he sees the Dragonborn for the first time.

He’s surprised to see a woman sitting on the cot, a thin wound bleeding from her hairline and the once pristine linen tunic sticking to her torso, the gash on her side bloodying the fabric. He was frozen in place, her eyes capturing his and the smirk gracing her lips indicating she is used to such behaviors. She holds her hand out, waiting for Masema to hand her the potion he holds. Even though her injuries look serious, she doesn’t push or taunt him, simply being patient as he collects his thoughts. With a shaky breath, Masema closes the distance and hands her the vial, watching as she downs it in one. He’s so caught up in being in front of such beauty that when she speaks, it startles him.

”What is your name?” She asks simply, her voice soft as she lifts her tunic and gets a look at her injury. She lifts her hand, a warm light emitting from her fingers and wrapping itself around her like an aura as she casts a healing spell that closes the wound better than any stitching. Masema watches a little starstruck as the woman literally glows for a moment, forgetting she had asked a question. When she raises a brow at him, he blushes furiously and swallows hard, having been caught gawking at her.

He clears his throat and looks at the ground, grateful for his mask hiding his face from her. “My name is Masema, Dragonborn,” he spoke quietly, fidgeting with his gloves and taking a few steadying breaths.

”A pleasure to meet you, Masema,” she gave him her name and he tasted it on his tongue, finding that the name suited her beautifully. “Would you mind if I asked your story? You are the only cultist who hasn’t attacked me outright and I’m curious as to why.”

He nodded in agreement and they proceeded to talk for hours, the candles burning low by the time they finished. She listened to his story, no judgment or anger in her eyes when he told her the truth of his involvement with Miraak. About halfway through, Masema felt comfortable enough to remove his mask and the act of trust made her smile, something so minor but it made his heart beat a little faster.

After she decided needed to leave the ruins to find food and clean up, Masema found himself unwilling to leave her side. He followed behind her after she got dressed again, letting her lead the way through the labyrinth of halls. Once outside, they both breathed in the cold fresh air, a far cry more refreshing than the stale air inside the temple. He hesitated as she started off in the direction of Thirsk, wanting to stay with her but unsure if she would want that. He looked around at the landscape, trying to gather the words to ask, but she beat him to the punch.

She was stopped several feet away, Zahkriisos held loosely in her hands at her side as the sun shone brightly behind her. ”Masema, how would you like to adventure with me?” Her question offered him the choice to walk away, but when she was looking at him like that, he couldn’t resist accepting her offer. He’d follow her to the end, to the very halls of Sovngarde and beyond if she’d let him.

She smiled and nodded, looking out over the horizon before turning and continuing on her journey. Masema breathed a sigh of relief, a smile on his face as he looked at the yellow mask in his hands. It was a symbol, a reminder of a life he was no longer living. With a sigh, he left his mask on the stone steps of the now deserted place he once called home, leaving behind one life and eagerly walking towards the next.

Masema had been traveling with the Dragonborn for several months now and he learned a lot about this woman in that time, like the reasons his assassination attempts never worked. For starters, she was the leader of half the guilds in the damned kingdom. He also learned that she only used her respective titles when outright doing business for them and wore different masks when dealing with the general population, only a select handful of her closest allies knowing her name. He practically swooned upon learning she had trusted him enough to know her identity, even more when he discovered through a friend of hers that she rarely kept traveling companions for more than a few weeks. Apparently this was to help maintain her secrecy, but since he had proven himself to be trustworthy and loyal to her, she kept him by her side.

His life finally had purpose again, serving and protecting her on their travels having made him realize that Miraak was a fraud, using his divinely given powers to assert dominion over the people he was meant to protect. Whenever he felt shame for his past actions, she was right there to tell him that his future doesn’t need to be weighed down by the consequences of the past. She did, however, prevent him from falling down the same path of reverence he once showed Miraak, claiming that she had no desire to be worshiped by the masses and that history wasn’t kind to those who sought such power. Even if she wouldn't have a following like her predecessor, Masema had no qualms being wholly devoted to her. He found her desire to aid everyone, even the poor and displaced, inspiring. It’s no surprise her kindness towards him and everyone else had him falling in love with her.

It was during one of their adventures, camped somewhere in Whiterun Hold under the stars and two moons of Nirn, when he finally confessed his feelings to her. He had felt nervous, his palms sweaty and avoiding her gaze as he stared into the small campfire. When he heard her get up and walk over to him, he finally dared to look up at her and was shocked to see her hand outstretched towards him, a silent request to take it as she stood there in the low light of the fire. He placed his hand in hers, standing up and following her towards their shared tent, his breathing uneven as she pulled him along behind her.

No words were said, their lips finding the others in the darkness of the tent and hands pulling at laces and straps of their garments. Masema laid her back on her bedroll, taking his time to learn her body even if he couldn’t see it. His fingers traced over old scars, his lips following close behind. He licked, kissed and bit her skin, leaving physical marks on her the same way she had done to his soul. He doesn’t know how long they stayed wrapped in each other, just know that it wasn’t nearly long enough. They fell asleep in each other’s arms, the sounds of her soft breathing as she rested her head on his chest the most wonderful thing he thought he’d ever experienced. Masema sent a silent prayer of thanks to the Creator and the Divines for giving him a chance to find redemption, feeling a sense of certainty spread through his veins at the idea of aiding the true chosen of Akatosh.

Taglist: @valeskafics @sihtricfedaraaahvicius @whitedarkmoonflower @gemini-mama @alexagirlie @thenameswinter99 @mrsarnasdelicious @synintheraven

#masema x reader #masema dagar #masema #Dragonborn!reader #skyrim

[lesondupapillon]

Je chante votre horizon fatal

Vous qui clignez imperceptiblement dans la main de mon amour

/ André Breton

#art #contemporary art #drawing #kodo #poésie #A. Breton

[petit-atelier-de-poesie]

NOTE DE LECTURE : Cahier d'une retour au pays natal. Aimé Césaire. 1937/1949. Edition 2000

Ce petit bouquin est d'une telle puissance. Il m'a été offert par ma nièce, me tirant des larmes en déchirant le papier cadeau, d'abord des larmes de gratitude et puis pendant la lecture des larmes de nostalgie et de compassion.  Ce poème en prose est tellement d'actualité. Aimé Césaire, poète de la "négritude", est tellement moderne, c'est un manifeste prenant la voix de ses origines noires, ainsi que celle de tous les opprimés, et il y en a tant encore.  Publié en 1939, il est tout de suite reconnu par André Breton qui en assure la préface pour l'édition de 1947. L'écriture est délicate et forte, en vers libres, car il faut bien prendre la liberté là où elle se trouve encore. Et c'est un chant, une incantation et une prière, que nous offre le poète. On y entend la douleur et la colère, l'encouragement et l'espoir. Avec lui, j'entends les chants des peuples africains sur les plantations et les plages, et les chants des esclaves sur les navires négriers, et je me laisse emporter par l'éternel retour au pays natal et la présence toujours vive de notre dignité commune.

#poésie #note de lecture #aimé césaire #afrique

[lahija-del-molinero]

Jules Breton, “Le chant de l’alouette” (1884)

[icariebzh]

"J'ai passé des nuits entières  debout au gaillard d'avant.  Sous bon vent sous vent contraire  sous la brise et les vivants.  Sous bon vent souvent contraire guerre guerre, vent devant." Extrait de chant traditionnel breton

#photographie #bretagne #océan

[sheirukitriesfandom]

Shuffle your "repeat" playlist and list the first ten songs

Way behind but still, thanks @katastronoot and @skyrim-forever. Due to my Italian venture a good chunk is likely gonna be in Italian but hey, that only makes it more interesting :D Tagging: @elavoria @nostalgic-breton-girl @thequeenofthewinter @dirty-bosmer @miraakulous-cloud-district and @fenriael

La mia banda suona il rock - Ivano Fossati

Berta filava - Rino Gaetano

Avalancha - Heroes del Silencio

Mermaid - Amorphis

Unleah - Anaal Nathrakh

Italodisco - The Kolors

Spoon - CAN

Ma che freddo fa - Nada

The chant - Gojira

Si può fare - Angelo Branduardi

#tag games

[kvetchlandia]

Édouard Boubat     Plutôt la Vie, Paris     May, 1968

Plutôt la vie Plutôt la vie que ces prismes sans épaisseur même si les couleurs sont plus pures Plutôt que cette heure toujours couverte que ces terribles voitures de flammes froides Que ces pierres blettes Plutôt ce cœur à cran d’arrêt Que cette mare aux murmures Et que cette étoffe blanche qui chante à la fois dans l’air et dans la terre Que cette bénédiction nuptiale qui joint mon front à celui de la vanité totale

Plutôt la vie Plutôt la vie avec ses draps conjuratoires Ses cicatrices d’évasions Plutôt la vie plutôt cette rosace sur ma tombe La vie de la présence rien que de la présence Où une voix dit Es-tu là où une autre répond Es-tu là Je n’y suis guère hélas Et pourtant quand nous ferions le jeu de ce que nous faisons mourir Plutôt la vie

Plutôt la vie plutôt la vie Enfance vénérable Le ruban qui part d’un fakir Ressemble à la glissière du monde Le soleil a beau n’être qu’une épave Pour peu que le corps de la femme lui ressemble Tu songes en contemplant la trajectoire tout du long Ou seulement en fermant les yeux sur l’orage adorable qui a nom ta main Plutôt la vie

Plutôt la vie avec ses salons d’attente Lorsqu’on sait qu’on ne sera jamais introduit Plutôt la vie que ces établissements thermaux Où le service est fait par des colliers Plutôt la vie défavorable et longue Quand les livres se refermeraient ici sur des rayons moins doux Et quand là-bas il ferait mieux que meilleur il ferait libre oui Plutôt la vie

Plutôt la vie comme fond de dédain A cette tête suffisamment belle Comme l’antidote de cette perfection qu’elle appelle et qu’elle craint La vie le fard de Dieu La vie comme un passeport vierge Une petite ville comme Pont-à-Mousson Et comme tout s’est déjà dit Plutôt la vie

-- André Breton, “Plutôt la Vie” 1923

Choose life instead of those prisms with no depth even if their colors are purer Instead of this hour always hidden instead of these terrible vehicles of cold flame Instead of these overripe stones Choose this heart with its safety catch Instead of that murmuring pool And that white fabric singing in the air and the earth at the same time Instead of that marriage blessing joining my forehead to total vanity's                                               Choose life

Choose life with its conspiratorial sheets Its scars from escapes Choose life choose that rose window on my tomb The life of being here nothing but being here Where one voice says Are you there where another answers Are you there I'm hardly here at all alas And even when we might be making fun of what we kill                                               Choose life

Choose life choose life venerable Childhood The ribbon coming out of a fakir Resembles the playground slide of the world Though the sun is only a shipwreck Insofar as a woman's body resembles it You dream contemplating the whole length of its trajectory Or only while closing your eyes on the adorable storm named your hand                                               Choose life

Choose life with its waiting rooms When you know you'll never be shown in Choose life instead of those health spas Where you're served by drudges Choose life unfavorable and long When the books close again here on less gentle shelves And when over there the weather would be better than better it would be free yes                                               Choose life

Choose life as the pit of scorn With that head beautiful enough Like the antidote to that perfection it summons and it fears Life the makeup on God's face Life like a virgin passport A little town like Pont-á-Mousson And since everything's already been said                                               Choose life instead

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The slogan “plutôt la vie” (something more or less like “choose life,” or “choose life instead”) was taken from an André Breton poem and became one of the rallying cries of the worker/student demonstrations that rocked France in 1968.  Boubat’s photo is a simple, eloquent classic.

[sonennou]

Peizanted, ar gwez 'zo karget Ag avaloù melen : Gwalc'hit ho fustigoù, paotred, Ar blezad er goulenn./ Lakait ho tonoù, ho fustoù Da drempiñ en dour sklaer Ha tolpit ho pern avaloù Er c'hornig ag ho ler (1)./ A pa zay (2) ar gouiañv kalet, Kargit ho milinioù, Ha troit get plijadur, paotred, Malit ho avaloù./ Hag en ho presoù trempet mat Lakait ho markajenn ; Lakait plouz kerc'h get pep troc'had : Ho chistr a vo melen./ Ha bremañ, get ho nerzh brasañ, Stardit àr ho presoù : Ar chistr a red, ar frond c'hwekañ A sav dre ho krañjoù./ Eñ 'zo evaj an holl, Ar pinvi'g èl ar paour ; Mes mezviñ getañ a zo koll Ha dismantr evaj aour./ Eñ 'zo gwir gwad ar vretoned ; Hepzañ n'hellant beviñ. Chomomp fidel d'ar chistr, paotred ; Mes gouiomp en evet !

(Transcription : Sonennoù projet)

FR. LE CIDRE NOUVEAU. Paysans, vos arbres sont chargés de pommes jaunes, lavez vos fûts, les gars ! la récolte le demande. / Faites tremper vos tonnes, vos fûts dans de l'eau claire, et rassemblez vos tas de pommes dans un coin de votre aire. / Et quand viendra l'hiver rude, remplissez vos moulins et tournez avec plaisir, les gars ! moulez vos pommes. / Et dans vos pressoirs bien trempés, mettez votre marc ; Mettez de la paille d'avoine avec chaque couche : votre cidre sera jaune. / Et maintenant, de toutes vos forces, serrez vos pressoirs, le cidre coule, le plus suave parfum s'élève dans vos granges. / Le cidre est la boisson de tous, du riche comme du pauvre, mais s'en enivrer c'est perdre et dilapider un breuvage en or. / C'est le vrai sang des bretons, sans lequel ils ne peuvent survivre. Restons fidèles au cidre, les gars ! mais sachons le boire !

EN. THE NEW CIDER. Peasants, your trees are loaded with yellow apples, wash your barrels, guys! the harvest demands it…

(1) leur ; (2) pa zay/pa zeuio

#breton #brezhoneg #folk songs #chant breton #breizh #bretagne #musique bretonne #cidre

[mrlafont]

Au fond de moi-même un vieux chant breton que la voix des temps fredonne. Un cœur qui pleure je ne sais quelle noble douleur. Tout cela doux et dur, léger et triste. Heureux car beau, beau car vrai. Je tiens dans ma main la main de la sagesse. Qu'elle ne m'échappe que le plus tard possible. Que tout est beau ! Que coule en moi longtemps encore ce chant ! Il est venu, finalement, le temps de l'apaisement, et tous mes faux espoirs se sont enfin tus. À la place, quelle joyeuse sérénité. Car quoi ? L'expérience de la vie m'a rendu la confiance que j'avais perdue en elle. Maintenant, j'ai compris. Il n'y a rien à craindre, tant qu'avec soi-même on est honnête. Les dieux sont contents de moi, car je me suis soumis à eux, et me soumettant, ils me relèvent la tête et me sourient.

[miung-dreamer]

Un songe dans le désert

Une fic Pendranievre (oui pas très original 😁 ) pour fêter les 1 an de Kv1. J’ai cette idée de one-shot depuis très longtemps. Il fait un parallèle avec une scène du livre VI (ça va pas être dur de trouver de quelle scène il s’agit). Je ne suis évidemment pas aussi douée qu’un grand nombre de gens du fandom. Mais bon, j’espère que cela plaira quand même 😊

****

Une douce bise s’engouffrait dans la tente de fortune. Le temps était particulièrement chaud en cette saison, alors un peu de fraîcheur était la bienvenue. L'ancien roi, l'illustre porteur d'Excalibur, avait la nuque et les épaules endoloris par le travail de la journée. Des pans de cuir à tanner, des peaux de bêtes à laver, nettoyer, travailler avec la seule force de ses bras. Il se dirigea, las, vers une petite bassine d'eau pour se rafraîchir un peu.

Loin était le temps où des serviteurs préparaient ses repas copieux ou apportaient ses riches tenues. Arthur Pendragon n'existait plus. Disparu, presque mort même. Son exil s'était transformé en fuite. Fuir la Bretagne, les responsabilités, les déceptions... mais surtout les échecs.

Son nom s'était révélé trop lourd. Le fils d'Uther Pendragon, celui qui pouvait retirer l'épée du Rocher, le meneur de la quête du Graal, l'homme qui avait chassé l'armée romaine. Le peuple breton avait tant attendu de lui, avec une telle espérance. Mais rien de ce qu'il devait accomplir n'eut lieu. Pas de Graal, une Bretagne se divisant un peu plus à la fin de son règne et pas d'héritier. Un échec implacable et amer.

En arrivant au wadi, il avait préféré emprunter un autre nom, il ne voulait même pas qu'on sache qu'il venait des îles bretonnes. Alors il s'était baptisé Mani et prétendait qu'il venait du sud de l'Aquitaine.

L'ancien souverain voulait oublier Arthur et conserver intact le douloureux souvenir de son meilleur ami. Comme une plaie qu'on laisse inexorablement s'infecter.

On n'aurait jamais dû revenir.

A chaque fois qu'une personne l'appelait pour une tâche ou un repas, son cœur se serrait mais c'était le prix qu'il avait choisi de payer. Il avait trahi Mani par son égoïsme, il l'avait perdu. Le temps était venu pour lui d'expier ses fautes.

La nuit tombait paresseusement dans le désert. Un fin croissant de lune et des milliers étoiles prenaient progressivement leurs places au-dessus des dunes chaudes. Certains compagnons de fortune préféraient profiter des températures plus clémentes pour jouer ou fredonner des chants dehors. Ces mélodies étrangères suppliaient pour le retour d'un foyer perdu ou promettaient des amours éternels.

Arthur s'allongea enfin sur ce qui lui servait de couche. Pas du premier confort certes mais il avait appris à s'en accommoder sans râler. Les airs chantés ce soir près de la tente étaient bien mélancoliques. Il en profita pour ne penser à rien, juste se laisser bercer tranquillement par ces paroles. Les paupières de l'esclave breton finirent par tomber.

L'homme fut traitreusement arraché à son repos par le hurlement d'un animal sauvage. Un renard ? Un rapace ? Arthur se tourna sur le côté en pestant, il dormait tellement bien ! Le cou tendu en arrière, ses yeux se posèrent sur un trou de la tente usée. Il avait préféré ne pas rafistoler cet endroit car il s'en servait pour déterminer approximativement quelle heure il était, de sa couche. A cet instant, il comprit que la nuit ne finissait pas avant un long moment. Il pouvait retomber sans se gêner dans le sommeil. Donc il se rallongea lentement sur le dos, un soupire s'échappant des lèvres. Mais il vit :

- Guenièvre?

Elle souriait dans sa robe blanche, ceinturée autour de la poitrine, la taille et ses longs cheveux ondulés ramenés sur le côté. Elle avait l’air heureuse, elle dégageait une aura solaire. Arthur, lui, était désarçonné. Son cœur battait à tout rompre. Que faisait-elle ici dans le désert ? Comment l'avait-elle retrouvé ? Non, c'était impossible !

La jeune femme se tenait assise légèrement au-dessus de lui, ses bras se posant de chaque côté des épaules du roi. Elle le regardait calmement quand elle lança : 

- Vous l’avez retrouvée ?

- De quoi ?

- Aconia. Vous l’avez retrouvée ?

Un coup de poing au visage aurait eu le même effet sur Arthur. Ses deux mondes qui se rencontraient ici, cela ne pouvait être possible. Le nom d’Aconia sur les lèvres de Guenièvre, voilà une crainte qu’il avait pris soin d’écarter. Par les mensonges, par les silences.

Arthur ne voulait pas évoquer Aconia, pas ici et pas avec Guenièvre. Sa gorge se serra sous le poids des remords. Il devait changer de conversation et vite. Il se rappela soudain qu'au cœur de la nuit, les températures pouvaient baisser drastiquement au milieu des dunes. Sa jolie robe ne semblait pas très épaisse.

- Vous avez pas froid ?

- Froid ? Non pourquoi ?

- C'est le désert, il fait nuit... Vous avez pas froid ici avec moi ?

Guenièvre fronça légèrement les sourcils, songeuse puis se tourna pour regarder quelque chose derrière elle. La reine contempla à nouveau Arthur puis en désignant de la tête une place pas loin d'eux :

- Vous ne voyez pas le grand feu dans la cheminée ?

Surpris, il tourna lentement son visage sur le côté et vit une grande cheminée en pierre ! Elle ornait un mur en vieux granit et était décorée de divers objets : un grand vase en étain qui gardait plusieurs branches d'hortensia bleue, quelques livres, un peigne en argent et une couronne de fleurs blanches.

Mais quelle était cette magie ?

- Alors rassuré ?, se moqua gentiment Guenièvre.

Arthur resta bouche bée, perdu dans sa confusion. Son épouse prit finalement un air plus sérieux et poursuivit avec un air mutin :

- J'ai jamais froid avec vous.

Il y avait beaucoup de douceur mais également quelque chose de résolu dans sa voix. Une certitude assumée.

Le crépitement du bois remplissait la pièce pendant que les deux époux s'observèrent calmement. Elle était belle là, avec ses longs cheveux châtains et ses yeux noisette. Arthur eut peur qu'elle parte, alors il leva sa main vers le visage de Guenièvre. Ses doigts caressèrent délicatement son petit menton et sa joue. L'ancien roi ne pouvait cesser ce toucher alors il continua son exploration. Sa main progressa vers le cou de la reine puis sa nuque délicate. Il désirait juste que ce moment inespéré ne prenne pas fin tout de suite.

Guenièvre fermait parfois les yeux, visiblement réceptive au contact d'Arthur. Elle se laissait faire et sa respiration semblait un peu plus rapide.

- Je suis désolé.

La reine sortit de sa rêverie, étonnée par les mots de son époux. Elle ne comprenait pas à quoi il faisait allusion :

- A quel sujet ?

- Tout, murmura-t-il en baissant son regard.

- Vous savez, y a pas de honte à en avoir marre des responsabilités. Regardez moi par exemple, ma mère me sermonne depuis des années sur l’héritier... Y a des jours où j’ai juste envie de faire un baluchon et partir sur le continent !

Arthur resta silencieux. Il ne se sentait pas vraiment à l’aise parce que son épouse était toujours restée. Malgré ses parents, malgré leur mariage calamiteux, malgré les critiques et la solitude. Elle avait tenu le cap, envers et contre tout. Seule la trahison avec Mevanwi avait ébranlé son incroyable résilience.

- L’avantage c’est que maintenant vous êtes tranquille avec tout ça. Par contre, les cheveux longs... euuh c’est nouveau ?

Le breton aperçut un sourire en coin habillé les lèvres de Guenièvre.

- Non parce que ça, ça fait pas tellement breton... Je dis pas que ça ne vous va pas ! ... Disons que... ça change. Vous voulez ressembler aux dames du château ?

Il ne put s’empêcher de lever les yeux au ciel et secouer sa tête. Non mais où allait-elle chercher ces idées ? Il se pinça pour ne pas sourire. Vraiment elle avait le don pour sortir de ces trucs des fois.

Elle l'ignorait mais il songeait souvent à elle et particulièrement la nuit. Il aimait contempler les étoiles au calme. Il pouvait laisser sa tête voguer partout et nul part. Arthur était obligé d'admettre que la reine de Bretagne occupait une place constante.

Alors il n'hésita pas à interroger :

- Et vous ? Vous allez bien ?

La jeune femme se figea et finalement se pencha contre son torse puis caressa avec précaution sa joue. Leurs corps n'avaient jamais été aussi près l'un de l'autre. Son mari, troublé, ne fit aucun geste de peur de briser ce moment. Est ce qu'ils auraient pu connaître ces émotions si tout avait été différent ? La Bretagne était loin, rien ne les ramènera là-bas désormais.

Guenièvre profita du silence pour apprécier les traits bien dessinés d'Arthur : son nez, ses paumettes, ses lèvres. Puis d'un regard impénétrable, elle souffla :

- Tous les deux... nous savons bien que vous ne voulez pas connaître la réponse.

La reine passa délicatement une main dans la chevelure brune d'Arthur, les doigts s'amusant avec les bouclettes. Son époux voulait hurler que c'était faux, se lever pour jeter les hortensias dans l'âtre ardente ou sortir de cette tente suffoquante. Mais ses yeux ne pouvaient fuir le regard perçant de sa femme. Elle comprenait. Elle comprenait toujours.

- Ne vous inquiétez pas pour moi, Arthur. Le plus important, c'est vous.

Guenièvre offrit le plus doux des sourires, une lumière, un oasis dans ce monde perdu. Aucun jugement ni amertume ne résonnait dans sa voix. Simplement une évidence.

Ses yeux se promenèrent une nouvelle fois sur les lèvres de son bien-aimé, une main frôlant délicatement une tempe. Elle menait ici la danse et Arthur se laissait porter, immobile. La princesse de Carmélide semblait soudain hésiter, pourtant son visage s'approchait.

Embrassez-moi, Guenièvre.

- Mani !!!!!!! Tu te lèves ou quoi ?

Arthur se réveilla en sursaut, le cœur battant la chamade dans sa poitrine. Les yeux dans le vague, il ne savait plus vraiment où il était. Les yeux et les lèvres de Guenièvre. Ses sourires et son corps contre le sien. Tout hantait son esprit et il ne voulait pas oublier.

- Allez, magne toi ! Sinon il ne va plus rester de quoi grailler !

- Oui, lâcha le breton entre deux soupirs, oui j'arrive.

Son compagnon secoua la tête, impatient, avant de quitter les lieux. Après avoir essuyé son front en sueur, il se leva avec raideur. Il examina les alentours de sa couche, apeuré. Pas de cheminée. Et des morceaux de rêve qui s'échappaient de son esprit. Qu'y avait il dessus déjà ? Arthur se rappelait aisément des hortensias mais le reste ? Il était sûr que d'autres objets ornementaient le foyer mais quoi...

Il fut frappé par ce besoin urgent de ne pas oublier ce rêve, ni l'image radieuse de Guenièvre. Il voulait les protéger et les nicher dans un recoin de son cœur pour ne jamais les égarer. Elle avait l'air plutôt heureuse dans le songe, était-ce un signe qu'il n'avait pas à s'inquiéter ? La reine était probablement au même moment près de ses parents en Carmélide ou en visite chez sa tante. Comme elle le faisait tant jadis. C'est ça. Elle allait bien et cette vision était venu le rassurer.

Et pourtant son cœur n'était étrangement pas aussi léger qu'il l'aurait pensé. Arthur préféra ne pas s'y arrêter et se traina vers l'entrée de la tente pour aller rejoindre les autres esclaves. Une nouvelle journée commençait.

Il venait tout juste de mettre un pied dehors que son cœur se serra violemment. Une voix familière sembla comme murmurer au creux de son oreille :

Tous les deux... nous savons bien que vous ne voulez pas connaître la réponse.

#kaamelott #my pendranievre works #arthur x guenièvre #arthur x guenievre #anniversaire de KV1 #kaamelott fic

[isamajor]

Whumpblrful’s 100 Drabble Challenge - Whump Edition (prompt 6 to 10)

 Another batch of @whumpblrful‘s 100 Drabble Challenge.

6 – Mind

The Dragonborn's eyes widened in horror as they regained control, staring at the Ebony Blade stained with Lydia's blood. They looked at their dying huscarl in disbelief, as the voice in their mind finally fell silent.

"What... what have I done?" they stammered, panic overtaking them. "I didn't mean to... It was the voice... ! "

Around them, the world froze, horror marking faces. From Lydia's lips came only a weak gurgle. The Dragonborn's hands trembled as they dropped the cursed blade, stepping back, shocked. In the back of their mind they could hear the smug laughter of Mephala. (102)

•

7 – Broken Wings

Caryalind's heart pounded in his chest as he sprinted through the woods, desperate to escape his fate, until a lightning spell took his breath away and knocked him to the ground. Powerful arms grabbed him and freed him of his daggers. Caryalind struggled, but his father's men were stronger and more numerous. His eyes filled with fear. He didn't want the destiny his father had mapped out for him and to be molded into the perfect Thalmor. As they dragged him away, Caryalind's dreams of freedom shattered, like a bird whose wings have been broken. (99)

•

8 – Rescue

Their group was formidable, but their enemies knew it and had come in numbers and strength. As if the Aldmeri Dominion were afraid of the Dragonborn and what he stood for, and had decided to eliminate him no matter what. Critically outnumbered, battered by numerous mages and soldiers, they were on the verge of succumbing when Auri noticed the glow of torches by the hundreds in the distance. For a moment they were afraid it was a new contingent of Thalmor but soon, fierce cries that chanted "Dovahkiin! Dovakhiin!" came to their ears. The people of Skyrim had come to their rescue. (102)

•

9 – Helpless

Lucien's usually sharp mind and vast knowledge were of no use in this situation. Cornered by a group of scoundrels who had seen him arrive with his nose in his books, his attempts to reason with them were met with harsh laughter before they decide to hit and rob him. Lucien, trying to protect his books, couldn't even cast a spell before being knocked down by a punch, leaving him breathless and defenseless. He felt totally helpless in this alley of Riften, feeling his clothes being ripped off in search of money or jewelry, under the threat of more blows. (102)

•

10 – Happy?

Serana's lips tightened into a thin line as she reluctantly agreed to Remiel's request. "Fine, no raising the dead. Happy?" Her tone dripped with sarcasm, clearly displeased with the limitations on her powers. If the Dragonborn hadn't supported Remiel's request, Serana wouldn't have complied, the Breton knew that. But only the result mattered. Every corpse that had been brought back to life against its will had for her the face of her own father, whose body had been desecrated by these horrible methods. Although she could understand the tactical advantage of this, there were lines that should not be crossed. (105)

#skyrim #skyrim custom followers #100whumpdrabbles #lydia #caryalind thallery #Lucien Flavius #serana volkihar #remiel #mind #mind control #character death #broken wings #rescue #helpless #robbed #happy? #necromancy

[oblqs]

boite noire

Alexandre Dupont <[email protected]>  25 déc. 2016 19:27

Vive les fêtes qui réunissent, où il fait bon vivre autour d'une table ou près du feu ! At..choum ! (Sorte de "at home ") Noël, jour des chaumières ! Noël ! Jour chômé ? Nous saurons tirer de la langue celtique choum qui signifie chômer. Dérivé du latin cauma, ardeur du soleil, canicule. En occitan on dit caumar, la sieste est facultative... Si on éternue au sortir de la sieste, mieux vaut se recoucher. Je vous souhaite beaucoup de chaleur à venir, avec une motion spéciale tout de même pour les hypocondriaques, les climatosceptiques, les reptiliens de toute espèce, etc. Jingle : Joyeux noël, meilleurs vœux et bonne année grand-mère !

Aude Van Wyller <[email protected]>  25 déc. 2016 22:03

Dupont ton verbe m'empapaoutera toujours. Bientôt l'académie! Il faut au moins une bonne toux pour passer l'exam: il est grabataire, il doit s'asseoir! Manque de pot d'chambre des députés, tu es sur le qui-vive, perché sur la cuvette, protégeant la fatale évacuation de belles paroles à tire l'argot. La chaire à patte d'oie ça te connait, autant se fourrer du collagène direct dans les oreilles et se titiller le lobe gonflant jusqu'à éclatement du privilège, baudruche fumante à la zonzon. Et non, je ne sais pas si la chôme c'est ton toit ou alors un onomat qui exécute les tâches quotidiennes de ton esprit pendant que tu es au chant. Je reste en ligne, par la bande passante traversante fulgurante jusqu'au prochain signe que tu lanceras.

fanfan Demeulenaere <[email protected]> 25 déc. 2016 23:31

Ah merci pour les nouvelles et nous avons bien pensé à toi ici à  saint Arnoult.Mardi je vais voir pépé et je te recontacte en fin de semaine pour la nouvelle année Gros bisous..mon petit breton

Cristof poull <[email protected]> 26 déc. 2016 09:30 salut alexandre il y a une soirée de prévue chez jean bernard a pen prat alors je ne sais pas si tu descend du rocher autrement il va nous dire mais il est ou pelouze. biensur c'est pour le grand bal? donne moi j'espere une réponse positive pour une fois que je t'invite juste a faire la fete et pas pour travailler .je peut meme venir te chercher  au rocher  un soir dans la semaine avec rieg . kenavo

[email protected] 27 déc. 2016 09:53

Chers auditrices, chers auditeurs, Noël au balcon ! 20 degrés aujourd'hui et une lumière magique sur la mer. Beaucoup de photos prises et un grand bol d'air. Ce soir c'est réveillon local dans l'appartement loué pour la semaine. Nous avons fait les courses dans une supérette où tout est écrit en hébreu, donc surprise culinaire ! Demain départ pour Jérusalem. Tel aviv est vraiment un ovni en terre d'israël, elle est bordélique, bouillonnante, curieuse, très tolérante et c'est un hymne à la vie ! C'est une ville qui fait du rentre-dedans à la liberté d'être et de penser, elle accepte toutes les manières d'être et de vivre et c'est vraiment étonnant compte tenu de sa délicate situation. Très culturelle, très jeune et totalement improbable ! Pour le Noël des commerçants, je ne le fête pas puisque j'entends la révolution gronder. (D'ailleurs le Père Noël est rouge : il me l'apportera sans traîneau ainsi que, sûrement, à chacun dans sa hotte !) J'écris "sans traîneau", car après sa tournée à Jérusalem, il s'apprêtait pour une tournée en Palestine (où il y a aussi des enfants), mais au poste frontière la police israélienne, après l'avoir tabassé en le laissant pour mort, lui a réquisitionné vingt-trois de ses vingt-quatre rennes (un avis de recherche a été lancé pour celui qui s'est échappé, et deux tanks sont à sa poursuite) qui sont désormais à croupir dans les prisons de Tel Aviv... Tout au long de ces sept jours je n’ai cessé de penser aux milliers de Palestiniens qui croupissent depuis parfois plus de 30 ans dans ces geôles israéliennes et qui n’ont que peu de chances d’en sortir. Le vingt-quatrième renne a été retrouvé ! Il se terrait dans les environs de Rafah. (Le Hamas refuse de se prononcer au sujet de sa présence sur la bande de Gaza.) Nous savons seulement que ce renne a « dûment été ramené à Tel Aviv ». De par le témoignage d'une source sûre, qu'il ne nous est pas possible de dévoiler, nous savons également que, après être passé de planque en planque, il a pu être assisté de plusieurs complicités entre la mer Méditerranée et Israël. (Ces hébergements, qui mettent en risque la sécurité de l'État d'Israël, seront très durement sanctionnés.) Il semblerait que ce renne, Dodo de son prénom, fut lié par des liens familiaux à ses compagnons de traîneau. Dodo tentait-il de rejoindre l'Égypte ? La question reste posée. Une vidéo, prise par un touriste au moyen de son Ipad, circule sur les réseaux sociaux. (Ce document a été supprimé dans la nuit du 24 au 25 décembre, et Internet n'est plus le moyen qui permet de la visionner, mais ce sont les pièces-jointes aux courriels que s'envoient les abonnés du nouveau bouche-à-oreille électronique qui ont permis à l'AFD d'en prendre fait.) Il y est vu menotté, quasi écartelé entre deux tanks. La presse parisienne vient d'apprendre à l'instant que le renne, emprisonné après une longue cavale, puis « échappé » de la prison de Givon, laquelle est située à environ 20 km de l’aéroport de Tel Aviv, a été retrouvé à Bethléem, les quatre sabots cloués sur un gigantesque crucifix. Selon l'AFD, il s'agirait d'une action d'intimidation lancée à la population palestinienne : ce renne avait délibérément été relâché par les agents secrets du Mossad et attelé à un traîneau transportant treize oliviers. Il avait dû effectuer le trajet de jour, sans eau (ce qui le laissa mou), mais chargé à dos, en plus des arbres qu'il devait traîner, de huit larges amphores remplies d'huile d'olive. Selon ses dernières paroles, recueillies par un groupe d'enfants palestiniens (une source qui reste à vérifier), il espérait que, en obéissant aux consignes qui lui avaient été données, quelques-uns des vingt-trois camarades, toujours emprisonnés dans les geôles de Tel Aviv, soient libérés. Des manifestations, sévèrement réprimées, ont eu lieu à  Bethléem, dont le mot d'ordre traduit était : « Que le Mossad ait emprisonné vingt-huit rennes, passons ; qu'il se prenne pour la police de la bande de Gaza, passons ; que l'État d' Israël se croit tout puissant, passons ; mais nous, le peuple Palestinien, nous ne tolérerons pas l'incarcération du Père Noël, retrouvé plutôt mort que vif dans une geôle de Givon, et demandons aux Nations Unies des étrennes et un avocat pour payer les oliviers des rennes ! » Votre correspondant pour l'AFD. À vous l'antenne. * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * Chers auditrices, chers auditeurs, Nous avons une brève d'une extrême importance pour tous les enfants du monde. Sauvé in extremis par l'ONU, le Père Noël a été retrouvé aux États-Unis. Il a démissionné de ses fonctions et est désormais pompiste. Il semblerait que ce soit chez lui un MO (mode opératoire) assez connu, car l'Histoire déjà l'avait mis dans cette situation, du temps où c'était la CIA qui faisait la pluie et le beau temps. On se souviendra notamment qu'en 1940, il avait été peint par Edward Hopper devant une crèche où se tenaient également debout les trois Rois mages. Il semblait que l'un de ces trois Rois lui permettait que circulent les cadeaux destinés aux petits américains, ainsi que les marchandises aux adultes ; c'est l'illustration, d'après un expert en histoire de l'art, après Coca-Cola, du Père Noël en pompiste du plan Marshall. Ce tabelau à pour titre Station-servive, Gas en langage vernaculaire. Malheureusement, les vingt-trois rennes restés vivants sont toujours à croupir dans la prison de Givon (leur état de santé physique et mentale est grave, voire très grave). Il nous semble bien que, malgré les efforts diplomatiques entre les Pays du monde arabo-musulman et l'État d'Israël, ils y resteront. Pour l'AFD, votre envoyé spécial à Tel Aviv. El Fiel'ouz

veuve alvilda <[email protected]> mar. 27 déc. 2016 23:05

porté perdu

Bourotte <[email protected]> jeu. 29 déc. 2016 16:38 Très cher Dupont, ne seriez vous pas Pelouze lorsque neige fond ? J'ai failli supprimer ce mail dont La provenance me semblait douteuse. Mais ayant encore des doutes sur la provenance du père Noël je laissais une chance à ce mail de m'informer sur cette réalité qui me semble devenir un mythe au fur et à mesure des années qui passe. Les postillons de Bretagne mon interpelé.Il est vrai quand cette période hivernal la peau sèche et toute forme de miasme hydratant est absorbé par la peau comme le sucre du père fouettard par les enfants grassouillet . Si j'éternue 2 fois après la sieste que dois je faire ? Joie yeux Noël et bonne à nez grand mer si c'est bien toi. N'oublie pas de rester soullier, moche et propre.   Envoyé de mon iPhone

Jedrzej Cichosz <[email protected]> sam. 31 déc. 2016 20:50

Merci !Alexander Dupont?

Alexandre Dupont <[email protected]> 1 janv. 2017 15:36

Oui, nom très répandu dans l'hexagone, je ne sais pas exactement pourquoi cela a changé, c'est sûrement qu'à un moment la modification a été possible dans les options de boîte mail, alors j'ai laissé libre cours à mon désir d'anonymat, même si cela reste aisé de filer les pistes de ce crime contre l'identité, et de remonter au coupable.... Ce vieux Pelouze ! Comment va ?

[tournoi-francophone]

Certaines de mes oeuvres francophones préférées :

Les Misérables, Quatrevingt-treize (Victor Hugo) Nadja (André Breton) Les chants de Maldoror (Lautréamont) L'enfant de la haute mer, Le forçat innocent, Les amis inconnus (Supervielle) L'automne à Pekin, L'écume des jours (Boris Vian) Antigone (Anouilh) Le misanthrope, Dom Juan (Molière) Cyrano de Bergerac (Edmond Rostand) Ondine, La guerre de Troie n'aura pas lieu (Giraudoux) La bête humaine, Germinal, Au bonheur des dames (Zola) Manuel de savoir-vivre à l'usage des rustres et des malpolis (Desproges) Le Horla (Maupassant) Claudine à l'école, Claudine à Paris (Colette) L'oeil du loup (Daniel Pennac) De cape et de crocs (Ayroles / Masbou) Comment Wang-Fo fut sauvé (Marguerite Yourcenar) L'île mystérieuse, 20000 lieues sous les mers (Jules Verne) Les fleurs du mal (Baudelaire) L'arbre à soleils (Henri Gougaud) La passe-miroir (Christelle Dabos) Les dingodossiers (Goscinny / Gotlib) Malpertuis, Les derniers contes de Canterbury (Jean Ray) Archives des anges (Alix de Saint-André) Du domaine des murmires (Carole Martinez) A la mystérieuse, Fortunes (Robert Desnos) Les animaux dénaturés, Contes des cataplasmes (Vercors) Sambre (Yslaire) 38 mini-westerns avec des fantomes (Mathias Malzieu) Les liaisons dangereuses (Laclos) Alcools (Apollinaire) Chansons (Maeterlinck) Gaspard de la nuit (Aloysius Bertrand) Mémoires de Louise Michel écrits par elle-même (Louise Michel) Romancero aux étoiles (Jacques Stephen Alexis)

Aaaah y’en a tellement !! Merciiii!

#réponses ! #suggestions !📚