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girls when they get love bombed and lead on for the 800th time when all they want is for someone to truly love them

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All’s fair in love and poetry… New album THE TORTURED POETS DEPARTMENT. Out April 19 🤍

store.taylorswift.com

📷: Beth Garrabrant

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nothing

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hoy te escuché recitar

el nombre de tu nuevo amor

y cada vez que escucho tu voz

suspiro tres o cuatro veces en tu honor.

todo lo que siento son tus labios de jazmín, tu olor a miel, a carmín

y el último adiós de mi recuerdo

del tuyo

del nuestro

a tus ojos que han de admitir que miento.

y yo planto girasoles en agosto

para verlos florecer en septiembre

me siento junto los tomates en octubre

observo el pasaje de la gente

te recuerdo cada noviembre

o cuando la luna está ausente

me quedé congelada en diciembre

con el calor que nunca fue

con el calor que nunca me diste

con el que nunca me darás

porque lo nuestro terminó en enero

te lloré hasta febrero

dije que en marzo cambiaría

y con el caer de las hojas en abril

supe que nunca fuiste mia.

-tomates en septiembre, el recuerdo de la gente-

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cats and plants

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Giuseppe Troni (1739–1810), Portrait of Carlota Joaquina of Spain (detail)

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Emily Dickinson, from a letter to Abiah Root (May 1848)

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zona oeste

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— Franz Kafka, Letters to Milena

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Hay que aprender a hablar. Más vale decir «buenos días» con la lengua que «te amo» con los ojos.

🖋️ Alejandra Pizarnik | Diarios.

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– Virginia Woolf, from a Letter to Violet Dickinson written c. January 1909

[TEXT ID: "I appreciate your concern. None of this is your fault. It's me. It's me and my head. / In winter, I collapse." END ID]

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Te hablaba del jarrón azul de loza,

de un libro que me habían regalado,

de las Islas Niponas, de un ahorcado,

te hablaba, qué sé yo, de cualquier cosa.

Me hablabas de los pampas grass con plumas,

de un pueblo donde no quedaba gente,

de las vías cruzadas por un puente,

de la crueldad de los que matan pumas.

Te hablaba de una larga cabalgata,

de los baños de mar, de las alturas,

de alguna flor, de algunas escrituras,

de un ojo en un exvoto de hojalata.

Me hablabas de una fábrica de espejos,

de las calles más íntimas de Almagro,

de muertes, de la muerte de Meleagro.

No sé por qué nos íbamos tan lejos.

Temíamos caer violentamente

en el silencio como en un abismo

y nos mirábamos con laconismo

como armados guerreros frente a frente.

Y mientras proseguían los catálogos

de largas, toscas enumeraciones,

hablábamos con muchas perfecciones

no sé en qué aviesos, simultáneos diálogos

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My Bedroom Is A Sacred Place Now —There Are Children At The Foot Of My Bed

From Violet Bent Backwards Over The Grass by Lana Del Rey

this is forever going to be my favorite poem lana ever wrote. i read it at least once every month.

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terror

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"I saw myself sitting in the crotch of this fig tree, starving to death, just because I couldn't make up my mind which of the figs I would choose. I wanted each and every one of them, but choosing one meant losing all the rest, and, as I sat there, unable to decide, the figs began to wrinkle and go black, and, one by one, they plopped to the ground at my feet."

Sylvia Plath, The Bell Jar

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okay tumblr’s exclusion from the twitter social media ban list is hilarious but genuinely we do not belong on there. if a real human person asks “where can i find you on social media” and your choice is a swift death or revealing your tumblr, most of us would simply expire. half of y’all change urls every week like you’re in witness protection. just imagine for one second attaching your wholeass government name to your latest two am clownposting and tell me that didn’t send a cold chill down your spine. the only place i ever want to see the words “connect with me on tumblr!” is on the ao3 profile of an author i’m actively stalking. anyone in the world can follow me except anyone i personally know. antisocial media.

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must be the season of the witch

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