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morbidmemoriams · 3 years

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James Oliver Huberty:Massacre in San Ysidro

-On July 18th, 1984, James Huberty opened fire on a Mcdonald’s in San Ysidro, California, killing 21 before being killed by a Police sniper.

-James Oliver Huberty was born October 11th, 1942, in Canton, Ohio to devoutly religious parents Earl Vincent and Icle Evalone Huberty. Huberty contracted polio at age three, which lead to him wearing steel and leather braces. Although he made a full recovery, he was afflicted with a mild limp for the remainder of his life. In 1950, Huberty’s father moved to a farm in Mount Eaton. Icle refused to move and ultimately abandoned the family. His father recalled finding him slumped against the chicken coop, crying. Huberty was described as a sullen child, and his primary interest was target practice. Due to his limp, religious beliefs, and poor social skills, Huberty was often bullied in school. Huberty married his wife Etna Markland in 1965, and the couple had two children, Zeila and Cassandra. Huberty was described as sullen, ill-tempered, and paranoid by neighbors and coworkers. A conspiratorial and paranoid individual, Huberty believed that the US Government, Ronald Reagan, and Jimmy Carter were conspiring against him. Huberty had large caches of non-perishable foods and guns in his home due to a belief that the Soviets would become more aggressive. Huberty was fired several times, and his wife said he began hearing voices during this time. Huberty once threatened to commit suicide, but was succesfully talked out of it by his wife. The family also relocated several times, once to Tijuana, once to Ohio, before finally settling in San Ysidro.

-Huberty’s motive remains unclear, however, the most likely motive is a final cry for help. Three days before the shooting, Huberty told his wife he believed he had a mental problem. On the morning of the 17th, he called a mental health clinic in San Diego, but due to his calm demeanor and lack of previous hospitalizations for mental health issues, his case was deemed non-crisis and was set to be handled in 48 hours. The day of the shooting began with the Huberty family visiting the San Diego Zoo. During their visit, Huberty told his wife that he believed his life was effectively over. While referring to the phone call to the clinic, Huberty said “Well, society had their chance.” Shortly after returning home, Huberty changed into a maroon t-shirt and green slacks. Before leaving, Huberty is alleged to have said to his wife “I’m going hunting. Hunting for humans.” when asked where he was going. Tragically, his final words to his eldest daughter, Zeila, were “Goodbye. I won’t be back.” Huberty then drove to the Mcdonald’s on San Ysidro Boulevard.

-The shooting began at approximately 3:56 PM when Huberty, armed with a semi-automatic pistol, an Uzi, and a 12-gauge shotgun, approached 16 year old employee John Arnold. Initially, Huberty’s gun didn't fire, which lead to Huberty shooting Neva Caine with his Uzi after she tried to approach Arnold. After shooting Caine, Huberty told everyone in the restaurant to get on the ground. Huberty referred to everyone in the restaurant as “dirty swine, Vietnam assholes” and claimed he’d “killed a thousand” and intended to “Kill a thousand more.” Huberty continued shooting indiscriminately, both inside and outside the restaurant. Huberty at one point adjusted a nearby radio, turning on music and shooting while dancing to the music. Police arrived on scene 10 minutes after the initial call was made. A lockdown was deployed for an area spanning six blocks from the site of the shooting. The authorization to kill the perpetrator was given at 5:05 PM. This opportunity wouldn’t come until 5:17 PM, when Huberty walked close to the front door, giving police sniper Charles Foster the shot he needed. The shot that killed Huberty entered his chest, severed the aorta just beneath his heart, and exited through his spine. All in all, the massacre lasted 77 minutes, with Huberty firing as many as 257 rounds.

Pictured:James Huberty, a memorial of the shooting, a victim of the shooting, and Huberty’s weapons.

#jameshuberty #truecrime #true crime #sanysidro

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availablenw · 3 years

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Chicanx Privilegiadx

Vaya palabras tan estereotipadas.

Un par bastante elocuente y particular, aunque no me preguntes, parecieran opuestas. Una discordia con la que muchos se sienten identificados y estigmatizados.

Yo lo hago.

Hace un par de días me encontraba ‘scrolleando’ por el feed de Facebook videos, me encontré con un joven adulto haciendo comentarios sobre el sueldo de un mexicano, condenando a que ganar 3mil pesos a la semana era para tontos. ¿Me quedé sin palabras? Obviamente, porque ese sueldo no lo ganan todos los mexicanos, y en segundo lugar, por el comentario tan despectivo a sus “paisas” que la sufren todos los días por llevar el pan a la mesa en su país de origen. Nuestro país de origen.

Me pareció un reflejo fidedigno de la percepción de un chicano hacia un mexicano, de esos mexicanos que le echan ganas trabajando en el campo, en la obra, o hasta en una oficina de 8 a 5.

Un efecto que viene a recordarnos sobre los orígenes de la mayoría de la población originaria habitando en las ciudades fronterizas desde la ciudad de Tijuana hasta El Faro Bagdad, de los que se atrevieron a cruzar un Río Bravo, y empezar de cero en el país de las oportunidades y los sueños. Recordarnos sobre nuestros orígenes, defectos, transgresiones, culpas, errores, cualquier término no benéfico para nuestras vidas, pero, sobre todo, los beneficios fue algo que no pude dejar de traer de vuelta a mi mente una y otra vez.

Habla un niño que creció acompañando a su mamá todos los fines de semana a trabajar del lado norte de la frontera.

Concordando en que trabajar no solo era el acto en sí, sino todo el desplazamiento con haberes y por haber, un evento que fácilmente tomaba en esos tiempos 2, 3 o hasta 4 horas como mínimo desde cada punto del recorrido.

Mira.

Después nos dirigíamos a algún departamento, casa de playa o mansión (cualquier casa de tamaño promedio que no fuera la pequeña casa móvil en donde vivía con mi madre) que estuviera en la agenda para realizar tantos ejercicios de limpieza como fueran posibles. Mi madre tenía a sus patrones, a los cuales conoció incluso antes de yo haber nacido, una historia que abordaré a detalle en otra ocasión, y éstos le asignaban las oportunidades semanales.

Así ocurría todos los sábados, como mínimo, solo para ganarse algunos dólares extras y sacar el gasto de la semana.

Mis tareas eran muy sencillas. Regar las plantas, sacar la basura, limpiar los ventanales, vidrios y espejos, limpiar las desgracias de las mascotas, barrer los patios y tal vez algunos baños. La verdad no le veía ningún inconveniente en pasar mis sábados de esta forma, puedo decir que hasta lo disfrutaba.

Claro que no todo era trabajo, los ‘refris’ estaban siempre llenos de postres, dulces y frituras que tomaba sin que nadie se diera cuenta; lo difícil no era tomarlos, sino esconder las envolturas en la basura y comer lo suficientemente rápido y en silencio como para que nadie lo notara. Poner las caricaturas de fondo y distraerme cada 10 min por no querer perderles la pista era algo que hacía enojar a mi mamá bastante, lo sé, pero seguía ayudando en mi insignificante manera. Tenía muy en cuenta que al final del día podríamos pasear por la playa, ir a comer algo, o incluso ir por una playera nueva, así que lo hacía de buenas e intentaba que se notara. Mi patineta era fiel compañera en cada uno de estos viajes. La televisión americana fue la que me enseñó que patinar era lo más divertido que un niño como yo podía hacer, y no podían estar más en lo correcto.

Y es que puedo decir que patinar en California es de las cosas más divertidas que puedes hacer. Sentir la brisa del mar, andar por esas banquetas y calles tan bien pavimentadas, la cantidad de señalamientos perfecta, escuchar el viento, ver a tantos otros patinar, los bikinis y la arena, no solo le hacían bien a mis ojos, sino a mi alma.

Ahí fue cuando empezó ese amor tan idealizado, que al día de hoy, es tan real como andar por las aceras, disfrutando del viento, la brisa y el sol mientras me impulso hacia adelante independientemente del lugar en donde este.

Habla un privilegiado que se llevaba su patineta porque sabía que las playas de San Diego eran ideales para pasear un buen rato.

Que sabía lo que era una hamburguesa con sus respectivas papas y refresco por el drive-thru.

Que conoció la Ross, el Innout, y las papas del Jack in the Box.

Que la vida le cambió por haber conocido a Taco Bell a sus 9 años y aún no superarlo, veinte años después. Porque es divertido. Un concepto que pocos están dispuestos a aceptar, claro que no es comida del otro mundo, pero cumple con los requisitos para ser considerada una delicia “chicana”.

Y no es queja.

No fueron muchos. A decir verdad, podría incluso considerar mis oportunidades como desilusiones.

Considerando que el país en donde yo vivía no tenía ninguna de estas características, en donde caminas por la calle y esa sonrisa (a fuerzas) del típico gringo amable no existe, en donde tirar un envoltorio de papel en la calle no es motivo de una multa, en donde dar el paso es más importante que entrar primero y en donde el salario mínimo de una hora es lo que un empleado de este lado de la frontera hace en todo el día. Puedo decir que experimente el privilegio chicano de primera mano.

¿Pero qué es el ser chicano realmente?

Lamentarse todo el tiempo por el poco conocimiento del concepto es uno de los orígenes de los que el mismo chicano se arrepiente, como un peso con el cual cargar, porque es ya un calificativo, un sustantivo me atrevo a decir. Y es precisamente esto el inicio de la problemática.

¿Quiénes son? ¿De dónde vienen? ¿Por qué se niegan a sí mismos? ¿Por qué “nadie los quiere”? ¿Qué tan relacionados están con el concepto de, y me permitiré mencionarlos en esta ocasión con toda la libertad que las letras me lo permiten, los “cholos”, los “homies”, “pochos”, “malandros” o como usted quiera decirle o le enseñaron sus padres? Son(mos) ideas, conceptos ya muy comunes en muchos lugares de Latinoamérica.

La figura del ‘pachuco’ se resume en el joven que prefería usar sus vestimentas grandes, pantalones de tirantes, artículos ostentosos decorando su vestimenta llamativa, sus sombreros con plumillas de primera gama, algunos incluso con carros de alta gama y con un carácter que se definiría como estrafalario, afortunado, desastroso, pero siempre con una elegancia y clase que se distinguía en su tiempo. Existían no solo para portar un estilo definido, sino para complementarse fácilmente como unos rebeldes, incluso podrían llamarlos de manera despectiva algunas personas que vivieron en la década de los 1930. Un grupo de “vagos” que solo buscaban divertirse, pasar el rato y convivir haciéndoles segunda a algunas pandillas en Estados Unidos, eso es lo que hacían. Crean un concepto en el que no tenías que estar mal vestido para ser un ‘desmadre’, todo se vale.

Como raíz, la palabra se dice tiene sus orígenes en la frontera de Ciudad Juárez y el Paso Texas.

Un lugar en donde se le asignaba a la expresión “el chuco”, siendo así la expresión “¿Vas pal chuco?” nada fuera de lo normal, un pan diario, una actividad bastante común para los documentados, ciudadanos o residentes en la frontera, así como las personas que vivían intentando cruzar al lado norte de la frontera. Así se les concedió el nombre: El “pal’ chuco” o “Pachuco”, que hacía referencia directa a cruzar de México a Estados Unidos, específicamente por la frontera de El Paso.

Curiosamente la mayor parte de estos individuos provienen de familias latinas residiendo en Estados Unidos, y adoptan este nuevo concepto utilizándolo en México.

Es aquí cuando entro en materia a uno de los puntos de los que quiero hablar.

Adoptado después por muchos otros segmentos, podemos decir que un característico era esto, precisamente, una culturización del latino en EUA, un vaivén de culturas, una mezcla, la “mezcla perfecta” como diría el buen Fermín IV. Una renovación cultural, el mestizaje de los usos, pero aunque California y Texas eran los estados con más inmigrantes Mexicanos y latinoamericanos, los había por todas partes.

Y es ideal para poner en balanza algo: Un grupo de personas que tenían acceso a fiestas, bailes, y excesos que no todos se daban el lujo de tener, tenían razón, su juventud cegándolos hacia otras responsabilidades. Realmente vivían el sueño de muchas personas, lo hacían en menor o mayor medida al asegurar un empleo, un sueldo, una rutina y aún repartir a sus seres queridos. La vida.

¿Me pregunto, es esto el sueño americano? ¿Los inicios de ese sueño? ¿La idea que se nos presentó de ese sueño?

La culturización de muchos elementos y evolucionando, podemos observar que estos inmigrantes empezaron a formar familias dentro y fuera de ese sueño. Familias enteras se habían quedado del lado sur de la frontera, y otras nuevas se creaban en el nuevo suelo.

Se suma aquí este segmento que mayormente provenientes de familias marginadas, tomaron una decisión importantísima: dejar todo atrás e intentar cruzar, de forma ilegal, la frontera sur del país vecino del norte. Ahí, se esforzaron por que a sus hijos no les faltara nada.

En todas sus variantes las familias latinoamericanas (en EUA) podrían involucrarse en tareas y trabajos que los relacionaban a actividades económicas con remuneración, claro quedaría que del más bajo grado, gracias a su desventaja social, pero con la oportunidad de percibir un sueldo en una de las monedas más consolidadas a nivel mundial, el dólar americano. Beneficios, probablemente no contaban con los necesarios, pero habría que destacar algo aquí en lo que profundizaré más adelante, y habló del tránsito de la principal fuente de ingresos a nivel nacional en México, el vecino sur de EUA y sus remesas. Le siguen después el petróleo, la inversión extranjera y turismo, las exportaciones están después.

Así que si, a los latinos en Estados Unidos les iba decentemente, al grado de mandar una gran parte de estos ingresos a sus familias de vuelta en México.

Todo esto se ha visto reflejado desde los años 90’s cuando la inmigración tuvo un boom internacional debido a las altas en la inseguridad, la falta de confianza en el gobierno mexicano (gobiernos tercermundistas all over Latin America) y la devaluación mundial.

Volvamos pues a este concepto de vida que, honestamente, la mayoría de los inmigrantes no se podía dar: Los pachucos, diferenciados abruptamente entre inmigrantes y binacionales, segmentación de la población que viviría en constante contacto con EUA, de forma legal.

Personas con la facilidad y el beneficio de la duda de trabajar en suelo Americano (aunque me choque el concepto de que un “Americano” tendría que ser un estadounidense precisamente), cruzando simultánea o diariamente por la frontera.

Y para todo esto cabe aclarar que yo solo hablo desde mi “pequeño privilegio chicano”.

Quiero hablar de y hablarles a todos esos “pochos”, que en EUA se sienten los más “mexicanos” del mundo, pero cuando llegan a México olvidan de cómo hablar español, criticamos e incluso discriminamos a los que han decidido quedarse en México, porque si, muchos mexicanos han decido, en toda la extensión de la palabra, quedarse a vivir en México.

No quiero empezar a generalizar, todos tenemos un concepto diferente y experiencias únicas respectivamente, ¿Pero, realmente existen estos chicanos? ¿Existen estos individuos que “pendejean” a los que deciden ganar en pesos mexicanos, quedarse con sus familias, o que simplemente prefieren no cruzar una frontera que solo sirve para recordarnos que las diferencias no son reales, sino mentales, y que el simple hecho de tener más poder adquisitivo pareciera ser sinónimo de despotismo, arrogancia y soberbia?

Nos enteramos nuevamente el enero pasado que la fuente de ingreso principal a nivel nacional vuelven a ser las remesas, por otro año consecutivo, incluso después del petróleo. Si, del petróleo.

¿De qué habla esto?

Una moneda exponenciada en un 2,000% puede hacer muchas cosas, y por más que queramos (como personajes activos económicamente hablando) hacernos de la vista gorda sobre el tema de que la inversión extranjera esté dos posiciones más abajo en la tabla de ingresos nacionales, me dice de una funcionalidad económica que a todos conviene, pero de la que nadie quiere hablar.

Los “pobres mexicanos” que trabajan en EUA y mandan un gran porcentaje de sus percepciones de regreso a sus familias en México están sosteniendo la economía de dos países de alguna u otra forma. Sus aportaciones a México rodean por los 40k millones de dólares. Los impuestos que los empleadores de vuelta en EUA se ahorran, también sumaría cantidades millonarias por año, ya que, tan solo registrados, se encuentran 9.2 millones de vacantes disponibles a nivel nacional y Texas se encuentra promoviendo la contratación de empleados inmigrantes debido a su fuerza laboral mientras estamos hablando.

Aún con todo esto, el trabajador inmigrante tiene el suficiente capital para vivir en minimalismo en suelo gringo actualmente.

Y en realidad es una guerra de egos. Los que deciden irse y los que deciden quedarse. Y el campo de batalla más devastado (y con esto quiero decir beneficiado) es el lugar más problemático de América, la frontera México-EUA.

¿Cómo los extranjeros que vienen de colonias, ciudades, o países más alejados del famoso “sueño americano”, de la tangibilidad del malinchismo, de la guerra del ego cultural, del altruismo mal transversado y del turismo hiper-individualista, todos, son caricias de la facilidad del ir y venir de los beneficiados por estas diferencias porque viven alejados de esta estigmatización?

Me causa furor, es increíble. Como el activismo social nacional es más real, difícil y funcional que un mexico-americano que porque deja dólares de propina se siente la madre de Calcuta.

Obviamente no tengo mucho que decir, en lo personal prefiero mil veces ver Bob esponja en ingles que español, lo siento, así sucedió, pero ver esas camionetas negras, polarizadas de todas sus ventanas, con placas customizadas de california y corridos a todo volumen, sin ley ni beneficio, se me hace lo más cabrón por aceptar. Es esa actitud lo que molesta.

Llámenme amargado, tal vez lo soy.

La discordia de los programas de rescate, apoyos sociales o económicos a gente en situación de calle, la falta de centros de rehabilitación gratuitos, de medicamentos para las víctimas de la segmentación, de albergues para inmigrantes, de centros de instrucción de idiomas, y la cantidad de dinero que entra al país definido en dólares, en relación a los mencionados, es inhumano.

Y entre tanta información, se convirtió en un privilegio nuevamente.

El privilegio de considerar opciones de empleo por el simple hecho de hablar y escribir en inglés.

El privilegio de recibir 20 dólares por limpiar un patio y no 100 pesos por escombrar un terreno.

De crecer con la alacena llena de productos extranjeros y no entender las diferencias.

El privilegio de no disfrutar los sábados por tener que ir a trabajar.

El privilegio de poder haber ido a una escuela privada.

El privilegio de tener un dólar para gastar en los recesos escolares.

El privilegio de ver películas, shows, caricaturas y canciones en inglés y entender que es lo que dicen.

El privilegio de contar con una riqueza cultural milenaria, pero al mismo tiempo decir que eres una minoría.

El privilegio de tener la opción de ser licenciado o narcotraficante, o ambas.

Porque ser chicano se parece a ir viendo como los que no saben inglés, por más que lo intentan, no la tienen tan fácil.

Porque estamos, pero no somos. Porque son pero no están.

Porque ser chicano es celebrar Thanksgiving, con tamales.

Te recomiendo escuchar el mar. Y a Junior H – Pakas en las Rakas

Paz.

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