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Flores
Primavera,
Otra estación comenzó, es como una nueva era,
Las flores crecen y los pajaritos con alegría cantan, es una belleza,
Una completa pureza,
Pero también trasmite un poco de tristeza,
Porque muchas veces las flores se marchitan,
Hay veces que sin querer a alguien cortan,
Algunas no pueden ver el sol,
Otras se comparan con un girasol,
Van perdiendo su color,
Se alejan por sus espinas y no reconocen su valor,
"Tenés que esforzarte más y crecer"
Te juro que me esfuerzo, pero ni siquiera agua me das, me desahogo esperando comprensión,
Pero sólo escucho que estoy llamando la atención,
Que es todo una exageración,
"Todos están así últimamente y en mis tiempos no era para tanto, es cosa de tu generación"
Que en tus tiempos no haya sido así, no significa que lo mío sea una actuación,
Ahora parece que la depresión es ropa de diseñador,
Una prenda que se puede poner y sacar,
Cuando en realidad se coloca sola y es imposible de ignorar,
No se puede evitar,
Puesta por gusto no está y no la podes dejar de usar,
Los pétalos de estás flores se comienzan a caer,
Pero nada para ayudar quieren hacer,
¿Para qué crecer? A este ritmo futuro no podrán tener,
Aunque da igual, llega la primavera y otra flor va a nacer,
Y la van a observar florecer,
"Todo estará bien, sólo tenés que esperar y no perder la esperanza" sí, pero mientras una flor espera,
Hay otra que desespera,
Tiembla con el viento,
Porque siente un tormento,
Algunas flores son infelices,
Ya que descuidadas tienen sus raíces,
Insectos egoístas aparecen y se alimentan de estás flores,
Sin si siquiera pensar en sus bellos colores,
Están emocionalmente cansadas,
Deshidratadas, porque no reciben ni una gota de agua,
Nadie se preocupa por su bienestar,
Hasta que necesitan sus pétalos para jugar,
Dañan a estás flores más de lo que podrían estar,
No se hacen responsables y solo lo dejan pasar,
Pero, al final, siempre tienen el descaro de preguntar: "¿Por qué se fue?"
Deberían haber preguntado: "¿Cómo te sentís?"
Antes de que esa flor se quiera marchitar.
Porque hablar de la primavera es hermoso,
Pero hablar del suicidio es un tabú, algo horroroso.
Septiembre es el mes de la primavera, un lindo cambio de estación,
Pero, también, el mes de la prevención suicida.
Este poema es para concientizar,
Para ningún problema minimizar,
Y para intentar estar en el lugar del otro.
— Chica poesía
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