#mime en blanche

[yeowninefive]

MEB - Agent YV (Frame and Poster)

Agent YV (portrayed by Ms. Mute) is short for Agent Yvonne. (The Y is silent.)

("B" in "MEB" stands for Blanche; "MEB" = "Mime En Blanche".)

Mute the Mime belongs to @imrachets.

[More development trivia: The original MEB project I was developing was centered around just Annalogue and Domino, but as the development time for MEB was postponed and I started discovering more Rachet's artwork and his OCs character, Mute especially, I figured it would be fun to have Mute included as a third member, thus changing the 'MEB' dynamic from a duo into a trio. It helps that there are some existing artwork with Domino and Mute together, so I felt this would easily lend itself towards that. The last thing I'll say here is that it also helped me come up with a additional bonus art concepts I wanted to put together with this particular art project.]

Previous entries: Agent KN - Agent MN - Teaser Comic - Teaser Poster

#MEB #mime en blanche #original character #other's original character #OC + other's OC #gift art #agent yv #agent yvonne #mute the mime #imrachets #agent mn #annalogue #mime #mime girl #boombox #fanart #MIB #men in black #poster design #still frame #art #artists on tumblr

[nonsensicalramblings79]

L'albatros and parallels in OFMD

1.4k word meta

If you haven’t read my other posts about why I’m talking about albatrosses in the first place, as well as the literary significance of referencing them, read those and come back! All of this will make the most sense if you read all of the parts I’ve written – I’ve split them up for ease of reading, because holy shit this is long.

This particular post is what I will deem as less likely to be supported by canon than the one talking about The Rime of the Ancient Mariner, but I still want to get this out because regardless of whether it’s intentional or not, L’albatros sums up a lot of what I feel Ed is thinking regarding his life and his place in the world.

For future reference, I’m writing this on 10/8/2023, so I’m only working with season 1 and the first three episodes of season 2. More than likely, extra information concerning my theories will come up when new episodes are released – I’ll see about reworking these posts then if necessary.

TWs: suicidal ideation, depression, isolation, canon-typical mental health problems

MAJOR OFMD SPOILERS THROUGH S2E03

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Just like in my post about The Rime of the Ancient Mariner, I’ll clarify that yes, this is anachronistic – this poem wasn’t published until 1859. I also don’t care: Oluwande is wearing crocs, Stede’s “corpse” is crushed by a piano whose maker won’t exist until 1863, Blackbeard’s got his whole leather-daddy getup, Zheng Yi Sao won’t be born until 1775 – OFMD plays fast and loose with historical accuracy, and I am never going to dismiss an OFMD theory because the ~timeline~ doesn’t match up.

L'albatros is a poem written by French poet Charles Baudelaire that describes the plight of the albatross – a mighty king of the sea and sky, with massive wings that dwarf other seabirds (no, for real, these things are gargantuan – its wingspan is wider than most humans are tall) – who is well suited to its environment, but only its own environment.

The poem is originally in French, and while there is an English adaptation of it, when I quote from the poem, I’ll be drawing from the original text and translating it. I think that method best captures the original intent of the word choices.

So, the poem starts out by describing a common pastime of sailors – catching albatrosses that fly alongside their ships, bringing them down onto the deck and keeping them from flying away (how exactly they do this is not made clear in the poem). The poem describes the downed birds as pitiful, clumsy, and ashamed/shameful (French: honteux). Their great big wings trail beside them as they try to walk, dragging like oars. Here are the first 2 quatrains, if you want to try to read them or translate them.

Souvent, pour s’amuser, les hommes d’équipage

Prennent des albatros, vastes oiseaux de mer,

Qui suivent, indolent compagnons de voyage

Le navire glissant sur les gouffres amers.

À peine les ont-ils déposés sur les planches,

Que ces rois de l’azure, maladroit et honteux,

Laissent piteusement leurs grandes ailes blanches

Comme des avirons traîner à côté d’eux.

The third quatrain essentially describes, from the perspective of an onlooker, how utterly stupid this bird looks. He is gauche – a word you might recognize from its English usage – which is translated as “awkward,” but I would argue that in the case of describing humans, this word also can be translated as “socially inept.” That’s important, I’ll come back to it later. The bird is veule – a word that translates directly as “weak” or “spineless.” He, who was so beautiful just a short time ago, is now comical and ugly.

Ce voyageur ailé, comme il est gauche et veule !

Lui, naguère si beau, qu’il est comique est laid !

Continuing the third stanza, the sailors poke and prod at the albatross, making fun of how he has been crippled by having landed on the deck of the ship.

L’un agace son bec avec un brûle-gueule,

L’autre mime, en boitant, l’infirme qui volait.

The fourth and final quatrain makes a link between the author of the poem and this albatross that he observed. To me, the wording here is really what drives home the connection between Ed and the poet/the albatross, so I’m going to translate each line.

               Le Poète est semblable au Prince des nuées

               The Poet is similar to/like the Prince of the Clouds

               Qui hante la tempête et se rit de l’archer

               Who haunts the tempest and laughs at the archer/bowman

               Exilé sur le sol, au milieu des huées

               Exiled on the earth/soil/ground, in the midst of jeers/booing

               Ses ailes de géants l’empêchent de marcher.

               His giant wings keep him from walking.

Quick clarification - I’ll admit that there’s a huge assumption that I’m making in that the writers of OFMD decided to reference this specific poem in this extremely tangential way, despite the albatross here representing something entirely different than its normal meaning in literature. For the sake of argument, I’m going to assume for the rest of this post that they did do that, and that this poem exists in-universe over 100 years before it was written in real life. Ok? Ok! :D

So at this point, if you’re familiar with Our Flag Means Death, you may have guessed that the connection I’ve drawn is between the narrator of this poem (the Poet) and Ed. In my mind, at some point in his life, Ed has read this poem, and he has also heard that little factoid about albatrosses spending their entire lives away from shore (and read my first post if you need clarification on that!). And over the course of his life, and especially the past several months, he’s come to associate himself with the views he’s cultivated of the albatross – never meant to leave the sea, never meant to be a part of life on shore (“polite society”), and he would look stupid and silly if he tried. This is a view he’s held since childhood – as we see with his conversation with his mother in S1E06 –

…

We’re just not those kinds of people.

…

And it’s a view that Stede had started to put a dent into during their time together. Where Ed says he’s not a good person, Stede vehemently defends his good character. Where Calico Jack says pirates don’t have friends, Stede tells him that he’s his friend. That Ed wears fine things well, that he’s quite sophisticated. All things that Ed has never allowed himself to believe could possibly be true – until he met Stede, he never even considered that he could “land” – and for a few precious weeks, Ed believes him.

And then Stede leaves. After Ed has laid himself bare, more vulnerable than he has ever let himself be in his life, after Ed has exposed who he really is – the only person who has ever wholly accepted him leaves. And Ed is left floundering, like the mighty prince of the sky trying to walk on the deck of a ship. That fourth quatrain brings a lot of scenes from the show to mind – here are some examples.

The Prince of the Clouds, who haunts the tempest.

The one who is exiled on the Earth.

In the midst of jeers. (recall the use of the word “gauche”? I believe that in this case, the “socially inept” definition applies even better than the simple translation of “awkward”)

His giant wings keep him from walking.

The way this poem describes the plight of the albatross is nigh on exactly how Ed is supposedly seeing himself post-breakup. He just was never meant to have the kind of life that he wants; he’s extremely good at one thing, and one thing only – violence. He will never have any other life.

This is why I think Ed has read this poem – because he references the albatross as a “bird that never lands,” and in the poem, this bird just so happens to also be seen as stupid, ugly, and gauche when it is put into any situation other than what it excels at. And regardless of whether this is actually intended to be a canonical reference or even if it was completely unintentional on the part of the writers, this poem holds a special place in my heart because of how well I believe it captures Ed’s emotional situation.

So, thanks for making it this far – I’d love to hear some feedback if any of you have anything to add! As always, my inbox is open, feel free to DM if you want to do any reciprocal info/opinion-dumping about the beloved Pirate Show!!

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[crabi-le-crabe]

L’albatros

Souvent, pour s’amuser, les hommes d’équipage

Prennent des albatros, vastes oiseaux des mers,

Qui suivent, indolents compagnons de voyage,

Le navire glissant sur les gouffres amers.

A peine les ont-ils déposés sur les planches,

Que ces rois de l’azur, maladroits et honteux,

Laissent piteusement leurs grandes ailes blanches

Comme des avirons traîner à côté d’eux.

Ce voyageur ailé, comme il est gauche et veule !

Lui, naguère si beau, qu’il est comique et laid !

L’un agace son bec avec un brûle-gueule,

L’autre mime, en boitant, l’infirme qui volait !

Le Poète est semblable au prince des nuées

Qui hante la tempête et se rit de l’archer ;

Exilé sur le sol au milieu des huées,

Ses ailes de géant l’empêchent de marcher.

Charles Baudelaire

#Beaudelaire

[v-book-n]

Chapitre 5 : TOUS DROITS RESERVES

(nb : image pinterest)

Il est trois heures du matin, et Alexander n’arrive pas à penser à autre chose, que les dernières paroles de Lady Véronica. Il ne les comprend pas… non, il ne veut pas les comprendre, et ça l’énerve grandement. Il se redresse, en silence, tout le monde dort, le salon est silencieux. Il attrape son gilet, ses chaussures, et passe la porte sur la pointe des pieds, avant de traverser le hall et d’ouvrir l’énorme porte en bois noire. La grille d’entrée brille sous la lumière de la lune, l’automne est là mais le ciel est dégagé, il n’y a aucun bruits mis à part le vent dans les branches nue des arbres, ça donne un coté détente à l’endroit qui est tout de même très effrayant.

"Vous pensez trop." Souffle une voix derrière lui

Le blond sursaute et se retourne vivement, la plus jeune des fantômes est là, ces yeux verts brillent à la lumière des étoiles. Il la voit, comme si elle était vivante, comme si elle pouvait le toucher, aucun halo de lumière ne l’entoure.

"P-Pardon ?" Bégaie-t-il

"Vous pensez trop." Répète-t-elle

Il prend un instant pour la détailler, sa peau pâle brille légèrement faisant ressortir sa chevelure noir corbeau. Elle porte une espèce de robe légère, blanche et plus courte, il peut d’ailleurs voir qu’elle ne porte pas de chausson.

"Vos paroles m’ont laissée… dubitatif." Explique-t-il doucement

"Je vous l’ai pourtant expliqué." Commence-t-elle. "Tous ceux qui ont touchés la clef de ce manoir sont morts, et dans un délai… court. Votre temps dans ce manoir est compté."  

"Pourtant, nous y resterons quoi que vous disiez." Répond-il simplement

La brune mime une expression de surprise, puis un léger sourire étire ses lèvres. Le blond est véritablement déterminé, et il ne semble pas vouloir en faire autrement.

"Que faites-vous dehors ?" Demande Alexander

"Je vous l’ai dit, rien n’entre ou ne sort de mon manoir, sans que j’en sois informée."

"Alors je vous ai réveillé ?"

"Pas exactement… Mais pourquoi êtes-vous sortie ? Il fait froid cette nuit."

"Je voulais réfléchir, sans réveiller mes amis." Souffle-t-il

La jeune femme semble prendre un instant pour réfléchir, elle croise les bras puis redresse soudainement la tête.

"Je vais vous montrer un endroit !"

Elle se retourne, passe à travers la porte, le blond s’arrête un instant puis pousse la lourde porte. Il sourit en voyant la Lady l’attendre.

"Je ne passe pas à travers les murs moi." Sourit-il

"Ah… mes excuses, l’habitude d’avoir des amies fantômes." Souffle-t-elle

Elle monte les escaliers principaux, puis emprunte le couloir avant de s’arrêter devant la bibliothèque, elle y entre puis s’enfonce dans la pièce. Elle s’arrête à la barrière au-dessus du salon et pointe du doigt un coin assombris de l’endroit.

"C’est le bureau d’Elise, mais elle ne l’utilise pas beaucoup, n’hésitez pas à vous y installer. Je crois que Chlarissa a d’ailleurs fait installer… le… gaz ? De son vivant."

Le blond s’arrête devant le bureau, et touche à l’aveuglette l’endroit avant de trouver la lumière, il tourne le levier. Il n’y a pas grande chance que ça fonctionne toujours, et pourtant, une petite flamme apparaît. Il décide de s’en contenter, la prenant en main pour regarder autour de lui.

"Merci, mais vous êtes sûr que je n’embêterais pas Lady Elise ?"

"Je ne pense pas, elle n’y est presque jamais, elle préfère travailler en bas." Sourit doucement la jeune femme

Le blond attend un instant, il a très envie de lui parler de ce moment étrange cet après-midi, il veut comprendre ce qui lui est arrivé. Semblant comprendre que quelque chose tracasse Alexander, Véronica hausse les sourcils avant de s’avancer pour parler moins fort.

"Qui a-t-il ? Demande-t-elle

"J’aurais aimé… discuter de… cette après-midi." Tente-t-il doucement

La brune fait un pas en arrière, elle lui doit certes des explications mais qui a-t-il à dire de plus que ce qu’elle a fait.

"J’ai pris possession de votre corps pour vous guider au mieux. C’est tout"

"Je ne parlais pas de ça, mais de ce que j’ai vue en étant… à l’intérieur de vous ?" 

Véronica marque un temps de pause, il a vue des choses, et elle l’avait traité de fou devant son ami. Elle n’avait pas voulu s’éterniser là-dessus.

"Vous avez dû voir quelques-uns de mes souvenirs c’est tout." Souffle-t-elle

Le blond s’approche à son tour, cherchant à la distinguer un peu plus avec la lampe, il ne voit pas très bien. Véronica détourne le regard en rougissant, il est trop proche, elle sent sa chaleur…

"J’ai vue… Je vous ai vue vous, devant une fenêtre, habiller tout de noir. Avec un voile… vous portiez un deuil ?" Demande-t-il doucement

"Ça ne vous regarde pas Alexander." Souffle-t-elle

Le blond rougit, elle l’a appelé par son prénom, c’est la première fois. Elle recule s’éloignant de lui, elle ne veut pas être vue la mine morose.

"Où dormez-vous ?" Demande-t-il

"Pardon ?"

"Votre chambre, où se situe-t-elle ?"

"Vous le savez très bien. Vous n’êtes pas venue ici avec un simple plan entre vos mains, vous l’avez étudié." Souffle Véronica

Alexander recule à son tour, oui, il a étudié le plan parce qu’il voulait ce manoir plus que tout au monde. Mais il ne l’a jamais dit à personne, même pas à ses amis qui ont tout abandonné pour venir avec lui ici.

"Comment vous-"

"Vous avez eu accès à mes souvenirs, j’ai eu accès aux votre." Le coupe la plus jeune

Il marque une pause lui aussi, elle sourit doucement. Une idée lui vient, ils veulent rester ? Autant jouer avec eux.

"Très bien, si vous trouvez ma chambre avant le lever du soleil, je vous…"

"Donnerais les clefs de votre bureau ?" Demande le blond

Un jeu dangereux s’engage entre eux, Véronica veut jouer, et Alexander veut gagner. D’accord, elle est quasi sûr qu’il trouvera sa chambre, toutefois, il n’y a rien d’intéressant dans son bureau, tout a déjà disparu.

"Si vous voulez seulement y accéder, pourquoi pas, mais vous n’y trouverez rien." Souffle-t-elle

"Autorisez moi à fouiller l’intérieur." Dit-il soudainement

"Il n’y a rien dedans."

"Alors ça ne devrait pas vous embêter ?"

Elle fronce les sourcils puis sourit en soupirant, bien, mais alors elle y posera ses conditions. Ce manoir est sa propriété, morte ou vivante.

"D’accord. Mais personne d’autre n’a le droit d’y entrer. Et Bien sûr je dois être avec vous quand vous y serez."

"J’accepte !"

Il tend la main par réflexe, la jeune femme le regarde, elle sait ce qu’est une poigné de mains, mais comment peut-il être aussi sûr qu’ils peuvent se toucher ?

"Vous m’avez stabilisé dans les escaliers, j’en conclu que vous pouvez nous toucher partiellement ?"

"Hmm…" Souffle-t-elle

Ils se serrent la main, la jeune femme recule passant à travers le mur pour attendre dans sa chambre, tout n’est pas aussi simple mais avec son étude approfondie des plans il ne peut que trouver. Alexander sourit, ok, le top départ est lancé, il trouvera sans soucis la chambre, il connait les plans par cœur. Il a voulu être gentleman en le lui demandant pour la raccompagner mais la jeune femme est pleine de ressources, et elle semble adorer les défis. Il traverse les couloirs, s’arrêtant pour ouvrir certaines portes, il tombe d’ailleurs sur la chambre de Colette, celle-ci dort en pyjamas et ronfle. L’heure passe beaucoup plus vite que ce qu’il pensait, mais il s’arrête devant une porte entre-ouverte, juste à côté du bureau, il la pousse timidement, c’est une pièce plongée dans le noir sans fenêtre, il y a un rideau au fond. Le subterfuge est de qualité, la chambre du maître de maison est toujours cachée. Il traverse la pièce et tire le rideau avant de pousser la porte, et de tomber sur une énorme fenêtre, légèrement plus petite que celle du bureau. Véronica est une nouvelle fois face à la fenêtre, elle regarde la lune, elle se retourne légèrement vers le blond retirant son collier pour le lui tendre.

"Félicitation à vous. Alexander."

Il se réveil, en sursaut, le soleil brille dans le ciel, il cligne plusieurs fois des yeux et regarde autour de lui. Alexander est seul, seul dans une pièce qu’il ne parvient pas à reconnaitre. Dans sa main droite, il sert une clef, la clef qu’elle lui a donnée.  

"Bon Alex, on attend que toi." Retentit une voix derrière la porte

James, il semble attendre la depuis un moment, il n’ose pas rentrer. Véronica, qui semblait appartenir à son rêve, apparaît devant Alexander.

"Allez, réveillez-vous, et sortez de ma chambre." Souffle-t-elle

Elle porte une robe plus habillée que la nuit dernière, elle est apprêtée, comme si ça faisait un moment qu’elle l’attendait. Bien sûr que ça faisait un moment qu’elle l’attendait, elle l’a regardé dormir pendant quelques longues heures, ne trouvant pas le sommeil.

"Je suis…"

"Dans ma chambre oui."

Il essaye de remettre ses souvenirs en place, il a gagné la clef, il le sait mais après… c’est le noir total. Est-ce qu’il s’est évanouit ? Non, il n’a pas mal au crâne ni nulle part ailleurs.

"Habillez-vous, et descendez, vos amis vous attendent pour le petit-déjeuner."

La jeune femme sourit légèrement et passe à travers le mur pour rejoindre le salon. En bas, Lady Elise l’attend un livre en main, elle semble réveillée depuis plus longtemps.

"Où étiez-vous ?" Demande-t-elle doucement

"Nulle part, je me préparais. Où vouliez-vous que je sois."

Chlarissa, qui était dans un coin de la pièce leva les yeux au ciel, elle s’approcha d’un pas lent et lourd. De toute évidence elle l’avait percé à jour.

"Avez-vous eu une discussion avec Alexander ?"

Le regard espiègle qu’elle lança à Elise lui donna la puce à l’oreille. La jeune brune, sourit au maître des lieux qui, étonnement, détourna le regard.

"Seigneur oui ! Elle a eu une conversation avec lui ! Rien que tous les deux ?!"

"Ne criez pas Chlarissa." Grogna Véronica

"Mon dieux, si même Lady Véronica s’y met !"

Chlarissa se mise à rire, tandis que Véronica, gênée par leurs paroles, rougit en se déplaçant dans le salon pour reprendre ses esprits. Il ne s’était rien passé d’inconvenant.

"Avez-vous enfin accepté qu’ils ne nous veulent aucun mal ?" Demanda Elise

Elle lui fit un signe de main, sérieusement, pourquoi s’emballer pour si peu… La porte du salon s’ouvrit, sur Isaac qui grommelait en avançant.

"Qu’est-ce que tout se raffut…" Souffla Véronica

"Excusez-nous pour ça." Commença Achlys.

"Oui c’est bien ça excusez-vous !" Bougonne Isaac. "Vous êtes le maître des lieux, et vous avez donné une chambre à un seul d’entre nous."

Véronica se redresse dans son fauteuil, elle hausse les sourcils. Personnes n’avait jamais osé lui parler comme ça… Elle croise les bras, fronce les sourcils et prend un air menaçant.

"Premièrement, ne me parlez pas ainsi. Vous n’êtes pas devant n’importe qui. Deuxièmement, je n’ai attribué de chambre à personne, les seuls qui sont occupées, sont les nôtres, à Elise, Chlarissa, Colette et moi-même."

Isaac fronce les sourcils à son tour, avançant d’un pat vers la jeune femme, il ne va pas se laisser démonter, même par un fantôme.

"Alors comment expliquez-vous que seul notre cher ami ait eu une chambre cette nuit ?!"

La jeune femme soupire, elle n’a qu’une envie, l’envoyer valser à travers le hall d’entrée. Toutefois, elle reste calme, elle ne veut pas le blesser, se serait un excès de colère. Elise s’approche pour détendre l’atmosphère, elle sent une pression soudaine.

"Allons, Isaac, je vous assure que Lady Véronica ne fait pas de favoritisme. Tout comme nous 3 d’ailleurs."

"Pourquoi tentez-vous de l’en convaincre, il déteste dormir sur le sol à cause de l’araignée qu’il y a vue l’autre jour. Il veut une chambre ? Donnons une chambre." Souffle Véronica

Elle sourit doucement, faisant reculer Elise, elle connait ce visage, et elle ne l’aime vraiment pas. Véronica se lève, avance vers Isaac les bras croisés, comme si le jeune homme comprenait que quelque chose n’allait pas, il recule.

"Je vous invites à monter, j’ai une chambre spécialement pour vous." Souffle-t-elle

Elle l’attrape par l’épaule et le pousse pour disparaître avec lui. Un long cri résonne dans la demeure, glaçant le sang des trois autres hommes. Elise se précipite vers un mur, elle pense au pire… Elle atterrit au premier étage, elle court à travers les couloirs, soudain, c’est Colette qui déboule devant elle. Elle semble paniquée.  

"J’ai entendu Isaac crier !" S’exclame-t-elle

"Il a énervé Véronica ! Vite, aidez-moi à le trouver !"

Elles courent dans toute la bâtisses, à la recherche de la propriétaire. Véronica est en haut, dans le grenier, elle croise les bras et regarde Isaac, roulé en boule sur lui-même, ses mains protégeant sa tête.

"Cette chambre vous convient-elle ?" Demande la jeune femme

"Arrêtez, ce n’est pas drôle !" Bougonne-t-il

"Pourquoi ? Vous vouliez une chambre non ? En voilà une, rien que pour vous." Sourit Véronica

Le garçon à l’air pétrifié, il est entouré d’araignée, les toiles sont si épaisses, qu’elles forment une nouvelle tapisserie sur les murs du grenier. Il est tout bonnement terrifié. La jeune femme sourit, fière de sa leçon, personne ne lui a jamais parlé comme ça, ni de son vivant, ni de sa mort. Mais soudain, un flash, elle voit un garçon aux allures familière devant elle, plus jeune, il lui dit quelque chose…

« Véronica ! Ne les laisse pas me manger ! »

Son frère… elle se souvient de lui plus jeune, il craignait aussi les araignées. Lui et Isaac arborent la même moue triste et effrayée, elle secoue la tête et attrape le bras du jeune homme devant elle. Elle le ramène dans le salon, où elle le laisse se rassoir sur le sol, en le regardant. Alexander arrive dans la pièce, il les regarde depuis les escaliers en bout de salle.

"Il n’y a plus d’araignées ici." Souffle la jeune femme

Elle se penche devant Isaac, et caressa sa joue du bout des doigts pour le rassurer. Il est étrangement moins craintif à ce contacte, il relève les yeux, ils sont humides, sa phobie est vraiment invivable, elle dénote même complètement de son comportement glacial habituel. La jeune maîtresse de maison essuie doucement les petites larmes qui perles aux coins de ces yeux, elle n’aurait pas dû aller aussi loin, jouer avec la phobie de quelqu’un est très mal, et très dangereux.  

"Excusez-moi, je suis allée trop loin, je n’aurais pas dû." Souffle-t-elle

Isaac se sent mieux, il acquiesce pour accepter les excuses, et frotte ses yeux pour essuyer les larmes qui menacent de couler. Elle se redresse, et lui tend sa main, elle a véritablement vue son frère à travers Isaac, ça ne lui était jamais arrivée. Il accepte son aide, et se redresse puis reprend son sérieux, et son air distant, tout comme le frère de la jeune femme.

"Je n’aurais pas dû vous accuser à tort. Veuillez m’excuser." Dit-il simplement

"Votre ami a dormis dans ma chambre si vous voulez tout savoir, il s’est évanoui en plein milieu du couloir cette nuit et… n’ayant pas la force de le porter jusqu’au salon, je l’ai mis dans mon lit à la place." Explique doucement la jeune femme

L’explication a l’air de convenir à Isaac, celui-ci acquiesce et recule d’un pat, il n’aurait pas dû être aussi méchant. Le blond, qui écoute la conversation depuis quelques minutes, les rejoint d’un pat lent.

"C’est pour ça que je ne me souviens de rien ?" Demande-t-il

 Véronica acquiesce silencieusement, elle n’a pas tout à fait dit la vérité, mais il est inutile de leur expliquer en détail ce qu’il s’est passé cette nuit. Le blond, qui jusqu’à présent attendait des explications, ne peut se contenter de ce qu’il a entendu. Pourquoi ce serait-il évanoui ? Il s’avance pour demander d’avantage d’informations, mais James fait irruption dans le salon, essoufflé.

"Grand dieu ! Vous étiez là ?!" S’exclame-t-il

Isaac regarde ailleurs, gêné, de toute évidence, il a inquiété tout le monde, et il se souvient très bien du cri qu’il a poussé… Mais le grenier était un endroit si froid et inquiétant. Alexander ne quitte pas la jeune femme des yeux, elle lui cache quelque chose, et ça ne lui plait pas. Elise arrive à la suite de James, souffla de soulagement quand elle voit qu’Isaac n’a rien. Colette débarque du mur s’empressant de se placer devant le garçon pour savoir s’il n’a rien. La jeune maître des lieu croise les bras, et se contente de disparaître dans un mur, Elisa hésite à la suivre, mais la venue d’Achlys la pousse à rester.

"Avez-vous bien dormis ?" Demande-t-il à la jeune brune

"Très bien je vous remercie, et vous ?" Demande-t-elle en souriant

"Très bien également, le feu de cheminée nous a tenu chaud toute la nuit !"

Chlarissa, qui semble revenir d’on ne sait où, croise les bras devant tant de bruits. Elle semble heureuse de voir que finalement Isaac n’a rien, mais tout se bruit l’agace très vite.

"Je vous conseille de vous hâter messieurs, si vous avez quelconques travaux à entreprendre, ne perdez pas de temps." Annonce-t-elle simplement

Et c’est chose faite, car, après un petit déjeuné rapide et équilibré, les 4 hommes attaquent la partie qu’ils redoutent le plus, le ménage. Les fenêtres sont ouvertes, les draps enlevés des meubles, la poussière faite, les toiles d’araignées enlevées. Bref, le manoir semble bien plus propre. Dans le hall, Alexander balaie, il retire les dernières feuilles qui ont pu entrer dans la demeure avec les allers retours des enfants. Il sent soudainement une présence, il regarde autour de lui, puis reprend son activité première.

"Vous pensez encore." Souffle Véronica

Le blond sursaute une nouvelle fois, il faudrait qu’il lui dise qu’à force il va faire une attaque. Il souffle doucement pour reprendre son calme.

"Que voulez-vous que je fasse d’autre en passant le balaie ?" Demande-t-il en continuant

Elle se déplace pour s’assoir sur les marches de l’escaliers, le toise du regard, puis soupire en rouvrant son livre.

"Je ne sais pas, mais vos amis n’ont pas l’air de pensez autant." Souffle-t-elle

Le blond soupire grossièrement, c’est bien la première fois qu’il le fait. Il n’aime pas trop savoir que quelqu’un lui ment, et encore moins quand cette personne fait comme si de rien n’était. Il s’apprête à se retourner pour lui demander une explication sur le champ, mais… James, l’interrompt.

"Alex ! Il faut chercher l’aspirateur dans la voiture ! Et… si tu trouves l’enceinte d’Isaac, il n’ose plus regarder dans son sac."

"Oui j’y vais"

La brune regarde la scène du coin de l’œil, le blond plus âgé remercie son ami et retourne à la pièce qu’il nettoyait. Le blond le plus jeune se dirige vers le salon, attrape les clefs de la voitures et ressort de la demeure. Il pose l’appareil sur le sol en marbre de l’entrée et referme la porte à clef derrière lui, il est silencieux, étonnement silencieux pour Véronica. Elle ne va pas se plaindre d’un peu de répit et de calme, mais… elle ne peut s’empêcher de penser qu’il est bien trop calme.

James dévale les escaliers et attrape l’enceinte en remerciant son ami avant de remonter. En haut, Elise et Chlarissa semblent les surveiller, elles sont assises sur les seuls meubles qu’ils ne bougent pas toutes les deux minutes.  

"Que tenez-vous dans la main James ?" Demande soudainement la brune

"Oh ça ? On appelle ça une enceinte, vous connaissez ?" Demande-t-il

"Non du tout."

"Ça retransmet le son d’une musique depuis un appareil, comme nos téléphones, mais aussi… des ordinateurs ou… des tablettes." Explique-t-il

Achlys réfléchit un instant, l’explication de James est parfaite, mais à la tête des deux jeunes femmes, elles n’ont pas l’air de comprendre un traître mots.

"Un peut comme un tourne-disque le fait avec un vinyle." Finit le gentleman

Colette apparaît d’un mur et sautille, un large sourire aux lèvres, elle revient de la pièce où Isaac se trouve.

"J’en ai un ici ! Un tourne-disque ! C’est de mon époque ! J’ai réussi à en chiper un à des visiteurs !"

"Ho ! C’est cette chose qui produit de la musique ?" Demande Elise

"Oui voilà."

"Alors pitié dites-nous qu’il existe plus que ces 2 chansons que Colettes nous fait entendre en boucle !" grogne Chlarissa

James et Achlys s’échangent un regard, bien sûr, ils ont des playlists bien fournies à eux 4, mais… tout comme ils arrivent à s’apprécier, ils sont différents l’un de l’autre.

"Allons mettez quelque chose James." Souffla Chlarissa depuis sa chaise

Le blond hésite un instant et enclenche la musique, les basses sont calmes, Achlys acquiesce silencieusement quand il remarque que son ami a choisis une musique délicate pour commencer. Il reprend donc son ménage mais est rapidement stopper quand la première phrase de la chanson est prononcée…

« C’est le décor ! du Conémaraaaa ! »

Il lui lance un regard l’air de dire « t’es sérieux ?! », le plus âgé des 4 nouveaux habitants se presse pour reprendre le contrôle de la musique, toutefois Chlarissa grogne.

"Non de- ! C’est horrible !"

Elise esquisse un rire, elle trouve la situation bien drôle, elle n’est pas fermée à la découverte, mais elle doit bien avouer que cette musique n’est pas vraiment à son goût. Achlys arrive enfin à éteindre la musique et soupire.

"Veuillez nous excuser, il semblerait que nous devions changez de registre."

James le regarde en haussant les épaules, l’air de dire « tu m’as dit de mettre de la musique ! ». Colette croise les bras un sourire aux lèvres, c’est amusant, ces garçons sont amusants. Isaac passe la tête par la porte, il porte des lunettes de protections et un masque.

"Pourquoi vous ne laissez pas ?" Demande-t-il

"Ce n’est pas aux goûts de ses dames, et cette chanson n’a rien à faire dans la playlist « ménage » James !" Gronde le plus vieux

"Comment ça « rien à y faire » ? Je la mets tout le temps !" bougonne le blond

Ils s’engagent dans un débat sans queu ni tête, discutant de musiques, et de playlist, Isaac lève les yeux au ciel et se remet à nettoyer ce qu’il nettoyait, les sols. Après quelques longues minutes, Alex finit par débarquer dans la pièce, il attrape le téléphone de son ami, connecte son propre compte et met sa musique. Du classique, Achlys est satisfait, c’est le compositeur préféré de James, et Isaac n’entend rien de toute manière.

"Sérieux, le silence en bas est pesant." Souffle-t-il

"Véronica n’est pas avec vous ?" Demande Elise

"Elle l’était puis elle est partie."

Il repart dans le hall, il était en train de mélanger des produits pour blanchir le sol, il remet son masque et ses lunettes, et attrape la serpillère pour commencer à laver. La plus jeune des fantômes, qui a effectivement quitter le hall, fait le tour du manoir, depuis l’apparition de cet homme qui semble tout savoir des lieux et de son étrangeté, elle n’est pas rassurée. Elle s’arrête au bord de la rivière, l’herbe haute la cache de tout autre personne, une question plus importante encore la fait réfléchir… Comment dire au blond qu’elle n’a pas su contrôler sa possession, et que par sa faute ils sont indirectement liés ? Pire encore, comment lui dire qu’il va ressentir tout ce qu’elle a ressenti ?

#maison hantée #fiction #création #fantômes #manoir #histoire

[ochoislas]

EL ALBATROS

Tal vez, por divertirse, los marinos apresan al albatros formidable, que parea, como indolente escolta, su nave sobre las amargas simas.

Una vez que lo sueltan en las tablas, este rey del azul, corrido y torpe, arrastra a cada lado, como remos, sus grandes alas blancas, lastimosas.

¡El gran planeador, qué boto y lacio! Recién tan bello ¡qué irrisorio y feo! ¡Uno le da en el pico con la pipa, otro remeda al renco que volaba!

Tal príncipe de nubes, el poeta, que reta la tormenta, se hurta al dardo; exiliado en la tierra, entre abucheos, sus alas de gigante lo embarazan.

*

L’ALBATROS

Souvent, pour s’amuser, les hommes d’équipage Prennent des albatros, vastes oiseaux des mers, Qui suivent, indolents compagnons de voyage, Le navire glissant sur les gouffres amers.

À peine les ont-ils déposés sur les planches, Que ces rois de l’azur, maladroits et honteux, Laissent piteusement leurs grandes ailes blanches Comme des avirons traîner à côté d’eux.

Ce voyageur ailé, comme il est gauche et veule ! Lui, naguère si beau, qu’il est comique et laid ! L’un agace son bec avec un brûle-gueule, L’autre mime, en boitant, l’infirme qui volait !

Le Poëte est semblable au prince des nuées Qui hante la tempête et se rit de l’archer ; Exilé sur le sol au milieu des huées, Ses ailes de géant l’empêchent de marcher.

Charles Baudelaire

di-versión©ochoislas

#Charles Baudelaire #literatura francesa #poesía simbolista #albatros #inadaptación #escarnio #poeta #vuelo #di-versiones©ochoislas

[news24fr]

UNprès 47 apparitions, le Festival international du mime de Londres tire sa révérence finale comme une extravagance à grande échelle et multi-sites. Désormais, des productions théâtrales physiques et visuelles sous son égide apparaîtront dans des salles du Royaume-Uni tout au long de l'année. Pourquoi le changement ? Aucune raison n'a été donnée. Les directeurs actuels du festival, Helen Lannaghan et Joseph Seelig, disent simplement que les plans futurs seront annoncés sur le site « en temps voulu ».Le fidèle festivalier David Glass et son ensemble incarnent, à certains égards, l'esprit de l'événement : international, inclusif, innovant. Cette année, en collaboration avec la société italienne Topi Dalmatesdirigé par Margherita Fusi et Silvia Bruni, il présente Les mariées.Pendant plus de 70 minutes, sept mariées en robes blanches sont rassemblées autour de la scène par une créature ressemblant à une duègne vêtue d'une jupe cerclée noire et d'un long voile noir (François Testory). Une bande-son oscille entre une variété de numéros pop et classiques. La narration, généralement un aspect fort du travail de Glass, est ici faible. Les mariées fonctionnent principalement en formation de chœur, frappant des attitudes qui évoquent la statuaire classique, ou rebondissant avec un abandon animal, en grognant.Le festival a été le catalyseur d'une grande partie de ce qui est passionnant et stimulant dans le théâtre britannique d'aujourd'huiÀ un moment donné, ils montent à tour de rôle sur une chaise et miment avoir des relations sexuelles, du moins semble-t-il; ailleurs, ils se battent et s'arrachent les cheveux (de la tête et du pubis). Ces épisodes exagérés et trop longs menacent d'étouffer les moments d'esprit et d'humour (l'utilisation habile d'un cadre photo comme s'il s'agissait d'une caméra enfermant des scènes mélodramatiques à la Hitchcock en est une).Le programme nous dit que "supervisé par l'épouse de la mort [Testory]" ils traversent " le printemps, l'été, l'automne et l'hiver de leur vie [and] attendre un marié, qui ne viendra peut-être jamais ». L'impression que ces « mariées » ont besoin d'une figure masculine pour parvenir à l'achèvement est communiquée trop puissamment, brisant l'objectif déclaré de Glass « d'autonomiser et de soutenir les voix féminines ».À ses débuts en 1977, le festival international du mime de Londres se voulait une vitrine unique pour le théâtre non textuel. Catalyseur d'une grande partie de ce qui est passionnant et stimulant dans le théâtre britannique d'aujourd'hui, il a placé la diversité et l'innovation au cœur de ses préoccupations dès le départ, avec des compagnies britanniques telles que Three Women, Black Mime Theatre et le British National Theatre of the Deaf apparaissant aux côtés de compagnies. de Bulgarie, de Tchécoslovaquie (comme c'était le cas), d'Inde, du Japon, de Suisse et plus encore. Complicité (alors Théâtre de Complicité) a présenté son premier spectacle, Mettez-le sur votre têteréau festival en 1984, tandis qu'en 1987, Kneehigh est venu de Cornwall pour faire ses débuts à Londres avec Paradis de fou.Les ateliers ont été une autre composante importante du programme du festival, réunissant le public et les artistes pour explorer les formes présentées sur scène et apprendre de certains des plus grands noms du théâtre physique (Jacques Lecoq parmi eux). Lorsque le travail est fragmenté et diffusé, ce grand mélange et mélange et partage d'idées sera perdu. C'est une perte pour nous tous. Les mariées est à Jacksons Lane, Londres, jusqu'au 29 janvier Le festival international du mime de Londres 2023 se poursuit jusqu'au 5 février

[lanuitlennuie]

P. me raconte, après l’avoir déroulée au mot prêt à W. dans son bureau, la nuit qu’il a passée la veille. L’incendie dans un appartement sur son étage, le building plus d’électricité évacué dans le noir, la voisine nue qui enjambe la rambarde du balcon du 3ème étage, lui en bas qui la voit se laisser tomber, le bruit qu’elle fait en atterrissant «the ass directly in the snow» et les pompiers qui tirent le corps comme un sac ou comme un chien. Nous sommes les 3 dans le hall, W. et moi sidérés, P. qui s’habille en reprenant les éléments traumatiques de l’histoire : la fumée, la femme nue qui saute malgré le voisin d’en face «don’t do that miss», le bruit du corps qui tombe que P. essaie d’imiter, le corps trainé par un pompier puis porté à deux, déposé assis dans le hall. P. rewind encore, cette fois pour dire comment il a évacué son appartement à minuit, la lumière des téléphones des autres occupants et la course dans les escaliers, les affaires importantes qu’il a rapidement rassemblées dans un sac en plastique. Il mime comment il en a noué serré les anses au cas où il devait être séparé du sac et de ses biens précieux : my wallet, my ID cards, my phone, the DVDs from the library because you can't imagine how they can make your life hell for an unreturned DVD and a pack of cigarettes... La police a dit à P. que la femme était ok. Elle ne reviendra probablement pas dans son appart et en a pour un bout d’aile psychiatrique mais elle a survécu, elle est «ok». Son image flotte là entre nous comme la pensée qui rôde autour de l’incompréhension du mauvais traitement des pompiers : «c’est-tu parce que c’est une folle? ». P. dit que cette image lui reste dans la tête, un spectre nu ni vivant ni mort, je la vois blanche. Avant de partir et en se couvrant la tête de deux capuchons P. me demande «Anna did you like the DVD joke?». Oh yes, You know me…

[mysadecstasy]

L’amour en guirlande à travers les rues

Écoute ! Coulante et sourde mon âme à vide Avide mon âme évide ton cœur évide ton corps Évite mon sang évite mes dents Oui je mens je prends le temps et ne le rends pas Je m’en lave les mains Je m’en moque que ça hoquette que ça tourbillonne Pourvu que ça glisse que ça m’échappe que je ne sache plus rien Chut en silence… Coulante et sourde mon âme à vide Avide mon sang évide mon corps évide mon cœur Bois tout jusqu’à la lie le souffle la terre et la mort et ses rebords Déterre enterre et recommence enterre mon cœur et mon corps lourd Dans un linceul et l’autre avec Retroussée emplumée terrassée enivrée égalisée ouh la belle mort Embrassons-là la ravissante morsure Ténébreuse et impudique Monolithique et infâme Avec son regard de regard de femme Elle mime elle singe la vie vile créature porte des Enfers D’abord le Purgatoire s’il vous plait purifions nous Oui ! Purifions nous L’expiation pour seul salut je vous salue Ah quelle aubaine viens avec moi Suis moi donc dans les bras duveteux de la veuve noire Il fait bien froid ici il fait bien noir aussi parfait pour le repos éternel Nous regarderons le soleil se lever à n’en plus finir oublions tout ça La mort peut attendre oh elle peut bien attendre sous la pluie à l’arrêt du bus pour nulle part Attendre un jour meilleur nous le faisons si souvent Attendre amère absence errance délivrance Oui elle peut bien attendre la douce morsure La blessure grave comme le Do qui clos Polymorphia Je n’ai jamais rêvé mieux que ça jamais mieux que toi Ce Do magnifique et tes yeux délicieusement fous Sur le quai tu es là entière et nonchalante prête à prendre ce train en partance pour l’éternité Reste donc ma douce et belle reste avec moi je ne suis pas dingue juste vivant Comme un appât sur l’hameçon j’attends la délivrance la dernière chance ton aisance Ton aisance glabre et fine ton aisance de truite qui prend la fuite Bien cuite et induite en mon sang de faon Monte le son monte le sang que tout soit net et sans bavure Hurle donc un peu ton haleine hurle tes tremblements que je te sente bien fort près de moi Oui ainsi continue sois nue sois crue et su sois belle et rebelle ma douce Je bois tes parole comme un nectar noir de pureté noir de toute fatalité de toute érudition Je te bois entière dans l’antichambre des affres de mes attentes sourdes De mes hésitations chevrotantes de l’impasse des aubes claires Hurle encore ta beauté ta douceur ton cœur volant tes yeux choyés et déglinguant Et je bois encore à le source de toute révolution à la source de la soumission ultime Nu et pur je bois au goutte à goutte ton nectar de vie impossible Mais rien n’est impossible que l’impossible lui-même Belle tu es belle toujours et je plonge dans la mer des falaises blanches la fierté en écharpe Écharpé trucidé élucidé terminé recommencé et réclamé encore Je plonge dans tes yeux noirs et bons noirs et fous noirs et cons noirs et tout Que me reste-t-il qu’un amour infini ? Qu’une place pour l’éternité voiture 7 siège 42 ? Tu traverses la pièce la noirceur en berne les mains dans la bouche la langue en sang Auguste et princière rien ne t’atteint tout t’effleure d’un air de rien Tu sens l’enfant dans ton ventre le prochain amour Toi seule sais Et tes doigts fins galopent sur mes épaules crues mes épaules nues Que reste-t-il de nos nuits De nos tracas De notre jouissance De cet étendard Du noir et de la lumière Des jeux d’ombres Et des orbes infinis ? Beaucoup trop beaucoup trop encore… Sur un coquelicot endormi je vois ton cœur tintinnabulant Les tripes à l’air l’amour en l’air L’âme à terre Évidée saignée Enterre mon cœur il bat trop fort et mon corps il convulse Calme tout calme moi et calme toi calme nous et nos souvenirs Nos souvenirs écartelés sur l’éternité blême Petites crevettes insouciantes oursins des mers pêchés à la main au bout du souffle Je respire enfin dans ton sein dans tes bras Serre-moi fort serre-moi bien Aime-moi encore même si tout dégouline Je veux que ça dégouline jusqu’à ce que la force me manque T’aimer sans cesse jusqu’à ce que la force me manque Ah ah ah ! Verse encore verse sur moi la résurrection de toute chose Déshabille-moi déshabille mon âme torturée Ne dis pas non et hurle mon nom Prends-moi prends-moi fort les tripes Saccage-moi souille-moi d’amour Je pleure des larmes de sang du sang de bonheur du sang qui fait vibrer les veines Tes veines et mes veines entremêlées pour l’éternité et son ombre Dans le noir chaste de la beauté La beauté de la chambre Ta beauté Bois mon cœur Et l’amour en guirlande à travers les rues Toujours lui… dans la fascination L’amour en guirlande à travers les rues

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Le journaliste Frans de Mer grimpe dans tous les points chauds et se montre impoli avec le président lors des conférences de presse. Sa popularité grandit si rapidement qu'elle a son propre talk-show sur la chaîne principale du pays. La migrante africaine et le film d'action du Moyen-Orient rêvent tous de prendre un selfie avec elle. Mais un jour, quelque chose se brise dans sa vie glamour orageuse. Elle quitte son travail et se rend dans un spa suisse à la recherche d'intimité. Mais lorsque le requin du show business arrête de chasser, elle devient elle-même une proie savoureuse.

Les médias et plus particulièrement la télévision le prennent pour leur numéro en France, de Bruno Dumont, présenté au dernier Festival de Cannes. Cette charge, aussi cruelle que réussie, vise une journaliste qui joue les reporters de guerre en mettant sa vie en scène comme dans une fiction.

Léa Seydoux est impeccable dans le rôle-titre. Entre Blanche Gardin, qui joue son attachée de presse, et Benjamin Biolay, qui joue son mari, la comédienne offre une brillante composition dans le rôle d'une femme de bonheur aussi fictive que ses réactions aux malheurs du monde.

Entre satire et roman photo À la fois satire impitoyable et roman photo, cette comédie ne caresse jamais le spectateur dans le bon sens. "Nous savons ce qu'est la critique des médias", a déclaré Bruno Dumont lors de la conférence de presse de Cannes. J'ai voulu approfondir ce sujet sérieux sachant que la contrepartie de la gravité est le grotesque. Et il n'y va pas avec le dos d'une cuillère, que ce soit pour montrer l'intimité trop parfaite de son héroïne "hors sol" ou ses reportages finement peaufinés pour montrer leur côté spectaculaire.

"Mon film n'est pas contre les journalistes, insiste Bruno Dumont", mais je pense qu'il y en a qui sont au service d'une industrie et que cela pose un vrai problème. « La France est une merveilleuse illustration de ce conflit d'intérêts, que le cinéaste accentue à loisir. On rit un peu jaune de voir la jeune femme manipuler ses cibles, mais paradoxalement on y prend aussi goût. Un sentiment ambigu souligné par le magnifique score de Christophe, décédé l'an dernier du Covid-19.

Le onzième long métrage de Bruno Dumont a été hué par le public cannois, disent les échos qui ont atteint le reste du monde. De quoi l'enduire d'une aura de mystère. Dumont a-t-il accouché d'un film maudit ? En tout cas, l'apparition d'Emmanuel Macron dans les premières minutes du film, qui affronte Léa Seydoux grâce à un montage très Internet, a tout d'un mauvais rêve. La manipulation des images cherche à placer le film en dessous du cinéma, dans l'espace ingrat de la fausse image qui ne se cache pas : le président, incrusté sur fond vert, ressemble à un géant face aux journalistes par terre. Léa Seydoux mime une sodomie adressée au chef de l'Etat. L'envers du mystère. Qui peut se satisfaire d'un tel avilissement ?

Images imaginaires Surpris, on découvre la relation de camaraderie d'écolier qui unit France de Meurs, journaliste adoubée star de la télé, et Lou, son assistante, campée avec dextérité par Blanche Gardin. Sur une chaîne d'information à peine inventée, moi, les deux Parisiens donnent forme aux images qui constituent l'imaginaire des Français.

A la ville, les atours de la France de Meurs soulignent son appartenance à un monde de l'argent séparé de la réalité, où des contorsions théoriques audacieuses permettent aux vieux bourgeois de faire passer la boulimie capitaliste pour de la charité, avant l'arrière - le goût amer de la réalité ne se réalise pas par leur gorge. France vit dans un appartement capsule baroque, se contentant d'un couple d'âge mûr.

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[blueblog0307ec]

L'Albatros

Souvent, pour s'amuser, les hommes d'équipage Prennent des albatros, vastes oiseaux des mers, Qui suivent, indolents compagnons de voyage, Le navire glissant sur les gouffres amers.

À peine les ont-ils déposés sur les planches, Que ces rois de l'azur, maladroits et honteux, Laissent piteusement leurs grandes ailes blanches Comme des avirons traîner à côté d'eux.

Ce voyageur ailé, comme il est gauche et veule! Lui, naguère si beau, qu'il est comique et laid! L'un agace son bec avec un brûle-gueule, L'autre mime, en boitant, l'infirme qui volait!

Le Poète est semblable au prince des nuées Qui hante la tempête et se rit de l'archer; Exilé sur le sol au milieu des huées, Ses ailes de géant l'empêchent de marcher.

— Charles Baudelaire

#music #news

[yeowninefive]

Mime En Blanche - Downpour

The entire underground section was flooded, and Agent MN (Annalogue) knew Agent KN (Domino) would be submerged underwater once she arrived, due to her short height. So Agent MN offered to carry Agent KN in her arms. Little did she know that Agent KN actually came prepared for the occasion.

Domino (or rather, Legmino in this case) belongs to @nuclearmime.

#mime en blanche #meb #downpour #original character #other's original character #OC + other's OC #agent mn #agent mnemonic #annalogue #gift art #agent kn #agent knoll #domino #legmino #nuclearmime #mime #mime girl #flooded #flooding #still frame #fanart #mib #men in black #art #artists on tumblr

[pandaemoniumpancakes]

Antoine Bourdelle, Figure ailée, œuvre de jeunesse, ca. 1885-90, plume et pinceau, encre de Chine sur papier, 32,4 x 25,2 cm, Musée Bourdelle, Paris. 

   “Le rapprochement entre Odilon Redon et Bourdelle s'impose dans ce dessin d'un homme ailé, inquiet et effrayé, se risquant dans l'obscurité. En ces temps de naissance du symbolisme, Redon et Bourdelle partagent la même conception de l'artiste, égaré dans le monde terrestre, ange déchu que ses « ailes de géant [...] empêchent de marcher » pour reprendre l'image baudelairienne du poète maudit. Egalement inspirée par les lithographies que Delacroix réalisa pour le Faust de Goethe, cette encre de Chine mêlant angélisme et satanisme se nourrit d'un réseau de références littéraires propres au romantisme noir—celles élaborées par Lamartine en 1838 dans son poème La Chute d'un ange, puis parachevées par Hugo dans La Fin de Satan, texte publié à titre posthume en 1886.”

                         ❧

“Souvent, pour s’amuser, les hommes d’équipage Prennent des albatros, vastes oiseaux des mers, Qui suivent, indolents compagnons de voyage, Le navire glissant sur les gouffres amers. À peine les ont-ils déposés sur les planches, Que ces rois de l'azur, maladroits et honteux, Laissent piteusement leurs grandes ailes blanches Comme des avirons traîner à côté d'eux. Ce voyageur ailé, comme il est gauche et veule ! Lui, naguère si beau, qu'il est comique et laid ! L'un agace son bec avec un brûle-gueule, L'autre mime, en boitant, l'infirme qui volait ! Le Poète est semblable au prince des nuées Qui hante la tempête et se rit de l'archer ; Exilé sur le sol au milieu des huées, Ses ailes de géant l'empêchent de marcher.”

   (Charles Baudelaire, ‘L’Albatros’ dans Les Fleurs du mal)

#bourdelle #baudelaire #fleurs du mal #flowers of evil

[nebuleuse-mirobolante]

Femme Affranchie

Autoportraits photographiques

Texte

Chambre 4 ,c'est l'iso et du lexo

Plus d'ego ,pas de legos

Chambre blanche ,on t'chambre,camisole ça pu la pisse couleur ambre

Pas besoin d'être une caillera pour faire du peu-ra ,juste un cris ,un éveil

Les pires rats ont des couleurs cramoisie et arc en ciel

La rage de pas être écouter,floutée sur l'autoroute

Casse tout et ta cervelle on la broute

Chambre 4 , les ambulanciers te touchent la chatte

Le psy te chambre ,t'attrape et t'éclate

On dira que c'est une pute et qu'elle est folle

Brute , schizo avec trop de casseroles

Si tu porte plainte,ce sera toi la tainp

Effrontée ou trop éteinte,c'est toujours la même feinte

Car la normalité est une salope myope

Elle fait de toi une antilope

Prédatrice,avec des scies Des vices criés dans le cime

Trop extravagante

Trop basanée ,trop bandante

Corps hypersexualisé jusqu'aux os

Mort avancée ,tu la flippe car précoce

Faut fermer sa gueule et être la bonniche

Tu finira seule ou soumise comme un caniche

Te révolte pas trop ou on t'electrocute la tête

Avec des volts ,on fait taire les brutes pas net

Marche droit et manifeste pas pour tes droits

Ai la foi en la peste ,pisse pas trop sur la loi

Même immorale ,bancale au cris blafard

Tu finira cristallisé dans un brancard

Alors cris cette hymne dans tes rimes

Ô sous France rance de la psychiatrie qui mime

L'errance des malades qui dépriment

Mais aimeraient frimer dans leur danse

Sans être attachée dans le lit d'la souffrance

Nébuleuse

[reffghfk]

Souvent, pour s’amuser, les hommes d’équipage

Prennent des albatros, vastes oiseaux des mers,

Qui suivent, indolents compagnons de voyage,

Le navire glissant sur les gouffres amers.

À peine les ont-ils déposés sur les planches,

Que ces rois de l'azur, maladroits et honteux,

Laissent piteusement leurs grandes ailes blanches

Comme des avirons traîner à côté d'eux.

Ce voyageur ailé, comme il est gauche et veule !

Lui, naguère si beau, qu'il est comique et laid !

L'un agace son bec avec un brûle-gueule,

L'autre mime, en boitant, l'infirme qui volait !

Le Poète est semblable au prince des nuées

Qui hante la tempête et se rit de l'archer ;

Exilé sur le sol au milieu des huées,

Ses ailes de géant l'empêchent de marcher.

"L'Albatros", Les Fleurs du Mal, Charles Baudelaire, 1861

#albatros #oiseau #baudelaire #poem #poemefrancais #poetry #french artist #french #reffghfk

[mikanskey]

Chronique fleuve : Cyrano de Bergerac sur une mise en scène de Jamie Lloyd avec dans le rôle-titre James McAvoy.

SPOILERS ALERT ! Ne lisez pas cette chronique si vous comptez voir la pièce !!! Ne vous gâchez pas la surprise ! ça serait vraiment dommage.

 19h15. Playhouse theatre, une salle prestigieuse et un lieu ancien qui fleure bon le 19ème siècle avec balcons néo-rococo, lustres dorés et coupole. Nous sommes en avance. On s'assoie dans la salle, 5ème rang au centre. Très bonne places. Le rideau est levé même si la scène est encore vide.

Le décor est un cube creux de simili béton. Du blanc peint à la truelle, des chaises en plastiques orange, quelques micros de concert sur pied avec leurs longs fils qui traînent au sol. L'impression de débarquer dans un squat d'artistes caché dans un sous-sol de banlieue.

Juste le temps de réaliser qu'on est bien là en vrai, à quelques instants d'assister à cet événement et la pièce commence. Les lumières s'allument, crues, blanches. Ils sont sur scène, lui n'est pas visible. Une douzaine d'actrices et d'acteurs de tous âges, aux looks bigarrés, punk, sportifs, sweat à capuche, baskets, salopettes et pantalons treillis. Quand ils parlent c'est à nous, les spectateurs. C'est un jeu de scène très original et au départ déroutant, rares seront les fois où les acteurs auront une conversation en se regardant dans les yeux. On va vite se rendre compte que cette étrange manière de tourner les dialogues a un pouvoir étonnant, celui de nous hypnotiser. Celui qui parle s'adresse à nous, qu'il soit agressif ou qu'il déclame la plus belle des déclaration d'amour, c'est à nous et à nous seul qu'il l'offre. L’impact est immédiat.

Le ton est tout de suite urbain, tout de suite provocateur. Il ne reste rien du texte d'Edmond Rostand, rien et tout puisque c'est l'âme à vif qui seule perdure, d'une stupéfiante modernité. Les joutes verbales commencent, on entend des bribes de beatbox.

Cyrano rentre en scène. Il n'a pas son nez. Aussi surprenant que cela puisse paraître : non, Cyrano n'a pas son nez, ce long nez, ce grand nez, cette péninsule que l'on attendait, n'est pas. Non Cyrano n'a pas son nez, mais il en porte néanmoins le poids et derrière les premières passe d'armes à coup de mots c'est bien l'ombre de ce nez que l'on sent roder. Le début est drôle, léger, on se moque, des uns, des autres, Cyrano est amoureux, il s'empare du micro et de la scène. Il frime, il fait tomber le blouson et reste en t-shirt noir, jeans et Caterpillar à gros lacets pour affronter à coup de mimes et de vers le ridicule Vavert. Il se pourlèche les babines, il anticipe les répliques, il s'amuse. Il sort victorieux, mais semble peu sûr de lui derrière sa bravade de guignol. Son ami le Bret l'interroge : - Tu es amoureux? - Oui de la belle Roxanne, mais je suis si laid, je n'ai aucune chance ! À le voir si charismatique on a, comme Le Bret, bien envie de le détromper. Survient un messager un peu benêt en survêtement, une bonne nouvelle : Roxanne l'a peut être remarqué, elle veut un rendez-vous. Cyrano est transporté de joie, on dirait un gosse, son sourire découvre toutes ses dents. Il soulève à pleins bras Le Bret, qui tente en vain de la calmer.

Rapidement Cyrano angoisse, il va voir Roxanne, il va lui dire... Lui dire quoi ? Il bafouille et tente de composer une lettre pendant que s’agite les autres acteurs autour de lui, que la boutique de Ragueneau s’emplit, que la scène continue. Nous  sommes curieux, mais ne voyons pas cette lettre car quand on dit "lettre" c'est le micro dont il se saisit et il s'agenouille sur scène et cherche les mots en parlant à ce micro dont le fil s'enroule sur le sol.

Roxanne apparaît peu de temps après. Elle a d'autres choses à lui dire, mais lui hélas ne sait prédire son désespoir prochain. Ils sont assis sur les marches de la scène, ils parlent des temps anciens où ils n'étaient que deux enfants. Il est ému de ses souvenirs. Il pose ses mains sur les siennes, il ose y croire, la regarde dans les yeux, sourit timidement lorsqu'elle lui dit que l'homme qu'elle aime est un soldat comme lui. Lorsqu'elle avoue que cet homme est très beau, lui a le regard qui se fige. Il semble vide soudain, sans émotion. Elle lui demande de protéger Christian, de l'aimer comme un frère, car c'est le beau Christian qu'elle a remarqué bien sûr et pas l'hideux Cyrano. Il accepte, dépité, blessé.

Les cadets débarquent sur scènes, le héros du jour est à fêter. Ils braillent, chantent, ôtent leurs t-shirt, se saisissent de Cyrano et le dévêtissent. Parmi ces grands gaillards taillés comme des armoires il est de loin le plus petit, le moins musclé, mais certes il gueule le plus fort. Ils le soulèvent, le portent littéralement aux nues. Lui retrouve le sourire, l'impertinence, Roxanne est partie. Un énorme camarade l'attrape et il finit pratiquement sur ses épaules, dans ses bras, les jambes nouées autour de son torse. Entre De Guiche, homme sec aux répliques acerbes. Tout le monde se calme. Il propose à Cyrano de financer ses textes au prix de sa servilité. Lui refuse. Il se moque, il fanfaronne. Les hommes ricanent. De Guiche s'en va.

Restent les cadets, tous debouts , tous à gauche de la scène, lui se vautre sur une chaise, épuisé, seul à droite.  - Pourquoi as tu refusé une telle proposition ?, disent ils. Lui commence par répondre avec lassitude, puis avec effronterie, puis avec colère, hargne, il s'emporte. On le sent acculé, comme s'il devait se justifier devant un tribunal. Que croient-ils tous ? Qu'il va vendre son âme, qu'il va donner en esclavage la seule chose dont il soit fier ! Sans sa liberté et son impertinence il n'est rien qu'un monstre grotesque. Cette tirade a viré violemment en cri de rage et un sanglot étouffe la fin de sa diatribe. Il se recroqueville sur sa chaise et s'est avec l'estomac noué que l'on assiste impuissant à ce désespoir ravalé, à cette extrême fragilité. Il sanglote et c'est poignant. Ragueneau s'approche de lui, elle hésite à le réconforter, on voudrait que quelqu'un le fasse, l'étreigne et le protège. Il semble près de se briser. 

La scène change, la pièce progresse, Christian le jeune fougueux imbécile rencontre Cyrano. Leur différence de charisme est si forte que l'on ne peut que se demander où Roxanne a vu dans ce grand idiot fanfaron un prince charmant qui s'ignore. Les deux hommes font un deal, l'un sera la beauté, l'autre sera les mots pour ensorceler la belle. Le moment est léger, Cyrano est bienveillant, il semble croire encore que ce simple marché sera suffisant pour lui. Roxanne à la langue bien pendue, elle n'hésite pas à jurer, et à se jouer du sombre De Guiche. Ce n'est pas une Roxane naïve et pure, c'est une jeune femme au caractère de feu, son manque de compassion est assez refroidissant. Il est difficile de prendre le parti de cette femme qui semble si détachée de tout et qui joue avec les hommes comme une gamine capricieuse.

Mais voici la fameuse scène du balcon. Pas de balcon sur scène. À la place : quatre chaises. Roxanne, Christian, De Guiche et Cyrano sont assis. Lorsque les personnages dialoguent, ils sont tournés vers nous, nous parlent les yeux dans les yeux, lorsqu'ils sont muets ils nous tournent le dos. C'est un jeu de chaises non musicales mais poétiques. Christian commence, ridiculement mauvais, son parlé de petite frappe butte sur les rimes. Roxanne se détourne de lui avec humeur. Cyrano en chuchotant aux côtés du soupirant peu inspiré commence à lui souffler des répliques. C’est laborieux. Soudain Cyrano, pris dans le feu des mots, il parle tout haut et se lève pour répondre à la place Christian. Les deux hommes se figent, les yeux ronds comme un lapin sous les phares d'une voiture. Roxanne se doute que quelque chose a changé, mais se laisse bluffer. Cyrano prend la main, Christian se met en retrait. De léger et drôle, l'échange prend soudain une toute autre tonalité. Cyrano s'assoit, d’abord à peine maître de ses émotions, le dialogue reprend avec Roxanne. Elle le pousse dans ses retranchements, hautaine, rieuse. Lui s'amuse d'abord, réplique avec tendresse, puis écartant définitivement Christian qui tentait de reprendre la parole, Cyrano baisse la voix jusqu'à n'être plus qu'un murmure, chaud, ensorcelant. Dans la salle, plus un bruit, plus un souffle. C'est vers nous qu'il est tourné, c'est à nous qu'il s'adresse, les yeux plein d'une passion calme, c'est une confession, ce sont des aveux, c'est d'une telle sensualité qu'il est difficile de ne pas soupirer. " Roxanne, I love you.." commence t-il. Sa voix entre par tous les pores de notre peau. "I want you...I need you". Les mots qui suivent sont un flot, une succession de vagues, douces, enveloppantes, érotiques. Roxanne l'interrompt à peine et , comme elle, on voudrait que cette manière enivrante de faire l'amour sans se toucher, uniquement avec le frôlement  de cette voix envoûtante, n'ai jamais de fin. Lorsque la magie s'interrompt c'est Christian qui se lève et enlace une Roxanne pâmée. Il profite sans vergogne du baiser si magnifiquement gagné par Cyrano et nous sommes encore trop sonnés pour réaliser que ce dernier vient ici de sacrifier son cœur sur l'autel de sa loyauté. Il se met de côté, les tourtereaux s'embrassent.

Vient le prêtre, puis De Guiche. Cyrano fait le clown, il gagne du temps, les amants doivent se marier. Pour faire distraction, Cyrano raconte les yeux fermés, comme en songe, les aventures du royaume de la lune. Il est amusant de constater que lorsqu'il a les yeux clos, l'effet d'hypnose qu'impose cette drôle de mise en scène où nous sommes les interlocuteurs forcés a moins d'impact.

L'action se bouscule, De Guiche découvre l'intrigue, Roxanne insolente le provoque. Éconduit, humilié en public, il envoie Cyrano et Christian au front. Roxanne reste seule face à nous tandis que les deux hommes quittent la scène en marchant vers le fond devenu noir. Elle demande à Cyrano de protéger Christian : "I'll try" dit-il, elle demande à ce que Christian lui écrive de longues lettres " I'll do what  I can " promet Cyrano qui n'est plus qu'une voix qu'on entend des loges. La salle s'éteint.

Entracte.

La lumière se rallume sur des marches d'escaliers. Des hommes sont allongés sur chacune d'elles. On dirait des gisants. Le Bret discute avec un autre soldat. Surgit entre eux deux Cyrano, qui vient d'escalader l'envers de l'escalier. Il est emmitouflé dans un blouson noir, il porte son éternel jean noir, on remarque alors que pour être le plus impétueux et flamboyant personnage de cette pièce il n'en est pas moins celui qui est vêtu le plus modestement.

La scène suivante est légère malgré son pitoyable sujet, les soldats ont faim et soif, Cyrano cabotine, survient De Guiche qui envoie par dépit tout le régiment à la mort. Les effets de la bataille sont suggérés par une beatboxeuse qui ponctue les tirades de bruits secs imitant  les canons et la mitraille. Après un drôle de chaos où tous courent en tous sens, ce sont cette fois Ragueneau et Roxanne qui paraissent, inconscientes du danger. La réaction de Christian est virulente, il ne veut pas d'elle sur un champ de bataille, Roxanne ne se gêne pas pour l'envoyer paître. Elle est venue pour lui pourtant, pour lui et surtout pour ses lettres. Cyrano lui apprend que son mari sera bientôt envoyé à la mort. Elle hurle et se jette sur De Guiche. Cyrano n'a que le temps de la saisir à la taille pour empêcher l'esclandre. Dans la scène suivante, étrangement désincarnée, elle couvre Christian, qu'elle croit l'auteur d'une correspondance fleuve, de compliments comme une adolescente énamourée, lui récite même le texte des  lettres qu'elle a appris par cœur. Christian se r'enferme, s'écarte d'elle, il est bien près de verser des larmes lorsqu'elle lui avoue que c'est de ces mots dont elle est amoureuse et qu'elle pourrait bien l'aimer même s'il était défiguré. Il sait qu'il a perdu. Il trouve une excuse pour qu'elle aille au fond de la scène. Il se saisit de Cyrano qui jusqu'à ce moment était resté très en retrait comme un gamin qui sait qu'il a fait une grosse bêtise. On peut croire un instant que leur échange va être violent, Christian est désespéré il a toutes les raisons d'en vouloir à Cyrano. Il lui crache tout d'abord combien ce dernier a outrepassé son rôle, combien il le déteste pour cela. Mais Cyrano ne cherche pas l'affrontement, il baisse les yeux, s'excuse, il ne veut pas croire un instant que Roxanne puisse aimer un autre que Christian. Il fait assoir le jeune homme, devenu plus perdu qu'excédé. Il lui répète tant et plus qu'il ne veut que son bonheur. Christian cherche ses mots, il s'embrouille, il écoute, il se rapproche, il avoue qu’il ne sait plus où il en est. Il se rapproche encore. La tension monte d’un cran.  " Y aurait-il une version de cette vie où deux hommes puissent vivre en ne faisant qu'un ?", demande Christian. Cyrano est mutique, désemparé.

Christian l'embrasse. Et dans la salle nous sommes tous paralysés. C'est un baiser presque timide auquel Cyrano ne répond pas. Pas tout de suite. Car ce premier baiser hésitant est suivi d'un second plus décidé, plus passionné. Un drôle de frisson parcourt la salle. On retient notre souffle. Pendant une fraction de seconde c'est un baiser partagé et les deux hommes sont seuls au monde. Mais survient Roxanne qui surgit sur scène du haut des escaliers et les deux amants se repoussent violemment comme s'ils avaient été électrocutés.

L'action se précipite. Encore sous le choc, nous avons bien du mal à suivre la séquence. Une bataille, les lumières s'éteignent, ne restent que les voix de Roxanne et Cyrano. Ils sont de chaque côtés de la scène, débout dans l'ombre. Au centre Christian est découpé par une langue de lumière blanche, les voix se disputent, autour de la mort de Christian.  Les soldats défunts arrachent leurs micros. Tout s'éteint.

Dernier acte. Le principe des chaises face au public est repris. Seule bizarrerie, Christian, mutique et assis en tailleur, se tient sur l'avant-scène. Drôle de spectre qui nous fixe de ses yeux ronds. Troublant fantôme qui vient hanter les survivants.

Deux personnages secondaires  dialoguent et nous plantent le décor. Ainsi Roxanne est devenue une femme indépendante qui vit seule, Cyrano vient la voir chaque jour, en ami. Il a été attaqué ce matin, paraît il : un coup de couteau, on l'aurait vu à l'hôpital. Les deux personnages disparaissent et laissent place aux deux protagonistes principaux qui viennent s'assoir au centre. Christian, figé dans sa position de gosse sage, est entre eux deux. Roxanne toujours aussi précieuse et inconsciente se moque sans vergogne du retard de Cyrano, elle le taquine en suggérant qu'il a passé la nuit dans les bras d'une femme. Pour la faire rire, il lui dit en des termes crus que oui. Il lui a apporté un livre qu'il vient de publier, elle propose avec une certaine ironie cruelle qu'il lui en fasse la dédicace. Lui a le regard étrangement brillant, serré dans un blouson fermé jusqu'au col, il se tient le côté. Il prend de bonnes grâces les boutades de la jeune femme. Le sujet arrive soudainement sur les lettres de Christian. Cyrano demande à les lire. Elle refuse. Il demande à nouveau. Sa voix est suppliante. Elle accepte. Aucun papier n'est échangé entre eux, c'est le micro qui passe de main en main. Mais avant qu'il n'ait eu le temps de lire cette fameuse dernière lettre. Il lui avoue tout, d'un ton désespéré. "Roxanne je suis l'auteur de toutes ces lettres". Elle ne le croit pas. Elle se vexe presque. Pour lui prouver, il lui récite le début. Elle se braque carrément et cette réaction est d'autant plus choquante qu'il est en larmes et vient de poser son cœur à ses pieds. Mais elle fait parler son orgueil, elle se lève, l'insulte, c'est un menteur, il s'est joué d'elle. Lui, fou de douleur et probablement à l’agonie, recommence à la supplier de lui pardonner. Elle a cette phrase terrible et si pitoyablement contemporaine "ok so  what now ?".  L'humeur change radicalement.  Peut-être un peu vite car on s’y perd. Les mots deviennent plus doux, le ton vire, ils sont à nouveau assis, leur visage se rapprochent, ils se murmurent des paroles noyés de larmes et front contre front sont prêt à s'embrasser. Aura-t-on un happy end à cette pièce ? C'est sans compter l'intervention de De Guiche venu arrêter Cyrano, celui-ci perd connaissance il s'écroule de sa chaise et tombe dans les bras de Roxanne. On découvre qu’il est mourant. Comme dans le texte original, il a un sursaut de lucidité, bondit sur ses pieds et se prend à raconter une drôle d'histoire à propos de deux hommes amoureux d'une même femme qui rencontrent un tavernier moqueur.

Cyrano agonise, il perd ses forces et répète la même phrase comme un pantin cassé mais il reste droit. Il lâche son micro, on comprend qu'il est mort. 

Quand la scène se termine et la pièce avec elle, on ne sait pas vraiment que signifie cette étrange conclusion. Qu'importe la salle est debout, c'est un tonnerre d'applaudissements et de bravo. On vient de se prendre une claque phénoménale. 

#Cyrano de Bergerac #playhouse theatre

[profenscene]

Mardi 28 mai

Il y a des journées qu’il faut garder précieusement en soi, parce qu’elles font de nous de meilleurs êtres humains. Le 28 mai 2019 en fait partie.

Quatre heures de répétition avec les troisièmes Glee, dont deux avec Monsieur Vivi. Nous récupérons un spectacle totalement en chantier, à moins d’un mois de la représentation finale.

“Ce n’est qu’un spectacle de fin d’année.” Ce leitmotiv est presque devenu une blague entre nous deux : nous n’arrivons jamais, avec les sections CHAM, à ne faire “qu’un spectacle de fin d’année.” Ce qui devait être un petit machin de vingt minutes s’est métamorphosé en une fresque musicale à travers tout le XXe siècle, à travers l’histoire d’une famille. Et des morceaux de bravoure musicaux pour les gamins, tels que le “Strange Fruit” de Billie Holiday ou “Heroes” de Bowie.

Hier j’ai serré les dents. Et j’ai insisté pour qu’ils jouent l’intégralité de la pièce. N’importe comment, sans connaître entièrement le texte, sans avoir tout mis en scène. Mais il fallait qu’ils l’explorent en entier.

Et aujourd’hui, nous accouchons le spectacle. Monsieur Vivi met en place l’épine dorsale des morceaux, extrait du chaos de voix à contretemps les fils, ici d’un unisson, là de modulations. Ce thème qui leur semble à des mondes de leurs univers de référence commence à leur parler. De mon côté, je demande aux mômes de réfléchir à leur personnage. Ils ont pour la plupart de tous petits rôles. Ils l’étendent. Inventent un objet auquel leur personnage tient, des passions, des dégoûts, une démarche. Je place au sol de petites croix blanches, les aide à surmonter leurs rires nerveux.

Et alors, advient le silence.

Quand la scène de rupture entre les deux protagonistes sonne juste, quand Miranda Priestley du “Diable s’habille en Prada” reconstruit une œuvre d’Andy Warhol, quand cinq garçons ont l’idée folle de reconstituer par mime l’explosion de la bombe atomique, et que c’en est glaçant de justesse.

Ils déploient tout leur potentiel, tout leur talent, parce qu’ils commencent à faire confiance à cette œuvre que nous protégeons, Monsieur Vivi et moi, depuis le début de l’année. Enfin ils s’en emparent et l’habitent. Enfin se crée quelque chose entre les arrangements musicaux, les textes travaillés et leur formation scénique, qui est la synthèse de tout ça et quelque chose de totalement différent : enfin ils créent une œuvre.

Je ressors de ces quatre heures sonnés. Avec sur mon portable une notification de ma messagerie professionnelle. Celle qui me donnera la réponse à la question : suis-je encore là où non l’année prochaine.

J’ouvre la boite mail, ça me brûle au coin des yeux à s’en évaporer.

C’est un spam. Je me déconnecte en me disant que c’est ridicule de se mettre dans des états pareils.

Mais ce qu’ils font. Ce que nous faisons ensemble. Qu’est-que c’est dérisoire. Qu’est-ce que c’est grand.