#o rei perverso | Explore Tumblr Posts and Blogs

specialthingsncg · 6 months

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O poema profético por Pe. Oliveira

Padre Oliveira é um sacerdote brasileiro que mora no Rio Grande do Sul.

Há anos, recebe de Deus visões místicas e revelações proféticas.

O relato abaixo é sobre uma locução que teve de um anjo, em suas próprias palavras.

""2015 – 5 de junho – As 27 estrofes

Este foi o mais enigmático dos fenômenos que já vivi. Havia celebrado duas missas e chegado em casa. Estava sozinho no lote da paróquia. Após tomar um banho, rezar e jantar, sentei-me para descansar um pouco. O clima era bom e eu me sentia muito bem. Me peguei divagando em meus pensamentos, agradecendo a Deus pelo dia. Após tomar um banho, rezar e jantar, sentei-me para descansar um pouco. O clima era bom e eu me sentia muito bem. Me peguei divagando em meus pensamentos, agradecendo a Deus pelo dia.

Foi aí então que entrei num estado de consciência alterada. Creio que foi um tipo de êxtase, semelhante ao que tive uma vez em 2006, durante um retiro, onde Jesus me disse três coisas que hoje já se cumpriram. Aqui devo classificar o fenômeno como locução interior.

Ouvi uma voz, creio firmemente ser de um anjo, pois o sentimento era de profunda segurança. Não consegui discernir se era o meu anjo da guarda ou um outro enviado pelo Senhor, pois não vi sua imagem, apenas ouvi sua voz. Ele pediu que eu escrevesse tudo o que diria.

O fenômeno pareceu durar, para mim, cerca de meia hora. No entanto, ao fim já haviam se passado quase três horas, o que me deixou confuso pelo lapso temporal. Segue, abaixo, o texto do que aquele anjo pediu que eu escrevesse.

"Ó profeta, lê os sinais dos tempos

E transcreve numa palavra velada

Para apenas os destinados ao discernimento dos espíritos

Compreenderem seu sentido e força

Portanto, a ti, a quem dirijo esta profecia,

Mostra apenas àqueles que eu te indicar,

Para que façam, sem medo nem receio da verdade

O que vou lhes ordenar

Obs.: Depois de dizer isso, houve um tempo de silêncio. Em seguida, retomou a fala e só parou quando terminou, o que me faz pensar que os versos iniciam a partir daqui.

O mal cresce e caminha na escuridão.

Poucos são os que o conhecem,

Poucos são os que o encontrarão.

A sombra que caminha entre vós

Se chama cisma, divisão!

Aquele que defende o ímpio e bate no justo

Não vê nem escuta.

O soberbo que se diz santo,

Na cegueira de seu orgulho,

É o primeiro que cairá na luta.

O ancião, que entende a Palavra, avisa.

O jovem sábio denuncia.

Ambos caem pela força

Do golpe daquele que instiga.

O que se diz livre se une

Ao que se diz sob o jugo das regras,

Pois ambos são atormentados

Pelo mesmo mal que surge das trevas.

O rebanho será dispersado.

O pastor ficará isolado.

Nem mesmo os mais fiéis serão,

Nesta destruição, poupados.

O coração do bom ficará confuso.

O coração do ímpio se regozijará.

A loucura do ouro tomará o seu espaço,

E o filho do erro livremente caminhará.

A tristeza e a fúria virão

Como nunca se ouviu dizer.

Desejarão a morte, desejarão não ver

Aquilo que esperavam acontecer.

O cajado está no chão.

A casa do rei vazia está.

Pois o Senhor da Verdade que ali morava

Não tem mais onde acampar.

Como o quarto vazio da sala de trás,

Assim está o coração do pai.

Por isso, segue o conselho de perversos

E já não sabe mais aonde vai.

Tudo isso será causa

Da ira daquele que julga

E os portões do Hades se abrirão,

Colocando almas santas em fuga.

Mas eu chamei pelo nome

Os filhos deste tempo.

Serão como farol na noite escura

E, para as almas, um alento.

Deverão se aliar com as milícias do Alto

E forjar suas almas sem medir o cansaço,

Pois serão estes as pedras daquele que lavra a montanha,

A força para a derrota daquele que engana.

A lua estará cheia

E nesta semana os olhos não deverão dormir,

Pois após a queda do mal,

Uma vigília deverá surgir.

Aqueles que foram chamados,

Os seus deverão convocar

Para, no tempo do escuro,

Seus filhos com eles vigiar.

Lágrimas falsas cairão

E o cortejo fúnebre esconderá a alegria dos presentes,

Mas esta alegria será transformada em luto maior

Se as sentinelas forem ausentes.

Quem bem leu as palavras desta profecia,

Já compreendeu

O mal que está por vir

E o mal que já aconteceu.

Preparado deves estar

Para as trevas que irão surgir

E sentinela forte deves te tornar

Para que outro mal pior não consiga vir.

A profecia escutada fará vir a paz,

A rejeição da mesma trará a desgraça

Daquele que não sabe o que faz.

Aquele que diz esta profecia

Sabe o que leu nos sinais.

Diz a verdade e espera que o irmão

Compreenda claro como a luz nos vitrais.

A luz chegará,

O mal será derrotado.

Os filhos deste tempo se perguntarão:

Afinal, não será este o nosso real mandato?

Desde quando a treva foi maior que a luz?

Não se deixe enganar

Pelo discurso daquele que seduz.

O tempo já chegou e começaram

Os tempos de dor e fúria.

Somente aquele que abriu os olhos

Passará pelo buraco da agulha.

O Senhor já preparou

A provação do nosso tempo

E as terras do sapato verão

A força da tempestade e do vento.

Mas a árvore que suporta o temporal

Se torna forte e invencível.

Aquele que ouviu a profecia e a compreendeu

Terá novamente o coração sensível.

E tu profeta, prepara a alma

Para o sofrimento e a dor.

Serás maltratado e perseguido

Porque dissestes tudo com fervor.

Depois de três tempos e um quarto de tempo,

Virá a tua paz.

Serás lembrado como profeta,

Ainda que alguns te vejam como mero rapaz.

Fecha o livro e descansa,

Aguarda firme na viva esperança

Daquele que te diz as palavras:

Não perde a confiança. "

Amém, amém.

Obs.: Há muitas interpretações possíveis sobre este texto.

Neste caso, deixarei ao leitor que tire as próprias conclusões, pois, para mim, até hoje, este foi o fenômeno mais complexo que já vivi. ""

#profecia

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bmaus · 1 year

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the kind where no good comes to the girl who runs away with him.

não é surpresa contar com a presença de BARTHOLOMÄUS PHILIPP FLICK no instituto de rosis esse ano ! todos sabem que ele é um DUQUE , vindo da ÁUSTRIA , porque aqui as fofocas correm rápido . ouvi dizer que apesar de seus VINTE E TRÊS anos , ele pode ser bastante CRUEL quando está de mau humor , mas sua SAGACIDADE compensa .

pinterest . spotify . musing blog .

› geral.

nome: bartholomäus philipp maximilian flick.

apelidos: mäus , flick.

idade: 23 anos ; escorpião , lua em capricórnio.

nacionalidade: vienna , áustria.

posição: 2º filho do rei da áustria ; duque.

traços positivos: inteligente , carismático , cavalheiro , culto.

traços negativos: desinteressado , impiedoso , rancoroso , perverso.

› resumo.

bartholomäus é o gêmeo mais novo do rei da áustria, e também o menos interessado no trono. filho de uma das muitas princesas reais (concubinas do rei, já que mulheres nunca ascendem ao título de rainha no país), a infância não passou de constantes abusos e lavagem cerebral para a que se tornasse propriamente um seguidor da constância. desde leituras exaustivas, haviam punições intensas e que sua insolência sempre piorava.

isso sempre despertou revolta ao invés de conformação, o que nunca desceu bem com o pai. foi tirado de perto da mãe ainda mero bebê, já que as mulheres da corte não ficam responsáveis pela criação de filhos homens, ainda assim nutre um carinho quase não-natural para si pela mulher e é extremamente protetor de sua posição na corte.

o fanatismo não o pegou, apesar das surras ou todos os outros castigos, mas com certeza o deixou pior. mäus se tornou alguém que almejava ser o opressor, depois de tudo que passou. usa e abusa de sua posição, e é extremamente cruel e sádico. seu comportamento para os venéficus são hostis, os considerando extremamente inferiores, ainda que suas maldades atinjam também os de mesmo status que o seu. tem um gosto por brigas e se não está participando, certamente está incentivando. renega a coroa com veemência e diz sempre que jamais será rei, feliz em manter a posição de mero bêbado (como quase sempre está) e rogue.

apesar de não o redimir, existe outro lado além de o de ameaça: dotado de um charme descomunal, é ótimo na lábia e em convencer quase todos do que deseja, carismático como ninguém (ainda que muito sarcástico). ótimo anfitrião, sabe entreter e é hospitaleiro com aqueles que julga merecedores; também muito esperto, pouco escapa de sua atenção e, é, acima de tudo um homem bem-lido, que se orgulha do intelectualismo que possui.

› fatos.

mäus não sabe manusear armas e nem é tão bom assim de briga; na maioria das vezes consegue pessoas para fazer a parte brutal de suas brigas e se diverte muito mais observando.

odeia qualquer menção a constância, ainda que não se proclame abertamente contra os perseguidores para evitar represálias do pai e de outros que pensam de forma igual. briga por muitas coisas, porém não por isso.

tecnicamente, se apresenta como um bom diplomata, mas é muito mais adepto a manipulações e mentiras do que realmente dialogar.

criado na corte austríaca, sua relação com mulheres é complicada. mesmo depois de anos no instituto, a relação de igualdade entre homens e mulheres lhe é estranha e desconfortável. apesar disso, a companhia de damas é algo que presa muito, considerando apenas natural se cercar dessas.

dito isso, não é conhecido por ser um amante cruel, ainda que em outros âmbitos o seja considerado. se diz incapaz de se apaixonar, mas se demonstra um tanto quanto cavalheiro e cuidado com as meninas.

é inteligente, ainda que suas notas tentem o dizer o contrário, só não considera as matérias do instituto merecedoras de sua atenção e dedicação.

amizade é uma palavra forte, mas não que ele se oponha por completo. ainda assim, sempre sente ser merecedor de ser o líder do grupo, vendo tudo como uma grande hierarquia.

beber e fumar são coisas naturais e que faz desde muito novo, inclusive é comum estar intoxicado por aí.

› aulas.

optativas: noções de engenharia e línguas mortas.

extracurriculares: música, poesia e xadrez.

› biografia.

com a presença constante do fantasma de uma força maligna já não mais existente, a corte austríaca e seus rituais sempre foram ditados por uma crença fervorosa e sem espaços para questionamentos, quiçá rebeldias. a abertura dos pulmões mal fora ouvida por cima dos cânticos que lhe acompanhariam e iriam o assombrar, desde do tirar dos braços da mãe para que o pai pudesse inspecionar a si e ao gêmeo até seus últimos suspiros, sem dúvidas.

num palácio hostil, surge o que viria a ser batholomäus, mera criação de seus arredores e responsáveis. a princesa real, simples subjugada fosse do reino fosse do marido ou até mesmo da religião, retraída em sua posição de para sempre inferior, mal teve os filhos nos seios antes de ser obrigada a ceder qualquer posse sob para o rei e os perseguidores da constância. erro crasso que não poderia ser evitado.

ensinamentos exaustivos, começados da tenra idade, tinham como intenção empestar a mente, até então inocente, de credos e defesas cegas da constância. em meio a fanatismo puro, a natureza insolente era punida com rigor – trancafiado em confessionários, tendo a mente torturada, exaustão chegando antes do arrependimento demandado; qualquer que fosse o respeito se tornando em ira e puro desejo de um dia se tornar o opressor.

extravasar se fez possível quando pôs os pés em rosis, liberdade e reverência recebida lhe dando tudo aquilo que sempre quis e almejara. de retraído e silencioso, a faceta mudara para a de alguém que não deseja nada além de ver todos pagarem pelo que lhe foi cometido – aparências só mantidas quando entre fronteiras austríacas, de mal grado e sem verdade alguma.

mäus se traduz nas entrelinhas mal interpretadas de escrituras sagradas e cânticos constânticos, não há, talvez, justificação própria para o que faz e como age, mas deposita créditos nas costas dos perseguidores. portando-se como alguém carregado de descaso às instituições e, principalmente, à coroa, o álcool constante em veias sempre ajudando a espalhar a reputação maculada. a sedução aprendida para angariar seguidores para a fé é posta em prática subversivamente.

impiedoso, o gosto por sangue, ainda que não porte arma alguma, é mascarado e relevado quando encoberto por lábia e mente afiada, uma que o diz superior a qualquer um que lhe cerque.

#chegou o doido #n me responsabilizo esse homem eh td de ruim #˙ &. ✡ᵎ nature knows no kings ∖ 𝒆𝒙𝒕𝒓𝒂 .#rssintro

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beadickel · 10 months

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Atualmente tô lendo “Your Name”, e esses dias terminei “O Livro de Feitiços Para Jovens Bruxas”, o “É do Babado” da Evelyn Regly e O rei Perverso. Tudo bem variado ksksksk

E o que vocês têm lido, bookstans? 👀

#bookstan #livros #Aleatório

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siahtizroz · 11 months

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POEMAS DE MONTSERRAT ÁLVAREZ PARA NO PERDER.

Los relojes se han roto

En estos días de paro armado y carestía,

días de microbuses atropellados y de comensales

engullidos,

cuando hay tanta cerveza por beber,

en estos días, digo, en estos días,

la sangre y la cerveza derramadas

se suben a la frente con más sed.

En estos días en los que la muerte

es un adorno más para la vida,

las horas del futuro se han venido al presente;

los relojes se han roto, o se los han robado.

Ars poética

La poesía debe ser como el amor,

asunto raro de bichos raros de largos dedos

sensitivos

La poesía debe ser como el amor,

refinada y violenta

y que haga daño y muerda

sin llegar a romperse

ni a romper

Pero a veces la poesía debe llegar más lejos

que el amor

y más lejos que todo

Y romper cosas

En Lima

En Lima no existen los perros anónimos

Todos sabemos sus nombres, sus caras y sus sonrisas

Los locos son nuestros camaradas en las calles de Lima

Caminan a nuestro lado, y hombro con hombro, y diente con diente

En Lima hay un callado policía en cada esquina

y nadie sabe lo que alberga en su negro corazón secreto

En Lima muchos sabemos que las cosas también se

mueren,

que se extingue humildemente su pobre vida servil de cosas

En Lima todos sabemos que otros van a morirse mucho antes que nosotros,

y que con sus ojos en los nuestros dirán:

“Hasta nunca”

En Lima los gallos cantan demasiado temprano, y bajo las veredas hay ocultas

sábanas heladas como la noche de los hermosos cuerpos solitarios

y las nubes son cúpulas de mármol en el horizonte

de los días de invierno

En Lima todos sabemos del sonido preciso del rechinar de dientes, y hemos nacido cobardes hasta la médula de los huesos

En Lima los microbuses llegan siempre cuando ya es tarde y traen historia de fracasos en cada letra de su recorrido

y nosotros nos sentamos para olvidar los paraderos y meditamos en silencio y sin mirarnos a la cara, porque en Lima

cada uno es poeta, y baila con su sombra como

única pareja, y prepara en secreto su voz de medianoche.

Anacreóntica

El dulce licor que duerme en las cavas,

antes de convertirse en palabras sagradas

o en juegos de amor perversos,

de intolerable voluptuosidad,

antes de convertirse en electricidad en la garganta

del rey o el pordiosero,

sueña con grandes deleites y misterios,

con banquetes y desenfrenadas poesías,

con mares, con crepúsculos, con dientes y con lenguas

En el secreto abismo subterráneo acaricia su sexo

de fluida e insondable perfección

como un silente océano de fuego

El dulce licor que duerme en las cavas

alberga las palabras de un diablo cruel y alegre,

y por eso, en el hombre que lo beba,

hará nacer un ansia de intrépidos placeres

Del antiguo demonio que lo puebla

florecerá la risa depravada en el vientre

del más pobre y cobarde bebedor,

llenando hasta los bordes su trémula consciencia

como canto nocturno que se alce en las entrañas

de la tierra, o maldita y prohibida ceremonia

llena de blasfemias bellas y terribles

Y a nadie negará el dulce licor albergue

en su sombrío palacio: iguales ante él serán

buenos y malos, míseros y ricos, necios y sabios

–pues, como la Muerte, a nadie desdeña–

El dulce licor que duerme en las cavas

y sueña con carcajadas, con máscaras y con guerras,

conocerá glorias y desdichas, llantos, triunfos y risas

A muchos míseros regalará el don de quemar sus vidas

tan insensiblemente, de tan veloz manera,

que un día en su corazón confundirán

su última copa con aquella primera

que tomaran tanto tiempo ha

Nacerá el dulce licor imbuido de negra potencia

Erguido emergerá de su honda caverna,

desplegando sus alas hacia la implorante avidez de la tierra

Al mundo entregará en cándidos chorros

el prodigio recóndito del alma

que le insuflara ángel o demonio

para hacer

oro del estiércol y estiércol del oro

Le buscará aquel que nada teme, y también el cobarde

recurrirá a su magia revestida

por jaula de cristal, y al último,

al leproso,

al idiota, al ruin, al loco, al peor

de todos, a aquel de quien no se cuidan

ni los cielos ni la tierra, y sólo a él,

al que nada posea, ni siquiera

la mirada de otro mortal, ni pueda

ya caer,

obsequiará el más raro y secreto de los cielos

–ese horrible misterio que unge al triste mendigo

con la invisible gloria del abismo

Compañeras

La amenaza del amanecer

nos persigue, a mí y a esta mujer

Pende como una espada de Damocles

sobre nuestros pescuezos

Huimos de un bar a otro, de una sombra a otra

Esta mujer –no sé si ya lo dije–

está ebria,

completamente ebria,

y yo también

Tiene la borrachera de la locura metida en sus venas negras,

y me la ha contagiado,

aunque no siempre lo lamento

–luz subterránea–

Ríe, llora, folla

Abre su vagina a cuanta verga

pasa ante sus narices

Yo sé de su tristeza

De ella dicen: la Noche,

la Noche eterna

Cuidado

Afuera el canto del gallo enciende la madrugada

como un río de sangre de neón encabritado

Afuera la oscura atmósfera se sobresalta se agita

hendida por el silbido simultáneo de las fábricas

rasgado agudamente su tejido / por los primeros ómnibus del día

convulso su silencio trasnochado / por los potentes gritos de las aves

Afuera los perrosparias enderezan su osamenta mirando los muladares

siendo pateados sus huesos por matronas putrefactas que a toda costa defienden

su kioskito, sus mesitas, su espeso hedor perezoso

de pescado corrupto refrito en grasa rancia,

alegre desayuno de estómagos paupérrimos

También yo he despertado para siempre,

después de un sueño revelador, señores míos,

con los ojos tan abiertos que ya nunca podré cerrarlos

con los cabellos tan erizados como el lomo de un gato enfurecido

con los senos erguidísimos como cúpulas-estandartes

con la hipertensión necesaria para enfrentar 70 inviernos juntos

Aspiro la verdad que ha horadado mi frente la bebo a grandes tragos

Huid de mí los que vivís en el engaño

de las paredes protectoras cubiertas con bellos cuadros

de las palabras rimbombantes sin consecuencias peligrosas

Cuidado

ahora me revuelvo contra todos vosotros

contra el oprobio y la vergüenza de ser como vosotros

con los dientes famélicos del perro muerdo la gruesa pierna que lo ultraja

Cuidado

ahora me levanto, apartando las sábanas;

con mi cuerpo blanquísimo y desnudo

rompiendo la penumbra de mi cuarto cerrado con tres llaves,

Voy a abrir las ventanas y las puertas

El profesor Bernheim

Había un profesor llamado Bernheim

Le gustaba mostrar a sus alumnos

─entre ellos se sentaba el joven Freud─

un raro experimento:

hipnotizaba a un hombre

para que hiciera algo sin sentido

media hora después

La clase continuaba

y al llegar el momento

el hombre obedecía

la orden del profesor

pero justificándose

mediante alguna excusa racional

Podía tratarse de una excusa tonta

Lo importante es que fuese racional

Para ti la razón es sólo eso

Nunca irás más allá

Funcionas racionalmente y te crees cuerdo

Imaginas que ves cosas reales

porque las ves con los ojos abiertos

y a cada paso tuerces el destino

cumpliendo las palabras sin sentido

de tu profesor Bernheim

Era un experimento fascinante

pero dejaba a todos una extraña inquietud

y el mismo profesor sentía un breve espanto

que los aplausos pronto

lograban disipar

Para ti la razón es sólo esto

Soñar que estás despierto

Vivir fotocopiando gestos huecos

como un hipnotizado

y abrir los ojos el tiempo de un suspiro

tu suspiro final

Escucha

Escucha, pues es conveniente,

lógico y de sentido común

que en nada consideres mis poemas

ni mis transidas horas

Un poeta es la sombra de una sombra

Nada es excepto un sueño

A veces se arrastra por los edificios de oficinas

como corrector de textos, lustrabotas o portero

Las musas le visitan a horas inadecuadas,

haciéndole perder más de un empleo

Tropieza en las aceras, derrama las salsas, se mancha

de vino y de café, mastica

con la boca abierta, es monstruosamente necio

e indeciblemente perverso

Fuma y bebe en exceso

¡Es exageradamente torpe, amigo mío!

Nada tiene para darte, excepto

ciertos paganos esplendores de edades más luminosas, tal vez,

de cuando la luz de los astros

atravesaba los vitrales del Medievo

o de cuando en los bosques de Grecia

aún resonaba la lira de Orfeo

y, por supuesto,

más de un problema, y nada de dinero

Fórmula de la felicidad

«Vivere, Galio frater, omnes beate volunt».

Séneca.

Será preciso no poseer mirada

Será preciso callar cuanto se pueda

Ciertas palabras desembocan siempre

en lo que la palabra no domina

Os mantendréis derechos en la ruta

Evitaréis mirar a los costados

La disciplina os será necesaria

sólo hasta ser moldeados por el hábito

Haréis uso de voces astringentes

Comprenderéis que nada es importante

Os deberéis mover a vuestras anchas

como en estado de apacible alerta

Seréis inteligentes como nadie

a fin de no ceder ilusamente

a los engañabobos y promesas

de cuanto ofrezca mucha intensidad

La mucha intensidad en el placer,

igual que en el dolor, es enemiga

de la felicidad inteligente

Falsas son las ofertas de su terrible dicha

Si la Vida os dirige una mirada

demasiado directa y penetrante,

desviaréis los ojos cortésmente

diciendo «Señorita, estoy casado»

Y si en la calle os interpelara

alguien a quien quisierais llamar prójimo,

desconfiad enseguida: es vuestro corazón,

no ese hombre ni el mundo, quien flaquea

Después todo os será fácil e inevitable

Cuanto os resultase arduo en un comienzo

os hará sonreír condescendientes

ante el tonto que fuisteis, y que ya no seréis

Será preciso creer lo que convenga

y desterrar lo contraproducente

Método y seriedad en esta práctica

harán del ser feliz algo automático

Si las ideas poco convenientes

intentan seduciros con sus mañas,

considerad que lo único sensato

es usar las ideas, no servirlas

Los engranajes de la maquinaria

de la felicidad mecanizada,

cuando correctamente programados,

borran del operario lo falible

Será preciso no albergar espíritu

Será preciso no alimentar un alma

Dormiréis mucho más de ocho horas diarias

De hecho, será preciso, a todos los efectos,

que no volváis a despertar jamás

Poema nostálgico para N. B.

Llegabas con el rostro agrio y desagradable

de quien juzga y condena al rebaño –¡nosotros!–

de ignorantes henchidos de indigesto saber

(quizá era exasperante, en realidad:

tanta ciencia, y tan poca)

«Extraño personaje», según me dije a veces

por aquel tiempo, en medio

de las categorías y los diálogos,

para entretener mis fatídicos ocios

La atmósfera era gris en el rumiar de los minutos

y dabas manotazos de ahogado en el tedio:

«¿Qué opinan de esto? ¿Qué piensan de aquello?»

Digo mal: en verdad, no te aburrías

¡Tanto desdén y, sin embargo, tanta fe!

Esto era de lo más curioso

Y así pasaste, como pasa el tiempo

–el pequeño, prodigioso enigma

de otra vida humana–, por mi vida

Contemplé este fugaz tránsito tuyo

con indiferencia en su momento

y sin embargo

Y, sin embargo, ahora he recordado

He recordado, por feliz asociación de ideas,

lo que posiblemente no recordarás nunca:

tantas insólitas posibilidades

¿Y si hubiera hecho esto?

¿Y si hubiera dicho aquello?

¿Y si te hubiera confiado…?

¿Y si…? ¿Y si…?

–ved cuán singular es la existencia humana,

cuán rica en potencia y cuán pobre en acto–

Llegabas en un tosco blue-jean, siempre fumando

Un rostro desdeñoso, agrio, severo

Era imposible en él una sonrisa

En una tarde gris me preguntaste

–el pasillo bullía de alumnos liberados–

cuál era mi opinión sobre Aristóteles

Debes recordar esto

«Prefiero a su maestro», respondí

Y entonces sucedió algo extraño y perfecto

Dijiste: «Yo también», y sonreías

Y, ¿cómo te diré esto que te digo?

Nos separamos al llegar a la escalera

–la timidez, el hábito, el orgullo–

He recordado esa tarde gris de otoño

–(me molesta el banal encanto de esta frase)–

no tanto con nostalgia de esa tarde para sí (ríe

de mi jerga hegeliana, si quieres)

cuanto de lo que ella era en sí

antes de separarnos por distintos caminos al alcanzar la escalera

–tú al salón de profesores y yo a la hemeroteca–

Nos separamos –como lo hacen todos

permanentemente, en medio de las breves

horas de la vida–

al llegar a la escalera

Y antes del azar o de la volición de aquellos pasos,

esa tarde era en sí, y ya no es

–pues las circunstancias, al cambiar, destruyen

no tan sólo el ser en acto, sino también la potencia–,

otras tardes parecidas, o distintas

Era una tarde gris que ahora recuerdo

no tanto con nostalgia de lo que ella fue

cuanto de esas otras tardes que tú ignoras

porque sólo pudieron haber sido

Hago de ella un símbolo

de la extravagante condición humana,

que en cada realización de lo posible

genera lo imposible, aniquilando infinitos,

por siempre incógnitos mundos,

enterrando en el pasado inconquistables futuros

Tomates

¡Tomates! ¡Tomates! Hijos de la sangre

Grandes nabos, blancas

fibras de la luna

Espléndidos apios, locos de remate

Amo vuestra dulce vocación canora

de llenar de bocas más de mil y una

en la oscuridad de las altas horas

De verdes anhelos está llena mi alma

–de jugo de berros, de sangre de palta–

De los entremeses, los engañabobos,

la cola del pato, la boca del lobo,

el huevo del dodo y el del avestruz,

la vaca sagrada que hunde su testuz

en la fuente ansiada –la transustanciada

sangre de Jesús–

Abrid vuestras bocas hambrientas, hermanos,

al maná que blanco tiembla en vuestras manos

al maná de ciegos y de comedores,

al maná de cojos y devoradores

Abrid vuestras bocas hacia este futuro,

extended a él vuestros brazos duros,

que a nuestros estómagos enormes y magros

llegarán celestes, oleosos milagros

Tregua

En una tregua de la Eterna Lucha,

Satanás conversaba con un ángel

Servían de pretexto mil y una nimiedades

habituales entre seres que sostienen

una relación cordial, mas no demasiado estrecha

Ambas potencias se hallaban distraídas

en aquel momento de reposo,

por lo cual su mirada, de ordinario más atenta,

no advirtió la presencia de quien, por accidente,

pudo presenciar tan singular encuentro

(y que había sido hasta ahí llevado

merced a los grandes poderes del sueño)

–Era el tamaño del testigo humano,

dicho sea de paso y en descargo

del descuido de ambos interlocutores,

en relación al de éstos

igual que el de una pulga es al de un perro–

Decayó el diálogo en cierto momento

El Maligno se sumió en algún complejo enigma

Guardó el ángel discreto silencio

«No sé qué me sucede últimamente»,

confesó al fin Satán

Su acento reclamaba mayor intimidad

«De un tiempo a esta parte –prosiguió–,

la comisión del pecado me produce

cierta incomodidad inexplicable»

El ángel no parecía sorprendido

«Es natural –replicó–:

estás volviéndote viejo

Tu conciencia te pide el descanso

al que tiene derecho,

pues, débil ya, se ha vuelto

vulnerable a los remordimientos»

Interrogóle entonces Lucifer:

«¿Me vuelve menos malo la vejez?

¿Debe ser entonces, según tu concepto,

bueno envejecer?»

Y sonreía su terrible rostro

«No lo es», suspiró el ángel, «no lo es

Envejecer no es bueno para nadie

Ni para ustedes

Ni para nosotros»

#MONTSERRAT ÁLVAREZ #poesia

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