#minicuento
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Niebla
Hoy me levanté de mi cama y había neblina a mi alrededor. No vivo a las alturas. Vivo en el dentro de una ciudad regular. Con casas comunes. Sin montañas cerca. El clima suele ser fresco, a veces nublado. Pero neblina?
Por un momento pensé que mi casa se estaba incendiando. Pero no era el caso. También pensé que se había colado arena por alguna ventana. Sonaba más lógico así que me levanté a verificar. En efecto. Esto no parecía arena. Podía sentir la humedad fría. Aún así busqué en mi departamento una ventana abierta. Ninguna.
Afuera vi algo que me extraño aún más. La ciudad estaba ahí, si. Desde mi balcón se veían los usuales edificios. Una noche particularmente oscura. Más oscura por el hecho de que no había ni una sola luz encendida a la vista. Como acto reflejo voltee al cielo despejado. Ni una estrella.
"Tengo que estar soñando. No me cabe duda alguna. Es así ". Mire hacia abajo, desde el quinto piso. La neblina se desbordaba de cada departamento. Desde sus respectivos balcones. Cayendo al piso del estacionamiento del que solo se distinguían algunos techos de algunos coches.
La niebla había mojado ya mi rostro. Mi ropa. Me senté en el sillón. Y percibía que la.neblina a pesar de estar filtrándose ahora por el balcón, solo subía de nivel.
Esto es un sueño me repetía. Entonces debería de poder.hacer algo. Imagine luz. Nada. Imagine una vela. Tampoco.
Me Imagine en una playa. Imagine sus olas. El sol. Pero no ocurría nada. Solo niebla en mi cuerpo sentado en un sillón que apenas se distinguía el rojo. Ya me llegaba a los hombros.
Era una sensación muy particular. Como si estuviera sumergiéndome en aguas livianas. En aire líquido. Una desesperación se empezó a instalar dentro de mi.
Me voy a apagar también.
Un sonido se comenzaba a introducir en mi, a medida que la niebla subia al.nivel de mis orejas.. Era un piano tocando acordes menores. Una guitarra siendo afinada. Una terera roja hirviendo el agua. Una cuchara girar. Fue en ese momento que escuché un estruendo enorme. Algo se fisuraba bajo. Entonces. Mi departamento comenzó a mecerse, primero suave como un barco en aguas tranquilas. Y después, llegaban oleadas enormes. Mi departamento era como metrónomo. Se doblaba, temblaba ondulatoriamente. El temblor más fuerte que haya sentido en mi vida. De pronto cambio de dirección. Ahora hacia arriba, hacia abajo. Los muebles se movian con violencia, desapareciendo al caer en la neblina que ya casi cubria la totalidad de mi departamento.
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Una tarde le vino al alma el deseo de dar forma a una imagen del “Placer que se posa un instante”. Y se fue por el mundo a buscar bronce, pues solo el bronce podía concebir su obra.
Pero había desaparecido el bronce del mundo entero; en parte alguna del mundo entero podía encontrarse bronce, salvo el bronce de la imagen del “Dolor que dura para siempre”.
Era él quien había forjado esta imagen con sus propias manos, y la había puesto sobre la tumba de lo único que había amado en la vida. Sobre la tumba de lo que más había amado en la vida, y había muerto, había puesto esta imagen hechura suya, como prenda y señal del amor humano que no muere nunca, y como símbolo del dolor humano que dura para siempre. Y en el mundo entero no había más bronce que el bronce de esta imagen.
Y tomó la imagen que había formado y la puso en un gran horno y se la entregó al fuego.
Y con el bronce de la imagen del “Dolor que dura para siempre” esculpió una imagen del “Placer que se posa un instante”.
Oscar Wilde.
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Tenía en sus manos el poder del bien y del mal,
Creía en el bien por encima del mal,
sin embargo, en un instante todo terminó.
Decidió.
Él sintió la fuerza y la luz y la oscuridad;
en su Ser el conflicto crecía incontenible.
En su vida estaba la luminosidad y las tinieblas.
Su Ser se debatía entre el espíritu y el ego.
Entonces lo urgieron a decidir, a elegir,
ahora o nunca…
El ser oscuro le infundió temor y pérdida.
Y él se dejó empujar y lo venció el temor,
tomó partido y camino y ruta y destino,
el jóven elegido se decantó por el mal.
Al instante lo nombraron Darth Vader.
Y Anakin, ante esa decisión, había muerto.
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Luces doradas expiden las farolas incandescentes, éstas bañan las sucias banquetas y los ciegos portones de las casas muertas. Escucho lánguidos resoplidos del reducto de un vehemente viento, que desde Oriente viene y todo lo surca movilizándolo, cual si las velas de un barco sobre las que éste se estrella. Las hojas verdes de las copas de los árboles, de una suerte de naranja rojizo se tiñen y bailan éstas con pausada tempestad. Los aullidos de un débil perro a la distancia se oyen, mientras hacen eco entre los sitios de las esquinas de las calles solitarias. El corrupto silencio que después lo anega todo se parece a la muerte y a los convalecientes: a la cancerosa inminencia de un cajón y una sepultura. No hay, en estas tristes imágenes, fuerza vital ni hálito suficiente: es la decadente madrugada, noche de febriles estrellas, el abismo de las almas en vela.
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Una lloradita sanadora y vámonos 💧
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Un ciclo
¿El inframundo? Lo conozco. Voy y vengo cada cierto tiempo. Es mi deber, creo. No puedo permitir que ella permanezca mucho por allí. Un día se perderá para siempre, lo sé, pero por ahora está en mis manos socorrerla.
Recorreré los caminos pedregosos que me llevan allí bajo la luna llena, cuando la luz es fría y el aire plateado; cuando los seres oscuros se deslumbran y mi cuerpo vivo no será visto. Evadir a Caronte y Cerbero no suele ser problema, al menos de ida. Las cáscaras pasan todo el tiempo y más aun cuando allá es extraño día.
Al llegar la tomaré en mis brazos hasta hacernos uno. Ya no seré una cáscara. De vuelta he de cruzar escondido de los guardianes, echando mano de algún que otro cadáver por el camino. Si la divina bendición de los inmortales trajo hasta aquí a otros hombres, a mí me sacará el beso pestilente de los muertos.
Al amanecer saldré y seré yo de nuevo. Viviré algún tiempo, aunque no suele ser mucho. Algo pasará, siempre pasa. Volveré a perderla y tendré que rescatarla de nuevo. Lo haré hasta que un día mi cuerpo ya no vuelva.
¿Que si ahora está conmigo? Estoy aquí, y hoy es luna llena.
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La mosca que salió de la puerta
La vida es un sueño
... Después de golpear el aire; de levantarse y volverse a acostar, de meter varios plomazos con las pupilas, el, por fin abrió la puerta y dejo salir a la mosca. Ardua enemiga del sosiego. Ardua vendedora de perturbaciones, angustias y frustraciones.
La mosca solo golpeaba al viento, astro atómico.
Pero antes de abrir la puerta... Le había dicho a su esposa amada "amor, no me deja dormir el zumbido"
Y ella le había respondido "cielo, usa el repelente o déjate comer"
Dejarse comer, inconcebible.
Pero amor mío –con sátira optimista se dirigió a su esposa amada. –me va a matar
Ella nihilista, solo se tapo la cara.
"Amor, amor"
"Seguro te deja en los huesos gordo"
"Que chistosa"
"Duerme".
... Justo después de abrir la puerta, supo algo, un zumbido revelador, epifanico, una señal.
Cómo recibir un mensaje, cómo una televisión siendo interrumpida, su mente al recibir tanta distorsión de algún vaivén vehicular emitido por el chingado insecto tuvo por fin una idea.
Pero antes de abrir la puerta... le había preguntado a su esposa amada "¿Y si la mosca no existe?"
A lo que ella estoica, respondió "ya duérmete"
"En verdad, piénsalo, he estado bajo mucho estrés, a veces en sueños tomo cosas y las coloco en otro lugar y al despertar resulta que hice esas cosas bajo los efectos del sonambulismo"
"Insinuas que te estás volviendo loco?"
"Si, y no. De estarlo, podría hacerme saber a mi mismo que la mosca no existe y desaparecerla..."
"Imagina que no existe, y de paso que yo ya estoy dormida"
"Amor, escucha, de lograrlo significa que puedo imaginar mil cosas más y darles vida, entonces si estoy loco, y no lo estoy por qué tambien significa que he normalizado ya muchas cosas de mi cabeza."
"La vida es un sueño"
"Si que lo es."
... Y entonces, justo después de abrir la puerta, después de intoxicarse con repelente y tirar algunas cosas de los muebles por azotar trapos cuál arma sedentaria.
Miro a su esposa, la miro con tanto amor que ni el mismo pudo con la emoción y lloró.
Pero antes de abrir la puerta... Se levantó y encontró a la mosca ya drogada aparcada en la esquina de su pared blanca.
"Está tan callada y calmada que me gustaría saber que piensa. He mosca de mierda ¿Existes?"
Ella entre risas, respondió por la mosca "Es tu momento ¡Mátame! acaba con yo, el producto de tu imaginación"
"No te burles"
"Solo abre la puerta y deja que salga"
Y el abrió la puerta
La mosca cruzo su mirada
Entre esa mirada un susurro
Un susurro que con el desconcierto ótico nego la óptica sesgada.
Lo entendió todo, la mosca; el ruido, la pared, la puerta, su esposa.
El la miro, ella a él.
Se levantó de la cama, camino hacia donde el, sus uñas rozaban cuál pintura de Miguel Angel las uñas de su esposo incautó. Coloco la mano encima de la suya sobre la manija de la puerta blanca.
Al verlo llorar, solo salió de la habitación y sonriéndole le dijo
"Te amo"
"Yo te amo y te amare siempre"
"Lo sé"
Ella, su esposa amada, había fallecido un mes antes de que la mosca saliera de la puerta.
@unmenme
Mare R.
Un cuento rascado de otro cuento:
Mosca 🪰
Amor, y si está mosca es producto de mi esquizofrenia?
Ya mátala –le dijo el cadáver de su mujer.
Vaya oda a la mosca, de su servidor ambas.
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Será que el quedarme en el pasado, me impide escribir en el futuro.
O solamente el don se ha ido.
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Sonríe conmigo
Todo había sido demasiado bizarro; un neandertal alto cual poste de luz y ancho cual peleador de sumo, con los ojos grises y sin enfocar, con una sonrisa completamente macabra, entró al edificio y sin externar ningún pensamiento, dejó la bolsa que llevaba viendo por las últimas 3 horas; y se fue con el mismo sigilo con el que entró. ¿Qué debería hacer, llamar a la policía, tal vez a un familiar o quizás abrirla? No soy estúpido, por supuesto que sé que si alguien te deja una bolsa negra de basura, maloliente y manchada, con lo que parece ser un líquido espeso de color café; no deberías abrirla bajo ninguna circunstancia, pero hay algo hipnótico dentro de la amenaza. El tamborileo de mi corazón no dejaba que mi mente cesara. ¡POM POM POM POM POM POM! No pude más que ceder. Con cada paso que daba, la autonomía de mi cuerpo se perdía, y las percusiones de mis vísceras se aceleraban constantemente. Cuando mi pie topó con la bolsa, mi mente se nubló con una espesa neblina de pensamientos que ya no eran míos. Ábrela de una vez. Hazlo. No te detengas… No eran consejos, no eran opciones, eran órdenes; las cuales decidió seguir el cascarón de lo que alguna vez fui. Al hacerlo, sentí que una sonrisa siniestra se enfocó en mí, más que eso… se fusionó conmigo. Ahora, aquel ente, me insiste en que debo extender la felicidad con la que me imbuyó, por todo el mundo.
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Mini Historia antes de la tragedia, debo recordar por qué camino no ir..debí evitar ese abismo nuevamente.Es un escrito con el fin de ayudar a alguien , no enfermen por emociones guardadas.
Hasta aquí ... Talvez después publique más, solo es un recordatorio a mi misma , al mismo tiempo tratando de ayudar a alguien .
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"Mientras no poseí más que mi catre y mis libros, fui feliz. Ahora poseo nueve gallinas y un gallo, y mi alma está perturbada. La propiedad me ha hecho cruel.
Siempre que compraba una gallina la ataba dos días a un árbol, para imponerle mi domicilio, destruyendo en su memoria frágil el amor a su antigua residencia. Remendé el cerco de mi patio, con el fin de evitar la evasión de mis aves, y la invasión de zorros de cuatro y dos pies. Me aislé, fortifiqué la frontera, tracé una línea diabólica entre mi prójimo y yo. Dividí la humanidad en dos categorías; yo, dueño de mis gallinas, y los demás que podían quitármelas. Definí el delito. El mundo se llenó para mí de presuntos ladrones, y por primera vez lancé del otro lado del cerco una mirada hostil.
Mi gallo era demasiado joven. El gallo del vecino saltó el cerco y se puso a hacer la corte a mis gallinas y a amargar la existencia de mi gallo. Despedí a pedradas al intruso, pero saltaban el cerco y aovaron en la casa del vecino. Reclamé los huevos y mi vecino me aborreció. Desde entonces vi su cara sobre el cerco, su mirada inquisidora y hostil, idéntica a la mía. Sus pollos pasaban el cerco, y devoraban el maíz mojado que consagraba a los míos. Los pollos ajenos me parecieron criminales. Los perseguí, y cegado por la rabia maté a uno. El vecino atribuyó una importancia enorme al atentado. No quiso aceptar una indemnización pecuniaria. Retiró gravemente el cadáver de su pollo, y en lugar de comérselo, se lo mostró a sus amigos, con lo cual empezó a circular por el pueblo la leyenda de mi brutalidad imperialista. Tuve que reforzar el cerco, aumentar la vigilancia, elevar, en una palabra, mi presupuesto de guerra. El vecino dispone de un perro decidido a todo; yo pienso adquirir un revólver.
¿Dónde está mi vieja tranquilidad? Estoy envenenado por la desconfianza y por el odio. El espíritu del mal se ha apoderado de mí.
Antes era un hombre.
Ahora soy un propietario".
Rafael Barrett.
Gallinas.
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Las hormigas tienen sed
Buscan agua, la encuentran
La jarra de agua es su oasis
Se acercan a beber y se caen
Y ahí se quedan inundadas
Envueltas en agua, llenas de agua
Tenían sed, murieron ahogadas
Ironías de la vida, que irónica es.
RG
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Algo dentro de ti está roto.
En un bosque con árboles altos y frondosos, el sol empieza a salir; despierto acostada sobre pasto, no recuerdo nada de lo sucedido, escucho pasos acercarse, lo veo, su ropa manchada hacen mis recuerdos regresar, palpitaciones llegan a mis oídos; no sé si son las mías.
Se acerca, con pasos lentos, pero termina llegando a mi, mariposas empiezan a salir rodeando su cabeza como si se tratara de algo divino, haciendo que sonría— ¿Qué hiciste?— le pregunto.
—Te protegí, hice lo único que pude hacer— me dice haciendo que vea profundamente su ropa.
El color carmesí impregna su ropa, su usual camisa blanca de manga larga bajo otra camisa de color azul, la cual ahora está manchada de los bordes con ese líquido rojo. —Mientes, no lo hiciste, prometiste no hacerlo— le digo, negando creer lo que me dijo que hizo.
Vuelve a acercarse, su caminata sigue débil, sin ganas de continuar, sus pasos lentos hacen que tropiece y caiga de rodillas sobre el pasto, voltea a verme, sus ojos verdes chocando con los míos. Las lágrimas cubren sus ojos, intenta no dejarlas caer, al igual que intenta controlar el temblor de su labio inferior.
—Perdón, rompí la promesa, no pude resistir la tentación… solo quería que se fuera, esta vez para siempre— dice agarrando y sacudiendo su cabeza, su voz se rompe al hablar.
—¿Dónde lo dejaste? Tienes que decirme, antes de que alguien lo encuentre—le digo agarrándolo de sus antebrazos y levantándolo del suelo.
Caminamos por el bosque, los pájaros despertando nos rodean, luego de andar por unos segundos llegamos a una entrada de agua, donde claramente puedo ver un cuerpo tirado en el borde del pasto y el agua. Nos acercamos lentamente, ahuyentando a los animales que empiezan a rodear el cuerpo, me agacho y veo los restos de sangre derramándose de un lado de su cabeza, a pesar de que sé que no encontraré una palpitación, extiendo mi mano hacia su cuello intentando sentir su pulso, me alejo del cuerpo al no encontrar ninguno.
—Ya no está, ¿verdad? Lo maté, Aliah, lo volví a hacer— dice cayendo al suelo, me siento a su lado, recostando mi cabeza en su hombro.
—Aliah dime, hay algo malo conmigo ¿no? Y no hay solución—
Kian cree que es el único roto, pero la verdad es qué hay más y, por lo menos, Hitori se fue en el mismo lugar donde Nithar desapareció.
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Un tejedxr de sueños que olvidó su nombre.
Un día, después de un fin de semana intenso de jugar, iba de vuelta en el transporte público hacia su casa, con capa azul de lluvia porque caia una gran tormenta en la ciudad.
Mientras observaba por la ventana, reía de alegria y lloraba de emoción porque por fin estaba sintiendo certeza de sus recuerdos, de sus sueños, de sus vidas pasadas, de su origen, de su hogar.
Algo se había activado dentro de su corazón para que su cabeza pudiera organizar la información.
Se repetía,
No estoy locx.
No estoy locx.
Soy Jineth Campos
Nací en 1989.
Y estoy en el año 2022 recordando.
Tejiendo sueños.
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