#matilda honey

[weirdgirlshowdown]

pick a child prodigy

#weirdgirlshowdown #matilda #matilda honey #matilda wormwood #the simpsons #lisa simpson

[pastacurls]

Because Roald dahl was a terrible person I’ve taken it upon myself to queer-code Charlie bucket and turn Matilda into an allegory for being autistic, what’s he gonna do about it?

#catcf #charlie and the chocolate factory #catcf 2005 #wwatcf #catcf musical #catcf broadway #willy wonka and the chocolate factory #charlie bucket #matilda honey #matilda the musical #matilda wormwood #matilda 1996

[maybeimamuppet]

once upon a time

hello everyone!! long time no see lol oopsies 

i hope you’re having an amazing week!! 

this one is a bit different from what i’ve done so far so i hope you all enjoy it!! this one has more to do with mrs phelps bc i think her relationship with matilda is criminally underrated and underexplored :) 

tw for

child abuse/neglect 

and please let me know if i missed anything so i can add it in :D

enjoy!!

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Matilda met one of the most influential people in her life when she was just two years old. 

Her brother went off to school and her father went to work like they did every day. Her mother went off to her salsa and ballroom dancing class like she did every Monday, Wednesday, and Friday. Tuesdays and Thursdays are for bingo and bridge. 

Matilda gets herself dressed and brushes the few teeth she’s started growing. Makes herself breakfast and brushes her hair. And she looks out the window. 

She’s taken to doing this a lot. Watching the other young children play outside with their mothers and fathers and wondering why her own won’t do that with her. 

Today, all the children drag their parents down the sidewalk, chattering and skipping excitedly, trying to get their parents to go faster. Matilda opens the curtains a little further, trying to see what they’re rushing towards. She can’t see. 

She slips off the sofa she was perched on and heads to the door. She has to stand on her tiptoes to open the door, but she manages after her chubby hand slips off the doorknob a few times. 

Matilda toddles her way down the sidewalk and sees all the neighborhood children surrounding a bus. Her neighbor, Mrs. Phillips, told her to mind strange vans, but for some reason this one seems to be okay for all the parents and children. 

Her mother says she’s not to be seen by anyone else in the neighborhood, so Matilda hides behind a nearby shrub and waits for the crowd to clear. It seems to take hours, but one by one, the children and their families clear out. Matilda emerges from her bush and makes her way to the bus. 

The steps up to it are nearly as tall as her, so she has to lean over each and kick her legs to make it up. She pants for breath as she climbs up the last one and looks around to see where she’s found herself. 

A kind looking lady with a very strange hat pops out from behind a shelf. She yelps a bit at seeing Matilda standing there, and blinks at her in confusion. “Hello there, sweetheart, what’s your name?” 

The lady has a very intriguing accent. Matilda steps closer, looks up at her, and says, “I’m Matiwda.” She grimaces. She’s not Matiwda. But her mouth doesn’t always move the way she tells it to. She tries again, making extra sure to annunciate every syllable. “Ma-til-da.” 

“Very nice to meet you, Matilda. I’m Mrs. Phelps,” the lady says. “How old are you?”

“Two,” Matilda responds. Thank goodness she learned how to read the calendar. Her parents forgot her birthday this year. 

“Are your parents here? Where are they?” Mrs. Phelps asks. Her voice has suddenly got much higher. Matilda doesn’t care for that. She never understood why people don’t talk to babies normally. Not that she’s a baby, of course. 

“Out,” Matilda says. 

“Outside?” Mrs. Phelps asks, trying to look for them out the windows. Matilda shrugs. Probably not, but she can’t say where her parents are for certain. 

Matilda looks around at all the things on the shelves. She grabs one from her height and holds it aloft between her little hands. “What’s dis? This?” 

“That’s a book, you must have seen one before,” Mrs. Phelps explains. She gently takes it from Matilda and shows her how to open it. “See these words? Someday you’ll be able to read them.” 

Matilda holds it close and looks over the cover. To her, they just look like squiggles. She squints up at the woman. “Read?” 

“Yeah, you know. All the letters have sounds that make words. Like speaking, only… in print.” 

Matilda squints at her again in disbelief. Mrs. Phelps sighs and gently takes it from her. 

“Let’s start smaller, shall we? Let’s try… this one,” she says. She grabs a colorful one off a lower shelf about Matilda’s height. “Come.” 

Matilda hesitates, but sits on the dusty carpet next to Mrs. Phelps. The kind woman puts an arm around her and opens the book, beginning to read aloud. 

“This is A, and A says aah, ahh, and ay. A begins apple, avocado, and airplane.” Matilda looks as she points out all those things in the picture on the page. Mrs. Phelps lets her look all she wants before she turns the page. “This is B, and B says buh. B begins ball, book, and baby.” 

Matilda looks up at Mrs. Phelps this time. The woman who introduced her to the most amazing thing. 

She stays there until Mrs. Phelps finishes the book, and then stands up. Her mother will be home from dance soon. Matilda is sad. She found herself in such a wondrous world here, she doesn’t ever want to leave. 

Mrs. Phelps notices her sad face and crouches down to Matilda’s eye level. “Do you know what a library is?” Matilda shakes her head. Mrs. Phelps stands and spins with her arms out to her sides. “This is a library. I own it. And I’ll tell you what. Since you and the other children here love my stories so much, I’ll be on this corner every Friday afternoon. Okay? You can come whenever you’d like.” 

“Really?” Matilda asks eagerly. Mrs. Phelps nods. 

“And… if you’d like, you can get a card to take books home. You can keep this until next week,” Mrs. Phelps continues. 

“Keep it?” Matilda asks, looking up at her. The woman nods again. 

“You’ll need to take good care of it. Make sure it doesn’t get dirty or wet, and none of the pages get torn. And you’ll need to bring it back next Friday. But in the meantime, it’s yours.” 

Matilda eagerly gives her her name and address to sign up for her library card and proudly toddles back home with her brand new book. She hides it beneath the mattress of her bed so her parents won’t see. They’d most definitely ruin it. 

She goes to sleep that night with a smile on her face. 

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By Mrs. Phelps’ next visit, Matilda had memorized the book. She knew all the sounds the letters made. She tried to show her mother what she had learned, but she got shoved aside with a cold, immaculately manicured hand. Maybe some other time. 

Matilda spent the next week poring over every magazine she could get her hands on. She can sound out the words, but she still struggles a little with understanding what they mean. Especially the ones in the nudie magazines hidden beneath her father’s side of the bed. 

But Mrs. Phelps is true to her word. Every Friday, she’s at the end of the block. Matilda moves on to bigger and bigger books as she herself gets bigger and bigger. Dr. Seuss books, Bartholomew Bear, Winnie the Pooh, Todd Parr, Junie B. Jones, The Magic Tree House. Anything she can. She takes bigger stacks home with her every week. 

—-

By the time she turns three, Matilda has read all the children’s books Mrs. Phelps has available. “Goodness, Matilda, you can’t have finished all of those. Don’t you want to keep some for another week?” 

“I finished them all. Have you got anything new?” 

“Not for children, I’m afraid,” Mrs. Phelps says apologetically. 

“What about… for grownups?” Matilda asks, heading to the young adult shelves and browsing. 

“Matilda, I think those might be a bit difficult for you,” Mrs. Phelps says, running after her. Matilda just turns around. The bus isn’t that big. 

“Can’t I just give one a try? Pleeeease?” 

Mrs. Phelps looks hesitant, but she does pull one down off a shelf and hold it. “I think your parents will be happier if you stick to children’s books for a while, Matilda.”

“Oh, they don’t mind,” Matilda says honestly. 

“They must be so proud of you, reading all you do,” Mrs. Phelps says as she scans the shelves for others. “Are they in today? I’d love to meet them.”

“Oh, no, Dad’s working and Mum’s at her dance classes all day,” Matilda says. She doesn’t mention the other thing. 

Mrs. Phelps hums in disappointment. “Well, maybe some other day.” 

Not if I’ve got anything to say about it, Matilda thinks to herself. Mrs. Phelps hands her a couple books to try, and Matilda takes off before she can ask any more questions. “Thank you! See you next week!” 

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Matilda starts to linger in the bus longer that year. There’s no sense rushing back home just to read the same books she could read here. Mrs. Phelps seems glad for her company. She certainly talks enough for it. 

Matilda likes her stories. And she’s learned enough from her parents to know how to tune out things she doesn’t necessarily want to listen to. Mrs. Phelps also makes delicious lemonade. 

Matilda starts hunting the bus down on its stops every day, too. She comes by in the morning, picks a book, and reads it in the corner for the morning. Some of the grown ups scowl at the unattended child in the corner. Matilda doesn’t understand that. It’s not like it’s her fault her parents won’t come along, try as she might to get them to. 

For the afternoons, she helps Mrs. Phelps sort new arrivals and choose books for people who come by. Mrs. Phelps says it’s nice having such an expert around to recommend books. Sometimes they just chat and have lemonade, and other times Matilda helps tidy up. 

In the late afternoons, Matilda takes her selection of books up to the roof of the bus and reads in the light of the setting sun. Mrs. Phelps lets her stay until packing up time is done, and then Matilda walks her stack of books home. 

And the cycle begins again the next day. 

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Matilda feels bad lying to Mrs. Phelps so much. 

But in her defense, the woman makes it really easy. Your parents must love having a child like you. They must miss you so much when you’re here. They must be such lovely people to be bringing up a child like you. They must be so proud. 

Matilda just has to nod and smile, and change the subject as quickly as possible. 

Sometimes she thinks about telling the truth. 

But that would only upset the woman. There’s no sense in doing that unnecessarily. Matilda can handle herself and her situation perfectly fine. 

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Matilda goes barreling to the library one day in November, when she’s five years old. She has urgent news for the most important person in her life. “Mrs. Phelps! Mrs. Phelps!” 

“Heavens, Matilda, what’s the matter?” 

“Guess what?!” Matilda yells eagerly. Mrs. Phelps winces and puts a finger to her ear. Matilda quiets herself a bit. No yelling in the library. “I’m going to school!”

“You are?! Oh, Matilda, that’s wonderful! Your parents decided to stop homeschooling you?” 

Matilda nods and forces a smile. “I’m a bit nervous, though. I’ve heard my headmistress is really mean.” 

“If ever a child can handle a mean old bat, it’s you, dear,” Mrs. Phelps says as she pours their daily lemonade. 

“Are you terribly busy after closing time today?” Matilda asks quietly, sipping a gulp of her glass through her straw. Mrs. Phelps ponders this and shakes her head gently. 

“No more than usual. Why?” 

Matilda fidgets a bit with the hem of her dress. “I, er- my parents, that is, were wondering if you might take me to get my uniform. I’ve got the money for it, but… they’re… busy. Too busy to go before the first day.” 

Mrs. Phelps hums and takes a sip of her own. “Of course I will. You’ve told them where you’ll be?” 

Matilda nods. She hasn’t, but it doesn’t make any difference either way. 

“I’ll do it in exchange for one of your wonderful stories.” 

“Deal,” Matilda beams. 

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Matilda is almost sad to be beginning school. She’s stuck there all day instead of getting to spend time with Mrs. Phelps. She has to wait until dismissal to see her and get new books. 

Or so she thinks.

Matilda leaves about an hour and a half earlier than she needs to. Her parents are always at their worst in the mornings. Always shouting at each other and rushing about to get where they need to be in time. Matilda hates it. 

She’s standing outside, peering in through the rusty gates at her new, huge, ominous school building. 

Matilda was expecting a huge building, but she wasn’t expecting it to look so… old. And dingy. She was expecting lots of children and play equipment and color. 

There’s none of that. It looks more like a prison. But school is school, so Matilda is excited. 

She hears a familiar rumbling behind her and whirls around in surprise. “Hello Mrs. Phelps!” 

“Matilda? School doesn’t start for another hour yet, does it?” 

“Oh. I’m early. Because of…” she needs a lie, quick. “Excitement.” 

She continues, spouting off everything she can think of that a normal child might be excited for about school. Mrs. Phelps eventually beckons her inside just to shut her up. Matilda complies eagerly. 

Mrs. Phelps listens eagerly to her latest story as she helps Matilda do her tie properly. Matilda did her best on her own, but it’s hard doing it from a book. Especially a book she read two years ago. 

Matilda rushes out when the school bell rings and goes barreling towards school. “Have a great first day!” 

“I will!” Matilda yells back. She waves and rushes in. 

And oh, the day she has. 

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Matilda had always known she was a bit… unusual. She knew she was a bit more advanced than some of the other children in the neighborhood. She didn’t quite realize how much until she saw the look on her teacher’s face when she listed off all the books she’d read that week. 

Miss Honey left in a hurry, leaving the students to their workbooks. Matilda feels a bit of a sinking in her gut when she explains she’s off to have a quick chat with the headmistress. One day in and Matilda’s already causing trouble. Maybe her parents are right about her. 

Miss Honey looks a bit shaken when she comes back, and she dismisses them to recess quite quickly. Matilda hesitates a bit before letting Lavender drag her outside. Part of her wants to apologize, but Mrs. Phelps always says she should never feel the need to apologize for being who she is. 

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“Do you want to hear about my first day at school?!” 

“Of course I do! Tell me all about it,” Mrs. Phelps says, beckoning her into the bus. Matilda rushes in and tells her all about the wonderful things she learned and her new friends and how amazing her teacher is and everything she can think of. This time, the eagerness comes naturally. She doesn’t have to lie about a single thing. 

Mrs. Phelps smiles seeing her so happy. Matilda smiles back. 

——

The terror of The Trunchbull quickly reveals itself. Matilda finds herself wondering if she really did turn a child inside out and throw poor Julius out the window. 

Matilda has to work quickly to save poor Nigel from the Chokey. Years of experience lying through her teeth to her parents and Mrs. Phelps gives her enough confidence to make up a good story for The Trunchbull. 

She can’t do anything to save poor Amanda, but luckily, everything turns out okay for her. 

——

“Mrs. Phelps, look!” Matilda says after her second day. “Miss Honey’s letting me do sixth grade work, look! Algebra, history, geography!” 

“Oh, how wonderful! You’re certainly bright enough for it. How are things going?” 

Matilda tells her all about it, including the next bit of her latest story. This one hasn’t come to her all at once. It comes in… bursts. Fizzes. Like there’s something in the universe doling it out to her in bits. Something that doesn’t want her to know the ending just yet. 

“Where is this coming from, Matilda?” Mrs. Phelps asks. 

“What do you mean?” 

“I mean, this story has taken a rather dark turn,” Mrs. Phelps says. 

Matilda frowns. She thought she was enjoying it. “Maybe I shouldn’t tell you anymore.”

“No! Nonono,” Mrs. Phelps insists immediately. “I just mean… is… is everything alright? Has something happened at home?” 

“No, everything’s fine. I’d better go. My… mum’s waiting for me. She hates being away from me. She says every minute is like an eternity, so…” Matilda trails off before she grabs her bag and goes running into the woods towards home. 

“I’m by the windmill tomorrow!” Mrs. Phelps yells after her. 

“Okay, I’ll find you!” Matilda yells back. She always does, and she always will. 

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Matilda has just enough audacity in her that night to question her parents. 

And she pays the ultimate price for it. 

Everything in her is screaming at her feet, her legs, her arms, to move and stop her father ripping the library book apart. 

But she doesn’t. She can’t. 

She stands frozen and watches in horror as the pages fall to the ground. Falls to her knees to gather them and runs up to her room. 

All she can think of as she superglues the book back together as best she can, is Mrs. Phelps’ famous saying. Two wrongs don’t make a right. 

But Mrs. Phelps also always tells her to be who she is. 

And sometimes, Matilda is a little bit naughty. 

How she wishes she could tell Mrs. Phelps about how she glued her father’s hat to his head. But that would only get her a lecture. 

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In December, Matilda thinks her worst nightmare is about to come true. 

She comes home to a delighted mother, for what’s possibly the first time in her life. “Oh, it’s just like winning the lottery!”

“Me?” Matilda asks sheepishly. 

“Ew, no, you’re like eating someone else’s bogies.” 

Matilda looks down, not hearing what her parents say next. Until her mother says, “It’s the books, Harry, and the stories.”

“Books and stories, is it?” her father huffs. “You know what I’m gonna do tomorrow?” 

Matilda shakes her head, desperately clutching her books to her chest. Clutching them like they’re Mrs. Phelps herself. Like if she holds them hard enough the hero from one of their stories will come save her. 

But all that happens is her father yelling, “I’m gonna go down to that library and tell that old bag to never let you in again!”

“No!” Matilda protests immediately. “No, please!” 

She doesn’t hear anything else her father says before he grabs her by the collar of her blazer and drags her up the flights of stairs to her bedroom. He tosses her unceremoniously to the ground and slams the door after him. 

Matilda starts to cry. Reaches out a hand and gently runs a finger over the plastic-covered spines of her books. 

Maybe heroes and saviors are only a storybook thing. 

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The Trunch continues to be a terror. 

Matilda continues to fight back. 

Mrs. Phelps continues to be a haven. 

But in February, everything 

crashes

down. 

Matilda’s riding high, coming home from tea with Miss Honey. She doesn’t mind the rain beating down against her as she runs home. 

Her parents are yelling again. 

There’s boxes everywhere. 

“What’s going on?”

“Pack your things. We’re moving to Spain,” her father spits in her general direction. 

“Spain? But why?” 

“Because this idiot, this twit, this shit-for-brains, sold a load of old bangers to the bleeding mafia!” her mother hollers. Uh oh. 

Mrs. Phelps is the first person in her mind. The first out of her mouth. “But-but what about Mrs. Phelps?! Lavender, Nigel, Amanda? What about Miss Honey?!” 

“Forget ‘em! You’re never gonna see ‘em again!” her father yells. 

Matilda bursts into tears and runs up to her bedroom. 

The next part of the story arrives. 

Matilda can’t bring herself to look at the crinkled, wrinkled rubbish bin in the corner. That’s a problem for another day. 

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Her walk to school the next morning is a solemn one. She sticks the shoddily repaired book through the bus’ door handle with a short note. 

Maybe not all stories have happy endings. 

There’s so much more she wants to say. But for once, the words don’t come to her. Not even a proper thank you for all Mrs. Phelps has done for her. 

All it does is fuel her. Make her angrier. 

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As it turns out, that’s quite useful. 

Matilda, with the help of her newfound telekinesis and the other students, run The Trunchbull out of town for good. At least she got to do something nice for Miss Honey. 

Her father’s work truck comes rumbling up the dirt road. Matilda almost thinks it’s Mrs. Phelps. The red of the pickup is so disappointing. 

Matilda says her goodbyes and prepares to climb into the back. Hopefully she picks up Spanish and finds a new library quick. 

She allows herself to hope for the first time in months when Miss Honey begs Matilda’s parents to let her stay. 

Her dad, for whatever reason, agrees. With a handshake and hat removal, he screeches off. Hopefully never to be seen again. 

Matilda leans the true definition of home that night. Sleeping in that tiny, tiny shed Miss Honey calls a house. 

She’s happy. 

Miss Honey adopts her just after her sixth birthday. 

They both start spending quite a lot of time with Mrs. Phelps. Matilda suspects something is going on between the grownups that she’s not meant to know about. Curiosity burns within her, but she doesn’t ask. She trusts Miss Honey to tell her. And her own mind to figure out what’s going on before she gets the chance to. 

Mrs. Phelps comes over for dinner about a month after they move back into Miss Honey’s father’s old house. They’ve spent ages fixing it up after all the damage The Trunchbull did to it. It’s starting to look nice. 

Matilda eagerly chatters about what she’s learning in her new advanced classes over their meal, and heads upstairs happy and with a full belly to wash up and go to bed. 

She hears raised voices coming from downstairs after Miss Honey comes to kiss her goodnight. Something she hasn’t heard in months. 

She slips out of bed and pads her way to the top of the stairs as silently as she can. The floorboards creak a bit beneath her feet, but not loudly enough to be noticed. She hopes. 

Miss Honey and Mrs. Phelps are in the kitchen, standing in the light of the chandelier. They’re… yelling at each other. Matilda sits and watches. 

“How could you not have known?!” Miss Honey pleads desperately. “Not have seen anything, not have noticed?!”

“I had my suspicions, but you know how clever she is! She-she told me she was alright! Every time I asked, she told me she was okay!” 

“Couldn’t you see she was lying?! How could you not see her clothes never fit and her hair was never brushed?! How dirty she was, how many bruises she had?!” 

“What was I meant to do?! Ask her if she was being abused?!”

“Yes!” Miss Honey bellows. “Yes! You should’ve seen through her stories! You-you should’ve called someone! Should’ve… should’ve saved her.” 

“I wasn’t the one who was meant to save her, Jen,” Mrs. Phelps says. “You were.”

Miss Honey dissolves into tears at that point. Mrs. Phelps pulls her into a tight hug and lets her cry into her shoulder. Matilda stands and runs back to bed. 

Mrs. Phelps is still there for breakfast the next morning. Matilda smiles. She’s starting to put the pieces together now. 

Mrs. Phelps comes over a lot more after that. 

None of them really know what the future will bring. 

But Matilda knows one thing. 

They’ll all live happily ever after.

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thanks for reading!! 

i just wanted to give a bit of clarity as to why this took so long (feel free to skip this if you’re not interested lol. but it is important!!) 

if you follow me here you may be aware that some of my fics for my other fandom had been stolen by someone on ao3 with the handle of wlwsharks. so i just wanted to say, if you’ve ever thought of plagiarizing someone: don’t!! 

it was a silly thing looking back but it was still absolutely devastating to see and have to sort out. every fic i write takes so much of my heart and so so so much energy. i’m disabled, which in and of itself makes all of my fics take much longer to write. this incident only made it longer because i was having panic attacks every time i even thought about posting anything else. it had been doing on for six months and i would never have known if i hadn’t received a comment giving me a heads up. 

seeing someone else get (in most cases, more) love and enjoyment out of something they simply copy and pasted than i did for something i spent up to a few months devoting myself to was absolutely beyond gut wrenching. but they’re gone now and things are looking up once again :) 

if any of you happen to be in the wednesday fandoms or the owl house or anything like that, please please please keep an eye out for something like this happening again. and if anything you read feels familiar in a way it shouldn’t, please look into it. you could save a writer so much heartache. 

anyway!! rant over. much love to you all and i’ll see you again soon. thanks for reading and i hope you enjoyed!! 

lots of love,

ezzy

#matilda #matilda roald dahl #matilda 1996 #matilda the musical #matilda 2022 #matilda wormwood #matilda honey #jennifer honey #miss honey #mrs phelps

[directlyat-thesun-moved]

haveyoueverwonderedwellihaveabouthowwhenisaysayredforexamplethere’snowayofknowingifredmeansthesamethinginyourheadasredmeansinmyheadwhensomeonesaysred

andhowifwearetravelingatalmostthespeedoflightandyou’reholdingalightthatlightwouldstilltravelawayfromusatthefullsoeedoflightseemsrightinawaybuti’mtryingtosay

i’mnotsurebutiwonderifinsidemyheadamijustabutdifferentfromsomeofmyfriendstheseanswersthatcomeintomymindunbiddenthesestoriesdeliveredtomefullywritten

andwheneveryoneshoutsliketheyseemtolikeshoutingthenoiseinmyheadisincrediblyloudandijustwishthey’dstopmydadandmymumandthetellyandstorieswouldstopforjustonce

andimsorryimnotquiteexplainingitrightbutthenoisebecomesangerandtheangerislightandirsburninginsidemeanditusuallyfadesbutitisnttoday

andtheheatandtheshputingandmyheartispoundingandmyeyesareburningandsuddenlyeverythingeverythingis…

quiet.

#matilda the musical #matilda wormwood #matilda honey

[shiningamongdarkness]

Chapter 49. Let them go

Shining among Darkness

By WingzemonX

Chapter 49. Let them go

Once the police let them go, Matilda, Cody, and Cole inevitably ran into each other again at the hospital entrance, even though their last conversation had practically been a goodbye. The air between them had become particularly awkward. Furthermore, the exhaustion was more than noticeable on their faces and postures. The only thing Matilda wanted in those moments was to get to her hotel, bathe as best as possible that her wound would allow, and sleep… also as best as that horrible wound would allow.

But before all that, she would have to prepare everything for her departure to Arcadia, to rest for a few days at her mother's house until her health improved. With her arm in this state, it was not advisable to fly, so her most viable option would be a train, which would take perhaps more than a full day to arrive in Los Angeles.

And about her rental car, another complication stood in the way of the psychiatrist's immediate wishes. Due to all the medications they had given her, including the anesthetic that had put her to sleep, and additionally her immobilized right arm, it was also not recommended that she drive, although the distance between that point and her hotel was not so long. However, Cole offered to do it for her since they would be going to the same place anyway. Matilda accepted in a somewhat cold way.

"I'll be staying in Salem, too," Cody pointed out, taking his two companions by surprise.

"Are you sure?" Matilda questioned uncertainty. "What about your…?"

"There's no way I can sleep without having nightmares tonight," he said with some regret. Then he felt his jacket, specifically the pocket inside it, making it sound like a rattle. "I'll have to use my pills. Besides, I'm too exhausted to go all the way to Seattle."

Matilda and Cole said nothing to him. They hoped that he really knew what he was doing.

The drive to Salem was really quiet. Cole had his sight fixed on the road, Matilda was staring thoughtfully out the passenger window, and Cody was fighting not to fall asleep in the backseat; the last thing they wanted was for one of the professor's vivid illusions to appear in front of them right there in the middle of the road. Neither said much, no more than a few random comments, most coming from Cole and none from the Californian woman beside him.

Once they reached the hotel and Cole parked the car in the parking lot, Matilda bolted inside, only offering a terse good night without looking at them. She entered the reception area before anyone stopped or spoke to her, and they quickly lost sight of her. Cole got out soon after, slamming the door with some force as a sign of frustration.

"Remember, it's rented," Cody muttered in a muffled voice, getting down as well. "At least you didn't kick it like that chair."

"I need a drink," the policeman murmured, running his hand over his face.

"I believe you. But I have to see if I can get a room, so…"

Cole waved a hand in the air, signaling him to go confidently. Cody took him at his word and entered the hotel through the same door Matilda had gone through. And once again, Cole was left alone.

He stood to one side of the vehicle for a while, thinking of what to do. Would he go for that drink by himself? Would he take that cigarette he hadn't been able to, or perhaps wanted to, smoke all night? Or would he follow the example of his friends and go straight to sleep? The last option didn't appeal to him, but the first two might.

He took out his pack, took a cigarette between his lips, lit it without hesitation, and began to smoke it calmly, trying to calm down... if that was even possible. After all, nothing in all that situation was worthy of inspiring calm.

He raised his gaze to the starry Salem sky, letting the smoke slowly billow out of his mouth and settle over him like a dirty gray cloud, obscuring the stars for a few moments. Thus it felt as if he had a great dark cloud over his head, waiting for the best moment to drop a heavy rain on him and perhaps some lightning.

"You should consider quitting smoking," he heard a voice abruptly to his right, taking him so by surprise that he jumped to the side in alarm. "It won't do you any good in the long run," added the same voice.

The rugged, somewhat square face of the late Dr. Malcolm Crowe turned to him, offering him a curious, mocking smile. Recognizing it, Cole's initial shock lessened, though it became more of an unusual strangeness. Twice in one day; it was uncommon for Cole to see Dr. Crow so often, not since he was a child.

"Is it a real warning?" It was the first thing that occurred to him to say, although the ghost only answered him with a subtle shrug. A little more confident, Cole leaned back against the car next to his unexpected visitor, but his attitude turned slightly rougher. "Did you know this would happen? The escape, the death of that woman, Eleven…?" Crowe didn't reply. "You could then have warned me much more clearly."

"You know..."

"That it doesn't work like that, yeah, yeah," Cole finished, just before taking another deep drag on his cigarette.

He, more than anyone else, knew that some of the dead could see much further than the living, even into the past or the future. But it wasn't like turning on a television and sitting down to watch a movie. As was the case with those shine ones who had a particular affinity with seeing or feeling what would happen, the information often came to them in pieces, which had to be put together and interpreted later. And yet, there were other times when they could know or sense that something was going to happen, but they didn't have the ability, or perhaps the permission, to pass that information along, even to those like him. So recriminating to that being, who shouldn't even be in that world anymore, for what happened was totally meaningless. The actions of the living were solely the responsibility of the living themselves.

"Do you at least have any advice on what I should do now?" He asked him, somewhat hopeful that Dr. Crowe could at least give him some guidance, as he had in many other moments when Cole had felt just as lost.

He heard him sigh, and a cold sensation ran through the place from below to above. Crowe was looking toward the door through which his two new friends, if he could still call them that, had left. His expression was concerned, quite tangible, coming from the face of someone who had died years ago.

"Go home, Cole," he exclaimed suddenly. "Stay away from this, like your mother asked you to."

"Go?" Cole snapped, almost as if the innuendo insulted him. "Just so? Is that your advice?"

"That's the only one I can give you, as your psychiatrist and friend."

Cole snapped, apparently not too pleased with what he was hearing. He returned his cigarette to his lips and inhaled again with some insistence. Although, he noticed how, little by little, that ceased to relax or calm him as much as he needed.

"And if I do… will this all work out?" He questioned, intrigued, without looking at his visitor. "Will everything be alright?" He raised his eyes at that moment to the door, which seemed to him for a moment more distant than before. "She will be alright?"

In his head, the warnings that his mother had given him hovered:

"This case in which you have been involved is more dangerous than you think. You have to leave as soon as possible, get away from this whole thing. Or else... you'll die... and she too..."

Unfortunately, however, Crowe did not have a satisfactory answer to ease his doubts.

"I don't know, Cole," the late psychiatrist murmured ruefully. "I don't think there is anyone living or dead who can assure you of such a thing. Not this time... not with this enemy you've gotten involved with."

Cole quickly lifted his face and turned it squarely on him, intrigued and surprised by the sudden mention.

"Are you talking about who attacked Eleven? Do you know who he is?"

He was unable to hide his urgency to find out. That person, the threat that had lain over his head like that deadly rain cloud. Did he know who he was? Did he know who that hidden enemy was? Cole was sure beforehand that he wouldn't tell him if that was the case, but he still couldn't help but question it. The result, however, was as expected.

Crowe slowly shook his head, not seeing it.

"If I told you, you'd try to go straight for him, wouldn't you?" he responded in dismay, and Cole could not deny it. "It is your decision whether to do it or not, but I refuse to deliberately push you in that direction; your mother wouldn't forgive me. Besides, he's not the only one you have to watch out for, but you already know that."

Cole exhaled heavily through his nose and leaned back against the vehicle. The disappointment was quite palpable, even his anger. But Crowe was adamant about his answer, and he couldn't blame him for being. Cole himself wasn't really sure what he would do if he had that information at hand.

After a while in which both remained silent, the spirit took a few steps away from the vehicle and turned to the detective with a calmer and more serene face.

"I have to go," he informed her bluntly. "I've been here too long already. I don't think we'll see each other again for a long time."

"Didn't you say you'd be around if I needed anything?" Cole commented in a slightly jocular tone. "I feel I'll see you sooner than you think."

Crowe gave a light chuckle at the suggestion.

"It may be so." He smiled at him. "See you later, Detective Sear."

"See you later, Dr. Crowe."

After that last friendly goodbye, the psychiatrist turned around and began to walk as if he were going to enter the hotel as well. However, halfway there, he disappeared, fading into the background and completely taking his presence with him, including the cold.

Cole stayed there a while longer until he finished his cigarette. He didn't think carefully about the hidden meaning of those words, what had happened, or what his following action would be. He just stood there, finishing his cigarette and thinking about that drink.

— — — —

Matilda gave up her idea of ​​taking a full bath at that point due to her injury and just washed her hair and part of her body, just enough to make herself as comfortable as possible. The medicines still had her in a daze, so once she finished her improvised wash and barely managed to put on her pajamas, she lay in bed for a few moments, looking at the ceiling as if it was the most fascinating thing in the world. She forced herself not to stay like this for too long, and she immediately took her cell phone with the intention of… she really didn't know what she wanted to do.

Her first instinct was to investigate what to do with her rented vehicle, but then she thought of Eleven, Mike, and her daughter. Should she call them to find out how she was doing? She didn't know if she would be too intrusive. And, on top of that, she wouldn't know what to tell them that could be comforting; she was terrible at those things, which was not a remarkable quality for a psychiatrist.

Then she thought about her mother. Shouldn't she call and tell her what happened? She would otherwise end up arriving at her door out of nowhere with a gunshot wound to her shoulder. But if she told her what happened on the phone, she might upset her even more...

She sighed in frustration and pressed the screen of her phone against her forehead as if hoping it would help her think. She inevitably remembered Cole and Cody and that she had maybe been pretty rude to both of them a few moments ago. They hadn't done anything, and they were just as affected by all this as she was. And instead of reaching out to them with a helping hand, she had chosen to run away… Yes, that was the best way to describe it.

What kind of psychiatrist was she? At that rate, she would have to go to therapy herself, and everyone knows that doctors make the worst patients. She might have to apologize to both of them before she leaves in the morning, especially to Cole. They had already started to get along, and she suddenly returned to her rough attitude out of the blue.

But anyway, by that day, it was too late. Perhaps the best thing would be to sleep, rest, and worry about the rest the next day...

Then she suddenly heard someone knocking on the door, taking her by surprise. She flinched a bit, and her movement caused a nagging pain sensation in her shoulder. She waited a bit for the pain to subside, and then she carefully stood up and approached the door, almost without thinking. In fact, she was about to just open it directly, but before touching the knob, she thought twice. Hadn't there been too many misfortunes that day to be so reckless? She then decided to look through the peephole first to see who it was. That, however, did not help her much to calm down.

Standing in the hallway outside the door was Cole, looking to the side as he waited for some response from her. Matilda backed away from the door a little as if it had frightened her. What was he doing there? Has something happened? And how did he suddenly appear just when she thought of him? And… why was she reacting so nervously exactly?

Matilda breathed slowly, trying to calm down. That reaction was immature and irrational. With more courage, she removed the chain and lock, opening the door wide enough. Cole turned to her as soon as the door opened and smiled, apparently a little timid and uncomfortable. Before saying anything, the detective raised what he was carrying in his right hand: a six-pack of beers, one of which was already missing.

"Would you like a beer before bed to make amends, doctor?" he suggested with a jocular tone.

Matilda looked at him sternly but not too severely. He didn't look drunk as such, but she felt he had more than one beer on him. Even so, she was surprised, and at the same time a little embarrassed, how despite everything he behaved so lightly with her, wanting to "make amends" as if everything was slipping away from him. Either he was a person with a good emotional balance, or it was another one of his masks.

"Sorry, I don't drink alcohol," she replied, trying not to be sharp. "And even if I did, I couldn't mix it with my medicines."

Cole just smiled and nodded a little.

"I had a feeling that you would tell me just that…" he murmured, pointing at her with a cunning gesture. "Sorry for the interruption. Goodnight…"

He made a dismissal gesture with his head, and without another word, he turned around with the clear intention of returning to his own room.

"But…" Matilda said forcefully, drawing his attention before he left. The doctor seemed to debate with herself again for a few moments, but in the end, she opened the door wider and stepped aside. "Come in if you want. I guess we could both use a little talk."

"Will you charge me for the consultation?" the detective asked playfully, to which Matilda responded only with a questioning look. Choosing then not to continue tempting fate with jokes, Cole accepted the invitation.

The officer entered the room, and Matilda closed the door behind them.

— — — —

Cody lucked out and got a single room for the night, though it cost a lot more than he expected. He hadn't brought pajamas with him, so he just took off his shirt and pants to sleep in his underwear. He didn't have a toothbrush, either. And, actually, he hadn't even eaten anything, although for some reason, he wasn't hungry; in fact, his stomach felt queasy.

He didn't take a shower, just washed his face and soaked his hair a bit. Then he lay down on the bed, resting his head on a tower of three pillows to be almost sitting up, and turned on the television for a few moments. He didn't pay much attention to it; he had it more like background noise so as not to sink into silence.

The professor's blue eyes focused more than anything on the orange bottle with those magic pills that guaranteed him to be able to sleep all night without any dreams or nightmares, at the cost of practically not resting. But God knows what else unknown side effects could come on suddenly. He wondered if he really needed them; maybe nothing would happen, maybe he cared too much... But he knew that he was fooling himself.

Cody knew very well how his mind worked, and he knew there was no possible way he could get through the night without some horrible nightmare accompanying him. Whether it was the Canker Man, Lily Sullivan, or a horrendous, misshapen dark mass eating Eleven without him being able to reach her. Whatever it was, it would materialize through the corridors of that hotel, putting all guests in danger.

So, not taking that pill was not an option. Still, he had been staring at the bottle for about half an hour, waiting for something in his label to change and tell him not to do that.

He sighed wearily, placed the pills on the nightstand, and took his phone instead. He reviewed his conversation with Lisa. He had texted her twice after what had happened at the hospital and tried to call her once he was in his room. Lisa didn't respond to any of those things and didn't show up as she logged in for hours.

Cody tried not to let that bother him, especially when he had ignored her a few days after her discussion; perhaps it was her way of getting back at him. However, their last conversation had him unsettled, especially about what Lisa could do with the information he had shared with her. Not that he expected her to tell anyone, but maybe she just wouldn't take it well. He might not hear from her for days, and when he finally located her, it would be to end it all on bad terms.

He suddenly felt somewhat selfish and foolish for thinking about it at a time like this. Eleven was in a coma, people had died, Samara had disappeared, Matilda had been shot, and they had no idea who this mysterious enemy was that was haunting them or whether sooner or later it would come back to attack them again. By comparison, his concerns felt a little small... but not unimportant.

Without quite consciously proposing it, his hands opened the bottle and took out one of those small pinkish oval pills. He gazed at it for a few seconds in his hand, somewhat fearfully, only to be shoved right into his mouth, followed later by a small sip from the glass of water that rested on the nightstand.

It was done.

He lay on his back, staring at the ceiling while the television and light were still on. His vision and mind soon wandered, and the sounds on the TV distorted and confused. From one moment to another, he wasn't exactly asleep, but his body no longer moved; his eyes didn't really look at anything, and his ears didn't hear any sound either. He was simply there, reclining, his bald eyes unable to close, while his mind disappeared overhead. In a way, that feeling was like a nightmare, but at least it was one that only tormented him… as it should be.

— — — —

Cole sat on the floor mat to one side of the bed, quietly sipping his beers. Apparently, the fact that Matilda rejected them was not a reason for them to go to waste. For her part, the room's guest sat on the bed with her legs stretched out. While he drank beer, she settled for one of the complimentary bottled water and bag of peanuts that came with the room; these last ones she had placed on the bed cover so that they were easier to take with her free hand.

"He didn't know he was dead? Really?" The psychiatrist questioned skeptically. Before Matilda was aware, her casual conversation had quickly turned to the subject of ghosts. She supposed it was pretty common in a conversation with friends over beers and appetizers on nights to start talking about spirits and demons out of the blue. But this occasion was special because she was doing it with someone who was supposed to be more than an expert in the field.

Cole took a sip of his second (or third?) can before answering her.

"It's not that weird, actually," he explained. "I think I had already told you about it, but when death is violent and sudden, the transition from one state to another is so abrupt that the souls become confused, and they cannot process the entire experience. From that moment on, they live their day to day without realizing the passage of time or those things that contradict the reality they want to believe. It doesn't happen every time, but it is common."

Surprisingly, the officer spoke quite fluently and eloquently despite already having a few milliliters of alcohol on him, perhaps even more eloquently than he did when he was sober.

"I don't get it," Matilda pointed out, just after popping a peanut into her mouth. "Do you want me to believe that he was unaware that his wife, or anyone else, wasn't speaking to him or even aware of his presence?"

"I told you," Cole shrugged, "they interpret the passage of time and reality as best fits what they want to believe. You are a psychiatrist; you must understand it better than me. As in the aftermath of a traumatic experience, some memories are blocked, and realities are created to protect themselves."

"And does that apply to ghosts as well?" Matilda questioned, arching an eyebrow.

"So it seems."

"How interesting," muttered the brunette, somewhat sarcastically. "If I had met you before, I could have done my thesis about the psychology of the dead."

Cole laughed, amused by her jovial comment.

"I don't think many in your line are ready to take that idea seriously. Like you, for example," he pointed at her with the same hand that held the can.

"Do you think I'm not taking this seriously?"

"You do?"

No, she didn't really… or at least, not entirely. But right now, she felt much more open to considering the possibility. Quite a few uncontrollable things had happened in the last few days, in which her pride and arrogance hadn't been much help. And after learning more about Detective Sear, she didn't see why he would cheat or lie. Besides, it's not like she was going to solve the mysteries of life and death that very night; it was just a pleasant chat between friends. And perhaps, hearing more about how he saw this world of wandering spirits, she would understand a little what was hidden behind his mask of cheerfulness and carelessness.

"And you knew he was a ghost?" Matilda asked, trying to get back to the story they were talking about.

"Not at first," Cole replied, moving his head slightly to one side, then the other. "Now I have learned how to recognize them, and mainly to feel them. At least most of them... But back then, I could only trust their appearance and the cold that accompanied them. The first two times I saw him, I didn't feel the same as with others, but I could tell as I spent more time with him. Well, it also helped that my mom never mentioned she wanted me to see a psychiatrist. And once I mentioned it to her, I realized she didn't know what I was talking about. After that, I was able to see him in his actual appearance."

"And what was that?" Matilda asked with genuine interest.

"Basically, he looked so normal, but for some reason, many wandering ghosts who haven't crossed to the other side yet, are usually seen with the appearance they had the moment just before they died. In Dr. Crowe's case, he was shot in the abdomen, and his shirt was covered in blood. As far as it goes, he was the most minor terrifying thing I saw at the time."

"And he didn't realize it?"

"What? The blood stain? I suppose not. I go back to what I said before: they deceive themselves. But when I realized what he really was, I was not afraid of him like the others because I never felt threatened by him. He really wanted to help me, and he succeeded. He..." Cole paused for a moment, staring at the opposite wall, losing himself a little in that thought. "I think he was the first real friend I ever had… and he was already dead."

Although, at first, she joked a bit with the idea, in reality, Matilda began to find that point a bit interesting. The idea, hypothetical or not, of studying the states of mind that a deceased person passed through would be a totally virgin field in which there would be much to discover. Although, if that was in any way possible, she could bet that someone else, with the help of someone like Cole, had already done something similar without ever publishing it or passing without drawing much attention from the scientific community, for obvious reasons.

Matilda took a small sip from her water bottle as she thought about this. Leaving aside the professional (or pseudo-professional) nature of the matter, there were some other implications inherent in the possibility of speaking with the dead, some of a more… personal nature, but which she refused to give a definite shape in his head. As if that embarrassed her.

"And you told him?" Matilda asked suddenly after that moment of silence, taking Cole a little off guard.

"Excuse me?"

"Did you tell that man he was actually dead?"

"No…" Cole hesitated. "But I gave him a little push so he would figure it out on his own. After that, I didn't see much of him, so I assumed he had crossed over to the other side. Once every few years, though, he reappears to give me some advice, as if he were my personal Obi-Wan.

His "Obi-Wan"; that statement brought back to Matilda an old memory. She looked thoughtfully toward the door and picked up one more peanut from the pile next to her.

"When a soul crosses to the other side... can it return to this world?" she asked suddenly, with some hesitation in her tone. Cole turned to look at her, puzzled. Not because of her question but because of how she had asked it.

"Only on infrequent occasions, and I think only with people like me," he replied more seriously than before. "That is, with the proper Shining to communicate with them. But they never stay long. Being on this side is sometimes painful. Why do you ask?" Cole turned fully to her, looking at her with curious eyes. "Are you thinking about that doctor who jumped off the roof or Mrs. Morgan?" Matilda continued to stare at the door without saying anything. "Or in Carrie White?" Matilda remained silent, although her face made a little frown, similar to how her stomach hurt.

Cole then started to get to his feet, as dexterous as the beers he'd had would allow, and sat down on the edge of the bed. Matilda didn't stop him. The detective looked at her seriously, like a parent about to lecture a child; one fair but severe.

"I'm the least suited to say this, or perhaps the most depending on how you look at it," he stated calmly. Matilda looked at him just a bit. "But it isn't good to cling to the dead" He paused to drink a little of what was left in his can and clear his head in the process. "My mother died of cancer about eight years ago… or is it already nine? Anyway, when it first happened, it was so easy… to call her before me and be able to see her and talk; pretend that she had never left. But what I was doing was wrong. I was hurting her for my selfish desires, and me the same. I understood the hard way that although it is very difficult, perhaps one of the most challenging things that can be done, the best thing is to let them go. So they can rest in peace, and so can we."

Matilda was struck by how wise and convincing those words sounded, even from someone half drunk. Although she had not been through an experience even remotely similar to the one he described, she could imagine the emotional impact that could have on an individual. Perhaps that had been part of that mask he was now wearing, but she felt that while she was listening to him, she had been able to see and hear the real Cole Sear for those moments. And what she perceived… she had to accept that she didn't dislike him. Although if he smelled less of alcohol, it would be better.

The brunette smiled without meaning to, and not sure why exactly. It had simply gotten away from her.

"Eleven was right," she pointed out suddenly, sitting up straight on the bed and moving closer to him. "You really have a perspective on all of this that I could never have or even understand. I wish I could have used it better instead of feeling threatened by your presence. Maybe things would have turned out differently…" She looked ruefully to the side.

"It wouldn't have, and you know it," Cole scoffed. "If it makes you feel any better, I also felt a little jealous when I asked about you and heard everything the Foundation people said about "Eleven's Favorite."

"Oh, God," Matilda exclaimed between giggles. "Do they really call me that?"

She had come to think that everything Cody had said to her was just to annoy her, but it seemed that it was a very real nickname.

"Don't tell them I told you," Cole asked between some laughs. "But the reputation that precedes you can be intimidating and create a lot of expectations."

"So much pressure. Well, I hope I met those expectations."

"You did," the detective pointed out with conviction, leaning toward her slightly. "And too much..."

This took Matilda a little by surprise. She felt her cheeks flush, and unconsciously she leaned back a bit as if wanting to make even a little more distance between them. Cole apparently thought he had made her uncomfortable, which Matilda wasn't sure if it had been true or not. Despite his alcoholic state (which he apparently could control well), the policeman had the clarity to decide that perhaps it had been enough for one night.

"I'd better go," he said, getting up from the bed with everything and the couple of beers he had left, staggering a bit in the process but managing to stay on his feet. "You sure want to sleep. Tomorrow you will travel, after all."

"Yes, that would be for the best," Matilda replied calmly, also standing up to lead him to the door.

"Next time we meet, you'll have to tell me about that poltergeist you saw when you were a kid. "

"I don't think so," Matilda whispered wryly. She didn't think they could ever reach that level of trust.

The psychiatrist opened the door for him, and Cole walked slowly, perhaps to avoid falling. Before he got out, however, Matilda stopped him.

"Cole, wait a bit," she whispered, placing a hand on his arm to stop him. Her eyes stared at him with some intensity. "Tell me the truth… what was it you saw in Samara?" Cole looked at her blankly. "Everything you told me about a demon haunting her… was it serious?"

Cole couldn't figure out if she was asking because she was beginning to believe him or perhaps because she was hoping he would tell her something that would clear up the significant doubts that were starting to occupy her mind. The beer didn't help him much in finding out, either. For the same reason, before saying something that could ruin that little moment they had shared, he decided to say something that perhaps was not what she expected, which was quite sincere anyway.

The officer took a deep breath and leaned against the door frame to keep from falling.

"People like Eleven and I tend to walk in the shadows so much that it's all we see at one point. But you were able to see the light in that girl and realize that there was goodness in her. Maybe that was what she needed most, really. I am convinced that if you had had the time and the opportunity, you could have saved her, regardless of what I did or did not see."

Matilda smiled thinly and leaned her head against the open door.

"That doesn't comfort me."

"I know," Cole replied, shrugging. "But unlike Carrie White or Mrs. Morgan, Samara is still alive. As long as she's alive, there's still hope, right?"

Matilda nodded slightly, not in fact entirely convinced.

"Good night, Detective."

"Good night, Doctor."

Cole backed away, swinging down the hall a bit until he reached the elevator at the end of it. Matilda closed the door carefully after he left, and she stood in front of it for a while, her forehead resting against the smooth wooden surface. She wasn't sure if that short conversation had helped either of them in any way. But something was a little more certain: she was going to miss that… "detective of the dead."

She sighed and smoothed her hair a bit with her free hand. Now she really had to try to sleep. How well Cole had said, tomorrow she had to travel.

END OF CHAPTER 49

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[wingzemonx]

Resplandor entre Tinieblas - Capítulo 133. Yo no necesito nada

Resplandor entre Tinieblas

Por WingzemonX

Capítulo 133. Yo no necesito nada

Mabel no despertó de nuevo hasta que unos agudos alaridos, reemplazados por momentos por una estridente risa, la hicieron salir abruptamente del sueño y estremecerse. Al abrir los ojos, estos fueron golpeados por la brillante luz de la mañana, lastimándoselos un poco. Lo siguiente que sus sentidos percibieron fue un dolor de espalda, provocado muy seguramente por la incómoda posición que había tomado para dormir en la circunferencia de la alcantarilla.

—No puede ser —murmuró incrédula para sí misma, mientras intentaba enfocar su mirada lo suficiente para apreciar el cielo azul sobre ella. Había dormido toda la noche; ¿cómo podía haber sido tan estúpida? Ahora tendría que moverse bajo la luz del día, el doble de expuesta de lo que ya se encontraba.

—¿Y tú qué haces ahí, muñeca? —captó de pronto la voz gangosa de alguien que le hablaba; la misma voz que al parecer la había despertado.

Al bajar la mirada del cielo, Mabel miró directamente un rostro cubierto casi por completo por una sucia y desaliñada barba oscura, y unos ojos pequeños que la miraban fijamente. Era un hombre, vistiendo ropa vieja muy sucia y desgastada, además de un gorro tejido y una chaqueta. Con las manos empujaba un carrito de supermercado, en esos momentos totalmente lleno de bolsas, latas y algunas cajas.

—¿Escapaste de casa, mi cielo? —le cuestionó aquel hombre, claramente un vagabundo, y uno muy audaz además—. Esa en donde estás es mi cueva privada. Pero si quieres la compartimos.

El canturreo que había acompañado a esas últimas palabras claramente tenía detrás una intención que no se esforzaba mucho por ocultar.

Mabel resopló y salió de la alcantarilla con un salto, para luego comenzar a alejarse de aquel sitio sin mirar ni contestarle nada a aquel extraño.

—¿A dónde vas, mi amor? —le gritó el vagabundo a sus espaldas con tono pícaro—. Si apenas iba a comenzar lo divertido.

Completó su comentario con otra estridente y socarrona risa.

Era peligroso dejar a alguien que la hubiera visto con vida, pero más peligroso aún intentar deshacerse de él a plena luz del día, y en especial utilizar las reservas de energía que le quedaban en ello. No sabía lo que le esperaba, y lo mejor era dejar el rastro de cadáveres lo menor posible, aunque a esas alturas quizás ya era un poco tarde para dicha consideración.

Mientras intentaba decidir su próximo movimiento y avanzaba hacia la escalera de servicio que la sacaría del canal y la devolvería a la calle, de nuevo una voz se hizo presente a sus espaldas, pero en esta ocasión no era la de aquel pordiosero.

—Dormir en las alcantarillas —masculló con tono burlón—. Cuando pensé que no podías caer más bajo, Doncella.

Mabel se detuvo en seco y se giró rápidamente hacia atrás. A sólo unos cuantos pasos de ella, a mitad del canal como si fuera cualquier cosa, la imagen de Rose la Chistera se hacía presente, mirándola con sus profundos ojos asomándose de debajo de la pronunciada sombra que dibujaba el ala de su sombrero.

—Lo que me faltaba —exclamó Mabel con marcada molestia—. Creía que el golpe en la cabeza me había librado al fin de ti.

Antes de que la aparición de Rose, alucinación o lo que fuera, abriera la boca, Mabel intentó ignorarla y seguir su camino hacia la escalera. La escuchó pronunciar algo, pero no le prestó la menor atención. En su lugar, trepó apresurada por la escalera, subió con cuidado por la loma y atravesó el mismo agujero de malla por el que se había colado. Sin embargo, al estar al otro lado del agujero y enderezarse, Rose ya estaba ahí de pie delante de ella, algo que en realidad no le resultó tan sorprendente.

—No has entendido ni un poco lo que está ocurriendo —le recriminó Rose con severidad.

—Lo único que entiendo es que James está muerto, y tú eres un producto de mi imaginación —le respondió con firmeza, al tiempo que le sacaba la vuelta y comenzaba a andar con paso veloz por la acera, sin ningún rumbo fijo en realidad—. Estoy sola, es probable que toda la jodida policía de esta ciudad me esté buscando, y no tengo ni idea de dónde está el mocoso paleto, Abra o cualquiera de las otras chiquillas, ni las fuerzas suficientes para intentar rastrear a alguno en mi estado actual. Y aunque no fuera el caso, no ganaría nada con ello. Lo único que puedo hacer es largarme de aquí lo antes posible, y huir lo más lejos que pueda de todo esto. Así que si no tienes una buena idea de cómo podría salir de la ciudad a salvo, mejor cállate. O mejor aún, desaparece.

—No puedes irte aún, tonta —dijo la voz de Rose de pronto, justo a su lado, como si se hubiera materializado en un instante en esa posición (y muy probablemente así fue).

—Sólo mírame —le respondió Mabel con voz astuta.

—Necesitas volver a la casa rodante.

—¿Estás loca? ¿Qué digo?, si la loca soy yo.

—El termo, niña tonta —espetó Rose, casi con violencia—. El termo con el vapor, el que la Sombra te llevó. Aún sigue ahí.

—Sí, ya había pensado en eso, gracias. Pero para llegar al parque de remolques tendría que cruzar hasta el otro lado de la ciudad y un poco más. Es muy arriesgado. Y, además, a lo mucho le quedaba la mitad del vapor o un poco más. No vale el riesgo.

—Este termo sí vale el riesgo —recalcó Rose la Chistera—. Tienes que terminar el ritual.

Aquella última frase destanteó bastante a Mabel, como si hubiera sido parte de una conversación totalmente diferente a la que estaban teniendo. Fue lo suficiente como para forzarla a detener su casi huida por unos instantes.

—¿Ritual? ¿Cuál ritual? ¿De qué estás…?

Se detuvo y se giró rápidamente hacia ella pero, similar a algunas de las veces anteriores, en cuanto lo hizo Rose ya había desaparecido por completo, como si nunca hubiera estado ahí… y también bien podría haber sido así, muy probablemente.

—Ahora sí decides desaparecer, jodida perra —soltó el aire como una aguda maldición.

¿De qué ritual estaba hablando? Intentó por unos momentos encontrarle algún sentido, pero lo desechó casi al instante. Aquello no tenía caso, porque esa no era Rose; sólo una alucinación de su propia mente trastornada. Por supuesto que terminaría diciendo cosas sin sentido como esa.

Decidida a olvidarse de aquello, comenzó a avanzar por la calle cabizbaja, intentando no llamar en lo absoluto la atención. No había nadie cerca, más allá de aquel vagabundo en el canal, así que en general resultaba sencillo. Sin embargo, no avanzó mucho antes de que un sonido más se hiciera presente en la relativa quietud de la mañana. En esta ocasión no fue una voz, sino el distintivo sonido de un teléfono.

Mabel alzó su mirada pensativa al frente, notando a unos metros lo que parecía ser una vieja, destartalada y banalizada cabina de teléfono. Posiblemente no hubiera reparado en lo absoluto en ella si no fuera por el teléfono que sonaba. Se aproximó con cautela, parándose delante de la cabina. Le sorprendía que aún funcionara. Recordaba hace ya mucho tiempo (aunque para ella había sido casi un respiro) cuando esas cosas eran toda una novedad, y ahora habían quedado prácticamente en el olvido gracias a los teléfonos celulares. Una reliquia del pasado, así como ella misma de cierta forma.

El teléfono dejó de sonar, y esa fue la señal de Mabel para seguir su camino. No dio más de dos pasos antes de que volviera a sonar, obligándola a detenerse y girar de nuevo hacia él. ¿Era acaso eso real o algún otro tipo de alucinación? Quizás la Rose de su cabeza había cambiado de estrategia y ahora quería hablarle por teléfono. O, tal vez, era sólo una coincidencia.

Cuando dejó de sonar otra vez, se dispuso a seguir andando, pero volvió a tintinear por una tercera vez. Mabel resopló y se giró sobre sus pies para adentrarse en la cabina, empujada más por su curiosidad que por otra cosa; más valía que eso no fuera una maldita alucinación. Descolgó entonces el teléfono y lo acercó a su oído. No tenía pensado decir nada, sólo escuchar y luego colgar. La voz al otro lado de la línea no tardó mucho en pronunciar de inmediato:

—Esquina de Lincoln Blvd. y la Calle 83, en una hora. No llegues tarde.

—¿Qué? —murmuró Mabel despacio, desconcertada. La voz no sólo no dijo nada más, sino que colgó al segundo siguiente.

La Doncella apartó el auricular de su oído y lo miró aún en su mano con incertidumbre. Aquella no había sido la voz de Rose, aunque todo había sido tan rápido que no podría estar del todo segura. Pero lo fuera o no… ¿qué significaba aquello? ¿Quería que fuera a esa dirección? ¿Y quién lo quería exactamente?

Todo eso le olía a leguas a una trampa, aunque no estaba segura de quién. De la policía lo dudaba; si estuvieran en esos momentos observándola, en lugar de jugar con llamadas crípticas simplemente tenían que lanzársele encima en ese mismo momento. Pero si no se trataba de la policía… la otra alternativa era Thorn.

Recordaba que en el pasado se había comunicado con ellos por medios similares a ese para darles instrucciones cuando quería que se presentaran o hicieran algo por él. Cuando pidió que James lo viera en su departamento en Los Ángeles, había mandado a un repartidor de comida a entregar un pedido a su casa rodante que ellos por supuesto no habían ordenado, y que contenía en su interior la petición. A ese paleto sí que le gustaba la teatralidad.

Si en efecto se trataba de él, no sabía si acaso era más o menos preocupante. Ir a su llamado era de las cosas que menos le atraía en esos momentos, en especial si no confiaba que la estuviera llamando para ayudarla, y no para simplemente deshacerse de ella de una vez por todas.

«Pero me necesita» pensaba Mabel intentando convencerse a sí misma. «Soy la única que puede rastrear a las personas que busca. Incluso podría conseguirme un poco más de vapor para estar fuerte y poder servirle mejor…»

Aquel pensamiento la horrorizó al instante. ¿En serio pensaba ir con ese paleto a rogarle protección y unas cuantas migajas? La desesperación la estaba volviendo cada vez más patética, justo como la Rose de su cabeza le decía.

Colgó el teléfono con fuerza, casi rompiéndolo en el proceso, y salió presurosa de la cabina para seguir su marcha. Si aquello era obra de ese paleto, lo mejor que podía hacer era irse lo más lejos posible de ahí y de esa dirección. Aunque… no podía ignorar lo que aquella mujer, la tal Verónica, había mencionado en el hospital sobre que “él no se encuentra disponible en este momento para mandar a nadie a hacer nada.” Ignoraba qué significaba o si era cierto. ¿Habría salido herido de alguna forma? ¿Qué había pasado esa noche? El estar tan en blanco de la situación real ciertamente la tenía en desventaja. Siempre tenías que estar un paso delante de tus presas, saber qué harán y cuándo; era una de las primeras cosas que Rose, la verdadera, le habían enseñado. Y en esos momentos ciertamente no estaba enterada de casi nada.

Debía de alguna forma solucionarlo.

— — — —

Desobedeciendo su propio instinto, una hora más tarde se presentó justo en el sitio que aquella llamada le había indicado. Las avenidas mencionadas resultaron ser más concurridas de lo que Mabel hubiera querido, por las que varios automóviles pasaban y se detenían en los semáforos. El sol ya brillaba con fuerza sobre su cabeza, y estaba relativamente caluroso. En una esquina había una gasolinera, y en las otras un restaurante, una pequeña plaza, y un auto lavado. Ignoraba a cuál de los cuatro sitios debía de ir, así que se dirigió a la gasolinera, esperando que a ningún maldito coche patrulla se le ocurriera llenar el tanque justo en ese momento.

Para no llamar demasiado la atención, entró a la pequeña tienda, intentando pasar totalmente desapercibida, mezclándose con el resto de los clientes y sin mirar a ninguno a la cara, y no dejar que ninguno la viera a ella. Esto aplicaba también para las cámaras de seguridad. Todos esos eran trucos y habilidades que había aprendido con las muchas décadas en el Nudo Verdadero.

Aquella osada travesía era también con el fin de comprarse una gorra para cubrirse mejor el rostro, unos lentes oscuros, algunos panecillos dulces y una botella de agua para disimularlo un poco. Además de que le vendría bien comer algo. Los verdaderos con su nueva fisionomía no necesitaban comer para sobrevivir, salvo el vapor de los paletos, claro. Pero el no necesitar no implicaba que no podían hacerlo, y en especial disfrutar de los sabores y olores. Eran pequeños estímulos que ayudaban a mantenerlos despiertos, y ciertamente lo necesitaba en esos momentos.

El cajero le cobró sus cosas sin ponerle demasiada atención. Su apariencia desaliñada y olor a alcantarilla de seguro ayudaba bastante a ello. Para pagar, utilizó algo del dinero que les había arrebatado a Sadie y Lacey, antes de tirarlas en aquel basurero. De seguro para ese entonces ya debían de haberlas encontrado, así que no podía quedarse demasiado en un solo sitio. Esperaba que quien fuera que la hubiera citado se diera prisa.

Se colocó en un punto algo escondido a lado de la tienda, comiendo sus panecillos mientras veía a todos los autos que entraban y salían de la gasolinera, esperando quizás ver alguna de las camionetas negras del mocoso. Estaba además cerca de un viejo teléfono público colocado justo afuera de la tienda, esperando que quizás la misma persona intentara comunicarse por él.

No pensaba esperar demasiado; sólo el tiempo que tardara en acabarse sus bocadillos. Y en efecto, cuando dio el último bocado, aún nada pasaba; el teléfono no sonaba, y nadie conocido o sospechoso hizo acto de presencia.

Mejor así.

Se aproximó al bote de basura afuera de la tienda y tiró la envoltura de su pan. Se dirigió entonces hacia la calle, con la intención de cruzar al otro lado hacia el auto lavado, y alejarse de ahí. A medio camino, sin embargo, una persona en una bicicleta se dirigió directo hacia ella, casi arrollándola si no fuera porque logró frenar a último momento, casi derrapando.

—Oh, lo siento —se excusó el hombre en la bicicleta, de casco y chaleco verde, y una mochila marrón en la espalda—. ¿Estás bien?

—Sí, no te preocupes —le respondió Mabel escuetamente, reanudando al instante su marcha.

—Espera, por favor —pronunció el hombre de la bicicleta con ímpetu—. ¿Srta. Maiden? ¿Mabel Maiden?

Mabel se detuvo en seco al oír aquello. ¿Sabía su nombre? ¿Sabía su nombre de Verdadera…?

Todo su cuerpo se puso tenso. Su mirada se giró a su alrededor, intentando detectar coches de policía o uniformados aproximándose por alguna dirección. Las luces y los ruidos la marearon un poco, pero intentó pensar rápido. ¿Debía huir? ¿Debía matar a ese sujeto, fuera quien fuera? ¿Debía…?

—Tengo un paquete para ti —comentó de pronto el mismo chico de la bicicleta, tomándola por sorpresa—. Dijeron que lo esperaría justo aquí una chica con tu descripción. ¿Sí eres tú?

Mabel giró lentamente. El chico de la bicicleta se encontraba en esos momentos buscando algo en su mochila, que no tardó en encontrar y extendérselo: un paquete pequeño en una caja café, sin ninguna etiqueta.

¿Otra vez la táctica del repartidor? De nuevo todo apuntaba a ese mocoso paleto.

—Sí, soy yo —respondió tras un rato con severidad, aproximándosele.

—Firma aquí, por favor —le pidió el chico, extendiendo su celular con una pantalla en blanco para que pusiera su firma con el dedo. Mabel dibujó cualquier cosa que pareciera remotamente una firma, y con eso bastó para que le entregaran el paquete—. Gracias, buena tarde.

Sin más, el chico se montó de nuevo en su bicicleta y se alejó en ella.

Mabel volvió a su pequeño escondite a un lado de la tienda, detrás del contenedor de basura, y abrió con rapidez el paquete. Dentro de la caja se encontró con un teléfono móvil, al parecer usado; un modelo de hace algunos años, y no muy llamativo.

Se encontraba pensando qué se suponía que debía hacer con él, cuando comenzó a sonar de pronto con una sonora canción en español. El nombre en la pantalla de quien llamaba aparecía simplemente como V. S.

Mabel dudó un poco, pero al final tomó el teléfono, atendió la llamada y lo aproximó a su oído. Similar a como había hecho en la cabina, no dijo nada y permitió que la otra persona empezara la conversación. Y ésta, de nuevo, no tardó mucho en hacerse escuchar.

—Mucho mejor —pronunció una voz risueña al otro lado de la línea—. Así podremos hablar con mayor libertad, ¿no te parece?

Mabel siguió en silencio. Aquella voz le resultaba conocida, pero no ubicaba claramente de momento a quién pertenecía. No era Thorn, eso lo tenía seguro; era en realidad la voz de una mujer.

Cuando al parecer fue evidente que Mabel no diría nada, la persona al otro lado optó por seguir hablando por su cuenta.

—¿Te cuento una cosa? Cuando la Sombra seguía a Samara y las otras por orden de Damien, les entregó el teléfono de su última víctima, para que así Damien pudiera comunicarse con ellas. Creí que quizás encontrarías divertido que hiciera lo mismo contigo, ya que el teléfono que tienes en la mano en estos momentos perteneció al pobre y joven paramédico al que le rebanaste la garganta en cuanto despertaste. Y ahora, encima de eso, le robaste. Un nuevo crimen a tu expediente, Doncella.

Toda aquella palabrería fue más que suficiente para ubicar al fin a esa persona.

—Eres esa paleta del hospital —soltó con desdén.

La voz al otro lado rio divertida.

—Si vamos a tener una relación de trabajo fructífera, tendrás que empezar a llamarme Verónica, ¿de acuerdo?

—Tú fuiste la que mató a ese sujeto, no yo —exclamó Mabel, defensiva.

—¿En serio importa? ¿Qué es uno más entre los miles que ya cargas contigo? Por cierto, si fuera tú no me quedaría quieta en ese sitio por mucho tiempo, que esa gorra y esas gafas no te ocultarán tanto como crees.

Mabel se sobresaltó, girándose a mirar rápidamente a su alrededor. ¿La estaba viendo? ¿Desde dónde? ¿Un automóvil? ¿Alguna cámara de seguridad? ¿O la estaría viendo a la distancia? ¿Era acaso capaz de hacer algo como eso sin ser una vaporera?

No tuvo mucho tiempo para meditar al respecto, pues los distintivos colores y forma de una patrulla de policía se hicieron presente en la calle a un lado de la gasolinera, haciendo alto en el semáforo. Eso la empujó a reaccionar, salir de inmediato de su escondite y dirigirse a la dirección totalmente contraria, intentando disimular su paso.

—Eso es —exclamó con júbilo la voz de Verónica en el teléfono—. Mantente en movimiento y no llames la atención. Sé que eso en teoría lo sabes hacer bien, pero tu situación actual no es nada fácil.

—¿Qué es lo que quieres? —exclamó Mabel ofuscada.

—Te lo dije, ¿recuerdas? Necesito que hagas un par de cosas por mí.

—¿Qué cosas?

—De entrada, necesito que te vayas encaminando hacia Maine.

—¿Maine? —murmuró la Doncella, confundida—. ¿Qué hay en Maine?

—Muchas cosas —ironizó Verónica—. La ubicación exacta te la mandaré cuando ya estés cerca, pero primero tienes que salir de la ciudad. Espero ya hayas pensado en algún modo, si no…

—No voy a hacer nada de lo que tú me digas —le cortó la verdadera de forma tajante—. No sé si estás haciendo esto por algún estúpido juego de Thorn o por tu cuenta, pero lo que sea me da igual. Yo ya no recibo órdenes de paletos.

—Qué carácter. ¿Segura que estás en posición de ponerte tan pedante? Todo el mundo necesita de una amiga en momentos de crisis.

—Yo no necesito nada de ti ni de Thorn —sentenció Mabel con firmeza—. Gracias por el teléfono nuevo. Le quitaré la memoria en este momento y adquiriré una nueva en cuanto pueda. No vuelvas a buscarme, y eso va también para tu amo.

—Te arrepentirás… —canturreó Verónica como una risueña amenaza, un instante antes de que Mabel le colgara abruptamente.

Cumpliendo con lo que había dicho, rápidamente abrió la tapa posterior del teléfono y le retiró la batería y el chip. Se aproximó a un bote de basura con la clara intención de tirar ambos en él, pero se detuvo a último momento. Ciertamente no sabía cuándo estaría en posición de adquirir otra tarjeta exactamente, así que lo más sensato sería conservarlos de momento; sólo por si acaso.

Guardó el teléfono en un bolsillo de su chaqueta, la batería y el chip en otro, y siguió avanzando por la banqueta.

— — — —

La entrevista de Samara terminó saliendo bien; mejor de lo que Matilda esperaba. Al inicio le habían pedido que se retirara de la sala para poder hablar a solas con la niña, pero la negativa de Samara para hablar si Matilda no estaba presente resultó lo bastante convincente. Después de todo, ¿cómo negarle a una niña que había pasado por tan traumática experiencia el contar con el apoyo de su psiquiatra? De todas formas la trabajadora social y la detective le exigieron no intervenir y limitarse a sólo observar, y así lo hizo. No era que hubiera tenido que hacerlo, pues Samara lo hizo muy bien, diciendo justo lo que le habían indicado que dijera; no más, no menos.

Matilda pensó por un momento que la presión terminaría siendo demasiada para Samara, en especial tras la negativa que había expresado más temprano durante el desayuno. Pero se mantuvo firme hasta el final, aunque no lo suficiente como para que se notara que lo estaba inventando. Como decían algunos, la mejor forma de decir una mentira era apegarse lo más posible a la verdad, y en parte eso fue justo lo que Samara hizo. Explicó lo ocurrido, pero torciendo sólo un poco los detalles. El más significativo, que en efecto la tuvieron encerrada gran parte de esos días como informó Cole a la prensa, aunque no en un lujoso pent-house de Beverly Hills sino en un departamento de un edificio abandonado.

El punto más delicado, y en donde Matilda percibió mayor vacilación, fue al momento de tocar el tema de su madre. Samara agachó la cabeza ante ese cuestionamiento, ocultándose detrás de sus largos cabellos negros. La psiquiatra se sintió tentada a en efecto intervenir en esa parte, instando a que no la presionaran con ese tema tan sensible. Pero antes de hacerlo, Samara murmuró escuetamente:

—Esa mujer la mató… La apuñaló en el cuello con el bisturí… y luego…

No fue capaz de decir más. Matilda la rodeó cariñosamente con un brazo, intentando reconfortarla. La trabajadora social pareció comprender la situación y no insistió más.

Ante los cuestionamientos de si había escuchado cualquier cosa del motivo de su secuestro o qué planes tenían Klammer y sus cómplices con ella, o si tenía idea de a dónde podrían haberse dirigido, Samara respondió con negativas, justo como le habían indicado que hiciera. Sin embargo, Matilda percibió una apenas apreciable vacilación en esa última pregunta, como si un instante antes de responder hubiera recordado algo que podría habérsele pasado por alto.

¿Podría ser que sí supiera a dónde había ido Leena Klammer? ¿O al menos tuviera una idea? Sería algo que tendría que preguntarle directamente cuando estuvieran a solas.

Si acaso hubo alguna duda en los interrogadores con respecto a la declaración de Samara, ninguno la expresó directamente. Solamente luego de terminar, la mujer detective que había estado observando todo pidió hablar unos minutos a solas con Matilda.

—Gracias por su colaboración, Dra. Honey —le expresó la oficial, con la mayor cortesía fingida que su entrenamiento le permitía—. Parece que pese a todo, la niña está bien, y eso es lo importante. Pero hay algo que aún no me queda del todo claro. Según los reportes, usted estaba en Oregón con la niña cuando fue el secuestro, y fue herida en su…

—En mi hombro, sí —indicó Matilda, tocándose el hombro herido—. Ya está mucho mejor.

—Me alegra escuchar eso. Sin embargo, a lo que iba es que luego de ser herida, vino curiosamente acá, hacia el mismo sitio que Klammer venía con la niña. Y estaba justo aquí cuando apareció, lista para presentarse y ayudarla. Muy conveniente, ¿no le parece?

—No creo que haya algo en todo esto que podamos llamar “conveniente”, detective —declaró Matilda sin vacilación—. Yo crecí aquí, en Arcadia. Mi madre todavía vive ahí, así que lo mejor para mí fue ir con ella para poder reposar mi herida. No tenía idea de que Klammer venía para acá. De haberlo hecho, lo habría informado a las autoridades inmediatamente.

Y aquello no era en realidad una mentira. Se había enterado de que esa mujer y Samara estaban tan cerca sólo hasta que Cole le informó. Lo cierto era que, por más raro que pareciera, aquello sí había sido una simple coincidencia… o, quizás no. Ya en esos momentos se cuestionaba qué tanta influencia el resplandor, los fantasmas, o las fuerzas místicas del universo podrían estar jugando con ellos para que las cosas ocurrieran de cierta forma.

—Por supuesto —asintió la detective, aparentemente no muy convencida—. Escuché que está solicitando que la niña sea puesta temporalmente bajo su custodia, y que el Jefe Thomson está alegando a su favor para que eso ocurra.

—Consideramos que es lo mejor para Samara, sólo hasta que podamos reunirla de nuevo… con su padre.

—Parece muy apegada a usted. Y usted a ella, si me permite decirlo.

Matilda la observó con inmutable y calmado silencio.

—Es una niña muy especial, y ha pasado por mucho. Sólo quiero ayudarla en todo lo que pueda.

Aquel pequeño interrogatorio no pasó a mayores. No creía que aquella detective sospechara que pudiera haber estado de alguna forma involucrada en el secuestro de Samara, pero sí que había un poco más en esa historia de lo que le contaban. Al parecer tenía buenos instintos.

Tras unas horas, y ya que tuvieron toda la información pertinente, las dejaron ir. Aún no era claro si le permitirían que Samara se quedara con ella y que la acompañara de regreso a Washigton, pero al menos por esa noche la dejaron ir con ella. Matilda estaba segura que aquello era gracias a la influencia del Jefe Thomson, o quizás del mismísimo DIC, y no estaba segura de cuál de las dos le parecía más preocupante.

—Lo hiciste muy bien —le susurró Matilda en voz baja a Samara, mientras ambas caminaban hacia la salida principal del edificio. Matilda la tomaba de la mano, y los dedos de Samara se rodeaban firmes contra ella.

—Gracias —susurró la niña despacio, mirando al frente—. ¿Qué pasará ahora?

—Por hoy sólo nos toca descansar, comer algo, y conseguirte ropa nueva como habíamos acordado. Mañana, ya veremos.

Samara asintió.

Al salir por las puertas de cristal, se encontraron casi de frente con Eleven, Sarah y Cole, que claramente las esperaban.

—Hey, ¿cómo les fue? —preguntó Cole, esbozando una amplia sonrisa al verlas.

—Creo que bien —suspiró Matilda—. ¿Y a ustedes?

—Cole se lució —respondió Eleven—. Quizás incluso le den una medalla.

—No, claro que no —se apresuró Cole a decir, riendo un poco—. Digamos que fui lo suficientemente convincente, al menos de momento.

—Samara también —señaló Matilda, rodeando los hombros de la pequeña con un brazo—. Lo hizo magnifico.

—Genial —escucharon como Sarah exclamaba de pronto, con una cargada ironía en su voz—. Felicidades, todos somos unos grandiosos mentirosos.

Aquellas palabras pusieron nerviosos a todos, en especial porque había aún bastantes policías rondando cerca de ellos. Por suerte, ninguno pareció escucharla.

—Sarah, por favor contrólate —le regañó Eleven, jalándola un poco para que comenzaran a avanzar juntas hacia las escaleras—. A ninguno le enorgullece haber tenido que hacer esto, entiéndelo. Pero era necesario para protegernos a nosotros, y a nuestra familia.

—No tienes que convencerme a mí de eso —respondió Sarah con amargura—. Lo único que diré es que mientras más mentiras dices, tarde o temprano una terminará regresando a golpearte en la cara. Y en verdad espero que cuando ese momento llegue, podamos seguir manteniéndonos en pie.

Eleven suspiró, claramente exasperada. Cole, Matilda y Samara guardaron silencio; la tensión latente entre madre e hija resultaba un tanto incómoda, por decirlo menos. Pero no parecía ser un tema en el que pudieran involucrarse.

—Bueno, ¿qué les parece si vamos a almorzar algo? —propuso Cole una vez que todos estuvieron de pie en la acera.

—No sé si sea conveniente estar en la calle en estos momentos —indicó Matilda. Aún tenía su brazo alrededor de Samara de forma protectora—. El rostro de Samara, y también el tuyo Cole, de seguro ya están rondando por todos los canales y sitios de noticias. No quisiera que ninguno se expusiera demasiado.

—Supongo que tienes razón —murmulló Cole, colocando una mano detrás de su cabeza.

—Mejor vayamos a casa de mi madre —planteó Matilda con mayor optimismo—. De seguro ella estará feliz de darnos cobijo por unas horas. Así también Samara podrá descansar un poco.

—No estoy cansada —murmuró la pequeña de inmediato, aunque igual tenía su rostro apoyado contra el costado de Matilda, y sus ojos mostraban algo de aletargamiento.

—Igual será lo mejor —repuso Matilda—. Pidamos un taxi.

Se aproximaron más hacia la calle para poder pedir su transporte. Su intento, sin embargo, quedó frustrado cuando dos personas se les aproximaron por un costado y llamaron su atención.

—¿Det. Sear? ¿Cole Sear? —escucharon que preguntaba uno de ellos, jalando al instante la atención de los cinco.

De pie en la acera a un metro de ellos se encontraban dos hombres, uno alto de cabello y bigote rojizo, de apariencia mayor y solemne, hombros anchos y piernas largas. El otro era un poco más bajo, de complexión robusta, con escaso cabello oscuro y mirada férrea. Ambos usaban camisa, corbata, pantalón de vestir y abrigos largos café y negro, respectivamente. Cole reconoció al instante sus maneras de pararse, vestir, y como los observaban. Sin lugar a duda eran detectives de policía.

—Soy yo —respondió Cole con seriedad.

—Detectives Bahlk y Rossi —indicó el hombre alto de cabello rojizo, al tiempo que ambos hombres sacaban y enseñaban sus respectivas placas—. Quisiéramos hablar con usted unos momentos.

Aquello ciertamente desconcertó un poco a las acompañantes del detective de Filadelfia.

—¿Pasa algo? —cuestionó Matilda con aprensión—. Creíamos que ya habíamos terminado con todo este asunto de la conferencia.

—No es sobre la conferencia, señorita —aclaró rápidamente el otro hombre de complexión robusta—. O no directamente, al menos. —Se giró en ese momento de nuevo a mirar a Cole—. Es con respecto a uno de los sospechosos que señaló como cómplice de Leena Klammer en su declaración por televisión. La mujer del retrato hablado que mostró durante la conferencia, ¿la recuerda?

—Por supuesto —contestó Cole sin titubeo—. ¿Qué ocurre con ella?

El detective pelirrojo sacó en ese momento su teléfono y se aproximó hacia él. Desbloqueó el dispositivo, buscó rápidamente algo en él, y entonces se lo extendió a Cole para que pudiera ver la pantalla.

—¿Es ésta la misma mujer?

El entrecejo de Cole se arrugó, intrigado. Tomó el teléfono con una mano y lo observó. En la pantalla se mostraba la fotografía de una mujer recostada con los ojos cerrados, y un tubo de oxígeno en su nariz. Se veía desaliñada y golpeada… pero aun así, Cole la reconoció al instante.

Era la mujer que estaba en el pent-house de Thorn, la que acompañaba al otro hombre alto y fuerte con el que se había enfrentado en el psiquiátrico de Eola, y que les había disparado y casi asesinado en aquella bodega. Pero la recordaba más vívidamente del momento posterior a cuando Thorn le había disparado en el pent-house, y se encontraba prácticamente desangrándose en su alfombra. Ella se le había acercado cuando estaba herido y lo había tomado con fuerza de su herida provocándole un gran dolor, y al parecer disfrutado de ello.

El ver esa foto llevó a Cole casi al instante a aquel momento, y sintió que su cuerpo entero temblaba, y las heridas de su mano y su pierna parecieron cosquillear, como si amenazaran con volver a abrirse. Aun así, intentó mantener la calma, respiró lentamente, y asintió.

—Sí, es ella —respondió devolviéndole el teléfono al detective—. ¿La encontraron?

—Fue hallada inconsciente hace tres noches a lado de un río, al parecer arrastrada por la corriente. Estuvo internada sin reaccionar en un hospital en Santa Mónica desde entonces, pero anoche desapareció.

—¿Desapareció? —exclamó Matilda alarmada.

Los detectives asintieron.

—No sólo eso. Durante su escape, asesinó a una compañera detective, y al menos a dos trabajadores del hospital. Y creemos que también a dos jóvenes cuyos cuerpos fueron encontrados esta mañana en un basurero a unos kilómetros de la escena del crimen.

—Santo Dios —exclamó Sarah con horror, cubriendo su boca con una mano. Su sentimiento era compartido también por Matilda, Eleven y Cole.

—Su compañero resultó también herido, pero ya está fuera de peligro —indicó el otro detective con severidad—. Y señaló a esta mujer como la culpable del hecho. La hemos estado rastreando desde anoche, pero aún no hemos podido dar con ella.

—¿Quiere decir que esa mujer… sigue aquí en la ciudad? —preguntó Matilda. La preocupación desbordaba de cada una de sus palabras.

—Es lo que esperamos —sentenció el detective pelirrojo—. Tenemos oficiales en centrales de autobuses, trenes, aeropuertos y carreteras. Nos encargaremos de que no pueda dejar la ciudad por ningún medio. Pero dado su comportamiento hasta ahora, tememos que podría lastimar a más personas conforme se sienta acorralada. Es por eso que es apremiante atraparla lo antes posible. Y cualquier información que pueda darnos de ella que haya resultado de su investigación, no será de utilidad, Det. Sear.

—Sí, claro… —asintió Cole. Se giró entonces hacia sus acompañantes—. Ustedes adelántense. Yo las alcanzaré en cuanto termine de hablar con estos detectives.

—No te preocupes —declaró Eleven con firmeza—. Haz lo que tengas que hacer.

Cole asintió.

—Tengan cuidado, ¿de acuerdo?

Se giró entonces de regreso a los dos detectives.

—Los sigo.

Los tres comenzaron a caminar al interior del cuartel, esperando encontrar un sitio en donde pudieran hablar con más calma.

En cuánto se fueron, Eleven permitió dejar salir un poco la impresión que todo aquello le había provocado. Tanto así que su rostro incluso palideció un poco.

—Esa mujer… —masculló Sarah, inquieta.

—Es la asesina de Kali —indicó Eleven con dureza—. Así que sí sigue con vida.

—Con un demonio —soltó la hija mayor de los Wheeler—. Quizás exponerse de esa forma en televisión no fue lo más inteligente después de todo, ¿no?

Matilda se sobresaltó al escucharla decir aquello.

—¿Creen que intente venir por Samara de nuevo?

—No lo sé —negó Eleven—. Pero será mejor que nos movamos de una vez.

—Matilda… —pronunció Samara de pronto, jalando un poco de la blusa de la psiquiatra para llamar su atención—. Damien dijo que esa mujer puede sentir a los que son como nosotros. Que puede encontrar a las personas aunque estén lejos. La había llamado para que buscara a Abra, sin saber que ella ya estaba aquí.

—Una rastreadora —susurró Matilda despacio—. Así debió de habernos encontrado en la bodega. Si eso es cierto, podría encontrarnos sin importar en dónde nos escondamos.

La tensión se volvió pesada y palpable sobre todas. Y la poca tranquilidad que el buen resultado de la conferencia les había proporcionado, se extinguió al instante.

FIN DEL CAPÍTULO 133

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I’m @littlemxhoney because I’m like a nonbinary Miss Honey from Matilda!

And I loved the enby take on the Little Miss Sunshine trend so, voila! ✨

LittleMxHoney!

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[olympain]

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[marzipanandminutiae]

nobody has yet made Miss Honey 23 years old in an adaptation of Matilda, which is her canon age (or younger, actually- they just describe her as "not older than 23" in the book)

and I think they should

#matilda #miss honey

[weirdgirlshowdown]

these weirdgirls have sure been through a lot of hardships- an abusive birth family, the cops locking you up every day, the whole universe against you- and it pains me to pit them against each other, but a tournament is a tournament. who will make it to the next round?

[a casual reminder- please don't debate whether a competitor qualifies as a weirdgirl. this showdown isn't about whether these girls are weird, it's about who's the weirdest.]

#weirdgirlshowdown #weirdgirl poll #phineas and ferb #candace flynn #pnf #matilda #matilda honey #matilda wormwood #animaniacs #dot warner

[pastacurls]

Her after being the best Matilda character ever

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Matilda (1988) // Matilda (1996) // Matilda the Musical (2022)

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[lesbiantahani]

rewatching matilda 1996 is like...you are never forced to empathise with mrs wormwood at the end of it all when matilda begs to stay with miss honey, and yet so many people walk away from this scene thinking "oh she really did love matilda, she doesnt want to let her go" and to that i say i think you are missing the message being conveyed here. she doesnt say "i love you, matilda, i couldnt stand to lose you" she says "youre the only daughter ive ever had." to mrs wormwood her love for matilda is shaped by possession, by not fully seeing matilda as anything BUT her daughter. where as miss honey sees matilda as everything; as brave and funny and smart and kind and true. the film says to you: a mothers love can be awful and mean and dismissive and cruel, something loud and altogether absent. and then it says: you can sit on a swing set in the sun, maybe even on a picnic blanket, and it can be life saving and warm and soft and quiet and completely unconditional, something you can touch, something safe. even if she still harbored maternal feelings for matilda, mrs wormwood was never the mother she deserved or ever needed. miss honey is. and when mrs wormwood is faced with the harsh reality of completely losing her daughter, she does the one single, truly loving parental act in the whole movie, and allows miss honey to adopt her. the film doesnt want you feeling bad for matildas birth mother, its saying: empathise with the little girl who is saved, and think of the little girl inside of you who deserved the same.

#miss honey #matilda 1996 #matilda wormwood #jas rambles #its 1 am breakdown time again <3

[lilyflowerhere]

Teachers, am I right?

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[wingzemonx]

Resplandor entre Tinieblas - Capítulo 132. Una verdad más simple

Resplandor entre Tinieblas

Por WingzemonX

Capítulo 132. Una verdad más simple

Era apenas un poco más de medianoche cuando Sadie y su amiga Lacey salieron del bar y se encaminaron juntas hacia el departamento que compartían a unas cuatro cuadras del lugar. Sadie había optado por comportarse más moderada esa noche, pero Lacey había escogido el camino totalmente contrario. La joven universitaria de rizos dorados había bebido, cantado y bailado hasta desfallecer, y un poco más. Y quizás para esos momentos seguiría aún haciendo eso, sino fuera por la insistencia de su compañera en que se retiraran de una vez. Al final, y un poco a regañadientes, Lacey tuvo que aceptar.

Mientras caminaban por la calle, y pese a ya no tener música de fondo, Lacey se las arreglaba para continuar la fiesta, riendo y dando brincos y giros en la acera.

—¿Segura que no te pusieron nada en la bebida? —preguntó Sadie entre risas, viendo de reojo como su amiga daba vueltas a su lado como bailarina.

—Debimos habernos quedado un poco más —respondió Lacey con voz risueña. Terminando su giro, tuvo que agarrarse firmemente de Sadie para evitar caer.

—Estás bromeando, ¿cierto? No te vas a poder levantar mañana. ¿No tienes examen o algo?

—No sé —contestó Lacey despreocupada, encogiéndose de hombros—. ¿Qué más da?, ya casi es Acción de Gracias. Nadie quiere trabajar esta semana, ni los profesores.

—Díselo a mi sinodal —señaló Sadie con tono de queja.

Ambas siguieron caminando, y para ese tramo Lacey parecía ya un poco más tranquila. Quizás la euforia del alcohol ya estaba transformándose en aletargamiento.

Cuando pasaron la segunda cuadra, prácticamente ya a la mitad de su trayecto, Sadie comenzó a ponerse un poco nerviosa al percibir la calle particularmente silenciosa y sola. Había algunos autos estacionados a un lado de la acera, las luces mercuriales alumbraban tenuemente, y algunas luces parpadeantes se escapaban desde las ventanas de algunos de los edificios circundantes. Pero, fuera de ello, todo se percibía vacío; ni un alma viva en la redonda además de ellas dos.

—Quizás debimos haber tomado un taxi —comentó Sadie, cerrándose su chaqueta y cruzando sus brazos en torno al torso como si tuviera frío, aunque en realidad ese movimiento obedecía más a una sensación distinta.

Lacey bufó con burla a su lado.

—Si estamos en corto y ya casi llegamos, miedosa —indicó extendiendo una mano al frente, en dirección a donde ya casi era visible su edificio—. Además, este barrio es muy seguro, ¿recuerdas?

—Sí, claro —sonrió Sadie intentando parecer despreocupada, pero sin poder quitarse de encima los nervios que la habían invadido.

Cuando ya se encontraban a sólo dos edificios del suyo, justo cuando pasaron frente a la entrada de un angosto callejón, un sonido diferente al de sus voces y sus pasos rompió aquel recóndito silencio; un sonido proveniente justo del callejón.

Un quejido agudo y lastimero:

¡Agh! ¡Aaaagh!

Las dos chicas se detuvieron en seco, y se miraron una a la otra, cuestionándose en silencio si acaso también lo habían escuchado.

¡Aaaagh!

Volvió a sonar una segunda vez, más estridente que la anterior. Si les había quedado alguna duda, eso les dejó claro que no se lo habían imaginado.

Lacey regresó sobre sus pasos, parándose en la entrada del callejón para echar un vistazo a éste.

—¿Hay alguien ahí? —exclamó.

—Lacey —murmuró Sadie entre dientes, claramente más nerviosa de lo que estaba.

—Sólo quiero ver si ocupa ayuda.

—Quizás es sólo un gato…

—Por favor, ayúdenme —pronunció una voz desde el interior del callejón, lastimera y adolorida; eso definitivamente no era un gato. Claramente había sido la voz de una persona, muy posiblemente una mujer.

De entre las sombras del callejón, detrás del contenedor de basura en el centro de éste, lograron captar un movimiento por el suelo; como un animal arrastrándose y gimiendo.

Lacey ingresó con paso cauteloso y Sadie, a pesar de su reticencia, la siguió de cerca.

Conforme se acercaron, aquel bulto detrás del contenedor fue adoptando cada vez más la forma de una persona. Sin embargo, estaba bastante oscuro para verla con claridad.

—Oye, amiga, ¿estás bien? —pronunció Lacey despacio, estando ya de pie frente al contenedor. Rebuscó en su bolso para extraer su teléfono y alumbrar un poco con la luz de su pantalla. En cuanto la luz tocó a aquella persona, sin embargo, un súbito terror subió por la garganta de ambas chicas, dejándolas totalmente mudas.

Era una mujer como habían pensado. Sin embargo, su cara y sus ropas se encontraban empapadas enteramente de sangre, alguna incluso ya seca pegada contra su piel. Y la tela de lo que traía puesto, algún tipo de bata como las de hospital, se había impregnado casi por completo de un tono marrón oscuro. Tenía los ojos cerrados y su cabeza apoyada hacia un lado. Parecía además respirar con agitación.

—Por Dios, ¿qué le hicieron? —soltó Sadie, retrocediendo además un paso en cuanto le fue posible reaccionar.

Lacey fue más osada; la impresión prácticamente le había bajado de un sólo tirón todo el alcohol de la cabeza. Se apresuró rápidamente hasta colocarse a su lado de cuclillas. Alzó sus manos hacia ella, pero tuvo miedo de tocarla y provocarle algún daño.

—¡Llama a una ambulancia!, rápido —le gritó a su amiga, que continuaba en ese momento estática en su sitio. Sadie asintió y comenzó a buscar igualmente su teléfono para hacer justo eso. Lacey se viró entonces de nuevo a la mujer y le susurró despacio y en voz baja—: Está bien, descuida. Dentro de poco llegará la ayuda. No te muevas.

Los labios de la mujer se separaron, y de su boca surgieron sonidos que apenas y se distinguía que formaban palabras y no simples quejidos.

—¿Qué dices? —murmuró Lacey despacio, aproximando su oído a su rostro para poder escucharla de más cerca—. No te entiendo, ¿qué quieres decir…?

Antes de que Lacey terminara la pregunta, sus palabras fueron cortadas de tajo en cuanto sintió un profundo y punzante dolor contra su cuello. El aire dejó de poder ingresar a su cuerpo, y su boca se llenó de un amargo sabor metálico. Al intentar hacer el mínimo intento de moverse, aquel dolor se volvió aún más vivido. Sólo logró mirar hacia abajo lo suficiente para ver la mano derecha de aquella mujer estirada hacia ella, mas no lo suficiente para poder distinguir la botella rota, cuya gran parte en esos momentos se encontraba enteramente clavada contra la piel y carne de su cuello, del cual comenzaba a escurrir cálida sangre, cayendo por su pecho y torso como una pequeña cascada.

Aún demasiado aturdida para comprender lo que le ocurría, los ojos azulados de Lacey, para ese momento humedecidos por lágrimas, se posaron de nuevo en el rostro de la mujer. Donde hace un instante sólo había debilidad y dolor, ahora al mirar sus ojos estos la miraban de regreso con una frialdad tan marcada que resultaba casi difícil de concebir que una simple mirada fuera capaz de transmitir. Y desde las pequeñas cavernas oscuras que eran sus pupilas, se asomaba un ligero fulgor plateado, que incluso dadas las circunstancias parecía casi hermoso…

La mujer jaló de golpe la botella hacia un lado, terminando de rasgarle la garganta hacia un lado. Un largo y fuerte chorro de sangre saltó por el aire, manchando el suelo del callejón y la pared delante del contenedor. Lacey se desplomó hacia atrás, echando abajo dos botes metálicos, y quedando recostada contra unas abultadas bolas negras de basura.

Sólo hasta que escuchó el sonido de los botes derivados y las bolsas moviéndose, Sadie logró darse cuenta de que algo había ocurrido. Ya había sacado su celular, y apenas había marcado el 9 y el primer 1, cuando alzó su mirada y logró ver la figura de su amiga tirada contra la basura, con su garganta abierta y ojos desorbitados, mientras con dolorosos jadeos intentaba jalar un poco de aire.

—¿Qué…? —salió de los labios de Sadie por sí sola, pues no era como que ella tuviera la suficiente claridad para darle forma a esa pregunta conscientemente.

Y antes de que pudiera hacer cualquier otra cosa, la figura de aquella mujer desconocida surgió de detrás del contenedor de basura y comenzó a avanzar rápidamente hacia Sadie, haciendo retumbar sus pies descalzos por el suelo húmedo y sucio del callejón. Sadie se quedó paraliza ante la imagen aterradora de aquella persona, con sus ropas ensangrentadas, sus ojos brillantes fijos en ella, y sujetando firmemente en su mano derecha la botella rota de la que en esos momentos goteaban pequeños rastros de la sangre de su amiga.

Sus dedos temblaron, abriéndose por sí solos y dejando caer su teléfono al piso sin darse cuenta. Cuando aquella mujer ya se encontraba a sólo un par de metros, sus piernas lograron reaccionar lo suficiente para retroceder rápidamente, girarse y comenzar a correr de regreso a la calle. Sentía un nudo en la garganta y se le dificultaba respirar, pero intentó sobreponerse a todo para intentar gritar con todas las malditas fuerzas de su cuerpo, suplicando que alguien, quien fuera, la escuchara.

Sin embargo, ningún sonido salió de su boca.

—Alto —pronunció con relativa fuerza la mujer a sus espaldas. Y como si aquella fuera la orden de un general a su soldado, los pies de Sadie se detuvieron de golpe, evitando que avanzara, y su boca se quedó abierta, dejando su intento de grito ni siquiera en eso.

Sadie intentó mover su cuerpo, cualquier parte, incluso un dedo, pero nada le respondía; como si no fuera suyo. Sus ojos llenos de terror miraban hacia la acera y la calle, y la engañosa seguridad de la luz anaranjada de las luces mercuriales a sólo unos cuantos pasos de ella, pero sin poder siquiera extender la mano hacia ellas.

Escuchó los pies de aquella mujer contra el suelo, aproximándose a sus espaldas, ahora con bastante más calma, como un cazador aproximándose a una presa que ya tenía segura. El terror y el miedo invadieron aún más el pecho de la muchacha, exteriorizándose en un pequeño sollozo, y en grandes lágrimas que resbalaron por sus mejillas; al parecer lo único que sus grilletes imaginarios le permitían hacer. 

—Voltéate —volvió a ordenar la voz de la mujer, y de nuevo el cuerpo de Sadie hizo todo lo contrario a sus deseos. Sus pies comenzaron a moverse, haciendo que su cuerpo entero se diera la media vuelta para encararla. La mujer se encontraba a unos cuantos centímetros de ella, tanto que logró mirar de bastante cerca aquellos ojos, y el brillo antinatural que surgía de ellos.

Y lo supo con claridad: aquella mujer no era un ser humano…

Sadie comenzó a sollozar aún más que antes, soltando gimoteos lastimeros.

—Ya, ya, ya —masculló la mujer, con un tono que casi intentaba parecer reconfortante, pero apenas logrando imitar algo parecido a eso. Alzó además una mano, recorriendo sus dedos manchados de sangre seca por su cara.

Sadie bajó la mirada lo más que su parálisis le permitió, intentando rehuir de aquellos ojos plateados, pero sólo encontrándose de frente con el horror de la botella rota que aún sujetaba. La mujer pareció cerciorarse de lo que miraba, y una sonrisa astuta se asomó en sus labios desdibujando sólo un poco esa máscara de frialdad.

—Descuida, a ti no te haré daño con esto —indicó con tono risueño, soltando la botella y dejándola caer al suelo. El vidrio tintineó contra el cemento, luego rodó un poco entre los pies de ambas, quedándose totalmente quieta tras unos segundos—. Necesito que tu ropa no se manche de sangre…

La gentileza y diversión se borró de golpe del rostro de aquella mujer, dejando sólo de nuevo el mortal hielo. Alzó de golpe ambas manos al mismo, y apretaron con tremenda fuerza la cabeza de Sadie; ésta ni siquiera pudo gemir de dolor. Y de un sólo movimiento rápido y violento, provocó que la cabeza de la muchacha diera un giro de ciento ochenta grados, haciendo que su rostro diera por completo hacia su espalda, rompiéndole el cuello con asombrosa facilidad y sin titubeo alguno.

El cuerpo de Sadie se desplomó al suelo como un saco de piedras, y ahí se quedó, con su cabeza volteada en una mórbida posición. La mujer cubierta de sangre la contempló un par de segundos, y aspiró luego profundo por su nariz; casi nada, pero eso no le sorprendió.

Tomó el cuerpo por los pies y comenzó a arrastrarlo hacia más adentro del callejón sin oposición. Al estar ya lo suficientemente cerca, escuchó los pequeños quejidos que surgían del montón de basura a sus espaldas. Se detuvo, miró sobre su hombro y contempló a Lacey. La sangre seguía brotando de su cuello, aunque con bastante menos brío, y sus ojos húmedos y nublados miraban en su dirección. Su boca se abría y cerraba apenas un poco, como un acto reflejo de aspirar aire, aunque en esos momentos resultara inútil. Desde su cómodo asiento, había contemplado con impotencia el destino final de su amiga, sin siquiera poder decir algo.

La mujer desconocida bajó los pies del cuerpo de Lacey y se aproximó a Sadie, parándose delante de ella. Inclinó su cuerpo hacia el frente, observándola detenidamente. Ladeó la cabeza un poco hacia un lado, como si quisiera encontrarle la forma a alguna obra abstracta y confusa. Luego, sin pronunciar palabra alguna, se enderezó de nuevo, alzó su pierna derecha, y dejó caer con tremenda fuerza la planta descalza y sucia de su pie contra el rostro de la chica moribunda, aplastándola.

— — — —

Fuera de cualquier mirada curiosa y de la escasa luz de los faroles de la calle, Mabel la Doncella comenzó a desvestir con cuidado a Sadie de cada una de sus prendas. Eso incluía una falda azul de mezclilla hasta las rodillas, y una chaqueta a juego; una camiseta rosa y blanco de mangas largas, medias negras, y un par de botines cafés que parecían ser de buena marca, a diferencia del resto de sus prendas que eran más bien normales. Incluso tuvo que tomar su ropa interior, que de hecho a Mabel le pareció particularmente bonita; color violeta de encaje, pequeña y de corte bastante sensual. Puede que Sadie hubiera querido estar preparada por si conseguía algo de acción esa noche.

En un par de ocasiones escuchó pasos o voces provenientes de la calle, así que tuvo que detenerse, ocultarse y esperar. Por suerte en todas las ocasiones la gente siguió de largo; lo que menos quería alguien al caminar en la madrugada por Los Ángeles, era asomarse a un callejón oscuro; una lección que Lacey y Sadie aprenderían bastante tarde, y todo gracias a su buen corazón.

Una vez que tuvo toda la ropa, se retiró rápidamente la bata de hospital ensangrentada y se atavió con las prendas nuevas. Le quedaban apretadas de algunas partes, pero nada que no pudiera tolerar a cambio de obtener un atuendo nuevo. Al colocarse la camiseta y acomodarse las mangas largas, sus ojos inevitablemente se fijaron en las pequeñas manchas rosáceas y redondas que se asomaban desde debajo de la tela.

Rápidamente jaló la manga hacia arriba, sólo para confirmar lo que tanto temía; gran parte de su brazo derecho estaba de nuevo cubierto de esas malditas manchas de sarampión.

—No, no, no —masculló con frustración, pero incluso con algo de miedo.

Se había sentido tan bien esos días que ya casi se había olvidado de esa absurda enfermedad de paletos. Ingenuamente había creído que estaba curada, pero era evidente que su acercamiento a la muerte le había disparado de nuevo los síntomas.

—Mierda, ¡mierda! —gritó con fuerza, tan sumida en su enojo que no llegó a pensar en quién podría estar oyendo.

Se tomó un instante para respirar lentamente e intentar despejar su mente. De momento sólo eran las manchas. No se sentía débil, ni había fiebre, ni ninguno de los otros síntomas. Aunque habían sido principalmente migajas, para bien o para mal se había estado alimentando un poco esa noche; eso debía mantenerla bien por un rato. Pero necesitaría una dosis considerable de buen vapor pronto si quería mitigar la enfermedad y recuperar sus fuerzas.

«El último cilindro» pensó una vez que estuvo más calmada. El que Thorn les había dado aquella tarde se lo terminaron entre James y ella al buscar a Abra y los otros vaporeros. Pero aún quedaba uno; aquel que James le había llevado. Y era un vapor bastante bueno, como no había probado en mucho tiempo. Había tomado varias bocanadas de él, pero aún le debía quedar algo; suficiente para recuperarla por completo.

Sin embargo, lo había dejado oculto en el compartimiento de su camper, en ese parque de casas móviles a las afueras de la ciudad. Y ella se encontraba ahora… en realidad, no estaba segura, pero presentía que no era cerca de dónde debía. Cruzar toda la ciudad sería un suicidio. Lo mejor era irse lo más lejos posible por el medio que fuera necesario.

Pero… el vapor… las manchas… la maldita enfermedad… sin mencionar sus heridas aún no completamente curadas. Sabía que no llegaría muy lejos si no encontraba pronto la forma de fortalecerse más.

¿Qué hacer? ¿Cuál era el paso correcto que debía seguir a continuación?

Siempre había tenido a su lado a alguien que le ayudaba a tomar ese tipo de decisiones; Rose, James, Hugo, Marty, Annie...

Pero todos ellos estaban muertos. Ya no quedaba nadie más, y sólo ella podía cuidar de sí misma de ahora en adelante.

Se forzó a seguir con lo que estaba haciendo, antes de que alguien tuviera la audacia de pararse ahí y descubrirla.

Ya que estuvo mucho mejor vestida, sólo quedaba tomar ambos cuerpos, junto con su bata ensangrentada, y depositar todo junto en el interior del contenedor de basura, intentando esconderlos lo mejor posible entre las bolsas negras y los desperdicios, y cerrar la tapa justo después. Las dos chicas no se mantendrían ocultas demasiado tiempo, y en cuanto las encontraran junto a la bata no tardarían en saber que había sido la misma mujer que mató a aquellas personas en el hospital. Pero, con suerte, para cuando las descubrieran al día siguiente ya estaría lo suficientemente lejos de ahí.

Comenzó a avanzar con paso discreto por la acera, con las manos en los bolsillos de la chaqueta, y su atención puesta a su alrededor ante cualquier peligro. No tenía un rumbo fijo, ni siquiera había decidido qué hacer aún. Sin embargo, lo que sí sabía era que debía mantenerse en movimiento, y alejarse lo más posible de aquel hospital. Había hecho lo posible para desviar su rastro en otra dirección, pero sabía que eso no duraría mucho.

Y como invocada por ese pensamiento, doblando la esquina percibió a la lejanía las luces rojas y azules de una patrulla que avanzaba lentamente por la calle. Mabel de inmediato y sin vacilar se giró sobre sus pies y comenzó a andar en otra dirección, metiéndose por una calle más angosta y apresurando el paso cuando estuvo segura de que estaba lejos de la vista.

Intentaba evitar lo más posible las avenidas más concurridas e iluminadas. No sabía qué tantos policías la estaban buscando, o si sabían con exactitud su descripción, o si la gente en general ya había sido alertada. Sólo le quedaba intentar mantenerse oculta hasta tener más información, o al menos un plan más claro a seguir.

Tras otros minutos, el sonido de la bocina de una patrulla la hizo saltar, y al virarse a su derecha las luces de sus sirenas se hicieron de nuevo visibles; para el colmo le parecía que ni siquiera era la misma de hace un rato. Por suerte, sin embargo, no era ella a quien detenían, sino a dos chicos en ropas negras que caminaban por la acera. Los dos estaban ahora inclinados hacia la ventanilla del pasajero, mientras uno de los policías al parecer hablaba con ellos.

Mabel comenzó a caminar de nuevo antes de que repararan de ella, avanzando sólo lo suficientemente rápido para no parecer sospechosa, y forzándose además a no mirar atrás. Más adelante había un puente, que cruzaba al parecer por un canal. Estaba oscuro para verlo, pero no se escuchaba que trajera nada de agua. La loma para bajar al canal estaba cercada con malla, pero había un agujero a unos metros de la acera, de seguro usado por jóvenes y pordioseros.

Miró discretamente sobre su hombro. La patrulla ya había dejado a los dos chicos y ahora avanzaba de nuevo en su dirección. No podía darse el lujo de titubear.

Se aproximó rápidamente al hueco de la cerca, y comenzó a bajar por la loma inclinada hacia el canal de cemento, bajando a éste de un salto. Las costosas botas de Sadie chapotearon en el agua, pero no era tanta en realidad; apenas un charco en el piso. Caminó rápidamente por el canal intentando alejarse del puente, por el que de seguro aquellos policías terminarían pasando. Estaba sin embargo muy expuesta. Si se les ocurría apuntar un reflector en su dirección, observarían su silueta corriendo por el canal, y de seguro no tardarían en bajar hasta ahí para someterla. Podía arreglarse con dos policías, pero si alguno se le ocurría disparar antes, ya fuera por miedo o alimentado por el coraje de la muerte de una de los suyos… en el peor escenario le daba a ella y ahí terminaba todo, y en el mejor el ruido alertaba a alguien más.

Necesitaba un escondite, y éste no tardó mucho en presentarse delante de ella, en la forma de una salida de alcantarilla en el muro; un agujero redondo de cemento, apenas del tamaño para que un adulto entrara con el cuerpo agachado. Mabel se apresuró a ella. El olor a humedad y desperdicios le impregnó la nariz en cuanto se paró en la boquilla, pero no dejó que eso la detuviera y se metió lo suficiente para estar lejos de la vista y de cualquier reflector. Se sentó, pegando su espalda por completo contra el muro circular. Vio desde su posición las luces rojas y azules reflejándose en el canal mientras la patrulla avanzaba por el puente. Contuvo el aliento cada segundo, hasta que las luces se alejaron lo suficiente para ya no ser visibles desde su posición.

A salvo de nuevo.

Por ahora.

Pensó en salir una vez que estuvo despejado, pero el cansancio y estrés de su cuerpo le impidió moverse con la libertad que le gustaría. Se tomó un momento para pensar seriamente en cuál debería ser su siguiente movimiento. ¿Qué haría? ¿Dar vueltas toda la noche temerosa de que alguna patrulla la viera? ¿A dónde se dirigiría? ¿Cuál era su plan exactamente?

Había vivido tanto tiempo en el anonimato que le proporcionaba el Nudo Verdadero, siendo ésta la mejor arma que tenían a su favor. Y ahora ahí estaba, escondiéndose de sus perseguidores, buscada y acechada; siendo ahora la presa y no el cazador.

Eso era humillante.

Se cruzó de brazos y se recostó como la forma circular de la alcantarilla se lo permitió. Quizás sólo necesitaba descansar un minuto, dejar que su cuerpo se recuperara y así lograr pensar con mayor claridad. Cerró los ojos, sólo un minuto…

Sin embargo, terminó para su mala suerte siendo de hecho más de un minuto.

— — — —

Justo como habían acordado Eleven y él, el Jefe de Policía Jack Thomson convocó a una conferencia de prensa a la mañana siguiente, avisando de antemano que se trataba de una actualización del caso de Samara Morgan, la niña secuestrada en Oregón. A pesar de lo repentino del anuncio, una cantidad considerable de reporteros se presentaron en la sala de conferencias de los cuarteles generales del LAPD. Incluso un par de cámaras de algunos noticieros locales se estaban encargando de transmitir lo ocurrido. Fue gracias a este último medio por el cual Jane Wheeler y su hija Sarah pudieron presenciar el evento, sin estar propiamente en la sala.

Ambas no estaban en realidad tan alejadas. Igualmente se encontraban en el edificio, pero habían tenido la gentileza de pasarlas a una pequeña sala privada, compuesta por tres sillones acomodados en forma de “u”, una mesa con café y galletas y, lo más importante, una pantalla grande en la pared desde la cual podrían ver la conferencia en cuanto ésta comenzara.

Habían llegado junto con Cole, Matilda y Samara, pero ahora ambas se encontraban solas. Cole se había ido primero, pues la asistente del Jefe Thomson había venido personalmente para llevarlo a la sala de conferencias. Matilda y Samara le siguieron unos minutos después escoltadas por un par de policías, aunque con un destino diferente al de Cole. La presencia de los uniformados ciertamente puso nerviosa a Samara, pero Eleven y Matilda se las arreglaron para tranquilizarla, y aclararle que todo era parte del plan.

Antes de presentarse en los cuarteles de la policía, el grupo se había reunido muy temprano para desayunar, tomar un café, y discutir a detalle lo que pasaría esa mañana. La conferencia de prensa era lo más importante. Y aunque el Jefe Thomson había ya preparado el terreno, sería responsabilidad directa de Cole explicar ante todos esos reporteros y cámaras lo sucedido. O, más bien, explicar la versión de los hechos que más les acomodaba. Cole parecía algo incómodo con la idea, pero no estaba indispuesto. Como bien Eleven había insinuado el día anterior, no sería su primera vez.

La otra parte era una entrevista, por no llamarle interrogatorio, que Servicios Sociales había exigido con Samara para evaluar su estado, y escuchar de ella misma lo que había ocurrido en su perspectiva desde que fue raptada del hospital psiquiátrico en Oregón. Sería crucial que la versión de los hechos que Samara les diera concordara con la que Cole le daría a la prensa. La ventaja era que por su edad y situación, no se esperaba que diera demasiados detalles. Pero sí era importante que su declaración se mantuviera firme en un punto.

—Quieren que culpe de todo a Esther —había murmurado Samara desde su asiento en el restaurante mientras desayunaban.

—Va a ser importante que no te refieras a ella con ese nombre —indicó Eleven con seriedad—. Llámala Leena, o si es posible no la llames de ninguna forma; mientras menos familiaridad o cercanía expreses hacia ella, será mejor. Y sí, para bien o para mal, es la persona que la policía y la prensa ya sabe de antemano que estuvo detrás de los incidentes en Portland y Eola. Eso, más su historial previo, la harán la culpable idónea de todo esto, y no despertará demasiados cuestionamientos.

—¿Incluso… de la muerte de mi madre? —cuestionó Samara con vacilación, haciendo que la mesa se cubriera de una sensación fría y pesada.

—Sí, pequeña —asintió Eleven lentamente—. Y del hombre del Motel también.

—Pero es mentira —señaló Samara, casi como si aquello la ofendiera—. Yo fui quien…

Eleven alzó abruptamente una mano hacia ella, indicándole que parara. Samara por mero reflejo obedeció.

—Aunque les dijeras la verdad, ellos no lo comprenderán —explicó Eleven—. No entenderían cómo es que una niña como tú pudo haber hecho esas cosas. Incluso si acusamos a Damien Thorn en estos momentos, el daño sería igual o peor. Ambas cosas abrirían la puerta a cuestionamientos que no seremos capaces de responder, y te expondrías no sólo a ti y a él, sino a todos nosotros. La gente no quiere que se les dé una versión que no puedan digerir fácilmente. Quieren tener un culpable claro, alguien que para ellos tenga sentido. Y Leena Klammer es esa culpable. Sí, es una mentira, pero es una verdad con la que las personas pueden lidiar mejor, y nos mantendrá a salvo a todos. En especial te mantendrá a salvo a ti. Confía en nosotros, pequeña. Esto es lo mejor.

Samara no respondió nada. No parecía conforme con la explicación, pero al parecer la entendía. Matilda tendría que hablar con ella en privado para intentar apartar cualquier duda que le hubiera quedado, y asegurarse de que siguiera el plan. Si acaso no lo hacía, todo estaría perdido.

Ciertamente apostar su futuro en manos de una niña de doce no era algo que a Eleven la tuviera del todo tranquila. Sin embargo, sus amigos y ella no habían sido mucho más mayores que Samara cuando comenzaron a involucrarse en ese tipo de situaciones difíciles, ni habían pasado por varias de las cosas que la pequeña de Moesko había pasado. Debía confiar en que estaría bien.

La conferencia de prensa comenzó justo cuando el Jefe Thomson hizo acto de presencia, ingresando a la sala por la puerta lateral y subiendo al pequeño escenario en el que se encontraba una mesa alargada con varios micrófonos sobre ésta. Detrás de él ingresaron tres hombres más uniformados, y un cuarto de traje azul oscuro, camisa blanca y corbata negra; éste era Cole, por supuesto, resaltando inevitablemente un poco del resto.

—Quizás debería haber llevado uniforme también, ¿no? —comentó Sarah, observando con preocupación la imagen en la televisión.

Eleven rio.

—No, está bien así. Se ve más auténtico.

El sonido y los flashes de las cámaras se hicieron presentes mientras los cinco hombres subían a la tarima y ocupaban sus respectivos asientos. El Jefe Thomson por supuesto tomó el puesto del centro, y Cole se sentó a su diestra. El sonido de las cámaras y los murmullos continuaron unos segundos más, y luego se acallaron. Una vez que la sala quedó en silencio, el Jefe Thomson se aproximó a su micrófono y comenzó a pronunciar con voz firme y grave:

—Buenos días a todos. Gracias por asistir a esta conferencia de prensa. Como se les hizo saber con anticipación, el motivo de ésta es para darles la última y crucial actualización con respecto al caso del secuestro de la niña de Washington, Samara Morgan. Como muchos sabrán, la menor fue sustraída con violencia hace semanas del Hospital Psiquiátrico de Eola, en Oregón, en un incidente que costó la vida de al menos siete personas. La persona señalada responsable de este hecho fue la ciudadana de Estonia, Leena Klammer, buscada por asesinatos en serie cometidos en Estonia, Rusia y los Estados Unidos. Hasta hace poco, como se les había ido informando, el paradero de la menor era desconocido, pero todas las agencias sospechaban que Klammer podría haberla traído a ella, y a otra niña más secuestrada días antes en un hospital de Portland, aquí a Los Ángeles.

Thomson hizo una pequeña pausa, casi dubitativa, que puso a Eleven ligeramente nerviosa por un instante. Sin embargo, por suerte ésta no duró demasiado y casi al instante prosiguió.

—Hoy, es de mi total agrado poder informarles que, gracias a un trabajo conjunto entre la Policía de Los Ángeles y Filadelfia, la menor Samara Morgan ha sido rescatada y se encuentra en estos momentos bajo nuestra jurisdicción.

Aquello provocó una oleada de asombro entre los reporteros, que ciertamente no se esperaban que la actualización del caso fuera justamente esa. Y algunos, perdiendo un poco la etiqueta, no pudieron evitar sobresaltarse e intentar soltar primero una serie de preguntas. En un segundo la sala se llenó de voces estridentes intentando llamar la atención del jefe de policía, sobreponiéndose una con la otra.

—¿Trabajo conjunto? —masculló Sarah, incrédula, girándose hacia su madre—. Si hasta ayer él no tenía idea de lo sucedido, y estoy segura de que la policía de Filadelfia igual.

—Era más sencillo que explicar porque un detective de Filadelfia se encontraba investigando esto en Los Ángeles sin permiso de absolutamente nadie —pronunció Eleven con cierto humor en su tono—. Cole y yo confiamos en que esto no será del todo raro para sus jefes, pues para bien o para mal tiene un historial anterior de investigar casos por su cuenta. Y de seguro no perderán la oportunidad de obtener un poco de crédito, sin haber hecho en realidad gran cosa.

—Más mentiras, entonces —farfulló Sarah con desdén. Eleven no le respondió nada, pero la verdad era que de todas las mentiras que dirían esa mañana, esa era quizás la más inofensiva.

Los policías hicieron un esfuerzo por acallar las voces de la sala de prensa, lo cual no resultó sencillo pero rindió frutos al final. Una vez que el silencio volvió, Thomson pudo al fin proseguir con su declaración.

—La niña se encuentra totalmente sana y salva, y en estos momentos los servicios sociales la están evaluando y tomando su declaración. Una vez que sea posible, se realizarán las acciones necesarias para que vuelva con su familia. Ahora, le cederé la palabra al Det. Cole Sear de la Policía de Filadelfia, quien podrá darles mayor detalle sobre el estado actual de la niña, y como se localizó y rescató. Det. Sear.

Se giró en ese momento al hombre a su lado, observándolo con severidad. Aquello muy seguramente la mayoría de los presente o los que miraban por televisión no lo notarían, pero para Eleven no pasó inadvertido en lo absoluto.

—Gracias, jefe Thomson —suspiró Cole como respuesta. Carraspeó un poco, bebió un sorbo del vaso de agua a su lado, y después aproximó el micrófono hacia él—. Buenos días… Soy el Det. Cole Sear de la Unidad de Homicidios de la Policía de Filadelfia. Como el Jefe Thomson acaba de mencionar, en los últimos días estuve trabajando en conjunto con la Policía de Los Ángeles en la búsqueda de Samara Morgan y su secuestradora. Me alegra decir que la investigación logró sus frutos, y ahora la víctima de este terrible secuestro está segura. A continuación les describiré los detalles de lo sucedido…

Dichos detalles fueron, por supuesto, una descripción de la narrativa que habían acordado compartir y que sería, hasta donde a todos les constara, la versión oficial de los hechos ocurridos desde aquella noche en Eola, hasta lo sucedido hace tres días.

Esta versión, como bien Samara había descrito más temprano, se enfocaba en tener como principal culpable a Leena Klammer: de lo ocurrido en el Hospital Psiquiátrico de Eola, las muertes del Dr. Scott, Anna Morgan y el gerente del motel en Eugene, y de mantener cautiva a Samara todos esos días en contra de su voluntad. Pero eso no fue todo, pues igualmente declararon que no había hecho todo ella sola, y señalaron directamente a dos sospechosos sin identificar que habían estado ayudándola todo el camino como sus cómplices: un hombre alto y fornido de piel oscura, cabello en trenzas y barba de candado; y una mujer delgada de cabello castaño rojizo, piel blanca y ojos color miel. El hombre y la mujer que habían ingresado a la bodega donde se refugiaban y habían disparado contra ellos, asesinando a Eight. La descripción de estos dos venía acompañada por un retrato hablado bastante detallado de ambos para que circulara en las noticias junto con la fotografía de Leena Klammer.

Eleven sonrió satisfecha al ver cómo Cole mostraba los retratos en la televisión. Aquello por supuesto servía para darle más veracidad a su relato, pues pocos creerían que una sola mujer con apariencia de niña de diez años sería capaz de hacer todo eso sin ayuda. Pero también había cierto deseo de retribución por la muerte de Kali. Cole y Matilda le habían informado que el hombre había sido abatido por los ayudantes del padre Babatos, pero el paradero de la mujer aún era desconocido. Si es que seguía con vida, Eleven no quería que tuviera un sólo momento de descanso de ahí en adelante.

La parte más complicada de su versión, y la que podía prestarse más al escrutinio, era la de explicar qué había ocurrido una vez que Leena Klammer y sus cómplices arribaron a Los Ángeles con la niña. Aquí era dónde tuvieron que usar su imaginación, además de contar con el apoyo del Jefe de Policía para respaldarlos, y por supuesto del DIC para darles mayor sustento. Ayudaba un poco simplemente afirmar que los hechos no estaban del todo claros aún, y que Samara tampoco había podido darles mucha información al respecto ya que la tuvieron encerrada la mayor parte del tiempo. Lo que planeaban hacer con Samara, ya fuera pedir rescate o venderla, les era también desconocido de momento.

El lugar en el que supuestamente habían tenido a Samara cautiva, y en dónde Cole la habría encontrado tras un valeroso rescate, sería un edificio abandonado del centro, muy cerca de la zona en donde Leena solía prostituirse cuando vivía en Los Ángeles. Cole, con el apoyo de algunos policías locales, habría ingresado al edificio y rescatado a la niña, sin realizar ningún arresto. Suponían que la persona que la vigilaba logró escapar en cuanto se dio cuenta de que ingresaban al edificio.

Ninguna referencia a Damien Thorn, el incidente del edificio Monarch, o el tiroteo sucedido en aquella bodega de la zona industrial. Así era mejor, mucho más simple y comprensible.

Por supuesto, una vez terminada la declaración de Cole, las preguntas de los reporteros presentes no tardaron en saltar. Por suerte no fue ninguna que Cole no pudiera responder, pues eran escenarios que igualmente habían considerado.

—¿Qué relación tiene exactamente Filadelfia con este caso?

—Hay algunos crímenes cometidos en los últimos años en Filadelfia que se ajustan al patrón de Leena Klammer. Es por eso que en cuanto estuvo confirmado su involucramiento en esto, de manera personal quise investigarlo para intentar dar con ella y poder aclararlos de una buena vez.

—¿Qué hay de Lilith Sullivan?, la otra niña secuestrada por Klammer en Portland.

—De momento no tenemos pistas de su paradero. Según testigos y lo que la propia Samara nos informó, estaba con ellos cuando arribaron al motel en Eugene, pero las separaron antes de llegar a Los Ángeles. Su búsqueda continuará hasta que podamos dar con ella.

—¿Hay alguna conexión entre ambas niñas? ¿Algún motivo de porque Klammer y sus cómplices las eligieron a ellas dos en concreto?

—No encontramos ninguna conexión entre ambas salvo sus edades parecidas. Desconocemos también porque estas personas decidieron ir por ellas, incluso hasta arriesgarse a sacarlas por la fuerza de dónde estaban. Será algo que sólo podremos resolver cuando logremos apresar a alguno de ellos.

Esa respuesta resultaba un poco peligrosa, pues abría la puerta a que algún reportero con iniciativa y curiosidad comenzara a indagar en las vidas de Samara y Lilith, encontrándose quizás con ciertos incidentes que resultaran por lo menos sospechosos. Lamentablemente eso era algo que podría pasar de todas formas, y dar demasiada información también podía provocar cierto escepticismo, en especial si era información falsa que no se podía corroborar.

—¿Tienen alguna idea del paradero de Klammer y las otras personas?

—De momento no, pero sospechamos que podrían ya haber dejado la ciudad. Las autoridades estatales y federales ya han sido informadas y se encuentran pendientes a su búsqueda.

—¿Creen que pudiera haber más niños secuestrados con esta banda?

—No lo sabemos, pero es probable.

—¿Cuáles son los planes para reunir de nuevo a la pequeña Samara con su familia?

—Tengo entendido que su padre ya ha sido notificado de la localización de la pequeña. Esperamos poder reunirlos lo más pronto posible. Mientras tanto, se está intentando que la menor quede bajo el cuidado de la psiquiatra que la ha estado tratando durante el mes previo a su secuestro. No puedo darles más información al respecto de momento.

Había más preguntas, pero el Jefe Thomson lo dejó hasta ahí, al parecer deseoso de que aquello no continuara ni un minuto más. Los hombres sentados en la mesa se retiraron, con las voces de los reporteros aún clamando detrás de ellos, y dieron por terminada la conferencia.

En opinión de Eleven, todo había salido bien, o al menos lo mejor que podía haber salido dadas las circunstancias. Sería imposible tener a todos calmados y satisfechos con su explicación, pero estaba convencida que estarían a salvo de momento.

Unos minutos después de que la conferencia terminara, el teléfono de Eleven comenzó a sonar. Ésta respondió, sin necesidad de ver la pantalla para adivinar de quién se trataba.

—Tu chico es particularmente bueno para decir mentiras en televisión —señaló con sorna la voz de Lucas Sinclair al otro lado de la línea—. Tiene uno de esos rostros confiables que te hace creer lo que diga. Una cualidad envidiable en un policía.

—No estoy segura si él estaría halagado con tu comentario —indicó Eleven con humor.

—Como sea, creo que funcionará. De aquí en adelante, como ya establecimos que Klammer y sus supuestos cómplices han dejado la ciudad, y sus crímenes trascienden a más de un estado, se convertirá sin ningún problema en un asunto federal, del cual podremos ocuparnos directamente nosotros sin involucrar a ninguna otra agencia.

—¿Entonces ahora el DIC se encargará de buscar y atrapar a Leena Klammer y a esa otra mujer?

—De momento entenderás que ninguna es mi prioridad —indicó Lucas con voz ausente—. Pero si están ahí afuera, las atraparé tarde o temprano, te lo prometo.

—Gracias… ¿Y sobre el incidente del edificio en Berverly Hills?

—No lo oíste de mí, pero Seguridad Nacional está por ligar todo el hecho a las acciones de un grupo terrorista, así que del mismo modo la investigación recaerá en nuestras manos. Y descuida, no habrá nada que vincule ni a Matilda Honey ni a Cole Sear. Puedes estar tranquila.

—Gracias también por eso, Lucas —murmuró Eleven, notoriamente aliviada—. No sé qué es lo que pasará de aquí en adelante, pero espero ya no tener que seguirte molestando.

—Lo mismo espero —masculló Lucas con un tono de falsa molestia, o al menos Eleven quería pensar que era en parte falsa—. En fin, me alegra que todo saliera bien al final. Ahora debo colgar y encargarme de algunos…

—Espera un momento, Lucas —pronunció Eleven rápidamente, apresurándose antes de que cortara—. Necesito hablar contigo de un par de cosas más.

Lucas suspiró profundamente; en parte por cansancio, en parte por resignación.

—Claro que sí —soltó el director del DIC con ironía—. ¿De qué se trata ahora?

—De Charlie —indicó Eleven de golpe sin vacilación. El silencio se volvió casi palpable al otro lado de la línea—. También la tienes apresada, ¿no es cierto?

—Sabes que aunque fuera así, no podría decírtelo —respondió Lucas con severidad.

—No lo pregunto para hablar en su nombre, si es lo que crees —se apresuró Eleven a aclarar—. Hace mucho que ese barco zarpó. Sólo creo que debes de saber que su estado de ánimo podría no ser el más estable en estos momentos.

—¿Y cuándo lo ha sido? —soltó Lucas, sonando casi como una broma que no resultaba del todo divertida dado el momento. Igual Eleven lo ignoró.

—No sé si ya lo sabes, pero la misma noche que capturaste a Charlie y al chico Thorn, Kali fue asesinada.

De nuevo el silencio se hizo presente en la llamada. Eleven fue capaz de percibir la confusión que irradiaba de su amigo, por lo que quizás aquello era un dato que ni siquiera él conocía aún.

—¿Eight está muerta? —susurró Lucas despacio, sonando más como una pregunta para sí mismo—. Lo siento, El. Sé que la considerabas como una hermana para ti… Pero ese no es motivo para tenerle alguna consideración especial a McGee.

—Supongo que no —suspiró Eleven.

—Prométeme que no harás ninguna locura como querer rescatarla —exigió Lucas con aspereza—. A pesar de lo que puedas sentir por ella, Charlie McGee es una criminal, y debe pagar por sus acciones.

—¿Entonces aceptas que sí la tienes apresada? —preguntó Eleven con tono burlón, provocando de nuevo el silencio de Lucas. Quizás estuviera en ese momento maldiciéndose a sí mismo por haber sido tan descuidado—. No tienes que preocuparte por mí. Era muy consciente de que este enfrentamiento entre ella y tú llegaría tarde o temprano, y me prometí a mí misma no intervenir cuando eso ocurriera. Y sin Kali, me temo que quizás no haya nadie más acá afuera que pueda echarle una mano. De nuevo está sola…

Había tristeza, incluso dolor, en las palabras de Eleven. En verdad hubiera querido que las cosas no llegaran hasta ese punto.

—Quién debe preocuparte es el chico Thorn —sentenció El, recobrando rápidamente la firmeza en su voz.

—No de nuevo, El… —masculló Lucas con cansancio.

—Escucha, hablé ayer con unas personas que han estado por un tiempo detrás de ese muchacho.

—¿Personas? ¿Qué personas?

—No lo tengo muy claro aún. Pero están convencidos que desde pequeño ha tenido a un gran número de gente cuidando de él.

—Es lo que el dinero casi infinito logra.

—Es más que eso —señaló Eleven con marcada preocupación—. Afirman que es poco probable que estas personas se queden de brazos cruzados tras esto, y me temo que yo siento lo mismo. Tienes que tener mucho, mucho cuidado, Lucas.

—Todo está bajo control —dijo Lucas, sonando en verdad despreocupado—. Esa gente, quien quiera que sean, los encontraré y acabaré con ellos al igual que con Klammer y los otros. Confía en mí, ¿quieres?

Eleven confiaba en su amigo, pero sólo hasta cierto nivel. Lamentablemente, desde hace un tiempo atrás, Eleven comenzaba a darse cuenta de que Lucas se sentía intocable, casi invencible. Y eso sabía, por experiencia propia, podía preceder a una catástrofe.

No hablaron mucho más después de eso, y pasaron a simplemente despedirse.

Unos instantes después, la puerta de la sala se abrió, y un visiblemente muy preocupado Cole ingresó por ella, con su teléfono celular pegado a su oído.

—Sí, sí capitán —pronunciaba en voz baja al entrar. Alzó su mirada hacia Eleven y Sarah sólo un momento, las saludó con una ademán de su mano, y luego caminó hacia un extremo de la habitación—. Sí, lo entiendo… Sí, volveré después de Acción de Gracias y me encargaré de todo. Lo bueno es que todo salió bien… Sí, claro. Hablaremos entonces. Gracias, saludos a todos.

Cole colgó, y al instante dejó escapar un pesado y profundo suspiro.

—¿Problemas con tu capitán? —preguntó Eleven, curiosa.

—Más o menos —masculló Cole, avanzando hacia uno de los sillones para dejarse caer de sentón en éste—. Por suerte él ya sabía que estaba por aquí metiendo mis narices en esto; fue él quien me logró contactar con el Jefe Thomson, de hecho. Sin embargo, creo que no se esperaba que saliera en televisión afirmando que esto había sido una colaboración entre ambos departamentos; colaboración de la que ellos no estaban en lo absoluto enterados.

—Ni la Policía de Los Ángeles —indicó Sarah con brusquedad.

—Eso es cierto… Como sea, no creo que mis jefes estén molestos, pero si me pidieron que vuelva lo antes posible y les aclare todo esto.

—¿Y qué les dijiste? —inquirió Eleven.

Cole la miró y le sonrió.

—Que aún estoy de “vacaciones”, así que volveré hasta después de Acción de Gracias.

Eleven rio, casi de forma estridente.

Cole desvió su mirada hacia la pantalla en la pared, en donde una comentaristas de noticia hablaba sobre la conferencia recién terminada.

—¿Qué tal estuvo? —preguntó el detective con curiosidad.

—Alarmantemente convincente —masculló Sarah con tono abatido, ganándose una mirada de desaprobación de parte de su madre.

—Estuvo muy bien —señaló Eleven con voz calmada—. Tienes madera de héroe.

—Eso dicen —masculló Cole con humor—. ¿Y Matilda?

—Samara y ella están dando su declaración en estos momentos. Una vez que Samara respalde lo que acabas de decir, con suerte este asunto habrá terminado…

La puerta de la sala volvió a abrirse de nuevo en ese instante, aunque con bastante más brusquedad de la que Cole había utilizado. Las miradas de todos se viraron al mismo tiempo en dicha dirección, y se centraron en la figura alta, imponente, y claramente irascible del Jefe Thomson. Éste miró a cada uno, sus ojos sintiéndose casi como dagas, y cerró rápidamente la puerta detrás de él.

—Jefe Thomson —pronunció Cole, parándose de su asiento—. Muchas gracias por toda su ayu…

—Ahórreselo —le respondió Thomson tajante, cortándole cualquier otra cosa que quisiera decirle—. No quiero sus gracias, ni saber más de este maldito asunto. Hice lo que querían, ahora denme lo que me prometieron.

Cole, Eleven y Sarah se miraron entre ellos, un tanto inconformes, aunque no sorprendidos con la reacción del oficial. Para bien o para mal, él había cumplido bien con su parte del trato. Ahora les tocaba a ellos hacer lo suyo.

Eleven buscó en uno de los bolsillos de su saco, sacando un simple pedazo de papel doblado.

—Cole, ¿podrías…? —preguntó extendiéndole al detective el pedazo de papel. Evidentemente no sentía las suficientes energías para ponerse de pie, o prefería de momento no hacerlo.

Cole tomó el papel y se aproximó al jefe. Éste prácticamente se lo arrancó de los dedos en cuanto estuvo lo suficientemente cerca.

—Esa es la dirección y la ciudad en dónde su hija se está quedando en estos momentos —indicó Eleven desde su asiento, mientras Thomson observaba detenidamente lo que había escrito en el papel—. Como le había dicho, está siendo bien cuidada, y está contenta. Así que mi recomendación sería que pensara muy bien lo que realmente quiere hacer, antes de hacerlo. Ella ya se alejó de usted una vez; ¿en verdad quiere que pase de nuevo? —le cuestionó sonando como una latente advertencia—. Puede que en esa ocasión no pueda recuperarla otra vez.

Thomson la observó en silencio, apenas separando lo necesario sus ojos del papel. Si acaso algún pensamiento u opinión sobre las palabras de Eleven le cruzaba por la mente, no pareció en lo absoluto interesado en compartirlos. En su lugar, se limitó a sólo guardar el pedazo de papel en un bolsillo, y salir de la sala tan abruptamente como había entrado.

—Jefe —pronunció Cole con fuerza. Y aunque era claro que el oficial tenía muchos deseos de irse, igual se detuvo, quizás por mero reflejo—. Si de algo sirve, le aseguro que lo que hicimos este día fue lo correcto. Gracias.

Thomson lo miró sólo un instante sobre su hombro, con una expresión inescrutable, aunque al menos ya no parecía tan molesto. Igual no dijo nada, y salió por la puerta, alejándose por el pasillo con paso veloz.

Cole suspiró con pesadez y se dejó caer de sentón en el mismo sillón en el que se encontraba hace rato.

—¿Segura que ese hombre no se volverá otro problema a resolver en el futuro? —inquirió Cole con cierta preocupación.

—Es difícil decirlo —aclaró Eleven, encogiéndose de hombros—. Pero ya lo resolveremos dado el caso.

Parecía segura, o al menos lograba sonar como si lo estuviera. Aun así, ni Cole ni Sarah pudieron contagiarse de dicho sentimiento.

FIN DEL CAPÍTULO 132

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