#mis intentos de escritora

[analisword]

high infidelity (Enzo Vogrincic x Fem Reader)

Capítulo 15.

—¿Será que primero va el huevo  o el tomate?—preguntó Enzo con curiosidad mientras inspeccionaba de arriba a abajo el bote del sustituto de huevo, como esperando encontrar una instrucción de cocción ahí.

—El orden de los factores no altera el producto—respondió Alana haciéndose la sabia mientras hundía su cara en la espalda de Enzo e inspiraba su delicioso aroma, como cada mañana, se encontraban en el campo de batalla (la cocina) tratando no quemar el edificio entero en el intento. 

—Nena, ya vimos que eso no aplica acá—replicó Enzo, Alana rió al recordar cómo habían hecho un total desastre hace unos días al intentar hornear un pastel, Enzo estaba seguro que aquella abominación de repostería había salido tan mal por no mezclar los ingredientes secos y húmedos por separado.  

—Creo que es una vergüenza que estemos así de viejos y no podamos preparar unos simples huevos—dijo Alana despegándose del cálido cuerpo de su novio para servirse algo de café, gimió ante el delicioso sabor de este, al menos eso sí les salía bien. 

—Bueno, por algo se empieza—dijo Enzo dándose por vencido y vaciando en la sartén el tomate picado. 

Alana sintió algo rasposo en su pie, bajó la mirada y encontró a Zola lamiéndole un dedo,  la cargó en un abrazo, era increíble lo mucho que había crecido en los últimos días, la gata había pasado de tomar biberón a alimento húmedo y por muy mala suerte de Enzo, había comenzado a dañar los sillones, aunque a él no le parecía molestar mucho.

—Te voy a extrañar hoy—dijo Alana con algo de tristeza en su voz mientras acariciaba el pelaje de Zola, en los últimos días el chico había estado más ocupado que nunca entre entrevistas y grabaciones.

—Podés acompañarme hoy a grabar—sugirió él—. Escribís allá—dijo batiendo los huevos, Alana pensó que era una buena idea, quizá no podría verlo mucho, pero le haría bien escribir en otro lugar y estar cerca de él.

—Uy, sí, me gusta esa idea—dijo emocionada. 

—A mí me gustas vos—dijo Enzo. 

Alana se preguntaba si en algún momento la tan famosa fase de luna de miel terminaría, desde que Enzo le había pedido ser su novia no podían despegarse el uno del otro, y aunque seguían manteniendo una relación  bastante privada, el chico no temía a decir abiertamente en las entrevistas que la escritora era su novia.

Algunos odiaban a la pareja, otros la amaban, pero a ellos no podía importarles menos las opiniones, se encontraban bastante contentos en el pequeño mundo que habían creado juntos. 

Alana no tuvo que aferrarse a su mochila como la primera vez que había visitado el estudio de grabación, pues ahora Enzo la llevaba de la mano, dirigiéndola hasta el camper, el staff los saludaba efusivamente, se notaba de lejos que todo el equipo de producción se encontraba encantado con Enzo, así como el resto de los actores, Enzo la presentó con algunas personas, Alana se sintió halagada cuando uno que otro le mencionó haber leído uno de sus libros en alguna ocasión. 

—Buenas—exclamó Lucía cuando los vio entrar al camper, Alana le sonrió tímidamente, no habían tenido el mejor inicio de todos y se sentía un poco tonta por haberse puesto celosa de ella la primera vez que se vieron, Enzo se encargó de contarle tiempo después que su amiga en realidad era lesbiana y llevaba más de cinco años de novia con una chica chilena llamada Mayra. 

—Hola—dijo Alana sentándose en el sillón y procediendo a sacar su mochila para mantener sus manos ocupadas. 

—Enzo me contó que ya están de novios—dijo Lucía simplemente, Alana se sintió sonrojar—. Aunque bueno, no necesita que lo haga, la noticia está en todas partes, son como la nueva pareja real o algo así. 

—Lucía, me quería disculpar contigo, la primera vez que nos vimos no fui muy amable—dijo Alana. 

—Ah, ¿qué va? Yo también me porté grosera con vos, Enzo es como mi mejor amigo, si sos su novia automáticamente somos amigas.

Alana sonrió ampliamente, se sintió un poco triste por nunca haberse permitido entablar amistades desde que se había mudado a Sevilla, sin embargo, se sentía emocionada de que Enzo le estuviese presentando a tanta gente. 

—Mucha amistad y  mucho romanticismo, pero el director anda como loco llamándome—dijo Enzo echándose el cabello para atrás, invitando a Lucía que le aplicara los productos cuanto antes. 

—Qué pesado que sos—Lucía rodó los ojos y comenzó a trabajar en su rostro, Alana le sonrió por última vez y se hundió en la escritura.

Durante la mitad del día Enzo y Lucía estuvieron entrando y saliendo del camper, a Alana le parecía increíble todo el trabajo que la maquillista tenía que hacer en el chico a pesar de que su rostro luciera prácticamente natural, si no estuviera viendo todos los productos que la rubia le aplicaba, ni se hubiera enterado que Enzo llevaba maquillaje. 

—Estoy que me muero del cansancio—dijo Lucía moviendo las piernas, al menos Enzo tenía oportunidad de sentarse durante el proceso, ella se la pasaba moviéndose de arriba a abajo, Alana se había sentido tan estresada por ella que estuvo apunto de preguntarle si necesitaba ayuda con algo—. Me voy a comer en lo que te llaman de nuevo, chau—dijo saliendo de un portazo.

—¿Vos tenés hambre?—preguntó Enzo desde su silla, Alana protuyó el labio al escucharlo, aún se encontraba llena del desayuno que habían preparado esa mañana. 

—No realmente, ¿tú?

Enzo se negó y se llevó la mano a la frente para peinarse el mechón rebelde que le había caído por la cara, Alana no podía despegar la vista de él, para su papel tenía que llevar ropa bastante casual, así que técnicamente iba vestido como en  su día a día, sin embargo, la camisa negra que llevaba se acomodaba en su cuerpo de forma correcta y Lucía había hecho maravillas con su cabello, este se veía más suave que nunca. 

—¿Qué tanto me mirás?—preguntó Enzo con tono de nerviosismo, ¿cómo podía ser tan atractivo y adorable al mismo tiempo? 

—Lo guapo que eres—respondió. 

Enzo le sonrió a través del espejo para después caminar hacia ella y estrellar sus labios tan dulces como siempre, Alana no pudo evitar pasar sus dedos por el cabello de su nuca, lo cual pareció tener un gran efecto en Enzo, porque soltó un jadeo como respuesta, Alana mordió suavemente su labio inferior al escucharlo.

Como ella seguía sentada en el sillón, Enzo tuvo que arrodillarse frente a ella para estar a la misma altura, siguieron besándose con profundidad hasta que Enzo decidió romper el beso para dirigirlo a la mandíbula de la chica, ella cerró los ojos con fuerza, pensó en lo mucho que habían cambiado las cosas desde la última vez que habían estado en ese mismo lugar y se sintió agradecida de que lo hubieran hecho, era difícil apagar su mente, pero cuando sintió las manos firmes de Enzo sobre sus muslos desnudos se olvidó de todo lo demás de inmediato, todo lo que podía sentir y pensar era él. 

—En—suspiró al sentirlo profundizar el ataque en su cuello, él sonrió en su piel como respuesta. 

Ella no pudo evitarlo y elevó un poco las caderas, demostrando lo necesitada que se encontraba por el toque de él. 

—¿Puedo?—preguntó Enzo subiendo sus manos aún más sobre sus muslos, justamente ese día había decido usar un vestido de verano, Alana asintió rápidamente mientras soltaba un jadeo. 

Sintió los largos dedos de Enzo deshacerse de sus bragas y levantar aún más su vestido, dejándola completamente expuesta para él, Enzo abrió sus piernas y procedió a dejar húmedos besos en su entrepierna, Alana elevó las caderas aún más como respuesta.

—Me volvés loco—suspiró él contra su proximidad y Alana sintió que todo su cuerpo se encendía.

Enzo comenzó a acariciarla suavemente y una vez encontró el ritmo que ella claramente disfrutaba, procedió a adentrar su dedo índice, Alana suspiró ante la imagen de Enzo arrodillado frente a ella, su dedo se ocultó hasta donde su anillo del dedo índice llegaba, nunca volvería a ver esos anillos de la misma manera. 

—Enzo—gimió su nombre y dejó caer la cabeza sobre el sillón, si cerraba los ojos podía jurar que veía estrellas, sin embargo volvió a dirigir la atención hacia Enzo, pues esa era una imagen digna de adorar. 

Ella soltó un sonido de protesta cuando Enzo sacó sus dedos abruptamente, pero volvió a soltar un grito de placer en cuanto  ahora sintió sus labios.

Enzo la tomó de los tobillos y llevó sus piernas sobre sus hombros para poder llegar con más profundidad, al hacerlo, la laptop de Alana estuvo apunto de caer de su costado, por lo que ella la cerró abruptamente y la acomodó mejor en el sillón. 

—¿No se borra lo que escribiste?—preguntó Enzo con preocupación desprendiendo la boca de su clítoris, tenía las pupilas dilatadas y la respiración entrecortada, sus labios se encontraban entre abiertos y mojados, Alana por un segundo que se vendría en ese mismo instante ante la obscena imagen. 

—No, no—dijo rápidamente—. Tú sigue—ordenó empujando los hombros del chico, él soltó una risa y siguió con su trabajo, ambos se encontraban demasiado excitados como para importarles el lugar en el que se encontraban y que cualquier persona pudiera entrar en cualquier momento. 

Alana hundió sus dedos en el cabello de Enzo en cuanto sintió que él comenzó a utilizar tanto la lengua como dedos, no sabía lo mucho que podía sentir hasta que él comenzó a tocarla y besarla de esa forma, soltó otro gemido ahogado en cuanto otro dedo se insertó. 

—Me encantan los sonidos que hacés, mi vida, pero te me van a escuchar—dijo Enzo con la voz agitada para llevar su mano libre hacia la boca de Alana, silenciándola,  soltó otro grito cuando Enzo regresó sus labios en ella, sin embargo el grito fue disipado por la palma de él. 

—Santa mierda—exclamó. 

—Esa boquita—rió Enzo dejando un beso en su rodilla mientras aún la penetraba con sus dedos, Alana no pudo resistirlo más,  se dejó colapsar y que la ola de placer la invadiera por completo, Enzo sacó los dedos de ella en cuanto las pequeñas convulsiones se detuvieron, ambos se encontraban cubiertos por una ligera capa de sudor,  Alana no podía pensar en otra cosa que desnudarlo y subirse sobre él, así que cuando él volvió a estrellar sus labios contra los de ella, comenzó a jalar el cuello de su camisa. 

—¡Escena 4!—gritó alguien tocando la puerta de metal fuertemente, haciendo que ambos se separaran abruptamente. 

Enzo arrugó la nariz y apretó los ojos ante la orden, Alana soltó una risita. 

—Qué mala que sos—dijo él negando con la cabeza. 

—Tú fuiste el que empezó—exclamó ella para después dejar un corto beso sobre el cuello del chico. 

—No, fuiste vos por verte así—exclamó dando un pequeño golpe en su cadera—. Tengo que ir ahora. 

—Vale—dijo—. Suerte—exclamó para volver a llevar la laptop a sus muslos y bajar su mirada hacia la entrepierna de Enzo, él llevó la mano ahí como intentando disminuir el tamaño de su notoria erección y  volvió a negar con la cabeza. 

—Que sepas que te odio mucho—dijo él, Alana sabía que no lo decía en serio, pues tenía una enorme sonrisa en su rostro y en sus ojos había un brillo que demostraba adoración. 

—Te quiero—dijo ella lanzándole un beso mientras él salía.

El resto del día Alana intentó distraerse cada que Enzo regresaba al camerino junto a Lucía para el retoque de maquillaje, sintiendo la mirada profunda de él sobre ella cada que la sangre subía por sus mejillas.

Alana llevaba un buen tiempo viendo a la hoja en blanco que le mostraba la pantalla de su computadora, su imaginación se había ido por completo para la escena de guerra que se había encontrado escribiendo y se había centrado en ideas de qué podía hacer para recompensar a Enzo una vez estuvieran solos, entonces su celular vibró. 

Había un mensaje de Maricia, su agente, diciéndole que tenía que ir a la oficinas de la editorial de urgencia, Alana se sintió algo confundida, pero guardó sus cosas y salió del camper, tantos años trabajando con Maricia le habían enseñado que cuando ella le hablara, tenía que acudir cuanto antes. 

Enzo se encontraba viendo una de las escenas que acababa de grabar en una de las pantallas de la cámara, se veía satisfecho con el trabajo e intercambió unas cuantas palabras con el  director, pareció notar la presencia de Alana en el set porque se giró y la encontró parada en una esquina jugando con las correas de su mochila, Alana no sabía si despedirse propiamente de él o simplemente avisarle mediante un mensaje que tenía que ir a la editorial de emergencia.

Sin embargo, Enzo colocó una mano sobre el hombro de Julio, como indicándole que ahora volvía y caminó hasta su novia. 

—¿Qué pasa?—preguntó observando que la chica llevaba la mochila en los hombros, aún faltaba un rato para que Enzo terminara de filmar. 

—Me habló Maricia, dice que tengo que ir a la editorial cuanto antes—le informó.

—¿Pasó algo malo?

—No creo—respondió honestamente—. Pero tengo que irme ya, el taxi ya viene. 

—Dale mi amor, con cuidado, me avisas cualquier cosa—dejó un rápido beso en sus labios y volvió hacia su zona de grabación.

#enzo vogrincic #enzo x reader #enzo vogrincic fanfic

[thewriterfiles]

Hey hola gentecita de Aqui, les saludo con dos besos en las mejillas y mucha buena vibra.

Mi nombre es val y soy un intento de escritora. Actualmente estoy trabajando en un fic sobre Enzo Vogrincic, asi que si estás tan enamorada del hombre como yo, pasa a mi perfil de Wattpad, lee, disfruta, vota y comenta,

Te adjunto el link.

https://www.wattpad.com/story/361594676?utm_source=ios&utm_medium=link&utm_content=story_info&wp_page=story_details&wp_uname=The_Writer_Off

#enzo vogrincic #enzo x reader #la sociedad de la nieve #matias recalt #francisco romero #buenos aires #argentina #uruguay #montevideo #mexico #clara galle #bruna marquezine #fanart #fanfic #wattpad #smut

[notasfilosoficas]

“Todas las guerras son guerras entre ladrones demasiado cobardes para luchar, que inducen a los jóvenes varones de todo el mundo a hacer la lucha por ellos”

Emma Goldman

Fue una anarquista y escritora lituana nacida en Kaunas (antes imperio ruso) en junio de 1869, fue apodada “la mujer mas peligrosa de Estados Unidos”, debido a sus ideas revolucionarias por su pensamiento tanto feminista como anarquista.

Sus padres eran judíos ortodoxos, cuya madre ya tenía dos hijos de un matrimonio anterior y posteriormente 4 hijos mas de un matrimonio arreglado. Emma fue la primera hija de esos 4.

 Ya casados los padres de Emma, invirtieron la herencia familiar en la creación de un pequeño hotel que rápidamente fracasó.

Derivado de la situación tan delicada que imperaba en esos tiempos para los judíos, especialmente tras la muerte del Zar Alejandro II, la familia se mudó a San Petersburgo y a la edad de 16 años Emma y su hermana huyeron a los Estados Unidos, en donde se casa con un emigrante ruso mismo que dejaría 10 meses después conservando la ciudadanía estadounidense.

Emma conoce a Alexander Berkman, un pilar fundamental del movimiento anarquista estadounidense, por lo que Emma a la edad de 20 años ya era una activista del anarquismo y una entusiasta revolucionaria.

Berkman la inspiró para desarrollar su papel de propagandista, oradora y escritora, redactando libros, revistas y periódicos, con una activa participación en huelgas, mitines y protestas, así como la participación en un intento de asesinar al empresario Henry Clay Frick en 1893.

Sus ideas libertarias iban desde la libertad sexual, difusión y uso de preservativos y divulgación de ideas feministas y anarquistas, razón por la cual llegó a estar en prisión en varias ocasiones.

Goldman fue acusada en 1893 de agitadora y volvió a prisión por oponerse al servicio militar obligatorio en donde estuvo prisionera en la isla de Blackwell.

En 1901 se le involucra en un complot para asesinar al presidente William McKinley y en 1916 nuevamente es detenida y encarcelada por la distribución de un manifiesto en favor de la anticoncepción.

Goldman es encarcelada por cuarta vez, en 1917 junto con Alexander Berkman por conspirar contra la ley que obligaba al servicio militar, haciendo publicas su rechazo a la primera guerra mundial al que consideraba un acto del imperialismo, y dos años después fue deportada a Rusia pues se le llegó a considerar por el presidente Hoover como una de las mujeres mas peligrosas de América.

Entre 1920 y 1922 residió en la Union Soviética y participó en la sublevación anarquista de Kronstadt, apoyando a los bolcheviques que posteriormente fueron reprimidos y asignados a trabajos forzados durante la revolución de octubre. Razón por la cual Goldman debe cambiar de bando de donde datan sus escritos “Mi desilusión con Rusia” y “Mi posterior desilusión con Rusia” marchándose a vivir a Canadá.

Emma Goldman fallece en mayo de 1940 en Toronto Canadá víctima de un segundo ataque vascular cerebral a la edad de 70 años.

Fuente: Wikipedia.

#emma goldman #feminismo #anarquismo #anarquista #socialism #citas de escritores #escritores #anarchism #activismo #rusia #frases de escritores

[xmissmisfortune]

Hi there!

I am a Spanish girl. University student, pianist, and in my free time, writer. I like to make both my own works and stories and fanfics. I am a voracious reader, a lover of movies, series, games, music… I try to design from time to time, although I am a little rusty with it.

In this space, I want to publicize both my writings and the creations I make and find a community with similar tastes.

You can find me on AO3 as xMissMisfortune. Most of my works are in Spanish, so recommend the google translate extension.

English is not my first language, so please be gentle <3

¡Buenas!

Soy una chica española. Estudiante universitaria, pianista, y en mis ratos libres, escritora. Me gusta hacer tanto obras y relatos propios como fanfics. Soy una lectora voraz, amante del cine, series, juegos, música... Intento diseñar de vez en cuando, aunque estoy algo oxidada con ello.

En este espacio quiero dar publicidad tanto a mis escritos como a las creaciones que haga y encontrar una comunidad con gustos semejantes.

Me puedes encontrar en AO3 como xMissMisfortune. La mayoría de mis trabajos están en español.

También puedes leerme en mi blog, Taza de arsénico.

#about me #pined #ao3 writer #writer #female writers #escritores #fanfic #graphic design

[himevampirechan]

“El día que cruzaste mi camino, tuve el presentimiento de algo fatal…”

One shot, basado en la ilustración de @the-musical-cc

Escrito por Xareni Moreno

- ¿Herneval? – llama Frankelda en voz baja, sin apartar su vista de la libreta en la que escribe.

- ¿Humm? - Responde una voz, a un par de metros sobre ella; Recostado sobre una rama del árbol, con sus alas balanceándose suavemente, el príncipe de los sustos dormita.

- Si me espiabas desde que éramos niños, ¿Por qué tardaste tanto en hablarme? – Continúa la escritora dejando la pluma a un lado y soplando amablemente sobre el papel, la tinta azul en la libreta comienza a secarse y, ella puede escucharle despertar con un resoplido.

Frankelda levanta el rostro con una sonrisa burlona, notando como, tras perder levemente el equilibrio, Herneval, logra estabilizarse con la ayuda de sus alas; sus extremidades se extienden, maravillando a la joven, con el color escarlata de sus plumas.

- ¿Y esa repentina curiosidad? - pregunta el príncipe mirándola desde arriba con el ceño ligeramente fruncido; Frankelda se encoge de hombros con fingida inocencia y los ojos dorados de Herneval brillan divertidos.

Tras pocos días de su llegada al reino, ambos jóvenes comparten cierta complicidad que, la mayoría de los sustos, no logran comprender; es un hecho recurrente, encontrarlos pasando el tiempo dentro de la sala del trono, como si fuera su habitación de juegos y no, el valioso lugar que debe representar.

-Mmmmmm. - piensa Herneval, acomodando sus piernas al borde de la rama, llevándose una mano hacía la barbilla. – Prácticamente, si lo recuerdas, si te hablé.

-Sí, y luego me hiciste creer que todo había sido un sueño. – Dice la joven sin sorprenderse por su respuesta y poniendo los ojos en blanco; gesto que provoca una sonrisa en el susto.

-Pero eso no cambia que SI te hablé. - ríe Herneval, balanceando las piernas y provocando que el árbol se mueva ligeramente, Frankelda suelta un bufido irritado.

La escritora desliza suavemente sus dedos sobre la hoja de papel y la yema de su pulgar se mancha ligeramente de tinta; con un sobresalto, aleja su mano en un intento de no ensuciar su reciente escrito con la pintura fresca.

Una ráfaga de aire la rodea, levantando la mirada se encuentra a Herneval, de pie, a pocos metros de distancia; varias plumas escarlatas se han soltado de sus alas por la fuerza del aterrizaje y, retenidas en el aire, por una falsa sensación de tiempo congelado, provocan en la escritora un estremecimiento similar al déjavu.

Sin borrar la sonrisa presumida de su rostro, el príncipe se acerca hacía ella y, tras sacar un pañuelo blanco del interior de su chaleco, toma la mano de la joven para limpiar amablemente la tinta en sus dedos; ambos, dentro de una bizarra tranquilidad, permanecen callados mientras lo hace. Sin embargo, Frankelda es incapaz de ignorar la evasiva respuesta del susto.

-Una parte de mí, siempre estuvo esperando que te acercaras. - Susurra la joven con tono desinteresado, llamando la atención del príncipe quien se detiene en sus suaves cuidados y levanta, confundido, su mirada hacía ella.

- ¿Cómo…? - Comienza a preguntar Herneval y Frankelda es quien, ahora, le lanza una sonrisa presumida.

- ¿Realmente creíste que no lo sabía? – Exclama la escritora, sinceramente sorprendida; el avergonzado rostro del susto, confirma su respuesta – No eres el susto más discreto, sobre todo cuando éramos niños. –

- No puedo hacer mucho para ocultar mi gallarda apariencia. - Con un floreo, Herneval guarda su pañuelo bajo el chaleco rojo y se encoge de hombros en un intento de recobrar su imagen despreocupada; la escritora levanta una ceja, divertida por su actitud.

- Eres bastante guapo. – Acepta Frankelda, interrumpiendo cualquier otra palabra que el susto intente agregar y una sonrisa satisfecha se le escapa ante la visible perplejidad de Herneval.

- Al principio, creí que soñaba despierta. - Susurra la escritora, cerrando la libreta y colocándola sobre su regazo; puede sentir la penetrante mirada del príncipe sobre ella. – Es decir, no es algo raro en mí; era la principal razón de todos los regaños de mi abuela.

Herneval se sienta suavemente en la raíz frente a ella, cruzando los brazos contra su pecho y escuchándola atentamente; la luz al interior del árbol semi muerto, alumbra tenuemente la sala del trono haciendo que el cabello azul de Frankelda brille fantasmagóricamente, en una visión que le corta el aliento.

-Pero, en Navidad, ¿Fuiste tú, no es así? - La mirada agradecida que le lanza la joven, es devuelta con amabilidad y un encogimiento de hombros. - Después de eso, en ocasiones, fui consciente de tu presencia y esperé que te acercaras, pero como seguías siendo una sombra tras de mí, me rendí en creer que realmente estabas.

- Pero si estaba, Francisca. - Responde con una sonrisa Herneval, volviendo su cuerpo hacía ella; mirándolo, Frankelda abraza firmemente la libreta de cuero contra su pecho. – Desde pequeños, estaba contigo.

- ¿Por qué? - Pregunta suavemente la escritora, perdiéndose en los dorados ojos de su interlocutor. - ¿Por qué yo?

Con el ambiente a su alrededor, repentinamente, pesado, ambos se observan intensamente. Frankelda no había planeado que la conversación se volviera tan profunda pero ahora, que el latido de su corazón la ensordece, no puede evitar sentir cierta impaciencia por el silencio del susto.

-Eso es, porque…- Comienza Herneval, con las alas ligeramente desplegadas por su agitada respiración. - … porque yo …

Una repentina angustia inunda el rostro del príncipe antes de desviar su mirada, provocando que la intimidad previamente formada, reviente como una burbuja.

Frankelda lo sabe, lo siente en lo profundo de su corazón: Herneval le oculta algo y, a pesar del obvio aprecio que le muestra, los secretos pesan sobre ambos de un modo doloroso.

Aun así, la escritora desea continuar por el espinoso camino que el susto le ha mostrado; por el bien de su sueño y su orgullo.

-Escribí una nueva historia. - Dice Frankelda con un timbre tan despreocupado que lastima. El mundo humano no tiene nada para ofrecerle y la escritora se niega a mirar atrás. - ¿Te gustaría leerla?

Herneval la observa de reojo, antes de asentir con la cabeza y sonreír tristemente; en un gesto extravagante extiende su mano y Frankelda le ofrece la libreta.

Mientras el príncipe de los sustos lee, ávidamente, la nueva pesadilla; Frankelda cierra los ojos disfrutando el profundo silencio entre ellos. Los secretos pueden esperar, piensan; No vale la pena perturbar su cercanía aún.

Permanecen ahí por un tiempo indefinido, ignorantes de la arácnida criatura que los observa, desde las sombras, con una sonrisa casi cruel.

#Los sustos ocultos de Frankelda #frankelda #herneval #Procustes es un acosador #Frankelda's Book of Spooks #fanfic #Instagram

[disxstrousclown]

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Fandoms

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Ted Lasso

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Evil

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[miscartasdeamor]

La última carta amor

Tal vez tienes razón pequeña, que lejos estamos mejor, yo me enterque en querer estar contigo y fue muy egoísta por querer imponerte mis sentimientos y no entender tus tantos rechazos, por una vez solo pensaba en mí, en lo que yo quería, en ser tan arrogante y perseverante en mis estúpidos intentos de conseguir tu corazón. Y solo fui ruin y mezquina. Te culpe por mis traumas e inseguridades, porque me sentía tan frustrada por no tenerte, aunque desde el inicio supe que eso tal vez nunca pasaría, porque te fijarías en mí, hay tanto en contra que aun siento que suena absurdo creer que podría cambiarlo.

Pero un día comencé a soñar con “cómo sería si eso pasara”.

Creo que eso es lo que más me duele y por lo que enserio me siento triste y casi me dejo morir, esa vida era tan genial, teníamos una hermosa familia, tres perritos, una nena preciosa, una casa cálida y llena de amor. Yo era una gran escritora y tú la más hermosa azafata de la aerolínea, bueno para mi si lo eras; viajábamos mucho, teníamos dinero suficiente para vivir bien y tranquilas, sin embargo, lo mejor era el tiempo en familia, yo cuidaba a nuestra hija porque trabajaba en casa, te esperaba y te preparaba siempre una sorpresa al regreso de tus viajes. Por fin nos entendíamos y conocíamos tan bien que éramos muy felices y hasta nuestras peleas era tiernas, amables, cordiales y de rápida solución, pues nos unían más. Amabas que te llevara el desayuno a la cama y que en las noches me levantara a calmar a la niña, porque así dormías más, yo amaba que tú nos cantaras antes de dormir, nos leyeras un libro, nos apapacharas y era feliz sorprendiéndote en cada aniversario con los más locos e inesperados regalos, el último que soñé fue antes de que naciera la bebé,  te regale un piano, fue genial meterlo a la casa en un momento, mientras te distraía con algo, cuando lo viste sonreíste y luego me golpeaste porque era demasiado, como me atrevía a gastar tanto en un regalo, pero era tan hermoso y algo que siempre quisiste, pero ahora teníamos otras responsabilidades y gastos, me costó mucho darte un buen argumento para que lo aceptaras con esa sonrisa que tanto amo, y en tus meses de incapacidad por el embarazo tomaste clases de piano y era hermoso que la bebé te escuchara tocar, de que le gustaba porque cuando nació le tocábamos música y sonreía y no quería que paráramos. Para arrullarla le tenía que poner música clásica, sobre todo vals, solo así se dormía. Teníamos tres perros que adoptamos y yo entrené personalmente, ayudaban a cuidar a la pequeña y la casa, era genial salir a pasear con ellos, ir a la playa. Te encantaban, más porque eran los que te recibían a la llegada del trabajo, antes de la bebé dormían en nuestros pies. Al inicio no me gustaba pero tú me hacías esa carita de ojitos tristes que yo jamás puedo resistir… y cuando la nena nació y comenzaron a dormir en su cuarto bajo su cuna para cuidarla. Y creo que lo que más amaba era cuando llegabas de sorpresa un día antes de tus viajes de trabajo,  en especial de noche, porque me despertabas con un beso o si yo estaba en mi estudio escribiendo, me sorprendías entrando sonriendo y dándome un masaje de hombros mientras escribía, y cuando ya era tarde me jalabas a la cama, diciendo que estabas muy cansada y necesitabas un masaje, , que la verdad terminaba en algo mucho más placentero, amaba dormir contigo acurrucada en tus brazos, aunque a veces me usabas de almohada. En verdad amaba esa vida, esa casa tan linda que juntas decoramos y que compramos con la venta de mis libros, era feliz cuando reparaba las cosas o pintaba alguna habitación, cuando preparé el cuarto del bebé, cuando te dibujaba y pintaba en mis cuadros. Cuando pasábamos las noches en la terraza de nuestro cuarto mirando el jardín en las noches, tocaba la guitarra y tú cantabas, a veces solo nos acurrucábamos o cenábamos allí. Amaba decorar la casa en navidad y que tú invitaras a mucha gente para una fiesta, me hicieras socializar y me ayudaras a cocinar, me presumieras por mis logros, por lo mucho que quiero a nuestra hija y por lo mucho que te quiero a ti.

Ya sé, suena muy Disney, pero no todo era así; aunque admito que prefiero dormir y estar allí que estar despierta muriéndome de ansiedad de que eso nunca pasará, porque a veces te alejabas y sentía perderte, y cuando llego la pandemia, enserio me quería morir, porque sentía que ese sueño se perdía, toda mi vida dejaba de tener sentido; sin esperanza de llegar  a ese lugar, qué sentido tenía vivir esta vida sin eso, que sentido tenía que llegaran las noches y no poder arrullar a nuestra bebé, escucharla decir “léeme mi libro favorito” que era uno que yo escribí.

Y ese fue el único sentido y propósito que me quedaba para no morir, intentar escribir ese libro para ella, por qué tal vez así podría hacerte cambiar de opinión y encaminarnos a ese futuro tan lindo. Y ese libro existe y es nuestra historia, porque me resisto dejarla morir, no se dejarte ir del todo y espero que si un día tú tienes a esa hermosa niña, se lo leas por mí, aunque ella nunca me conozca.

#cartasparatiamor #amor lesbico #my love #recuerdos #amoreterno #sentimientos #vivir #tristeza #ariadne #pensamientos

[ghostgoth-doll]

Oye que buena canción, me encanta ese estilo lúgubre/sensual que tiene el ritmo y la voz. Me recuerda a ti

Pues, ya que hablamos de pain, me gustaría estar contigo en una sala oscura, iluminada solo por la luz de velas rojas y negras, unas esposas o algún método de sujeción vendría perfecto y, por supuesto, dolor... Se me ocurre... esperma de vela, para comenzar. Claramente, la recibiría donde tu quieras

Sí está buena debes darle oportunidad a otras canciones.

Jaj pucha, yo nunca le tiré vela a nadie solo a mi misma en mis brazos. Podría ser en el pecho 😬 le voy a poner color para que no crean que no tengo creatividad.

... Con las manos arriba, atadas con una aspera cuerda qué causaba dolor al minimo intento de fricción entre ambos brazos a un fierro del respaldo de una óxidada cama antigua estabas expuesto tan indefenso. Las piernas atadas de igual manera con unas apretadas correas de cuero que poco dejaban para la circulación sanguínea pero de alguna manera a pesar del temor e intranquilidad de saber lo que podría ocurrirte te mantenia excitado con unas ansias de que te hicieran tantas cosas que jamás antes las hubieras experimentado, casi pidiendo a gritos y jadeos que actuarán sobre ti. Voy y te golpeó con una cuerda de cuero por el pecho y te pido que te calles que entre más lo pidas no habrá recompensa pero si te mantienes sumiso y obediente podré satisfacer tu ansiedad por el dolor y lo inmoral. Agarro una gran vela de color roja y la pongo cerca de tus ojos, sientes el calor de la llama viva, casi quemante, se dilatan tus pupilas, me monto sobre ti como si te fuese a cabalgar y con mi mano izquierda encuerada por el guante que llevaba apreto tu cuello fuertemente y comienzo a tirarte gotas del líquido de la vela, tus ojos se humedecen y demuestras curiosidad en tu mirada y procedo a dar vuelta todo el contenido ardiente sobre tu pecho, dices que pare, pero acaso no era lo que querías? Y procedo a pasar mis uñas afiladas y largas sobre la cera que se encontraba adherida en tu pecho, tan profundo que logro rasgar tu piel.

Y fin porque tengo que seguir trabajando 😂 ya no me pidan relatar estoy oxidada como escritora y a cada rato me interrumpen 🙃

[bitacoradeunadialover]

Presentación de Personaje: Cira Amatto

"Es evidente que Dios me concedió un destino oscuro. Ni siquiera cruel. Simplemente oscuro. Es evidente que me concedió una tregua. Al principio, me resistí a creer que eso pudiera ser la felicidad. Me resistí con todas mis fuerzas, después me di por vencido y lo creí. Pero no era la felicidad, era solo una tregua. Ahora estoy otra vez metido en mi destino. Y es más oscuro que antes, mucho más".

Mario Benedetti, La tregua.

Cira Belia Amatto es una joven escritora y extranjera de veintiséis años que pasa su vida entre países ya sea por estudio o trabajo.

Usualmente no permanece mucho tiempo en un país. Si viaja para estudiar su lengua o sus costumbres en búsqueda de inspiración para escribir, se quedará no más de un año. Si bien tiene muchos amigos y conocidos gracias a su personalidad amable, estas relaciones no son estrechas. Prefiere relaciones superficiales que sean fáciles de olvidar.

Es una persona introvertida y reservada que ha aprendido a lidiar con la gente de la mejor manera. Su amabilidad y sensibilidad son genuinas, pero como consecuencia de su pasado decide ponerse límites, principalmente porque se percibe como "débil y sentimental".

Y como se conoce bien a sí misma, decide usar su mente por sobre su corazón. Aunque, ¿realmente puede evitar usar su corazón a la hora de tomar decisiones? No, de hecho.

Como alguien que ha sufrido y vivido una vida colmada por la violencia, el miedo y el maltrato, Cira no soporta ver el sufrimiento de otros, haciendo que su intento por ser objetiva pierda fuerza. Y si bien se dice a sí misma que las personas nunca cambian, suele intentar ayudar a que los demás se sientan y se conviertan en la mejor versión de ellos mismos.

Cira es una idealista, una soñadora; ferviente creyente de sus pasiones, principios y valores. No obstante, suele tener una visión de su propia vida melancólica y pesimista.

Pero es terca. No consigo misma sino con los demás. Incluso con la muerte. Sabe que la vida es como un juego de ajedrez, sabe que nadie es verdaderamente libre. Y aunque no creé en el destino, sabe que, si no puede salir de la partida, tendrá que jugar.

Theme:

• Tiene un título universitario que la avala para ejercer como profesora, pero prefiere trabajar como escritora, en donde usa un pseudónimo para mantener su vida privada lejos de su vida laboral.

• Es conocida por escribir historias de misterio, fantasía oscura y realismo mágico con un carácter sobrio y sumamente estético, historias que suele acompañar con dibujos y pinturas realistas también de su autoría. Ganó un lugar tanto en el mundo literario contemporáneo como en el artístico con su segunda novela "La mariposa que voló lejos", que escribió y publicó a los diecinueve años con la ayuda de su profesor, colega y amigo Meier Rothstein.

• Su lugar de origen es desconocido. Evita hablar sobre su nacionalidad que oculta tras las múltiples lenguas que sabe hablar, entre las que se encuentran el japonés, el alemán e ingles. No obstante, posee un acento particular que la delata.

• Es muy raro que hable sobre su familia. Es un tema que suele evitar junto con su país de origen, como si estuviera huyendo de algo.

• Su cumpleaños es el 22 de febrero. De Piscis con ascendente en Virgo, aunque odia la fecha porque siempre recuerda a las personas queridas que ha perdido.

• Fue amanuense y discípula de su profesor y mentor Meier Rothstein, que le proporcionó la manera tan particular que tiene de entender el mundo.

• Su color favorito es el marrón en todas sus variedades y tonos.

• Le gusta el arte, la filosofía, la historia, la música y la literatura. Así mismo, tampoco le desagradan las matemáticas, la física y la biología.

• Le gusta dibujar, pintar, escribir y hacer jardinería.

• No le gusta la falta de respeto, la desorganización, las muchedumbres. Siempre evita ir a lugares muy concurridos porque se estresa mucho. Igualmente ocurre con la desorganización, la hacen sentir que no tiene el control de lo que la rodea.

• No tiene una comida favorita o bebida preferida, pero odia las comidas y bebidas muy dulces, muy saladas o muy condimentadas.

• No suele hablar demasiado, pero cuando lo hace por una razón que le importa, nadie puede callarla. Es muy apasionada y decidida cuando sabe lo que quiere, no se dejará intimidar por nada o por nadie. Y por lo general, siempre termina teniendo la razón. Es muy hábil con las palabras.

• Suele evitar problemas si éstos la hacen sentir desestabilizada o fuera de control. Por lo general, utiliza el sueño como método de escape de la realidad o simplemente se atasca con tareas y aprendizajes nuevos para no pensar en lo que la aqueja.

• Es independiente y autodidacta en todos los aspectos de la vida. Pero inconscientemente necesita de alguien que la haga sentir protegida y querida.

• Ama la libertad por sobre cualquier otro aspecto de la vida. Para ella, una existencia sin libertad carece del sentido para ser vivida. En su pasado ha luchado mucho por la libertad que tiene, por lo que la aprecia inmensamente. No le gusta la sensación de estar anclada a un lugar, a un trabajo, a una persona o a un deber.

• Sus palabras: de más está decir que se trata de su principal virtud, su herramienta de vida. Ella realmente siente que escribir y expresarse es tan importante como el aire que respira y el agua que bebe. Cira sabe qué decir y cómo decirlo de acuerdo a sus intenciones y a lo que el resto espera oír, ya que tiene gran elocuencia.

• Su mente: posee un proceso de pensamiento muy particular estrechamente ligado a su habilidad en la oratoria y en la escritura. Como siempre se cuestiona el por qué de las cosas y es consciente de que la verdad no es unilateral, suele estar atenta a las palabras y acciones de aquello que le genera interés para procesarlas, analizarlas y —ya obtenida una respuesta o un patrón de comportamiento— accionar de manera clara, estableciendo la intencionalidad de sus palabras. No me malinterprete, Cira no hace esto muy seguido ya que no suele interesarse en alguien o algo lo suficiente como para obrar tan metódicamente, pero sí lo utiliza cuando debe encarar experiencias nuevas con personas desconocidas.

• Su prudencia: si bien es muy sentimental y emocional, sabe cómo mantenerse a raya. Si necesita hacer una catarsis sobre aquello que la afecta, lo hará internamente. En cuanto a los demás, Cira procederá a actuar únicamente después de haber realizado su proceso de pensamiento previo. Analiza cada paso y aquello que no hace o dice permanecerá sólo para sí misma. No es de hablar de más al menos que esté más allá de sus límites.

• Su determinación: porque todo aquello que realiza lo hace con convicción absoluta; y puede que luzca como si no supiera lo que está haciendo, o que en ocasiones termine perdida en completa confusión; sin embargo, siempre encuentra el modo de recuperar el norte y cumplir con lo que se ha propuesto desde un inicio.

• Su imaginación: es una persona de mente, de pensamiento, de imaginación. Su imaginación le brinda una visión bastante amplia de las cosas, sobre todo cuando piensa analítica y objetivamente. Su imaginación es su arma más útil (aunque a veces le juega malas pasadas debido que posee una perspectiva pesimista de la vida y sus predicciones sobre sí misma tienden a hacer negativas).

• Su empatía: como persona que ha sufrido desde muy joven, Cira posee una gran empatía con aquellos que sufren. No puede ver sufrir a los demás y no hacer algo al respecto. Esto es, probablemente, lo único que logra bajar su guardia. Cuando está en una situación así, simplemente actúa sin pensar. A menudo, quienes la conocen advierten que su empatía podría meterla en problemas.

• Su honestidad: porque ha crecido entre personas mentirosas y manipuladoras, Cira ha optado a conciencia el camino de la verdad. No le gusta mentir y pese a que deteste admitirlo, es muy buena mentirosa. Lo suyo no es la mentira, sino la omisión.

Cira es astuta. Tras haber crecido en una familia disfuncional, sabe cómo lidiar con gente manipuladora, mentirosa y violenta. Siempre fue percibida como alguien débil y tonta a causa de su empatía y gran imaginación, confundiendo su abstracción con estupidez. Pero contrario a ello, es muy consciente de todo lo que la rodea.

Y porque ha crecido con el estigma de ser débil, desarrolló ciertas herramientas que le sirvieron en el pasado y le servirán ahora para llevar adelante su estadía con los Sakamaki, manteniendo una posición muy callada y aparentemente sumisa.

Pero si ella hace cosas, las hace en silencio y en secreto, y por más que parezca imposible mantener secretos dentro del mundo de los Sakamaki o los Mukami, Cira se las arregla para planearlo de manera metódica, porque esto es otra de sus virtudes: no deja nada librado al azar.

Tal como ella misma dice: "La vida es demasiado complicada como para dejarla en manos de la fortuna".

• No es una persona que se deje llevar por lo que siente. Piensa demasiado las cosas e intenta racionalizar los sentimientos, busca los porqués de lo que siente.

• Si luce como una persona despreocupada, tiene un pasado que le ha dado una comprensión profunda de los lugares oscuros al cual puede ir la mente de una persona.

• Muy solitaria y ensimismada. Vive abstraída en sus propios pensamientos e imaginación. No suele darles espacio o cabida a otros dentro de su pequeño mundo interno.

• Si bien esto es extremadamente raro, Cira puede volverse irascible e imprudente cuando algo la gatilla. Tiende a correr peligros innecesarios si hace algo de manera impulsiva.

• Tiene un sentido del humor muy particular que pocos entienden. Usa la ironía y el sarcasmo para lidiar con aquello que le molesta o irrita, por lo que es muy usual que el resto no sepa discernir si está bromeando o diciendo algo en serio.

• Sumamente desconfiada. Siempre espera lo peor de las personas, por lo que le cuesta creer en las acciones o palabras genuinas de los otros.

• Bohemia, ermitaña y nómada. Por lo general suele huir de aquello que la aqueja.

• Poca capacidad de entablar relaciones sanas. Tiene problemas de apego y ella es consciente de esto.

• Anclada a hechos traumáticos de su vida, considera a la muerte la mejor de las salidas.

• Tiene la tendencia de sentirse atraída por aquello que le causa miedo o que escapa su entendimiento. Si se trata de una persona, se sentirá atraída a ésta por no poder "leerlo" como usualmente lo hace, como si estuviese obsesionada con un acertijo que no puede descifrar.

• Tiende a echarse la culpa sobre cosas o sucesos que no puede o pudo controlar. Tiende a ser melancólica, aunque no lo demuestre fácilmente.

• Manos pequeñas, estéticas y femeninas; pero frías y de uñas cortas. Manos de artista: con ellas escribe, dibuja y pinta; cose y borda... Sus manos son, junto con sus palabras y su mente, otra de sus más grandes virtudes.

• Ojos claros y expresivos. Aunque al primer vistazo su mirada puede resultar fría e indiferente, cuando mira por segunda vez se puede percibir cierta suavidad. Sólo cuando habla y se expresa, se ve claramente cómo sus ojos siguen su discurso apasionadamente.

• Su lenguaje corporal y expresiones honestas. Se puede leer a Cira como un libro abierto con tan solo mirarla frente a las acciones ajenas. Si bien no es de hablar mucho, sus expresiones y lenguaje corporal habla por ella.

• Piel con cicatrices y marcas, porque antes de llegar a la mansión maldita Cira ya había enfrentado monstruos terribles —incluso los propios internos—. Piel pálida, pero no una palidez propia de una persona sana, sino de una persona un tanto enfermiza que no se expone al sol como debería. Sus horarios de sueño no ayudan en absoluto.

• Su voz suave, que es reconfortante de oír. Porque cuando Cira habla —y dice aquellas cosas que buscan dar guía o consuelo—, todo llega de una manera distinta. Sus palabras sensatas y justas emitidas con su voz se vuelven sumamente gratas de escuchar, sobre todo cuando se necesita un poco de aliento.

• Su contextura pequeña que la hace lucir más joven de lo que realmente es, y que, en conjunto con su actitud introvertida y reservada, su voz suave y expresiones honestas, logra dar una imagen de inocencia absoluta (aunque en su interior ya no haya inocencia).

• Yui Komori: Amigas, confidentes, hermanas. Una es lo único que la otra posee para creer y resistir el destino oscuro que tienen por delante, y para resistir la agonía que viven dentro de aquella mansión maldita.

• Reiji Sakamaki: cuidador designado por fuerza de causa mayor; salvador silencioso que cumple con un pedido desconocido por el resto de sus hermanos. Caballero que pretende amoldar a Cira a la estricta imagen de dama perfecta que tiene en su cabeza. Compañero de conversaciones complejas.

• Laito Sakamaki: la intriga y el resentimiento no son buenas sensaciones para experimentarse al unísono, sobre todo, si van de la mano con la obsesión. Para sus ojos de cazador cruel, Cira es un espécimen particular que vale la pena destruir. Verla caer será el acto más hermoso que haya podido ver, siempre y cuando él gane la partida. Porque Cira sabe cómo jugar y cómo hacerlo ver lo que ella vé. Y la odia por eso, por hacerlo sentir vulnerable en ciertas ocasiones. Pero la adora, porque ambos saben que en el fondo son iguales. Ella lo entiende y logra poner en palabras concretas aquello de lo que él es incapaz de hablar: lo que siente.

• Shu Sakamaki: en un principio no es nada, Cira es menos que nada. Aunque después se vuelve divertida. Es divertido verla luchar y no ceder; es divertida de corromper. Pero aquél que comete maldades debe ser precavido con los giros propios del destino, porque algo tan insignificante como una relación sin sentido puede volverse algo de mayor importancia, mas las consecuencias de los actos cometidos siempre estarán como eventualidades inevitables de lo perpetrado en mente, cuerpo y alma.

• Ruki Mukami: el sirviente leal, el mensajero fiel. Quizás no entienda per intero el juego, pero tiene las piezas restantes para entender la imagen del rompecabezas. Y ya no sólo como sirviente y mensajero, sino también como persona que ha sido bendecida con una segunda oportunidad, pueda brindarle aquello que a Cira le falta entender: ¿por qué?

• Ayato Sakamaki: porque incluso si son lazos indirectos, lazos son lazos. Quizá sea por estar en medio de algo que no le corresponde, quizá haya sido trajinación de "esa persona". Lo cierto es que no son muy diferentes en algunos aspectos elementales y que él, con sus actitudes y apariencia, le recuerdan a alguien de su pasado abandonado.

• Karlheinz: la más importante y relevante de todas las relaciones. La más estrecha, aunque Cira no lo sabe. Su existencia entera ha sido consecuencia de sus acciones: ella existe por y para él, aunque no lo sepa. Su mente, su proceso de pensamiento, su visión del mundo, su comprensión del mundo... Todo está formado para que él lo pueda usar. Ellos se aman y se odian, pero uno es lo que el otro estaba esperando para que finalmente todo suceda.

• Como ha nacido en un lugar de clima subpolar, el calor hace que baje su presión arterial. Cira odia el calor porque la hace sentir enferma y débil.

• Es inquieta y curiosa como un gato.

• Le gustan las mariposas, sobre todo a las mariposas Monarca. Tanto así que, en su segundo libro, el símbolo que resalta durante toda la historia son las mariposas.

• Algunos de los libros más reconocidos de su autoría son:  "La mariposa que voló lejos"; "La metamorfosis del lirio blanco", "Mentes individuales" y "El origen de todos los miedos".

• Sabe mucho sobre insectos y ama mucho a los animales.

• Como su inspiración artística llega de noche, Cira tiene el horario de sueño alterado: duerme durante el día y trabaja durante la noche.

• Tenía un hermoso jardín que ella misma había preparado y cuidado especialmente para que, durante la primavera y verano, toda clase de insectos y animales pequeños fuesen allí.

• Le gusta y sabe bailar.

• Si bien suele ser bastante desapegada por las cosas materiales, a sus objetos personales preciados les da un nombre como si fueran personas.

• Le gusta tener momentos de silencio y soledad para pensar tranquilamente. Aprecia que le den su espacio.

• Le teme al abandono. Pese a esto, ella considera que el acto de amor definitivo es dejar al otro ir, dejarlo ser completamente libre para que pueda vivir. Ella jamás ha obligado u obligaría a la persona que ama a que se quede a su lado. Valora mucho la libertad propia y la de los demás, por lo que siempre respetará el libre albedrío individual.

• Es muy buena confidente y compañera. Da buenos consejos y sabe guardar muy bien aquellos secretos que se le han confiado.

• Como idealista que es, es más romántica de lo que deja ver. Es de querer una cita al parque para hacer un picnic y esas cosas —y sí, es así pese a que intenta hacerse creer que detesta las cursilerías—.

• La gente la considera una persona inteligente, a lo que responde que "saber un par de conceptos y palabras pretenciosas no la hacen inteligente".

• Es extremadamente leal, tan leal como un perro. Nunca ha engañado a alguien que aprecia y jamás lo hará. Si tiene algún problema con alguien que aprecia, se sentará y lo hablará; si se ha equivocado, será la primera en disculparse. No me malinterpreten, suele ser orgullosa, pero no puede serlo con quienes ama.

• Usa lentes para descansar la vista.

• Tiene cicatrices profundas en su antebrazo derecho. Ella lo suele resumir a "un accidente doméstico".

• Tiene cicatrices en los pies.

• Sabe tocar algunos instrumentos de oído (el piano y la guitarra). Nunca aprendió a leer partituras. Sin embargo, como tiene buen oído, suele ayudar a sus amigos a crear alguna que otra composición.

• Por su manera de ser y su trabajo, Cira siempre se ha codeado con gente más adulta que ella. 

❝ Él no me tiene, me retiene, y yo me limito a actuar en consecuencia. Siempre se actúa en consecuencia ❞.

❝ El amor que tienes para dar no es la clase de amor que quisiera recibir ❞.

❝ No poseo razón, motivo o circunstancia que suscite en mi interior el anhelo por la vida eterna ❞.

❝ No, no es resignación, es aceptación. Y sí, hay una diferencia sutil pero sustancial entre la resignación y la aceptación ❞.

❝ Las personas son como los libros. Por lo general, el resto sólo se detiene a ver lo superficial: la tapa y la contratapa. Pero a mí me gusta leer ❞.

❝ Las personas no cambian. Solo se limitan a adaptarse a las situaciones y etapas de la vida que por defecto deben enfrentar. Nadie puede cambiar lo que verdaderamente es, su esencia ❞.

❝ No respondo lo que nadie pregunta ni pregunto lo que nadie pretende responder ❞.

❝ Culpables o inocentes... No hay culpables o inocentes cuando se trata de esto. Ni siquiera sé definirlo en palabras concretas, pero sé que ni tú ni yo somos inocentes como tampoco así culpables. Hicimos elecciones, tomamos decisiones ❞.

Advertencia: Tanto la personalidad y actitud de este personaje original como la trama de historia en progreso están directamente inspirados en la franquicia de Diabolik Lovers y, por lo tanto, poseen el característico tinte oscuro de la misma.

Gracias por leer.

#diabolik lovers #diabolik lovers oc #cira amatto #entre amantes tiránicos #diahell #wip

[ballesrtb]

Tuve una temporada en mi vida que escribia, escribia muy seguido algun intento de poesia o poema, que rimara o no rimara pero escribia, escribia sobre mis en ese entonces novios, o sobre el amor que les tenia, escribia sobre mi familia, sobre mis amigos, sobre el detalle de las cosas, sobre lo que me dolia, sobre traiciones y desamores. Al final del dia eso que yo escribia no era mas que el conjunto de mis experencias en situaciones y como me sentia en ellas. Siendo novia, siendo amiga, siendo yo, siendo estudiante o familia. Ha pasado ya tiempo desde el último poema elaborado que llame "tiempo" hoy en día sigo escribiendo pero al momento, sin tanta rima de por medio, y perfeccionismo de por lado, solo escribo; con el sentimiento a flor de piel, porque al final no se trata de una meta de ser la mejor escritora, porque de esas ya hay muchas, si no del valor que tiene la escritura en mi, de como me siento escribiendo, despues de todo, soy solo yo entre millones de personas, una mas sintiendo, y escribiendo de forma tan fresca sus pensamientos fugaces, sus creencias irracionales, sensaciones, soy yo y mi experencia escribiendo... porque eso es para mi la escritura desahogo, libertad, una forma tan hermosa de expresarse.

[hopelesslyinlovegirl]

Pensadora por derecho, escritora por obligación

Entre las epifanías y los suspiros que son parte de mi muy ordinaria vida actual, siempre llegan las preguntas que me hacen reflexionar profundamente y,también, me llevan a filosofar.

Si alguno de mis queridos lectores quedó decepcionado con la falta de análisis y exquisito ahondamiento mental que tuvo el escrito impulsivo del día de ayer, siéntase cómodo de prepararse porque hoy se lo daré, mientras lo guío por mis caminos mentales, en un intento de expresarme al menos parcialmente sobre todo lo que pasa por mi cabeza.

Todo esto parte a partir de preguntarme qué es el arte, y qué es lo que me lleva a practicarlo a través del noble oficio del escrito al aire.

El arte, del latín  ars, artis y del griego τέχνη, según la Real Academia Española puede definirse como "Manifestación de la actividad humana mediante la cual se interpreta lo real o se plasma lo imaginado con recursos plásticos, lingüísticos o sonoros."

Sin embargo, cayendo ya en lo obvio, no podemos quedarnos solamente con una definición breve, explicativa siendo que no toma en cuenta todo lo que el arte implica para nuestra humanidad.

El ser humano hace arte desde el inicio de sus civilizaciones. Entre esculturas y arte rupestre, es sabido que solo hemos conservado un pequeño mundo de lo que puede haber sido su expresión artística.

Avanzando un poco más en la historia, el ser humano escribe hace aproximadamente 5000 años. Iniciando con el cueniforme mesopotámico, nuestras sociedades avanzaron y transformaron los símbolos en letras que,combinadas, tienen un lugar y un espacio en nuestras mentes, que nos lleva a comprender conceptos, descripciones e imaginaciones.

Desde que el ser humano comenzó a escribir, hemos sabido hacer variadas utilizaciones con ella. Y no podría faltar jamás el uso de la escritura para formar un arte. Mi arte preferido, por sobre todos los que existen: la literatura.

Y toda esta introducción, todo este planteo es el camino a seguir para llegar al corazón, al punto del medio, al propósito de este intento de ensayo filosófico, que toda la tarde ha retumbado mi cerebro en formas inauditas.

¿Qué me lleva a mi, joven adulta de 18 años, a plasmar mis escritos en una plataforma del internet?

Son mis propios pensamientos los que lo hacen. Mi condición de pensadora obsesiva y analítica, lleva a mi cerebro a recolectar información y análisis que debo llevar a alguna parte. Y esa parte, es esto. Mi arte.

En esta vida, como decía Borges, soy una colección de personas, lugares y recuerdos que pasaron por mi vida y que moldearon mi pensar y los escritos a los que estos llevan.

Soy todos los libros que leí. Soy todas las personas que conocí, y amé. Soy todo lo que he estudiado. Soy, en simples palabras, todo mi esfuerzo para llegar a donde estoy.

Yo escribo no con la idea de atraer lectores, o con la idea de dedicar mi vida cien por ciento a esto. Supongo que, eventualmente, esto se convertirá en mis pasatiempos de consultorio, en medio de la jornada laboral, donde no tengo clientes a los que atender. Mi mente imagina un escenario creativo similar al de Sir Arthur Connan Doyle en su despacho de su consultorio médico, escribiendo en páginas a su excéntrico protagonista.

Mi arte, como me he encaprichado de llamarlo, es con el único propósito de desplegar mis propias preocupaciones y mis caminos de pensamiento. No escribo con la intención de ser leída, mucho menos con una publicación formal.

Soy escritora porque tengo que sacar todo la que yo misma de 8 años quería ser. Y porque es inminentemente necesario apaciguar la mente de una adulta que siente que su vida cada vez corre más rápido en la ciudad en la que todos viven apurados.

Por eso, cada vez que vuelvan a leer mis excéntricas combinaciones de palabras, pomposos sinónimos o polémicos pensamientos expresados bajo una lámpara de una pequeña habitación escondida en algún lado de la Ciudad de Buenos Aires, téngase presente que esta escritora no los dejará tirados mientras siga pensando.

Porque soy pensadora por derecho y por nacimiento. Y eso me hace una escritora por obligación.

Y, si algún día, leo esto sentada en un trabajo de 9-5 en alguna empresa, que asi sea. Al menos ella tendrá la tranquilidad que nunca se guardó ningún pensamiento. Y que siempre estará dispuesta a volver a agarrar la pluma, en caso de ser necesario.

[danaearbg]

Procesos

Intento escribir, no cosas al azar que rescato del oleaje de pensamientos, esta vez algo sólido, con estructura y sentido. Que tenga un principio y un fin. Sabía que sería complicado, era consciente de ello antes de iniciar, sin embargo, esta es la primera vez que noto un avance real, y la primera en la que me encuentro con una dificultad que antes percibía más ligera.

A veces pretendo buscar los inicios de este gusto, como si eso me hiciera ser más escritora de lo que soy ahora. Recuerdo que era buena en las clases de español, solía sacar notas altas y me gustaba estar ahí, pero es muy rebuscado pensar que eso me salva o hace terminar la novela.

Escucharme escritora en otros labios me agrada, pero aún no estoy segura de estar lista para llevar el título. Cada que escribo noto lo que me falta por aprender, y es muy común que dude de lo que supuestamente ya sé. Aunque he disminuido mi nivel de perfección, he temido por lo erróneo que pueda estar lo que he hecho.

Dicen que para aprender a escribir (en este contexto) hay que practicar la escritura, así que es lo único que me queda. Y claro, además de leer mucho.

#diario #letras en español #escritos en español #español #escritores en español #escritores en tumblr #escritora #narrativa #emociones #emoción #introspección #letras y café #fotografía #foto #vintage photography #vintage #photography #photo #escrito #escribir #escritos #búsqueda #camino

[cartasconsaborate]

muchacha de las manos heladas, son las seis con treinta y yo acabo de encontrarme con tu carta, llegó como un abrazo al alma.

siempre me gustó la lluvia, pero desde los veintitantos que ya no la disfruto tanto, y es que oír las gotas caer sobre el tejado me relaja, pero la idea de empaparme como hacía cuando era un chiquillo rebelde ya no me agrada tanto. así que me la paso encerrado, esperando que los cielos se calmen para poder asomarme un rato. quizás perdí la motivación de chapotear ante el riesgo de resfriarme, pero si alguien secara mis cabellos, el panorama cambiaría tanto.

es increíble como sin conocer tu nombre e historia pude sentir la calidez que hoy no abriga tus manos, pero sí mantiene cálida tu esencia. han pasado diez minutos y yo aún con los ojos dormilones, te escribo pensando en ese tecito con naranja del que me hablas, un poco antojado de sentir el sabor de una rica infusión. tu abuela tenía razón, y es que las naranjas impregnan todo con su amor, algunos incluso la usan para adivinar y otros en pociones para llenar la vida de su amor.

y ante tu pregunta, te respondo un sí. me he hecho aliado del té con el paso de los años, he aprendido a variar su sabor con hierbas y plantitas que reconfortan el corazón, pero tal vez mi alma guarda un poco de amargura ya que nunca me gustó endulzarlo con azúcar. ¿te gustan las plantas? si hay algo que me sorprende, es que todas tienen un <algo> que cura, no hay excepción. Incluso en las que son venenosas, puedes encontrar cura.

no soy un alma madrugadora y me volví a dormir, ahora faltan dos para las once y con mis cabellos despeinados, vuelvo a escribir para ti.

toda mi infancia fui de esos chiquillos que querían crecer cuánto antes para obtener la tan preciada libertad, ahora adulto y con tantísimas responsabilidades, me arrepiento de no haber disfrutado más esa chispa que te entrega la niñez. aún así considero que nunca dejo de serlo, en mi corazón aún vive la ternura que la adultez aún no logra arrebatarme. temo a envejecer, temo a morir, temo perder la inocencia y es que aunque pase rabias con el sistema injusto, no puedo no enamorarme de este mundo cuando veo a golondrinas volar tan rápido como ellas lo hacen. ¿te ha pasado? que te enamoras de lo que ves, cositas pequeñas que llegan a robar sonrisas frente al caos de toda la ciudad.

y uf, el cigarro, sí, es parte de mis no-tan-aliados que acompañan mis días y a veces, consumo tanto en un intento por evadir la ansiedad que quedo con el pecho apretado. siempre he pensado que la adicción al cigarro, más que el goce y satisfacción que pueda generar, es una costumbre. la costumbre de tener algo en la mano a lo que le das golpecitos de vez en cuando, la costumbre de tener la boca siempre ocupada, la costumbre de tener una cajetilla solo por si acaso. he intentado dejarlo y en vano, me encuentro de nuevo con un cigarrillo pendiendo de mi oreja.

escritora sin nombre, no sabes qué gusto me dio haber recibido dichosa carta. te cuento que hoy mi perejil murió. creció durante mucho tiempo, floreció y como todo ciclo llegó a su fin; al formar sus semillas, se desprendió de la vida para comenzar de nuevo. es un sentimiento extraño, en el cual me siento triste porque le cuidé tanto, y por otro lado veo los frutos que se tradujeron en semillas que ahora debo germinar. curiosa como es la vida, ¿no crees?

en el sobre de esta carta te enviaré un par, para que les cuides y veas lo increíble que es dedicarse a una planta. el perejil funciona como protector y purificador, a pesar de la mala fama que le han dado, los romanos solían coser una ramita a sus ropas para protegerse de la tan temida muerte. verles crecer reconfortará tu mente y aprenderás de ellas, porque creo que son las mejores maestras junto con el mar, polos opuestos que nos muestran el mismo ciclo de distintas formas: la vida.

y me despido de ti luego de tanto divagar, recuerda que al igual que una plantita, te debes hidratar. y con cariño agradezco que hayas dedicado tu tiempo y puño al escribirme, vuelve pronto, que aquí te espero con mis ojitos dormilones.

con cariño, nicolás, el chiquillo de los cabellos chascones(=despeinados).

[lunaengeminiscomomessi]

Me pregunto si alguna vez seré capaz de publicar un libro. Tengo la idea absurda de que cualquiera puede publicar un libro, como si fuese algo que la gente hace sin real importancia, y eso en un punto me molesta porque no sería yo nadie novedosa. A la vez se alimenta cierto pensamiento malicioso de no ser quién para tal ostentosidad, porque también publica libros aquella persona que sí tiene buenas formas y contenidos para decir, ¿es todo esto contradictorio? Me perdí otra vez en mis pensamientos. Digamos, la idea de publicar me parece inverosímil a lo que soy, que es no ser lo suficientemente escritora, ni lo suficientemente gente común. Como en medio de una no-originalidad egocéntrica.

Últimamente estoy usando muchos adjetivos. La realidad es que nunca una obra está lista, publicar implica un final implícito, pues no me atrevería a reeditar y republicar, lo hecho hecho está (otra contradicción). Entonces el proceso parece no tener fin, leo una y otra vez los textos y no encuentro la estructura macro que los una, no termino de definir cuál palabra, ningún encabalgamiento, me digo: “la estructura sos vos, vos sos la pausa eterna”, yo qué sé. Vanos intentos.   Si me muero avalo la publicación de mis diarios, vuelve mi ego a tomar la palabra.

#lo que escribo #diario #querido diario #escritura #literatura #drama #angustia #sobrevivir

[anaorange-pdf]

Galletas con chispas de chocolate.

Minho recién mudado a la ciudad está a punto de cumplir su sueño de abrir una librería.

Jisung con amor por los libros y la música acaba de independizarse, va a leer a la librería todos los días a la misma hora.

Donde Minho se enamora del chico sentado en la ventana o donde Jisung encuentra un lugar seguro en el chico con linda sonrisa.

Perfiles:

Minho:

🍪Se acaba de mudar a la ciudad para cumplir su sueño de abrir un café y librería.

🍪Mejor amigo de Changbin y Seungmin.

🍪Ex de Chan, pero terminaron en buenos términos.

Le gusta cualquier tipo de libro. Su libro favorito es Frankenstein.

🍪Le gustan las películas de terror.

🍪Tiene tres gatitos a los que quiere como si fueran sus hijos.

🍪Le gusta el olor de los limones.

Jisung:

🍪Se mudó a la ciudad hace un año.

🍪Su mejor amigo es Hyunjin.

🍪Se pasa los días leyendo libros y escribiendo canciones.

🍪Le gustan las películas animadas, los perritos y el cheesecake de fresas. 🍪Hace galletas cuando está triste. 🍪Trata de huir de su pasado y comenzar de nuevo.

🍪No tiene libro favorito dice que le gustan todos, también lee muchos mangas.

Seungmin:

🍪Barista.

🍪Estudiante de física pura.

🍪Le gustan los libros de divulgación, la novela negra y los ensayos.

🍪Pasa su tiempo libre viendo películas y cocinando.

🍪Le gustan las mariposas

🍪Alérgico a las margaritas.

🍪Amante de las fresas.

🍪Su libro favorito es Demian.

Changbin:

🍪Jardinero, ayuda a Minho con las plantas del local.

🍪Enamorado perdidamente de Seung, le regala flores y yogurth de fresa, le coquetea cada que va a la librería.

🍪Le gusta la comida, el ejercicio y las novelas románticas.

🍪En sus tiempos libres ve kdramas mientras hace ejercicio.

🍪Su libro favorito es La Canción de Aquiles.

Chris:

🍪vecino de Jisung.

🍪Escritor, graduado de literatura.

🍪Le gustan los videojuegos y las novelas policiales.

🍪Se preocupa por Ji.

🍪Tiene una perrita y le gusta salir a andar en bicicleta en sus tiempos libres.

🍪Ex de Minho, sabe que abrió una librería en la ciudad pero nunca ha ido a verlo.

🍪Terminaron en buenos términos pero ya no se hablan.

🍪Su libro favorito es El Sabueso De Los Baskerville.

Hyunjin:

🍪Mejor amigo de Ji.

🍪Amante apasionado de la literatura.

🍪Sus libros favoritos son los libros de romance, la fantasía y la ciencia ficción.

🍪Dune y orgullo y prejuicio son sus libros favoritos.

🍪Le habla a las plantas.

🍪Hopeless romantic.

🍪Estudiante de bellas artes.

Jeongin:

🍪Ayuda a Minho en la librería.

🍪Hermanastro de Seung.

🍪Le gustan los videojuegos y los juegos de rol.

🍪Cuando no está trabajando en la librería está en el arcade jugando just dance.

🍪Hater de los libros las cursilerías y el romance.

🍪Esta en la librería solo porque Seung lo obliga.

🍪Su mejor amigo es Beomgyu.

🍪Estudiante de arquitectura.

Félix:

🍪Dueño de la panadería bajo la casa de Ji.

🍪Amante de sus galletas, le ha ofrecido venderlas en el local pero Ji se niega, le gusta escucharlo hablar sobre los libros que lee.

🍪Le gusta ver programas de misterio, los atardeceres y coleccionar tazas.

🍪La panadería es toda su vida.

🍪Sus tiempos libres los usa para ir a la playa a observar el atardecer.

🍪Su libro favorito es Te Daría El Sol

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Hola!

Este es mi intento de promocionar este fic y que no quede en flop lol.

Como la escritora caótica y apresurada que soy, quise publicar esta historia primero acá a ver si logro que gane atención. La versión final, editada y bonita va a estar en Wattpad el 26 de noviembre. Acá voy a publicar los primeros capítulos sin editar y ver si ganan la suficiente atención para ver si llevar el fic a cabo vale la pena.

Este fic es como mi bebé, ya llevo meses trabajando en el y más que nada me gustaría encontrarle un hogar.

Como sea, se agradece cada like y cada reblog (no sé cómo funciona Tumblr).

Eso es todo por mi parte.

Ana Orange 🍊

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[amiguiz]

Este tipo de cosas dice Leila Slimani:

“Si quieres escribir una novela, la primera norma es saber decir no. No, no iré a tomar esa copa. No, no puedo cuidar de mi sobrino enfermo... Hay que saber decir no tantas veces que al final las invitaciones escasean”...

Y:

“La escritura es disciplina. Es renunciar a la felicidad, a las alegrías de la vida cotidiana. No intentar curarse ni consolarse, sino cultivar las propias penas... Dejar que se abran las cicatrices, remover los recuerdos”.

Pues, sí, ok, visto de cierta manera. Pero, también: no. Ese estereotipo del escritor atormentado nos viene sobrando en estos tiempos, y me parece algo patriarcal. ¿A quién beneficia que las escritoras seamos desdichadas y que ejerzamos nuestro oficio desvinculadas socialmente?

Más adelante, dice:

“La conversación es la enemiga de los escritores. Uno debería callarse, refugiarse en un silencio obstinado y profundo.”

Híjole, eso sí que no.

Conforme avanza el libro se transparentan más y más los privilegios de los que goza la autora. No solamente su “tema”, sino el tratamiento que le da, son de una estrechez insoportable. Se vuelve muy aburrido. En la página 58 aparece por fin el padre, la verdadera historia, pero para ese entonces ya nos aventamos párrafos y párrafos de namedropping, crítica cinematográfica, quotes de Baudelaire (wtf)... Todo, desde una intelectualidad que, aquí entre nos, más pareciera un intento por probar... ¿qué cosa?

Ay, no, y el regodeo de su prosa: “El pasado y el presente, lo antiguo y lo moderno, las cicatrices y la juventud”. Yaa, ya entendimos.

En resumen: No.

(También hay que mencionar que me agarró en la máxima etapa de ocupación de mi vida, en la que gustosamente cedería dos horas de lectura a cambio de una cervecita con mis amigas o un flotante de Cocacola con mi mamá. “Decir que no”, pfff, cállate).