#poète

[lepetitdragonvert]

THE MOON MAIDEN’S SONG

Sleep ! Cast thy canopy

Over this sleeper’s brain,

Dim grow his memory,

When he wake again.

Love stays a summer night,

Till lights of morning come ;

Then takes her winged flight

Back to her starry home.

Sleep ! Yet thy days are mine ;

Love’s seal is over thee :

Far though my ways from thine,

Dim though thy memory.

Love stays a summer night,

Till lights of morning come ;

Then takes her winged flight

Back to her starry home.

Ernest Christopher Dowson

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[francepittoresque]

27 décembre 1585 : mort du poète Pierre de Ronsard ➽ http://bit.ly/Pierre-Ronsard Placé au premier rang des poètes français par les savants les plus distingués, Pierre de Ronsard, figure majeure de la littérature poétique de la Renaissance, s’attira l’affection et suscita les éloges de plusieurs souverains, parmi lesquels Charles IX qui ne voulait pas voyager sans l’avoir à ses côtés

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[fidjiefidjie]

Bon Matin 🆕️👍🧑‍🧑‍🧒‍🧒💙

Jacques Dor 🎶 Nous Vivons

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[ecrisettaistoi]

Feu sacré

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Néron avait raison,

il faut brûler le monde

entier

chaque église,

chaque temple,

chaque synagogue,

chaque mosquée,

pour commencer.

Il faut éradiquer ces dieux

pour qui on tue,

au nom duquel

on fait couler le sang

depuis si longtemps.

Il faut faire tout ça

pour que chaque croyant

dispose à nouveau de son libre-arbitre,

de son cerveau,

de sa sensibilité

qu''aucune divinité ne devrait

jamais

remplacer.

Et peut-être que l'amour

remplacera la haine

ou la simple idée

que votre dieu

en a une plus grosse

que l'autre dieu.

Quinze mille ans de ce

concours de bites.

Coupons court.

Brûlons tout.

Vos dieux sont déjà morts

de honte

en vous regardant.

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[bizarreauhavre]

Arthur Rimbaud ?????

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[beautyinyourbeast]

⊹₊‧ *𓇼 ⋆｡˚ 𓆝⋆｡˚ 𓇼* ‧₊⊹

[...] sombrer dans l'engouffrement des flots céruléens,

🌬⚡️🌊🕯🗡🪞🪨🌪🌙

ℜ𝔢́𝔠𝔦𝔱𝔰 𝔡𝔢 𝔡𝔢́𝔢𝔰𝔰𝔢𝔰 𝔢𝔱 𝔡𝔢 𝔰𝔬𝔯𝔠𝔦𝔢̀𝔯𝔢𝔰.

The Sirens, 1892 - John Longstaff // The Silent Voice, 1898 - Gerald Edward Moira.

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[klarence4]

Notre Dame de Miséricorde priez pour nous !

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[la-nuit-nourrit-mes-songes]

L'éclipse

La voilà, étincelante et fière,

Flottant au dessus de la mer.

C'est elle, la femme d'Argent,

Illustre, sur son ciel brodé de diamants.

Elle a revêtu sa robe de satin,

D'un geste tendre, elle tend la main :

Apparait Soleil et son habit de lumière.

Et sans prononcer une prière,

Elles entament une valse en trois temps,

Les pieds nus sur l'Océan.

Sur le velours, dans la pénombre,

Leurs corps célestes se confondent.

Puis, accompagnant leur pas,

S'élèvent le choeur des Étoiles, délicat.

Les astres se parent de leur voix angélique

Et chantent, en tout cieux, l'amour saphique.

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[carbone14]

Nancy Cunard - 1925

Photo de Curtis Moffat

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[oviri7]

« Il marche consumé par des ardeurs secrètes et des langueurs inexplicables. […] Il faut qu'il ne fasse rien d'utile et de journalier pour avoir le temps d'écouter les accords qui se forment lentement dans son âme, et que le bruit grossier d'un travail positif et régulier interrompt et fait infailliblement évanouir. - C'est LE POÈTE. »

Alfred de Vigny - Chatterton [préface]

#littérature #poète

[petit-atelier-de-poesie]

Je vais aller plus loin : l’incantation poétique tend à endormir le poète, à plonger sa pensée dans une espèce d’hypnose, comme s’il comptait, pour le remplacer, sur ses propres sens, quand ils auront accompli leur unité avec le langage. Je n’hésite pas à déclarer que le langage poétique n’est pas le frère de notre pensée, mais le frère de notre être : la pensée s’y reflète au lieu de s’y traduire.

Aragon. Les yeux d’Elsa. 1942

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[tilmineistheonlyfaceyousee]

Alignement (jour 19)

Lorsque tes journées sont aussi noires que tes nuits, Lorsque tes cauchemars ne font qu'uns avec ta vie, Lorsque l'insomnie et la fatigue se mêlent l'une à l'autre, Faut-il se contenter d'errer seul dans l'ignorance ? Il suffit que tu éprouves ces sentiments pour un Autre, Il suffit que l'Autre ne te respecte tout simplement pas, Il suffit que tu réfléchisses suffisamment pour comprendre, Et c'est ainsi que meurent ceux que tu t'étonnais de voir. Si ma plume est inconstante et que mon récit parte en vrille, Si mon corps me lâche, que mon esprit vacille, S'il faut braver ce chaos pour que se meure ma vie présente, Alors peut-être bien que l'Univers crée cet alignement Capable de me poser les bonnes questions une énième fois Afin de comprendre ce que je veux vraiment et ce dont j'ai besoin. Pour que dès ce soir à présent mais également pour demain Je me fasse violence et comprenne que ce dont j'ai besoin est là Que cette personne que j'aime plus que tout Et qui ferait tout pour moi Sera à jamais dans ma vie, même si parfois elle ne me contente pas Et je remercie mes guides de me répondre parfois Pour me rappeler et imprégner que cet autre que je veux C'est moi.

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[francepittoresque]

13 avril 1695 : mort du fabuliste et poète Jean de La Fontaine ➽ http://bit.ly/Jean-La-Fontaine L’inimitable fabuliste ne se fit remarquer, jusqu’à l’âge de 19 ans, que par une extrême insouciance. Son éducation, d’abord confiée d’abord à de simples maîtres de village, ne lui inspira que le plus grand mépris pour les pédants, et ne fit pas soupçonner son génie

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[secicrexe]

[ SERVIR ]

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Khalid EL Morabethi

lecture : Stephanie

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[ecrisettaistoi]

Nanterrement

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On n'est pas sérieux quand on a dix-sept ans.

On n'a parfois même pas le temps de le devenir.

Même pas le temps d'y penser.

Des pneus qui crissent, un canon qui crache

et c'est terminé.

On n'est pas sérieux quand on a dix-sept ans.

Surtout quand on n'aura jamais dix-huit ans.

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[pretty-lovely-things]

Dis-moi...

Je t'aime. Est-ce que toi tu m'aimes ? Dis-moi que tu m'aimes. Donne-moi du rêve. Redis-le encore et encore sans jamais t'arrêter. Je veux que tu le cries aux toits, mais aussi que tu me le chuchotes à l'oreille, sans aucune retenue. Ne me torture plus s'il te plaît. Mes yeux cherchent dans les tiens une once d'amour. Serait-tu une pierre sans aucun cristal ? Non, ce n'est pas ça...

Je t'aime, dis-moi que tu m'aimes. Pourquoi ne le dis-tu pas de tes belles lèvres enivrantes ? N'entends-tu donc pas mon cœur qui se livre à la dernière des symphonies ? Ton joli visage, aux formes amoureuses, contredit tes paroles de la forme d'un couteau. Tes yeux me font la demande de prendre mon envol, et tes mains me tiennent fermement contre toi.

Je t'aime, dis-moi que tu m'aimes, ne me fuis pas alors que ton corps me supplie de m'accrocher. Quelle belle créature es-tu donc ? Tourmenté et complètement tombé dans le piège, je ne suis plus que ton pantin. Ne jouons plus à ce jeu enfantin. Affronte-moi enfin et je déclarerai forfait.

Je t'aime, dis-moi que tu m'aimes. Hélas, quand donc l'amour est-il devenu un crime ? Assume ton crime, et je deviendrai, moi, le plus réprimé de l'histoire. Parle-moi d'amour, et je t'offrirai mon cœur. Effleure-moi, et je te baiserai tout le corps.

Ai-je tort ? Rester à tes côtés était-ce donc une pauvre erreur ? Je veux que tu me le dises.

Je t'aime, alors dis-moi que tu m'aimes. Utilise-moi, touche-moi, maltraite-moi, appelle-moi, rejette-moi. Et dis-moi, est-ce que tu m'aimes ? Ne sois pas ta tortionnaire et dis-le moi. Alors je t'accueillerai dans mes bras, car je ne suis rien sans toi. Je t'aime, alors dis-moi que tu m'aimes.

J.A

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