"Al mate le debo mi obra. Si Susuki y Okakura Kazuzo hablan del té como una de las estéticas del zen, no veo porqué sería inoportuno escribir un tratado: El mate como disciplina zen del sudamericano. Pero no como una ironía o como un chiste, sino como algo dicho absolutamente en serio. A cuántos habrá salvado el mate en las épocas del hambre infinita. Es cosa de ver cómo ayuda a resistir, a conservar el equilibrio, la esperanza y a que no se pierda el centro. Sirve al solitario, pero también al ideal que es compartir. No hay cosa más linda que tomar mate con la mujer de uno. Maldito sea el que está compartiendo y no comprende. En su defecto que sea con un amigo. El mate es más compañero que el vino, y digo mucho. El vino traiciona como algunos hombres traicionan a sus mujeres. Como algunas mujeres traicionan a los hombres que viven con ellas. Pero el mate brinda y rodea de escudos. Más de uno no se mató porque todavía no se le había terminado la yerba. La bombilla de plata equivale a la flecha puesta en el arco zen. ‘Un mate, una vida' ".
El jardín de las máquinas parlantes
Alberto Laiseca.
Un mate, una primera edición de tal vez el libro mejor titulado del mundo, pintar sin entender nada de pintura y la paz conurbana ❤️
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Pseudo esgrafiado medio pelo.
Natalia Lindstrom
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"Protégenos de todo aquel que no escucha. Ampáranos de la mufa de los que insisten con la patita de pollo nacional. Ayúdanos a entrar en la armonía e ilumínanos para que no sea la desgracia la única acción cooperativa. Llévanos con tu misterio hacia una pasión que no parta los huesos y no nos dejes en silencio mirando un bandoneón sobre una silla. En el nombre de Osvaldo Pugliese".
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The Master (Manos: The Hands of Fate) By Bigornias (Veljanov, 2017).
https://www.youtube.com/watch?v=D3LBZLA0V3k
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Raspadito estilo esgrafiado pobre
Inspirado en el doble LP de Los Crudos.
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De repente, negro todo. No hay luz.
Sentimientos Nietzchanos. Confusión.
Peligra la sanidad.
Enciendo una vela, en la casucha no hay luz. Ahora que lo pienso, ¿Alguna vez tuve luz? ¿O se incineraba algo y ya esa «nada» es ceniza que no ilumina?
Dios está muerto. Lo matamos todos. Asesinos. ¿Existe, existió Dios? Nah. Qué va a existir, si ni yo existo.
Leo a Saramago, describe un grabado donde el judío fenece mientras me pierdo en la línea D. Haydn dice todo el tiempo "no importa". Pienso. Pienso, pero más bien, apremia mi pensar todo el tiempo la oscuridad. Faltas catecúmenas, faltas de ortografía. Caos. Me doblega sentir lo negro, el alquitrán que me solidifica en estructuras pasadas y no me permite movilizarme. Y no tengo luz, quién me vá a ver cuando mendigue piedad y rescate, eh. Quién me va a ver. Haydn repite como un soliloquio de corifeos "Nah, eso no importa. Es una boludez". Me encanta la voz de esa piba, es hilarante y potente a la vez.
Mutismo. Bebo el vino tinto tan caliente y me desespera sentirlo tan sangre. Por Dios, qué mal me hicieron en la cabeza, cerdos eclesiásticos, que ya no puedo ni disfrutar del vino.
No quiero ni debo seguir pensando tanto. Qué inútil es todo. Qué inútil el comunismo. Qué inútil yo, que soy toda comunista.
La re puta madre, Edenor. Mejor pago la factura de luz.
Así tal vez no piense tanto. Y me meta mi anticapitalismo reflexivo bien en el bolsillo.
L
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“PESADILLA”
Lindström
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