#lienzo de tierra

[liliaquituisacasamaniego]

Astrífero - Gabriel Cisneros Abedrabbo

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[heyoaxaca]

#Charreada en el Lienzo Charro de Huajuapan con la participación de equipos charros y las escaramuzas Tierra del Sol

[sinfonia-relativa]

Querida Sobrevivencia,

En los recovecos de la oscuridad y en los abismos de la desesperación, te encuentro erguida, firme como un faro en la tormenta. Eres la llama que persiste cuando el viento sopla con furia, la voz que susurra esperanza en medio del caos.

Tus pasos son huellas en la arena del tiempo, marcando el camino de aquellos que luchan por seguir adelante. En cada cicatriz llevas la historia de batallas libradas, de obstáculos vencidos y de sueños que se niegan a extinguirse.

A través de los valles de la adversidad y las cumbres de la angustia, te aferras a la vida con una fuerza indomable. Eres la musa que inspira a levantarse una y otra vez, la musa que enseña que la resiliencia es el arte de florecer en el desierto.

En el lienzo de la existencia, pintas con colores de fortaleza y coraje, tejiendo un tapiz de tenacidad y determinación. Eres el eco de la voluntad humana que se niega a rendirse, el eco que resuena a través de los tiempos, recordándonos que mientras haya aliento en nuestros pulmones, hay esperanza en nuestros corazones.

Que tu luz siga brillando en la oscuridad, guiándonos hacia la tierra prometida de la paz interior y la plenitud. Que tu melodía siga resonando en los valles de la desesperación, recordándonos que somos más fuertes de lo que creemos.

Con gratitud y admiración,

Mario

Don Ggatto

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[fragmentos-adolescentes]

El primer paso hacia la independencia se teje en el tejido de un trabajo inicial. Una lección de responsabilidad que, como una semilla, germina en la tierra fértil de la juventud. La moda se convierte en un lienzo en blanco, donde la identidad se pinta con colores atrevidos y estilos eclécticos, una expresión audaz en el lienzo de la vida.

Las redes sociales exhiben la vida pública, mientras los diarios ocultan pensamientos íntimos entre líneas trazadas con la tinta del alma. La adolescencia, esa montaña rusa emocional, con sus subidas de euforia y bajadas a la melancolía, es un viaje hacia la comprensión de uno mismo.

El primer coqueteo con la libertad se vive al volante, la carretera como testigo de nuevos horizontes que se despliegan ante ojos ansiosos. Las amistades, como estaciones, cambian, pero algunas perduran, forjando vínculos que resisten las tormentas del tiempo.

"Adulting" se convierte en un verbo que marca el inicio de responsabilidades antes lejanas, ahora abrazadas con valentía. Las fiestas clandestinas, válvulas de escape, son fogatas de creatividad en una rutina que amenaza con sofocarla.

Los sueños se tejen en los hilos del insomnio, donde la mente divaga entre deseos y temores, entre estrellas que titilan en la oscuridad de la noche. El graffiti en las paredes cuenta historias de rebeldía y expresión, desafiando las estructuras establecidas, siendo el arte callejero un susurro en la cacofonía urbana.

Don Ggatto

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[esuemmanuel]

Remember that, even without this, you would write, because you are made of words and ink. You are present in this world, you are part of the earth. Solitude is an illusion. People are your chimera and reality your canvas. Somewhere lies the flower waiting for your fingers to touch, while you find it, you will write that you have it, so you will make it real, because that's how you start, with a word, and end with a whole story written on a piece of paper.

Recuerda que, aun sin esto, escribirías, porque estás hecho de palabras y tinta. Estás presente en este mundo, eres parte de la tierra. La soledad es una ilusión. La gente es tu quimera y la realidad tu lienzo. En algún lugar yace la flor que espera a tus dedos tocar, mientras la encuentras, escribirás que la tienes, así la harás realidad, porque así se comienza, con una palabra, y se acaba con toda una historia escrita en un papel.

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[poemas-letras-y-artes]

MENTE EN BLANCO

Sobre un lienzo sin color pienso en como trazar el mapa que me lleve a un tesoro de gran valor una gema que haga brillar mi pluma cuya tinta dibuje la mas profunda imagen del corazón.

Miro a mi alrededor, mas todo está en blanco, invisible a mis ojos impalpable son los cerrojos de la vetusta inspiración, ni siquiera en mis oídos puedo percibir algún latido que me lleve a descubrir lo que está oculto a la razón.

Los colores se han marchado, todo se torna grisáceo y desteñido incluso la sangre que por mis venas viaja ha transparentado los latidos, y ha cambiado su ritmo el martillo en su cerrado espacio para sentir reservado, alivio.

El suelo que piso tiene ahora el mismo pálido blanco pintado, donde antes había brillo y color, que hasta el arcoíris ha perdido quizá al resbalarse entre las nubes su antes multicolor.

No hay matices tan siquiera al pensarlos, tal vez fue la mente que al engendrarlos les quitó su original creación, dándole como nuevo destino, un blanco tan puro por olvido o por no tener el tiempo necesario de buscar el algoritmo en sus archivos para devolver a sus pensamientos el original color.

Ahora mis ojos miran al horizonte y me enceguece su luz, mas blanco que el blanco perpetuo de una muerte sin dolor.

Es como una lápida que graba el nombre de una idea que nunca vio la luz, de una cala marchita privada de amor.

Amor que le daba la tierra, calor beige y marrón, amor creativo que hizo crecer aquel tesoro, escondido en una hoja que en Otoño se tiñe de sopor.

Sobre mi transparente crisálida, se va quebrajando la piel pálida, nervaduras que rasgan ávidas, un pulcro envoltorio de delicado fulgor.

De a poco en mis ojos se delinea el color y poco a poco aparecen magenta y cian a mi alrededor oigo el latir de un rojo corazón y siento el batir de las alas de mariposa en todo su esplendor, vuela hacia mi y reposa sobre un tronco marrón, de aquel viejo roble que planté un día de Otoño sin color.

¡Revolotea la mariposa! dejando una estela multicolor, se posa con elegancia en una flor de jazmín ¡Revolotea Mariposa! obra de gracia y amor, gestada en un lienzo incoloro por el genio creador el poder que todos llevamos en nuestro fuero interior quien diría que de pronto volarías pintando este jardín y llenarías mi paisaje y mis ojos de los colores del corazón.

Autores: Felipe van Tarsi & Priscila Alcívar

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[pedrodearagon]

Si pudiera regalarte mis días, cada palabra de mi alma, te diría que eres la octava maravilla que a mí espíritu salva. Si pudiera dibujar en tu piel, te haría un paisaje indeleble, si fueras mi lienzo y papel, te escribiría lo más inolvidable.

Mujercita de porcelana, alma de niña tan frágil, tienes un corazón que ama, que merece perlas y marfil. Si tú tristeza te aterra, déjame abrazarte fuerte, como un ángel en la tierra te cuidare hasta de la muerte. Te regalo mi paraíso, mis alas y mi cielo, por ti pediré el permiso para demostrarte que te quiero.

Pedro de Aragón

#amor #nostalgia #letras #amor a distancia #poema #pensamientos #vida #distancia #amigas #te amo más #textos de dolor

[ibarbouron-us]

Cuenta la tradición que entre los primeros conquistadores del Nuevo Reino de Granada, Antonio de Santana, encomendero de los pueblos de Suta y Chiquinquirá, era especialmente devoto de la Virgen del Rosario.

Por este motivo construyó en el pueblo de Suta su dormitorio y una pequeña capilla. Deseando poner en ella una imagen de la Madre de Dios, entonces solicitó al fraile dominico Andrés Jadraque una imagen de la Virgen María. Fray Andrés, fue a Tunja y convino con Alonso de Narváez, que le pintara una copia de la imagen de la Virgen María.

La pintura la hizo en un lienzo de algodón de 1,26 x 1,13 cm, tejido por los indios, utilizando mezcla de tierra de colores y zumo de yerbas y flores.Como en el lienzo sobraba espacio, Alonso pintó al lado derecho a san Antonio de Padua, fraile franciscano, por ser el nombre del encomendero; al lado izquierdo pintó a san Andrés, apóstol, por ser el nombre del fraile que lo agenciaba.

El encomendero pagó por la pintura $ 20 pesos.   La imagen la ubicaron en la capilla pajiza de Suta, donde fray Andrés catequizaba a los indios de la región, el lienzo se acomodó en un bastidor de madera y lo expuso en el altar de la capilla.

Nuestra Señora del Rosario de Chiquinquirá – Patrona de los Colombianos.

[la-semillera]

ANA MENDIETA

"Fue durante mi infancia en Cuba que me fascinó por primera vez el arte y las culturas primitivas. Parece como si estas culturas estuvieran provistas de un conocimiento interior, de una cercanía a los recursos naturales. Y es este conocimiento, el que da realidad a las imágenes que han creado. Este sentido de magia, conocimiento y poder que se encuentra en el arte primitivo ha influido en mi actitud personal hacia la creación artística. Me he lanzado a los mismos elementos que me produjeron, usando la tierra como mi lienzo y mi alma como mis herramientas"

#ana mendieta

[navegandoportumentedenuevo]

“Por fin se atisba el final del día,

un día ajetreado en lo emocional e insulso en lo laboral.

Necesito liberar mi mente y lo primero que hago al llegar a casa es liberar mi cuerpo de cualquier capa de opresión textil,

para desintoxicar mis emociones elijo reposar en el rincón de mi casa en el cual un óleo me permite evadirme a otras realidades.

La gasa que cubre mis senos se acomoda a causa de la gravedad acariciando sutilmente mis pezones aparentemente despiertos.

Mientras mis pensamientos vuelan a través del lienzo a otros mundos, el roce áspero de la tela del cojin sobre la piel de mis muslos y mis nalgas me lleva a recordar los momentos de lujuria vividos aquí mismo.

Enredo de extremidades,

lucha de lenguas,

intercambio de fluidos...

Rodillas en tierra que devoran labios con frenesí,

intercambios de posiciones para crear posturas acordes a la butaca y

jadeos que crean un hilo musical que recorre toda la casa...

Regreso a través del cuadro a mi tibia realidad y me percato de la humedad que gotea hasta el estampado ocre del cojín que alberga el peso de mi catarsis.

Creo que rebautizaré este rincón de mi casa como el “rincón que alberga mis pasiones””

©Navegandoportumente

[popolodipekino]

elenco

LAS CAUSAS Los ponientes y la generaciones. Los días y ninguno fue el primero. La frescura del agua en la garganta de Adán. El ordenado Paraíso. El ojo descifrando la tiniebla. El amor de los lobos en el alba. La palabra. El hexámetro. El espejo. La torre de Babel y la soberbia. La luna que miraban los caldeos. Las arenas innúmeras del Ganges. Chuang Tzu y la mariposa que lo sueña. Las manzanas de oro de las islas. Los pasos del errante laberinto. El infinito lienzo de Penélope. El tiempo circular de los estoicos. La moneda en la boca del que ha muerto. El peso de la espada en la balanza. Cada gota de agua en la clepsidra. Las águilas, los fastos, las legiones. César en la mañana de Farsalia. Las sombras de las cruces en la tierra. El ajedrez y el álgebra del persa. Los rastros de las largas migraciones. La conquista de reinos por la espada. La brújula incesante. El mar abierto. El eco del reloj en la memoria. El rey ajusticiado por el hacha. El polvo incalculable que fue ejércitos. La voz del ruiseñor en Dinamarca. La escrupulosa línea del calígrafo. El rostro del suicida en el espejo. El naipe del tahúr. El oro ávido. Las formas de la nube en el desierto. Cada arabesco del calidoscopio. Cada remordimiento y cada lágrima. Se precisaron todas esas cosas para que nuestras manos se encontraran. da J. L. Borges Historia de la noche (Storia della notte) [trad. LE CAUSE I crepuscoli e le generazioni. I giorni senza il giorno del principio. La freschezza dell'acqua nella gola di Adamo. L'ordinato Paradiso. L'occhio che indaga e scruta nella tenebra. I lupi che si accoppiano nell'alba. La parola. L'esametro. Lo specchio. La torre di Babele e la superbia. La luna contemplata dai Caldei. Le sabbie innumerevoli del Gange. Chuag Tzu e la farfalla che lo sogna. Le tre mele dorate del giardino. I passi dell'errante labirinto. La tela senza fine di Penelope. Il tempo circolare degli stoici. La moneta che il morto ha nella bocca. Sulla bilancia il peso della spada. Nella clessidra ogni singola goccia. Le aquile imperiali e le legioni. Cesare la mattina di Farsaglia. L'ombra delle tre croci sulla terra. L'algebra e la scacchiera del persiano. Le tracce delle lunghe migrazioni. La conquista di regni con la spada. La bussola incessante. Il mare aperto. L'eco dell'orologio nel ricordo. Il re decapitato dalla scure. La polvere di secoli di eserciti. La voce d'usignolo in Danimarca. La scrupolosa riga del calligrafo. Il volto del suicida nello specchio. La giocata del baro. L'oro avido. Le forme delle nubi nel deserto. Ogni arabesco del caleidoscopio. Ogni rimorso pianto in ogni lacrima. Sono servite tutte queste cose perché le nostre mani si incontrassero.]

#citazioni #borges #jorge luis borges #storia della notte #historia de la noche #las causas #manos #mani #le cause #elenco

[twenty-firstofmay]

En tus cielos Van Gogh, busca la respuesta a la pregunta que nadie jamás pudo contestar. Trató de entenderte, de saber como funcionaba tu maravillosa mente y cómo.. ¿Cómo? ¿Acaso tu cielo no es el mismo que mi cielo? ¿Cómo hiciste para ver todo eso que pintaste? Tal vez la locura no es tan mala, tal vez no fue locura, fue superioridad. Lograbas ver más allá de esas casas con techos tejados, más allá de las personas y su maldad. Vos con tus ojos tristes y cansados, lograbas ver lo que nadie veía, la esencia de las cosas, su energía fluyendo, viste arte donde todos veían el callejon sin salida que resulta la cotidianidad.

En tus girasoles, Van Gogh. Veo como tu amor fue más grande y fuerte que la mediocridad pueblerina de la chusma que te miraba de reojo y te apuntaba acusándo la naturaleza de tu ser de ser algo que nunca se molestaron en averiguar si así era.

¿Cómo no volverse loco con tanta crítica? Los susurros de la gente mascullando inferencias sobre vos, tu caminar y tus pinturas. ¿Cómo no cortarse una oreja para no escuchar?

Vos supiste de la belleza de la gente, de una voz y mano amiga, de los rubores honestos, de las cartas escritas a mano y la naturaleza de los campos y colinas que costaban a ese pueblo cuyas calles adoquinadas y puertos hiciste eternos en tus lienzos.

Ah, pero también supiste de tristeza, de amor no correspondido, de pobreza, de hambre, frío, de crueldad, de burlas y exclusión.

Supiste y sufriste la exclusión social por el sinsentido de la gente y su miedo a lo distinto, miedo a quien siente mucho, ve mucho y fervientemente defiende sus ideales. Y tu mente no aguanto tanto destrato y abandono. Terminaste como todas las almas sensibles a tanta vida, muerto y convertido leyenda.

A años y kilómetros de tu muerte, yo veo tus cuadros y aun transmiten vida. Veo tus retratos pintados desde un espejo, y tus ojos aún transmiten dolor. El color del incomprendido, del abatido, de la persona a quien la vida le resultó mucho.

A años y kilómetros de distancia te volviste un referente de nosotros, los peses de otro estanque. Nosotros, los dulces que nos tocó sobrevivir en aguas saladas, te hicimos emblema de la sensibilidad cuando no puede, no aguanta y sin embargo, antes de irse cumple con su misión y deja su legado en la tierra para que todo el mundo sepa que existe.

A años y kilómetros de distancia, las cosas cada vez se han ido volviendo más frías y desechables, todo es plástico o de frío metal. Descartables, reemplazables, olvidables como unos objetos, nos hemos vuelto entonces a nosotros nos toca salir a defender y a recordar lo que nos mantiene en pie. ¡Que no es el dinero joder! Que es el alma.

A años y kilómetros de distancia, ser orgullosamente sensibles y portar tal cosa con responsabilidad es rebeldía. Volver a la humanidad, al sentir, al sentido común de la vida que es amar, reír, cantar llorar, dormir, doler, morir.

En tus ojos, Van Gogh, veo a nuestra Alejandra Pizarnik pintada. En sus escritos, te leo, Vicente.

[labitacoradelhombresolitario]

Del cuaderno... (VII)

MI SUEÑO DE NUEVA ZELANDA

Anoche tuve un sueño extraordinario, en el que me veía teletransportado a una fantástica Nueva Zelanda. Fastuosos paisajes románticos, al estilo de los lienzos de Caspar David Friedrich, se extendían de pronto ante mí. Majestuosos picos montañosos coronaban los confines; cinemascópicas dehesas se perdían en el horizonte. De los vastos ámbitos surgían ingentes estructuras arquitectónicas que semejaban cruces entre las edificaciones del Antiguo Egipto y los imponentes zigurats amerindios de los que en mi infancia daban gráfica y espléndida noticia, en sus láminas reproducidas en esplendorosa cuatricromía, las antiguas enciclopedias. Inmensos territorios, habitados por el éter, se perdían en verdes lejanías inconmensurables, y yo los contemplaba, a vertiginosa vista de pájaro, alfombrando la superficie de la tierra a mis pies.

Imagen espacial de Nueva Zelanda, tomada por la NASA en octubre de 2002

El sueño no era solo fantástico, sino totalmente imaginario, pues no he estado nunca en esas fabulosas antípodas (si atravesáramos un globo terráqueo con una aguja de hacer calceta, Nueva Zelanda se situaría en la punta de la varilla, y España en su extremo opuesto). Me sentía, en cualquier caso, alzado a las alturas de lo sublime, en alas de un baudelaireano Ideal, cuyo registro consciente podría ser el poema «Elevación», de Las flores del mal, del que recientemente hice una tentativa de versión española (antes de concluir que la del poeta Antonio Martínez Sarrión era perfecta, y que podía ahorrarme ese trabajo). Surcando aquellos espacios infinitos, de la mano de un cicerone que tal vez fuera Berlioz, o Armando Palacio Valdés (las extrañísimas circunstancias de los sueños, como ya sabemos, no tienen lógico parangón), yo me decía: «¡La cámara! ¡Se me ha olvidado la cámara! Bueno… Mañana tendré tiempo de sobra para sacar fotografías». Y aquí, muy de mañana, en la soledad sonora de mi despacho, dejo constancia escrita de algunas de esas imágenes, frescas todavía en el visor de mi memoria onírica inmediata.

Nuevo Mundo; Nuevas Iniciativas; Nuevos Periplos y Epopeyas. Junguianos augurios de gozo venidero e íntima gloria. Mágicas sincronías con el propio ser, en marcha.

ELEVACIÓN

Por encima de estanques, por encima de valles, De montañas y bosques, de mares y de nubes, Más allá de los soles, más allá de los éteres, Más allá del confín de estrelladas esferas,

Te desplazas, mi espíritu, con toda agilidad Y como un nadador que se extasía en las olas, Alegremente surcas la inmensidad profunda Con voluptuosidad indecible y viril.

Escápate muy lejos de estos mórbidos miasmas, Sube a purificarte al aire superior Y apura, como un noble y divino licor, La luz clara que inunda los límpidos espacios.

Detrás de los hastíos y los hondos pesares Que abruman con su peso la neblinosa vida, ¡Feliz aquel que puede con brioso aleteo Lanzarse hacia los campos luminosos y calmos!

Aquel cuyas ideas, cual si fueran alondras, Levantan hacia el cielo matutino su vuelo —¡Que planea sobre todo, y sabe sin esfuerzo, La lengua de las flores y de las cosas mudas!

BAUDELAIRE Versión española de A. Martínez Sarrión

[04/02/24]

Les fleurs du mal, de Charles Baudelaire, en la edición de La Bonne Compagnie (París, 1943), ilustrada con litografías originales de Emilio Grau Sala

SIEMPRE EN DOMINGO

Muy agradable mañana —de once a dos y media— con mi amigo Rafael Sarmentero, por Conde Duque y Malasaña. En Conde Duque he esperado a Rafa en el Moderno, hojeando un ejemplar de bolsillo, tan viejo como yo, de la novela Las llaves del reino, de A. J. Cronin, autor que conozco pero no he leído. Se trataba de una añeja edición —de allá por 1962— del relato en cuestión, procedente originalmente de alguna biblioteca de colegio «internacional» de Madrid, que su anterior dueño había dejado en el Café de la plaza de Comendadoras, donde siempre hay una pequeña selección de libros y revistas de segunda mano a disposición de parroquianos ociosos.

Tras tomarnos un par de cafés con leche en el Moderno, Rafa y yo nos hemos ido paseando hasta el Pepe Botella, en la plaza del Dos de Mayo, y allí, en el umbroso y tranquilo espacio dispuesto a modo de reservado en el interior del vetusto local (en el lugar casi exacto en el que Thomas Canet me retrató magistralmente en 2007), nuestra charla ha continuado durante cerca de hora y media. Más tarde hemos subido caminando a la glorieta de Bilbao, y por la calle Fuencarral hasta Quevedo y Bravo Murillo. Me he despedido de Rafa en Cuatro Caminos, y regresado en metro a casa, haciendo trasbordo en Plaza Castilla.

Café Pepe Botella · Madrid, 4 de febrero de 2024

He llegado a mi domicilio con hambre de caballo, y disfrutado —¡siempre en domingo!— de un excelente arroz con pollo y suculentas especias. Hubiera correspondido siesta, porque hoy me he levantado a las seis de la mañana tras dormir tan solo cinco horas, pero si algo bueno tiene el ir cumpliendo años es que a uno no le hace falta tanto sueño como in illo tempore era el caso, de modo que me he pasado la tarde terminando de leer una breve biografía de Balzac, para luego emprender, sin solución de continuidad, los Contes drolatiques del maestro francés.

Y aquí estamos, devorando páginas todavía, y son ya las once menos veinte de la noche. ¡Ah! ¡Se lo he dicho a Rafa esta mañana! «A Dios o a los hados de nuestra elección demos gracias por el don de la lectura. Si no fuera por ella, quién sabe cómo soportaría uno la vida.» Lo cual es hipérbole de poeta, porque la vida es sagrada como el pan y es criminal desesperar de ella, pero toda hipérbole contiene su germen de verdad. Mejorando lo presente —lo digo curándome en salud, con un freudiano ojo puesto en Venus—, no conozco mayor ni más divino paliativo existencial que el de la lectura. Que no nos falte nunca.

[04/02/24]

ROGER WOLFE

[esuemmanuel]

De gélida llovizna

¡Oh, caricia de sol, efluvio mágico de la vida en la tierra! ¡Oh, me tocas y me embelesas con la gracia mística de tu parsimonia silente! ¡Oh, esbozo en los lienzos de la existencia con el alquitrán de mi querencia, veneno fiel que me inocula tu amor en las llagas de mi presencia! Porque soy carne, pero también ensueño, y río con la magia de mis anhelos muertos al pintarte en mis cuadros con mis…

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#2024 #el hombre de la soledad #escribiendo en soledad #escritores en tumblr #autores #escritores

[joseandrestabarnia]

Título completo: El origen de la Vía Láctea Artista: Jacopo Tintoretto Fechas de artistas: alrededor de 1518 - 1594 Fecha de realización: alrededor de 1575 Medio y soporte: Óleo sobre lienzo Dimensiones: 149,4 × 168 cm crédito de adquisición: Comprado, 1890 Numero de inventario: NG1313

El dios Júpiter deseaba inmortalizar a su pequeño hijo Hércules, cuya madre era la mortal Alcmena, por lo que lo acercó al pecho de su esposa dormida, la diosa Juno, para beber su leche. Sin embargo, Juno se despertó. La leche que brotó hacia arriba formó la Vía Láctea, mientras que la que cayó hacia abajo dio lugar a los lirios.

La pintura de Tintoretto ha sido recortada en aproximadamente un tercio y lo que vemos ahora es solo la parte superior del original. En la parte inferior que falta, conocida por una copia del siglo XVII, Ops, la encarnación de la Tierra y madre de Juno y Júpiter, se reclina en un banco junto a flores blancas. La escena se relaciona con una medalla que conmemora al patrón de Tintoretto, el médico Tommaso Rangone. Es probable que la pintura también esté relacionada con Rangone; las estrellas y las flores fueron centrales en su aprendizaje.

Información e imagen de la web de la National Gallery de Londres.

#art #pintura #manierista

[magadeqamar]

Sí, soy yo. Un reflejo del tiempo y del espejo. Un camino lleno de surcos y espirales se dibujan en el lienzo de mi piel teñida de años. [...]

Hoy me quedo arrancando los últimos hierbajos de una tierra yerma, de los sinsentidos de las ausencias, de los silencios de las canciones que olvidé algún día. Veo los pájaros volar, los míos y los ajenos. Se posan el tiempo justo de un beso y media sonrisa pero aún me siguen emocionando el brillo de sus plumas. [...] 

“Senescencia” ©ɱağa

Si deseas leer completo, puedes pasarte por la Trastienda: https://latrastiendadelpecado.blogspot.com/2022/09/senescencia.html

Fotografía:  Banco de imágenes https://es.123rf.com/

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